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septembre 06, 2021

Lien pour 'MA MISE A NU SUR LE DIVAN D’UN SUPRÊME ANALYSTE'

13:27

MA MISE A NU SUR LE DIVAN D’UN SUPRÊME ANALYSTE

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décembre 09, 2020

Lien pour 'FRATERNELS de Vincent OLLIVIER : un roman noir. TRES NOIR'

18:42

FRATERNELS de Vincent OLLIVIER : un roman noir. TRES NOIR

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Après Toscane (Flammarion, 2018), Fraternels est le deuxième roman de Vincent Ollivier. Un roman noir. Très noir.

Extraits choisis (p. 161 à 166)

Augustin transpirait comme une loutre et soufflait comme un vieux bœuf. La boue lui suçait les jambes comme une amante trop possessive. Sans ses guêtres, ses chaussures auraient déjà été aspirées. Chaque pas lui demandait un effort titanesque, démultiplié par la pente qu’il devait grimper, les centaines de petits arbres tombés et les rochers glissants qu’il devait escalader. Ainsi qu’il le leur avait expliqué, Bogdan entendait contourner le chemin en montant puis en redescendant la montagne, afin de reprendre la piste après le tronc qui la bloquait. C’était très certainement une excellente idée, mais, après dix minutes, ils étaient tous haletants sans avoir grimpé plus de cinquante mètres. Bogdan, lui, semblait aussi à l’aise que s’il se promenait sur du plat. Il était déjà parvenu au point où il avait prévu de redescendre et les attendait, assis sur un énorme rocher posé dans la pente. Sa jument, paisiblement ancrée dans la boue, mâchonnait l’une de ces herbes grasses que l’humidité faisait prospérer au pied des arbres.
Augustin maugréait entre ses dentes en essayant d’éviter que Zyia – bien plus préoccupé par son équilibre que par la sécurité de son cavalier – ne lui écrase le pied ou ne le coince contre une souche. Finalement, après encore quelques efforts, il arriva en nage à l’endroit où Bogdan patientait en fumant une cigarette. Augustin hésita à s’en allumer une lui-même, mais renonça en sentant son cœur cogner violemment contre sa cage thoracique. Il se contenta de reprendre son souffle en observant ses compagnons de route se hisser péniblement à sa hauteur.
Il regardait les chevaux choisir délicatement leur passage et les trouvait, même dans cet effort grotesque qui leur était imposé, gracieux et élégants. Il se souvenait du plaisir qu’il éprouvait, lorsqu’il se levait tôt, chez lui, à l’époque où il avait encore un chez-lui, et que, une tasse de café à la main, il restait de longs moments à admirer les chevaux s’ébrouer dans les paddocks au lever du soleil. Cet émerveillement qui se renouvelait sans jamais faiblir, il aurait voulu le partager avec son frère, lui faire oublier ainsi la prison et ce qui l’y avait mené. Cela n’avait malheureusement pas été le cas.

A l’arrivée de Karim, il n’y avait pas eu de période au cours de laquelle on aurait pu s’imaginer que les choses allaient bien tourner. Dès les premiers jours – et même dès la première soirée –, il avait été évident pour tout le monde qu’il n’avait rien à faire là, que ce n’était pas son monde et qu’il n’avait aucune intention de s’y adapter. Il refusait de participer aux tâches de l’écurie, de se rendre tout simplement utile, voire de parler avec ceux qui travaillaient ou habitaient là. En quelques semaines, il avait réussi à rendre tout le monde nerveux et à alourdir l’atmosphère de telle façon qu’Augustin se demandait si certains de ses employés avec lesquels tout s’était jusque-là bien passé n’envisageaient pas le quitter. Personne e lui avait rien dit, mais il lui aurait fallu être aveugle pour ne pas remarquer que la légèreté, la joie, l’humour et la camaraderie, autrefois de règle chez lui, avaient disparu, éradiqués comme des fleurs fauchées par le gel. L’atmosphère s’était raidie autour de son frère.
La personnalité de Karim n’était pas la seule cause de ce changement d’ambiance. Sans qu’il sache comment, l’un de ses employés avait appris que Karim sortait de prison et la raison pour laquelle il y avait été envoyé. A partir de là, il avait acquis le statut de terroriste et il semblait à Augustin que tout le monde le regardait à présent comme s’il était susceptible de sortir une bombe de son jogging et de se faire exploser sans autre avertissement. Karim avait senti cette prévention et y avait réagi en se réfugiant encore davantage dans le mutisme ; son visage exprimait à la fois le mépris et l’inquiétude et quand il l’observait, Augustin n’y cherchait même plus le souvenir de l’enfant qu’il avait été, mais tout simplement une trace d’affection.
Après quelques semaines, il l’avait dispensé d’aider aux travaux quotidiens, un groom l’ayant informé qu’il se conduisait mal avec les chevaux, négligeait les soins qu’il devait leur donner, trop occupé par son téléphone, et refusait de parler aux filles des écuries. Il s’en était ouvert à Karim, qui s’était contenté de le regarder fixement, comme s’il le mettait au défi de continuer de l’interroger. Augustin n’avait pas insisté. Ils se parlaient fort peu, et il ne voulait pas que leurs seules conversations débutent par ses accusations. Augustin se disait aussi que Karim était peut-être ainsi en raison de son jugement, dont la date approchait. Qui sait, se disait-il, comment je serais si je devais moi aussi comparaitre prochainement, avec le risque de retourner en prison ? Sans doute que moi non plus je n’aurais guère envie d’être joyeux, d’être sociable, d’aider les autres. Trop de joie de vivre, d’empathie et de bienveillance ne servait à rien en détention, imaginait-il. Probablement était-ce même un handicap.
Un soir, alors qu’ils étaient tous deux assis sur les marches du perron à regarder le coucher de soleil dessiner des ombres rouges dans le bocage alentour, il lui avait demandé s’il était inquiet de passer en jugement.
— Je ne suis pas inquiet, avait répondu Karim. Je sais déjà comment ça va se passer.
— C’est-à-dire ?
Karim n’avait pas répondu tout de suite. Il s’était tourné vers lui, l’avait observé quelques instants et lui avaient ensuite parlé sur un ton posé, presque calme.
— C’est quand tu poses ce genre de questions, avait-il commencé, que je vois à quel point on n’a pas la même vie. Toi, tu vois la justice comme quelque chose dont le résultat n’est pas déjà certain, pas encore décidé. T’es un grand rêveur, hein, mon frère ? Tu penses que mon procès sera un vrai procès, où on écoutera ce que j’ai à dire, où on pèsera le pour et le contre, sans préjugés. T’es mignon. Moi, je sais que c’est déjà décidé, pas parce que c’est moi en particulier, mais parce que c’est ce qu’on fait aux gens comme moi, ceux qui n’ont pas les moyens de le faire oublier. On les condamne. On les condamne depuis le début, même sans procès. Si on fait un tribunal, si on prend le temps des juges comme ça, ce n’est pas pour rien. Ce n’est pas pour me laisser sortir en me disant qu’ils se sont trompés, qu’ils sont désolés. Ce genre de scénario, c’est pour les riches ; pour ceux qui pèsent, pour les Blancs, pour les chrétiens, pas pour les types comme moi. C’est un genre de scénario pour toi, mon frère. Moi, ça va servir à montrer qu’ils ont bien fait de me laisser pourrir en prison… mon frère.
Augustin avait noté la lourde ironie avec laquelle Karim lui avait rappelé leurs liens. Ce « mon frère » disait exactement l’inverse, qu’ils n’étaient rien l’un pour l’autre, que seul un accident les avait faits membres d’une même famille. Il avait choisi de ne pas le relever, de ne pas s’insurger.

Avis critique

Avec Fraternels, Vincent Ollivier nous livre un roman noir dont le thème principal est la culpabilité. Fraternels évoque celle d’un frère mais aussi celle d’une juge et leur complexité.

La vie d’Augustin a basculé dans le néant à la suite de l’horreur commise par son frère Karim plusieurs années auparavant. Mais que s’est-il passé exactement ? Qu’est-ce qui a amené Karim à perpétrer cette abomination ? Est-ce qu’Augustin aurait pu éviter que son frère passe à l’acte ? Pour quelles raisons exactes cet homme qui a tout perdu s’est fixé pour seul objectif d’assouvir sa haine envers une juge antiterroriste ?

Inscrit sous un faux nom, Augustin s’apprête à participer à un périple équestre de sept jours dans les montagnes bulgares en compagnie de la juge antiterroriste, Delphine Steiner. A son atterrissage, il découvre très vite que son plan initial va être difficile à mettre en œuvre : d’autres cavaliers et sinistres personnages participeront à cette randonnée à cheval. Rien ne se passera comme prévu.
La noirceur de l’histoire est accentuée par la pluie soudain incessante et la profondeur de cette forêt séculaire dans laquelle les personnages pénètrent.

Oscillant entre le passé de Karim et Augustin et le dangereux voyage entrepris par ce dernier, Vincent Ollivier nous livre un roman écrit d’une main de maître où il explore avec une grande subtilité la psychologie humaine.
Qui pourra encore penser après avoir lu Fraternels que le frère (ou un autre membre de la famille) d’un terroriste est [sûrement] aussi coupable que lui ? Qu’un juge antiterroriste ayant rendu sa décision oublie l’affaire dès sa sortie du Tribunal ? Que ce juge est toujours certain en son âme et conscience d’avoir fait les bons choix ?

Vincent Ollivier nous rappelle qu’aucun parcours de vie n’est ou tout blanc ou tout noir pour qui que ce soit, qu’il existe beaucoup de paramètres qui déterminent les choix de vie de chacun.
Je terminerai ma critique par cette citation qui me paraît de circonstance : « L’important n’est pas ce qu’on fait de nous, mais ce que nous faisons nous-même de ce que l’on fait de nous. » J-P. Sartre in Saint Genet : acteur et martyr

Fraternels de Vincent OLLIVIER, éditions Flammarion, 20 €

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novembre 14, 2020

23:25

WHISKY

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Les feuilles dorées des bouleaux tombaient par intermittence sur la terrasse, portées par le vent léger d’une nouvelle journée d’automne. L’air est très doux pour un mois de novembre, avait-elle pensé en rentrant de sa balade rituelle au jardin. Ici, le calme l’isolait du vacarme ambiant dû, en partie, aux résultats des élections américaines et à cette pandémie qui n’en finissait plus. Amadeus, physiquement, lui manquait.

Le ballet des corneilles et des pies, à la cime des grands arbres, avait interrompu son visionnage de Flower Punk, un documentaire sur l’artiste floral Azuma Makoto et son complice photographe, Shiinoki Shunsuke. Ce Japonais de renommée mondiale était venu exposer ses œuvres à Lille, sur le podium du défilé de Dries van Note. Connaissant sa passion pour le Japon, la rédaction d’un des journaux qui l’employaient lui avait commandée le reportage. VOGUE avait d’ailleurs publié plusieurs de ses photos.

C’était le lendemain de cet évènement qu’Amadeus et elle avaient assisté ensemble au lever du jour. Après avoir passé toute la nuit à découvrir le corps de l’autre. Comme seuls deux inconnus pouvaient le vivre.
La quadra était sortie respirer au milieu de son jardin pittoresque, son appareil photo à la main. Il la quittait rarement, même les jours où elle n’était pas en reportage mode à travers la planète. Bloquée à la maison comme beaucoup d’autres, elle en était réduite à saisir ce qui l’entourait. Et clic, des feuilles de liquidambar rouge rubis. Et clac, des rayons de soleil sur les chapeaux joufflus de champignons inconnus.

Alors qu’elle portait sa tasse de thé à sa bouche debout dans sa cuisine, le bip d’une notification attira son attention. La photo d’une rose signée le Pianiste. Ce qui signifiait qu’Amadeus était dans sa maison de campagne, à Gerberoy. Sans sa femme.
De cette construction ancienne, Lou ne connaissait que des photos des extérieurs – une façade mangée par du lierre ; une pelouse imitant à la perfection un green, bordée par une collection de rosiers dont elle jalousait la beauté – et quelques rares clichés de l’intérieur où elle avait aperçu des chaises patinées et une cheminée à l’âtre.
— On vendra ton armoire Lorraine. Je déteste ce meuble.
— Qui a dit que je vendrais ma maison ?

Tout en se dirigeant vers le coin du salon qui lui servait de bureau, Lou buvait en marchant. Elle posa sa tasse de thé vide et repris le visionnage de Flower Punk. Non sans avoir envoyé un message à son amant.
— L’instant cunni ou pipe, c’est à 16h00 ?
Elle rit de sa réponse quasi immédiate.
— Merde, pas dispo ! A 16h00, je préfère un gâteau à la crème avec un thé.
S’il voulait la jouer taquin, elle ne serait pas en reste.
— Je note que tu manges des gâteaux depuis aujourd’hui. Ton thé, tu le préfères avec un ou deux sucres ?
— Je te ferais bien un cunnilingus à la crème Chantilly.
— Faite maison, la Chantilly ?
— Ou pas. En cas d’urgence.

La photographe résistait encore à leur complicité évidente. Habituée à une vie amoureuse très libre, elle n’était pas prête à s’engager dans une relation monogame qui lui paraissait trop compliquée à vivre.
Ce n’était pas le fait qu’Amadeus soit marié ni qu’il soit resté intime avec sa première épouse qui la dérangeait. Qui était-elle pour le juger alors qu’elle avait deux amants officiels en plus de lui ? Baptisés le Fauve et le Parfumeur, chacun connaissait l’existence de l’autre et aucun ne voyait d’inconvénients à leur choix de vie. En parallèle, tous étaient libres d’avoir des histoires amoureuses. La condition sine qua non était de ne pas blesser et de ne pas souffrir ou faire souffrir.
Non, ce n’était rien de tout cela. Ce qui perturbait Lou, c’était la façon qu’Amadeus avait d’être omniprésent. Sans forcer le trait. Avec douceur et fermeté et beaucoup d’humour. Parfois, un peu trop, si bien qu’il arrivait qu’elle prenne au premier degré une de ses boutades. Ce qui amusait beaucoup le Pianiste.
Lou n’était pas habituée à recevoir autant d’attention, voilà tout. Et, à dire vrai, elle craignait maintenant qu’Amadeus disparaisse. Un comble pour celle qui revendiquait haut et fort son choix de vivre seule ! La reporter-photographe s’était étonnée d’avoir une telle réaction. Que lui arrivait-il ?

Lou n’avait jamais craint la rupture amoureuse. C’était toujours elle qui rompait. Dès qu’elle s’ennuyait, elle partait. Sans plus d’explications. Les choses ayant été posées dès le départ, il était inutile de perdre du temps dans ses futilités.
Ainsi, elle venait de rompre avec le Maestro. Très bel homme aux yeux gris. Intelligent, cultivé, rebelle. Mais trop accaparé par son métier et trop rude sexuellement car trop sur la retenue. Et depuis peu, très amoureux d’une belle qui lui vrillait les sens. Ce dont Lou était ravie. Elle n’aurait pas supporté de le savoir malheureux.
Quoi qu’en pensaient les bien-pensants de son entourage, Lou aimait ses hommes. Avec passion. Préserver leur intimité et leur bonheur était pour elle d’une importance capitale. Jamais elle ne parlait d’eux à qui que ce soit. Ils étaient ses secrets.
Or, pour en revenir au Pianiste, il ne lui avait pas demandé d’être fidèle. Au contraire. Il avait été beaucoup plus subtil. Qu’elle s’impose une autre manière de vivre lui paraitrait bien fade, lui avait-il déclaré sans emphase. La quadra avait avalé une gorgée de whisky en plissant les yeux.
Lou le soupçonnait d’être à la fois émoustillé par la présence du Fauve et du Parfumeur mais un peu jaloux qu’elle leur consacre encore du temps.
— Si je voulais être le seul dans ta vie, ce serait très facile.
Sa remarque de mâle dominant l’avait agacée au plus haut point. Mais pour qui se prenait-il ? Le seul dans sa vie ! Il déconnait ou il était sérieux ?
Elle s’était tue pendant plusieurs jours avant de lui demander des explications qu’il avait envoyées bouler par une plaisanterie de son cru.
Ce paradoxe aussi l’avait troublée : je ne te demande pas de cesser de fréquenter les autres mais si je pouvais être le seul à te vivre… Est-ce qu’Amadeus en était conscient ? Bien sûr. Il ne pouvait pas en être autrement, intelligent comme il l’était.
Lou avait donc décidé de lâcher prise et de jouir d’être envies. Après tout, qui vivra verrait ! Rester en vie en 2020 était primordial, s’ils voulaient se revoir et s’aimer. Quelle que soit la forme de cet amour.
— Ce qui devra être sera, lui avait-elle répondu après lui avoir rappelé sa phrase. Ce à quoi il avait acquiescé.

Physiquement, le Pianiste était différent du Fauve et du Parfumeur. Certes, il était grand et mince, comme eux qui mesuraient a minima 1,80 m. Et tout comme eux, il approchait des 50 ans. Toutefois, Amadeus possédait une caractéristique que les deux autres n’avaient pas.
Cultivé et élégant, il avait de grands yeux marron bordés de longs cils noirs. La profondeur de son regard était accentuée par des sourcils épais et arqués. Son nez long et droit surmontait une bouche gourmande. Son visage était mangé par une barbe de trois jours sel et poivre soigneusement entretenue. Comme ses cheveux. Son front large était marqué par la ride du lion et quand il souriait, ses pattes d’oie étaient plus visibles. Ses fossettes aussi, encore plus quand il riait. Et ses mains, ses mains… Ses mains étaient belles, grandes et soignées, ses doigts longs et musclés.
Qu’il soit vêtu d’un costume de Savile Row et chaussé de Ferragamo ou habillé d’un jeans chemise blanche et Chelsea boots Crockett & Jones, il avait une classe indéniable. Mais, alors que les trois autres avaient un torse imberbe, naturel ou épilé, celui d’Amadeus était très velu. D’abord surprise par tous ces poils, Lou avait adoré y sniffer l’odeur boisée et aromatique du vétiver à laquelle se mêlaient des notes de lavande et de bergamote. « Eau sauvage de Dior. Revisitée. » avait-il expliqué le premier soir.

Sous sa douche, après sa séance de yoga quotidienne, Lou se remémora leur rencontre.
Focalisée sur le défilé, elle avait peu prêté attention à la musique ambiante. A peine avait-elle reconnu les notes de Frozen jouées au piano. L’air connu clôturait la performance. Alors qu’elle envoyait ses photos à la rédaction, Amadeus l’avait abordée. Il lui avait tendu sa paire de chaussures qu’elle avait abandonnée à côté du podium.
— Je pense que vous allez en avoir besoin pour me rejoindre à Paris.
Elle s’était retournée et l’avait contemplé, amusée.
Son regard brun pétillait au-dessus de son masque.
— Ne jouez pas à cap ou pas cap avec moi, vous risqueriez de perdre… Et si j’étais attendue ?
— Dommage pour lui mais avec votre question, j’ai ma réponse.
— Vous buvez du whisky ?
— Alors, apportez-moi du whisky à mon hôtel.
— Et si je vous invitais à dîner ?
— Vous passeriez me prendre…
— Jamais le ventre vide. Avec le couvre-feu, je serai là vers 19h30. Nous irons dîner dans un endroit qui vous plaira… Audi noire. Quelle adresse ?
— Vous voulez aussi le numéro de ma chambre ?
— Ce sera plus simple pour appeler l’hôtel et l’échanger contre une suite. A quel nom la réservation et quel nom, l’hôtel ?
Lou lui avait souri et ils avaient échangé leurs numéros de téléphone.

Amadeus était arrivé en retard. Mais il l’avait prévenue et elle avait eu le temps de se relaxer dans un bain – la suite comprenait une salle de bains et une salle d’eau –, de se venir les ongles des orteils et de choisir sa tenue.
Elle avait aussi envoyé plusieurs clichés de son cul au Fauve qui n’avait pas réagi.

Gentleman, le Pianiste lui avait ouvert la portière de sa voiture et elle s’était assise en inspirant les parfums et les odeurs de l’habitacle ; le jazz swinguait un peu trop fort ; sa conduite était souple et fluide. Lou se sentait bien et il aurait décidé de l’emmener ailleurs qu’à Paris, elle n’aurait pas résisté.
Tout le long du trajet, elle avait observé ses mains et résisté à l’envie de le toucher. Pendant le dîner aussi. Il avait gardé son alliance. Elle avait aimé.
Ils avaient quitté le Petit Riche légèrement ivres. Surtout elle.
Après avoir garé son Audi dans une rue adjacente, ils avaient marché jusqu’à l’hôtel. Il avait ri quand elle s’était laissé distancer pour mater son cul. En grimpant la dernière volée de marche qui les menait à la suite, il lui avait rendu la pareille.
— J’aime beaucoup tes bottines. Et tes jambes. Hâte de voir le reste.
— Oh parce que tu le verras ?
— Oh oui. Et tu le sais.
Lou avait ri en leur ouvrant la porte. Elle lui avait fait remarquer les poutres et avait frissonné quand, de sa voix grave, il avait demandé si celle qui descendait du plafond jusqu’au plancher servait pour les séances SM.
Pendant qu’il leur servait un verre d’Akashi, elle avait retiré ses bottines pour chausser ses escarpins.
— Tu voulais voir mes chevilles, lui avait-elle dit en s’approchant très près de lui alors qu’il était appuyé contre la poutre centrale.
— Je ne vais pas voir que tes chevilles.

Ils avaient bu un verre ou deux en se tournant autour comme deux fauves.
Elle avait refusé de lui rejouer la scène de Basic Instinct. Il avait menacé d’une voix rieuse de l’attacher au radiateur. Elle s’était rapprochée de lui, à le frôler.
— Chiche !
— Si tu joues à être une table pour un autre, tu adoreras être attachée pendant que je te lèche.
Elle l’avait provoqué d’un sourire. Il l’avait enlacée en la plaquant d’une main contre lui toujours debout contre la poutre. Elle avait frotté son ventre contre sa cuisse.
Leur premier baiser avait été lent et doux.
Ils s’étaient goûtés. Mordus. Apprivoisés. Ni l’un ni l’autre ne voulaient se soumettre.

Lou avait à peine senti ses doigts dégrafer son soutien-gorge. Elle avait eu plus de difficulté à ouvrir sa chemise blanche dont les boutonnières étaient cachées sous un revers. Il l’avait dirigée avec délicatesse vers le lit où ils s’étaient allongé tous les deux, l’un contre l’autre.
Leur effeuillage avait continué.
— Tu es… lisse. J’adore. Et trempée. J’adore !
— Ta faute.
— Il faut que je glisse ma langue et mes doigts sur ton sexe.
— Laisse-toi faire… Laisse-moi faire…
Lou avait alors saisi son visage entre ses deux mains et sans le lâcher, elle l’avait embrassé à sa manière.
D’abord elle avait léché ses lèvres, les avait mordillées puis avait léché et sucé sa langue avant de pénétrer sa bouche de la sienne.
Petit à petit, elle l’avait senti céder.
— C’est bon, avait-il murmuré.
— Oui… Tu lâches prise et j’aime.
— Je connais quelque chose que tu vas trouver délicieux. Tu en redemanderas.
Et quand les lèvres, la langue et les doigts d’Amadeus avaient joué avec son clitoris et tous ses orifices, ses cris de plaisir lui avaient donné raison.

Plus tard, elle avait eu envie de faire pipi et lui avait dit.
— Cela ne peut pas attendre ?
— Alors, vas-y.
Elle s’était levée et il l’avait suivie en l’embrassant. Il l’avait guidée à reculons vers la salle d’eau, la gardant enlacée contre lui – ils avaient littéralement dansé sur ce plancher blanc, du lit jusqu’à la salle d’eau – et ne l’avait lâchée qu’à l’instant où elle s’était assise sur la cuvette des toilettes.
Elle avait uriné alors qu’il l’embrassait, yeux dans les yeux.
Et puis, il avait léchée sa fente alors qu’elle se relevait.
— Amadeus, s’était-elle écriée, rieuse.
— C’est plus doux que le papier, non ?
Pour toute réponse, elle l’avait embrassé. Longtemps.

Cette nuit-là, ils avaient baisé et joui pendant des heures.
Au petit jour, il était parti vers sa maison de campagne. Lou s’était assoupie. Un peu.
Et puis, elle avait rangé ses affaires dans sa valise rouge et avait rendu les clés de la suite et de la porte d’entrée de l’hôtel à son concierge préféré qui lui avait souri.
— Vous avez l’air épanoui. Fatiguée mais heureuse. Cela vous va bien.

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septembre 21, 2020

23:11

Castel d’Orgeval

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Ils étaient arrivés séparément à ce vernissage qui avait lieu chez un particulier. L’organisateur de l’exposition était propriétaire du manoir où ils étaient invités. Ce petit château avait été créé par Hector Guimard en 1905 et était situé dans un parc immense et boisé.
Après être sortie du taxi qui l’avait déposée au plus près du castel d’Orgeval, Cé avait pris le temps d’en admirer l’architecture sculpturale en marchant pieds nus dans la pelouse fraîchement tondue, ses escarpins à la main.
Un mélange de bois, de brique et de meulière… Fantastique plan-libre et asymétrique… Un balcon… Non ! Des balcons. Tu étais fan de Roméo et Juliette ou de Barbe bleue, Hector ? Une tour périscopique, des petits toits phalliques ici et là… Dire que l’explosion immobilière des Trente Glorieuses aurait pu aussi le détruire ! Je n’aurais jamais pu voir une telle débauche créative…
La jeune femme était revenue sur ses pas.
En dehors des quelques personnes capables de citer le nom de celui qui a conçu les édicules du métro parisien, qui se souvient aujourd’hui de cet architecte, le représentant majeur de l’Art Nouveau ?

Elle avait cueilli une pivoine d’un rose nacré et enfoui son nez dans la corolle joufflue et froufroutante pour la respirer avec une mine de chatte gourmande. Puis, Cé avait de nouveau chaussé ses stilettos, gravi les cinq marches du perron et remis son carton d’invitation au majordome qui patientait à l’entrée. Elle s’était ensuite dirigée vers la salle de réception sans attendre que l’homme ait terminé de vérifier si son nom figurait bien sur la liste.
Avant d’entrer dans la salle d’exposition, la quadra observa l’assemblée qui s’y trouvait et derrière elle, au travers des grandes fenêtres, une partie du jardin. Elle repéra facilement son amant. Comment ne pas le remarquer ? Son allure, sa posture, sa classe naturelle. Tout chez lui attiraient ses regards.
Il a taillé sa barbe… Sexy man…
Elle sourit à la scène qui se déroulait sous ses yeux. Al était entouré de plusieurs hommes et de plusieurs femmes qui rivalisaient les uns avec les autres pour tenter de monopoliser son attention. A en jouer des coudes. Ce qui devait à la fois l’amuser et l’agacer sans rien en laisser paraître.

Elle s’avança, la pivoine nonchalamment pendue tête en bas à hauteur de l’ourlet de sa robe, saisit une flûte de Champagne sur un plateau qui passait à ses côtés et se posta devant un des tableaux exposés.

— J’aime beaucoup ta tenue, guapa.

— Je te retourne le compliment, Fauve. Ces pince-fesses m’ennuient toujours à mourir… Mais, pour une fois, le vin est de qualité.

— Les œuvres aussi.

— Oui… Tu as fait tout le tour ?

— De toi ? Pas encore.

Cé pouffa à sa repartie. Il était resté dans son dos, comme pour admirer la peinture. Elle ressentait sa présence de façon animale, s’attendant à goûter ses lèvres sur le haut de sa nuque. Quand il effleura son bras nu avant de repartir vers les autres, elle frissonna d’envie de lui. Et de frustration.

Les œuvres étaient intéressantes, leur hôte aussi, les autres invités beaucoup moins. Cé avait fui leur babillage superficiel au bout d’une heure. La jeune femme avait préféré fureter de pièce en pièce, sans but précis. Ainsi, elle s’était retrouvée dans une grande bibliothèque, étonnée d’y découvrir certains ouvrages comme la série complète des Angélique d’Anne Golon ou ceux de Maxime Chattam et Jean-Christophe Grangé.
Elle avait fini par se servir un whisky et s’était installée dans un des deux fauteuils club pour le savourer les yeux fermés. Les notes de L’été de Vivaldi joué en sourdine l’aidaient à planer. Al lui manquait.

— Ecarte les cuisses pour moi.

Cé ouvrit les yeux, amusée par les mots prononcés d’une voix douce et grave. Elle décroisa les jambes et lui rejoua la scène de Basic Instinct.

— Humm. Mais tu triches, tu n’as pas de cigarette.

— Je peux allumer un de ses cigares… Il a de Cohiba.

Elle passa à l’acte. Tout était à sa portée, sur la table basse qui jouxtait son fauteuil.
Al n’avait pas bougé. Appuyé avec nonchalance au chambranle de la porte, il avait ce sourire qu’elle lui connaissait et l’observait en silence.
Nœud papillon aux motifs paisley, chemise blanche aux manches longues et repliées sur ses avant-bras qu’il tenait croisés, gilet, kilt en tartan breton aux couleurs assorties avec le reste de sa tenue, il était sexy en diable.
Pas de Ghilli brogues mais des bottes de moto. J’adore. Est-ce qu’il a planqué son couteau dans sa chaussette droite ? Il porte un boxer ou il est… ?

— Toi-même !

Al éclata de rire.

— J’adore ta façon de porter ta robe noire. Et tes cheveux relevés haut me donnent l’envie de mordre le creux de ton épaule.

— Viens me le murmurer à l’oreille, veux-tu ? Pimentons cette soirée trop insipide…

— En se chuchotant nos envies à tour de rôle. Une envie exprimée est exécutée. Ainsi de suite.

— Cela risque de durer longtemps. J’aime !

— Qui commence ?

— C’est important ? Le premier de nous deux qui craque.

— C’est un pouvoir.

— Le pouvoir, c’est aussi de résister.

— Je veux être raide bandé. Obsédé par l’envie de te pénétrer et ne rien en faire.

— Oh. On s’excite jusqu’à s’en éclater la tête sans se toucher. Je suis déçue.

— Juste un temps. Je vais te baiser. Je vais user de tous tes charmes. Je vais te pénétrer de toutes les façons.

— Je ne serai pas en reste.

— Oh je sais.

— Approche… Envie de t’embrasser. Profond. De te lécher. Partout.

— Absolument partout.

— Partout. C’est interdit ?

— Au contraire. Si tu ne le fais pas, je viendrai m’assoir sur ton visage. Tout en m’occupant de ton corps.

— Putain de Toi ! Je mouille et je bande.

— Je te retourne le compliment.

Illustration : Photographie by Michael Howard

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mars 26, 2020

21:52

1 – L’HOTEL DU DESIR

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Assise dans son bureau-bibliothèque, Cé souriait en appuyant sur Tweeter. Elle avait passé plusieurs minutes dans la recherche de la photo et de la chanson idéales qui illustreraient ses mots.
Bad Things avait été la bande-son du générique de la série True Blood. Un nouveau clin d’œil qu’elle lançait à Al depuis qu’ils jouaient de nouveau à se séduire. Si tant est qu’ils avaient cessé un jour.
La quadra copia le lien pour le lui envoyer par messagerie privée.

Cette logique
1° Bloquer une date
2° Réserver un hôtel
3° Ramener ton joli cul à l’heure prévue
4° Apporter une bouteille de vin et deux verres
5° Oublier le monde pendant des heures
6° Baiser, baiser, baiser
7° Et jouir de Nous jusqu’à l’épuisement.

A la minute suivante, Cé appelait son éditeur pour le prévenir de son prochain séjour parisien. Peut-être serait-il libre pour l’inviter à déjeuner et évoquer le manuscrit qu’elle lui avait envoyé ?
Elle sourit en entendant sa réponse hystérique, telle qu’elle l’avait imaginée de la part de cet hypocondriaque notoire :
—    Tu es folle !
—    Pour quelles raisons ?
—    Tu vas venir à Paris en pleine épidémie !
—    Je n’ai pas l’intention de fréquenter tout Paris. Je ne vais approcher qu’un seul être.
—    Hors de question que je sorte de mon appartement !
—    Qui a dit que je parlais de toi ?
Elle raccrocha en riant avant qu’il n’ait eu le temps de répliquer à sa pique.
Peut-être n’a-t-il pas tort et qu’entreprendre ce voyage est une folie ? Mais Al est si… sexe. Son grand corps mince et musclé… Et sa bouche, sa bouche… C’est terrible l’effet qu’il a sur moi. Cela a toujours été le cas, remarque. Dès les premières fois où j’ai lu ses mots… bien avant de l’avoir vu en chair et en os. Il y a… Damned ! Il y a trop longtemps ! Je le veux lui. Et pas un autre. Hors de question que nous nous rations encore une fois !
Une notification était apparue sur l’écran de son portable. Al lui avait répondu.
—    Effectivement ça semble simple. Et jouissif.
—    Oui…
—    J’adore. Ce son.
—    Très sexe et sensuel.
Comme toi, Fauve.
Tous les deux avaient vaqué à leurs occupations respectives. Cé apportait les dernières corrections à son manuscrit et passait sur Twitter quand elle s’offrait des pauses. Mater les tweets du Fauve était un régal pour ses yeux et ses pensées érotiques. L’écrivain imaginait parfois qu’elle collait son corps au sien et goûtait sa peau de sa langue ou de ses doigts.
Elle reviendrait vers Al plus tard, histoire de vérifier si son envie était à l’unisson de la sienne. L’an passé, ils s’étaient ratés. Cette fois, peut-être que le timing était le bon ?

Une semaine était passée. Cé reprit contact par DM.
—    Le 13, tu serais dispo ?
—    C’est la plus belle question qu’on m’ait posée aujourd’hui.
—    Han ! Et c’est moi qui l’ai posée. J’adore !
—    En journée ou en soirée ?
—    Qu’est-ce qui est le plus facile pour toi ?
—    Je dirais l’après-midi.
—    OK. De quelle heure à quelle heure ? Oui, je veux savoir.
—    De midi à la fin d’après-midi.
—    Wow. Vrai ?
—    Très vrai. Avec du Champagne.
—    Toi et des bulles… Hmmm. Je vais mourir de faim. ;)))
—    Rires.
Bon sang ! Je veux l’entendre rire. Je veux le voir bouger. Je veux…
—    Et une ambiance cosy.
—    Comme ?
—    Musique et lumière tamisée.
—    Tu apportes cela avec toi ?
—    Oui !
Lors de leur toute première fois, il avait sorti une bouteille de Bordeaux qu’ils avaient bu dans les verres disponibles dans une des chambres du Scribe. Cet homme était un vrai gentleman, très classe. Elle adorait sa façon de s’habiller, sa façon de penser, rebelle et tendre.
—    Hmmmmmmm.
—    C’est ce que tu vas me dire à l’oreille à mon arrivée ?
—    Oui… après avoir sniffé ton cou.
—    Et moi le tien.
—    Hmmmmmmm.
—    Mais quelle est donc cette tension que tu m’occasionnes ? Tsss. Bad girl !
—    Ha ha. Garde cette tension !
—    Je vais la chérir.
—    Chéris-la. Je vais adorer prendre le temps de te désaper.
—    Je vois déjà ton petit sourire.
—    Tu te souviens de mon sourire ?
—    Je me souviens de tout.
Moi aussi. Moi à tes genoux, entre tes cuisses… Toi au-dessus de moi, entre mes cuisses. Ton sexe, ma langue sur ton gland… Tu ne portais pas la barbe… Et beaucoup moins de tatouages.
—    Je m’en mordille les lèvres.
—    Je vais mordiller tes lèvres. Toutes.
—    Miam !
—    Il n’y a que ta chevelure que je vais découvrir si j’ai bien compris.
—    Oui… J’ai toujours les cheveux longs. Un peu moins que cet été mais toujours longs.
—    Je ne me figure pas.
—    Moi non plus. Je vais découvrir ta barbe…
—    Tu as les photos.
—    Les photos, ce n’est pas toi que je touche.
—    Vrai.
—    Je vais te toucher pour de vrai.
—    Oh oui !
—    Oh oui !
—    Nous avons rendez-vous alors.
—    Oui. Nous avons rendez-vous. Un A figure dans mon agenda, l’après-midi du 13.
—    Superbe.
—    Je pourrais mettre un F mais A, c’est plus sexe.
—    Flatté.
—    Moi aussi.
—    Cela m’enchante.
—    Je serai au rendez-vous.
—    Et moi donc. Emoi donc.
—    Je réserve un hôtel.

Cé revint vers lui après avoir choisi son hôtel et envoyé un courriel au concierge. Elle espérait qu’il accepterait sa requête habituelle : « Bonjour, j’aimerais avoir la chambre au cinquième étage comme à chaque fois que je descends dans votre établissement… »
—    Hôtel réservé.
—    Quelle efficacité ! Où ?
—    Dans le 9e. J’aime cet hôtel. Au dernier étage.
—    Oh tu as tes habitudes !
—    Tel un chat. J’ai découvert deux hôtels dans ce quartier mais choisi celui-ci. Tranquille.
—    Sweet.
—    Sauf quand des Chinois occupent la chambre voisine de la mienne et jacassent dans le couloir.
—    Ha ha.

Le lendemain matin, Cé découvrait un cadeau du Fauve dans ses messages privés : une photo de lui.
Son regard et cette bouche… Quadra, ça lui va bien. Il n’a jamais été si sexy…
—    Je te mords.
—    Garce ! Je me venge !
—    Miam. Miam. Miam.
—    Alors… mordons-nous. Je te piquerai un cigare.
—    Et tu allumeras le mien, Louve.
—    Tu as un briquet ?
—    Je te laisserai tripoter mon Zippo, plein d’essence.
—    Han ! Il faut prévenir les pompiers au cas où ?
—    Seulement ceux qui ont un petit cul rebondi et imberbe.
—    Ha ha. Entre nous, c’est toi que j’ai envie de toucher…
—    Han ! Où ?
—    Je n’ai droit qu’à un seul endroit ?
—    Allez, trois endroits.
—    Monsieur est grand seigneur… Mon ventre contre ton cul, mes mains sur ton sexe bandé et tes couilles… Et mes lèvres sur tes lèvres.
—    Jolie réponse.
—    C’est risqué de se voir alors que le coronavirus prend Paris ?
—    On va s’échanger plein de microbes, oui.
—    Mon éditeur me conseille de ne pas venir. Il est en mode on va tous mourir !
—    Jouissons avant.
—    Han ! Ouiiii !
—    Aimons-nous vivants, disait le philosophe.
—    Voilà. Mes billets sont achetés. Donc… tu viens. Avec des bulles, ton Zippo et, éventuellement, de quoi grignoter.
—    Deal.
—    Vrai de vrai ? comme disent les enfants…
—    Grave comme disent les ados.

Une nouvelle nuit s’était écoulée.
L’impatience de Cé devenait aussi incandescente que l’inquiétude qui enflammait les réseaux sociaux à propos de la pandémie.
—    Bonjour grand Fauve…
—    Hello toi ! Joli pull rouge !
—    Sourire. C’est bientôt vendredi ?
—    Absolument.
—    Je file.
—    File pendant que j’admire ton cou gracile. Dis donc, cette chevelure… Il me tarde de te tourner autour.
—    Garde cette envie… Je repars.

Trois heures plus tard, Cé le provoquait à nouveau. A moins que ce ne soit lui.
—    Envie de ta bouche…
—    Sur ta bouche ? Dans ton cou ? Sur tes seins ? Entre tes cuisses ? Sur chaque centimètre de ton corps ?
—    Tout. Je veux tout.
—    Alors tu auras tout. Et plus encore.
—    Je vais te goûter, savourer, lécher, bouffer… entre deux coupes de Champagne.
—    Je te rendrai la pareille. Oh que oui !
—    Et partout où tu me laisseras, je glisserai ma langue, mes doigts, ma queue.
—    Bon sang. Je veux vendredi !
—    Tu viens de me faire bander. Tu ne perds rien pour attendre.
—    Slurp.
—    Sensuellement porn.
—    Sensuellement porn toi-même !
—    Une main qui te saisit, l’autre qui te caresse…
—    Ah ouais ? Envie de toi. Très sexe. Très sensuel.
—    Hummm. Hmmmm.
—    Non, ça, ce sont mes soupirs.
—    Ha ha. Moi je ronronne mais je ne sais pas l’écrire.
—    Envie de t’entendre ronronner.
—    Oh tu m’entendras !
—    Sourire. Je te toucherai déjà pour vérifier que tu es bien réel.
—    Tu as carte blanche. Moi, je te respirerai pour être sûr.
—    Hmmmmmm.
—    J’imagine déjà la chaleur de ta bouche, très chère.
—    Tu ne sais pas où je t’ai emmené quand tu n’étais pas là. Hmmmmmm.
—    Ce ronronnement est à moi.

Plus les heures de leur rencontre approchaient, plus les informations sur l’épidémie virale devenaient effrayantes. Pourtant, ni Al ni elle n’avaient l’envie d’annuler ce qu’ils avaient prévu. Un hymne à la vie.
—    Te mate pendant ma pause clope.
—    Sauras-tu fumer ainsi tout en sentant le contact de ma barbe entre tes douces cuisses ?
—    A tenter. Envie de toi, terrible. Envie de nous. Terrible. Tic-tac tic-tac.
—    Il me tarde.
—    J’y croirai quand je te verrai et quand je te… toucherai. Car nous allons nous… toucher, n’est-ce pas ?
—    Nous toucher et échanger énormément de microbes, oui. Alors ma liste… Bougies. Musique. Champagne. Mignardises. Poppers.
—    J’adore !
—    Préservatifs et cigares !
—    Et toi.
—    Et moi.
—    Oui, toi. Envie de t’entendre ronronner.
—    Tu vas m’entendre.
—    Han !

La veille de son départ, au risque de paraître pesante, Cé lui demanda encore de confirmer leur rencontre.
—    Je lis les infos à retardement.
—    On se baise. C’est même la dernière chance de s’envoyer en l’air avec un(e) complice qui n’habite pas à côté.
—    OK. On se baise.
—    Qu’on se le dise ! Hey, beauté, in fine, c’est toi qui décides, hein !
—    Je viens. Et tu ramènes ton cul. Et tout le reste.
—    Deal ! Mon cul est téméraire.
—    Le mien aussi.
—    Hum je lui en toucherai deux mots.
—    Seulement deux ?
—    En plusieurs langues. Incluant le langage des signes.
—    Toi moi dans l’ascenseur ?
—    Hmmmm.
—    Je descendrai accueillir Monsieur…
—    Oh vraiment ? Je suis flatté.
—    Sinon, tu seras seul dans l’ascenseur.
—    Je veux cette hôtesse !

Et le jour du voyage sans passeport arriva.
Sa valise rouge roulant derrière ses talons hauts, Cé marcha de la gare jusqu’à son hôtel. Le concierge lui sourit en lui tendant la clé de sa chambre. Car, oui, il avait libéré celle qu’elle appréciait.
Les heures qui la séparaient du Fauve allaient lui paraître interminables. Sa faim de lui devenait dévorante.

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janvier 13, 2019

Lien pour 'La lumière est à moi de Gilles Paris : mélancolique et intense !'

18:23

La lumière est à moi de Gilles Paris : mélancolique et intense !

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Gilles Paris travaille dans l’édition depuis plus de trente ans. Il a publié cinq romans dont Autobiographie d’une courgette adapté au cinéma (le film a été récompensé, entre autres, par deux Césars).
Inventer les couleurs, son premier livre jeunesse illustré par les dessins d’Aline Zalko paraîtra le 7 mars chez Gallimard Giboulée.

Avis
Avec La lumière est à moi, Gilles Paris explore le thème de l’enfance mais c’est la première fois qu’il publie des nouvelles. Genre littéraire auquel peu d’écrivains se frottent, tout du moins en France, car difficile à maîtriser. Raconter une histoire brève qui se lira d’une traite et laissera un souvenir intense au lecteur n’est pas donné à tous les écrivains.
La lumière est à moi est une pure réussite ! Avec justesse, Gilles Paris déroule ces histoires, ces jeunes vies amochées. Nouvelle après nouvelle, on découvre comment, malgré fêlures et cicatrices, Brune, Anton, Eytan, Julian, Angus, Ruth, Ethel, Sebastiań, Lior cheminent ou ont marché vers la lumière.

Morceaux choisis, p. 13 à 16

Anton passait du temps dans les arbres car il venait de perdre sa mère. Il s’éveillait à la nature, à l’odeur du pin, à la résine qui lui rappelait le parfum tenace maternel. Les aiguilles rassemblées par paires se trouvaient enserrées dans une seule et même gaine. C’est ainsi qu’il se rapprochait d’elle, appuyé contre l’écorce craquelée, d’un brun rougeâtre. C’était un être à la sensibilité extrême qui retenait tout, pareil à une digue sur le point de céder. Son isolement était sa force. Il y puisait ce calme apparent qui m’attirait autant que ces lumières mordorées de fin de journée. Son père, incapable de la moindre émotion, ne lui parlait qu’en élevant la voix. Anton n’était pas du genre à se taire. Leurs conversations faisaient se retourner les têtes. J’aimais qu’il s’oppose à ce père absent. Je l’admirais même pour cela. L’autorité n’a jamais été mon fort. J’ai toujours préféré disparaître.

Ben était le frère de ma meilleure amie, Amance, une blonde toute en fraîcheur, dont la belle humeur attirait chacun d’entre nous. Aux antipodes, Ben m’apparaissait taciturne et sombre. Il passait des heures, assis sur son transat, à creuser le sable sous ses pieds, comme s’il cherchait à y enterrer ses pensées. Il se baignait peu, toujours en tee-shirt, marchant sur les rochers, en équilibre, comme s’il nous défiait tous. Nous, rassemblés sur nos lits de plage, sous le regard lointain de nos parents, entre eux, buvant à la paille des cocktails roses, tandis eu la crème solaire luisait sur leur peau rougie, blanche sur la tranche. Ils nous oubliaient et nous en profitions. Notre monde nous paraissait plus indolent. Nous n’étions en fait que de simples miniatures. Les garçons se moquaient de Ben sortant de l’eau, le tee-shirt comme une seconde peau sur son maigre torse. Amance montrait du doigt les vauriens sans rien dire. Ses taches de sourire semblaient soudain se rassembler sur son visage. Les garçons suspendaient leurs gestes et leurs mots. Le silence était aussi pesant qu’une journée de canicule. Ben regardait l’horizon comme seule échappatoire et moi, je le fixais comme le frère que j’aurais voulu avoir. Anton nous rejoignait sur la plage, quittant parfois ses arbres. Je sais qu’il venait pour moi. Nos jambes se frôlaient, nos mains aussi. Avec Anton, l’été s’embrasait comme la paille sur le feu. Ben en profiter pour escalader ses rochers. Amance me jetait un regard furtif, comme à regret. Elle nous observait, Anton et moi. Elle savait avant moi. Je ne prévoyais rien. Je laissais mes émotions prendre le dessus, sans réfléchir à la préférence. Il m’arrivait de suivre le frère d’Amance sur ses rochers, de chercher avec lui un semblant d’équilibre sur la pierre escarpée. Nous étions comme des pantins désarticulés vus du pin d’Anton. Ben me tendait la main, je l’attrapais. Mes jambes étaient striées de griffures rouges et bleues qui me faisaient penser à lui, à nos escapades silencieuses. Nous étions si jeunes, et si adultes sans le prétendre.

Ben nous suivait, Amance et moi, partout où nous allions. Il se tenait toujours en arrière, traînant le pas, le regard rivé au sol. Je prenais Amance par la taille, comme maman et ses amies, à quelques pas de nous. En marchant, j’envisageais le ciel, j’aurais aimé voler et jouer avec les nuages. Amance riait de me voir égarée là-haut, comme Anthon dans les arbres. Elle m’a prédit, alors que je gardais sur mes lèvres l’empreinte de ce garçon, qu’Anton n’était pas pour moi. Comme si elle nous avait observés d’une branche plus haute. Comme si elle pressentait l’avenir.

A quinze ans, j’ai embrassé Ben pour la première fois. J’avais bu un de ces cocktails qui n’ont de rose que la couleur. Nous revenions d’un café en bord de mer. Loin devant nous, Anton et Amaury s’amusaient en se courant après. Leur jeu infantile m’agaçait. Je m’en étais éloignée. Je marchais pieds nus près de l’eau. J’entendais le ressac résonner en moi comme autant de pensées confuses. L’alcool brûlait mes sens. Ben m’a rejointe. Sa main s’est glissée doucement dans la mienne. La lune nous montrait un chemin lumineux, tremblant sur l’eau noire. C’est arrivé à cet instant. Son baiser avait la chaleur d’un été moite. Ses doigts sont restés longtemps sur mes joues. Je n’ai pas pensé à Anton.

L’été suivant, j’ai tremblé dans ses bras. Je le voulais, lui, Anton, en premier. Mon corps s’est enroulé autour du sien comme une corde. J’ai pleuré en l’aimant. Il m’a tenue si serrée contre lui que j’ai cru en mourir. J’aurais pu fondre en lui. Disparaître. Je sentais sa force, palpable dans l’air ardent de cette nuit d’été, son corps sous le mien, ses mains enfoncées sur mes hanches, son regard intense, implorant, ses cheveux en colère, sa bouche attrapant la mienne pour ne plus s’en défaire, puis s’échappant sur mes seins, revenant à mes lèvres, offertes, entrouvertes. Nos corps nus, transpirants et rassasiés, dessinaient une croix sur le lit. La sueur perlait comme un ourlet sur mes lèvres, gouttelettes du désir fondant sous ma langue. Je n’ai pas eu besoin de le dire à Amance. Tout mon être respirait Anton comme un parfum enivrant.

La lumière est à moi et autres nouvelles, Gilles Paris, éditions Gallimard
A noter la parution de Le vertige des falaises chez J’ai Lu

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septembre 01, 2018

13:40

Indécence

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Deuxième Partie

THE LOVESICK MAN

2017 – 2018

9. Indécence

Ferme d’Ovčara, 20 novembre 1991
Le convoi du Comité International de la Croix Rouge qui devait évacuer l’hôpital avait été bloqué avant le pont par le colonel Šljivančanin. Accompagné par un interprète, le personnel du CICR avait dû se contenter de sa réponse : « Ici c’est la Yougoslavie et c’est moi qui commande ! »
Deux soldats de la JNA égrenaient une liste de « suspects de crimes de guerre ». Les blessés ainsi nommés étaient dirigés vers des camions militaires par la sortie arrière de l’hôpital. Lobanov en compta deux cent soixante. Dont deux femmes.
« Aucun Oustachi ne doit quitter Vukovar vivant ! » gueula le colonel Mrkšić.
Et il vient d’ordonner à ses hommes de quitter les lieux en laissant les prisonniers aux mains des paramilitaires. Pourquoi ?
La veille au soir, alors que des observateurs internationaux devaient superviser l’évacuation de l’hôpital selon l’accord signé qui avait été signé, Šljivančanin avait procédé à la séparation des hommes d’avec les femmes et les enfants.

Il était 10h30.
Quand les camions démarrèrent, Piotr choisit de suivre le convoi. Il courut à la moto qu’il avait dissimulée derrière un pan de mur à quelques centaines de mètres de l’hôpital. Il avait volé l’engin à un membre de la brigade motorisée de la garde de la JNA. La rumeur voulait que cette brigade soit l’élite de la JNA mais, même sélectionné avec soin et surentraîné, un homme baisse son attention quand il a besoin de pisser.
Ils roulèrent pendant 10 kilomètres et arrivèrent au village de Grabovo. Les camions le traversèrent et cahotèrent jusqu’à des bâtiments avant de disparaître de sa vue. Quand il arriva à sa hauteur, Lobanov déchiffra le panneau de signalisation routière : Ferme Ovčara.
D’abord grimpé dans un arbre distant d’une centaine de mètres, l’homme aux cheveux noirs observa la suite avec des jumelles.
Un à un les prisonniers descendaient des camions et étaient battus à coups de crosse de fusil pour qu’ils pénètrent dans un bâtiment de stockage. Après avoir été privés de leurs vêtements mais aussi de leur argent et leurs bijoux.
Toute la journée, les prisonniers furent tabassés par des bâtons, des chaînes, des battes de baseball. Planqué dans un des arbres jouxtant la grange Piotr Lobanov persista à espionner les scènes de tortures sans intervenir. Les hurlements de douleur des détenus mettaient ses nerfs à rude épreuve. Huit furent libérés, cinq autres tués au pistolet.

Au coucher du soleil, deux captifs avaient été battus à mort. Leurs corps sanglants et disloqués avaient été traînés dans la cour par les deux femmes sous les rires et les insultes des Šešeljevci. Puis, Mrkšić ordonna à la police militaire du JNA de quitter les lieux. Par groupe de 10, les prisonniers furent alors acheminés dans un des camions vers la forêt voisine. Quand le staccato des AK-47 et le bruit d’un moteur qu’il reconnut lui parvinrent aux oreilles, Piotr n’eut plus aucun doute : les paramilitaires les abattaient avant de les enterrer avec un bulldozer. 15 à 20 minutes séparaient un aller d’un retour. Les voyages s’enchaînèrent.
Vers 20 heures, les deux femmes avaient été violées par six paramilitaires. Ils avaient forcé la plus âgée à regarder les horreurs qu’ils pratiquaient sur la plus jeune. Ensuite, celle-ci avait été contrainte de regarder les tortures que subissait… sa mère.
A 22 heures, ce soir-là, les derniers prisonniers furent tués à l’extérieur du bâtiment… Sadiques, les Tigres d’Arkan obligèrent les deux femmes à s’entretuer au couteau.
— Lalli chérie, explique-moi comment Piotr peut se retrouver à Vukovar alors qu’il n’est censé arriver en Bosnie qu’en mars ou juin 92 avec la FORPRONU ?
—    Mais dis-moi, Norbert, tu sais lire ? C’est un roman… Je vais trouver comment l’amener là-bas plus tôt. C’est important…
—    Mon écrivain adorée, ajoute des scènes de viols. Tes lecteurs vont adorer.
—    Norbert ?
—    Oui ?
—    Je te merde.
—    Je t’aime.

Ils étaient allongés dans le jardin. Le ciel d’août était dégagé et noir. Par instant, au travers des étoiles, un satellite passait droit et mécanique. Ou un avion filait vers une destination inconnue, les ailes et la queue clignotantes. Tout le côté gauche de son corps ressentait la chaleur dégagée par celui de Julian qui fumait un cigare à ses côtés, en silence. Les cigales ne chantaient plus même si la température avoisinait encore les 25° Celsius.
Un vent léger caressait les feuilles des arbres voisins et sa peau nue. Ils avaient bu du vin à s’en étourdir la tête. Surtout elle. Soudain, la voix grave de Julian s’éleva dans l’air de la nuit :
—    Dans la maison Karaman, ils avaient réduit en esclavage neuf jeunes filles… Elles étaient régulièrement violées. La plus jeune n’avait que 12 ans…
Son élocution était lente, sa voix posée.
—    …
—    Le Partizan Sport Hall était une bâtisse blanche située non loin de la mairie… 72 femmes y ont été enfermées. Au moins. Dont des adolescentes de 13/14 ans… Foča est située à 75 kilomètres de Sarajevo. C’est une des premières villes à avoir subi les extrémistes… Nettoyage ethnique… L’un de ces criminels battait ses victimes à coups de manches de pioches… Toutes ces femmes étaient musulmanes… Le chef de la police locale avait été nommé par les activistes. Il contrôlait le centre de regroupement des femmes promises au viol collectif… Elles étaient enlevées, battues, violées et tuées quand elles ne se retrouvaient pas enceintes. Ou vendues comme esclaves pour une centaine de marks…
—    …
—    Certaines musulmanes étaient détenues au lycée Kalinovik ou chez des particuliers, dans les villages voisins. Torture physique et psychologique permanente… Les jeunes filles et les femmes qu’ils violaient, torturaient et humiliaient n’avaient pas d’autres choix que d’obéir à leurs bourreaux. Celles qui tentaient de se rebeller ou de se soustraire étaient battues et violées devant les autres… Aucune possibilité d’évasion. Torturées et violées pendant des mois. Certaines jusqu’au début de l’année 1993… Elles étaient réveillées en pleine nuit pour être sélectionnées de façon sadique et perverse et passaient ensuite de main en main jusqu’au quartier général. Leurs violeurs étaient d’anciens voisins. Ou d’anciens camarades d’école… Certaines victimes ont eu les seins lacérés, d’autres ont eu des symboles humiliants tatoué au fer rouge sur le visage, d’autres encore ont été crucifiées ou brûlées vives… Parfois les deux.
Lalli le sentit qui commençait à trembler.
—    Les forces serbes étaient aussi sadiques avec les hommes musulmans qu’ils obligeaient à pratiquer des actes sexuels sordides sur leurs congénères. Des prisonniers furent contraints d’arracher les testicules d’autres avec leurs dents… Ils étaient tués pour des motifs dérisoires tels que n’avoir pas chanté assez fort les chants nationaux serbes… Ils leur taillaient une croix au couteau sur la poitrine avant de les égorger. Ou de les brûler à mort. Ou de les tuer avec des haches, des tronçonneuses. Ou de les fusiller à bout portant… Ils les étendaient par terre et les écrasaient de leurs bottes, en sautant sur eux depuis des marches ou des toits. Ou leur roulaient dessus avec leurs camions. Devant leurs fils, leurs filles ou leurs femmes… Des nez, des doigts et des oreilles étaient coupés, des yeux arrachés. Ils les obligeaient à les manger… Ils prenaient un plaisir sadique à frapper les musulmans aux testicules avec des barres en fer. Pour qu’ils ne puissent plus jamais avoir d’enfants… Ils obligeaient les pères à enculer leurs fils ou les frères à violer leurs sœurs ou leurs mères. Ils violaient les filles devant leurs mères… Comme ces deux fillettes de 7 et 13 ans violées par 20 tchetniks, jusqu’à leur mort… Les prisonnières musulmanes étaient violées 10 fois par jour… Certaines étaient relâchées quand elles étaient enceintes et ne pouvaient plus avorter… D’autres âgées de 9 à 15 ans étaient vendues pour la traite des blanches… Violer et tuer des musulmanes était bon pour le moral des combattants, c’est ce qu’on répétait à ces bourreaux… Ils écrasaient leurs cigarettes sur les seins ou les vagins. Ou utilisaient des aiguillons chauffés à blanc. Ils enfonçaient des bouteilles de bière d’un demi-litre dans le vagin des jeunes filles et ensuite les cassaient… Avec les femmes âgées, ils usaient de couteaux… Ils obligeaient certains prisonniers à boire de l’huile de moteur usagée ou leurs enfonçaient un tuyau dans l’anus en laissant l’eau jaillir à pleine force jusqu’à ce que ces hommes meurent en éclatant… En premier ils avaient tué les médecins et les intellectuels…
Et Julian se tut.
Une pluie d’étoiles filantes stria le ciel.
—    Les Perséides… J’ai dû la tuer, Lalli… Cette môme. Ils… massacrée… Abrég… souffrances.
Sa voix grave. Brisée.
Lalli devina ses pleurs silencieux.
Elle se redressa sur un coude, prit appui sur sa paume et se coucha sur lui, à califourchon. Sans dire un mot, l’écrivain enlaça son Loup et posa sa joue contre sa poitrine. Pendant de longues minutes. Il finit par enfouir ses mains dans l’épaisseur de ses cheveux longs.
Alors qu’elle s’était redressée et se penchait pour l’embrasser, Julian caressa ses jambes nues, de ses chevilles à ses hanches. Leurs gestes étaient lents, empreints de douceur.
Toujours avec délicatesse, Lalli baisa son front, ses tempes salées, ses paupières humides, ses pommettes. Puis, les deux mains en coupe autour du visage mal rasé de son amant, elle approcha sa bouche de ses lèvres. Qu’elle mordit jusqu’aux premières gouttes de sang. Julian gémit en lui rendant la pareille et, retroussant sa robe, ses mains empoignèrent ses fesses nues. Ils s’embrassaient maintenant avec fougue, mêlant leur salive et leur sang, roulant dans l’herbe leurs corps enfiévrés.

A nouveau au-dessus de Julian, Lalli ondulait des hanches de gauche à droite, d’avant en arrière, imprimant un rythme doux et sensuel à leur étreinte, tel celui de la chanson The Sky is Crying de Gary B. B. Coleman. Leurs baisers étaient humides et profonds.
Les doigts de Julian glissèrent, lascifs, dans le sillon du cul de sa compagne, puis d’entre ses grandes lèvres sur son clitoris. Son amant grogna.
—    J’adore quand tu mouilles autant pour moi. Quand tu bandes ainsi.
—    De toi… Je mouille de toi… Julian, oh Julian… Je mouille de toi.
Ses doigts à elle avaient entrepris de déboucler la ceinture du jeans, d’en dézipper la braguette pour se refermer sur la queue dure et palpitante qu’ils venaient de libérer.
—    Julian… Je… Tu…
—    Chut… Prends-moi… Empale-toi… Tue-moi, Lalli…
—    Vis… Julian, vis. Je vais te tuer, Julian… J’ai toute la nuit pour ça.

Extrait de THE LOVESICK MAN, L’homme qui parlait aux oiseaux

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juillet 14, 2018

18:19

Jeux interdits

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Deuxième Partie

THE LOVESICK MAN

2017 – 2018

Jeux interdits — J’aime beaucoup ta façon de t’adresser à lui, sur Twitter. J’espère qu’il te lit. Dans le manuscrit, l’héroïne aime Loup ?
— Tricheur !
— Ce. Qu’elle. L’aime ?
— Tu me diras. Quand je l’aurai terminé et que tu l’auras lu.
— Sors-toi les doigts !
— Comment tu me parles ?
— Je te cherche. Et ça marche. Écris ! Et viens au Salon du Livre. Alexandre Jardin veut déjeuner avec toi. Je suis jaloux.
— Je ne sais pas…
— Tu déjeunes avec lui à sa cantine habituelle et le soir, tu boiras un verre avec ton éditeur préféré. Je lirai la Bosnie, Loup, les assassinats, les scènes d’amour, perché sur un tabouret de bar. Et n’oublie pas ton manuscrit. Recto-verso, ça m’ira. Allez, bosse un peu ! Je veux avoir des trucs à lire !

Lalli raccroche, un léger sourire aux lèvres. Norbert ! Toujours à vouloir tout savoir sur sa vie alors qu’elle ne savait rien de la sienne. Ou très peu. Elle l’imaginait toujours à courir les pince-fesses, d’une ville à l’autre, d’un pays à l’autre, à longueur de semaines et toute l’année. Oui, Norbert était un homme à ne s’épanouir que dans les salons dorés, une flûte de Champagne à la main et un badge pendant à son cou, une bise « Comment tu vas ? » déposée à la va-vite sur une joue poudrée qui mouillait déjà sa petite culotte, un serrement de la main et du biceps des journalistes dont l’un de ses poulains attendait une critique élogieuse. Dans son bureau, il aboyait des ordres à sa secrétaire mais avec le sourire. D’ailleurs, il changeait souvent de secrétaire, par lassitude autant que par habitude. Elles étaient toutes moulées sur le même modèle : seins hauts, cheveux longs, jambes infinies, cul ferme et rebondi. Par facilité, les nouvelles étaient baptisées comme les précédentes : Maggie. Surnom venant du prénom de l’actrice qui avait joué la secrétaire dans le film éponyme de Steven Shainberg. L’employeur de Maggie, un avocat, aime lui donner la fessée. Norbert aussi.
Lalli pouffe en allumant une cigarette. Elle sort la fumer sur le pas de la porte, un mug de thé brûlant à la main. Ses yeux se perdent sur les coulants de la rivière. Des colverts remontent le courant. Un héron cendré fend le ciel, d’un vol lent, lourd et puissant. L’air est encore frais. Pourtant, le printemps est déjà à l’œuvre. Ici ou là, les arbustes bourgeonnent ou fleurissent.
L’écrivain jette son mégot dans le pot en terre qu’il faudrait vider. Si elle voulait apporter quelques pages de plus à lire à Norbert, il n’était plus temps de rêvasser.
L’envie d’alcool la saisit. Elle aspira et expira plusieurs goulées en fermant les yeux. Rester concentrée sur le manuscrit. Replonger dans la guerre…

Vukovar, 18 novembre 1991

Camouflé sous un filet, Lobanov était allongé à plat ventre, les coudes posés sur le sol. Entre ses mains, une paire de jumelles rivée sur les scènes d’exaction qui se déroulaient dans le stade, tout proche. En juillet, Vukovar avait été encerclée. La JNA avait déployé des moyens aériens, navals et terrestres. Pour avoir subi un pilonnage intensif – jusqu’à 2000 obus par jour, la cité des loups était dévastée. En septembre, peu après la proclamation de « l’autonomie de la population serbe dans les territoires ethniques et historiques sur lesquels elle vivait en Croatie » par le Conseil national serbe, la brigade de la garde motorisée avait quitté Belgrade pour rallier Vukovar.
Après 87 jours de siège, les combattants croates du commandant Mile Dedaković venaient de se rendre. Les troupes serbes de Vojislav Šešelj poursuivaient leur destruction en s’attaquant aux habitants.
Qu’auraient pu faire 1800 soldats d’une garde nationale peu armée et secondée de volontaires civils face à 36000 hommes surentrainés et équipés d’armes lourdes aux ordres de cet ultranationaliste serbe ? Et nous qui restons à mater… Bullshits ! Velika Srbija pourra titrer que Vukovar est une ville qui n’existe plus !

Dans le stade, les soldats de la JNA séparaient les femmes, les enfants et les vieillards des hommes en âge de se battre. Les cris, les pleurs et les ordres aboyés résonnaient au milieu du staccato des Zastava M70. Adultes ou pas, ceux qui résistaient ou obéissaient trop lentement étaient abattus d’une balle dans la nuque.
Depuis sa planque, Piotr observait un groupe d’hommes particulièrement agressifs. Ils étaient tous vêtus de tuniques noires mais coiffés indifféremment de cagoules roulées ou de bérets noirs alors que d’autres arboraient un crâne rasé façon hooligans. Certains d’entre eux assénaient des coups de pied à leurs victimes agonisantes ou décédées, au milieu des rires de leurs frères d’armes. Ils semblaient n’obéir à personne en particulier mais se déplaçaient sur le terrain comme un seul homme.

En zoomant, Lobanov réussit à repérer le logo qu’ils arboraient, brodé sur l’épaule : un tigre. Son attention fut alors attirée par une silhouette surgie de nulle part et qui sembla imposer le respect à cette troupe surexcitée.
Rasé de près, – comme les autres, d’ailleurs –, fusil-sniper posé sur l’épaule comme à un retour de chasse, cet homme de corpulence moyenne traînait plus qu’il n’amenait un pauvre bougre au blouson gris clair ; dans leur sillage, un berger allemand. La proie fut jetée au sol, devant la meute enragée qui s’était rapprochée d’eux. A genoux, les bras écartés, le prisonnier leva les mains et se mit à prier pour qu’on lui laisse la vie sauve, le visage levé vers le ciel.
Le chef lui asséna un coup de crosse en pleine figure en hurlant : « Oustachi ! » Alors que le blessé venait de tomber à la renverse et tentait de s’enfuir, le chien bondit et lui sauta à la gorge. Les hurlements de la victime provoquèrent à nouveau les rires. Pour parachever ce meurtre sordide, deux Tigres tirèrent le corps déchiqueté sur quelques mètres et éclatèrent sa boite crânienne contre un plot en béton. Puis, levant leurs armes au-dessus de leurs têtes et se retournant vers leur chef, ils hurlèrent : « Arkana ! Arkana ! Arkana ! »
Alors, ce seraient eux les Arkanovci. La Garde des volontaires serbes dont ceux d’ici parlent en chuchotant comme s’ils craignaient de les voir apparaitre en prononçant leur nom à voix haute. Srpska Dobrovoljačka Garda… La SDG.

Piotr Lobanov avait tellement crispé ses mains sur sa paire de jumelles que ses doigts en étaient engourdis. Ce n’était pas les premiers morts qu’il voyait tomber. Depuis son débarquement, des cadavres, il y en avait eu. Mais c’était la première fois qu’il assistait à un tel déchainement de violences. Et les ordres qu’il avait reçus étaient formels : ne pas bouger. Quoi qu’il se passe, il ne devait pas intervenir.
Quoi qu’il se passe…

Deux jours plus tard, quand une quinzaine de Tigres d’Arkan avaient obligé deux cent soixante et une personnes blessées à monter dans des bus dont la destination finale était la ferme d’Ovčara, à cinq kilomètres au sud-est de Vukovar, Piotr les avait suivis. Le plus jeunes des prisonniers avait 16 ans. Parmi eux, une seule femme. Enceinte de cinq mois.

LETTRE 2 1^er avril 2017

Les cerisiers sont en fleurs, les blancs, les roses. Les forsythias aussi. Comme les primevères qui colorient l’herbe de leurs corolles aux tons pastel. Les oiseaux s’époumonent et je serais parfois tentée de vous écrire des pages et des pages pour vous raconter n’importe quoi, ou presque. Comme Rosalie à David dans le film de Sautet.
Il a plu. Suffisamment pour m’imposer l’attente. Je n’ai pas terminé de tondre le jardin… J’ai fini un roman allemand. Une enquête policière menée par un commissaire qui vit avec le Papa et la Mémé sourde comme un pot. Rita Falk (l’auteur) est mariée à un officier de police. J’ai souvent ri à certaines scènes décrites ou en lisant certains dialogues. Je vais poursuivre avec Le ventre des femmes de Françoise Vergès.
En récoltant la sève de bouleau, je me demandais si vous connaissiez cette méthode, si vous la pratiquiez entre vos heures de bureau et celles passées dans votre grange et toutes les autres auxquelles vous ne faites pas allusion mais qui se devinent pour qui sait lire.
Le ciel s’assombrit, il n’est pas certain que je tonde. J’aimerais être à vos côtés. Devenir souris pour vous observer en silence. Vous voir bouger. Entendre votre voix. Oui… Quand je pense à vous, je rêve d’ailleurs. De nos corps qui se cherchent, de nos bouches qui se prennent, de nos mains qui s’agrippent, de nos silences qui disent tant. D’aucuns pourraient dire que ces envies sont folie mais je m’en moque. Ce n’est pas invention, cela est. Je le sens quand vous vous rapprochez de moi, quand vous ouvrez vos portes. Alors, les kilomètres qui nous séparent paraissent accessoires. Tout le reste aussi.
« Le temps passe, on l’évite Ne passons pas trop vite » Lady Sir

Extrait de THE LOVESICK MAN, L’homme qui parlait aux oiseaux

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juin 24, 2018

Lien pour 'AU PAYS DES BARBARES de FABRICE DAVID : esthétique et noir'

23:17

AU PAYS DES BARBARES de FABRICE DAVID : esthétique et noir

» ‎ Impudique Magazine

Fabrice David est journaliste pour TF1, notamment pour Téléfoot. Son premier roman, L’homme gris, a paru aux éditions Black-Out en 2015.

Au pays des barbares est un roman esthétique et noir dont l’intrigue créée par Fabrice David se déroule dans les Ardennes, principalement dans la petite ville d’Awoise-Gelle.
Personnage principal de cette histoire, Moïse vit par et pour le SCAG, le club de foot dont il est l’un des plus anciens supporters. En dehors de sa passion obsessionnelle et de son emploi à mi-temps, il est tous les jours assis au comptoir de L’Ardennais, à la même place, avec les mêmes désœuvrés : le Nîmois, Jarne et Etienne.
A quelques centaines de kilomètres de là, Annie ne s’est jamais remise de la violente agression qu’elle a subie. Depuis des années, elle survit grâce à sa compagne, Magguy. Jusqu’au jour où l’un de ses agresseurs est libéré de prison.
Quand son club de foot risque la relégation, Moïse décide d’un plan qui devrait influencer le prochain match si lui et ses complices piliers de bar réussissent à le mettre en œuvre.

Des personnages pas beaux et pas très malins, dont l’enfance a été le plus souvent saccagée, et qui vivent dans des logements pourris des vies misérables. Une mauvaise farce qui tourne rapidement au macabre. Une ambiance parfois lourde, limite poisseuse, entrecoupée de scènes qui prêtent à rire.
A certains passages, j’ai pensé à Délivrance de John Boorman, à L’été en pente douce de Gérard Krawczyk mais aussi à Les granges brûlées de Jean Chapot et à Série Noire d’Alain Corneau.

Un rythme endiablé, du suspense, de l’humour, une analyse sociétale qui permet de comprendre le fanatisme de certains. Fabrice David est doué, très doué.

Extrait choisi (p. 79 à 86)

« En vitrine, je veux les outils de jardinage. Sur sa gauche, il me faut une tondeuse avec sa fiche signalétique et le prix bien en évidence. A droite, foutez-moi du terreau, des pots, des arrosoirs. »
Depuis plusieurs minutes, mon chef à Bricoloc explique l’organisation du magasin pour la période estivale. Cela se passe au fond du magasin, derrière le rayon peinture, près de la borne à eau fraîche.
Au-delà des larges vitres, le soleil tente de percer. La zone industrielle s’éveille. Les portes ouvrent dans quelques minutes.
« A l’entrée du magasin, je veux que les clients puissent lire les promotions qu’on propose sur les barbecues. On les installe dans l’allée centrale. »
Putain… Je sens que ça vient. Je me connais. C’est comme si mon cerveau et mon corps se vidaient. J’ai mal aux yeux. Le chef commence à danser. Il remue ses bras au ralenti. Ses cheveux gris disparaissent dans son crâne. Dehors, je ne vois plus les rues. Le brouillard envahit même le magasin. Le chef est tout flou. Je n’écoute plus. Ce n’est pas que je n’ai pas envie, c’est que je n’y arrive plus. J’ai toujours eu un problème de concentration. C’est pour ça que j’ai redoublé deux fois ma scolarité. J’ai le cerveau qui part. Cela s’appelle « trouble du déficit de l’attention ».
J’ai mon remède. Quand je bascule dans mon coma de la tête, je me pince les fesses très fort. C’est pour ça que j’ai plein de bleus au cul. Là, je me suis encore fait mal. Mais ça va mieux.
Le chef n’est plus flou. Les collègues autour de moi reprennent vie. J’écoute à nouveau. Ça rentre par une oreille et je bouche l’autre dans ma tête pour ne pas que ça ressorte.
« … Firmine, c’est toi qui seras en charge de faire une belle présentation. »
Firmine rougit. Elle est au centre des attentions. Pour quelques secondes seulement, mais ça va marquer sa journée. Comme elle est juste à côté de moi, elle me donne un petit coup de coude. Ça tombe bien, j’en avais bien besoin. Elle est gentille, Firmine.
Le chef continue de donner ses ordres. Je pense que ça l’excite.
« … Il faut faire de la place dans la remise. Beaucoup de gens vont ressortir leurs machines qui auront rouillé ou se seront déchargées pendant l’hiver et ils vont nous les apporter. »
Il aime bien se la jouer « petit dictateur » et qu’on soit au garde-à-vous, alignés. Ce matin, il y a moi et Firmine dans les mi-temps, trois employés qui sont à temps complet dont Ali, un des joueurs de l’équipe d’Awoise-Gelle. Certains clients le reconnaissent. C’est l’argument de vente, alors il est en rayon. Moi, je suis plutôt un contre-argument de vente. Alors, je répare, derrière, dans l’établi.
Et donc le chef. Il a une tête de marcassin. Cela ne veut rien dire, « tête de marcassin », mais ça a fait rire Firmine. Justement parce que je la fais beaucoup rire avec mes blagues. Et pour la fois où je l’ai emmenée en urgence après le coup de téléphone de sa mère. C’était il y a quelques mois. Bricoloc fermait dix minutes plus tard, alors le chef a été très cool, pour une fois.
« Moïse, accompagne Firmine. Vous ferez dix minutes de plus demain. »
Elle était inquiète. Elle gigotait tout le temps. J’avais mis la radio avant de l’éteindre quelques secondes plus tard.
« C’est grave ? »
Elle était toute blanche. Elle s’était agrippée à l’accoudoir du siège passager.
« Oui, enfin non. Ma mère est diabétique. Elle manque de sucre. C’est moi qui lui fais ses piqûres et j’ai oublié ce matin. Elle a des sueurs froides. J’ai peur qu’elle fasse un malaise… »
Un frisson de bonheur chaud m’avait traversé de haut en bas. J’étais en train de sauver Firmine et sa mère. J’étais heureux. Je me souviendrai toujours que j’avais pris sa main pour la rassurer et elle avait serré la mienne. Le soir, je m’étais masturbé en pensant à cet insant.
« … Qu’il faut trier. Là où ils sont placés, beaucoup de clients prennent et ne font pas l’effort de replacer au même endroit… Tu t’en occupes, Moïse. »
Merde, je ne fais pas attention à ce que raconte le chef. On est en pleine réorganisation et je n’écoute pas… Je suis triste d’avoir ces problèmes de concentration. Je m’en veux mais je pense que ce n’est pas ma faute. La montre plaquée or du chef glisse sur son poignet. Il ne la serre pas à fond, il dit que ça tire ses poils. Il a une tache de gras sous le deuxième « o » de Bricoloc, marqué sur sa chemise blanche à manches courtes. Nous, les employés, on a des tee-shirts avec Bricoloc dans le dos.
« … Nous a appelés plusieurs fois pour sa perceuse. On a un problème avec les pièces détachées. Il faut rappeler l’atelier de Sedan. Demain au plus tard. C’est compris ? Allez, dispersion ! »
Quand il dit ça, c’est qu’il a terminé. L’intérieur du magasin est très lumineux. Les allées sont larges, avec cinq niveaux de rangement et un escabeau. Parce que ça monte sur presque deux mettre ! Dans mon allée, on a lacé les brouettes d’exposition tout en haut. Et du lierre en plastique. Ça se vend bien pour les balcons. Je suis spécialiste de jardinage. Je m’y connais bien en terreau, notamment. Mon père était jardinier à la mairie. Les clients commencent à entrer.
« Firmine, tu renseignes le monsieur, s’il te plaît ? »
Le chef voit tout. Il donne des ordres toute la journée. Et pendant ce temps, il s’occupe de la caisse. C’est curieux d’avoir peint l’intérieur du magasin en orange. Ça identifie Bricoloc, paraît-il. Même le tracteur, dehors, qui signale le magasin, il est orange ! Quand je dis que je travaille chez Bricoloc, les gens disent : »Ah oui, je vois ! Dans la zone industrielle de Charleville, c’est ça ? » Ils connaissent. Je suis fier.
« Moïse, tu m’aideras à transporter la tondeuse ? » questionne Firmine.
Firmine, on ne sait pas trop si elle est blonde ou châtaine ou indéfinie, mais elle a un bon contact avec les clients.
« Oui, mais tu me diras ce que Marcassin m’a demandé de faire, je n’écoutais pas. »
Firmine rigole. Elle a un trou dans la dent, sur le côté gauche de la bouche. Ça se voit. Sa peau est abîmée. Et puis elle n’est pas féminine. Au lieu de dire qu’elle fait une « pause cigarette », elle dit « je vais me griller un clope ». Ce n’est pas masculin, clope, pourtant ? Quand elle aspire, elle tient la cigarette verticale entre le pouce et l’index et à l’intérieur de la paume. Comme si elle voulait la cacher. On dirait un camionneur sur une aire d’autoroute. Du coup, elle a les doigts qui puent. Devant elle, on ne se gêne pas pour dire des vulgarités. Ce n’est pas normal. Devant une fille qui fait fille, inconsciemment, on évite. C’est bien la preuve.
La matinée se déroule tranquillement. J’ai réparé une tondeuse et un taille-haie. Je suis sorti deux fois devant le magasin pour fumer. Une fois avec Firmine. D’habitude, c’est trois. Je suis contant. J’ai un peu parlé avec Ali. Il est inquiet lui aussi pour la relégation. Mais moins que moi. Visiblement, le SCAG n’est pas l’essentiel de sa vie. Moi, oui.
A midi, j’entends la voix du chef.
« Je vais déjeuner. A tout à l’heure ! »
C’est le moment.

La rue descend légèrement. Il enjambe un filet de pisse en travers du trottoir. Dans le caniveau, une poubelle éventrée. Sa démarche est lourde. Il remonte son vieux pantalon en velours dont le bouton a sauté. Des poils gris et blancs sortent de sa chemise jaune délavée à moitié ouverte. Malgré son vieux blouson de ski, il sent l’humidité qui le pénètre. Un bruit de radio s’échappe d’une fenêtre ouverte au deuxième étage. Le rideau bleu est tiré. Plus bas, l’épicier kurde a sorti quelques barquettes en carton de fruits et légumes sur son présentoir dépliable. Le ciel se dégage, doucement.
Il avance, le regard fixe.
« Burp ! »
Jarne, perdu dans ses pensées, rote sans s’en rendre compte. Il ferme son blouson et lève la tête. Déjà vingt minutes de marche. Plus loin, l’église. A droite, une petite rue qui mène à un quartier plus commerçant.
Douze ans et cinq mois.
Toutes ces années, il a fait et refait ses calculs. Comme une obsession. Trois mois de remise de peine la première année, deux les années suivantes. Accordé à tout condamné depuis la loi du 1^er janvier 2005. Même aux violeurs. Et celui-là, ce n’était pas un dur. Il a eu droit à la bonne conduite, c’est sûr. Sa libération tombe donc cette semaine. Ou la prochaine. Dans ses souvenirs, il revoit vaguement son visage.
Il entend le frottement de ses chaussures sur le bitume. Traîne les pieds, ce qui lui donne cette démarche de vieux cheval de trait. Tripote machinalement des pièces de monnaie dans sa poche. Quelques euros gagnés en aidant Etienne à dépouiller des lapins, le mois dernier. Il prend à droite. Un gamin tourne à vélo autour de la petite fontaine. Deux types sont attablés à la terrasse de la brasserie. A gauche, coincé entre deux bâtiments couleur béton, le salon de coiffure. Jarne s’approche. Un chat miaule et se réfugie sous une voiture. Le Belge s’arrête devant la vitrine, fronce les sourcils.
« Fermé le lundi. »
Par acquit de conscience, il pousse la porte. Close.
Demain, il reviendra se faire entièrement raser la barbe. S’il a le courage. On ne sait jamais, si l’autre s’avisait de vouloir le retrouver.

Le soleil est caché derrière les nuages entre gris et noir. Il fait frais mais il ne pleut pas. Le ronronnement du moteur me berce. Je conduis doucement. La demi-journée à Bricoloc s’est déroulée sans surprise. Comme chaque demi-journée chez Bricoloc. Sauf qu’aujourd’hui, je me suis servi de l’ordinateur du chef quand il est parti déjeuner et j’ai trouvé ce que je voulais. Ali m’a surpris, mais je lui ai demandé de ne rien dire. Il ne me trahira pas. Il sera ailleurs dans quelques mois. Je crois qu’un club du Sud veut le recruter. Vers Nice ou La Rochelle, il m’a dit. Le Sud au sens large, quoi.
La route s’élargit sur la fin. Rond-point, panneau « Awoise-Gelle » avec un sexe dessiné dessus au marqueur et un autocollant CGT. Un peu plus loin, une masse sombre. Les HLM. Le clocher, derrière. Quelques lueurs transpercent la pénombre. Paysage familier. Triste. Détour par l’Ardennais. Faut que je voie les autres. Pour le plan. Maintenant que j’ai trouvé les coordonnées de l’arbitre sur Internet, tout va aller vite. J’ai eu largement le temps pendant la pause déjeuner du chef. Il n’éteint jamais son ordinateur. Quelques clics sur le site de la Fédération qui organise notre championnat. Liste de tous les clubs du CFA2, groupe Nord-Est. Sur l’onglet « Awoise-Gelle » est affiché tout notre calendrier de la saison. Clic sur le prochain match. Et là, le nom du stade, l’horaire, bla-bla… Et le nom de l’arbitre. Il s’appelle Jean-Philippe Hinon, de la Ligue Nord-Picardie. Puis j’ai tapé son nom dans l’annuaire, dans les départements correspondants. Bingo pour l’Aisne. Il habite Fresnoy-le-Grand.
« Il a forcément une femme. Ou un enfant… » Je repense encore aux mots du Nîmois. Je n’ai plus peur. On va se sauver…
Je me gare. Je traverse la place des Fêtes presque en courant. Visiblement, il n’y a pas grand monde à L’Ardennais.
« Il dit quoi, le patron ? »
Torchon lève à peine la tête.
« Salut les mecs ! »
Il n’y a que le Nîmois et Etienne.
« Oh, Moïse. Bien ? » demande le Nîmois.
Je m’approche de son cou de bison. Je lui souffle dans ses oreilles en chou-fleur.
« J’ai son nom… »
Le Nîmois cligne de l’œil.
« Il habite où ?
— Fresnoy-le-Grand. C’est dans l’Aisne.
— Tu vas y faire un tour, pour repérer ? »
Je me retourne. Le seul client dans la salle semble assoupi, la tête tombant légèrement sur sa poitrine, un demi devant lui et un jeu de grattage. Personne ne risque de m’entendre.
« J’y vais maintenant. Je passais juste t’en parler… »
Le Nîmois recligne de l’œil. Derrière lui, Etienne a l’air absent. Lèvres serrées. La gueule de quand il a fait une connerie. Je ne fais pas vraiment attention.
Pourtant, cette connerie va tout foutre en l’air.
Putain ! Je suis loin de m’en douter !

Au pays des barbares, Fabrice David, éditions PLON, collection Sang Neuf 270 pages 18 €

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mai 19, 2018

Lien pour 'TOSCANE de VINCENT OLLIVIER ou l’argent ne fait pas le bonheur, il le tue'

12:37

TOSCANE de VINCENT OLLIVIER ou l’argent ne fait pas le bonheur, il le tue

» ‎ Impudique Magazine

Vincent Ollivier est avocat pénaliste, ancien secrétaire de la Conférence des avocats du Barreau de Paris et tient des chroniques sur l’actualité juridique sur Mediapart.
Toscane est son premier roman.

Mon avis

La quatrième de couverture annonce « Trois coups de feu déchirent le silence d’une villégiature équestre en Toscane. » J’ai lu la dernière page de Toscane, comme à mon habitude, et puis commencé ma lecture, curieuse de découvrir si ce nouvel auteur allait réussir à m’emmener jusque-là, jusqu’aux dernières phrases qu’il avait choisies pour clore son histoire. Par quels chemins allait-il m’y amener ? Allait-il avoir la plume agile comme ses chroniques judiciaires le laissaient supposer ou bien au contraire, sur la longueur, elle deviendrait plomb ? Allait-il réussir à me surprendre, à me donner envie de ne pas lâcher son roman ?

Vincent Ollivier sait, sans équivoque, dérouler une intrigue des plus classiques : en effet, Toscane raconte une histoire d’adultères, d’argent détourné et de trafic d’armes qui débute par trois morts. Le rythme est lent, comme écrasé par ce soleil d’été toscan, mais personne n’a dit que c’était un thriller. Le récit est rapporté à la première personne du singulier par un narrateur dont un lecteur averti devinera rapidement l’identité et possiblement le rôle qu’il aura tenu. Et alors ? Je n’ai pas lâché le roman. Ollivier est doué pour semer des indices qui donnent envie de lire la suite.

De prime abord, la thématique principale tourne autour de l’argent et des apparences, ces façades que quelques nantis affichent pour que d’autres croient à leur réussite ou leur félicité. En filigrane apparaissent d’autres thèmes : l’enfance maltraitée et l’amour raté ou perdu ; toutes ces blessures et ces fissures que les personnages adultes traîneront avec eux et influeront sur leurs actions.

Si la prose de l’auteur est parfois un peu trop châtiée, elle se marie toutefois à ses personnages issus, pour la plupart, de la bourgeoisie anglaise ou française. L’atout de Vincent Ollivier est cet humour caustique qui éclaire les recoins les plus sombres de la personnalité de ses personnages. Les scènes de guerre sont plus crues que les scènes de sexe mais ce n’est pas non plus un roman érotique.

Toscane contient certes quelques petites maladresses que le lecteur oubliera rapidement tant les chemins de vie choisis par les personnages attisent la curiosité. Chapeau bas, Monsieur Ollivier, et merci pour ces beaux instants de lecture. Merci pour avoir créé Herbie, le personnage que j’ai préféré.

Extraits choisis

[…]
— De quoi parliez-vous, avec sa femme ?
La question de l’inspecteur me prit une nouvelle fois au dépourvu. Elle était quelque peu incongrue mais, surtout, le ton avec laquelle il l’avait posée était presque menaçant, comme si le sujet de nos conversations était la cause de ce qui s’était passé.
Je répondis que nous ne parlions pas beaucoup, que nous ne nous retrouvions que pour baiser. En un sens, c’était vrai, d’ailleurs. Nous nous retrouvions essentiellement pour cela. Linda m’excitait comme un fou. Depuis cette première fois dans les écuries, je ne cessai d’inventer des occasions d’aller voir les chevaux. Il y avait un box inoccupé contre les murs duquel je la prenais parfois debout. Il y avait les champs autour, l’ombre des oliviers et des chênes, des multitudes de recoins où je pouvais assouvir l’envie que j’avais d’elle. Elle savait, avec ses seins, sa bouche, ses doigts, son sexe et son cul, faire des choses proprement inimaginables qui me mettaient en transe. Quand je retrouvais Linda, s’il y avait bien une chose que n’oubliions jamais de faire, c’était baiser.

[…]

Pendant ces quinze années durant lesquelles elle avait vécu avec James et lui avait fait un enfant, elle n’avait cessé de s’interroger sur le curieux destin qui était le sien. Comment elle, à qui tout était promis, qui aurait dû monter naturellement vers les firmaments les plus exaltés, se trouvait-elle vivre cette vie médiocre, entourée d’un mari banal et d’un enfant si lisse qu’elle ne parvenait pas à planter son amour dedans ? James était gentil, bien sûr, Brian aussi. C’était sans doute la raison, d’ailleurs, pour laquelle elle avait toujours étouffé en leur compagnie. La gentillesse, c’était banal, tiède, invisible. Il lui fallait, à elle, une vie hors du commun.
Elle aurait voulu que l’univers s’étale à ses pieds, qu’il lui soit offert comme cadeau, un don de la providence qui serait naturellement tombé sur ses épaules. Elle ne comprenait pas pourquoi cela n’était pas advenu. Elle voulait croire encore que cela ne pouvait manquer d’être un jour.
Evidemment, pendant toutes ces années, elle avait collectionné les amants. Elle n’avait jamais éprouvé le moindre scrupule à tromper son mari. Elle se présentait pourtant comme une épouse fidèle et, pour elle, ce n’était pas réellement une posture. Elle n’avait jamais accordé aux aventures qui avaient jalonné son mariage une importance supérieure à celle de ses virées shopping avec ses voisines de la banlieue résidentielle de Manchester.
Toutes ces liaisons n’étaient que divertissements à propos utilitaires. Elles lui faisaient passer le temps en même temps qu’elles la rassuraient sur le type de femme qu’elle pensait être. Chaque fois, cela marchait un peu moins que la précédente. Elle augmentait la fréquence de ses doses et, évidemment, cela ne faisait qu’aggraver les symptômes de son mal.
Michael la sauvait de cette déchéance. Elle avait enfin trouvé quelque chose qui faisait battre son cœur et qui n’impliquait pas qu’on la baise en lui triturant les seins dans un hôtel glauque.
Elle se sentait redevenir aussi légère, aussi pleine d’espoir que lorsqu’elle avait seize ans, quand elle avait entretenu cette correspondance passionnée avec un pianiste hongrois, venu passer un été à Manchester. Sincère, timide, le jeune homme n’avait jamais essayé comme les autres de la prendre à la fin d’un match ou de la faire boire à l’arrière d’une voiture jusqu’à ce qu’elle écarte les jambes. Il lui avait joué du piano en la regardant tendrement et, à la fin du séjour, lui avait seulement laissé une adresse de messagerie. Ils s’étaient écrit pendant des mois, se disant des choses qu’ils n’avaient jamais écrites à personne, se malaxant avec des mots jusqu’à ce qu’ils se fondent tous deux dans une romance épaisse et sucrée, extatique et inutile.

[…]

Après l’avoir sauvée et passé la nuit à la consoler, Herbie revit la Princesse tous les jours. Il se développa entre eux une relation particulière, faite de tendresse et d’incompréhension.
Rien ne les rapprochait, sinon leur âge. Ils étaient en tout point différents. Herbie n’avait peur de rien, adorait la violence et méprisait toute forme de sensibilité. La Princesse tremblait devant son ombre, n’aurait pas donné un coup de bâton à un chien enragé et semblait, à la moindre émotion, toujours prête à pleurer.
Pendant les quelques jours qui le séparaient de son entrée à l’armée, Herbie dérogea à son programme quotidien, arrêta de boire et réserva son activité de dealer aux heures où il ne la voyait pas.
N’importe qui les observant aurait conclu en moins de cinq minutes qu’ils étaient amoureux mais, s’il s’était avisé de le lui dire, il se serait certainement fait rectifier le portrait. Herbie refusait de s’avouer quoi que ce soit de cette nature. Ce n’était pas par pudeur ou parce qu’il aurait jugé cela incompatible avec sa virilité. C’était seulement qu’il ne voyait pas comment elle aurait pu lui retourner cet amour. Il préférait donc rester sourd à tous les signaux que son cœur lui envoyait.
Pour lui, la Princesse était un être d’un autre monde. Tout ce qu’elle disait, faisait ou pensait lui paraissait étrange et merveilleux. Elle évoquait des sujets qui ne lui avaient jamais traversé l’esprit, parlait de livres qu’il n’avait jamais lus, de tableaux qu’il n’avait jamais vus, de films dont il ignorait l’existence.
Elle était une fenêtre sur un monde qu’il n’aurait jamais osé approcher et dont il craignait, s’il s’avisait de vouloir y poser un pied, d’en être aussitôt brutalement chassé.
De son côté, la Princesse éprouvait à son égard les mêmes sentiments et, pour des raisons similaires, refusait de se les avouer. Ils passaient ainsi leurs journées comme deux enfants, à se parler, à se regarder, à rire ensemble, sans jamais oser se toucher ni s’avouer ce qu’ils ressentaient.
Pourtant, ils étaient, face à cette découverte, différents.
Pour Herbie, cette douceur, cette tendresse, cet émerveillement permanent d’entendre, de voir, de sentir l’autre, c’était quelque chose qu’il n’avait jamais expérimenté auparavant. Son monde était brutal. Le corps y occupait tout l’espace. L’esprit, les sentiments n’avaient jamais eu de fenêtre par laquelle ils auraient pu venir chanter au grand jour. Sentir s’éveiller son esprit, éprouver des sensations qui n’étaient ni la colère, ni l’envie, ni la haine lui tournaient la tête. Il vivait dans une forme de brouillard. Parfois, il avait l’impression d’être au-dessus du monde, planant à cent pieds au-dessus de lui. Parfois, en revanche, il se sentait mal, son ventre était douloureux, il cherchait son souffle.
Pour la Princesse, même si ce n’était pas moins fort, c’était moins inattendu. Elle venait d’un endroit plus policé, moins soumis à la rudesse de la vie, où l’on était moins habitué à user de ses poings que de sa langue ou de sa plume. Ces émotions qu’elle éprouvait, c’était celles dont ses lectures lui avaient parlé. Elle les ressentait intimement, mais son corps les absorbait sans question ni crainte. Elles la nourrissaient.
Vint le jour où Herbie dut partir pour Fort Bragg. La soirée qui précéda son départ, il la passa avec elle, évidemment. Flottait entre eux la perspective de leur séparation. Herbie était nerveux. La Princesse était rêveuse. La conversation traînait sur des points sans importance. Il l’interrogea sur ce qu’elle voulait manger. Elle lui répondit d’un air absent. Leurs yeux se croisaient, puis se fuyaient. Chacun d’entre eux était convaincu qu’il fallait qu’ils se disent quelque chose d’essentiel, mais ni l’un ni l’autre ne trouvait les ressources pour se lancer.
Herbie n’était pas sûr de ce qu’il devait lui proposer. Il s’estimait si inférieur que l’idée même de lui offrir de devenir sa petite amie lui paraissait absurde. Il lui semblait qu’il ne pourrait formuler une telle demande que lorsqu’il aurait accompli les efforts nécessaires pour se hisser à son niveau, pour devenir le partenaire qu’elle méritait. La prendre dans ses bras, l’embrasser lui paraissaient des objectifs lointains. Tout ce qu’il espérait se conjuguait au futur.
La Princesse, elle, aurait souhaité employer le présent pour dire ce qu’elle ressentait. Elle aurait voulu qu’il la serre entre ses bras étroits et secs, qu’il colle son ventre contre le sien, qu’il approche sa bouche de son cou, de ses seins. Elle le dévorait des yeux quand il ne la regardait pas et les détournait dès qu’il aurait pu la voir. Elle ne voulait que lui, maintenant, tout de suite, sa force, son énergie, sa sauvagerie qu’elle devinait courant sous sa peau. Mais elle ne savait pas comment lui dire cela.
Et le dîner se déroula comme une course autour d’un rocher, où personne ne peut jamais toucher l’autre. Ils se quittèrent chastement, devant le perron de la maison de la Princesse. Il l’embrassa sur la joue, lui tint brièvement la main et partit après lui avoir promis de lui écrire.
Le lendemain, il lui envoyait sa première lettre.

[…]

Cette indifférence rendait James malade. Il tournait en rond devant elle, espérant que, le jour où elle aurait l’envie de s’occuper de lui, il serait à proximité. Et puis, il avait cette autre idée, encore plus forte que l’autre, cette idée qui ne cessait de l’agiter et qui, elle, la faisait ricaner. James voulait un enfant. C’était un désir constant, pas un caprice. Il voulait désespérément avoir une descendance. On n’aurait su trouver un sujet plus éloigné des préoccupations de Linda. La vision de son corps déformé par la grossesse, déchiré par l’enfantement, l’idée des couches, de la morve, de la merde, du sang, des cris, des pleurs et des goûters d’anniversaire, tout cela lui soulevait le cœur. Elle le lui avait dit quand il s’était aventuré à évoquer le sujet. Lorsqu’il s’approchait d’elle avec ce sourire stupide collé sur son visage sans attraits, lorsqu’il essayait d’être tendre, qu’il essayait d’imaginer quelqu’un d’autre qui viendrait les compléter, elle le rejetait sèchement. La maternité n’était pas son idéal. Elle le lui avait signifié plusieurs fois. Pourtant, il ne se décourageait pas. Il revenait à la charge, avec cette tendresse dégoulinante qu’elle avait appris à ignorer. Il tentait de lui peindre les joies que leur apporterait un enfant, combien leur vie serait complète avec un petit être qui serait eux tout en étant autre chose. Elle ne l’écoutait même pas et quand, par hasard, elle entendait quelques-uns de ses arguments, elle avait presque envie de rire devant l’énormité que constituait pour elle l’idée que ce petit homme veuille planter une graine dans son ventre à elle.
Et puis, un soir, il rentra avec, dans les yeux, une lueur différente des autres soirs. Plus brillante, plus belliqueuse. Il posa sa serviette sur la table du salon en faisant claquer le bois. Ses gestes étaient plus nerveux que d’ordinaire. Il sentait l’alcool et ses mots restaient bredouillants à l’intérieur de sa bouche, comme ceux d’un enfant en colère.
Linda sentit qu’il était différent, que son comportement n’était pas celui qu’il adoptait d’habitude. Il semblait porter en lui quelque chose d’à la fois pesant et irrésolu. Son regard était lourd, aussi triste que furieux.
Il contourna la table en s’appuyant de tout son poids. Ses gestes étaient mal assurés mais il semblait mû par une détermination qu’elle ne lui avait jamais connue auparavant. Sa cravate était défaite, son col chiffonné et sa chemise moite. Il s’approcha d’elle d’un pas hésitant et, avec prudence, lui posa la main sur l’épaule.
— Il faut qu’on parle, dit-il d’une voix pâteuse chargée d’alcool.
Elle tenta de se dégager d’une pirouette mais cette main, qui d’ordinaire jamais ne la retenait, cette fois ne la laissa pas partir. Linda le fixa, pas inquiète, pas encore, mais surprise. Il y avait chez lui, ce soir-là, une indignation vertueuse, l’expression intense d’une fierté bafouée. Il la regardait droit dans les yeux.
— Viens, ma chérie, j’ai envie de toi, dit-il, sérieux comme il savait l’être.
Linda faillit ricaner. Elle se retint, mais sans doute pas suffisamment. Elle vit alors son visage changer, une crispation le parcourir et un mélange de colère et de tristesse le colorer d’un blanc crayeux.

Toscane, Vincent Ollivier, éditions Flammarion 336 pages 19 €

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mai 01, 2018

20:31

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Deuxième Partie (extrait)

THE LOVESICK MAN

2016 – 2017

Chapitre 4
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Les escaliers ne sont pas très éclairés et les marches vieilles et irrégulières. Rien à voir avec le restaurant au cadre Narniesque où ils étaient attablés quelques minutes plus tôt. Un verre de Bourgogne à la main, elle grimpe devant lui en se demandant s’il en profite pour mater ses fesses. Cette pensée lui provoque un sourire. Elle patiente sur le palier avant qu’il ne passe devant elle et entrebâille la porte en chêne. Ils avancent ensuite dans couloir, longe une salle de bains où trône une baignoire ancienne. Étrange. Son compagnon de soirée lui demande ensuite d’ouvrir les portes d’une vieille armoire et d’y pénétrer. Elle se retourne vers lui, amusée.
— C’est ta nouvelle façon de…?
— Pousse le fond de l’armoire, Lalli. Obéis pour une fois. Je te suis.
Intriguée, l’écrivain s’exécute. Un air de folk psychédélique est diffusé en sourdine dans la pièce du XIXe siècle qu’elle découvre avec ravissement. Love me, someday… Jesse Sykes & the Sweet Hereafter.
Courant le long des murs, se devinent des étagères de tailles diverses, croulant sous de nombreux livres. Des tapis persans recouvrent ici ou là un plancher de chêne dont les lames usées ont dû supporter de nombreux pas. Deux lustres anciens sont accrochés au plafond orné de moulures de plâtre. Des fauteuils et des chauffeuses Napoléon III sont disposés de part et d’autre d’une table basse et d’un guéridon en acajou. Deux canapés aux coussins de velours rayés vert pâle et orangé font face à une cheminée en serpentine verte aux tons profonds et aux jambages délicatement cannelés et légèrement galbés. Devant la plaque en fonte représentant Diane et son amante Calisto brûle un feu aux longues flammes jaunes. A sa droite, deux fenêtres donnent sur la cour où, en se penchant, elle aperçoit des gens dîner à la terrasse du restaurant voisin de celui qu’ils viennent de quitter. Un peu plus loin dans l’angle, un immense miroir dans un cadre à écoinçons et mascarons en bois doré reflète leurs silhouettes nimbées de la lumière tremblotante de bougies. Son compagnon est vêtu d’un costume bleu marine très chic. Le col de sa chemise blanche est fermé par une cravate aux motifs fins rouge et or. Elle porte une jupe noire, un chemisier sobre et des Louboutin.
Il s’assoit sur l’un des canapés et pose son verre de Bloody Mary sur la plancher. Elle remarque alors ses chaussettes rouges.
— Raconte-moi…
— Que je te raconte ?
— Il a repris contact, non ?
— Oh ! Tu me surveilles ?
— Toujours.
— Alors, tu en sais autant que moi. « Me voici de retour. Il n’est jamais trop tard, même pas quand tout se passe sans et de moi. »
— Et maintenant ?
— Je suis dans ce salon hors du temps en compagnie de mon éditeur préféré. Tu portes toujours des chaussettes rouges quand tu es en costard ?
— Ne change pas de sujet.
— Tu es intéressant comme sujet.
— Lalli…
— Tu penses savoir beaucoup de moi pour m’avoir lue, écoutée…
— J’aime tes fêlures. Celles que les autres ne connaissent pas.
— Chut.
— J’aime quand tu te défends.
— Chut. Je peux ?
— Tu me demandes si tu peux… J’aime. Toi, tu peux tout. Tout.
— OK. Je vais dénouer ta cravate.
— Non ! Si tu touches à ma cravate, je te mords.
Elle rit. Il la dénoue et la lui jette.
— Enlève tes chaussures.
— Quoi ?
— On dit comment.
— Comment ?
— Enlève tes chaussures… et tes chaussettes. Tu adores te balader pieds nus sur les planchers. Allez… je ne vais pas te forcer.
— Me forcer ? Moi ? Je n’ai rien à prouver.
Elle le regarde dénouer ses lacets, retirer ses chaussettes comme un enfant. Elle le lui dit. Il les lui balance au visage, se relève d’un bond et s’approche jusqu’à l’attraper et la coller au mur.
— Comme un enfant ?
Sa question, tout contre sa bouche, sa façon de la tenir, leurs mains entrelacées à hauteur de sa tête, son sourire sur ses lèvres, le bleu de ses yeux… Lalli le désire. Oui, elle a envie qu’ils poursuivent ce jeu.
— Je parle de ta…
Il goûte ses lèvres, sans façon, et commence à retrousser sa jupe avec une rage mesurée. Elle le repousse, passe derrière lui et le mord au cou en plaquant son ventre à son cul.
— C’est vrai, tu mords quand tu fais l’amour.
Que sait-il d’autre ? Beaucoup et si peu.
— Toi aussi. Je le sais. Je le sens.
Il lève la main, saisit sa nuque et rapproche son visage du sien. Elle suce ses doigts qui passent par là et l’entraîne sur le canapé. Sans qu’il résiste, elle déboutonne sa chemise, lui ordonne d’enlever son pantalon et son boxer. Effronté et joueur, il attend la suite. Lalli le pousse à nouveau en l’embrassant et mordant ses lèvres. Il ouvre son chemisier, dégrafe son soutien-gorge avec dextérité et dézippe la fermeture de sa jupe qui glisse au sol.
— Egalité.
— Tu ne portes pas de bas.
— Ce n’est pas mon truc. Mais je reconnais que cela te va à ravir. J’aime tes jambes…
— J’aime ton joli cul. Je vais te prendre comme j’en ai envie.
— Qu’imagines-tu ? Que vas-tu me faire ?
— Te contraindre à subir… T’aider à lâcher prise. Te faire l’amour pendant des heures. Utiliser ta cravate pour attacher tes poignets.
— Oui…
— Tu as dit oui.
— Oui. Dès que je réussirai à me détacher, j’abuserai de toi et te rendrai la pareille.
— Même pas peur.
Il est assis, les poignets attachés devant lui, la chemise ouverte. Elle le regarde, excitée par le feu de son regard. Agenouillée sur le plancher, sa langue lèche l’intérieur de ses cuisses avec une lenteur qu’elle lui sait exaspérante, jusqu’à goûter ses couilles, remonter et redescendre le long de sa hampe. Il frémit. Un peu. Lalli mordille ses cuisses et saisit sa queue. Douce et chaude. Il frissonne. Quand elle prend son gland en bouche, il soupire et saisit ses cheveux.
— Je crois que ma queue n’a jamais été aussi dure.
De longues minutes plus tard, elle l’allonge et le chevauche. Elle s’aplatit sur lui et tout contre l’oreille lui murmure qu’elle va enfoncer un doigt en lui. Pour commencer.
— Qui va tuer l’autre, Norbert ?

Norbert ?! Lalli se réveille en sursaut, étonnée de s’être assoupie. A ses côtés, cul par-dessus tête, git un roman vaguement parfumé rose par un écrivain qui roule pour une maison d’édition spécialisée dans les romans d’amour depuis 1949.
La chick lit et ses romans sans épices ! Au moins, celui-ci aura réussi à me plonger dans un rêve éro… Norbert ! Norbert aurait un si joli cul ? Norbert ? Mon Norbert et ses yeux bleus ? Et ce parfum… Il… Les poignets liés ? NORBERT ? Norbert… Sérieux ! Lalli ! Reprends-toi !
Un coup d’œil à son portable lui permet de vérifier qu’elle n’a ni loupé la sonnerie de son réveil ni reçu de message privé de Twitter.

The Lovesick Man l’avait prévenue qu’il sortirait ce soir sans son téléphone. « Vous ne pourrez pas me joindre après 11 heures. N’oubliez pas de m’envoyer un indice. » Elle irait donc à lui seule, dans ce quartier parisien dont les rues ne lui étaient pas familières. Inventer ce jeu de piste parisien les avait amusés.
Ils devaient se retrouver dans un bar à whisky, coloré et animé. Rue Daunou. L’horaire imprécis de leur rencontre – entre 18 et 21 heures – ressemblait à celui des rendez-vous fixés par des techniciens Enedis. Après ce bar, il lui avait promis de l’emmener dans un lieu secret qu’il avait envie de lui faire découvrir.

Ce matin, très tôt, Lalli s’était redressée. Assise sur le lit, elle avait réfléchi à ce qu’elle allait porter pour cette entrevue clandestine. La lumière grisée qui pénétrait à travers les voilages de l’unique fenêtre éclairait à peine sa chambre d’hôtel, ce qui lui avait laissé présager des températures extérieures hivernales. Elle avait opté pour des bottines à talons et un jeans bootcut. Et s’était rendormie.

Il est encore bien trop tôt pour se rendre à ce rendez-vous, une douche la réveillera. En passant devant, elle monte le thermostat à 25°C.
La salle d’eau est entièrement carrelée écru, chic et sobre. Le pommeau de douche sort de l’angle opposé à la porte, aucun bac. Les serviettes de bain sont disposées sur l’étagère qui surplombe les toilettes, sur la gauche. En face, surmontée d’un miroir arrondi, la vasque du lavabo imite à la perfection un marbre usé et fendillé. Seul point faible et possiblement dangereux, la prise électrique. Se sécher les cheveux dans cette pièce exiguë après y avoir pris une douche, les pieds nus dans une pellicule d’eau, doit revenir à programmer son suicide par électrocution. Pour l’heure, Lalli n’a aucune envie de mourir. Ses nerfs et ses sens sont excités à l’idée de rencontrer physiquement celui avec qui elle correspond depuis de si nombreux mois.

Elle rouvre la porte de la salle d’eau et, nue, commence à sécher sa longue crinière devant le bureau. A son arrivée, le réceptionniste lui avait confié un sèche-cheveux. Tout le temps de sa montée vers le deuxième étage où se situait la chambre, elle avait ri, seule dans le minuscule ascenseur. C’était bien la première fois qu’on lui refilait un séchoir de main à la main. Mais qu’est-ce que c’était que cet hôtel 3 étoiles où une vieille dame tapie dans un fauteuil Louis XIV vous expliquait qu’ils étaient volatils ?
Lalli pouffe à nouveau. Puis, revenant sur ses pas, elle relève ses cheveux à la va-vite avec un élastique, hydrate sa peau d’un lait parfumé à la figue verte et au jasmin avant d’opter pour un léger maquillage.

Elle s’habille, glisse les bagues à ses doigts et s’assoit sur le lit après avoir chaussé ses boots rouge grenat. Couleurs ou N&B ? Deux shoots et un clic. Son correspondant doit maintenant détenir les indices qu’elle a choisis de lui envoyer. Elle l’imagine regarder les mains de toutes les femmes du bar américain ou pencher la tête pour reluquer leurs chaussures en se demandant s’il va s’adresser à la bonne personne. Cela lui provoque un nouveau rire.
Bon, inutile de rester ici à regarder les heures défiler. Pourquoi ne pas aller se balader dans ce quartier du vieux Marais ? Observer les gens en imaginant leur vie, grignoter un plat dans une brasserie, y lire ou y écrire. Ou déjeuner et papoter avec un ami écrivain ? Et savourer tous ces instants qui la rapprochent de cet inconnu. Sera-t-il enfin au rendez-vous ?

Avant de sortir, Lalli griffonne des mots sur un vieux cahier de brouillon.
Je t’écris des lettres que je garde pour moi. Est-ce que tu me désires encore ? Bien sûr que non ! Me désirer moi, quelle idée ! Comment même puis-je y songer ? Aujourd’hui, le soleil peine à jouir… Ces mots, tu ne les liras pas. Je ne les posterai pas. Ces mots se tuent… Moi aussi.
J’ai perdu ma plume… La nuit est sans lune et, dans la cuisine, personne ne bat le briquet… Ce soir, je boirai un Smokehead pour oublier tout ce que je n’ai pas écrit… Je n’aimerais pas perdre la mémoire et que disparaissent certains souvenirs. Surtout ceux qui n’existent pas en corps. Beaux sont les mots qui se transforment en caresses, douces et sauvages. Sensuelles et épicées. Comme un Bloody Mary.

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mars 04, 2018

Lien pour 'LOLITO de BEN BROOKS : on n’est pas sérieux quand on a 15 ans ?'

19:21

LOLITO de BEN BROOKS : on n’est pas sérieux quand on a 15 ans ?

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Ben Brooks est né en 1992 dans le Gloucestershire. Il avait 19 ans à la sortie de son premier roman en Grande-Bretagne, 17 quand il l’a écrit (La nuit, nous grandissons, éd. Anne Carrière, La belle Colère, 2016).
Lolito vient de paraître en France.

Extrait choisi (p.9 à p. 12)

On a quinze ans et on boit du cidre tiède sous les pins du parc de la cathédrale. Il est 19 h 30. La lune s’est levée, orange et pâle, et ça sent l’herbe fraîchement coupée. Alice sort un tube de StopAcné, me le fourre dans la main et s’allonge en fermant les yeux. Sam et Aslam parlent de chiens, de terrorisme et quel rappeur est le plus riche.
« Pas au-dessus des sourcils, ordonne Alice. La dernière fois, tu m’en as mis sur le front et, quand il a plu, j’avais les yeux gonflés.
— Mais t’as vu le pognon qu’il s’est fait avec ses casques, objecte Aslam. Les casques, mec.
— Ok, je réponds à Alice.
— Mets-en derrière les oreilles, par contre.
— Il est pas mort ? demande Sam.
— Tu n’as pas de boutons derrière les oreilles.
— Il est vivant, c’est sûr et certain.
— Mais je pourrais en avoir. »
Alice, c’est ma petite amie. Elle a un nez pointu, chausse du 37,5 et souffre du syndrome de Raynaud. Le matin, sa bouche a un goût de lait caillé. Si j’imagine ses dernières recherches Google, ça donne ça : comment fabriquer un oui-ja, est-ce que la sodomie fait mal, Haruki Murakami.
Je lui masse les joues en décrivant de petits cercles pour faire pénétrer la pommade blanche. Elle jette ses chaussures dans l’herbe. Ses pieds ont la forme de cerfs-volants.
« Je pars en vacances, à Pâques, annonce-t-elle. Mon père vient de me le dire. On va à Antigua.
— Oh. »
Je ne veux pas qu’elle parte en vacances à Antigua. D’ailleurs, je ne sais même pas ce que c’est, Antigua. Depuis deux ans, à toutes les vacances scolaires, on reste dans son lit, immobiles, à mater Les Experts : Manhattan en gobant des pâtes de fruits au cassis.
« C’est quoi, Antigua ? demande Aslam.
— C’est comme, euh… » Elle fronce le nez. « Nan, j’en sais rien.
— Hawaï ?
— Quoi ?
— Non, j’interviens. C’est pas comme Hawaï. »
Alice ouvre un œil. « Tu ne sais pas ce que c’est. T’y connais rien, en pays. » J’étale la glu blanche sur son cou jusqu’à absorption. La peau sur ses clavicules est toute rêche et épaissie par l’application quotidienne de peroxyde de benzoyle.
« N’empêche, je pense pas que ce soit pareil.
— Bah si, ça pourrait. » Elle me lance son regard genre t’as-pas-intérêt-à-l’ouvrir, repousse ma main et se redresse. Elle avale une gorgée de cidre et des diamants éclatent dans ses joues, alors je me répète intérieurement que je n’ai aucune envie qu’elle aille à Antigua, où que ce soit. « Ça pourrait carrément être Hawaï.
— Hawaï, c’est un pays, et Antigua, c’est un pays différent.
— Hawaï, c’est un Etat.
— Je ne vois pas de quoi tu parles.
— Oh, intervient Sam. Nous, on va chez tante, à Crewe.
— Tu pars aussi ?
— Ça fait chier. Qu’est-ce qu’on va faire, nous ?
— J’en sais rien. »
Sauf que je sais ce que je veux faire. Je veux rester au lit à mater des documentaires sur la faune marine tropicale et me masturber de temps en temps devant des présentatrices de téléshopping. Et appeler Alice trois fois par jour pour m’assurer qu’elle ne fourre pas sa langue dans la bouche d’autres mecs que moi.
« Etgar ?
— Quoi ?
— Qu’est-ce que tu vas faire, toi ?
— Mes parents ont prévu un truc. Moi, que dalle.
— Bon allez, on fait quelque chose. »
Un homme imposant passe sous un réverbère. Il me rappelle vaguement quelqu’un, comme si je l’avais vu en rêve, ou à travers le pare-brise d’une voiture. Je sens tout mon corps se raidir. Je l’imagine nous plaquer un torchon imbibé de chloroforme sur la bouche, transporter nos corps, puis nous démembrer d’un air solennel sur le sol en béton d’un hangar puant l’urine. Je pose ma main sur celle d’Alice. « Pourquoi pas, je finis par dire.
— On pourrait faire un bukkake sur mon chien et filmer le tout.
— Je veux pas faire ça.
— Très bien. »
Je regarde le type rapetisser et disparaître, avant de réapparaître brièvement sous un halo de lumière orange. On liquide le cidre et on se sépare après s’être dit au revoir. J’accompagne Alice chez elle. Son père est en train de fumer dans la véranda, on monte, on met Radio 4 et on s’endort sur une mélodie inintelligible.

Avis

Lolito est le cinquième roman de Ben Brooks. A sa sortie, il a été salué par une partie de la presse britannique et notamment par l’artiste pluridisciplinaire Nick Cave : « Lolito est le livre le plus horriblement drôle que j’ai lu depuis des années. »
Mais qu’a pu donc écrire Ben Brooks de si extraordinaire ?

Brooks reprend ici son thème fétiche : l’adolescence. Son héros Etgar a 15 ans. Il boit du thé au Nesquik et goûte à tous les alcools des placards de la maison pendant que ses parents sont partis en Russie. C’est encore un gamin mais Etgar a déjà écrit des lettres adressées à ses enfants qui ne naitront jamais puisque Alice, sa petite amie, a avorté. Etgar s’ennuie, seul avec son chien Amundsen. Il aimerait regarder des documentaires mais passe des heures sur son lit, devant des vidéos sadiques comme il se masturbe en matant des présentatrices météo et pleure son amour, Alice.

Etgar et Alice étaient ensemble depuis l’âge de 13 ans. Ils fréquentent le même collège, la même bande de potes. C’est l’un d’entre eux qui a appris à Etgar qu’Alice l’a trompé. Ce qu’il vérifie en piratant le compte Facebook d’Alice. Etgar éprouve de la rage et une grande tristesse. Il se sent trahi et se met à errer sur Internet. C’est sur un site de rencontre qu’il fait connaissance avec Macy, une femme de 36 ans.

Ben Brooks n’a pas un style hors du commun mais il décrit avec précision ce moment charnière où l’adolescent bascule vers l’âge adulte, les hormones et la tête en fusion. Le lecteur partagera au plus près les émotions d’Etgar, cet ado de 15 ans qui découvrira l’amour auprès de Macie aussi paumée que lui. Mais l’accent n’est pas mis sur cette relation qui pourrait faire les choux gras de la presse, non, l’écrivain a choisi de mettre l’accent sur l’histoire d’amour d’Etgar et Alice, avant, pendant et après.

Une nouvelle fois, Ben Brooks dépeint avec beaucoup de talent sa génération, ses peurs, ses rêves, ses expériences et ici encore, certains adolescents qui apprennent la vie via une connexion haut débit. Est-ce qu’on est sérieux quand on a 15 ans ? A vous de lire !

Lolito, Ben Brooks, éditions Anne Carrière coll. La belle Colère 300 pages 19 €
Traduction de l’anglais (G-B) par Marie de Prémonville

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décembre 25, 2017

12:54

Les routes du désir

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Deuxième Partie

THE LOVESICK MAN

2016 – 2017

Chapitre 3

Il n’est pas encore 16h00 et je n’y vois plus rien. C’est fou ! Où est passée la lumière du soleil ? La nuit a chuté sans préambule. Comme si elle avait glissé sur une plaque de verglas. BAM ! Debout derrière la porte-fenêtre de mon bureau, j’aperçois un paysage maintenant alourdi par un épais manteau blanc. Un vent violent secoue les sapins et les feuillus dénudés. Etonnés, les mésanges et les moineaux ont gonflé leurs plumes et cessé de chanter. De gros flocons virevoltent ici et là, comme s’ils hésitaient à se poser qui sur l’herbe, qui sur la forêt. Le front appuyé contre la vitre, je contemple le déchainement de la nature. Une belle tempête de neige, sauvage… hypnotique.
Deux voitures passent au ralenti devant la maison. Cette présence humaine me ramène à la réalité. Mince alors ! Est-ce que la SNCF va annuler mon voyage si cette averse neigeuse persiste ? Et si c’est le cas, comment Pierre le prendra-t-il ? Il a prolongé son séjour à Paris pour me rencontrer et à la dernière minute, je lui annoncerais que je ne viens plus. Quelle garce, je ferais ! Tout ça pour des raisons climatiques ! Et si j’y allais en voiture ? Je mettrais beaucoup de trop de temps… J’aurai ce train ! J’ai envie de cette rencontre.

Depuis deux jours et autant de nuits, je n’ai pas réussi à aligner plus de trois phrases cohérentes du nouveau chapitre sur lequel je travaille. J’ai trop de choses en tête. Quand j’ai annoncé à Norbert que j’abandonnais le roman pour en écrire un autre, il a hurlé. J’étais folle. J’avais signé. J’avais perçu les à-valoir. Pour qui est-ce que je me prenais ? Je me croyais libre d’en faire à ma guise ? Et m’attaquer à ce sujet ? Fallait vraiment être dingue ! On allait me tuer. J’étais sûrement sur écoute et donc, lui aussi. Toutes ces fois où il avait défendu ma cause, ça ne représentait rien pour moi ? Sans cœur ! Mais qu’est-ce qu’il avait fait au bon Dieu pour être puni ainsi ? Pourquoi lui, hein ? Et tous ces renseignements top secrets, d’où je les détenais ? Qui était ma source ? Un vrai sketch. Mais Norbert avait en partie raison. En changeant d’histoire, en bifurquant pour écrire celle-ci, je n’avais pas choisi la facilité. Et encore, mon éditeur n’était pas au courant que Julian ne donnait plus signe de vie depuis plusieurs semaines. Où était-il ? Lui était-il arrivé quelque chose de grave ? Avait-on décidé en plus haut lieu de le faire taire ? Julian m’avait prévenue. Dès l’instant où j’avais commencé mon investigation, où j’avais effectué des recherches sur la cellule Alpha, dès lors que j’avais fouillé le site du Centre français de recherche sur le renseignement, je serais fichée.

« Je vais être clair. Jusqu’à la dernière minute je l’ai espéré… je ne serai pas là-bas. Pas avec toi. Je le regrette. Vraiment. Tu me crois ou pas. Vraiment !!! Si tu as le temps, va à L. C’est mon jardin secret. Et si c’est à toi que je le dis, ce n’est pas rien. Il y a une grande croix au sommet du village, avec une vue terrible. Le Tarn s’appelle ici la vallée de l’amitié. J’y avais une maison. Je t’envie.» Ce sont les derniers mots de Julian. Ils datent du mois d’août.
Je suis inquiète. Aucun moyen de le joindre en dehors de Twitter.
Cet été, j’avais espéré qu’il me rejoindrait dans le sud, avec quelques jours de retard. Que nous boirions du whisky ou de la vodka – ou les deux, assis l’un contre l’autre au pied de cette croix piquée tout en haut de la colline de ce village si pittoresque. Au-dessus de nos têtes, un ciel étoilé dans lequel aurait flotté une lune ronde et, tout en bas, les reflets dorés des lampadaires auraient miroité sur le Tarn argenté. Autour de nous, les chuchotements de la nuit auraient bruissé et enlacé ceux de nos corps qui se seraient apprivoisés en toute impudeur.

J’avais passé des heures à marcher sur ses traces, sur les bords du fleuve, dans la montagne aride, dans les ruelles pavées et odorantes. A respirer tous ces parfums, à contempler tous ces paysages. A l’imaginer vivre dans cette contrée sauvage que je découvrais pour la première fois. J’étais tombée amoureuse de ces endroits. Un véritable coup de foudre. Au point d’envisager de tout plaquer pour m’y installer et habiter une vieille maison entourée de châtaigniers centenaires, de buis taillés et de buissons de sauge. J’avais contacté des agences immobilières qui m’avaient annoncé des prix défiant toute concurrence. Norbert avait commencé à paniquer. Norbert, quoi. Et puis ce silence soudain. Nouveau. Si long. Si assourdissant. Trop silencieux pour être honnête.

Bien sûr, je suis habituée à ses départs inopinés. Mais Julian est toujours revenu au bout de quelques jours. Cette fois, c’est différent. Ou il a choisi de tout plaquer pour aller vivre à l’autre bout du monde. Ou on l’a contraint à se taire pour toujours… Nous avions évoqué notre envie réciproque d’aller nous installer en Colombie Britannique. Est-il parti là-bas sans me le dire ? Mais alors, pour quelles raisons ?
En vrai, je ne sais pas grand-chose de cet homme. Et lui prétendait ne rien savoir de moi. Pourtant, malgré sa disparition inexpliquée, je refuse encore d’imaginer qu’il ait pu me mentir pendant tous ces mois. Non. Je n’y crois pas. Il n’a pas pu. Ce n’est pas possible ! C’est impossible ! Tous ses mots… si semblables aux miens. Ses mots-miroirs. « Chut ! Le désir est réciproque. » « Travaillez-moi au corps ! Peu de femme osent le faire. Peu savent le faire. Peu savent ce qu’elles en veulent. Peu sont vous. Peu. Très peu. » « Vos mots me font parfois mouiller. Je l’avoue… » « Vous êtes belle et désirable. Vous ne jouez pas. L’important est ce que vous écrivez et ce que j’en ressens. Envie de toi. » « Ton esprit et tes mots sont si singuliers. Tu dois être séductrice née. Une aura rare. Que dire de plus ? Je suis troublé. »
Au début de nos échanges, Julian n’a jamais caché qu’il avait peu de place pour moi mais qu’il en avait suffisamment pour penser à moi et pour m’écrire. Il s’était ensuite libéré de cette femme. Et puis, quoi ? Je pourrais reprendre mes mauvaises habitudes et m’interroger sur ce que j’ai pu dire ou faire qui lui aurait causé des ennuis, mais non. Pas cette fois. Qui serais-je pour couler à nouveau alors que j’ai réussi à parcourir tout ce chemin pour revenir vers la lumière. Mais oui, c’est vrai, ne pas savoir s’il est en vie me perturbe encore. Par moments. Et je ne peux poser de questions à personne ! Même si je le pouvais.
« Si je te le dis à toi, ce n’est pas rien. » Où qu’il soit, se rappelle-t-il m’avoir dit cette phrase alors que je m’apprêtais à le rejoindre, là-bas, dans le sud ? Je vis sans lui. Mais il le sait. Il l’a toujours su. Lire entre les lignes, décrypter les messages non verbaux, c’est sa vie. Sa survie aussi. Comme la mienne. Je suis moins douée que lui, ça, il le sait, je le sais. Quoique. Peut-être ai-je simulé ? J’ai si froid sans lui, parfois. Où es-tu, Loup ?
La bouteille de Lagavulin achetée en août pour notre rencontre est presque vide. Je l’ai remarqué hier soir. Je suis fière de moi. Mon corps a quelque fois encore du mal à accepter l’absence d’alcool et de ses brumes mais je tiens bon.
Je n’enverrai pas de lettre à Julian. Cette fois, je n’en ai pas envie. Marre de monologuer. Marre de ce silence. Marre d’entretenir son absence. Combien de nuits ai-je passé à attendre un signe de sa part ? C’était bien la peine de lui répéter « Ne m’attends jamais ». S’il m’a bernée, peut-être se moque-t-il de ma naïveté, où qu’il soit. Et sinon ?
Pierre vient d’entrer dans ma vie et il m’attend à Paris.

J’avais prévu de le rejoindre en robe et bottines à talons aiguilles mais, pour une fois, je vais la jouer raisonnable. Est-il réellement celui qui transparaît dans nos échanges ? Pierre… Marié. Nez droit, lèvres pleines. Approchant les 1,90 m. J’ai envie de lui. Envie de gestes doux et lents, de rire et de sexe. Envie de me lover dans ses bras, de m’abandonner à lui. Pendant des heures. Cet homme m’intrigue. Et sexuellement, il m’attire terriblement. Qu’est-ce que je connais de lui, en vrai ? Et lui de moi ?
Je ne lui ai rien confié à propos du thème de mon roman. Il ne connait pas l’existence de Julian et c’est tant mieux. Moins de personnes seront dans la confidence, moins il y aura de risques. Et moins Norbert flippera. Je suis certaine que mon éditeur porte un gilet pare-balles. S’il savait de quoi certains sont capables pour imposer un silence définitif… il trouverait peut-être qu’avoir investi dans cette protection est autant inutile que ridicule. Il ragerait même d’avoir dépensé de l’argent pour !
Il neige encore. Hum. J’espère que j’arriverai à la gare suffisamment à l’heure pour attraper le bus.

Nancy. Enfin ! Une demi-heure de retard. Le TGV est parti sans moi. Et merde ! Si je me fie au tableau d’affichage, le suivant est prévu et annoncé à l’heure. Bien ! Et un contrôleur est juste à mes côtés dans ce hall de gare où attendent quelques voyageurs. Impeccable ! J’envoie un message à Pierre en fumant ma cigarette. Une heure de retard et aucun reproche. Il m’attendra sur le quai comme prévu. Je n’ai vraiment plus l’habitude de fréquenter des hommes qui savent ce qu’ils veulent…
Pour avoir stalké Pierre sur le Net, je sais que c’est son vrai prénom. J’ai aussi appris son nom, son adresse, visionné plusieurs vidéos dans lesquelles il intervenait. Ses mains qui dansent pour appuyer certains mots m’ont fascinée. Sa voix est moins grave que je ne l’avais imaginée. Son très léger accent est charmant. Je ne sais pas comment il m’accueillera mais je l’embrasserai. J’oserai, je le sais.
Assise sur la banquette, non loin de tout un empilement de valises appartenant à des inconnus, je lis Parole de femme et je tweete. Trop énervée pour dormir. Le contrôleur est un moustachu à lunettes qui est amusé par mon histoire. Il regarde d’un œil distrait le griffonnage que son collègue nancéen a laissé sur mon billet. Ce qui l’intéresserait, c’est de lire ce que j’écris. Mais il ne verra rien. Les gens indiscrets m’insupportent.
Je suis bien à voyager seule dans ce coin réservé aux voyageurs censés téléphoner à l’écart de leurs congénères. Ce qu’ils ne font jamais. Un papa accompagne sa fillette aux toilettes. Ses remarques d’enfant m’amusent et m’en rappellent ceux d’Alexandra. Il l’écoute et lui répond. Attention paternelle qui m’étonnera toujours autant, moi qui ne l’ai pas connue. Tour à tour, une vieille dame bancale, un adolescent à lunettes et une trentenaire engoncée dans son chemisier viennent squatter cet endroit exigu. Ils arrivent d’un côté ou de l’autre et sursautent dès qu’ils m’aperçoivent. « Bouh ! Je suis le monstre de la plateforme. » Ma blague idiote leur tire un sourire plus ou moins rassuré.

Le TGV ralentit déjà. Pour mettre aperçue dans le miroir des toilettes, je sais que ma coiffure est échevelée. Mais elle va bien avec mon jeans. Peut-être. Et puis, Pierre me voulait vraie. « J’aimerais passer à l’hôtel pour me changer avant de dîner, si cela vous convient, bien sûr. Dites-moi… » Quelle peste je suis ! « Aucun souci. Je vous attends. Hâtez-vous ! »
Ma robe est dans mon baise-en-ville. Avec des bas et mes escarpins. Mon baise-en-ville ! Une expression de ma grand-mère qui aurait certainement désapprouvé ce rendez-vous. Ou pas. A la mort de mon grand-père, quand j’avais évoqué l’adultère dont il s’était rendu coupable – il venait de l’avouer sur son lit de mort, elle m’avait répondu que certaines situations exigeaient à jamais le silence et la réfutation. Elle avait su dès le début et m’avait vaguement évoqué un jeune homme tombé fou amoureux d’elle. « Dans ces histoires d’amours singulières, n’avoue jamais. » avait-elle conclu avec un sourire espiègle.

Des voyageurs ont envahi le couloir, accrochés à leurs énormes bagages. Où est Pierre ? Je l’aperçois qui scrute la foule impatiente. Il scrute les visages des personnes pressées d’arriver à destination.
Pour pimenter nos jeux, je ne lui ai envoyé que des photos de moi tronquées. Nous n’avons pas échangé nos numéros de téléphone. Aucun moyen de communiquer en dehors de la messagerie Twitter. Et j’ai coupé ma connexion.
J’avance vers la sortie. Il semble quelque peu tendu. Intimidé.
—    Je suis si heureux de vous voir…
Tout contre lui, alors qu’il me tient les bras en souriant, je baise ses lèvres. Douces. Chaudes. Il me semble si grand. J’aime la carrure large de ses épaules. J’ai soudain envie qu’il m’enlace et me protège du monde extérieur.
Il m’embrasse à son tour, ses mains touchant mes cheveux d’un geste sensuel, beaucoup trop bref.
—    Je pourrais les détacher… J’aime beaucoup… Venez… Guidez-moi, je ne connais pas du tout cette gare.
Nous marchons l’un contre l’autre, au même rythme. Cela semble si naturel.
Sur la place du 11 Novembre, la file de taxis offre une chorégraphie insensée aux voyageurs happés par les tentacules cocaïnés de Paris. Pierre se dirige vers une berline allemande et m’en ouvre la portière. Il contourne le véhicule pour prendre place à mes côtés en indiquant la rue et le nom de l’hôtel.
Pierre se rapproche de moi, sa cuisse touche la mienne. La chaleur de sa paume qui traverse l’épaisseur de mon jeans me procure des frissons. J’en tremble. Nos doigts s’effleurent, se provoquent, s’emmêlent. Il se penche vers moi, m’embrasse avec une délicatesse maîtrisée. J’en gémis. Intrigué, le chauffeur jette un regard dans son rétroviseur.
En nous souriant, nous reprenons tous les deux une posture plus convenable. Nous avons tellement à nous dire. Nos corps aussi. Ce serait idiot qu’un accident de voiture nous en empêche.
—    Vous êtes adorable.
—    Déjà ?
—    Oui. Malgré ce temps, vous êtes venue à moi. Nous allons nous goûter…
—    En profondeur.
—    Vous êtes… délicieuse. J’ai très envie de vous.

En entrant dans la chambre, je me débarrasse de mon manteau, de mes écharpes et de mes bottines. Je remarque à peine les motifs de la tapisserie, le grand lit double, le fauteuil placé à côté d’une table ronde où sont posés des plateaux en laiton.
Pierre m’attrape avec fermeté et m’amène face à lui. Ses lèvres lèchent les miennes qui s’entrouvrent. Je me colle à lui, mes mains sur son cul. Il sourit et poursuit ses caresses avec une lenteur exaspérante. Sa bouche, ses doigts, son souffle. Mon corps fond au fur et à mesure de leur progression. Il sourit encore plus et se recule. J’en suis hébétée. Salaud !
—    Je vais me changer. Je peux ?
—    Bien sûr…
Dans le miroir de la salle d’eau, je croise mes yeux brillants. Je me trouve belle, vibrante d’un désir fauve. Quelques minutes plus tard, je ressors vêtue d’une robe portefeuille noire, mes jambes gainées de soie.
Quand Pierre se retourne, je chausse mes escarpins, non loin du lit. Il se glisse derrière moi, son ventre contre mon cul.
—    Ainsi, vous êtes juste à bonne hauteur.
—    Je vous déteste.
—    J’aime… Allons dîner, j’ai réservé une table juste en face.

L’établissement nous refuse. Nous serions en retard. Nos caresses auraient-elles duré aussi longtemps ? J’aurais aimé qu’elles se poursuivent. J’en veux encore. Cette faim et cette soif me portent.
Non loin d’une petite place pavée, un restaurant nous accueille. Nous nous installons dans le recoin de son chapiteau chauffé. Seuls au monde. Ou presque. Je l’écoute parler. J’aime sa façon de raconter, de bouger, d’écouter. Sa façon de manger. Gourmande. Sensuelle et sauvage. J’ai faim de lui. Terrible.
—    Un whisky ?
—    Vous souhaitez m’enivrer ?
—    Oui…
—    Deux doigts alors. Pour commencer.
Ses yeux rient. A cet instant, j’aimerais glisser mon pied entre ses cuisses et sentir son sexe durcir. J’aimerais le voir rougir. Je n’ose pas. Une autre fois. Peut-être.
Plus tard, alors que j’allume une cigarette en savourant un autre whisky, ses mains caressent mes jambes, de mes chevilles à la couture de mes bas. Audacieuses. Affolantes.
—    J’aime vos jambes… Merci pour ce plaisir.
—    Ce n’est que le début. Non ?
—    Nous avons toute la nuit. Et jusqu’à midi demain. Ton cul va m’adorer.
—    Salaud ! Je vous déteste.
—    Salope ! Embrassez-moi, Douceur…

Baignée par l’éclairage de la rue, notre chambre devient le théâtre de jeux amoureux et impudiques. Face à moi, alors que nous sommes debout, Pierre est à l’écoute de la moindre vibration de mon corps, du rythme de mon souffle, du son de ma voix. Entre ses mains, au contact de sa bouche, je danse. J’ondule. Ses mots sont doux et crus. La musique de sa voix m’hypnotise. M’envoûte. Je deviens fontaine et volcan. Nos désirs joutent, baisent et jutent. D’un geste ferme, soudain, Pierre me retourne, passe mes bras dans mon dos, poignets croisés, mes mains à hauteur de sa queue. Plaqué contre moi, il maintient sa prise. Je m’abandonne à lui. Ses caresses diaboliques m’envolent. Je plane dans des vagues d’orgasmes, droguée de plaisirs multiples.
Au petit matin, nous nous allongeons enfin. Nos peaux sont moites. Je me tourne sur le côté, mon amant m’enlace et me murmure des mots doux à l’oreille. Je l’écoute, troublée et lui réponds avant de rire avec lui qui s’endort. Je veille alors sur son sommeil, le regard mi-clos posé sur les rideaux qui filtrent la faible lumière du jour. Ses ronflements sonores envahissent l’espace et se frottent à mon insomnie. Je suis plénitude et sérénité. Ce qui ne m’est pas arrivé depuis des lustres…
La chaleur de sa paume sur ma hanche m’éveille en douceur. Ses lèvres caressent ma nuque et sous ses mains, mon corps à nouveau tangue et s’ouvre. Je me lève, face à la fenêtre. Il me rejoint. Sa peau embrasse la mienne. Frissons. Extase. Encore. Croiser son regard et l’entendre gémir quand je suis à genoux entre ses cuisses me catapulte hors du temps. Et puis, c’est une nouvelle histoire de lèvres qui s’effleurent, s’embrassent, de langues qui se touchent, souples et douces, de salives qui se mêlent et de corps qui se donnent et s’abandonnent. De voyages sensuels qui mènent aux orgasmes multiples.

Nous prenons un petit-déjeuner tardif sur ce lit défait. Je le regarde qui me regarde, l’écoute me dire des mots doux, des mots fous, évoquer un peu de sa vie. Je le regarde qui me lit un poème debout et nu alors que je suis alanguie dans le fauteuil en velours, simplement revêtue de mon pull. Nos rires à nouveau se mélangent.
Quand il prend sa douche et que je le rejoins, je souris au reflet de mes yeux qui transpirent le sexe et l’extase. Flâner dans les rues et les avenues de Paris pendant de longues minutes m’aidera à redescendre. Lire en attendant mon TGV aussi. Une chose est sûre : l’envie d’une nouvelle rencontre est là. Pour lui. Pour moi. Cet homme si cultivé et si prévenant, si drôle et si bienveillant, empli de tendresse et d’animalité, d’envie de partages, cet homme me trouble et me fascine. J’aime. Infiniment. Et maintenant ?
J’ai un roman à écrire. Comme ne cesse de me le rappeler mon éditeur paranoïaque.

(Photographie : Lida Savoredova ©Armen Aghayan)

Extrait de THE LOVESICK MAN, L’homme qui parlait aux oiseaux

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novembre 26, 2017

21:11

La rencontre

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DEUXIÈME PARTIE

LETTRE 14
Samedi 18 novembre 2017

Le jaune d’or des bouleaux s’est balancé au soleil de novembre. Le froid assombrit le ciel. J’ai froid. J’ai si froid sans toi parfois.
Je me demande où tu es parti. Et auprès de qui pourrais-je me renseigner pour savoir si tu es vivant. Même le cœur noir, je réussis à garder une pointe d’humour. Où es-tu, Loup ? Je pourrais reprendre mes mauvaises habitudes et m’interroger sur ce que j’ai pu dire ou faire qui t’aurait causé des ennuis, mais non. Pas cette fois. Qui serais-je pour couler à nouveau alors que j’ai réussi à parcourir tout ce chemin vers la lumière. Mais oui, c’est vrai, je l’admets, ne pas savoir si tu es en vie me perturbe. Par moments. Et je ne poserai de questions à personne. Même si je le pouvais. Il est possible que tu aies disparu à l’autre bout de la terre, que tu sois, enfin, parti t’isoler du reste du monde, comme tu en rêvais. Mais en urgence. Cela ne peut en être autrement, n’est-ce pas ? « Si je te le dis à toi, ce n’est pas rien. » Tu te rappelles ? Tu as tant répéter que tu avais des valeurs telles le respect, l’écoute, la compassion… Comment t’imaginer disparaître sans me prévenir ?
Je vis sans toi. Mais tu le sais. Tu l’as toujours su. Lire entre les lignes, décrypter les messages non verbaux, c’est ta vie. Ta survie aussi. Comme la mienne. Je suis moins douée que toi. Ça, nous le savons tous les deux. Quoique. Peut-être ai-je simulé ne pas l’être ?
Ce matin, j’ai changé une ampoule, démonté et remonté le siphon du lavabo de la salle de bains. J’ai eu pitié des feuilles mortes qui se sont amoncelées sur la terrasse. La bouteille de Lagavulin achetée en août est presque vide. Je l’ai remarqué hier soir, en m’en servant une dose. Je suis fière de moi. Mon éditeur aussi. J’ai carte blanche pour terminer le roman comme je l’entends. Les feux sont allumés mais j’ai toujours froid… Mon corps a du mal à accepter ton absence. Ou je suis anémiée. Je ne t’enverrai pas cette lettre. Cette fois, je n’en ai pas envie. Marre de monologuer. Marre de ce silence. Marre d’entretenir ton absence.
Combien de nuits ai-je passé à attendre un signe de toi ? Si tu pouvais me lire, tu rirais. J’en rirais avec toi. Bien la peine de répéter « Ne m’attends jamais », n’est-ce pas ?… Peut-être me lis-tu… Alors, tant mieux. Ris. Moque-toi de ma naïveté. Si tu penses avoir réussi encore une fois à me berner.
J’ai rencontré quelqu’un. Inutile que tu cherches à savoir qui il est. C’est un secret. Oui. J’aimerais que celui-ci ne soit pas violé. Que tu donnes l’ordre à tes gus de rester à distance. Aucune écoute. Aucune filature. Merci.

∞
∞ ∞ ∞

Depuis le réaménagement de la Place Thiers et les travaux qui s’en étaient suivis, le sens de circulation des rues de Nancy avait changé et des parkings avaient disparu. Lalli avait réussi à garer sa voiture dans une rue adjacente à la gare, son parking souterrain était complet. Elle traversa la place affublée de bancs en tubes en inox squattés par des étudiants. Le revêtement gris incrusté de pavés de verre brillait sous le soleil.
L’écrivain hâta ses pas. Dans une heure trente, il l’attendrait sur le quai de la Gare de l’Est. Ou pas. N’était-elle pas inconsciente d’aller retrouver cet homme dont elle ne connaissait rien ? Hormis quelques détails basiques. Il approchait les 1,90 m, avait le nez droit, les lèvres pleines et de belles mains baguées. Il était marié aussi. Mais de cela, Lalli se moquait. Elle voulait des gestes doux et lents, du rire et du sexe. C’est ce qu’ils s’étaient promis après avoir échangé pendant des heures. Pendant des jours. Et des nuits. Cet homme l’intriguait et sexuellement, il l’attirait terriblement. En s’asseyant à sa place, côté couloir, elle décida qu’il serait au rendez-vous. Un peu de bonheur dans sa vie, enfin !
La jeune femme ne se rappelait pas avoir confié à Pierre le thème de son roman. Il était fort possible qu’elle ne lui en ait rien dit. Tant mieux. Moins de personne était dans la confidence, moins cela était risqué. Norbert flippait déjà assez comme ça. Limite s’il n’avait pas engagé des gardes du corps pour la protéger. Quel éditeur serait-il s’il n’anticipait pas ses produits et pertes, s’il ne gérait pas ces risques, lui avait-il répété une nouvelle fois au téléphone. Si son écrivain fétiche mourait avant d’avoir terminé le roman, il perdrait de l’argent. Beaucoup d’argent. Sacré Norbert ! Ce n’était pas tant sa mort qui l’inquiétait mais ses tiroirs-caisses. Elle le soupçonnait de porter un gilet pare-balles 24 heures sur 24. Le pauvre, s’il savait…

Pour avoir stalké Pierre sur le Net, Lalli savait que c’était son vrai prénom. Il lui avait été aussi facile d’apprendre son nom, son adresse et de visionner plusieurs vidéos dans lesquelles il intervenait. Elle avait aimé voir ses mains bouger. Le son de sa voix l’avait surpris. Son léger accent l’avait charmée. Comment l’accueillerait-il ? Oserait-elle l’embrasser ? Quelques secondes plus tard, alors qu’elle tentait d’imaginer quels mots Pierre lui murmureraient à l’oreille, Lalli s’endormit.
Les mouvements brusques et désordonnés de son voisin la réveillèrent en sursaut alors que le TGV ralentissait pour entrer en gare de l’Est. Encore ensommeillée, elle ébouriffa sa longue chevelure avant de pencher la tête vers ses genoux pour la torsader et la maintenir en chignon flou avec un pic ajouré. Tant pis pour sa coiffure échevelée et trop tard pour troquer son jeans contre la robe qu’elle avait choisie pour le vamper. Ne la souhaitait-il pas vraie ? Elle lui demanderait de pouvoir utiliser sa chambre pour changer de tenue, voilà tout. Attrapant son baise-en-ville, elle se leva avant que son voisin ne lui écrase les pieds. Baise-en-ville… Encore une expression de sa grand-mère… qui aurait très certainement désapprouvé ce rendez-vous. Ou pas. A la mort de son grand-père, quand Lalli avait évoqué l’adultère dont il s’était rendu coupable, sa grand-mère lui avait répondu que certaines situations exigeaient à jamais le silence et la réfutation mais qu’elle savait depuis toujours qu’il avait fréquenté une autre femme.

Tout en avançant à petits pas dans le couloir rendu encore plus étroit par les autres voyageurs accrochés comme des tiques à leurs énormes bagages, Lalli observait le quai en contrebas. Elle sourit en apercevant Pierre qui scrutait la foule, en tentant de garder une allure tranquille et flegmatique alors qu’il pinçait et léchait ses lèvres. Allait-il deviner sa silhouette qu’il ne connaissait pas au milieu de tous ces inconnus ? Pour pimenter leurs jeux, elle ne lui avait envoyé que des photos d’elle tronquées. Et comme ils n’avaient pas échangé leurs numéros de téléphone, ils n’avaient aucun moyen de communiquer. En dehors de la messagerie de Twitter.

Messages privés
Pierre Bey @BeyPierre
Vous : Attrapez-moi quand je passe à votre portée ou je vais vous échapper…

Quelle peste, je suis ! Il n’est peut-être même pas connecté. Et s’il ne me repère pas parmi la foule ? La jeune femme le vit sortir son téléphone d’une poche de son long manteau noir. Ce qui ne prouvait rien. Il rit. Ce qui ne prouvait toujours rien. La porte était maintenant toute proche. Aucune réponse de sa part.
Le cœur battant, elle descendit les marches. Les hauts talons de ses bottines claquèrent sur le macadam du quai. Au milieu d’autres voyageurs dont elle adopta la foulée, Lalli passa devant lui sans qu’il réagisse. Mince ! Tant pis pour lui !
Soudain, elle sentit qu’on la saisissait par le bras, qu’une autre main lui enlevait le pic de ses cheveux. Elle ne bougea plus et retint son souffle, le cœur battant la chamade. La foule poursuivait sa course, indifférente à la scène qui se déroulait en son sein.
— Vous me devez un gage, murmura un homme, tout contre son oreille.
Elle reconnut la voix de Pierre et se retourna, en souriant.
— Ah oui ?
— Oui… J’aime l’odeur de vos cheveux… Votre parfum…
Et il se pencha pour embrasser ses lèvres, ses deux mains tenant son visage, ses doigts perdus dans sa chevelure. C’était doux. Chaud. Sensuel. Beaucoup trop bref.
— Venez, notre taxi nous attend. Nous passerons d’abord à l’hôtel. Vous pourrez revêtir une tenue plus appropriée à un rendez-vous d’amants…
— J’ai faim…
— Et moi, j’ai faim et soif de vous.
Pierre l’entraîna vers la place du 11 Novembre, là où la file de taxis offrait une chorégraphie insensée aux voyageurs happés par les tentacules cocaïnés de Paris. Son compagnon se dirigea vers une berline allemande et lui en ouvrit la portière puis il contourna le véhicule pour prendre place à ses côtés.
— 2 rue Mahler, hôtel Emile. Merci.
Le chauffeur acquiesça en silence et entreprit de s’insérer dans le trafic. Lalli repéra qu’il tournait à gauche pour ensuite bifurquer à droite sur la rue du Faubourg Saint Martin. Le trajet était censé durer 15 minutes. Elle connaissait peu ce quartier du Marais où se situait leur chambre mais savait qu’il était proche de la Place des Vosges, de petits restaurants et pas très loin de l’église Saint Paul. Mais que lui importaient toutes ces infos ? Ils ne se rencontraient pas pour une visite touristique à deux mais pour se découvrir l’un et l’autre. En profondeur.

La main de Pierre la sortit de ses pensées. La chaleur de sa paume au travers de son jeans lui procura de tels frissons qu’elle en trembla. Ce qu’il remarqua de suite.
— Vous auriez été en robe, j’aurais glissé mes doigts entre vos cuisses.
— Et j’aurais adoré. Le chauffeur aussi, bien sûr.
— Je réfléchis à votre gage.
— Vous mentez mal. Vous l’avez déjà choisi.
Pierre rit. Elle saisit sa main et porta ses doigts à sa bouche. Elle l’entendit gémir. Le chauffeur aussi qui leur jeta un regard intrigué en les matant dans son rétroviseur.
— Si vous pouviez rester concentré sur votre conduite, nous aimerions arrivés sains et saufs à notre hôtel, merci. Nous avons beaucoup à nous dire tous les deux. Nos corps aussi.
Lalli éclata de rire.
— Je vous adore. Vous m’avez ôté les mots de la bouche.
— Vous adorerez autre chose qu’il me plaira beaucoup de vous entendre réclamer.
— Salaud !
— Déjà ! Nous avons à peine entamé les préliminaires. Vous êtes délicieuse.
Elle se pencha vers lui, glissa subrepticement sa main entre ses jambes et lui lécha les lèvres.
— Pour cela, attendez de m’avoir goûtée plus en profondeur… Han ! Vous rougissez ! J’adore !
— Peste ! Je vous adore, TOI.
Ils arrivèrent devant l’hôtel avant que leurs caresses ne soient devenues trop impudiques. Le chauffeur en fut pour ses frais. Lalli descendit alors que Pierre réglait la note. Il la rattrapa sur les marches du perron et la plaqua contre la façade. Il l’embrassa avec fougue, frottant son sexe durci contre son ventre. Elle gémit.
— Montons ! Mes lèvres, mes mains et moi avons une envie folle de te voir nue.

En entrant dans la chambre, Lalli se débarrassa rapidement de son manteau et de ses vêtements pour aller dans la salle de bains. Elle remarqua à peine les motifs gris sur le mur, le grand lit double, le fauteuil design placé devant le bureau où les attendait de quoi s’offrir un café ou un thé.
Elle tourna les robinets de la baignoire, se glissa dedans dès que l’eau fut assez chaude. Elle s’assit et soupira d’aise. En rouvrant les yeux, elle s’aperçut que Pierre était appuyé au chambranle. Il était encore vêtu mais la matait sans vergogne.
— Ne soyez pas timide, rejoins-moi…
Lalli l’observa pendant qu’il retirait son jean et sa chemise. Son corps lui plaisait. Il s’avança vers elle et entra à son tour dans la baignoire. La jeune femme le laissa se glisser derrière elle et quand il fut installé dos à la porcelaine, appuya l’arrière de sa tête contre son épaule. Pierre lui embrassa la tempe.
Elle ferma les yeux. Et les mains de son amant parcoururent son corps avec une lenteur raffinée. On aurait pu croire qu’il en connaissait déjà toutes les courbes et les creux, tous les endroits secrets qui pouvaient l’amener au plaisir. Lalli jouit plusieurs fois sous ses caresses.
— Je vous déteste !
— J’aime. Déteste-moi encore plus. Ton cul va m’adorer.
— Salaud !
— Salope ! Embrasse-moi, Douceur…

Plus tard, Pierre avait pris plaisir à accrocher ses bas, à attacher sa robe portefeuille et à relever ses cheveux pour dégager ses pommettes. Elle avait choisi de ne pas porter de culotte. Il avait souri. Après s’être légèrement maquillé et parfumé, Lalli avait attendu qu’il se rhabille. Elle avait aimé la façon qu’il avait de se vêtir. D’enfiler ses bagues. D’entourer son cou de ses écharpes. De se parfumer.
La façon dont ses belles mains papillonnaient la fascinait.
— J’aime ta bouche. Tes mains. Ton cul. Ta queue…
— J’aime ton sexe. Ta mouille. Ta bouche. Ton cul. Tes jambes… Ta façon de t’abandonner…
— J’ai faim.
— Viens, sortons manger.

Ils dînèrent juste à côté, place du Marché Ste Catherine. Pierre s’amusa de la voir rougir quand il glissa sa main entre ses cuisses et l’emmena à nouveau jusqu’à la jouissance.
Elle rit quand il accepta de goûter son plat alors qu’elle lui donnait la becquée d’une main et lui caressait l’entrejambe de l’autre. Leur voisine de table fut outrée par leur conduite et s’empressa d’en informer son mari qui les félicita de s’aimer sans limite. Ce qui les amusa encore plus.
— Je suis si bien…
— J’aime. Viens, rentrons. J’ai envie de dormir avec toi, contre toi, nue.
— Garçon ! L’addition, s’il vous plaît ! Mon amant a terriblement envie de me baiser.
— Tu adores.
— Je t’…
— Chut !

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août 06, 2017

Lien pour 'NOIR SANCTUAIRE de PRESTON & CHILD'

18:08

NOIR SANCTUAIRE de PRESTON & CHILD

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Noir sanctuaire fait suite à Mortel sabbat des mêmes auteurs. Depuis la disparition de son protecteur, l’agent du FBI Aloysius Pendergast, Constance Greene s’est retirée dans les souterrains de leur manoir new-yorkais. Alors que tout le monde le croyait mort, le frère de Pendergast réapparaît et enlève Constance. Proctor, le majordome de Pendergast, se lance à leur poursuite jusqu’en Afrique. Mais Constance est-elle réellement là-bas ?

Avec Noir sanctuaire, Preston & Child n’en sont pas à leur coup d’essai. Ce roman est le seizième mettant en scène l’inspecteur Aloysius Pendergast. Mais c’est le premier à laisser autant de place au majordome. Ainsi, avec ce thriller, les deux auteurs nous embarquent à nouveau dans une aventure digne de Jules Vernes.

L’imagination prolifique de Preston & Child pourrait paraître loufoque si elle n’était étayée par de réelles connaissances scientifiques. Si le lecteur devine rapidement qui est le coupable, l’intrigue laisse la part belle à de multiples rebondissements. Etre tenu en haleine, n’est-ce pas ce que demande tout passionné de thriller ?

A noter : par certains côtés – intelligence hors norme, humour désenchanté et éducation désuète, les personnages de Preston & Child renvoient un peu à ceux de la série Sherlock.

Extrait (p.15 à p. 18)

Proctor sortit lentement de l’abîme dans lequel il s’était enfoncé et reprit progressivement connaissance. Cette remontée interminable lui fit l’effet d’une éternité. Cette remontée interminable lui fit l’effet d’une éternité. Enfin, il ouvrit les yeux. Ses paupières étaient en plomb et il dut lutter pour ne pas les laisser retomber. Que s’était-il passé ? Il resta un temps allongé sur le sol en balayant du regard le décor de la pièce. Il reconnut son salon privé.
Bien des tâches m’attendent…
Soudain, tout lui revint en un éclair. Il tenta douloureusement de se relever, en vain, rassembla ses forces et réussit cette fois à se mettre en position assise. Il se sentait aussi pesant qu’un sac de farine.
Il consulta sa montre. 11h15. Son évanouissement n’avait duré qu’une demi-heure.
Une demi-heure. Dieu seul savait ce qu’il avait pu advenir dans l’intervalle.
Bien des tâches m’attendent…
Au prix d’un effort héroïque, Proctor se releva en titubant. La pièce se mit à tourner autour de lui et il s’appuya contre une table en secouant violemment la tête, dans l’espoir de s’éclaircir les idées. Il demeura immobile quelques instants, le temps de reprendre des forces, puis il ouvrit le tiroir de la table et en tira un Glock 22 qu’il glissa dans sa ceinture.
La porte de l’appartement était ouverte, laissant entrevoir le couloir qui donnait sur les chambres du personnel. Il s’arrêta sur le seuil, s’appuya contre le chambranle, et s’avança de la démarche mal assurée d’un homme ivre. Parvenu en haut de l’étroit escalier de service, il s’agrippa à la rampe et descendit péniblement jusqu’au rez-de-chaussée. Cet effort tout comme le sentiment de danger qui l’étreignait contribuèrent à aiguiser ses sens. Il remonta un corridor et poussa la porte conduisant aux parties communes de la vieille demeure.
Là, il marqua une pause. Il s’apprêtait à appeler Mme Trask lorsqu’il se reprit. Signaler sa présence de la sorte n’était pas souhaitable. En outre, Mme Trask était probablement déjà partie pour Albany, au chevet de sa sœur malade. Quoi qu’il en soit, ce n’était pas elle qui courait le plus grand danger, mais Constance.
Proctor traversa le vestibule dallé de marbre en direction de la bibliothèque, avec l’intention d’emprunter l’ascenseur permettant d’accéder au sous-sol afin d’assurer la protection de Constance. Il se figea à l’entrée de la pièce en constatant qu’une table avait été retournée, les ouvrages et les documents qui s’y trouvaient éparpillés sur la moquette.
Il évalua la situation d’un rapide coup d’œil. A sa droite, le salon de réception, ses vitrines remplies d’objets insolites, était sens dessus dessous. Le socle sur lequel était posée une ancienne urne funéraire étrusque avait été renversé, l’urne en miettes par terre. L’énorme vase qui trônait en temps ordinaire au centre du vestibule, rempli de fleurs coupées que Mme Trask renouvelait quotidiennement, gisait en mille morceaux sur les dalles de marbre, ses deux douzaines de roses et de lis dispersées au milieu d’une flaque d’eau. A l’autre extrémité du hall, l’une des portes du placard, grande ouverte, était à moitié arrachée de ses gonds, comme si quelqu’un s’y était raccroché alors qu’on l’emmenait de force.
Tout indiquait qu’une lutte terrible s’était déroulée là. Une lutte conduisant de la bibliothèque à la porte d’entrée. Et au monde extérieur.
Proctor traversa précipitamment le vestibule et s’aventura dans la pièce voisine. Sur l’immense table de réfectoire, qui servait jusqu’à récemment aux recherches que consacrait Constance à l’histoire familiale des Pendergast, régnait un désordre indescriptible. Livres et papiers avaient volé dans tous les sens, l’ordinateur était renversé, les chaises pattes en l’air.
Horrifié par ce qu’il découvrait, Proctor perçut alors, venant du dehors, des cris féminins étouffés.
Oubliant son vertige, il se rua, le Glock au poing. Il franchit à toute allure le passage voûté menant au vestibule, écarta la porte d’entrée d’un coup de pied et s’immobilisa sous le porche.
Un Lincoln Navigator aux vitres teintées, moteur au ralenti, stationnait sur l’allée traversant la propriété, le capot tourné vers Riverside Drive. Près de la portière arrière ouverte, il découvrit la silhouette de Constance Green, les poignets entravés dans le dos. Elle se débattait avec l’énergie du désespoir. Elle lui tournait le dos, mais il reconnut sans peine sa coupe au carré et son imperméable Burberry vert olive. Un homme, également de dos, la poussa sans ménagement sur la banquette arrière avant de claquer la portière.
Proctor leva le canon de son arme et fit feu, mais l’homme bondit au-dessus du capot de la voiture et s’engouffra à la place du conducteur sans être touché. La balle suivant ricocha contre les vitres blindées, l’auto démarra sur les chapeaux de roue et s’engagea à toute allure sur Riverside Drive avant de disparaître dans le grondement de son moteur. Proctor eut tout juste le temps de voir la silhouette de Constance se démener à travers la vitre arrière.
Avant de sauter derrière le volant, l’agresseur de Constance s’était retourné le temps d’un éclair. Ces traits fins et marquées, ces yeux de deux couleurs, cette barbe courte, ces cheveux d’un brun tirant sur le roux, ce regard d’une cruauté froide… Le doute n’était pas permis, il s’agissait bien de Diogène, le frère de Pendergast dont il était l’ennemi le plus implacable. Diogène que tout le monde croyait mort, tuée par Constance trois ans auparavant.
Et voilà qu’il refaisait surface, en enlevant Constance.
Diogène affichait une expression si féroce, un air triomphal si terrible que Proctor, en dépit de tout son stoïcisme, en resta un instant désarçonné. Son trouble dura l’espace d’une seconde. Repoussant sa peur, il se lança à la poursuite du 4×4 au pas de course avant de franchir d’un bond la haie de la propriété.

Noir sanctuaire, Preston & Child, éditions l’Archipel 440 pages 24 €
Traduit de l’américain par Sébastien Danchin

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août 05, 2017

Lien pour 'ENTERREES VIVANTES D’ARNO STROBEL'

15:16

ENTERREES VIVANTES D’ARNO STROBEL

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Avec Enterrées vivantes, Arno Strobel joue avec nos nerfs. Son personnage principal, Eva Rossbach se réveille dans le noir complet, avec la sensation d’être enfermée dans une caisse en bois. Si elle bouge un peu, elle se cogne. Peu après, elle se réveille. C’était un cauchemar. Pourtant, son corps porte les traces de blessures.

Strobel nous entraîne derrière l’inspecteur Bern Menkhoff et sa collègue, Jutta Reithöfer. Tous les deux enquêtent sur un crime : le cadavre d’une femme vient d’être retrouvé dans un cercueil, les yeux et la bouche recouverts d’adhésif, les poignets liés aux chevilles par une corde qui empêchait la victime de toucher le couvercle et les cloisons latérales. La femme a été enterrée vivante. Or, c’était la demi-sœur d’Eva Rossbach.
Si l’intrigue s’arrêtait à ces faits, le roman serait possiblement plat et fade. Arno Strobel sait instiller le doute chez le lecteur. A qui appartiennent les pensées qu’il découvre au fil des pages ? A une femme ? Un homme ? A Eva ? Pour quelles raisons Eva a ressenti les sensations qu’a pu éprouver la victime avant de mourir ? Pourquoi a-t-elle ces blessures ?
Mon seul regret est d’avoir lu Enterrées vivantes après avoir vu Split de M. Night Shyamala. L’effet de suspense était moindre. Néanmoins, je déconseillerais de lire ce thriller aux personnes qui souffrent de claustrophobie, ou à celles qui ont peur du noir et celles qui ont des pertes de mémoires.

Né en 1962 à Sarrelouis, Arno Strobel a longtemps travaillé pour une grande banque au Luxembourg. Il compte parmi les auteurs de thrillers allemands les plus lus. On dit de lui qu’il est le nouveau maître du psychothriller.

Extrait (p.7 à p.8)

Eva se réveilla dans le noir complet.
Son esprit embrumé essaya de se repérer. Elle ne comprenait pas pourquoi elle était allongée dans une telle obscurité. Pendant quelques secondes, elle crut même qu’elle avait les paupières encore fermées et cligna des yeux, mais l’obscurité demeura impénétrable.
D’habitude, quand Eva se réveillait en pleine nuit dans sa chambre, elle avait plusieurs points de repère : les chiffres verts du radio-réveil, l’encadrement de la fenêtre, le faible rai de lumière qui en provenait et dans lequel dansaient des particules de poussière, les contours de la commode. Ils étaient importants ces points de repère, ils la rassuraient. Et en cet instant, ils lui manquaient. Ou alors ils étaient bien là et Eva ne les voyait pas parce qu’elle avait un problème aux yeux. Sa respiration déjà saccadée s’accéléra encore. L’air était suffocant, moite, vicié.
Lorsqu’elle voulut se redresser, son front heurta quelque chose et sa tête retomba sur une sorte de coussin. La douleur ne dura que quelques secondes car elle céda rapidement le pas à la panique, qui prit le dessus sur toutes ses autres sensations.
Elle voulut écarter les bras et pousser sur les côtés, mais là encore, elle se cogna. Impossible également de plier les genoux et de battre des pieds, elle rencontrait un obstacle à chaque fois. En comprenant qu’elle était enfermée, Eva s’agita de plus en plus. Et plus elle paniquait, plus elle ressentait le besoin de bouger, de se libérer de l’étroitesse et de l’obscurité. Elle se mit à crier, à pleurer, elle tambourina avec ses poings sur la cloison au-dessus d’elle, encore et encore… avant de s’immobiliser.
A chaque seconde qui passait, sa poitrine se levait, s’abaissait, et chacune de ses respirations était accompagnée d’un gémissement. Son esprit cherchait une explication, mais il était comme paralysé. Cela dura plusieurs minutes, jusqu’à ce qu’une digue cède et qu’Eva soit submergée par un flot de pensées. Elle devait absolument les saisir au vol, c’était le seul moyen de reprendre un tant soit peu le contrôle de la situation. Elle devait réfléchir. Elle était enfermée. La peur… Réfléchir… Maintenant.

Enterrées vivantes, Arno Strobel, éditions l’Archipel 308 pages 21 €
Traduit de l’allemand par Penny Lewis

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juillet 30, 2017

Lien pour 'MA MEMOIRE EST UN COUTEAU de LAURIE HALSE ANDERSON'

13:51

MA MEMOIRE EST UN COUTEAU de LAURIE HALSE ANDERSON

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Ma mémoire est un couteau est le troisième roman de Laurie Halse Anderson paru dans la collection La belle Colère (éd. Anne Carrière). Anderson est connue pour aborder les sujets difficiles au travers de romans qui s’adressent aux enfants de tous les âges. Ma mémoire est un couteau traite du trauma d’un père, Andy, qui a combattu en Irak. Sa fille adolescente, Hayley, tente de l’aider à surmonter ses démons alors qu’elle doit cohabiter avec les siens. Après chaque délire d’Andy, Hayley se retrouve dans une nouvelle ville. Cette fois, son père l’a inscrit dans un lycée fréquenté par des jeunes bourgeois. L’adolescente n’en supporte pas l’ambiance. Mais elle y rencontre Finn qui semble porter lui aussi de lourds secrets de famille.

Laurie Halse Anderson mêle adroitement suspense psychologique et humour. Ma mémoire est un couteau est bien loin des clichés contenus dans certains livres destinés au public adolescent. Les profils psychologiques des personnages sont finement étudiés, l’histoire racontée tient la route. Un roman qui peut permettre de mieux comprendre ce qui se joue chez les personnes ayant vécu des drames sordides. Une belle aventure humaine !

Extraits (p. 9 à p.11)

Tout a commencé en retenue. Pas vraiment surprenant, hein ?
Les retenues ont été inventées par les mêmes idiots qui ont sorti de leur esprit dérangé le concept de « coin ». Est-ce qu’être forcé à fixer un mur pendant une plombe a jamais empêché les gosses de fourrer le chat dans le lave-vaisselle ou de redécorer leur chambre fraîchement repeinte en blanc au feutre mauve ? Bien sûr que non. Ça leur apprend juste à être sournois, et vous pouvez être certains qu’au lycée, ils adoreront être collés, parce que c’est un super plan pour roupiller.
Mais j’étais trop furieuse pour faire un petit somme. Les zombies en chef m’obligeaient à copier cinq cents fois « Je ne manquerai pas de respect à M. Diaz ». Avec un stylo, sur du papier, ce qui éliminait l’option du copier/coller.
Est-ce que j’allais vraiment le faire ?
Ha.
J’ai tourné une page d’Abattoir 5, livre interdit à Belmont sous prétexte qu’on était trop jeunes pour lire des histoires de soldats qui jurent, de bombes qui pleuvent, de corps qui explosent et de guerre qui craint.
Lycée Belmont – Préparons nos enfants au monde charmant de 1915 !
J’ai tourné une autre page, rapproché le livre de mon visage et plissé les paupières. La moitié des lampes de cette salle sans fenêtre ne fonctionnait pas. Coupes budgétaires, disaient les profs. A en croire les ragots dans le bus, il s’agissait plutôt d’un complot pour nous rendre aveugles.
Au dernier rang, quelqu’un a gloussé.
Le surveillant de la retenue, M. Randolph, a relevé sa tête d’orque de Sauron et scruté la salle pour identifier le coupable.
« Ça suffit, il a dit en se levant de sa chaise et en pointant le doigt vers moi. Tu es supposée écrire, jeune fille. »
J’ai tourné une autre page. Je n’avais rien à faire en retenue, ni dans ce lycée, et je me fichais éperdument des règles stalinistes édictées par des orques sous-payées.
Deux rangs derrière, la fille en blouson rose avec de la fausse fourrure autour de la capuche a tourné la tête pour me dévisager, les yeux vides, en mastiquant machinalement son chewing-gum.
« Tu as entendu ce que j’ai dit ? » a braillé l’orque.
J’ai marmonné des verbes interdits (Vous savez, le genre qui se termine par « outre », et qu’on n’est pas censé dire ? Ne me demandez pas pourquoi, ça n’a aucun sens.)
« Qu’est-ce que tu as dit ? il a brait.
— J’ai dit que mon nom n’était pas « jeune fille ». J’ai corné ma page. Vous pouvez m’appeler Mlle Kincain, ou Hayley. Je réponds aux deux. »
Il m’a fusillée du regard. La fille en rose a arrêté de mâchouiller. Les zombies et les zarbs dans la salle ont relevé la tête, réveillés par l’odeur du combat potentiel.
« M. Diaz entendra parler de ton comportement, jeune fille, a répliqué l’orque. Il va passer à la fin de l’heure pour ramasser ta punition. »
J’ai juré à voix basse. La fille au blouson a soufflé une bulle de travers avant de l’éclater entre ses dents. J’ai déchiré une page de mon carnet, trouvé un crayon et décidé que c’était encore une journée à effacer de ma mémoire.

Ma mémoire est un couteau, Laurie Halse Anderson, éditions Anne Carrière, collection La belle colère. 300 pages 20 €
Traduit de l’anglais (USA) par Marie de Prémonville

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juillet 29, 2017

Lien pour 'VILLA TAYLOR DE CANESI & RAHMANI'

18:02

VILLA TAYLOR DE CANESI & RAHMANI

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Michel Canesi et Jamil Rahmani sont tous les deux médecins. Villa Taylor est leur cinquième roman. Ecrire à deux est un exercice périlleux tant il est difficile d’arriver à une fluidité qui permet de ne pas de distinguer le changement d’auteur. Canesi & Rahmani excellent à ce jeu, de mieux en mieux.

Le personnage principal est Diane, une jeune femme qui dirige une banque et dont la vie sentimentale est un désert. A la mort de sa grand-mère Moune, Diane hérite de la Villa Taylor située à Marrakech.
Ce lieu mythique a accueilli de nombreuses figures du XXe siècle : Roosevelt, Churchill et Chaplin. Churchill y a séjourné plusieurs fois pendant la seconde guerre mondiale et y a peint un unique tableau. La Villa Taylor renferme aussi tous les secrets d’enfance de Diane qui n’a pas connu sa mère. Moune a toujours refusé d’évoquer sa fille.
Alors que la jeune femme hésite à vendre la demeure, elle a la possibilité de découvrir son passé familial en étant aidée de Halima la gouvernante, Ahmed le jardinier aveugle et Agathe, une amie de sa grand-mère. En tentant de découvrir l’histoire de sa mère, Diane va aussi rencontrer le ténébreux Salim.
Au-delà de l’enquête menée pour lever les secrets de famille, des anecdotes « historiques », Villa Taylor est un roman qui met en scène la multiculturalité, la passion, la résilience et l’individualisme du monde occidental que les deux auteurs opposent à l’humanité du Maroc.

Un double bémol toutefois : la scène de la rencontre entre Diane et Salim aurait pu être d’une sensualité torride – la chaleur de la nuit, le parc luxuriant de la Villa Taylor, le parfum entêtant de la menthe… – si elle ne se terminait pas par un viol.
Extraits de cette scène. (p.96 p.97)
[… ] Soudain, une étreinte brutale me soulève du sol et me jette face contre terre, dans la menthe. Un corps lourd s’abat sur moi. […]
Je suffoque dans la menthe écrasée. Sa sueur se mêle à la mienne, coule sur mon front et brûle mes yeux. Ses doigts s’enfoncent profondément, je me raidis, une onde partie de mon ventre me submerge, l’homme la perçoit, il se déchaîne, m’écrase entre ses jambes et ses bras, mord mon cou, libère ma bouche et lèche mes lèvres, son sexe s’anime de soubresauts. Il pousse un long gémissement, une longue plainte animale.
Il ne m’a pas pénétrée. […]
Pas de pénétration sexuelle ? Ah bon ? Est-ce que je ne saurais pas lire ?
Pour rappel : « Tout acte de pénétration sexuelle, de quelque nature qu’il soit, commis sur la personne d’autrui par violence, contrainte, menace ou surprise est un viol. » Code pénal (article 222-23).
Deux médecins et un éditeur ignoreraient-ils cet article ? J’aimerais qu’on m’explique cette volonté de présenter une scène de viol comme un moment érotique ! Je dis NON. NON.

Extrait du roman (p. 19 à 20)

Ma playlist défile, le sommeil ne vient pas, une meute de souvenirs me lacère. Je t’en veux, grand-mère… Tu n’avais pas le droit, je n’étais pas prête.
Le rituel des jours nous fait croire à l’immortalité et nous traversons la vie, étourdis, sans percevoir l’invisible fil du temps.
Moune, je sens ma main de petite fille dans la tienne, mon pouce sur ta peau un peu flétrie, rugueuse. Cette peau aujourd’hui glacée. Grand-mère, je pense à ta solitude dans la nuit brûlante de Marrakech.
Au crépuscule, nous marchions sous les grands arbres de la Villa Taylor, je me blottissais contre toi et serrais ta main si fort ; les ombres pouvaient bien dévorer le jardin et le noir l’engloutir, tu étais là, rempart éternel contre mes peurs d’enfants.
Avec le temps, les peurs se sont estompées, elles reviennent parfois au détour d’un mauvais rêve et, dans un demi-sommeil, je te vois très droite dans les allées du parc, ton regard bleu m’enveloppe et me rassure.
Ce regard bleu, qui caresse-t-il désormais ?
Comme elle est lourde, la douleur de la perte ; elle s’installe, cruelle, au creux de nos corps et seuls l’apaisent les sanglots étouffés.
Moune, j’aurais aimé te dire ces mots simples qu’il me répugnait, à tort, de prononcer, ces mots qui ne sortiront jamais, ces mots emprisonnés qui font mal.

Villa Talor, Canesi & Rahmani, éditions Anne Carrière 250 pages 18 €

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juillet 17, 2017

Lien pour 'LA VEUVE DE FIONA BARTON : machiavélique et déroutant !'

10:14

LA VEUVE DE FIONA BARTON : machiavélique et déroutant !

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La veuve de Fiona Barton est un thriller réaliste et glaçant. Combien d’entre nous préfèrent voir la vérité qui nous arrange plutôt que celle qui remet en cause notre indifférence à la vie d’autrui, surtout quand elle paraît si « ordinaire » aux yeux de la communauté ?
La veuve raconte une histoire sordide dont se délectent toujours les médias et ceux qui les suivent avec avidité. La construction qu’a choisie Fiona Barton pour dérouler les évènements est machiavélique. Elle entrelace le chant choral de ses personnages – Jane Taylor, la veuve ; Kate Waters, la journaliste ; Bob Sparkes, l’inspecteur ; Dawn Elliott, la mère – à leur présent et leur passé.

Au début du roman, nous sommes en juin 2010. Jane Taylor est veuve depuis quelques jours. Son mari, Glen est mort, fauché par un bus.
Jane Taylor. Qui est réellement cette femme, mariée à 18 ans à un homme tellement attentionné ? Sa vie a toujours été ordinaire. Un travail sans histoire, une jolie maison et Glen qui lui apportait tout ce qu’elle désirait sans qu’elle lui demande jamais rien. Banal. Ou presque.
En 2006, Bella, une fillette de deux ans a disparu. En quelques semaines, la vie de Jane Taylor a basculé. Les médias ont désigné Glen comme le suspect idéal.
Pendant quatre années, les Taylor vont être harcelés. Jane est abandonnée par le peu d’amis qu’elle avait et perd son emploi. Elle n’a plus aucun répit, même après l’acquittement de Glen.

La mécanique mise en œuvre par Fiona Barton est impressionnante. Son récit malmène le lecteur éblouit par cette lumière jetée sur cette femme mariée à un homme soupçonné d’avoir kidnappé, violé et tué une enfant. Qui dit vrai ? Que s’est-il réellement passé ? Qui est coupable ? Jane Taylor a tout subi. Pourtant, elle est restée aux côtés de Glen.
La veuve nous renvoie à nos propres paradoxes et au jugement que nous pouvons porter sur les épouses des hommes accusés d’avoir commis des horreurs. N’est-il pas plus facile de vivre en ignorant ce que l’on soupçonne chez l’autre ?

Fiona Barton est journaliste et formatrice internationale dans les médias. Elle a notamment écrit pour le Daily Mail et le Mail of Sunday. Par ailleurs, elle a gagné le prix du reporter de l’année. Son travail lui a permis d’observer les femmes des accusés lors des audiences et donné l’envie d’écrire La veuve, son premier roman.

Extrait (p.9 à 12)

Mercredi 9 juin 2010
La veuve

J’entends le gravier crisser sous ses pas tandis qu’elle remonte l’allée. Une démarche appuyée, des talons hauts qui claquent. Elle est presque à ma porte, elle hésite, se lisse les cheveux. Jolie tenue. Une veste à gros boutons, une robe correcte en dessous et des lunettes remontées sur le sommet de son crâne. Pas un témoin de Jéhovah ni une militante du parti travailliste. Une journaliste sûrement, mais pas du genre habituel. C’est la deuxième aujourd’hui – la quatrième de la semaine, et on est mercredi. Je parie qu’elle va me sortir un : « Je suis navrée de vous déranger dans un moment aussi difficile. » C’est ce qu’ils disent tous, avec une expression contrite idiote. Comme s’ils s’en souciaient.
Je vais attendre de voir si elle sonne deux fois. L’homme de ce matin ne l’a pas fait. A l’évidence, se donner cette peine est d’un ennui mortel pour certains d’entre eux. Ils repartent sitôt le doigt retiré de la sonnette, redescendent l’allée d’un pas pressé, s’engouffrent dans leur voiture et filent. Ils pourront raconter à leur patron qu’ils ont toqué à la porte mais qu’il n’y avait personne. Pathétique.
Elle sonne deux fois. Puis elle frappe du poing : des coups forts et rapides. Comme la police. Elle me voit soulever le bord du voilage et me décroche un immense sourire, celui que ma mère appelle le sourire hollywoodien. Puis elle toque encore.
Lorsque j’ouvre la porte, elle me tend la bouteille de lait qui se trouvait sur le seuil et lance :
— Vous ne devriez pas laisser ça dehors, il va tourner. Puis-je entrer ? Vous faites chauffer de l’eau pour un thé ?
Je n’arrive pas à respirer, encore moins à parler. Elle me gratifie d’un nouveau sourire, la tête penchée sur le côté.
— Je m’appelle Kate. Kate Waters, je suis journaliste au Daily Post.
— Je m’app…
Je me tais brusquement, elle ne m’a rien demandé.
— Je sais qui vous êtes, madame Taylor, réplique-t-elle sans dire ce qui lui brûle en réalité les lèvres : Vous êtes l’info. Ne restons pas dehors.
Sur ces mots, elle se fraie je ne sais comment un chemin vers l’intérieur de la maison.
Je suis trop sidérée par la tournure des évènements pour protester et elle prend mon silence pour un consentement : la bouteille de lait à la main, elle se rend dans la cuisine pour préparer du thé. Je lui emboite le pas – la pièce n’est pas très grande et on se gêne un peu tandis qu’elle s’active, remplissant la bouilloire et ouvrant mes placards, à la recherche des tasses et du sucrier. Je reste plantée là et je la laisse faire.
Elle jacasse à propos des meubles.
— Quelle cuisine agréable et bien rangée ! J’aimerais que la mienne soit pareille ! Est-ce que c’est vous qui l’avez installée ?
J’ai l’impression de papoter avec une amie. Je ne pensais pas que ce serait comme ça, de parler avec la presse. Je croyais que ça ressemblerait aux questions de la police. Que ce serait pénible, comme un interrogatoire. C’est ce que disait Glen, mon mari. Mais en fait ce n’est pas le cas.
Je réponds :
— Oui, nous avons choisi des portes blanches et des poignées rouges pour que ce soit propre et élégant.
Je suis chez moi, en train de discuter éléments de cuisine avec une journaliste. Glen en ferait une attaque.
— Par ici ? demande-t-elle, et je lui ouvre la porte du salon.
Je ne suis pas sûre de vouloir d’elle chez moi ; je ne sais pas très bien ce que je ressens. Mais me récrier maintenant serait grossier. Elle ne fait que bavarder en buvant le thé. C’est drôle, j’apprécie presque l’attention qu’elle me porte. Je me sens un peu seule dans cette maison maintenant que Glen est parti.
Et puis, elle prend les choses en main. C’est plutôt agréable d’avoir à nouveau quelqu’un qui s’occupe de moi. Je commençais à m’angoisser à l’idée de devoir gérer toute seule, mais Kate Waters dit qu’elle peut tout arranger.
Tout ce que j’ai à faire, c’est lui raconter ma vie, assure-t-elle.
Ma vie ? Elle ne veut pas vraiment savoir des choses sur moi. Elle n’a pas frappé à ma porte pour apprendre qui est Jane Taylor. Elle veut connaître la vérité sur lui. Sur Glen. Mon mari.
Voyez-vous, mon mari est décédé il y a trois semaines. Renversé par un bus devant le supermarché Sainsbury’s. Une minute il était là, à m’agacer à propos des céréales que j’aurais dû acheter, l’instant d’après il était mort sur la chaussée. Traumatisme crânien. Clamsé, quoi qu’il en soit. Je suis restée immobile le regard baissé sur lui. Autour de moi, les gens couraient dans tous les sens en quête de couvertures et un peu de sang tachait le trottoir. Pas beaucoup, cependant. Il aurait été content. Il n’aimait pas le bazar.
Tout le monde s’est montré très gentil, on a cherché à me dissimuler son corps ; je ne pouvais tout de même pas avouer que j’étais heureuse qu’il soit mort. C’en était fini de ses bêtises.

La veuve, Fiona Barton, éditions Fleuve Noir 416 pages 19,90 €
Traduit de l’anglais (Grande-Bretagne) par Séverine Quelet

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juillet 15, 2017

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19:06

CHOUCROUTE MAUDITE DE RITA FALK : kitsch et désopilant !

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Avec Choucroute maudite, Rita Falk nous entraîne dans une enquête menée par le commissaire Franz Eberhofer, viré de Munich pour des raisons disciplinaires. Revenu s’installer dans son village natal où il squatte une ancienne écurie presque transformée en appartement, Eberhofer se la coule douce. Entre les repas copieux que sa mémé sourde comme un pot l’oblige à terminer, les promenades chronométrées avec son chien Louis II, les patrouilles qui se terminent devant une bière chez son ami Wolfi ou son pote Simmmerl, le commissaire mène une vie monotone qui lui convient. Jusqu’à ce que les membres de la famille Neuhofer meurent les uns après les autres.

Choucroute maudite est un roman policier désopilant. Rita Falk n’a pas son pareil pour décrire avec humour les relations humaines, notamment celles qu’entretient son personnage principal avec les membres de sa famille ou avec la femme dont il tombe amoureux.

Derrick est mort, vive le commissaire Ebehrofer ! Vive Rita Falk et sa comédie policière bavaroise, kitsch et inimitable !

Rita Falk est née dans le village d’Oberammergau, en Bavière, et vit aujourd’hui à Munich, mariée à un officier de police. Sa série des Commissaire Eberhofer a créé la surprise avec un succès populaire inédit et des ventes de 400 000 exemplaires.
La série bestseller en Allemagne est adaptée en téléfilm.

Extrait

Bon, aujourd’hui je vais chez Simmerl (le mardi, c’est le jour où on tue le cochon, donc : boudin et saucisse de foie). Et là, je tombe encore sur ce bonnet de fourrure, devant la porte. Juste devant la porte d’entrée de la boucherie-charcuterie, il y a ce bonnet. Je ne sais pas si je vous en ai déjà parlé. Non, sans doute pas. Donc, on était mercredi (ou jeudi, peu importe). En tout cas, je faisais ma promenade avec Louis II, comme d’habitude. Il nous a fallu un tour de 1-17, mais ça n’a aucune importance ici. En fait, Louis II trottait tranquillement devant moi comme d’habitude et, d’un seul coup, il a senti un truc. Il m’a devancé, a ramassé quelque chose au sol et l’a gentiment déposé aux pieds de son maître. C’était le bonnet de fourrure dont je vous parlais. Un bonnet plutôt kitsch, avec des rubans roses et des strass, à mes pieds. Louis II remuait de la queue, tout heureux. D’un coup, une femme haletante a surgi de la neige et j’ai cru bien sûr que le bonnet lui appartenait et qu’elle était rudement contente qu’on l’ait trouvé. Mais ça ne s’est pas tout à fait passé comme ça. Parce que, et d’une, elle n’était pas contente, et de deux, ce n’était pas un bonnet : en regardant de plus près, j’ai supposé que c’était un chien, ou plutôt un petit chien, avec un collier à paillettes. Quoi qu’il en soit, quand la femme a repris son souffle, elle m’a engueulé et demandé pourquoi je ne maîtrisais pas mieux mon énorme monstre. Elle devait parler de Louis II. Ensuite, elle m’a hurlé dessus en demandant si j’avais une idée de ce qu’un (la race du chien ici n’a aucune importance) machin pareil pouvait bien coûter et si je savais combien ils étaient fragiles.
Aucune idée.
Le bonnet était toujours par terre et ne bronchait pas. Si je ne connaissais pas si bien Louis II, j’aurais pu douter que le bonnet ait survécu. Alors la femme a pris dans ses bras la bestiole inerte, a nettoyé les feuilles mortes collées à ses pattes et a tourné les talons, très en colère. Je me suis d’ailleurs demandé comment une créature aussi délicate pouvait claquer des talons de la sorte… Mais bon.
Comme je l’ai précisé, cet incident nous avait mis en retard de huit minutes sur notre meilleur temps et c’était vraiment fâcheux.
En fait, je n’avais jamais vu cette femme auparavant. D’abord, j’ai pensé que c’était une de ces touristes d’un jour qui veulent sortir de la ville, montrer la campagne à leur clebs et lui apprendre qu’on peut pisser sur autre chose que des réverbères. Mais il y a de grandes chances pour que son séjour dure plus longtemps que ça, étant donné que le bonnet est aujourd’hui encore devant la porte de la boucherie-charcuterie.

Choucroute maudite, Rital Falk, Mirobole éditions 256 pages 19,50 €
Traduit de l’allemand par Brigitte Lethrosne et Nicole Patilloux

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14:59

COLZA MECANIQUE DE KARIN BRUNK HOLMQVIST

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Dans Colza mécanique, nous retrouvons l’ironie bon enfant de Karin Brunk Holmqvist. Ici, l’écrivain met en scène deux frères qui habitent dans une maison à la lisière de la campagne suédoise. Henning et Albert ont respectivement 68 et 73 ans. Ces deux vieux garçons vivent dans un grand dénuement, ne se déplacent qu’en bicyclette, bicyclettes qu’ils rafistolent régulièrement comme ils réparent de bric et de broc leur petite maison ou leur cabane à outils. Leur quotidien est rythmé par la météo et rempli de rituels qui leur viennent pour beaucoup de leur mère.

Leur paisible routine est brisée lorsque la maison d’à-côté, la maison où ils ont grandi, va être transformée en centre de désintoxication pour femmes. En chiquant, les deux vieux observent les travaux depuis le champ de colza voisin. C’est alors que les médias lance une rumeur folle : ce champ serait un lieu de débarquement extraterrestre. Henning et Albert se retrouve au centre de la révolution villageoise.

Colza mécanique est un roman ironique, pince-sans-rire et tendre. De quoi réjouir votre été !

Karin Brunk Holmqvist est l’un des auteurs les plus populaires de Suède. Personnalité atypique, elle a publié dix romans vendus à plus d’un million d’exemplaire dont l’ébouriffant succès de librairie Aphrodite et vieilles dentelles (Mirobole 2016), vendu à plus de 100 000 exemplaires.

Extrait (p.7 à 9)

Le bataillon de pies s’éleva avec lourdeur du champ labouré, puis s’en alla à tire-d’aile et à grand renfort de jacassements vers le grand orme au bout du chemin. L’air s’emplit de halètements et de bruits de ferraille. En amont du sentier fangeux, Albert Andersson s’échinait sur son vieux vélo Monark. A chaque coup de pédale, la chaîne frottait sur le garde-boue et couvrait presque le son de sa respiration poussive. Albert savait précisément combien de temps le boyau tiendrait avant de se dégonfler et il s’agissait de ne pas lambiner pour éviter que les jantes ne s’enfoncent dans la gadoue. L’expérience lui avait appris qu’un gonflage lui permettait de faire des rapides emplettes à l’épicerie avant d’effectuer un rapide détour par le cimetière et de revenir à la maison. Il avait essayé de réparer la chambre à air plusieurs fois, mais elle ne restait jamais hermétique. Bon d’accord, il n’avait pas utilisé de vraies rustines, mais il avait découpé un morceau d’un vieux tuyau en caoutchouc, l’avait enduit de colle, puis l’avait placé sur le trou. Malgré ça l’air s’échappait pour se mêler à celui de l’Österlen, qui, en ce début d’été, était saturé de toutes sortes de senteurs.
Quand Albert passa devant l’arbre, les oiseaux s’envolèrent de nouveau, ils s’immobilisèrent un instant, comme pour décider dans quelle direction aller, avant de disparaître silencieusement. Leur bec ressemblait à la pointe d’un compas qui fendait littéralement la brise fraîche du matin. A l’extrémité du champ boueux s’ouvrait une cour de ferme au moins tout aussi boueuse. L’averse de la nuit avait rempli les profondes ornières et, sous la gouttière, le tonneau de bois lasuré en marron menaçait de déborder d’eau de pluie. Albert traversa la zone sans chercher à éviter les grandes flaques, mais en les franchissant au contraire avec détermination et en faisant gicler d’impressionnantes gerbes d’eau. Oui, il se dirigea vers le cabanon délabré comme une torpille. Sur le porte-bagages, il avait fixé en guise de coffre une vieille caisse en bois dont il avait soigneusement isolé le fond d’un sac en toile de jute. Un vieux tapis de lirette suspendu faisait office de porte à l’entrée de la remise. Le toit du bâtiment ressemblait à un ouvrage de patchwork tant on avait employé de matériaux différents pour couvrir la construction. Une fois qu’il eut garé la bicyclette, Albert traversa de nouveau l’étendue vaseuse d’un pas tout aussi résolu. Il portait une bonbonne de pétrole dans une main et un sachet en kraft marron dans l’autre. Mue par l’instinct de survie, la chatte sur le perron s’esquiva d’un bond et, avant d’ouvrir la porte, Albert cracha sa chique dans une vieille marmite en fonte à côté des marches. On voyait que ce récipient était destiné à accueillir le tabac expurgé de nicotine, car le vent soufflait parfois si fort que les crachats manquaient leur cible, ce dont témoignaient les taches brunes que le mur chaulé.
— HENNING, je suis rentré !
— Tu as rapporté du pétrole ?
Albert entra dans la minuscule cuisine sans retirer ses gros godillots de travail, ce qui ne semblait pas d’une nécessité criante vu l’état du sol.
— Tu as rapporté du pétrole ?
Albert posa bruyamment la bonbonne sur la table afin que son frère comprenne qu’il avait effectué l’achat prévu.
Henning était étendu sur une banquette fatiguée, un journal sur la tête et une tapette à mouches à ses côtés. Il jeta le quotidien par terre et se leva. Il adressa à son frangin un grand sourire. Plusieurs de ses dents manquaient, les chicots restants étaient marron.
— C’est bien que tu aies acheté du pétrole, Albert.
— Il va encore pleuvoir cette nuit, dit Albert, comme s’il n’avait pas entendu.
— Encore une chance qu’ils aient rentré le foin au domaine de Nygårda.
Gardant le silence, Albert s’avança vers un petit fourneau à bois sur lequel une vieille cafetière bosselée restait au chaud. Il se servit du breuvage dans une tasse émaillée au fond beige et à la partie supérieure vert kaki. Le revêtement s’était détaché à plusieurs endroits et le mug avait pris une coloration brunâtre.
— Ils rentrent toujours leur foin à temps ; on dirait que les dieux sont de leur côté.
La conversation tenait en peu de mots. La chaleur du fourneau et l’humidité extérieure rendaient l’air poisseux. L’une des fenêtres était cassée, mais on avait rafistolé la vitre brisée à l’adhésif. Au pied de la banquette s’entassait une pile de journaux jaunis. Le coussin avait conservé l’empreinte de la tête de Henning, entourée d’une auréole que leurs cheveux gras avaient déposée au fil des ans. A une époque, la taie avait dû être vieux rose, mais désormais, elle ressemblait à un morceau de tissu beige avec un grand rond marron au milieu.
— La METEO ! lança Albert.
Il n’en fallait pas plus pour que son frère comprenne. Même si le temps de leurs activités tributaires du climat était révolu, pour rien au monde ils n’auraient manqué le bulletin météo. Quand ils parlaient entre eux, les autres avaient parfois l’impression qu’il s’agissait d’une forme de sténographie. De fait, leurs échanges se limitaient à des mots isolés, incompréhensibles pour les non-initiés, mais qu’Albert et Henning avaient appris à interpréter au fil des ans.

Colza mécanique, Karin Brunk Holmqvist, Mirobole éditions 256 pages 19,50 €
Traduit du suédois par Carine Bruy

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juillet 02, 2017

20:52

TU.

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Bloody words
14°C. Un vent fort et chaud souffle depuis hier. Les feuilles jaunes d’or des bouleaux s’accrochent encore aux branches malmenées. Je fume sur la terrasse, en jeans et en chaussettes. Mes cheveux détachés caressent et fouettent mon visage.

Génocide» de Srebrenica: la Russie oppose son veto
Quelque 8000 hommes et garçons musulmans ont été tués en juillet 1995 à Srebrenica, peu avant la fin de la guerre intercommunautaire de 1992-95. L’enclave de Srebrenica avait été déclarée zone protégée par l’ONU mais les Casques bleus néerlandais ont été incapables de la défendre. Il s’agit de la plus grave atrocité commise en Europe depuis la Seconde Guerre mondiale.

Jean-Paul II – 1995 à 2005
9 juillet 1995, un commando de la marine française neutralise le Rainbow Warrior II de Green Peace dans la zone interdite de Mururoa.
25 juillet 1995, à Paris, station Saint-Michel, une bombe explose dans la sixième voiture de la ligne B du RER (cet attentat, imputé aux terroristes islamiques, fait 7 morts et 84 blessés).
1er août 1995, à Sarajevo (Bosnie-Herzégovine), premiers raids aériens de l’OTAN sur des positions bosno-serbes.

11 JUILLET 1995 : LA MÉMOIRE DOULOUREUSE DU MASSACRE DE SREBRENICA
Printemps 1992 : Dès les premières semaines, le nord-est de la Bosnie passe sous contrôle des forces serbes. Des milliers de Bosniaques se réfugient dans l’enclave de Srebrenica.
16 avril 1993 : L’enclave de Srebrenica est proclamée « zone de sécurité » par les Nations Unies.
11 juillet 1995 : La ville tombe aux mains des forces serbes. Plus de 8 000 hommes bosniaques, âgés de 16 à 60 ans sont massacrés. Les femmes, les enfants et les vieillards sont expulsés vers Tuzla.
20 septembre 2003 : Inauguration du mémorial de Potočari
6 février 2007 : la Cour internationale de justice (CIJ), organe de l’Organisation des Nations Unies, qualifie le massacre « d’actes de génocide ». Elle considère cependant que la Serbie n’est pas responsable de ce génocide, même si elle n’a rien fait pour l’empêcher.
Juin 2007 : une plainte est déposée par le cabinet d’avocats Van Diepen & Van der Kroef, au nom des survivants et parents des victimes de Srebrenica, contre les Pays-Bas et les Nations Unies pour non-respect d’obligations contractuelles, « échec à prévenir un génocide » et « non-déclaration de crimes de guerre ».
26 mai 2011 : Ratko Mladić, le « boucher de Srebrenica » est arrêté dans le nord de la Serbie.
16 juillet 2014 : Saisie par l’association Les mères de Srebrenica, la justice néerlandaise juge les Pays-Bas coupables de la mort de 300 Bosniaques à Srebrenica.
16 avril 2015 : Première visite officielle du président de la Republika Srpska, Milorad Dodik, au mémorial de Potočari.

L’attentat d’Oklahoma City – la réponse de l’Amérique profonde à Waco
Le 19 avril 1995, un sympathisant du mouvement des miliciens nommé Timothy McVeigh, avec la complicité de Terry Nichols, détruisit à l’explosif le bâtiment fédéral Alfred P. Murrah dans le centre-ville d’Oklahoma City. Ce fut l’acte terroriste le plus important aux USA jusqu’aux attentats du 11 septembre 2001, avec la mort de 168 personnes et plus de 680 blessés. L’explosion a détruit ou endommagé 324 bâtiments dans un rayon de seize km et souffla les vitres de 258 bâtiments

Le FBI embarrassé par le cas McVeigh
28 mai 2001
L’un des documents du FBI récemment mis à disposition des avocats de Timothy McVeigh, 33 ans, condamné à mort pour l’attentat d’Oklahoma City, le 19 avril 1995, qui avait fait 168 morts et plusieurs centaines de blessés, remet en question des preuves utilisées pour discréditer un témoin qui avait affirmé avoir vu Timothy McVeigh en compagnie d’un autre homme une heure avant l’attentat, selon un rapport récent.

Max, commando marine : « Soit tu progresses, soit tu dégages »
Max est entraîné pour sauter en parachute en pleine nuit, palmes au pied, barda encordé et fusil d’assaut en bandoulière. Puis à rester plusieurs heures sous l’eau, avant de débarquer et d’entamer une incursion nocturne de 50 km en « zone hostile ».
Son corps est son outil de travail, qu’il passe beaucoup d’heures à muscler et endurcir avant de le mettre à l’épreuve sur le terrain.
Le jeune homme est commando marine depuis près de dix ans. Ils sont seulement 450 à exercer ce métier en France, sous la direction du commandement des opérations spéciales (COS). Ces hommes sont l’équivalent français des Navy Seals – les soldats d’élite américains qui ont éliminé Oussama Ben Laden le 2 mai 2011 au Pakistan.
Max est multi-qualifié : en tant que marin, il dispose du permis hauturier, mais il est aussi parachutiste, tireur d’élite, spécialiste de la démolition et secouriste.
« Les commandos marine sont le fer de lance des forces spéciales. Nous sommes les seuls à pouvoir évoluer dans les trois milieux : terre, air, mer. »

Installée derrière son écran, l’écrivain peinait à avancer dans l’écriture d’une scène de son manuscrit. Elle relisait ses notes en diagonale, plusieurs feuillets noircis d’informations pertinentes qui lui permettaient de ne pas s’égarer sur certains faits précis. Pour le reste de l’histoire, nul besoin de ressortir ses fiches. Elle connaissait ses personnages par cœur. Elle était ces personnages, 24h/24. Ou presque. Pour l’heure, un homme aux yeux bruns envahissait son esprit.

Elle s’était installée sous le châtaigner. A portée de main, un paquet de Benson & Hedges neuf. Du thé vert refroidissait dans une tasse. Les morceaux de gingembre frais avaient teinté d’orangé le restant du breuvage oublié. Elle croisa et décroisa les jambes. A plusieurs reprises, ses pieds nus froissèrent l’herbe fraîchement tondue. Signe qu’elle était perdue. Enervée. Décidément, cette scène allait passer à la trappe. A quoi bon se torturer les méninges quand le corps réclame ? A quoi bon se mentir ? Elle l’avait dans la peau. Dans la tête.
Son attention fut attirée par un mouvement, là-bas. Reposant ses notes, elle scruta l’endroit où elle avait perçu un déplacement. Sourit. L’homme-loup était entré dans le bois. Retirant les écouteurs de ses oreilles, elle capta le bruit caractéristique d’un merlin abattu avec force sur des bûches de trop gros diamètre. Son envie de lui se décupla. Mentalement, elle visualisa ses gestes. Concentré, les sourcils froncés, le geste sûr, il levait les bras haut et rabattait l’outil d’un geste ample. Les bûches volaient du billot. Il les empilerait plus tard.
Elle se retint d’aller le retrouver. Oh elle pourrait se rapprocher et le mater à loisir mais non. L’attente aiguisait son plaisir. De nouveau un sourire illumina son visage alors qu’elle repensait à ses mots « Arrête ! Je bande… Et j’aime te faire bander. » La réciproque était vraie. Oui. Elle bandait pour lui, parfois à en avoir mal.

D’un geste vif, elle réajusta les écouteurs et Chopin la pénétra. Les yeux fermés, l’écrivain s’abandonna à son désir de lui. Ses mains retroussèrent sa robe, haut sur ses cuisses écartées. Le vent doux caressait son sexe nu offert aux rayons du soleil. Elle ne se touchait pas. Indécente, elle savourait Les Nocturnes qui s’enchaînaient, la chaleur qui l’envahissait autant que les images érotiques de lui qui l’inondaient. Dans ses oreilles, l’interprète égrenait avec doigté les courtes pièces. La tête renversée, l’écrivain rêvait des gestes de l’homme, des caresses de son loup. De leurs deux corps emmêlés et enfiévrés.
Son corps réagissait aux simulations mentales.
Elle sentit sa mouille couler jusqu’à ses cuisses, sa raie. Frissonna du plaisir de l’attendre. « Un jour, tes mots ne suffiront plus ! » Les tiens non plus lui avait-il répondu. Ils avaient osé jouer avec le feu.

Elle gémit et ouvrit les yeux sur lui, à ses genoux. Il avait posé sa bouche sur son sexe gonflé et moite et sa langue, Dieu, sa langue.
Elle lui prit le visage, plongea ses yeux dans son regard brun.
— Attends !
— Non.
— Si. Attends ! Je veux lécher ta peau. Te goûter. M’enivrer de toi.
— Moi aussi ! TU !
D’autorité, elle se pencha vers lui, s’agenouilla et, tout en lui plaçant ses écouteurs sur les oreilles, elle lécha son cou humide de transpiration. De suite il ferma les yeux, ses mains collées à son cul, ses doigts glissant entre sa raie, s’enfouissant en elle.
— TU !
— Copieuse. TU… Chopin…
— Bandant. Terriblement bandant. Sensuel. TOI… Tue-moi… mais prends tout ton temps.

Photographie de couverture ©Akiomi Kuroda

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juin 28, 2017

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15:05

NOIR et GRINÇANT : LA MORT DU DEUXIÈME CHIEN de MAREK HLASKO

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La mort du deuxième chien de Marek Hlasko est un roman noir et absurde. Les dialogues sont savoureux. En abordant le thème du sacrifice de soi, Hlasko y met en scène avec maestria tous les laissés-pour-compte.

A Tel Aviv, Robert et Jacob montent une nouvelle arnaque pour extorquer de l’argent à une riche veuve américaine qui visite Israël. Le vieux Jacob écrit les tirades douloureuses et passionnées que le beau Jacob interprétera devant la veuve. Jacob est accompagné d’un chien, l’unique bien qu’il est censé possédé et qu’il devra tuer dans un élan de désespoir avant l’ultime scène de son suicide.
Mais, parmi les personnages que le lecteur rencontre au fil des pages, le beau Jacob est-il le seul à jouer un rôle ?

La mort du deuxième chien est un livre à placer dans sa bibliothèque, sur le rayon où se trouvent les meilleurs ouvrages des plus grands écrivains.

Marek Hlasko (1934 – 1969) est une légende vivante en Pologne. Ecrivain et scénariste au destin brûlé, opposant au régime communiste, il était passé à l’Ouest très jeune. Au terme d’une vie folle entre Paris, Israël et Los Angeles, il meurt à 35 ans après l’absorption d’alcool et de barbituriques.

Extrait (p. 17 à 21)

Le trajet de Haïfa à Tel Aviv dure plus de deux heures. A mi-chemin environ, nous voyons que le type va mal. Le chauffeur dit qu’on n’est plus très loin. Il pousse à fond son vieux taxi, fait grincer les pneus dans les virages, de sorte qu’on se sent un peu comme des acteurs dans un film de gangsters. Un policier essaie de nous arrêter : il fait signe de la main, mais le taxi ne ralentit même pas. On voit dans le rétroviseur l’agent se diriger vers sa Harley garée à l’ombre, puis il laisse tomber : il fait trop chaud. Seul au milieu de la chaussée, il ôte son casque et se passe la main sur son visage ruisselant de sueur.
— Comment il va ? demande le chauffeur sans tourner la tête.
— Il agonise, dit Robert. Maintenant, il aura du silence et de l’obscurité, ajoute-t-il en s’adressant à moi. Est-ce qu’il va encore être déçu ?
— Vous le connaissiez ? demande le chauffeur.
— Non, dis-je.
Je suis obligé de tenir notre chien par le collier, car il s’agite et grogne depuis un moment. Il doit être troublé par le mourant.
L’homme meurt peu après. Robert, le chauffeur et moi-même l’extrayons du taxi. On l’allonge sur un banc en attendant l’ambulance. Une personne charitable lui couvre la tête d’un magazine. Sur la couverture, la photo d’un acteur connu nous fixe de ses yeux colorés. Robert soulève la revue et regarde encore une fois le visage du défunt.
— J’ai l’impression que c’est un Roumain, dit-il. Il a dû arriver d’Europe récemment. Il ne connaissait pas un mot d’hébreu.
— Le plus drôle, dis-je, c’est qu’il n’en apprendra plus aucun.
— Mauvais signe.
— Tu parles de lui ?
— Je suis superstitieux. Ce type va nous gâcher notre affaire. On aurait dû venir en train.
— Il n’est pas encore au frais dans sa tombe qu’il s’est déjà fait un nouvel ennemi, dis-je.
— Bien vu, répond Robert. Qu’on le mette en bière vite fait, ce salaud.
Il regarde le chauffeur qui, penché sur le corps, tente de déchiffrer le nom de l’acteur sur le magazine.
— Allons-y, chef, dit-il. On n’a pas de temps à perdre.
— C’est John Wayne, précise le chauffeur en se tournant vers nous. Vous ne pouvez pas attendre encore un peu ? Vous savez comment c’est avec la police. Ils pensent toujours que les choses se sont passées autrement qu’on le dit. Ce serait mieux pour moi.
— On a à faire, dis-je. On habite au 56, rue Allenby. Donne l’adresse aux flics s’ils te la demandent.
— Ils le feront sûrement, dit le chauffeur.
Il se penche à nouveau sur le mort.
— Mais ce n’est pas John Wayne, il jouait dans La Poursuite. C’est quelqu’un d’autre.
Nous traversons la route et entrons dans l’hôtel. Affalé dans un fauteuil, le portier lit un livre dont la couverture me fait penser au macchabée : un bellâtre assassine une femme, à moins que ce ne soit le contraire.
— Vous avez roulé longtemps ? demande le portier.
— Deux heures. Un homme est mort dans le taxi, dis-je. Il est resté appuyé contre Robert pendant tout le trajet.
— Le salaud, ajoute Robert. Il va nous porter la poisse. Tu as deux lits pour nous, Harry ?
Le portier ne répond pas. Il est plongé dans sa lecture et moi, je regarde à nouveau la couverture colorée.
— On paie cash, précise Robert.
Alors seulement le portier pose son livre et lève la tête.
— Vous restez longtemps ?
— Je ne sais pas, dis-je. On est venus se faire quelques ronds. C’est pour ça qu’il est tellement enragé. Il pense que le macchabée va lui saboter son plan.
— Tu vas encore le marier ? demande le portier à Robert.
— Bien sûr. Est-ce que je l’ai déjà mal marié ?
Le portier me dévisage un instant.
— Il est vieux, dit-il enfin. Et il a l’air sacrément fatigué.
— T’en fais pas pour moi, Harry, dis-je. Laisse à Robert le soin d’avoir des idées. Il sait comment trouver le pognon.
— Sûr, dit Robert. C’est pareil pour les dessins. L’essentiel, c’est l’idée. Et moi, j’ai encore plein d’idées pour lui.
— Il est vieux, répète le portier.
— C’est mes oignons. Je sais ce que je dois faire de lui. Cette gueule d’enterrement va me faire gagner le gros lot. Alors, tu les as, ces deux lits, oui ou non ?
— Il faudra aussi payer pour le chien, dit le portier. C’est le règlement.
— On a déjà payé. Quand on l’a acheté.
— Combien ?Presque cent livres. C’est un chien de race. Tu crois peut-être qu’on l’a eu pour rien ? Avec une nourrice en prime ? C’est ce que tu crois ?
— Vous payez d’avance. Quatre livres. Et je ne veux pas voir ce chien traîner dans l’établissement.
— Il reste avec nous, dis-je. Il va là où on va. On n’a rien à lui cacher.

La mort du deuxième chien, Marek Hlasko, Mirobole éditions 192 pages 17,50 €
Traduit du polonais par Charles Zaremba

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13:26

FUGITIFS DE CHRISTOPHER SORRENTINO

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Avec Les fugitifs, Christopher Sorrentino installe avec subtilité une atmosphère qui passera de la quiétude à l’étouffement. L’intrigue de son roman se déroule à Cherry City, une petite ville du Nord Michigan, en hiver.

Christopher Sorrentino a choisi la mise en abime pour dérouler son intrigue. Au travers de trois personnages qui, de par leur métier, sont passés maîtres en manipulation de la réalité – un romancier new-yorkais, Sandy Mulligan ; une journaliste, Kat Danhoff ; un conteur de légendes indiennes, John Salteau – l’écrivain interroge le lecteur. A quel moment les histoires que l’on raconte aux autres deviennent des histoires que l’on se raconte à soi et auxquelles on croit au point de ne plus savoir qui on est ?
Les fugitifs est le tableau d’un lieu, d’une époque. C’est un dialogue sous-jacent entre les protagonistes mais aussi entre les personnages et le lecteur. Un parallèle entre les légendes amérindiennes et l’époque contemporaine.

Les fugitifs est un roman qui pourra en dérouter certains, habitués qu’ils sont à moins de virtuosité, à des ficelles grosses comme des cordages de paquebot. C’est justement la complexité des personnages et l’univers proposé par Christopher Sorrentino qui a réussi à me happer jusqu’à la dernière ligne. Qui a commis ce meurtre, comment, pourquoi ? Car oui, un crime va être commis à Cherry City qui entraînera l’explosion des apparences derrière lesquelles se cachent Mulligan, Danhoff et Salteau.
Les fugitifs est une spirale infernale. Un roman ingénieux et original. Puissant.
Bravo à la traductrice, Julie Sibony !

Christopher Sorrentino, fils de l’écrivain Gilbert Sorrentino, est né en 1963 et vit à New York. Après Transes (Sonatine Éditions, 2012), Fugitifs est son deuxième roman.

Extrait (p. 323 à 325)

Il était un peu plus de dix heures, d’après le radio-réveil sur la table de chevet, et j’étais encore au lit, regardant distraitement, Kat s’habiller. J’éprouvai une vague jalousie alors qu’elle plongeait la main dans son énorme valise pour en sortir un pantalon en velours rouille à rayures bordeaux ainsi qu’un pull en cachemire beige ; je n’étais pas seulement jaloux de ses vêtements propres (les miens avaient passé la nuit en boule sur la moquette), mais des millions de pièces de puzzle subtiles, de la vie qui voyageait dans cette valise, de toutes les breloques que les femmes accumulaient et gardaient, et par où commencer pour réussir à reconstituer l’ensemble ? Pourquoi les gens comme moi, qui n’avaient jamais daigné apprendre une langue étrangère, à qui il ne serait jamais venu à l’idée d’étudier l’art floral ni de reproduire avidement des parties d’échecs historiques, qui ne rêvaient jamais de maîtriser le deltaplane ni l’ébénisterie, persistaient-ils à s’attaquer à la tâche monumentale et décevante d’essayer de déchiffrer les autres ? Et toujours commencer par les pièces les plus crues du puzzle : qui d’autre t’a déjà vue enlever ce pantalon et le remettre ? As-tu déjà perdu une de ces boucles d’oreilles dans le lit de quelqu’un ? Que dit ton mari quand il jouit ? L’attirance et ses contrariétés. Un compromis, songeai-je en admirant le galbe du cul de Kat dans sa culotte blanche toute propre. Elle se retourna et surprit mon regard.
« Tu veux que je te présente une de mes amies aujourd’hui ?
— Pourquoi pas. Mais… ajoutai-je en désignant le réveil. C’est l’heure des contes.
— Si tu y tiens.
— C’est toi qui écris un papier sur lui. »
Elle enfila le pantalon de velours, qui lui allait comme s’il avait été fait sur mesure, et vint s’asseoir à côté de moi sur le lit.
« Tu ne m’as jamais dit ce que tu avais appris de nouveau, au fait.
— Tu ne m’en as pas laissé l’occasion.
— C’est ça, c’est ma faute. Alors ?
— Pas grand-chose. J’ai discuté avec lui l’autre jour. Il m’a confirmé certains trucs que je t’avais dits.
— Très bien. Et donc ?
— Il m’a demandé où tu étais.
— Moi ? C’est bizarre.
— Il t’avait remarquée. Faut dire que tu es assez remarquable. En plus, il est persuadé que tu es indienne. »
Une étrange expression passa dans son regard.
« Quoi, fis-je.
— Il a raison concéda-t-elle. Et alors ?
— Alors rien, j’imagine. C’est plutôt moi qui étais surpris.
— Tu voudrais que je porte une étoile, ou quoi ? »
Elle secoua la tête, écarta les cheveux de son visage. Nous restâmes un long moment sans rien dire.
« Attends une seconde, reprit-elle. Pourquoi il te pose la question à toi ?
— J’en sais rien, répondis-je avec un haussement d’épaules. Il a dû nous voir ensemble, je suppose. Enfin bref, je lui ai dit que tu t’intéressais à lui.
— Purée… comme si j’avais besoin d’un Indien à mes basques.
— Non, rectifiai-je, je lui ai dit que tu étais journaliste et que tu avais envie d’écrire un papier sur lui.
— Alexander, tu n’as pas fait ça ? Merde. »
Elle se leva et se mit aussitôt à fourrer des choses dans son sac à main.
« Pourquoi ? demandai-je. C’est venu dans la conversation.
— Habille-toi si tu comptes m’accompagner. »

Fugitifs, Christopher Sorrentino, Sonatine éditions 528 pages 14,99 €
Traduit de l’anglais (Etats-Unis) par Julie Sibony

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juin 10, 2017

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18:36

LE JOUR DU CHIEN DE PATRICK BAUWEN : PLONGÉE DANS LA NOIRCEUR HUMAINE

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Le jour du chien est un thriller à l’américaine, modèle narratif et thématique. En effet, dans son nouveau roman, Patrick Bauwen a privilégié l’action et mis en avant le criminel plutôt que le policier. Son histoire rythmée par des chapitres courts est pleine de rebondissements – quelques fois un peu tirés par les cheveux, mais ces surprises susciteront l’adhésion du lecteur qui cherche à comprendre, voire à résoudre, la fameuse « énigme du mal ».

Dans Le jour du chien, le protagoniste qui s’oppose à l’assassin en série est un médecin urgentiste – Chris Kovak, charmeur, adepte de l’humour sarcastique et profondément blessé par la mort de sa femme, Djeen, déchiquetée par une rame de métro trois ans plus tôt.

Un soir où il prend le métro pour rentrer chez lui, Kovak est agressé et blessé. Son agression ayant été filmée et diffusée sur la Toile, quand il se réveille après son opération, le médecin-urgentiste découvre l’inconcevable : sur la vidéo, Djeen est vivante.
Pour rajouter de la complexité au suspense, Patrick Bauwen a choisi de dérouler son histoire en utilisant les points de vue de plusieurs personnages : Chris Kovak ; le meurtrier psychopathe qui s’est nommé lui-même le Chien, Inquisiteur ou Guerrier Saint, et qui semble connaître tous les recoins les plus sombres de Paris, des squats aux profondeurs du métro et aux catacombes ; la juge Audrey Valenti tombée sous le charme du veuf inconsolable et le policier qui enquête sur la nouvelle série de meurtres.

Comme il a réussi à me surprendre de belle façon, je pardonne à Patrick Bauwen d’avoir utilisé l’un des clichés les plus véhiculés pour évoquer le syndrome d’Asperger. Toutes les personnes souffrant de Troubles du Spectre Autistique (TSA. Le syndrome Asperger en fait partie) n’ont pas un QI atteignant les cimes de l’Himalaya.
Il reste que Le jour du chien plaira beaucoup aux amateurs du genre. Un conseil, ami lecteur, ne rate pas un seul indice ! Une bien belle gourmandise que ce thriller !

Patrick Bauwen dirige un service d’urgence dans un hôpital de la région parisienne. Il partage sa vie entre ses deux passions : l’écriture et la médecine d’urgence.L’œil de Caine (2007) a obtenu le prix Polar des lecteurs du Livre de Poche et le Prix Carrefour du 1^er roman, Monster (2009), le Prix Maison de la Presse et Seul à savoir (2010), le Prix Littré.

Extrait (p. 12 à p.13)

[…]
Je m’appelle Christian Kovak. Mes amis m’appellent Chris. Je suis médecin aux urgences. Il est vingt-trois heures, et je viens de prendre le métro pour rentrer chez moi après une journée de travail interminable. Dans un peu moins d’une minute, ma vie va changer.
Là maintenant, je suis avachi sur mon siège, les paupières lourdes. Ma tête cogne contre la vitre au rythme des soubresauts du wagon qui parcourt le tunnel. A chacune de mes inspirations, je perçois le parfum caractéristique du métro parisien, mélange d’odeurs humaines, de caoutchouc chaud et de produits chimiques. Certains trouvent cette odeur désagréable. Pas moi : je la trouve rassurante. Elle signifie que votre existence est sur des rails. Tranquille. Le docteur Kovak plongé dans la monotonie. On se lève, on bosse, on rentre, et on recommence. Comme ça, pas besoin de réfléchir.
Au fait que ma femme est morte il y a plusieurs années, et que je suis incapable de remonter la pente, par exemple.
Il n’y a pas si longtemps, nous étions là, tous les deux, nous nous promenions à vélo, pique-niquant dans les parcs en été, déambulant sur les berges du canal Saint-Martin à l’automne, souriant comme des enfants devant les vitrines au moment de Noël. Nous avions nos habitudes, nos rituels de couple : se lever ensemble quel que soit notre emploi du temps, commencer la journée par un café crème, dévorer les épisodes de nos séries télé favorites d’une seule traite pendant le week-end, déjeuner une fois par semaine au restaurant chinois, s’accorder un verre de vin chacun avant une soirée coquine. Deux amoureux vivant dans leur bulle, année après année.
Et d’un coup, plus rien. Désormais, chacun de ces détails est une plaie ouverte qui vous rappelle la mort de l’autre. […]

Le jour du Chien, Patrick Bauwen, éditions Albin Michel 432 pages 21,50 €

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15:49

UN BREF MOMENT D’HÉROÏSME DE CÉDRIC FABRE, ROMAN COUP DE POING et ROMAN POLITIQUE !

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Un bref moment d’héroïsme se déroule principalement à Marseille, ville que connaît bien Cédric Fabre puisqu’il y vit et y travaille en tant que journaliste indépendant. Il y anime aussi des ateliers d’écriture. Fabre est notamment l’auteur de Marseille’s Burning (éd. La Manufacture de Livres). C’est lui qui a coordonné le recueil Marseille Noir (Asphalte éditions).

Si vous ne connaissez pas l’écriture de Cédric Fabre, apprenez que le type qui a inventé le roman noir et le type qui a créé cet écrivain ont dû coucher ensemble. Un bref moment d’héroïsme est une critique politique de Marseille et de la faune qui la peuple, de la déshumanisation qui sévit dans les grandes métropoles et de la déliquescence du lien social. C’est aussi un regard affûté sur l’Homme, ses travers et ses richesses.

Depuis quelques temps, dès qu’un élu prononce un discours à Marseille, une horde d’activistes l’en empêche en organisant dans la foule de véritables bastons violentes et artistiques. Ces fight mobs sont organisés par Paolo, inventeur du concept et meneur du groupe, et Lang, ancien photographe de guerre au passé trouble. Tous deux ont été amoureux d’Olivia, la fille d’Old Maurice, tuée dans un attentat sur une plage de Tunisie.
Quand Lang est abordé par Awa, elle n’a pas à le supplier beaucoup pour qu’il accepte de l’aider à récupérer son fils, Arsène.

Un bref moment d’héroïsme respire l’humain. Et qui dit humain, dit aussi passions, mensonges, manipulations, vérités, entraide, amour, résilience. Cédric Fabre aime Marseille mais aussi ses personnages. Quelle finesse psychologique possède cet auteur ! Et derrière ses tournures de phrases, quelle poésie !
Le noir n’existerait pas sans la lumière et vice versa. Fabre entraîne le lecteur dans un récit de vies cassées où les moments d’existence contés, les détails qui pourraient lui paraître insignifiants ou superflus sont autant de réflexions mûries, de leçons de vie que de pépites.
La lecture de ce roman n’est pas de tout repos, crois-moi, ami lecteur. Tout comme les personnages de Cédric Fabre, tu prendras des coups. Mais ce roman noir t’amènera aussi à croire, si tu en doute, que chacun d’entre nous possède le pouvoir d’agir sur soi et sur son environnement.

Un bref moment d’héroïsme est un roman-cadeau, un hymne vivifiant, un hommage vibrant à tous les laissés-pour-compte, ceux qui chutent, ceux qui restent à terre et ceux qui arrivent à se relever.
Bref, j’ai kiffé grave ! Merci, Cédric Fabre pour ce très beau moment de lecture !

Extrait (p.40 à p.42)

Je hais cette place, Castellane, avec sa fontaine au milieu et son basson toujours vide au centre duquel s’élève sur plusieurs mètres une colonne coiffée d’une statue de femme portant un navire dans les bras alors qu’en bas, c’est un flot ininterrompu de bus et de voitures qui tournent autour d’elle sur trois voies. Un navire dans le nuage de pollution au-dessus des bagnoles ? L’histoire de cette ville, c’est une succession de malentendus avec des accessoiristes, sans même parler des responsables du casting. La place est gorgée de cafés-bars et de restaus, des terrasses pleines à péter de càcous, avec leurs gourmettes et leurs chaînes plaquées or autour du cou, leurs pantacourts et baskets de marque, maillot de l’OM ou chemisette rose et des tas de doigts qui triturent en permanence des tas de clés de bagnole ou de scooter à trois roues comme si c’étaient des chapelets. Le càcou, indéboulonnable, c’est une sorte de version postmoderne et postindustrielle de l’idiot du village, genre un modèle sérialisé, la figure à la fois ultime et has been du néofolklore antipop de notre métropole tiersmondialisée, la preuve à lui seul que la fabrication d’utopies dans cette ville et dans ce monde est un artisanat en faillite.
Je suis installé à la terrasse du troquet qu’elle m’a indiqué, je sais rien de cette femme. Juste qu’elle connaissait mon nom et mon numéro, qu’elle sait que j’ai été reporter-photographe et que j’ai couvert des guerres, essentiellement en Afrique, pendant quinze ans. Ce qui m’a intrigué et poussé à accepter de la rencontrer, c’est qu’elle était persuadée que j’accepterais de l’aider.
— Vous verrez, vous ne pourrez pas refuser, elle a tranché, d’une voix aiguë, avec un léger accent d’Afrique noire, avant de couper la communication.
Evidemment, comme un con je suis là et c’est évident, elle me connaît parfaitement parce qu’elle sait que c’est le genre de rendez-vous que je serais incapable de décliner. Elle s’en doute aussi, que sa voix perchée, cristalline et humide, elle évoque un mouvement du bassin. Je projette qu’il y a quand on a été élevé par les sœurs de l’Immaculée Conception toute son adolescence, dans la culture du silence, du péché et de la prière, qu’on parvient à développer par la suite un tel niveau de sensualité.
— Grégoire Lang ? Je peux m’asseoir ?
Elle est en face de moi, immense, mince, la peau claire, des yeux verts en amande aux pupilles parsemées d’éclats scintillants.
— Vous n’êtes pas certaines que c’est moi ? Vous ne me connaissiez donc pas de vue ?
— J’avais peur de ne pas vous reconnaître, après toutes ces années.
Je sursaute sans doute.
— Vous vous appelez ?
— Je peux m’asseoir, même si mon prénom ne vous dit rien ?
Je désigne la chaise en face de moi d’un signe de la main, je sais que je suis devenu un mufle, je m’en félicite pas, j’aurais dû me lever, mais quelque chose me cloue le cul à ma chaise.
Elle a un peu plus de la trentaine, la tête haute, le regard fier et les traits tirés. Elle a les cheveux courts, défrisés et épais, elle porte une croix sur un chemisier vert olive un chouïa transparent sous lequel elle a eu le bon goût de mettre un soutif noir à dentelle. Des seins que je devine en forme de lotus, généreux, comme diraient les critiques spécialisés. Le mec qui a inventé les seins et le mec qui a inventé la générosité se connaissaient forcément et leur route a dû croiser celle du mec qui a inventé la souplesse dans les doigts. […]

Un bref moment d’héroïsme, Cédric Fabre, éditions Plon, collection Sang Neuf. 350 pages 17 €

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Lien pour 'LES ENFANTS PERDUS DE FRANÇOIS HAUTER'

13:33

LES ENFANTS PERDUS DE FRANÇOIS HAUTER

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Ecrivain et journaliste franco-suisse, François Hauter a été correspondant en Afrique, en Chine et aux Etats-Unis. Il est lauréat du Prix Albert Londres et du prix Louis Hachette pour son ouvrage Planète chinoise (éd. Carnets Nord). Les Enfants perdus est son second roman, après Rouge glacé (éd. Stock).

Avec Les Enfants perdus, François Hauter aborde le thème de la parentalité en opposant deux parents à la réussite sociale « éclatante » aux difficultés qu’un père Haïtien connait pour élever sa fille alors qu’il est pauvre comme Job.
Stanilas, veuf et homme d’affaires strasbourgeois apprend que son fils Alexandre est recherché par la police australienne. Personne ne sait où il se trouve.
Jade, la fille de Rose – requin de la finance internationale basée à Hong-Kong, vient d’être arrêtée en Thaïlande pour trafic de drogue. Elle risque la peine de mort.
Bienaimé qui tente de survivre en Haïti décide de partir travailler au Qatar afin de permettre à sa fillette de pouvoir suivre des études et d’avoir, un jour, une vie meilleure.

L’idée d’opposer la réussite sociale à la parentalité est intéressante. Au travers de son roman Les Enfants perdus, Hauter pose plusieurs questions : comment s’émancipent des enfants délaissés par des parents carriéristes ? Quelle est la place de l’humanisme dans une société devenue matérialiste à l’extrême ? Est-il possible de nouer des liens familiaux quand ils sont quasi inexistants ?

Il est dommage que les personnages de François Hauter tournent le plus souvent à la caricature, le message délivré dans Les Enfants perdus – il n’est pas trop tard pour s’éveiller à la vie – aurait eu plus de puissance.

A noter que, dans cette histoire, ce sont les parents qui sont perdus, bien plus que leurs enfants.

Extrait (p.21 à p.23)

Rose entendait sans les écouter les plaisanteries masculines échangées par les membres de son conseil d’administration. Après cette séance où elle avait obtenu ce qu’elle voulait, ces messieurs se détendaient comme des gamins autour de l’imposante table de réunion, dominant de cent dix étages la baie de Hong-Kong.
Francis, l’assistant de Rose, profita de cet instant de flottement pour se glisser près d’elle et lui passer un mot.
Elle pâlit et se dit qu’elle avait quitté le camp des vainqueurs.
Elle rebrancha ses téléphones et, à la surprise générale, Rose Delabaume se leva et quitta précipitamment son fauteuil, se justifiant d’un lapidaire :
— Désolée, une affaire personnelle très urgente.
Des regards inquisiteurs et un grand silence accompagnèrent cette femme toujours avare de la moindre émotion.
La crème de l’establishment financier de l’ex-colonie britannique était réunie autour de la table et Rose devait avoir de tragiques raisons pour traiter ses hôtes si cavalièrement.
Arrivée presque en chancelant à la porte de son bureau grand comme un court de tennis, elle se précipita vers un fauteuil et s’y effondra. Elle suffoqua une longue minute, et les poings serrés sur les yeux, s’abandonna à un long frisson.
— Pas croyable ! Quelle conne ! Mais quelle conne !
C’était tellement brutal, inattendu !
Elle se précipita derrière son immense bureau et aboya au téléphone :
— Francis, venez immédiatement !
A peine entré, l’assistant fut accueilli par une sorte de rugissement :
— Qui nous défend à Bangkok ? Dressez-moi la liste des meilleurs avocats sur place ! Prenez un rendez-vous avec le Premier ministre thaï, le général machin-chose, j’ai oublié son nom. Et le chef de la police, un autre général j’imagine ! Vous notez, Francis ? Pour quand les rendez-vous ? Mais le plus vite possible, demain ! Ça urge ! Quel est mon agenda cet après-midi, après le déjeuner avec les membres du conseil ?
Francis énuméra : la réunion hebdomadaire avec les directeurs régionaux à quinze heures, puis une interview avec le correspondant du Financial Times avant quelques collaborateurs entre dix-sept et dix-neuf heures.
— Enfin, madame, vous dînez au China Club à vingt heures avec nos deux gros courtiers de Singapour.
— Annulez-moi tout ça, expliquez à tous que j’ai de graves soucis familiaux, sans plus de détails. Préparez-moi un mot personnalisé pour chacun d’eux, je signerai. Je pars à Bangkok après le déjeuner. Faites préparer l’avion. Prévenez le bureau là-bas, qu’on vienne me chercher, et faites réserver la suite habituelle à l’Oriental. Le journaliste du FT, je le prendrai au téléphone en vol. insistez, je veux lui parler ! Vous entendez ! Faites prendre une valise chez moi par le chauffeur. Ah oui, préparez-moi aussi une mallette avec trois cent mille dollars en liquide. De grosses coupures. Dépêchez-vous !

Les enfants perdus, François Hauter, Editions du Rocher 334 pages 19,90 €

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mars 12, 2017

Lien pour 'MÉCHAMMENT BEAU et CRUEL : LE VERTIGE DES FALAISES de GILLES PARIS'

18:19

MÉCHAMMENT BEAU et CRUEL : LE VERTIGE DES FALAISES de GILLES PARIS

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Avec Le vertige des falaises, roman méchamment beau et cruel, Gilles Paris aborde à nouveau l’un de ses thèmes favoris, l’enfance. A une différence près : ici, l’héroïne est une adolescente âgée de 14 ans. Ce qui, pour cet auteur, est une première.

Mise en abîme et chant choral.
Gilles Paris a choisi d’isoler les membres de cette famille sur une île inconnue où chacun cache ses secrets derrière des murs transparents et froids.
L’écrivain a posé son histoire sur l’Île où règne depuis plus de trente ans une famille très riche, les Mortemer. Ils vivent en haut des falaises, à Glass, une très grande maison toute en verre et en acier construite par Aristide, le grand-père architecte, sur un terrain qui appartenait à la famille d’Olivia, sa femme.
Leur fils, Luc, s’est marié à la belle et intelligente Rose qui est venue s’enfermer avec eux. Devenu père de Marnie, Luc a fini par quitter sa femme, sa fille et l’Île pour partir habiter sur le Continent et voyager à travers le monde. Mais que s’est-il passé derrière ses murs vitrés ?

Au fil des pages, le lecteur découvrira que cette famille n’est pas aussi lisse que les murs de Glass. Elle cache beaucoup de secrets. Ceux-ci seront révélés par Olivia et Marnie Mortemer et quelques personnages secondaires.
Olivia est née sur cette terre sauvage dont elle connaît tous les habitants. Certains lui obéissent par amour ou par respect, tel le médecin ou le curé. D’autres accepteront de l’argent pour se taire et oublier certains faits.

A 14 ans, rousse à la peau blanche, Marnie vient d’enterrer son père et veille sur sa mère qu’elle adore, Rose souffre d’un cancer inéluctable. Gamine sauvage, Marnie n’obéit à personne, – et surtout pas à Prudence qui sert aveuglément la famille –. Elle ne sourit jamais et fugue régulièrement, au grand plaisir de sa grand-mère Olivia qui l’aime par-dessus tout.
Marnie aime passionnément l’Île qu’elle connaît par cœur pour l’avoir parcourue en baskets ou pieds nus. L’adolescente n’imagine pas vivre dans un autre endroit, même si elle rêve de visiter le Continent. Pourtant, elle s’y rendra avec Vincy, l’adolescent qui l’attire et dont elle ne sait que faire.
Marnie semble vivre dans son monde, à l’écart de tous et de tout, sauf de sa mère et de l’Île. Et c’est bien là tout l’astuce de Gilles Paris : aveuglé le lecteur en ayant créé un personnage aussi flamboyant que sa chevelure ; une adolescente insolente, avide de vivre alors qu’elle est entourée d’adultes qui meurent les uns après les autres. Marnie la rousse indomptable qui n’est peut-être pas aussi innocente que certains pourraient le croire.

Le vertige des falaises est l’un des romans les plus aboutis que Gilles Paris ait jamais écrit. Mais gageons que l’auteur de Au pays des kangourous, L’Eté des lucioles et du best-seller Autobiographie d’une courgette (adapté au cinéma par Claude Barras, Ma vie de courgette) n’a pas dit son dernier mot !

Extrait (p.9 à 10)

Marnie

Papa est mort. Je devrais avoir du chagrin, je n’en ai aucun. J’irais bien jouer avec Jane, mais la main baguée de grand-mère Olivia m’emprisonne. Le vent, lui, me décoiffe, et des mèches rousses me rendent aussi aveugle que Jane. Je ne vois plus le trou béant dans lequel deux costauds de l’Île font descendre le cercueil d’où papa ne s’enfuira plus. Il n’aurait pas aimé être mort de son vivant. J’entends leurs efforts, ce lit en bois qui cogne sa nouvelle demeure sur laquelle nous allons lâcher une poignée de terre. Tout comme il y a un ana, après la mort de grand-père Aristide. Ils sont enterrés l’un près de l’autre comme deux amis qu’ils n’étaient pas. C’est comme ça dans la famille. On ne pense jamais à haute voix, sauf au bord des falaises, là où le vent emporte tout. Je retiens mes mèches, ramasse de la terre rouge et la jette sur le bois vernis. Olivia retire vivement sa main. La bague m’a griffée, je saigne un peu. Les larmes glissent sous ses lunettes, ses rides les retiennent. Elle vient de perdre son fils qui n’aimait que les casinos, les voitures de sport, et les jolies femmes. Je répète juste ce que j’ai entendu derrière les portes. Le vent se lève comme toujours sur cette Île, la terre tourbillonne au-dessus du cercueil. Olivia tremble. Je ne sais pas si c’est le chagrin ou le climat changeant de l’Île. Elle salut de la tête Géraud le médecin, et Côme le curé. Elle ne se risquera pas à les embrasser. Chez les Mortemer, on garde ses émotions pour soi. Elle vient d’attraper mes doigts, sans s’y accrocher cette fois, comme lors de nos promenades le long des falaises. On remonte lentement l’allée du cimetière, la maison des morts avec toutes ces tombes grisâtre où ont été ensevelis des hommes, des femmes et des enfants que je n’ai pas connus et pour lesquels je ne ressens rien. Tout comme avec grand-père et papa. J’ai mes raisons. Olivia s’appuie sur mon épaule et fait peser son grand âge. En un an elle a perdu un mari et un fils. Je serais presque heureuse de rentrer à la maison si maman n’était pas malade. On n’a pas besoin des hommes. Ils n’apportent que du malheur.

Le vertige des falaises, Gilles Paris, éditions PLON, 240 pages 16,50 €
En librairie le 6 avril 2017

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février 26, 2017

Lien pour 'POLITIQUE et ESTHETIQUE : CHAT SAUVAGE EN CHUTE LIBRE de MUDROOROO '

10:58

POLITIQUE et ESTHETIQUE : CHAT SAUVAGE EN CHUTE LIBRE de MUDROOROO

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Colin Johnson alias Mudrooroo est né en 1938 en Australie-Occidentale. Chat sauvage en chute libre est son premier roman. Paru en 1965, ce livre politique et esthétique n’a cessé d’être réédité depuis sa sortie en librairie.A la fin des années 90, suite à une controverse sur ses origines aborigènes, Mudrooroo est écarté du monde des lettres australien. Il choisit alors de s’installer au Népal pour travailler son autobiographie.
Dans Je suis moi. Et personne d’autre ! (qui suit ici* Chat sauvage en chute libre), il explique ses choix stylistiques. Passionné par la culture aborigène et l’art du conte, l’écrivain a développé une oralité du style, recherchant la puissance du langage plutôt que celle de l’écrit. De même, Johnson aura recours au concept de « fiction autobiographique » développé par Henry Miller. Pour lui, la vérité se révèle dans le discours et non pas dans le contenu : « […] cette vérité peut même inclure des contre-vérités qui pourront être discutées avec une méthodologie de lecture attentive et critique. »

Revenons à ce roman. Ainsi, le parcours de vie du héros de Chat sauvage en chute libre présente quelques similitudes avec celui de Colin Johnson. Métis aborigène, le narrateur sort de prison où il purgeait une peine suite à un cambriolage. Elevé par sa mère, le jeune homme a connu une enfance tumultueuse qui la conduit de la maison de correction à la prison. Nous sommes en Australie, dans les années 60.
Confronté aux multiples barrières dressées entre lui et les Aborigènes, lui et les Blancs, lui et la société, l’histoire initiatique du personnage le ramène à ses racines, de la ville et ses banlieues au bush. Il va faire face aux évènements qui s’enchaînent, En attendant Godot à la main.
Le retour à la case départ ayant été annoncé dès le début du roman, la fin de l’histoire est bien fidèle à sa structure. Les chapitres sont surtout constitués de flashbacks qui expliquent les évènements actuels.

Le personnage dont on ne connaîtra jamais le nom, apparemment « vide » et indifférent à ce qui l’entoure, pointe avec une ironie certaine les clichés racistes des Blancs sur les Aborigènes. Rappelons qu’en Australie-Occidentale, le peuple aborigène était parqué dans des réserves, l’assimilation étant érigée en politique gouvernementale. Chat sauvage en chute libre a constitué une prise de position radicale bien avant qu’elle ne devienne une mode des années 60/70. En effet, il faudra attendre 1972 pour que naisse une conscience aborigène.

Le roman retrace aussi les subcultures des années 60 en Australie. Son jeune héros, « sapeur progressiste » empreint de la culture des bodgies et des milk-bars, donne l’occasion à Mudrooroo de critiquer les valeurs « bidon » des étudiants contemplatifs de la classe moyenne. Par l’intermédiaire du jazz et de son personnage qui agit, l’auteur fait « pénétrer des idées » dans leurs têtes.
Le passage très noir où le narrateur quitte la société pour s’enfoncer dans le bush rappellera à tout artiste le cheminement vers la créativité – la carabine dont le coup part dans un moment de panique en est la représentation métaphorique : solitude, travail solitaire, interactions impromptues et limitées avec les autres. Celui du rêve du chat sauvage représente le traumatisme politique aborigène : l’oubli de son Histoire. Quant au vieil Aborigène qui révèle les clés du rêve, il montre le mouvement culturel qui est alors en marche dans ce pays : la recherche des racines et le maintien des liens entre l’Australie aborigène contemporaine et l’Australie aborigène traditionnelle.

Entre spleen urbain et retour au bush, Chat sauvage en chute libre est aussi une très belle histoire de rédemption. Un livre qui mériterait d’être dans toutes les bibliothèques !

*Asphalte éditions

Extraits choisis (p. 13 à 14 ; p. 81 ; p. 85 ; p.89)

Aujourd’hui, c’est fini, les portes vont s’ouvrir et me rejeter, seul et soi-disant libre. Encore une dette payée à la société alors que je ne lui devais rien. J’émerge enfin dans ce paradis de pacotille dont je rêvais depuis dix-huit mois. Des mois de galère dans une vie. Des mois d’ennui sans fins, sans bornes. Les mêmes visages, les mêmes conversations, les mêmes blagues salaces jusqu’au dégoût. Les mêmes récits pathétiques de combines passées et à venir. Souvenirs héroïques. Espérances folles.
Il est près de onze heures, je m’apprête à prendre la couche qui purifiera nos corps souillés par la prison, les préparant à l’air doux et frais du monde libre. Un maton nous observe tandis que nous nous alignons. Les cabines nous arrivent à la taille, pour éviter que les prisonniers ne transgressent les règles. Pas de bavardage. Pas de sexe. Aujourd’hui, il n’empêche pas les conversations et choisit de regarder dans le vide, impassible. Personne ne songerait à enfreindre le règlement le dernier jour. A part moi, peut-être.
La prison de Freemantle a été une sorte de refuge pour moi. Ils m’ont accepté ici comme j’ai moi-même accepté le désespoir et la futilité. Les autres ont su garder l’espoir. J’en connais même certains qui ont pris des résolutions, mais ils ne s’y tiendront pas et rechuteront. Libéré pour quelques semaines, quelques jours, puis de retour dans cette prison bien-aimée quelques années. L’espoir et l’illusion des tocards. Moi, je ne me laisserai plus avoir. Je me fous de tout. Je me suis endurci afin qu’aucune émotion bidon ne puisse plus m’effleurer. J’agis dans la vie comme dans un rêve. Acteur et spectateur en même temps. Limite schizo. J’arrive à m’extirper de moi-même pour me regarder agir.
[…]
A peine ai-je touché la poignée que la porte de la salle s’ouvre. A l’intérieur, la pièce baigne dans l’obscurité, mais les hautes fenêtres laissent entrer des rayons de lune qui s’étalent sur le sol. N’importe quoi pourrait jaillir de l’ombre derrière les casiers. La nuit est étouffante, pourtant, mes dents se mettent à claquer, mes genoux à trembler et à vaciller.
Je devrais peut-être faire demi-tour. Personne ne se sera encore aperçu de ma disparition là-haut. Non. Il faut que je m’échappe d’ici. De toute façon, j’aurai droit à la ceinture demain, dès que Dickie aura vu mes exercices de calcul. Il faut que je me tire au plus vite. Loin de ce trou à rat, « oui, monsieur », « non, monsieur », repaire des sports d’équipe, des légumes pourris, des ragoûts et des frères qui nous brutalisent.
C’est le directeur, le pire de tous. Sa sangle fait moins mal que celle de Dickie, mais c’est un vieux bouc particulièrement crétin. Les gamins racontent qu’une fois, une souris a grimpé le long de sa jambe de pantalon et qu’elle est retombée raide morte. Toujours à déblatérer qu’il se décarcasse pour nous et que nous sommes des ingrats, à nous espionner pour vérifier que nous allons bien communier et à nous interroger sur la nature de nos péchés. J’en ai ma claque !
[…]
Déprimé par mes souvenirs, je reviens vers les bâtiments et ne tarde pas à trouver L’Expresso, le café où je suis censé avoir rendez-vous avec la fille. Des étudiants vont et viennent, certains l’air grave, des livres sous le bras, d’autres en groupes ou en couples, riant ou bavardant. Je tends l’oreille pour écouter leurs conversations :
« Aucun doute possible ! Le plus grand des misanthropes, c’est Kafka ! »
Plus grand que qui ? Et qu’est-ce qu’un misanthrope ? J’ai lu un livre de cet écrivain, en prison. C’était étrange, mais je pense avoir fini par le comprendre. Je suis le groupe vers le café et l’un des étudiants me tient la porte, attendant que j’entre à mon tour. Je fais non de la tête et reste dehors, les poils de mes bras hérissés comme ceux d’un chat de gouttière effrayé, surpris dans un lieu incongru. […]
J’ai remarqué la librairie près du café. Un livre ferait bien dans ma panoplie et pourrait presque me faire passer pour un étudiant. J’entre et reste stupéfait devant les rayons et les tables qui débordent de volumes. Que choisir dans tout ça ? Un bouquin pas cher. Peut-être un de ces livres de poche à l’air austère. J’en tire un d’un rayon. Crime et Châtiment. C’est drôle, je l’ai lu en prison. Chouette histoire. Guerre et Paix. Anna Karénine. Mince ! On ne s’attendrait pas à les trouver ici aussi.
Je passe à la section Psychologie et creuse comme un chien déterrant un os. Plus mon genre, mais trop cher. Le temps passe. Théâtre. En attendant Godot. Je le feuillette au hasard.

Chat sauvage en chute libre, Mudrooroo, Asphalte éditions. 208 pages 18 €
Titre original : Wild Cat Falling
Traduit de l’anglais (Australie) par Christian Séruzier

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février 21, 2017

Lien pour 'Psychologie et suspense : Cet été-là de Lee Martin'

21:34

Psychologie et suspense : Cet été-là de Lee Martin

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Quelle psychologie toute en finesse que celle de Lee Martin ! Quel suspense ! Et quelle question ! Comment réagirions-nous si notre enfant disparaissait et que nous apprenions le nom du coupable ? Cet été-là est un roman magnifique qui donne à réfléchir sur notre nature humaine.

Que s’est-il passé le soir du 5 juillet, trente ans auparavant ?
Les Mackey, qui possèdent la verrerie de la ville, sont en train de dîner. Autour de la table, ils sont quatre : le père, la mère, Gilley, le grand frère et Katie, la petite sœur. L’aîné est toujours furieux après la benjamine. L’après-midi, Katie est entrée dans sa chambre avec son amie. Les fillettes ont écouté son album et ont fait une rayure sur l’un des morceaux. Alors, pour se venger, pour que sa sœur ait des problèmes avec leur père, Gilley balance qu’elle n’a pas rapporté les livres empruntés à la bibliothèque. Cela fonctionne. Monsieur Mackey pique une crise. Tous les habitants de la ville ont les yeux fixés sur eux, les riches, les nantis. Ils se doivent d’être respectables. Katie bondit de sa chaise et enfourche son vélo rouge. La bibliothèque ferme à sept heures, elle a le temps de rendre les livres.
Gilley la regardera grimper la colline et puis disparaître de sa vue.
Katie portait un short orange et un tee-shirt noir. Elle est partie sans prendre le temps de chausser ses sandales, pieds nus.

Pour dérouler l’enquête, Lee Martin a choisi la structure du roman polyphonique. Trente ans après le drame, quelques-uns des habitants racontent leurs souvenirs : « Raymond R. Wright » et Clare Mains, sa compagne ; Monsieur Dees, le professeur de mathématiques ; Gilley Mackey, le frère aîné de Katie.
Parmi ces personnes, qui a dit la vérité lors de l’enquête ? Qui a menti ? Et aujourd’hui encore, qui manipule qui ?
Au travers des dires des uns et des autres, l’écrivain explore en profondeur le désir, l’amour, le mensonge et la perte. Au fur et à mesure que les langues se délient, des secrets émergent. Dans cette petite ville écrasée par la chaleur estivale, il était des amours interdites et des amours sincères, d’autres étaient des faux-semblants. Katie disparue, un homme, coupable « idéal », sera tué. Ils seront plusieurs à devoir vivre avec cet autre secret.

Sans exagération aucune, avec une poésie qui n’est pas sans rappeler l’univers mélancolique de Saul Leiter, Lee Martin réussit à raconter l’inracontable tout en maintenant un rythme cadencé : le pourquoi et le comment du meurtre d’une fillette de neuf ans.

L’auteur vit dans l’Ohio où il enseigne la littérature. Cet été-là est son premier roman traduit en français.

Extrait choisi (p.13 à 15)
Le soir où c’est arrivé – le 5 juillet – le soleil ne s’est pas couché avant 20h33. J’ai vérifié par la suite l’illustration de la météo en une de l’Evening Register : un visage souriant sur un soleil brillant férocement. Je l’ai fait parce que c’était le cœur de l’été, et je ne pouvais m’empêcher de penser à cette lumière qui n’en finissait pas et à tous ces gens qui étaient sortis pour en profiter ; je les avais vus assis sous les porches buvant des Pepsi et écoutant le Top 50 de WTHO des transistors. Je savais qu’ils riaient en lisant Snoopy et Hi and Lois dans le journal, qu’ils frémissaient en découvrant les aventures de Steve Canyon. Des voitures passaient dans High street – des Trans-Am et des GTO, des Mustang et des Road Runner, des Charger et des Barracuda. Certaines se dirigeant vers le drive-in à l’est de la ville – une double affiche, Un été 42 et Bless the Beats and Children. D’autres se rendraient dans le centre-ville. Des adolescents entraient discrètement dans le drugstore Rexall ou dans le nouveau supermarché Super Foddliner pour acheter un paquet de Marlboro ou de Kool. Des couples déambulaient sur la place centrale, flânant après un dîner à la Coach House ou un steak et une bière fraîche à la Top Hat Inn. Ils faisaient du lèche-vitrine, les femmes admirant les nouvelles bottes qui montaient jusqu’aux genoux chez le chausseur Bogan’s, les lycéennes lorgnant les premières lunettes à monture d’acier chez l’opticien Blank’s, les pantalons à pattes d’éléphant dans la boutique de vêtements pour femmes Helene’s, les bracelets d’amitié et les bagues de fiançailles de la bijouterie Lett’s.
Tant de temps et de possibilités, et pourtant personne ne pouvait empêcher ce qui allait arriver.
Nous n’étions qu’une minuscule ville de l’Indiana, dans la grand plaine au-delà des collines ondoyantes de la forêt Hoosier – une ville qui abritait une verrerie, proche de la White River qui serpentait vers le sud-ouest avant de se jeter dans la Wabash et de s’écouler jusqu’à la rivière Ohio. Ce jour-là, un mercredi, la température avait atteint les trente-quatre degrés, et l’humidité qui s’était installée avait assommé tout le monde. L’air était chargé de l’odeur des fumées des fours de la verrerie, de la puanteur de poisson mort de la rivière, des sons de la vie de tous les jours : glaçons qui s’entrechoquaient dans les verres, pots d’échappement qui produisaient un bruit de ferraille, portes-écrans qui grinçaient, mères qui appelaient leurs enfants pour rentrer à la maison.
Le soir, quand le vent se levait suffisamment pour agiter les feuilles des gigantesques chênes de la place centrale et que la nuit commençait à tomber, l’air se rafraîchissait juste assez pour faire oublier combien la journée avait été torride et implacable. Après des heures passées à travailler à la verrerie ou à la carrière ou la gravière, les gens étaient heureux d’aller à leur propre allure, de prendre leur temps, de laisser l’obscurité approchante et le bruissement de l’air les convaincre qu’il pleuvrait peut-être bientôt et qu’alors la chaleur retomberait. J’étais pour ma part content de rester à la table de ma cuisine, réfléchissant aux problèmes mathématiques que je proposerais le lendemain aux élèves à qui je donnais des cours pendant l’été, dont l’une était Katie Mackey.
Par la suite, certaines personnes se présenteraient à la police en disant qu’elles avaient peut-être des informations à donner. Leur nom apparaîtrait dans la presse – jusqu’à Saint-Louis et Chicago – et serait mentionné dans les chaînes de télévision de Terre-Haute et d’Indianapolis, il figurerait dans les carnets des reporters qui arriveraient en ville, des beaux parleurs venus d’ailleurs avec leurs questions, des journaleux d’Inside Detective et de Police Gazette qui demanderaient comment trouver untel ou untel.
Je n’ai jusqu’à présent jamais réussi à relater cette histoire et le rôle que j’y ai tenu, mais écoutez, je la raconterai en toute honnêteté : un homme ne peut vivre qu’un temps avec une telle chose sans la partager. Mon nom est Henry Dees et j’étais alors enseignant – professeur de mathématiques et tuteur pendant l’été auprès d’enfants tels que Katie, qui en avaient besoin. Je suis désormais un vieil homme, et même si plus de trente années se sont écoulées, je me rappelle encore cet été et ses secrets, la chaleur et la manière qu’avait la lumière de se prolonger le soir comme si elle n’allait jamais partir. Si vous voulez écouter, vous allez devoir me faire confiance. Sinon, refermez ce livre et retournez à votre vie. Je vous préviens : cette histoire est aussi dure à entendre qu’elle l’est pour moi à raconter.

Cet été-là, Lee Martin, Sonatine éditions, 21 €
Titre original : The Bright Forever
Traduit de l’anglais (Etats-Unis) par Fabrice Pointeau

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décembre 21, 2016

Lien pour 'PLAISIR DE LIRE, PLAISIR D’OFFRIR DES LIVRES ! ET HOP !'

22:29

PLAISIR DE LIRE, PLAISIR D’OFFRIR DES LIVRES ! ET HOP !

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Vous l’aurez remarqué, mon site est comme… endormi. En vérité, nous travaillons à lui redonner un coup de peinture ! Comme je ne peux plus créer ici tout ce dont j’ai envie, je vais vous dresser une liste de romans que vous pourrez glisser sous le sapin ou dans la hotte du Père Noël. Voire lui chuchoter les idées à l’oreille. Il courra chez votre meilleur libraire !

EN DOUCE de Marin Ledun, Ed. Ombres Noires

LE roman noir de Marin Ledun ! (cf. ma chronique)

KABUCHIKO de Dominique SYLVAIN, Ed. Viviane Hamy

Kabuchiko est le quartier le plus sulfureux de la capitale nippone. L’art de séduire se paye à coup de gros billets et de coupes de champagne. Les clientes raffolent du très élégant Yudai. Et de Kate Sanders, l’Anglaise fascinante. L’hôtesse la plus recherchée du Club Gaïa.
Entre mensonges et pseudo-vérités, difficile de démêler les fils d’une manipulation démoniaque.

Tous les romans de Dominique Sylvain ont paru chez le même éditeur !

CROTALES de Jean-Luc Bizien, Ed. du Toucan

Ciudad Juarez, à la frontière entre le Mexique et les Etats-Unis. Ses gangs armés, ses combats clandestins, ses cadavres exposés au soleil. Ses policiers corrompus, ses agents infiltrés, son mystérieux sniper. Paradis pour les truands, enfer pour les autres.
Après avoir quitté New York, Paik Dong-Soo, ex officier du Renseignements nord-coréen a décidé d’y trouver refuge. Quand Nero, représentant des familles italiennes de la côte Est débarque pour conclure un marché avec le patron du cartel local.

Paik Dong-Soo est un personnage de la Trilogie des Ténèbres. Les trois volumes existent en poche chez le même éditeur. Il serait vraiment dommage de s’en priver !

A noter : Le berceau des ténèbres a obtenu le Prix Sang d’encre 2016

JIM MORRISON ET LE DIABLE BOITEUX de Michel Embareck, Ed.de l’Archipel

Dans ce roman où les faits réels – de 1968 à 1971 – alimentent la fiction. John Lennon, Yoko Ono, Alice Cooper, Richard Nixon, Elvis Presley, Charles Manson y figurent. Et bien sûr, Morrison et Gene Vincent.
Jim Morrison aurait-il été assassiné par overdose pour une sombre histoire d’adultère et de testament ?

Un Embareck en très grande forme !!!

Du même auteur et chez le même éditeur : Personne ne court plus vite qu’une balle.

BEZIERS, 1209 – Les aventures de Guilhem d’Ussel, chevalier troubadour de Jean d’Aillon, Ed. Flammarion

Guillaume d’Ussel a laissé son fief de Lamaguère sous tutelle et est devenu prévôt de l’Hôtel de Philippe Auguste, à Paris. Le roi le charge de découvrir les meurtriers d’une prostituée égorgée dans l’église Saint-Gervais.
Qui tente d’éloigner d’Ussel de Philippe Auguste alors que le pape, Innocent III, exerce une pression de plus en plus forte sur le royaume de France afin que ses barons se rassemblent en croisade contre les hérétiques albigeois ?

Plusieurs romans historiques de Jean d’Aillon ont paru en poche, notamment chez J’ai Lu. De quoi revisiter l’Histoire au travers d’histoires riches en suspense telle Le Grand Arcane des Rois de France (en lisant ce roman, vous comprendrez pourquoi je vous l’indique).

MORTEL SABBAT de Preston & Child, Ed. de l’Archipel

En compagnie de Constance Greene, sa protégée, l’inspecteur Pendergast (FBI) se rend à Exmouth, village de pêcheurs situé au nord de Salem, dans le Massachussetts. Peu après leur arrivée, un historien qui effectuait des recherches sur le naufrage d’un navire à la fin du XIXe siècle est assassiné. Son corps mutilé est retrouvé dans les marécages, recouvert de symboles sataniques.

Douglas Preston et Lincold Child forment un duo d’auteurs connus dans le monde du suspense. Ils ont signés 21 romans dont 14 aventures mettant en scène l’inspecteur Aloysius Pendergast, le Sherlock Holmes des temps modernes. Tous ont paru à l’Archipel.

A COMME APOCALYPSE de Preston & Child, Ed. de l’Archipel

Il y a cinq ans, Eli Glinn avait dirigé une expédition pour récupérer un météore géant tombé sur un îlot du Cap Horn. Mais le navire avait sombré. Cette météorite a aujourd’hui donné naissance à une créature mutante qui menace la planète.
La mission est confiée à Gideon Crew, spécialiste des armes nucléaires.

UN BON ECRIVAIN EST UN ECRIVAIN MORT de Guillaume Chérel, Mirobole Ed.

Dans un ancien monastère, Augustin Traquenard doit animer un débat littéraire où seront présents dix écrivains très médiatiques : Frédéric Belvédèren, Michel Ouzbek, Amélie Latombe, Delphine Végane, David Mikonos, Katy Podcol, Tatiana de Roseray, Christine Légo, Jean de Moisson et Yann Moite.
Dès le premier soir, l’histoire dérape.

Guillaume Chérel a signé ici le roman de l’anti-rentrée littéraire. Dé-li-cieux !

JE SUIS UNE FILLE DE L’HIVER de Laurie Halse Anderson, Ed. La belle colère

Lia et Cassie étaient amies depuis l’école. « Filles de l’hiver », elles ont grandi prisonnières de corps fragiles et concurrentes dans la course morbide à la minceur. Elles ont 18 ans maintenant et si leurs chemins se sont séparés, le soir de sa mort, Cassie a appelé Lia 33 fois.

Que s’est-il passé ? Rongée par la culpabilité et obsédée par sa maigreur, Lia entame un monologue intérieur.

Poétique et fiévreux.

VITE, TROP VITE de Phoebe Gloeckner, Ed. La belle colère

« Je ne me souviens pas de ma naissance mais je sais que j’étais un bébé très laid. Comme ça ne s’est pas beaucoup amélioré depuis, j’imagine que c’est un coup de chance si ma jeunesse attire. »

Ce sont les premiers mots du journal intime de Minnie Goetze, une adolescente de quinze ans qui vit à San Fransisco, dans les années 70. Tiraillée par ses angoisses existentielles, son égocentrisme et ses pulsions autodestructrices, Minnie court après la reconnaissance et se jette à corps perdu dans la découverte de la sexualité.

Cette satire est sans complaisance. Phoebe Gloeckner est aussi auteur de bandes dessinées. Les émotions de son héroïne sont disséquées au travers de plusieurs éléments : prose, dessins…

LE SECRET DU CHATEAU DE FRAISAC de Patrice Valette, Ed. Terre d’Histoires

Septembre 1855. La grande foire du village de Saint-Anthème rassemble tout ce que le Forez compte de scieurs et d’ouvriers du bois. Parmi les hommes qui cherchent du travail, Joseph Matheron reçoit une offre du châtelain de Fraisac. Cette proposition d’embauche très généreuse intrigue Joseph qui, toutefois, l’accepte. Ce loup solitaire qui ne croit en rien et ne compte sur personne s’attachera pourtant à une fillette et… la fille du maître de maison est loin de lui déplaire.

Ce roman est le Livre I de cette histoire romanesque qui se déroule dans le fascinant pays d’Auvergne. Vite le suivant !

UN AUTRE JOUR POUR MOURIR de Carole Declercq, Ed. Terra Nova

A vingt-sept ans, Stéphanie Rettner est violoniste virtuose. Mais elle n’est pas douée pour le bonheur. Abattue par une rupture amoureuse, elle va découvrir la musique de Stefan Fraundörfer, grand violoniste autrichien d’après-guerre. L’artiste qui vit comme un ermite accepte de la former. Pourrait-elle trouver le bonheur auprès de cet homme austère ?

Beaucoup moins enlevé et jouissif que son premier roman Ce qui ne nous tue pas… que vous trouverez chez le même éditeur.

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novembre 20, 2016

21:05

Bloody words

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14°C. Un vent fort et chaud souffle depuis la nuit dernière. De nombreuses feuilles jaunes d’or s’accrochent encore aux branches des bouleaux malmenés par les bourrasques. J’ai fini de balayer la terrasse et maintenant, j’y fume, en jeans et en chaussettes, savourant les rayons du soleil. Mes cheveux détachés caressent et fouettent mon visage. Mes pensées sont tournées vers toi. Tu es rentré. J’ai aperçu Le chien fureter autour de la maison et pisser ici ou là. J’aurais pu courir vers toi mais non. Qu’as-tu vécu pendant cette nouvelle absence, Sigmund Kalt ?

Je t’attends sans t’attendre au même endroit, toujours au-delà des champs d’orgueil, où les jeux laissent interdits les non-initiés.

Vendredi, j’ai passé la soirée et une partie de la nuit avec un homme que je n’avais jamais vu. Nous avions convenu de nous rejoindre à l’hôtel, avant de sortir dîner. Après une semaine de travail intense et difficile, le rejoindre avait épuisé mes dernières forces.
Accoudée au comptoir de l’accueil, m’amusant de la maladresse du concierge qui butait sur mon nom – il s’était frappé le front en expliquant avoir oublié oui mais bien sûr le rappel du monsieur qui avait réservé les deux chambres – je n’avais eu qu’une hâte : profiter des dernières minutes avant l’heure de notre rendez-vous pour me régénérer sous une douche apaisante.

Arrivée devant la porte de ma chambre, d’instinct, j’avais tourné la tête vers l’endroit du couloir où je l’avais deviné à attendre.
En entrant, je m’étais débarrassée de mon manteau, de mes chaussures puis j’avais vidé mes poches des trois pierres qui me quittaient rarement. Le lit m’avait semblé immense, nappé d’un blanc immaculé. A l’inverse, la salle d’eau m’avait parue minuscule. Assise sur les toilettes, je pouvais poser les pieds dans le bidet. J’en avais ri alors que je me déshabillais.
Nue, j’avais sorti du sac-à-dos la tenue que j’avais choisi de porter pour dîner, pestant contre la paire de collant filée, sortant celle de secours. Le contenu de ma trousse de toilette ne tenait pas sur la tablette, au-dessus du lavabo. Le débit de l’eau était aussi mou qu’une chiffe, insuffisant pour dénouer les muscles de mes épaules, mais j’avais humé avec délice le parfum du gel douche.
J’étais restée tendue, curieuse, de lui, de moi. Hors de question que j’arrive en retard. Hors de question que je sois trop apprêtée. Et merde ! Ma peau dilatée par la chaleur de l’eau risquait de boire mon parfum. Tant pis !
J’avais attendu l’ultime seconde pour le vaporiser et, saisissant mon sac à main, j’étais sortie le rejoindre. Dedans ou dehors, nous allions nous trouver, m’avait-il écrit dans un texto.

En descendant les dernières marches, j’avais aperçu la silhouette d’un homme qui fumait sur les pavés, devant l’hôtel. C’était lui. Oui, c’était forcément lui. Il avait semblé sourire quand il s’était retourné vers moi alors que je franchissais une à une les portes vitrées qui barraient le hall. Allait-il m’embrasser sur la joue, pour renifler mon parfum, prendre la température, capter mon attention ?

Il n’avait esquissé aucun geste tendre et je m’étais retenue de lui tendre la main en m’écriant « Bonsoir, Monsieur… » A quoi jouait-il en restant si distant, si froid ?
J’avais écouté distraitement ses dernières aventures twitteriennes.
Quoi ? Tu as parcouru 140 km de routes surchargées d’automobilistes pressés d’être en week-end, tu t’es tapé ensuite des enfilades de rues à 30 km/h pour cause de travaux et une demi-heure de marche que tu avais espéré relaxante, tout ça pour l’entendre te raconter ces jeux de bac à sable ? Ben merde alors ! Surtout, reste polie, la culture de cet homme te plaît. Son approche aussi. Son visage est plus carré que tu ne l’avais imaginé, OK, mais sa coiffure colle au poil près. Ses vêtements aussi. Sois sociable, remballe ton impertinence, ton envie de le taquer d’un ton mordant. Sois honnête, il te plaît et tu aurais envie qu’il te touche. Qu’il te donne l’impression d’être attiré aussi par ton physique. D’être réelle.

Son allure était un peu raide mais pas rigide. Mes pas avaient adopté le rythme des siens. Ni trop lent ni trop rapide. Mon oreille appréciait maintenant la tessiture de sa voix. Ténor, ça ne jurait pas avec sa silhouette mince. Et au moins, il n’avait pas une voix pincharde qui m’aurait vrillé les tympans.
Et son rire, comment sonne-t-il ?
Nous avions dîné dans un décor Art Nouveau. J’avais eu l’impression de m’empiffrer alors qu’il grignotait. Les vins m’avaient rendu ivre. J’espérais ne pas dire d’idioties alors qu’il continuait à être si sérieux.
J’observais les gens des tables voisines, le ballet des serveurs. Je le matais lui qui mangeait, qui me scrutait.
Il t’impressionne grave avec sa veste noire et son gilet gris, sa cravate perlée et sa chemise blanche. Ton attitude est ridicule. Tu es ridicule, ce n’est qu’un homme !
Ses gestes étaient mesurés sans être délicats. A plusieurs reprises, il avait demandé si j’étais bien, si ce que je mangeais me convenait, si le vin était à mon goût.
Tu ne lui plais pas plus que ça, ouais. Alors, pourquoi restes-tu ? Pourquoi n’abrège-t-il pas la rencontre ? Pour quelles raisons ?
– Et donc, si vous ne m’épousez pas, je peux quand même dormir dans cette chambre et seulement repartir demain matin ?
Il avait ri, de ce rire ramassé, en rétorquant que j’étais libre, que je pouvais me poser.
Plus tard, nous avions rejoint l’hôtel. J’avais trop mangé, trop bu. J’étais ivre de fatigue et de vins mais curieuse de la suite.

Je l’avais invité à rentrer dans ma chambre, par désir et par provocation. Il m’avait suivie avec naturel, comme si cela coulait de source, avait déposé son manteau en se moquant de moi parce que je retirais mes bottines. Je m’étais esquivée dans la salle d’eau sans qu’il m’y suive.
A mon retour, il était assis sur le grand lit si blanc.
–          Approchez !
Ce vouvoiement tyrannique, j’avais eu envie de le lui faire bouffer. Je m’étais glissée, debout, entre ses cuisses, pour l’embrasser.
Il embrassait doux. Moi aussi. Je voulais faire monter mon désir. Bander du ventre et de la tête.
Ses mains impérieuses n’avaient pas hésité à baisser mon collant ni ses doigts à glisser entre mes cuisses.
–          Vous mouillez beaucoup…
Oui. Je saigne aussi, un peu. Mais oui, tu me fais mouiller. Tes mains, tes doigts, tes lèvres. Mais tu sembles si sûr de toi, si loin de moi. Analytique, clinique, obsédé par mon cul et mon vagin. Rien d’autre. Est-ce que tu le sens ? Est-ce que tu me vois ?
–          Descendez sur mes doigts… Appuyez-vous contre moi…
Toujours ce vouvoiement impérieux. Qui barricade. Qui maintient les distances. Comme si j’étais une pute. Celle que tu t’es offerte pour la nuit. Pourquoi dans ce cas, m’embrasses-tu ? Je n’ose même pas te désaper alors que je veux te voir nu. Goûter ta peau contre la mienne. Tu n’esquisses aucun geste en ce sens. Le côté restons habillés semble t’exciter. Tes doigts me fouillent, pénètrent, caressent. Tu es doué. Je m’ouvre. Mon corps se donne. Pas ma tête. Mais qu’est-ce que je fous ?

–          Moins de lumière, c’est possible ?
Il avait accepté et s’était relevé pour éteindre. Je m’étais allongée sur le lit. Il avait exhibé ses doigts ensanglantés.
–          C’est normal, ça ? C’est normal ?
J’avais souri, légèrement surprise par son ton. Inquiet ? Agacé ? Aucunement dégoûté.
–          Oui.
–          Vous le saviez ?
–          Oui…
Il avait levé ses doigts vers sa bouche et les avait sucés en plantant ses yeux dans les miens.
Que cherche-t-il à te prouver ?
A plusieurs reprises, il m’avait demandé de cesser d’être écrivain. Comme si j’étais occupée à inventer une histoire !
J’avais fermé les yeux. Je sentais ces doigts qui réussissaient à m’ouvrir, m’ouvrir jusqu’à ce que sa main me pénètre. Soudain, j’avais saisi son poignet, pour le stopper. Il était alors passé au tutoiement, me chuchotant à voix basse qu’il s’était trompé en me pensant peluche toute douce, que j’étais une perverse, multiple, mais une vraie perverse. Je l’avais écouté me répéter en boucle qu’il voulait mon cul, qu’il voulait m’enculer, qu’il en avait envie. Il criait presque.
Alors pourquoi tu ne réussis pas à bander suffisamment ? C’est moi ? C’est toi ? C’est moi ? C’est moi. Pardon. Je te demande pardon.
–          Branle-toi…
Il avait accepté. Je regardais sa main aller et venir, j’apprenais ses gestes qui lui procuraient du plaisir. Il m’excitait. Et plus il m’excitait, plus je me retenais de le chevaucher et de m’empaler sur lui.
Ton sang va salir tout ce blanc. Ton sang va salir tout ce blanc. Et ton sang, sur son ventre, ça donnerait quoi ? Ton sang va salir tout…
Je l’avais sucé. Avant ou après, je ne sais plus. J’avais aimé le goût de sa queue. La douceur de sa peau. Mais j’avais refusé la sodomie. Sans lui expliquer que pour moi, cette pratique relevait du don total. Que je ne réussissais pas à m’abandonner à lui toute entière. Même s’il avait trouvé les mots justes, même si je le sentais capable de me faire jouir. J’avais dressé mes barrières mentales. Infranchissables.
Tu ne jouiras pas. Tu ne jouiras pas. Tu ne jouiras pas. Non, non, non, tu ne jouiras pas. Tu es vraiment une tordue.
J’étais si proche de l’orgasme pourtant. Si proche que le refuser devenait une torture. Une torture et une jouissance. Et tout ce sang sur ce blanc. Et sa bouche qui murmurait tous ces mots contre la mienne. Je les léchais sur sa langue. J’étais vraiment la pire des salopes. Il était d’une patience…
Mais quelle salope je suis !
J’avais fini épuisée. Il m’avait quittée sans que je n’esquisse un geste.
A quoi bon ? Tu l’as blessé, sans doute, de façon irrémédiable, conasse.

Depuis, j’écris à nouveau… Je raconte ce guerrier qui aime la nature sauvage, cet homme qui n’a pas besoin de tuer les dragons pour prouver qu’il existe. Je le sais. Je le sens.

La Colombie-Britannique. La côte ouest de l’île de Vancouver, et ce petit village qui termine la Pacific Rim Highway, à la pointe de la péninsule d’Esowista. J’aimerais être là-bas. A contempler les vagues mousseuses et blanches. A fouler le sable de plage Wickaninnish de mes pieds nus. A t’attendre sans t’attendre. A vivre, tout simplement.

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août 21, 2016

Lien pour 'En douce de Marin Ledun : LE roman noir de la rentrée !'

17:32

En douce de Marin Ledun : LE roman noir de la rentrée !

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Marin Ledun est l’auteur d’une douzaine de romans. Il a reçu de nombreuses distinctions telles le Trophée 813 du roman français 2011 et le Grand Prix du roman noir 2012 pour Les visages écrasés, le prix Amila-Meckert 2014 pour L’homme qui a vu l’homme.

A noter que Les visages écrasés a fait l’objet d’une adaptation avec Isabelle Adjani pour Arte en 2016.

Extrait choisi

La première chose que vit Emilie en se réveillant fut la balle fichée dans le montant du lit.
Elle bailla et étira ses muscles endoloris par les efforts de la nuit. Le ventilateur tournait à plein régime, brassant l’air chaud de la chambre. Elle réajusta ses oreillers et se tordit le cou pour regarder l’heure. Bientôt une heure de l’après-midi. Cinq heures de sommeil sans cauchemar. Emilie essaya de se rappeler la dernière fois que cela lui était arrivé. Elle eut beau remonter le fil du temps, elle n’en retrouva aucune trace.
Elle remonta encore plus loin et se plongea dans le passé.
Emilie était née le 22 avril 1976, dans une clinique de la région. Son père, André Boyer, était un ouvrier agricole, spécialisé dans la plantation de bulbes. Il travaillait pour une société hollandaise, propriétaire d’une centaine d’hectares dans le département qu’elle exploitait toute l’année pour faire grossir en terre des bulbes de tulipes et de narcisses, principalement, afin de les revendre ensuite sur le marché de gros d’Amsterdam. « Les bulbes voyageurs », s’amusait à répéter son père. Les fleurs franchissaient les frontières, libres comme l’air. Sa mère, Roselyne, faisait la femme de ménage dans les centres de vacances et les résidences secondaires des touristes fortunés pour boucler les fins de mois. Emilie était fille unique. Ils n’avaient jamais eu l’occasion et les moyens de découvrir le monde, de suivre la route des bulbes ou des touristes fortunés. Ils le regrettaient un peu, mais « c’était comme ça, on n’y pouvait pas grand-chose. »
Le cadre : Begaarts, quatre mille deux cent habitants, longues plages de sable fin, surf, soleil, pins, touristes et bars à tapas l’été, solitude, chômage, mort programmée du peu d’industrie locale et désœuvrement l’hiver. Un petit coin de paradis.
Ses parents l’avaient encouragée à poursuivre des études d’infirmière. Un cancer de la thyroïde avait emporté son père, alors qu’Emilie était en troisième année. Sa mère l’avait suivi deux mois plus tard. Alcool et médicaments. Elle n’avait laissé aucun mot, hantée par un sentiment de solitude inextinguible, à bout de forces. Emilie avait mis du temps à l’accepter, mais elle avait surmonté ça, parce que, au fond d’elle-même, à ce moment-là de sa vie, elle pouvait le comprendre.
Une fois l’examen final en poche, elle avait postulé dans un hôpital des environs et avait été prise. L’argument « fille du pays » avait porté pendant l’entretien de recrutement.
Elle se souvenait encore des mots de la responsable du personnel :
–    Entre nous, je trouve ça formidable.
–    Quoi donc ?
A sa question, la femme avait souri.
–    Que des jeunes comme vous décident de rentrer au pays.
Comme Emilie la dévisageait sans comprendre, la femme avait ajouté :
–    Pour y faire leur vie. On en a besoin, par les temps qui courent.
Emilie avait finalement hoché la tête, davantage pour obtenir le poste que par conviction. Elle brûlait pourtant de demander à la femme ce qu’elle entendait par ce fataliste par les temps qui courent. Des tas de gens utilisaient cette expression comme s’ils ne réalisaient pas ce qu’elle avait d’incongru, voire de stupide. Les « temps » ne courraient pas vraiment, dans le coin. Ils stagnaient plus ou moins, comme si le cours de l’histoire n’avait aucune prise sur eux. L’ascenseur social semblait vaguement en panne, mais les enfants continuaient d’entretenir les espoirs de leurs parents. Une sorte d’inertie bienveillante en forme de petite chapelle de marins, plantée au sommet d’une dune grignotée année après année par l’océan et menaçant de se renverser avant d’être engloutie par les flots à jamais, à l’image des blockhaus ensablés, vestiges du Mur de l’Atlantique, qui s’égrenaient le long de la côte.
Dix années durant, Emilie aima son travail.
Un boulot stable, horaires de nuit, horaires de jour, naissances, bras cassés, suicides manqués, blessés légers, blessés graves, femmes battues, appendicites, hernies discales, bébé malade, rien ne la passionnait plus que de tenir la main à ses patients.
Au printemps 2003, les quarante-cinq mille euros hérités de ses parents constituèrent l’apport initial de son premier gros investissement. Emilie prit rendez-vous auprès de son conseiller bancaire et, six mois plus tard, elle emménageait dans un appartement à crédit au premier étage d’une résidence de Begaarts-Plage. Tous les jours, footing sur la plage, cours de surfs le mercredi et le samedi, mojito en terrasse à la belle saison, promenades pour admirer les belles villas de la côte au volant de sa Clio Diesel d’occasion, le dimanche après-midi, un mec, de temps en temps, plus âgé, souvent, deux types à la fois, une nuit. A quelques détails près, la vie d’Emilie ressemblait à celle dont elle avait toujours rêvé.
Jusqu’à cet accident de voiture, le jour de ses trente-cinq ans.
Jusqu’à Simon Diez.

Avis

« C’est arrivé, c’est tout. Ni toi ni moi n’y pouvons rien. » Cette phrase annonce l’ambiance de ce roman à caractère social, le plus terrible que Marin Ledun a écrit à ce jour.

Emilie, en devenant infirmière, avait choisi de prendre soin des autres. Sa vie devait être toute tracée. Or, le 22 avril 2011, tout a basculé. Emilie avait 35 ans.
Dès lors, la jeune femme est mue par un désir intense de revanche sur la vie. Emilie veut comprendre ce qui n’a pas fonctionné dans la sienne, pourquoi son amour ne l’aime plus : elle retrouvera Simon Diaz, le chauffard dont elle a été victime. Et le 14 juillet 2015, sur la plage où sont tirés les feux d’artifice, l’ancienne infirmière met son plan à exécution.

En douce est un roman ravageur où la part sombre de cette héroïne torturée danse avec sa part lumineuse. Après l’accident qui a dévasté sa vie, Emilie vibre de colère, doute, vacille. Mais elle a aussi une conscience aiguë du monde qui l’entoure, bien au-delà de ce décor planté par l’auteur : un chenil environné par la forêt et une petite station balnéaire, Begaarts.

Marin Ledun maintient la tension jusqu’à la fin, sans violence gratuite, sans effusion d’hémoglobine. Les dialogues sont secs et sonnent juste. En douce est un roman sombre, humain, fou. LE roman noir de la rentrée. Jouissif !

En douce, Marin Ledun, éditions Ombres Noires, 256 pages 18 €

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août 05, 2016

Lien pour 'L’enchaînement de Philippe Catteau : quand le bonheur part en vrilles…'

20:25

L’enchaînement de Philippe Catteau : quand le bonheur part en vrilles…

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Après L’homme défait (autobiographie, Le Cherche Midi, 2013), Philippe Catteau signe ici son deuxième livre.

Résumé

Charlotte est médecin. Marc, son mari, est « l’avocat des innocents ». Amoureux comme au premier jour, ils sont beaux et tout leur réussit. Ils sont aussi les heureux parents de Louise. Mais un soir, alors qu’il est seul à la maison, Marc découvre un secret qui remet tout son univers en question. Il fuit.

Extrait

Paul ouvrit les yeux et poussa un hurlement : dans la pénombre de la case, deux grands yeux noirs le fixaient. La porte de tôles plaquées sur un châssis en palétuvier s’ébranla et Papis entra précipitamment.
« Yacine, tu sais que tu ne dois pas réveiller Paul. »
La petite Yacine, effrayée par le cri de Paul, courut vers Papis et sauta dans ses bras.
« Fafa, pourquoi il crie comme ça ?
–    Yacine, Paul a une araignée au plafond, une petite bête dans sa tête. Tu sais qu’il n’est pas comme tout le monde, lui glissa-t-il à l’oreille en sortant de la case.
–    Une bête dans sa tête ? Une araignée ?
–    C’est une image, ma chérie. Il a des drôles d’histoires dans sa tête, des trucs qui le rendent un peu bizarre. Il est habité par ses fantômes, par des mauvais esprits.
–    Il devrait aller voir un marabout.
–    Je crois qu’il lui en faudrait plus d’un ! »
Paul reprenait doucement ses esprits. Il était près de midi. Il se leva péniblement et sortit de la case en titubant. Il s’avançait vers la rive du bolong. L’eau, poussée par la marée montante, avait déjà englouti les parpaings de la future terrasse sur pilotis de Papis. D’un pas hasardeux, il se risqua sur le premier pilier, prit un appui incertain sur le second avant de se laisser tomber dans l’eau. Allongé sur le dos, porté par l’eau salée, il dérivait avec les flots comme un corps sans vie.
De retour sur la berge, il remonta le long de la rive pour rejoindre la hutte. Ses vêtements trempés lui collaient au corps. Devant lui, le sol ondulait dans des mouvements désordonnés au gré des courses erratiques de milliers de petits crabes qui le recouvraient. A chacun de ses pas, ils s’enfuyaient et disparaissaient dans le trou le plus proche. Il murmura, ainsi qu’il le faisait à chaque fois qu’il observait ce curieux ballet :
« Je suis comme eux, je suis un crabe qui s’est réfugié dans un trou. »

Avis

Quelle audace ! Philippe Catteau tient le lecteur en haleine en malmenant ses personnages sans pour autant étirer la tension dramatique jusqu’à l’écœurement. Quelle force d’évocation dans certaines scènes riches en émotions (le drame violent, l’Afrique…) ! Quel tempo ! Chaque nouveau chapitre se termine par un rebondissement. Cependant ces twists ending ne sont pas suffisamment amenés à mon goût. De même, les dialogues manquent de réalisme et sonnent parfois un peu creux. OR, à ma grande surprise, cela ne nuit pas à l’ensemble.

L’enchaînement m’a entraînée aux côtés de cet avocat amoureux idéaliste, rêveur et hypersensible et de cette femme médecin réaliste et combative. Car Philippe Catteau sait poser les questions qui donnent à réfléchir : jusqu’où sommes-nous prêts à aller par amour et pour l’amour ? Comment réagirions-nous si nous nous retrouvions à la place de cet homme, de cette femme ? Serions-nous capables d’agir ?

Un beau moment de lecture sur la fragilité du bonheur et la résilience.

L’enchaînement, Philippe Catteau, éditions Le Cherche Midi, 171 pages 15 €

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juillet 09, 2016

Lien pour 'POUR LES VACANCES, DES LIVRES DES LIVRES DES LIVRES ENCORE ET ENCORE ! (2ème partie)'

19:29

POUR LES VACANCES, DES LIVRES DES LIVRES DES LIVRES ENCORE ET ENCORE ! (2ème partie)

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Et voici la suite de ma sélection. De quoi lire pendant plusieurs jours ! Ou plusieurs nuits… Du polar, du thriller, des histoires d’amour, de la passion, de l’humour, du noir. Tous les goûts sont permis !
N’oubliez pas de noter les derniers romans parus, ou à paraître, des auteurs cités !

Personne ne court plus vite qu’une balle, éditions l’Archipel, 288 pages. 18,95 €

Flaco Moreno, chanteur français connu pour ses prises de position altermondialistes et ses bonnets péruviens s’est suicidé à La Nouvelle-Orléans alors qu’il enregistrait son nouvel album. Persuadés qu’il a été assassiné, ses parents chargent Victor Boudreaux d’enquêter sur ce mystère. En compagnie de son pote, Earl Burnbinton, Boudreaux qui ne souffre plus de migraines depuis son AVC, n’hésite pas à jouer l’escroc pour obtenir ce qu’il veut, des bayous de Louisiane au Vietnam pour finir à Saproville-sur-Mer.

Où l’on retrouve les thèmes chers à Michel Embareck – montages financiers opaques et collusion des élites provinciales – et son phrasé jubilatoire : « Tu me donnes des idées… Pourquoi pas le chalumeau sous les pieds ? Les vieux, c’est sec. Ça brûle mieux… ».

Personne ne court plus vite qu’une balle est un roman truculent dans lequel les scènes de baston contiennent souvent le bon mot qui fait marrer ; où la guerre du Vietnam est vue par Maï Nguyen, patriote non-communiste ; où Moreno fait parfois penser à Manu Chao ; où après Katrina, La Nouvelle-Orléans apparaît toujours aussi corrompue. A savourer avant le prochain qui arrive rapido !

Extrait

[…]
De Clouet ne la vit pas venir. Une bonne tartouille du plat de la main qui lui dévissa les cervicales d’un quart de tour. Il voulut se lever mais, le balayant par les chevilles, Victor fit basculer le poulet sur le plancher avant de l’enjamber et d’enfourcher son torse. En guise de bienvenue un marron lui fendit la pommette.
–    Savez ce que ça vaut de cogner un flic ? cracha DeClouet.
–    Faut qu’on retrouve le corps. Je connais un coin du bayou où les gators planquent leur garde-manger.
–    Désolé, Theryl, mon ami a pris un café en intraveineuse ce matin, s’excusa Turnbinton. Ça le rend turbulent.
–    Donc tes jean-foutre de neveux se tapent des plats cuisinés du Commander’s Palace ? poursuivit Victor. Catfish vapeur à trente-quatre tickets la portion ? Tu te fous de ma gueule ?
Les barquettes repérées dans la poubelle par le privé provenaient de la meilleure table de la ville. Là, sur Washington Avenue, dans un décor suranné, on servait cheesecake d’alligator, gumbo d’andouille et de canard, et même un formidable poboy sans la moindre parenté avec le casse-croûte étouffe-chrétien fourgués aux touristes du Vieux Carré en guise de spécialité historique.
–    Allez, Theryl, un effort sinon mon ami va te décalaminer la mémoire à la brosse métallique, pronostiqua Earl. T’as pas refermé la porte du logement de Moreno et, dans la nuit, t’es revenu avec un pote chourer les guitares ?
–    Non, non…
–    Chourer l’ordinateur ? Les ordinateurs ? Caméra ? Appareil photo ? Carte bancaire ?
–    Non, nooooooooo, gémit le flic à qui Boudreaux serrait le kiki en promettant de lui faire ingurgiter jusqu’au dernier haricot du Commander’s Palace.
Se ravisant, le privé intima à son complice de lui passer un cutter en déshérence au pied d’une télé elle-même en équilibre sur un tabouret.
–    Kool Aid ? s’étonna Turnbinton.
Les deux costauds conservaient l’habitude, dans les situations délicates, d’utiliser le Nam speak, argot codé des bidasses américains au Vietnam. L’aspect facétieux de la question – référence à une boisson pour enfants – dissimulait une belle réelle intention homicide.
–    Naaan, grogna Victor. Je vais gratter son tatouage. Ce mec porte préjudice au Firs’t Cav’ !
Se saisissant d’une chaussette abandonnée sous le canapé, il la fourra dans la bouche de la victime.
–    Serre les dents, garçon, comme on dit dans les westerns ! Ça risque de te chatouiller le nerf optique.
La lame commençait tout juste à poinçonner la peau, trois fois rien, une écorchure perlée de gouttelettes de sang, quand le Theryl DeClouet, cramoisi, à bout de souffle, fit signe de sa volonté à cracher le morceau.
–    Des lascars nous filent une somme selon ce qu’il y a à voler et on leur donne l’adresse.
–    Combien ? insista son tourmenteur.
–    Cinq cents.
–    Chacun ?
–    A deux.
–    Tu ne mérites vraiment pas le tatouage ! Un mot au commissariat et je te décape à la meuleuse.

Le berceau des ténèbres de Jean-Luc Bizien, éditions du Toucan, 496 pages. 20 €

Nota bene : La trilogie est disponible en poche depuis juin ! (L’évangile des Ténèbres, La frontière des Ténèbres et Le berceau des Ténèbres)

Evadé de Corée du nord grâce à son ami journaliste Seth Ballahan, Paik Dong Soo a tenté de se construire une nouvelle vie à New York, avec sa femme et son fils. Alors qu’il a sombré dans une grave dépression, des crimes odieux déciment la communauté chinoise. Crimes d’autant plus abjects que les victimes sont des enfants. La police newyorkaise est incapable de recueillir le moindre indice. Ancien officier du renseignement, Paik Dong Soo est contacté pour lui venir en aide.

Un rythme maîtrisé frôlant la perfection, des personnages très travaillés qui errent dans un labyrinthe dantesque, un suspense garanti. Je vous défie de réussir à lâcher ce thriller avant le point final ! Quel que soit le genre littéraire de ses œuvres, Jean-Luc Bizien est écrivain de talent. Maestro… quel régal !

Dernier tome de la Trilogie des Ténèbres, Le Berceau des Ténèbres fait apparaître un personnage issu d’Autre-Monde de Maxime Chattam. Saurez-vous le découvrir ?

Extrait

La cave était plongée dans les ténèbres. El bruit, quoique ténu, y était quasi perpétuel à présent. C’était une plainte étouffée, proche du gémissement sourd. Au fil des heures, les prières et les lamentations s’étaient muées en ritournelles enfantines.
« Sale petite vermine ! » s’agaça Ace en laissant entendre un claquement de langue courroucé. Sans doute la fatigue étourdissait-elle son prisonnier, qui délirait. Tête basse, poignets surélevés par les menottes, le garçonnet gisait sur le sol crasseux. Ses râles et ses pleurnichements irritaient au plus haut point Ace, qui dut se faire violence pour ne pas le châtier.
–    Tu devrais pourtant lui donner une bonne raison de se plaindre ! siffla une voix dans sa tête.
Ace eut un sourire amusé. Oui, ce serait agréable, mais contre-productif. Parfois, le plaisir était décuplé par l’attente…
–    Allez ! renchérit la voix en se faisant suave. Fais-toi plaisir.
La tentation était grande – distribuer quelques savantes punitions contraindrait au silence cet horripilant cafard…
Ace se sentit si près de succomber qu’il dut se mordre la lèvre inférieure. Lorsque des perles de sang roulèrent sur sa langue, il déglutit avec bonheur en goûtant le parfum âcre. Il aurait reconnu entre mille les saveurs de son propre sang alourdi par les substances…
–    Et les maladies ! ricana la voix.
The Ace s’ébroua.
Il ne fallait se laisser aller sous aucun prétexte. Le temps était compté et il restait encore tant de choses à faire ! Plus inquiétant : la bête rôdait aux frontières de sa conscience. Elle était là, guettant l’ouverture, l’instant précis où il baisserait la garde, où il manquerait de vigilance. S’il ne maintenait pas sa concentration, la créature surgirait. Elle prendrait le pouvoir… et c’en serait terminé de ses résolutions et de son projet.
Il se devait de tout mener dans les règles de l’art.
Si tel n’était pas le cas… il lui faudrait tout recommencer une fois de plus.
–    A d’autres ! tempêta la voix sous son crâne. Tu en crèves d’envie. Ne va pas inventer des excuses ! Ce ne seront pas les premiers, et sûrement pas les derniers !
Ace s’ébroua furieusement.
–    Ça n’est pas le moment ! lâcha-t-il, dans l’espoir de chasser la créature qui avait pris naissance dans son esprit embrumé. Dégage !
Il se rua vers sa mallette ouverte et y préleva un tube de verre. Il dut batailler un moment avec le flacon, car ses ongles extrêmement longs l’empêchaient d’agripper le bouchon. Il finit par l’ouvrir pour faire rouler deux gélules au creux de sa paume.
Il envoya voler sa main en direction de sa bouche d’un geste sec, goba les pilules et ferma les paupières. Il resta ainsi, immobile, recouvrant peu à peu le contrôle.
Les échos de la voix se firent plus faibles, plus distants. Quand le silence fut enfin de retour, The Ace put réorganiser ses idées. Rasséréné, il laissa fuser un ricanement. Au vrai, ce n’était JAMAIS le moment de perdre le contrôle, dans sa spécialité !
Il prit une profonde inspiration et s’efforça ensuite de vider totalement ses poumons. Puis il se concentra sur les appareils pour effectuer les nombreux branchements. Une moue circonspecte aux lèvres, il étudia l’enchevêtrement complexe des câblages avant de lâcher un grognement d’aise.
Tout irait bien !
La prise de son pouls était optimale, l’éclairage suffisant.
Du reste, même dans la pénombre, la minuscule caméra HD dont il disposait réalisait des prouesses. Ce gadget coûtait horriblement cher, mais le résultat était au-delà de toute espérance : Ace pouvait conserver des souvenirs fabuleux, sous le seul éclairage d’une bougie.
Il sourit aux anges. L’antique projecteur de photographe, installé avec minutie dans un coin de la pièce, serait idéal. A n’en pas douter, il obtiendrait un film impeccable, cette fois.
Une pièce maîtresse de sa collection.
Les yeux mi-clos, il balaya une dernière fois le décor et hocha la tête : il allait sous peu réaliser l’un de ses meilleurs films. On n’avait pas fini de parler de cette nouvelle démonstration de puissance.
Il tendit un doigt avec une certaine délectation…

Et pressa la touche « REC ».

Les Michetonneuses de Rose Emilie, éditions Don Quichotte, 456 pages. 19,90 €

Heaven Alighieri est trop belle pour être pauvre. Michetonneuse, elle est persuadée de ce principe. Pour subvenir à ses besoins, la jeune femme écume les soirées branchées de Paris, en compagnie de ses amies Anissa, Stéphanie et Maya : tout mâle est bon à prendre pourvu qu’il ait une carte Infinite Black. Un jour, Heavy décide de séduire N., le rappeur.

Rose Emilien a créé Meuf2City, son blog, en 2008. Les Michetonneuses est son premier roman.

Si vous ne maîtrisez pas le langage des cités, vous aurez du mal à lire ce livre, qui peut, du reste, choquer les lecteurs tant les personnages sont imbus de leur personne et sans scrupules dès lors qu’il s’agit d’obtenir de l’argent pour s’acheter un sac Channel, une paire de Louboutin ou une robe d’Azzeddine Alaîa.

La fin du roman aurait été différente, je m’interrogerais encore sur le message qu’il contient, si tant est qu’il en contienne un : à Paris, à condition d’être belles, certaines jeunes femmes passeraient leurs journées et leurs nuits à baiser des hommes pleins aux as, mariés ou pas, jeunes ou vieux, en espérant devenir riches et célèbres sans jamais avoir à travailler, quoi qu’il leur en coûte.

Alors que les femmes continuent à se battre au quotidien pour être reconnues comme des êtres humains capables d’agir et non pas comme des bouts de viande sans cervelle, écrire un livre prônant l’inverse jusqu’à sa toute fin ou presque, et réussir à le faire éditer, a de quoi étonner la femme et l’écrivain que je suis.

A lire, par curiosité.

Extrait

J’abuse de la générosité parce que ma plastique les rend fragiles. Dans la vie, y a deux types de gens : les enculés et leurs victimes. En toute humilité, j’espère bien appartenir à la première catégorie. C’est la seule façon de ne pas finir sur le carreau. Moi, je n’ai qu’un seul objectif ici-bas : être riche. Quoi qu’il en coûte en souffrance, en dignité et en amour. Je ne veux pas être cette Française moyenne dont l’existence ne vaut qu’un Smic et quelques APL. De toute façon, je suis au-dessus de la masse, je suis née pour briller. Dieu a été généreux avec moi. Je suis belle. A ce qu’il paraît même « trop belle ». Métisse aux yeux de chat, d’un vert bleu indécis, regard perçant, bouche pulpeuse, dents blanches, teint caramel, visage poupin, boule chargé sans trop de squats et une taille fine malgré mon amour pour la bouffe grasse. Cambrure héritée de mes gènes guinéens, ventre plat, abdos mais pas trop, petite poitrine, jambes charnues. On me qualifie souvent de bordel, d’engin, de frappe, de pétard, de bombe, de missile. Je suis forcément la moche de quelqu’un sur cette planète, mais pour l’instant il ne s’est pas manifesté. D’aussi loin que je me souvienne, on ne m’a jamais trouvée « banale » ou « vite fait ». En revanche, les qualificatifs : jolie, ravissante, charmante, magnifique, splendide, incroyable, je les ai souvent entendus. Trop, sans doute. Est-ce que la beauté est un piège ? Je me le demande. Une peur me ronge, que mes atouts se ternissent un jour. Je m’empresse d’amasser le plus de souvenirs et de diamants possible avant que des pattes d’oie viennent entourer mes yeux et que mes courtisans prennent le large. Cette année, je vais fêter mes vingt-cinq ans, un quart de siècle, et je n’ai encore rien accompli de notable. Je suppose que quelques coups de riens, des bouteilles de champagne ingurgitées en soirée, des sacs de marque par centaines, des photos de mode à moitié nue, deux, trois robes de grand couturier rangées dans ma penderie ne passeront pas à la postérité. Mais je suis jolie, ça immunise sans doute contre l’échec.

L’origine du monde de Philip Le Roy, éditions Cherche Midi, 480 pages. 19, 80 €

Sabbah Shabi, la jeune franco-syrienne, a fui la Syrie en dérobant trois preuves qui remettent en question 1400 ans d’histoire. Traquée, enceinte de quatre mois, elle trouve refuge dans le Nagaland, au sein de la confrérie du Serpent.

Après La Porte du Messie, quel plaisir de retrouver les personnages créés par Philip Le Roy ! L’auteur remonte ici aux sources de l’humanité et s’attaque à la plus grande des menaces : l’homme.

Il est à noter que ce roman est fondé sur des recherches historiques et archéologiques encore confidentielles. Mystique, charnel, ce livre développe un suspense des plus intenses avant d’aboutir à une fin inattendue. Passionnant !

A ajouter dans votre valise, son dernier roman : Marilyn X paru en mai chez le même éditeur.

Le lac de Yana Vagner, Mirobole éditions, 416 pages. 21,90 €
Traduit du russe par Raphaëlle Pache

Au terme d’une longue fuite à travers la Russie ravagée par un virus mortel, Anna et ses dix compagnons de fortune – hommes, femmes, enfants – ont atteint leur but : un cabanon sur le lac Vogonzero, à la frontière finlandaise. Contraints à l’immobilité dans ce refuge sûr, ces onze personnes vont devoir apprendre à vivre ensemble, malgré les tensions permanentes, le froid polaire, le manque de nourriture, de ressources et d’intimité.

Yana Vagner a grandi au sein d’une famille russo-tchèque. Vogonzero est son premier roman.

Un huit clos rendu implacable par le jeu d’écriture de l’auteur. L’omniprésence du lac, du froid polaire, de la nuit d’hiver, des tensions palpables sont rendus obsédants, étouffants, éprouvants nerveusement par ce que nous confie Anna.

Viens avec moi de Castle Freeman Jr, Sonatine éditions, 192 pages. 17 €
Traduit de l’anglais (Etats-Unis) par Fabrice Pointeau

Lilian est devenue la cible de Blackway, le truand local. Son petit ami a fui, elle est restée. Elle est résolue à affronter celui qui la harcèle. Dans les fins fonds du Vermont, de bars clandestins en repaires de camés, Lilian, aidée d’un vieillard plein de ressources et d’un jeune homme baraqué mais pas très futé, part à la recherche de Blackway.

Castle Freeman Jr. narre cette histoire avec une virtuosité sans pareille. Ce récit qui se déroule sur quelques heures vous laissera un souvenir impérissable. Sous vos yeux vont se dresser un Vermont lugubre et une réalité violente et criminelle, celle qui règne dans une des régions les plus reculées d’Amérique.

Viens avec moi sera bientôt porté au cinéma avec Anthony Hopkins et Ray Liotta.

Projet Sin de Lincoln Child, éditions Ombres noires, 384 pages, 20 €
Traduit de l’anglais (Etats-Unis) par Fabienne Gondrand

Jeremy Logan est un « énigmologue » mondialement connu pour résoudre l’insoluble. Abrité dans un vieux manoir du Rhode Island, l’institut de recherche Lux l’engage pour enquêter discrètement sur le suicide inexpliqué de Willard Strachey. Que s’est-il passé pour que cet homme s’en prenne à son assistante avant de se suicider ? Que contient exactement cette pièce dont Strachey avait entrepris la rénovation ?

A lire pendant les nuits d’orage. Pour augmenter votre frayeur !

Lincold Child est éditeur et auteur à succès de dizaine de thrillers écrits seul ou avec Douglas Preston. The forgotten room est le quatrième roman mettant en scène son nouveau héros, Jeremy Logan.

Le pacte des innocentes de Valérie Saubade, éditions Anne Carrière, 432 pages. 20 €

Blewbury est une paisible bourgade de l’Oxfordshire, connue pour son église du XIe siècle, ses parcs bucoliques et ses cottages champêtres. Le Domaine de Kay Fields, sa maison de retraite, accueille de riches pensionnaires en quête de calme et de sérénité mais aussi à la recherche d’amour. Suite à l’envoi de lettres anonymes, de vieilles dames sont assassinées. Nouvellement promue sergent, Karen Stanner, célibataire solitaire mal dans sa peau, va participer à l’enquête.

Très agréable découverte ! Valérie Saubade est on ne peut plus douée pour dépeindre l’atmosphère et des personnages complexes. Beau moment de lecture !

Aphrodite et vieilles dentelles de Karin Brunk Holmqvist, Mirobole éditions, 256 pages. 19,50 €
Traduit du suédois par Carine Bruy

Tilda et Elida Svensson, 79 et 72 ans, célibataires et sœurs, vivent une vie paisible dans la maison de leurs parents. Elles font des confitures, vont à l’église et se couchent tous les soirs à la même heure, dans le canapé qu’elles déplient, après avoir retiré leurs dentiers.

Toute va changer quand arrive leur nouveau voisin, Alvar Klemens. Ayant aperçu son chat pris de frénésie sexuelle après avoir mangé une des plantes qu’Alvar cultive, les deux vieilles dames vont enquêter. Et monter un business clandestin.

Aphrodite et vieilles dentelles est bijou bourré d’humour ! K.B. Holmqvist est l’une des auteurs les plus populaires en Suède, ce qui n’a rien d’étonnant.

Les filles oubliées de Sara Blaedel, éditions Terra Nova, 320 pages. 21 €

Le corps d’une femme est découvert dans une forêt du Danemark. La cicatrice de son visage aurait dû permettre son identification mais personne n’a signalé sa disparition. Louise Rick, enquêtrice au Département des Personnes Disparues lance un appel à témoins.

Une femme âgée reconnaît la victime qu’elle a connu enfant. C’est Lisemette. Elle était internée dans un hôpital psychiatrique, abandonnée par sa famille. Lisemette avait une sœur jumelle. Seulement, toutes les deux sont censées être mortes depuis une trentaine d’années.

Sara Blaedel offre ici un thriller angoissant et paranoïaque. Une très belle réussite dont il serait dommage de se priver.

Les portes de l’enfer de Harry Crews, éditions Sonatine, 256 pages. 13 €
Traduit de l’anglais par Patrick Raynal

Il ne se passe jamais grand-chose à Cumseh, petite ville de Géorgie, en dehors de la maison de retraite tenue par l’imposante Axel, le Club des seniors.

Un jour, trois nouveaux arrivants se retrouvent à la porte du Club des seniors : Sarah Nell Brownstein, amoureuse du masseur nain de la maison de retraite ; Bledsoe, représentant en entreprise de pompes funèbres ; Carlita Rojas Mundez, adepte du vaudou.

Roman court dont l’action est concentrée sur 24 heures, Les portes de l’enfer offre un tableau sans concessions de la condition humaine. Harry Crews ne nous épargne rien : misère sexuelle, abandon, solitude. Mais quel plaisir que cette tragi-comédie ! Irrésistible !

L’Agence Secrète d’Alper Caniguz, Mirobole éditions, 256 pages. 20 €
Traduit du turc par Célin Vuraler

Musa, jeune rédacteur publicitaire se fait recruter à l’Agence Secrète par un étrange employeur : un chat. Au même moment, dans l’immeuble où il habite avec Saban, son colocataire dévot et passionné de magazines érotiques, l’Ecole du Bonheur Intergalactique ouvre ses portes. Cette école est bizarrement l’unique client de l’Agence Secrète.

L’Agence Secrète est un roman délirant où les personnages côtoient le Prince Charles et Superman. A mi-chemin entre le polar et le cartoon, ce nouveau roman d’Alper Kamu est de la même veine que ses précédents : un dessert gourmand.

Larguées d’Hélène Bruller, Sophie Chédru, Véronique Grisseaux, éditions Hugo et Cie, 128 pages. 14,95 €

Trois copines qui se disent tout, partagent leurs doutes, leurs joies et leurs peines. Stella se fait larguer par son mec. Nico et Louise vont lui raconter leurs expériences. Elles aussi sont passées par là.

Certes, toutes les femmes ne se retrouveront dans Larguées, surtout au niveau de certaines vengeances, mais cette BD a le mérite d’oser raconter avec un humour au vitriol les semaines qui suivent une rupture amoureuses. Et hop, dans la valise !

Psychiko de Paul Nirvanas alias Pétros Apostolodis, Mirobole éditions, 214 pages. 19,60 €
Traduit du grec par Loïc Marcou

Nikos Molochantis, jeune rentier désoeuvré est prêt à tout pour obtenir son quart d’heure de gloire. Lorsqu’une femme est retrouvée assassinée dans un quartier d’Athènes, il a la brillante idée de se faire passer pour l’assassin. La presse est fascinée par cette affaire et Nikos se retrouve sous les feux de la rampe mais proche de la guillotine. Ce qu’il n’avait pas prévu.

Paru en 1928 sous forme de feuilleton, Psychiko met en place une mécanique infernale. A découvrir.

Les amants maudits de Martial Maury, éditions Terre d’Histoires, 288 pages. 17,90 €

Dorliac est chef-lieu de canton du Périgord. Depuis quelques jours, un corbeau accuse le maire de corruption en évoquant le meurtre de Scipion, des décennies plus tôt. Antoine Berson, correspondant local de L’Hebdo du Périgord Pourpre, se retrouve mêlé à l’enquête.

Les amants maudits fait suite aux précédents romans de Martial Maury : Le secret des Restiac et L’héritage des Restiac. Secrets de village qui perdurent de génération en génération et se transforment, parfois, en haine tenace. La plume n’a rien d’exceptionnelle mais l’histoire se laisse lire.

Pour information, le livre que j’ai reçu contient une foule de coquilles. Serait-ce pour faire plus couleurs locales ?

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juillet 08, 2016

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20:29

POUR LES VACANCES, DES LIVRES DES LIVRES DES LIVRES ENCORE ET ENCORE ! (1ère partie)

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Une fois n’est pas coutume, et le temps m’ayant manqué pour écrire des critiques plus détaillées, vous trouverez ci-dessous les livres que j’ai aimés lire, voire dévorer. En sera-t-il de même pour vous ?

1ère Partie.

L’âge de l’héroïne de Quentin Mouron, éditions de La Grande Ourse, 114 pages. 15 €

Où l’on retrouve Franck, ce personnage désabusé qui ne sait plus vraiment s’il est dandy, collectionneur de livres anciens ou détective. Toujours accro à la cocaïne, Franck se retrouve à enquêter à Toponah. Face à lui, Leah, serveuse au Jenny’s Dinner. La jeune femme l’intrigue au plus haut point. « Elle semble prête à tuer, […] Est-ce une illusion ? Une adroite mystification ? […] »

Quentin Mouron a encore une fois posé son regard acéré sur une partie du monde, le Nevada. Osé, lettré, rythmé, L’âge de l’héroïne est un roman noir et scintillant, court et troublant qui se lit d’une traite.

Notez que son précédent roman, Trois gouttes de sang et un nuage de coke a paru en format poche 10/18.

Extrait

[…] Un cow-boy gominé s’approche du comptoir. Derrière celui-ci se dresse Leah. Leah. L’adolescente pieuse et débauchée, la vierge sublime et offerte. Un énergumène, une sainte, une salope. Qui s’active tous les jours, tous les soirs au Jenny’s Dinner. Le fast-food possède ses propres sortilèges. Il y a une authentique poésie dans l’alignement des enseignes, dans la reproductibilité des plats, dans la diversité de l’offre. Quand on roule dans le désert, qu’il fait nuit, qu’il n’y a personne – et personne depuis longtemps, depuis qu’on a quitté Vegas, depuis cent kilomètres au moins – rien n’est apaisant comme ces oasis d’huile, de métal, de lumière. Leah, à première vue, incarne la lettre et l’esprit du fast-food : un accueil chaleureux, souriant, fardé, des cheeseburgers savoureux et des pipes dispensées sans empressement, presque avec grâce. Elle n’engorge que les pauvres, les loqueteux, les désaxés, les mutilés, les refoulés, les exclus, les balafrés, les cauteleux ; elle produit ses fellations en chaîne, mais leur ajoute la magie du caprice. […]

La nuit, nous grandissons de Ben Brooks, éditions La belle colère, 272 pages. 19 €
Traduit de l’anglais par Marie de Prémonville

Jasper Wolf est censé bâtir son avenir mais il a d’autres priorités : s’éclater avec ses potes dont Tenaya, coucher avec Georgia Treely et envoyer son beau-père Keith en prison, histoire qu’il disparaisse de la vie de sa mère et de la sienne. Pour obtenir tout cela, Jasper ne reculera devant rien.

Prises de risques, émotions, angoisses, espoirs, tout est là. Ne vous fiez pas à son apparente frivolité, La nuit, nous grandissons décrit avec justesse ce moment éphémère : l’adolescence. Un délicieux moment de lecture où règnent l’humour noir et la tendresse.

Ben Brooks avait 17 ans quand il écrit ce roman, 19 ans quand il sort en Angleterre (Grow up, Canongate, 2011). A suivre !

Extrait

Il est 8 h 35. Je suis debout à ma fenêtre et je regarde le jardin. Keith est en train de caresser le sol de sa main, s’imaginant sans doute que c’est la poitrine d’un cadavre. D’ici peu, il va sûrement se frotter le visage dans la terre.
Au-dessus de lui, le ciel est tout en strates, comme une glace napolitaine. Saumon. Ambre. Sépia. Elles se chevauchent et se mélangent. Saumonbrépia. Une odeur mêlée de bière, de tabac et de papier règne dans ma chambre. La vitre sent la poussière et le vieux soleil emprisonné. Dans les nuages, les oiseaux se bécotent.
J’allume mon ordi portable et me connecte sur Facebook. A en croire le chat, Georgia Treely est en ligne. Ça m’étonnerait. Le chat de Facebook essaie de me piéger.
Georgia Treely est une fille de mon cours de psycho avec qui j’ai envie de coucher, mais ça n’arrivera pas parce qu’elle croit en Jésus et que sa mère est une bourge qui fait ses courses dans des épiceries hors de prix. Mon seul espoir, c’est qu’elle fasse une bonne crise d’ado contre les valeurs familiales qui la cernent de toutes parts. Si ça devait se produire, je me ferais un plaisir de proposer mes services comme exutoire à sa révolte. Quand mon sexe pénétrera dans son vagin, Georgia pensera à sa mère qu’elle déteste, et à ses insupportables couvre-feux.
Je n’ai jamais adressé la parole à Georgia Treely.
[…]
Tenaya a vraiment l’esprit pratique. Elle ne laisse jamais rien au hasard. C’est ce qui me fait dire que : ou bien elle n’est pas totalement convaincue de la culpabilité de Keith, ou bien elle n’est pas totalement convaincue que la police sera totalement convaincue de la culpabilité de Keith. C’est l’une de ces deux réserves (ou peut-être les deux) qui l’empêche d’embrasser pleinement ma cause.
« On pourrait exhumer sa femme ? » propose Tenaya.
Je la dévisage, hébété. Je suis tout excité. Comment n’y ai-je pas pensé ? C’est la solution parfaite pour incriminer Keith : on va déterrer le corps, appeler la police, et alors Maman sera de nouveau en sécurité et Keith, derrière les barreaux.

Un homme à terre de Roger Smith, éditions Calmann-Lévy, 320 pages. 20,90 €
Traduit de l’anglais (Afrique du sud) par Mireille Vignol

10 ans ont passé. John Turner, homme d’affaires, et son épouse Tanya, avocate, ont quitté Johannesburg pour s’installer près de Tucson en Arizona. Ils ont une fillette de 9 ans et vivent dans une immense maison depuis que John a déposé le brevet d’un appareil à nettoyer les piscines. Tout irait pour le mieux si John n’était pas tombé amoureux de sa secrétaire au point de demander le divorce. Comme sa femme refuse et tente de le faire chanter, il a imaginé une solution radicale.

Un homme à terre est un roman noir extrêmement violent. Avec maestria, Roger Smith nous entraîne dans la vie de ce couple qui part en vrille dès lors que le hasard s’en mêle. « Le coupable est toujours celui qui se passe la corde au cou. » dit l’auteur. Impossible de lâcher la lecture de cette histoire tant qu’on n’est pas arrivé au point final.
Auteur de Blondie et la Mort, Le sable était brûlant et Le piège de Vernon, Roger Smith est aussi scénariste et réalisateur.

Extrait

Tandis que Lucy et le type chauve approchaient de la porte d’entrée – sous le coup de la panique, et bien que Tanya l’ait récemment traîné à un barbecue ennuyeux à mourir chez cet homme, Turner luttait pour retrouver son nom -, Shorty se colla à lui et il sentit son haleine chaude à travers le trou du masque.
– Tu ouvres la porte, tu me vires ce connard et tu fais entrer ta môme. Déconne pas. tu m’entends ?
– Oui, dit Turner, la voix rauque de peur.
Shorty recula, s’aplatit contre le mur, l’arme braquée sur la tête de Turner.
Un mouvement attira son l’œil de ce dernier et il aperçut Bone qui traversait la pièce, se glissait dehors par la baie vitrée et dépassait la piscine. Le faisceau lumineux d’un des spots du bassin accrocha la longue lame du couteau qu’il tenait dans sa main gantée.

Parce qu’ils le méritaient de Peter Swanson, éditions Calmann-Lévy, 352 pages. 20,90 €
Traduit de l’anglais (Etats-Unis) par Estelle Roudet

Dans le vol de nuit Londres-Boston, Ted Sevenson rencontre la belle et mystérieuse Lily Kintner. Ils bavardent, ils boivent et Ted finit par se dévoiler, sans retenue. Selon lui, son couple est en train de sombrer, sa femme le trompe. La seule solution envisageable est de la tuer. Ça tombe bien, Lily déclare qu’elle est prête à l’aider. Pour elle, des tas de gens méritent de mourir : parce qu’ils mentent, trompent, blessent sans remords. Seulement, la belle Lily n’a pas tout dit à Ted.

Peter Swanson excelle à sonder la nature du mal et à distiller le suspense. Dans cette histoire, qui manipule qui ? A ce jeu très dangereux du chat et de la souris, lequel de ces personnages va gagner ? J’en redemande, oh oui !

Extrait

Cet été-là, je retournai à Monk’s. Ma mère avait un nouveau petit ami, Michael Bialik, un professeur barbu qui enseignait la linguistique à l’université et avait étonnement les pieds sur terre. Il habitait à environ huit cents mètres de chez nous, dans une ancienne grange aménagée où il vivait avec son fils, un prodige du piano appelé Sandy. Michael adorait cuisiner et, pour cette raison, ma mère passait beaucoup de temps chez lui, m’abandonnant Monk’s. Mon travail à la bibliothèque ne me prenant que quatre heures par jour du lundi au vendredi, je passais le reste de ma semaine soit à lire, soit à me balader dans la propriété. J’étais amoureuse et en paix. […]
J’avais prévu de rejoindre Eric à New-York les week-ends, mais quand il vint me voir à Monk’s, il tomba amoureux de l’endroit, ou du moins le prétendit.
[…]
– Tu es devenue quelqu’un de bien, Lily, en dépit de ta mère et de moi, me dit-il, et ce n’était pas la première fois qu’il le faisait.
[…]
Son bureau se trouvait dans un immeuble en pierre de quatre étages sans rien de particulier, à côté d’un Gray’s Papaya. Je m’assis sur un banc en face de l’entrée, repêchai un New York Post dans une poubelle voisine et le dépliai devant moi tout en gardant un œil sur l’entrée du bâtiment. Un peu après 17 heures, quelques hommes en costume accompagnés d’une femme en jupe et chemisier apparurent. Pas d’Eric. Puis il sortit avec deux autres types. Il portait un costume gris clair. Dès qu’ils furent sur le trottoir, ils allumèrent tous une cigarette en même temps. Je ne fus pas surprise de le voir fumer, bien qu’il m’ait dit avoir arrêté le jour de la remise des diplômes. Il n’avait jamais fumé une seule cigarette lors de ses visites dans le Connecticut, mais c’était parce qu’il était deux individus en un. Leurs cigarettes allumées, ses collègues commencèrent à marcher vers le centre-ville, mais lui ne bougea pas, un œil sur son téléphone. Un taxi jaune finissant par se garer devant lui, je crus qu’il allait y monter, mais une rousse vêtue d’une minirobe rétro en descendit et l’embrassa sur la bouche pendant qu’il jetait sa cigarette.
Ils discutèrent un moment, la main d’Eric posée sur sa hanche.
Ma poitrine me faisait mal, le monde scintillait devant mes yeux et, pendant un bref instant, je crus que je faisais une crise cardiaque. Puis le pire s’estompa. Je me redressai, inspirai un grand coup, étudiai la fille. Elle me disait quelque chose, mais il fallait que je voie son visage. Qu’elle soit rousse elle aussi ne faisait que retourner le couteau dans la plaie, bien qu’à cette distance je puisse affirmer que sa chevelure était l’œuvre d’un coiffeur et non de la génétique.
Eric et la rousse firent demi-tour et, pendant un instant abominable, je crus qu’ils allaient descendre du trottoir et traverser la rue dans ma direction, mais ils prirent vers le nord, bras dessus bras dessous. Je les observai par-dessus mon journal et réussis enfin à bien voir le visage de la petite amie d’Eric à la ville. C’était Faith, une Faith aux cheveux roux. A y repenser, je ne fus pas vraiment surprise que ce soit elle – bien sûr que c’était elle -, mais je me souviens avoir été choquée qu’elle se soit teint les cheveux, et qu’ils soient maintenant roux comme les miens. Et cela me mit en colère. Plus en colère que je l’avais été depuis des années.

Les tribulations de l’expéditif de P.G. Sturges, éditions Calmann-Lévy, 288 pages. 20 €
Traduit de l’anglais (Etats-Unis) par Mireille Vignol

Pussy Grace, strip-teaseuse, fait appel à l’Expéditif : Art Lewis, son très riche amant septuagénaire a coupé tout contact avec elle. Pour elle, cela n’a aucun sens. Pourquoi ? Afin de répondre à cette question, Pussy et l’Expéditif pénètre déguisés dans la maison de Lewis qu’ils découvrent mort. Alors que leur virée tourne au cauchemar, ils réussissent à s’enfuir pour apprendre quelques heures plus tard qu’Art Lewis est non seulement ressuscité mais qu’en plus, il vient de se marier. Serait-ce un complot ?

Michael Connelly qualifie l’auteur de « digne successeur de Chandler ». Revoici Dick Henry dit l’Expéditif. L’homme qui aide les gens à se sortir des situations les plus difficiles en usant de tous les moyens radicaux et immoraux. Certains pourraient penser à la série Ray Donovan mais qu’ils se rassurent, pas de ressemblance. Ici sont de mises l’humour noir, l’amour vrai et le loufoque. Et P.G. Sturges est vraiment doué pour que ce « bricolage assez unique » fonctionne. Un très bon moment de lecture à passer !

Extrait

Je retrouvai Puss dans la partie ancienne du Farmers Market. Nous partageâmes un café tandis qu’un immigré laotien lisait les commandes de crêpes en les écorchant. Ce qui me rappela encore une fois que la langue anglaise n’appartient pas aux intellos qui écrivent des manuels inabordables. Elle appartient à ses locuteurs dans le monde entier.
–    Il est peut-être encore vivant, dit Puss.
–    Non, impossible. Il est mort.
–    Ça s’appelle la combustion spontanée, Dick.
–    Non, ça ne s’appelle pas la combustion spontanée.
Nom de Dieu.
–    Si, si. Je l’ai appris à la fac El Camino.
–    Non, t’as rien appris de tel. Et c’est pas ce qui s’est passé. Art est mort.
–    Alors il n’est pas marié.
–    Il l’a peut-être été sans le savoir. Lors d’une cérémonie posthume.
–    Peut-être, mais il est probablement mort.
–    D’accord, Puss.
C’était pas gagné.
Puis je vis les larmes couler sur ses joues. Je posai ma main sur la sienne.
–    Je suis désolé, Puss. Désolé.
–    Je l’aimais, Dick. Et il m’aimait. A sa manière. Je sais qu’il m’aimait. Tu ne crois pas ?
–    J’en suis sûr, ma chérie.
Elle sanglotait, je la laissai faire. J’étais tellement abasourdi par la nouvelle que je n’avais même pas songé à ses sentiments. J’étais trop occupé à me projeter en taule.
Pauvre Puss. Combien d’âmes sœurs laissons-nous entrer dans nos vies ? Non seulement ça devient de plus en plus dur en vieillissant, mais il n’y en a pas beaucoup au départ. On surmonte le tressaillement, on suspend temporairement son incrédulité et il nous arrive de réussir.
Adieu à tout ça. Puis on meurt. Mais au cul ces pensées, ou alors il me faut une double Stoli et une dose d’héroïne.
Puss s’était à peu près remise de ses émotions. Elle s’essuya les yeux et tenta de sourire.
–    T’as reconnu la femme qu’il a épousée ? lui demandai-je.
–    C’est la sœur d’Ellen Havertine.
–    Et tu la connais.
–    Ah bon ?
–    Ouais. Tu lui as flanqué un grand coup de canne dans la tronche.
–    Quoi ? Cette pouffiasse ?
Et ouais, Puss. Cette pouffiasse.

Ce qui ne nous tue pas… de Carole Declerq, éditions Terra Nova, 320 pages. 18 €

1944, pendant l’Occupation. Les Français espèrent un débarquement allié. L’inquiétude gagne peu à peu l’armée allemande qui accentue les duretés perpétrées contre la population française. Maximilien von Wreden, officier du Renseignement allemand, en poste depuis quelques mois rencontre Marianne, étudiante en philosophie. Il en tombe amoureux fou.

Marianne a 21 ans. Elle travaille pour un réseau de résistance. Sa mission est de recueillir des informations sensibles et d’abattre Maximilien.

Carole Declerq signe ici un très beau roman historique ET érotique. Sa plume est brillante. Tous les ingrédients sont réunis dans Ce qui ne nous tue pas… pour que le lecteur n’oublie jamais ses deux personnages.

Extrait

[…]
–    Allez, ma poule, à toi de jouer. Tu prends un air dégagé, hein ? Tu viens de faire tes courses à la librairie et tu es sur le chemin de la maison.
Marianne acquiesça. Elle sortit avec une grande respiration, morte de terreur, prête à vomir dans toutes les casquettes de la Wehrmacht réunies. L’instant d’après, son visage avait pris un air dégagé. Elle se mit à marcher lentement, le nez en l’air, comme si elle flânait. La rue de l’Université était presque vide. Elle croisa deux bicyclettes, puis une grosse voiture qui ne roulait pas très vite et qui s’arrêta tout à fait une dizaine de mètres derrière elle. Elle entendit une portière s’ouvrir.
–    Marianne !
Elle se retourna. Von Wreden avait un pied sur le trottoir, l’autre était resté sur le plancher de la voiture. Elle prit un air surpris et fit quelques pas hésitants dans sa direction. Encore une mission comme ça et je rentre à la Comédie-Française.
Quand elle fut à deux mètres de lui, elle lui sourit vaguement, car elle ne savait quelle contenance adopter. Fallait-il paraître fâchée, indignée, triste ? Comment se comporter avec un bonhomme qui vous avait mis à la porte de sa chambre comme un sagouin après avoir aspiré vos amygdales pendant près de cinq heures ? Vaste question. Elle n’en avait pas discuté avec Nini. Il la regardait gravement, enregistrant chaque détail de sa personne depuis le petit bonnet jusqu’aux tatanes disgracieuses en passant par le paquet enveloppé de papier brun qu’elle tenait à la main.
–    Je faisais quelques achats, tenta-t-elle avec un geste vague vers la librairie pour justifier sa présence de Parisienne dans une rue de Paris.
–    Marianne, murmura-t-il en éludant la question d’un petit mouvement en l’air. Je vous ai cherchée partout ! Quelle veine de vous trouver aujourd’hui ! Je n’en crois pas mes yeux !

Sors de ma vie de Lisa Unger, éditions Le Toucan
Traduit de l’anglais (USA) par Nicolas Zeimet

Ian Paine a quitté les Hollows et s’est installé dans un loft, à New York. En racontant les aventures de Gros-lard, il est devenu un auteur de BD renommé. Gros-lard ne serait rien sans Priss qui le sauve de toutes les situations. Priss, la sulfureuse… Ian l’a rencontrée dans les bois, quand il était enfant. Que serait-il devenu sans elle ? Priss et ses colères… Quand Ian rencontre Megan, il pense qu’elle pourra lui faire oublier son passé. Qu’il va enfin connaître le bonheur.

Quand il s’agit de raconter une histoire qui se délite, en alternant les scènes tragiques et celles où s’installe la tension, Lisa Unger est là. Magistrale.

Extrait

Après ma conversation dans le parc avec Megan, je me suis dépêché de rentrer pour prendre une douche et me mettre sur mon trente-et-un en prévision de notre rendez-vous. J’étais surexcité. Je me sentais plus léger que je ne l’avais jamais été depuis très longtemps. J’étais Tony dans West Side Story : quelque chose allait arriver, quelque chose d’extraordinaire. Je me trouvais à un tournant décisif de ma vie et pouvais sentir l’électricité monter en flèche. Ce qui explique le direct que j’ai pris à l’estomac en trouvant Priss assise sur les marches qui menaient à l’entrée de mon immeuble.
« Salut, étranger, a-t-elle commencé.
Salut » ai-je dit. J’ai voulu lui décocher un sourire, mais il sonnait si faux que je me suis demandé si elle avait compris que je n’étais pas franchement ravi de la voir. « La forme ? Ça fait un bail » a-t-elle répondu. Elle a enroulé une boucle rousse autour d’un de ses doigts. Il était impossible de saisir toutes les nuances de sa chevelure de sauvageonne – blanche, cuivre, or. Je n’avais jamais pu lui rendre justice, du fait de son caractère en perpétuel changement.
« C’est clair », ai-je dit. Je suis venu me planter face à elle, et elle a baissé les yeux sur moi, sa main appuyée sur la rambarde en métal. Une passante nous a jeté un regard interrogateur. « Qu’est-ce que vous regardez ? » lui a lancé Priss.
Chercher l’embrouille, partir au quart de tour : c’était tout à fait elle. J’étais un peu pareil quand nous trainions ensemble. J’ai suivi la femme des yeux, embarrassé. Mais elle avait déjà passé son chemin, sans se retourner, comme toute bonne New-Yorkaise qui se respecte.
[…]
Elle a amarré son regard d’un bleu glacé au mien. « Des trucs à faire ? »
C’est le dernier souvenir clair que je garde de cette soirée. Je me rappelle avoir sombré dans le canapé. Juste une taffe, ai-je pensé. Ça me détendra. J’aurais moins l’air d’une pile électrique quand je retrouverai Megan. C’était cette herbe hawaïenne absolument démente que m’avait donnée mon attachée de presse. N’y touche pas si tu as des choses à faire, surtout. Elle va te retourner la tête, m’avait-elle averti. Je me souviens de Priss, son souffle dans mon cou, ses mains sur mon pantalon.
Priss, arrête. Me fais pas ça.

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avril 03, 2016

18:57

Indécence

» ‎ Impudique Magazine

Par la fenêtre, j’aperçois six corneilles perchées à la cime des bouleaux encore nus. Leurs plumes gonflées résistent au gris de ce ciel pâle d’un dimanche d’avril. Mon regard se perd encore sur ce paysage printanier. Mes pensées s’envolent vers toi.

A quoi occupes-tu le peu de temps libre que tu t’octroies ? T’es-tu seulement aperçu que j’étais partie ?
Je souris à cette dernière question mais je m’inquiète pour toi. Pour nous aussi, un peu. Mais surtout pour toi. M’éloigner de toi en me réfugiant dans l’ancienne bergerie n’étant pas suffisant. Pas cette fois. Il me fallait mettre des kilomètres entre nous, entre ma trouille et la tienne. Ou l’inverse. Il fallait que je lèche mes plaies. Seule. J’avais besoin de rendre ma solitude plus distante qu’une trentaine de mètres de la tienne. La solution la plus pratique était de rentrer dans ma coquille. Là-bas. Même si y retourner, c’était risquer de m’enfouir sous des souvenirs puants. Je ne me rappelle pas avoir pensé à toi quand j’ai fui mais il me fallait partir. Oui, lâchement, j’ai déguerpi. Je nous ai fuis.
Et puis, il était hors de question que tu voies ces larmes couler, mon nez rougi par ces reniflements de môme perdue.

Depuis cinq ans, mon mois de mars est entaché de noir. Ces anniversaires endeuillés me ramènent à des pans de mon histoire que j’aimerais oublier. Crois-tu que la violence des coups reçus par une enfant peut rester contenue en elle ? Il m’arrive d’en être certaine. Au-dedans, ma noirceur enfouie peut reparaître suite à un trop-plein de stress mal géré. Dans ces instants-là, ma raison s’égare. Un sourire est capable de me brûler. Un mot, de m’entailler, profond. Aussitôt, je redresse mes boucliers, je renfile ma carapace en adamantium. Je n’entends plus rien. Même pas toi. Toi, si doux, si tendre. Si froid. Si passionné.
« Dis-moi, penses-tu vraiment que je sois une horrible personne ?
– Qu’est-ce que c’est que cette question ? Horrible ? T’es dingue ? Tu es extra. Les autres sont des cons. C’est la vie qui est comme ça. »
Je suis extra ! N’importe quoi ! N’importe quoi ! N’importe quoi ! N’importe quoi ! Personne n’est extra et sûrement pas moi.
Il me l’a assez répété. Pendant des années. Suffisamment pour qu’il m’arrive encore de douter de moi. De me sentir incapable d’aimer. Incapable d’être aimée. Ne supportant pas de l’être, par peur que tout éclate.

« Tu te prends pour qui ? Pour une princesse ? Tu es une incapable, tu m’entends ? Incapable et incompétente. Tu n’arriveras jamais à rien ! » Tout en offrant mon sourire-cuirasse à cette folledingue hystérique qui m’insultait haut et fort, ce sont ses mots à lui que j’entendais. Les mots qu’elle utilisait, c’était ses mots à lui. Incroyable.
La vrille de mars était amorcée. « Tu es extra ! » Impossible ! Non, impossible ! Je ne peux pas te sembler extra, moi ! Moi ? Conneries ! J’étais incapable d’écouter tes mots-caresses, ceux de mon géniteur avaient refaits surface. Et avec eux, ses coups.
Je n’écris pas pour toi, homme-loup, tu sais ? J’écris. Quelque fois, c’est un réel plaisir. D’autres fois, une véritable torture. La preuve. S’il m’est arrivé de conter certains passages de mon enfance, encrer une des scènes les plus noires de mon adolescence, c’est la revivre avec une acuité toujours aussi vive malgré les années, alors, j’évite. Ou pas.

Les corneilles se sont envolées. J’ai bu trop de café. Je fumerais bien une clope. Leonard Cohen chante Hallelujah. Mes larmes ont séché. Tu me manques comme jamais. Bizarrement, cette violente confrontation avec mon géniteur ne figure dans aucun de mes journaux intimes. Le crois-tu ?

C’était un jour de soleil. J’allais grimper les escaliers qui menaient à ma chambre. J’avais refermé la porte sur une de ses remarques cruelles et déplacées. Comme d’habitude.
A-t-il entendu les mots que j’ai prononcés à voix basse en réponse à ses horreurs ? Encore aujourd’hui, je me pose la question.
Après avoir rouvert la porte des escaliers, il m’a retenue par la cheville. Les premiers coups de poing sont tombés, j’ai lâché la rampe. Cette fois, comme beaucoup d’autres, je n’avais pas été assez rapide. Par contre, ce jour-là, je ne l’avais pas provoqué. Ouais, il m’est arrivé de le provoquer. Tant que son envie de m’anéantir me frappait, il ne cognait pas maman. Et puis, ça me donnait l’impression d’exister à ses yeux.

J’ai réussi à m’échapper. La table de cuisine m’a servi de bouclier pendant quelques minutes. Le temps d’en faire le tour dans un sens, puis dans l’autre. Le temps de me ruer sur le tiroir du buffet, de l’ouvrir et d’y saisir le grand couteau de cuisine. Je l’ai pointé aussitôt vers lui, stoppé net dans sa course. Pas longtemps. Ivre de rage et bourré d’alcool, il a repris ses insultes en avançant vers moi. Nous nous sommes retrouvés devant la maison, dans la cour. En face, dans la sienne, le voisin ne loupait pas une seconde de ce spectacle gratuit. A aucun moment ce connard n’est intervenu.
« Qu’est-ce que tu attends ? Vas-y, plante-moi ! Vas-y ! Plante ton père ! Vas-y ! T’en es pas capable, hein ? Allez ! Viens ! Plante-moi, viens ! »

Et ce soleil qui brillait, qui brillait. J’étais dans une rage mortelle, coincée entre la table du salon de jardin et les escaliers en pierre de l’entrée. Il me bloquait l’accès à la seule voie par laquelle j’aurais pu m’échapper. Il ricanait dans son tee-shirt orange puant la sueur.
« Alors, tu fais moins la fière, là, hein ? Allez ! Plante-moi ! »
D’un coup, il a de nouveau bondi sur moi. J’ai retourné la lame sur moi. A deux mains, je l’ai tenue sur mon ventre. Il a stoppé sa course, incrédule.
« Tu fais un pas de plus et je me plante, tu m’entends ? C’est moi que je plante ! Un pas de plus…»
Il a reculé, ouvert la porte de la cour et l’a claqué. BAM !
Plus jamais il n’a levé la main sur moi. Ni sur maman. Il a continué à boire et à exciter ma sœur et mon frère pour qu’ils me frappent. Quand ils réussissaient. Ce qui était rarissime. Trois ans après cet épisode, je quittais cette famille. Mon sang. Ma honte. Ma faille.

« Tu es une super nana qui doit faire des ravages. »
Bordel ! Le seul que j’ai envie de ravager, c’est toi. Ouais. Autant que tu me tourneboules le cœur, la raison et l’âme. Ce serait plus facile de disparaître à jamais, peut-être. D’aller mourir ailleurs. Tous ces jours où j’étais à terre, j’y ai songé. Ce serait si simple. Si fade mais si simple.

Et voilà Leonard Cohen qui chante I’m your man. Je souris à l’ironie de la vie. « If you want a partner Take my hand Or if you want to strike me down in anger Here I stand I’m your man » Moi aussi j’aimerais être ton homme. Oui, je sais… Quelle insolence. Quelle indécence. Quelle folie. Mais quoi ? C’est long sans toi.

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février 21, 2016

21:43

Toi, juste toi.

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Aussi discrètement que possible, j’étais sortie du lit. Debout, encore vacillante de sommeil, j’avais retenu ma respiration. La tienne était paisible. Ou j’avais réussi à ne pas te réveiller ou tu jouais très bien le dormeur. J’avais souris en repensant aux heures passées à nous aimer.

J’avais adoré te regarder te caresser. Tu avais accepté mon deal sadique et je l’avais savouré ma victoire, seconde après seconde, tout en sachant qu’elle n’était qu’illusoire. Tu reprendrais la main dès que ce jeu t’agacerait. Et ainsi de suite jusqu’au bout de la nuit. Ou presque.

« Je mouille de toi. »
J’avais léché mes lèvres, par réflexe, par envie aussi, une larme glissait de ton méat. Mais je n’avais pas bougé.
« Tu m’as toujours fait un effet terrible.
–    Toujours ?
–    Toujours. Tes écrits aussi. Je bande de toi.
–    Tu affoles mon corps, tu es conscient de ça ?
–    J’espère bien. Tes seins sont tendus ? Ton ventre se sent vide ? »
Qui de nous deux est le plus sadique à cet instant, avais-je songé. Moi qui t’impose cette masturbation ou toi qui me nargue tout en sachant l’effet produit ?
Nous avions entamé le dîner que nous avions préparé à deux. Moi, plus que toi qui m’avait tourné autour pour me voler un baiser, mordiller ma nuque, enfoncer une tomate cerise dans ma bouche, sucer le jus qui en avait jailli sur mes lèvres ou bien encore pincer mes tétons, ton ventre dur plaqué contre mes reins. Tout en poursuivant la préparation d’un repas sommaire, je t’avais rendu la pareille. J’aimais le goût de ce vin qui glissait de mon verre à ta bouche en passant par la mienne.
A chaque fois que j’en avais eu l’occasion, j’avais déboutonné un peu plus ta chemise et ouvert ta braguette. Nous avions atterri sur le canapé. Rieurs. Débraillés. Excités. Je m’étais agenouillée entre tes cuisses et baissée, j’avais léché leur intérieur, remontant lentement vers ton sexe en évitant de le toucher. Je m’étais reculée et redressée afin de planter mes yeux dans les tiens. Tu avais semblé étonné mais tu avais attendu la suite.
« Branle-toi pour moi. »
Je n’avais pas lâché tes yeux noirs en prononçant cette phrase. Tes mains m’avaient obéi. Toi aussi. Je t’avais regardé œuvrer comme on contemple un grand peintre créer son tableau. En silence, dans une quasi extase mystique.
« Écarte les cuisses pour moi. Laisse-moi regarder tes lèvres.
–    Je dégouline… Je dégouline de toi.
–    J’aime.
–    Je te déteste.
–    J’adore. Déteste-moi encore. Imagine mon sexe caresser ton clitoris… Mes mains soulever tes fesses pour tendre ton pubis vers moi, mon pouce caressant ton anus, ma bouche engloutissant ton sexe comme un cannibale affamé…
–    Tu cherches à me rendre dingue de toi ?
–    Non. Suis dingue de tes fantasmes. Dingue de ton corps.
–    Je te hais.
–    Je t’aime. »
J’avais été fascinée par ta façon de pincer ton gland, pour retarder ton orgasme. Et puis, tu avais joui et éjaculé. Je m’étais allongé sur toi. Tu avais gémi en constatant combien tes gestes m’avaient excitée.

Notre chambre baignait encore dans la pénombre, même le jour tardait à se lever. J’avais enjambé nos vêtements jusque dans les escaliers et dans le salon. Au passage, j’avais récupéré ta chemise et l’avais passée. J’avais frissonné. Pas assez dormi, ma belle. J’avais chipé un morceau de pain oublié sur la table, une banane dans la corbeille à fruits et j’étais sortie en passant par la véranda. Sans me retourner, je m’étais dirigée vers l’antre que j’avais choisi pour ma retraite. Ta fille arrivait. Je ne voulais pas perturber vos retrouvailles. Et puis, j’avais besoin de me retrouver seule, sans toi. Sans nous.

Est-ce que tu sais seulement combien il me coûte de t’abandonner ? Même si je sais que son amour te réchauffe ? Votre amour… Tu me manques. Un peu plus au fil des heures. Mais j’ai besoin de ce manque. J’ai besoin de me répéter que ce qui nous relie l’un à l’autre est si fragile qu’un rien pourrait le rompre. Même si je fais semblant de le croire. Peut-être que tout cela n’est que mensonge ? Que rien ne pourra… Est-ce que nous deux… ? Toutes ces questions cons qui brûlent la cervelle et vérole le cœur. Je coule. J’en ai besoin.

Vos rires atteignent la terrasse où je suis assise à fumer, gobant le soleil, l’œil rivé sur le vol tourbillonnant d’un papillon. Je m’accroupis rapidement derrière la haie fleurie et vous observe jouer, un peu plus loin. Tu as l’air si grand et elle si petite. Un géant et une fée. Son rire pétille à nouveau. Je suis curieuse de toi. De tout de toi. De vous.
A quoi pouvez-vous jouer ? Est-ce que tu es un bandit et elle un gendarme ? A moins qu’elle ne soit un prince et toi, un dragon ? Ou l’inverse. Mais à quoi jouez-vous ?

Elle gambade derrière toi, tentant de t’attraper. Même Le Chien en rit, la langue pendante. Assis, il observe aussi la scène, sans bouger, comme moi qui vous mate, l’œil mouillé. Je l’envie, j’envie ta fille, moi qui n’ai jamais connu cette connivence. J’en suis curieuse mais respectueuse. Je réajuste mes écouteurs et enclenche à nouveau le lecteur.
Les notes de Liebesträume retentissent. Liszt s’échappe. Pas toi. La petite a agrippé l’une de tes jambes de pantalon et tu te laisses tomber au sol au ralenti, l’entraînant dans ta chute. Aussi rapide et agile qu’une mangouste attaquant un mamba noir, elle te grimpe sur le dos et attrape tes cheveux, ta barbe, tes oreilles. Tu avances à quatre pattes, en zigzaguant, mimant ta fin. Amusée, je ne perds rien de cette scène fille-père. David a vaincu Goliath.
Dans mes oreilles, les notes des Rêves d’amour s’envolent et je contemple votre amour. Elle et toi. Toi et elle. Tu te retournes et t’allonges sur le dos pour l’attirer au-dessus de toi, bras en l’air. Elle gigote en tous sens. Ses cris surexcités me parviennent. « J’ai gagné ! J’ai gagné ! » J’aperçois ton visage. Tu n’as pas ce sourire avec moi. Pas le même sourire. Celui-ci, qui relève les deux coins de ta bouche, c’est pour elle, uniquement pour ta petite. Dans un mouvement souple, tu te relèves et te mets à tourbillonner avec elle qui s’accroche à ton cou. « Oui, ma princesse pirate, tu as gagné ! » Je vous regarde vous éloigner, tu la portes, serrée contre toi. Elle a calé son menton par-dessus ton épaule. Le Chien s’est relevé et vous suit en remuant la queue.
Je me recule et rallume une cigarette, pensive. Ne pas regretter ce qui n’a pas existé. Mais… aurais-je été différente si j’avais connu cet amour paternel ? Tu ne m’aurais pas aimée.

Je dors mal sans toi. J’ai froid. C’est con. Avoir froid en été dans le sud, c’est très con. J’ai évité la terrasse, un peu. Et puis, merde, j’y suis revenue. Pas vous. Ni Le Chien. Où êtes-vous ? Je vous en ai voulu et puis non. J’ai imaginé à quoi tu occupais tes heures sans moi. Avec elle. Quand elle est repartie, je l’ai su. Le Chien zonait en reniflant le sol. Toi aussi. Je t’ai aperçu, la tête baissée, égaré et puis quelques heures plus tard, tu semblais ragaillardi. Oui, je t’observe. Je te sens. J’ai mal quand tu souffres. Et puis quoi ? Est-ce que tu sens ma souffrance ? Est-ce que tu la vois ? Il m’arrive encore de douter de moi. De toi. De nous. J’en joue aussi de ce doute. Comme si ce bonheur m’effrayait. Comme s’il m’était interdit ? Comme si ne plus ressentir de peur ou de douleur pouvait me faire oublier que j’étais vivante. Pourtant, je te veux toi. Juste toi. Tout toi. Pourtant.

toi-juste-toi

Parfois, je me laisse couler encore plus loin, plus profond. Voilà pourquoi je t’abandonne, j’abandonne celle que tu aimes et je redeviens l’adolescente qui sait si bien se détruire. Et je ne veux pas que tu me voies ainsi. J’ai pas envie que tu sois mon psy.
Je crève d’envie de me blottir dans tes bras, de baiser ta bouche, de chercher ta langue, ton souffle, tes yeux. Je crève d’envie de coller mon cul à ton ventre. Tu es l’un des rares dont j’accepte les mots, tous les mots, l’as-tu deviné ? Oui, homme-sorcier. Aussi bien tes mots-caresses que tes mots-flèches ou tes mots-lames de rasoir. « Je suis un taiseux, pourtant. » m’expliquerais-tu de ta voix grave. Oui et ce sont certains de tes silences qui me blessent le mieux. Ou qui me troublent le plus. « Tu interprètes. » Oui. Oui. Oui. J’interprète tes silences en me référant à ce que je connais, à ceux que j’ai connus. Tu me déstabilises encore. Et j’aime ça. J’aime ça mais je suis incapable de te le dire.

« Pousse-moi dans mes retranchements.
–    J’aime quand tu te débats.
–    J’aime quand tu me tues.
–    J’aime tes cris. J’aime tes fluides. J’aime être couvert de toi.
–    J’aime te sniffer. »

Je sirote un café glacé. Est-ce que tu t’es branlé tous ces jours sans moi ? Moi, non. Je veux affamer mon corps autant que mon esprit. Je n’arrive pas à écrire sans toi, là. J’ai faim de toi. Pire que cannibale, ça existe tu crois ? T’ai-je dit que tu m’intimidais ? Oui. Je t’ai reconnu aussi. Ou choisi. A moins que ce ne soit l’inverse ? Mais on s’en fout. Je suis nue devant toi. Voilà aussi pourquoi j’ai besoin de ces absences.
Mais tu me manques, tu me manques à un point… C’est terrible ce manque de toi. Il grandit et enfle telle une tempête tropicale. Je joue avec ce manque, il va et vient au fond de mon ventre, au creux de mes reins. Il me baise, j’en jouis et j’aime ça. Un temps.
C’est trop long sans toi. Je te veux toi. Juste toi.
Je referme la porte. Un court instant, j’hésite. Et puis non, je rentre. Et si tu étais parti pendant mon absence ? Mon cœur est fou.

Tes yeux noirs et ton sourire. Tes mains sur mes hanches.
« Que veux-tu de plus, dis-moi ?
– Toi. Juste toi. Viens… »

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janvier 30, 2016

19:18

Le baiser la brûlure

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Le baiser la brûlure

Proche de Cahors, en position dominante, leur propriété datait du début XIXe. Elle était organisée autour d’une maison bourgeoise et de ses granges, d’une maison de métayer et d’un four à pain. Avec les huit hectares de prairies et de bois qui l’entouraient, ils s’étaient sentis enfin chez eux.
Les planchers en grandes lames l’avaient séduite. Elle avait transformé la maison de métayer et les granges en chambres d’hôtes. Il avait apprécié le pigeonnier et avait choisi d’y installer son cabinet.

Tous les deux vaquaient à leurs occupations respectives et se rejoignaient quand l’envie de l’autre était trop prenante. Pourtant, tous les deux appréciaient d’être seuls. Ils en éprouvaient même souvent le besoin et régulièrement, l’un ou l’autre s’isolait. Parfois, cette solitude imposée durait plusieurs jours. C’était aussi pour cette raison qu’ils avaient choisi d’acheter cet endroit. Ils pouvaient y disparaître à leur guise. Ces absences leur étaient encore nécessaires alors qu’elles maintenaient l’autre dans une légère angoisse. Et si l’autre ne revenait pas ? Mais ils les respectaient et, au final, les appréciaient plus qu’ils n’en souffraient.

La plupart du temps, elle écrivait. Dans la véranda, dans son boudoir ou bien dehors. Son dernier patient était parti depuis quelques minutes et depuis, il l’observait debout, appuyé dos au mur. Il fumait, un vague sourire aux lèvres.
Elle s’était installée sous le vieux châtaignier, derrière un guéridon posé sur l’herbe. Elle était assise sur une chaise en fer forgé. Ses doigts couraient sur le clavier ou feuilletaient le cahier d’écolier sur lequel elle avait pris des notes. De temps en temps, son regard vert se perdait dans un des rosiers du massif d’en face. Sa façon de se caresser la lèvre qu’elle avait alors l’excitait. Son index glissait d’un bord à l’autre de la pulpe et elle finissait toujours par le mordiller, en le léchant. Elle était pieds nus. Ses longues jambes s’agitaient au rythme de la chanson que diffusaient ses écouteurs. Il savait que pour certains passages de ses livres, elle pouvait écouter le même titre en boucle, pendant des heures.
Il admira ses chevilles, le galbe de ses mollets et la partie visible de ses cuisses. Le soleil d’été était brûlant mais elle adorait vivre dehors. Elle avait retroussé son grand jupon au ras de son pubis. Les premiers boutons de son caraco blanc étaient défaits. Une bretelle avait glissé sur son épaule. Elle caressa le haut de son bras, sans la remonter. Ce dernier geste suffit à le décider. Il écrasa sa cigarette et se déplaça sans bruit. Portait-elle un string ?

Il était maintenant à un mètre d’elle derrière elle. Elle n’avait manifesté aucune réaction à sa présence, concentrée qu’elle était par son travail d’écriture. Il s’avança encore jusqu’à lire les premières lignes de cette nouvelle histoire.

[Elle l’imagina vierge du désert, habitant l’un de ces endroits gelés par la nature et les amours brisées. Une vieille bâtisse retapée, quelque part dans un petit village, à mi-chemin entre la mer et la montagne. Dans son écrin de solitude, il chercherait à se racheter, en quête de paix intérieure et de silence. Il serait un loup alpha dont le nombre élevé d’anciennes maîtresses aurait fait pâlir de jalousie le marquis de Sade. Un bad boy dont le regard hypnotique t’obligeait à te raccrocher à ta petite culotte, ton caleçon ou ton arme, si par malheur, il se posait sur toi.]

Il sourit avant de se pencher au-dessus d’elle et de poser ses lèvres sur sa peau. Juste là, au bord de sa nuque. Il reconnut alors la chanson qu’elle écoutait : Animals de Maroon 5. Ses mains glissèrent sur l’arrondi de ses épaules puis sous le tissu léger pour se refermer sur ses seins. Son odeur et son parfum de diablesse l’enivraient toujours autant. Il la sentit attendre, frissonnante. Il poursuivit sa quête jusqu’à son ventre et la peau si douce du haut de ses cuisses. Elle écarta les jambes et emprisonna ses poignets à l’instant où ses doigts se posaient sur son sexe nu et moite.

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août 31, 2015

22:45

Prologue

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Lien pour 'LES INFÂMES de JAX MILLER : VOUS N’OUBLIEREZ JAMAIS FREEDOM OLIVER !'

18:22

LES INFÂMES de JAX MILLER : VOUS N’OUBLIEREZ JAMAIS FREEDOM OLIVER !

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Jax Miller est née à New York, et vit désormais en Irlande. Les infâmes, son premier roman traduit dans plus de dix langues, paraît aux Etats-Unis et en Angleterre en 2015. Chez nous aussi, quelle chance !

Extrait choisi

Freedom et les pauvres types

Deux semaines plus tôt

Je m’appelle Freedom, et c’est une soirée comme les autres au bar. Il y a une nouvelle fille, une blonde, seize ans peut-être. Elle a encore les yeux plein de couleur ; ça ne fait pas assez longtemps qu’elle bosse. Ça viendra. Elle aurait bien besoin de manger un morceau, de se remplumer un peu. Je sais qu’elle est nouvelle parce qu’elle a les dents blanches, un joli sourire. Dans un mois ou deux, ses gencives seront tachées de débris noirs, et elle n’aura que la peau sur les os. C’est comme ça dans ce métier. Tout ce qu’il y a de beau dans la jeunesse est bousillé par le désir sordide des hommes et l’asservissement à la came. Ainsi va la vie.
Un motard la tire par ses boucles dorées en direction du parking. L’endroit est trop bondé pour que les gens s’en aperçoivent. L’homme se fond parmi le reste des blousons en cuir et des cheveux gras noués en queue de cheval, foule compacte de l’entrée à la sortie du bar. Mais je m’en aperçois, moi. Je la vois. Et elle me voit aussi, le regard voilé par une expression suppliante, une étincelle d’innocence qui pourrait bien survivre si je fais quelque chose. Mais il faut que je le fasse maintenant.
« Occupe-toi du bar », dis-je, sans m’adresser à personne en particulier. Ma propre agilité me surprend quand je bondis par-dessus le comptoir pour m’engouffrer dans la mêlée, poussant, jouant des coudes et des pieds, criant. Je les retrouve au sillage de parfum laissé par la fille. J’arrache le bouchon rouge du Tabasco d’un coup de dent et le recrache. Le motard ne peut pas me voir arriver derrière lui tandis qu’il essaie de quitter le bar ; il fait bien deux têtes de plus que moi. Je verse une bonne dose de sauce piquante au creux de ma main.

Je possède toujours les vêtements que je portais quand on m’a violée. Qu’est-ce que vous voulez que je vous dise ? Je suis complètement maso. Je m’appelle Freedom, Liberté, même s’il est rare que je me sente libre. C’est le marché que j’ai passé avec les pauvres types : je n’accepterais le programme de protection qu’à condition de prendre ce nom. Freedom McFly, même s’ils n’ont pas voulu que je garde le McFly. Ça faisait trop Burger King, d’après eux. Trop années quatre-vingt. Putains de pauvres types.
C’est Freedom Oliver, du coup.
J’habite Painter, dans l’Oregon, un patelin noyé sous les déferlantes de sable, de pluie et de meth, où je travaille dans un bar rock appelé le Whammy Bar. Mes habitués sont des gros lards issus des gangs de motards de la côte Ouest comme les Hells Angels, les Free Souls ou les Gypsy Jokers, qui en pincent pour ma solide carcasse tatouée et en profitent pour me mettre la main au panier.
« Viens voir que j’tâte ton p’tit cul. »
« Viens faire un tour sur mon gros engin. »
« Et si je te croquer, l’Olive ? »
Je cache mon dégoût derrière un sourire qui convainc la foule et bombe un peu plus la poitrine ; ça fait rentrer les pourboires, même si ça me donne la chair de poule. Ils me demandent où j’ai pêché mon accent, et je leur réponds Secausus, dans le New Jersey. En fait, c’est celui d’une banlieue pourrie de Long Island, Mastic Beach. Aucune chance que ces péquenauds fassent la différence, de toute façon.
Je défonce mon parapluie au petit matin après la fin de mon service et la fermeture du bar. Je plisse les yeux dans la pluie d’octobre et la fumée d’une Pall Mall. Je vous jure, il a plu tous les jours depuis que je suis née. A ma gauche, attenant au Whammy Bar, se trouve l’Hôtel Painter. L’enseigne en néon grésille sous la pluie, mais à cause de quelques lettres claquées, on lit « Hôtel Pine ». Pas mal trouvé, vu que c’est un de ces motels glauques avec chambres louées à l’heure offrant un toit branlant à quiconque veut se payer une chatte pas chère. Ces dames sont blotties sous l’auvent de la réception pour s’abriter de la pluie, et me crient au revoir. J’agite la main en retour. Boucles d’or n’est pas là. Tant mieux. Les affaires n’ont plus l’air d’aller fort à cette heure-ci.
Merde à ce parapluie, s’il n’a pas envie de fermer. Je le jette par terre avant de grimper dans un vieux break rouillé jusqu’à l’os. J’enlève mon piercing au nez et écrase mon mégot dans un cendrier plein à ras bord.
« Bordel de Dieu ! » je crie, effrayée par un coup sur la vitre. La condensation m’empêche de voir à l’extérieur, alors je baisse la fenêtre d’un centimètre pour tomber sur deux costards-cravates. « Trouducs de pauvres types. » Ils me regardent comme si j’étais cinglée, j’imagine qu’ils s’y attendent. Les gens ont un mal de chien à comprendre ce que je dis la plupart du temps. « Il est pas un peu tard pour vous ? »
-    C’est toi qui nous obliges à nous déplacer toutes les deux minutes, rétorque un des hommes.
-    C’était un accident, dis-je avec un haussement d’épaules, en descendant de la voiture.
-    Essayer d’aveugler quelqu’un au Tabasco, tu appelles ça un accident ?
-    Question de sémantique, Gumm, dis-je en jouant avec mon trousseau de clés. Le type maltraitait une des filles, alors je lui ai mis une gifle. Sauf que j’ai mal visé et que je lui ai touché les yeux. C’est vraiment un hasard si on venait de me renverser du Tabasco sur la main une minute plus tôt… De toute façon, il ne va pas porter plainte, alors je suis désolée que vous ayez fait ce trajet depuis Portland pour rien.
-    Tu joues avec le feu, dit Howe.
-    Le Tabasco n’a jamais rendu personne aveugle. » Je secoue mes cheveux trempés par la pluie. « Ça fait juste un mal de chien et ça empêche de dormir.
-    En tout cas, il était assez remonté pour appeler les flics. Tu serais dans une cellule à l’heure qu’il est, si on n’était pas intervenus, dit Gumm.
-    Bah, ça lui irait bien, le bandeau de pirate. » Je les emmène dans le pub fermé, remets le courant et attrape trois Budweister. Ils reluquent les bouteilles. « On se détend. Je dirai rien. » je leur promets.
L’éclairage est faible, presque en mode salle d’interrogatoire, au-dessus du comptoir planté au milieu d’un grand parquet vermoulu où trônent quelques tables de billard. L’air est imprégné d’une odeur de tabac froid, incrustée dans les sillons du bois comme une chanson gravée sur un vinyle. La stéréo s’allume au son de Lynyrd Skynyrd. Les marshals Gumm et Howe récupèrent chacun un tabouret retourné sur le bar, puis s’assoient.
« Tu connais le tarif », dit l’agent Gumm, cheveux poivre et sel, moustache en guidon de vélo, bajoues flasques. Il aimerait mieux être ailleurs, ça se voit. Moi aussi, j’aimerais mieux qu’il soit ailleurs. C’est le tribunal qui les envoie. Merde au système. Qu’on en finisse. On remplira les formulaires, j’aurai droit à un sermon. Retiens bien cet avertissement. Ouais, ouais, je le retiens à fond. A côté de Gumm, l’agent Howe, qui parcourt un dossier tiré d’une enveloppe en papier kraft.
« Comment ça va le boulot, Freedom ?
-    Je vous répondrais volontiers un truc bien senti, mais je suis trop crevée pour ces conneries, dis-je en essuyant ma veste en cuir avec un torchon. Tapez-moi sur les doigts et on pourra tous rentrer chez nous, d’accord ?
-    Je demandais, c’est tout », maugrée Howe, beau gosse d’une petite quarantaine d’années aux cheveux de jais et aux yeux verts. Je me le taperais bien. Si c’était pas un connard fini, je veux dire. Quoique, je ne suis pas sûre que ça m’arrêterait.
« Laissez tomber vos conneries. Vous avez fait tout ce chemin depuis Portland pour me casser les pieds à cause d’une petite bagarre de rien du tout. »
Ils font rouler leurs bouteilles entre leurs paumes. Gumm se sert de sa manche pour essuyer les gouttes de bière sur le bois. Ils se regardent en haussant les sourcils, l’air de se dire : Tu y vas ou j’y vais ?
« Vous allez cracher le morceau, oui ou non ? » Exaspérée, je me hisse sur le bar devant eux. J’enlève leurs enveloppes de sous mes fesses et je m’assois en tailleur, les genoux à hauteur de leurs yeux.
« Freedom, Matthew a été relâché de prison il y a deux jours. Il a fait appel, et il a gagné », déclare Gumm avec un toussotement forcé.
Mais c’est super chouette, dites donc ! Je pose mes coudes sur les genoux, le menton sur les poings. Quelle expression vais-je feindre ? Va pour l’ignorance, comme si je n’avais aucune idée de quel Matthew on parle. Mais je le sais. C’est pour cette raison que je suis un témoin protégé. Relevant du Programme de Traitement et d’Information pour la Protection des Témoins Exceptionnels. PTI-PTE. Pauvres types. Veinarde que je suis, j’ai été libérée sur un non-lieu définitif, ce qui signifie qu’on ne peut pas me juger deux fois pour le même crime. C’est ce qu’on appelle avoir de la chance dans son malheur.
« Et ? » Je ne veux pas qu’ils s’aperçoivent que mon cœur bat la chamade et que je commence à transpirer.
« Pour une période qui reste à déterminer, nous allons renforcer ta protection, déclare Gumm en se penchant vers moi. Un de nos agents passera te voir toutes les semaines. On te conseille de faire profil bas.
-    Encore plus bas que dans un bar de motards du trou du cul du monde, vous voulez dire ?
-    C’est pas si cher payé pour avoir tué un flic ? Freedom. »
Et revoilà ces regards mauvais et ces rictus que j’ai bien trop l’habitude de voir chez ces types. « Allez, ça ne te coûtera rien de l’avouer une bonne fois pour toutes. Tu ne peux repasser devant le juge, de toute façon. On sait que c’est toi qui l’as fait.
-    Bonne chance pour le prouver. Et merci de m’avoir prévenue, espèces d’enfoirés. » J’avale ma bière et pointe la porte du menton. « Gaffe à la pluie quand vous rentrerez de la grande ville. Je voudrais pas que vous mourriez dans un horrible accident. » Je termine ma bouteille. « Ce serait trop moche. »
Ils comprennent le message, au moins. Parfois ils s’incrustent. Parfois pas. Il y a des moments où ils s’attardent exprès, juste pour m’énerver. « Au fait… » Howe se lève de son tabouret, et ferme son manteau. « Je suis obligé de te poser la question. La procédure, tu sais… » Il parle entre ses dents, comme s’il avait des épines plantées dans le cul.
Je lui épargnerai la peine, ne serait-ce que pour qu’ils déguerpissent plus vite. Leurs dossiers se collent à mes bottes mouillées quand je saute du bar. Je récupère les papiers, et les leur rends. « Vous inquiétez pas, je prends toujours mes médocs. » Un beau mensonge. Et je crois qu’ils le savent, mais qu’ils s’en foutent. « Pas la peine de demander. »

Je pense à Matthew, relâché de prison après dix-huit ans ; dix-huit ans de détention qui ont assuré mes dix-huit ans de liberté.
Seule dans mon appart merdique, j’enlève mes vêtements mouillés et sèche mon corps nu sur les coussins d’un canapé en tweed à l’odeur de moisi. Seule, je pleure. Seule, je regarde une vieille photo de mon défunt mari, Mark, unique rescapée d’un incident impliquant un évier et une boite d’allumettes il y a vingt ans. Seule, j’ouvre une bouteille de whisky. Seule, je murmure deux prénoms dans le noir.
« Ethan. »
« Layla. »
Seule. Connards de pauvres types.

Mon avis

« Alcoolique et suicidaire, Freedom Oliver se cache depuis dix-huit ans dans une petite ville de l’Oregon sous la protection du FBI ». Si vous vous arrêtez à ces deux lignes de résumé ou au bandeau racoleur « Je m’appelle Freedom et j’ai tué ma fille », vous risquez de passer à côté d’un roman coup de poing.

Je vous l’accorde, le décor façon film d’action américain est planté : des flics gros bourrins, des fanatiques religieux dont le gourou est un vrai sadique, les dégénérés de sa belle-famille et au milieu, Freedom qui crève d’avoir abandonné ses deux mômes.

Oubliez vos aprioris et laissez-vous emmener dans cette course-poursuite effrénée ! Jax Miller a le don de filmer l’histoire qu’elle vous raconte. L’écriture est très visuelle et le rythme rapide. Quant à l’intrigue, elle est beaucoup plus complexe que la 4^ème de couverture le laisse supposer.

Alors, deux noms à retenir : Freedom Oliver et Jax Miller !

Les infâmes, Jax Miller, éditions Ombres Noires 352 pages 21 €
Traduit de l’anglais (Etats-Unis) par Claire-Marie Clévy

Lien pour 'LES VARIATIONS FANTOMES de REGIS DESCOTT : un roman écrit par un des maîtres français du thriller psychologique !'

17:05

LES VARIATIONS FANTOMES de REGIS DESCOTT : un roman écrit par un des maîtres français du thriller psychologique !

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Régis Descott est auteur de thrillers psychologiques tels que Pavillon 38, Caïn et Adèle, Obscura, L’année du rat, Souviens-toi de m’oublier.

Résumé

Le Dr Morel et six apprentis aux dons mystérieux se retrouvent dans un vaste château, l’Etoile. Le riche propriétaire, Philippe Wolf, souhaite voir disparaître l’esprit qui harcèle sa famille. Que se passe-t-il vraiment en ces lieux perdus au fond des bois ? Des portes claquent, un piano joue sans pianiste.

Extrait

La voiture traversait des paysages que le soleil de novembre n’égayait pas : labours et bosquets aux teintes fauves se détachant sur un ciel bleu pâle, laitières en sursis dans des prés humides, absence d’oiseaux. Quand la route s’enfonçait dans un bois, la luminosité déclinait sur le tapis de feuilles mortes jonchant les bas-côtés. Nous n’avions croisé aucun véhicule depuis les kilomètres.
Assis à la place du mort, le Maître nous tournait le dos, mais à ses yeux, que l’un ou l’autre interceptait parfois dans le rétroviseur, nous voyions bien qu’il jouissait de notre embarras.
La surprise avait eu lieu au petit matin sur le quai de la gare de l’Est, quand chacun d’entre nous, persuadé d’entreprendre ce voyage seul avec lui, avait découvert les cinq autres. Le cou enveloppé d’une écharpe à carreaux, sa veste en mouton retourné tendue sur son ventre proéminent, un sac à ses pieds, il nous attendait devant la voiture 8. On aurait dit un passager s’apprêtant à embarquer à bord du Transsibérien pour Vladivostok, et nous nous préparions pour un voyage aux frontières de l’inconnu plutôt que vers une banale propriété familiale.
Il est probable que nous ayons tous eu le même réflexe en apercevant sa silhouette sur le quai : la joie de le retrouver en ces circonstances, nous qui ne l’avions fréquenté que dans son cabinet de consultation ou des cafés anonymes - et l’étonnement de le voir accompagné.
La plus jolie réaction fut celle de Vicky, arrivée bonne dernière en courant, tandis que quelques minutes avant le départ nous l’attendions encore, gauches et muets, avec le Docteur qui terminait son premier cigare de la journée. Après nous avoir détaillés de ses yeux beiges, la jeune femme manifesta sa surprise à voix haute et, naturelle, spontanée et immédiatement séduisante, rit de s’être crue son unique disciple, exprimant ainsi tout haut ce que tout le monde pensait tout bas. Le coup de sifflet du contrôleur mit un terme à cet intermède.
Une fois assis, chacun se réfugia dans ses pensées, évidemment occupées par la malice du Dr Morel, ce week-end dans un château « habité » où nous devions éprouver nos dons, et surtout les cinq autres, ces inconnus chez qui nous hésitions à voir des semblables ou des rivaux. Mais le train nous entraîna à son allure infernale, laissant derrière lui des panoramas à peine entrevus, tout comme nos interrogations, nos espoirs et nos doutes.

Dans le taxi où nous étions entassés, celui qui se prénommait Clovis, dont les longs membres et la calvitie suggéraient un échassier déplumé, reprocha au Docteur ses cachotteries. Ce dernier, sur le même ton désinvolte, argua de l’humilité nécessaire à tout apprentissage.
-    C’est en se confrontant à l’autre qu’on grandit, n’est-ce pas ? poursuivit-il tout en ambiguïté.
« L’autre » : nous-mêmes, mais également la quête qui nous réunissait. Pour rompre le silence, tandis que nous poursuivions notre progression sur cette route déserte, Vicky, la plus sociable - ou en tout cas la plus expansive -, évoqua son métier d’agent immobilier spécialisé dans les produits de luxe à Paris.
-    Je fais visiter de beaux appartements à une clientèle bourgeoise qui trouve quelque chose à redire sur tout, précisa-t-elle pour excuse son propre aspect bourgeois qui n’avait gêné personne.
Elle était d’une élégance très sophistiquée pour une partie de campagne, une séductrice sont la volubilité révélait le peu de goût pour la solitude, mais nous lui étions surtout reconnaissants de cette main tendue et de sa voix rauque qui emplissait l’habitacle.
-    Et je fais des photos, ajouta-t-elle avec un air de connivence.
Peut-être aurions-nous pu alors deviner la nature de ses images, mais personne ne releva.
Concentré sur la route, le chauffeur, ignorant la particularité de ses passagers, demeurait hermétique à notre conversation.
L’entrain de Vicky finit par être communicatif et, grâce à ses efforts, on sut qu’Evelyne était agent de l’administration fiscale à Bordeaux, Luca cuisinier urgentiste, capable de remplacer à la dernière minute un chef qui faisait défection, et Leila infirmière dans un service de soins palliatifs, profession dont la gravité imposa le respect. Leila qui passa l’essentiel de ce trajet à envoyer des textos, à destination de son fiancé et de ses deux jeunes frères, devions-nous apprendre plus tard.
-    Et qu’est-ce qu’il en pense, de tout ça, papa ? demanda Vicky au Docteur.
Derrière ses lunettes à monture épaisse, autant protection que loupes à travers lesquelles elle scrutait le monde, Evelyne se fendit d’un sourire pincé. A l’avant, une main occupée par un cigare éteint, le Maître ne s’embarrassa d’aucune réponse.
Enfin, le véhicule s’arrêta devant un haut portail et le chauffeur descendit pour sonner à l’interphone.
Moins d’une minute plus tard, la grille s’ouvrait et nous nous engagions sur un chemin goudronné, avec l’impression de pénétrer un univers interdit, ou en tout cas étranger.

Mon avis

Dans un château isolé, de pièce en pièce et de portrait en portrait, l’auteur nous balade en instillant le doute. Mais dans quelle réalité sommes-nous ?
Très très belle réussite ! Il est fort dommage que Régis Descott ne bénéficie pas de plus de médiatisation autour de ses œuvres. Vous ai-je déjà dit qu’il était un des maîtres du thriller psychologique ? Vous pouvez le répétez. Et surtout, n’hésitez pas à le lire et à l’offrir !

Les variations fantômes, Régis Descott, éditions JC Lattès 19,50 €

Lien pour 'PARDONNABLE, IMPARDONNABLE de VALERIE TONG CUONG : un grand pas vers la résilience !'

16:39

PARDONNABLE, IMPARDONNABLE de VALERIE TONG CUONG : un grand pas vers la résilience !

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Valérie Tong Cuong signe ici son dixième roman.

Résumé

Un après-midi d’été, Milo, douze ans, fonce à vélo sur une route de campagne. L’ivresse de la descente, un virage, et c’est la chute.
Tandis que l’enfant se bat pour sa vie, c’est toute sa famille qui vole en éclats. Milo était censé réviser ses cours d’histoire avec sa jeune tante. Que faisait-il sur cette route ?

Prologue

Elle se retourne, sourit, inspire avec lenteur pour souligner l’importance de l’entreprise. Se remet en position, tête inclinée. Prête à partir.
Et puis non.
-    Attends, souffle-t-elle, sourcils froncés.
Elle rajuste sa robe à damiers, les champs habillent les collines à perte de vue. Les maïs sont à hauteur d’homme, les tournesols brûlés. Dans deux ou trois jours au plus, les tracteurs déploieront leurs bataillons. Les roues écraseront la terre, arracheront les tiges, broieront les feuilles avec sauvagerie.
-    Cinq, quatre, trois, deux, un, décompte Milo avec sérieux.
Marguerite s’élance.
Un battement de cils et déjà, il l’a perdue de vue.
La route serpente et disparaît sur une centaine de mètres dans le sous-bois, réapparait puis s’enfonce à nouveau dans les champs.
Le garçon n’aime pas ce moment où il ne la voit plus, ne l’entend plus. Il se sent seul, vulnérable, minuscule face au monde immobile.
Mais la voici qui surgit, tache rouge et blanche sur le lacet de bitume.
-    Deux minutes quarante-six ! hurle-t-il joyeusement, comme si elle pouvait l’entendre.
Peine perdue, elle est beaucoup trop loin.
Elle agite les bras : Allez, Milo, à ton tour, descends !
Alors il enfourche son vélo, un vélo bleu avec des étoiles blanches peintes sur le cadre, il courbe les épaules, contracte ses muscles, murmure pour lui-même, Fonce, mon petit vieux, fonce !
Les joues giflées de vent et de soleil, la nuque moite et la mâchoire serrée, il pédale de toutes ses forces. Il ne s’agit pas de compétition ni de record à battre, seulement de vitesse, d’ivresse, il est saoul sur la petite route de campagne, saoul Milo de désir enfantin, de joie, de légèreté, saoul de bonheur - une seconde avant l’impact, il rit encore bouche grande ouverte en pédalant.
Puis tout se brise.

Mon avis
Plutôt qu’en rajouter sur la façon dont Valérie Tong Cuong a évoqué le cheminement des uns et des autres vers le pardon, j’aimerais mettre l’accent sur le personnage-clé de ce drame familial : Marguerite.

L’auteur a su mettre en scène une jeune femme qui, pour exister aux yeux des autres et survivre aux siens, s’est condamnée à mentir. Ce que je retiens de ce roman, c’est l’angle d’approche de la résilience. Pour survivre, Marguerite s’est inventée une vie factice. Ici, le choc provoqué par l’accident de Milo et l’amour d’un homme l’aideront à oser dire sa vérité, à se voir comme une femme capable de réaliser de belles choses, à vivre, enfin.

Bravo à Valérie Tong Cuong pour avoir su éviter la surenchère ! Et merci pour cette leçon de vie !

Pardonnable, impardonnable, Valérie Tong Cuong, éditions JC Lattès 19 €

août 28, 2015

Lien pour 'L’AMANT DE PRAGUE de MONIQUE AYOUN : une ébauche de la passivité-agressivité'

16:04

L’AMANT DE PRAGUE de MONIQUE AYOUN : une ébauche de la passivité-agressivité

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Monique Ayoun est romancière et journaliste. Elle est l’auteur de Mon Algérie, Le radeau du désir et Histoire de mes seins.
L’amant de Prague est son troisième roman.

Extrait

… et prise de nostalgie aiguë, Carla composa lentement le numéro de Peter. Cette fois, elle avait tenu très longtemps !
C’était le trente-deuxième jour après son départ. Elle le savait grâce à sa montre-calendrier. La sonnerie retentit, voilée par la distance. Une peur excitante faisait battre ses tempes. Qu’allait-elle lui dire ? Surtout, pas un mot de leur rupture. C’était oublié. Et s’il était furieux de l’entendre ? Et si une femme répondait ? Et s’il n’était plus là ?
Il était là. C’est lui qui décrocha tout de suite, dès la première sonnerie. Elle retrouva avec émotion sa voix rauque et profonde. Lui ne prononçait jamais aucun mot d’amour, mais quelle tendresse contenue dans chacune de ses phrases ! Il semblait lui aussi avoir oublié leur dernière scène. Il n’était pas du tout furieux. Il parlait avec enthousiasme du pays. Les gens, le temps, tout était formidable. Il ne lui demandait pas de venir, c’est vrai, mais elle le sentait ému de l’entendre et lorsqu’elle évoqua son désir de le rejoindre, il ne dit ni oui ni non mais lui donna tous les détails pratiques pour le faire. Le jour même elle achetait son billet pour Prague.

Résumé

Prague.
Carla est venue retrouver son bel amant, Peter, dans la ville aux mille tours et aux mille clochers. Elle est exubérante, spontanée, solaire, passionnelle, Peter est son contraire. Est-ce qu’il l’attend ou est-ce qu’il n’a pas du tout envie de la revoir ? Il s’est passé plus de trente-deux jours depuis son départ.

Mon avis

Un sujet rarement abordé - le comportement passif-agressif dans le couple - et puis Prague, la ville aux mille tours et aux mille clochers, et Kafka, l’écrivain hypersensible tel Peter, le personnage masculin du roman.
Carla aime Peter qui ne l’aime pas. Tous les deux souffrent des silences de Peter, de son apparente indifférence, de sa colère rentrée qui les entraînent dans une relation sadomasochiste dont l’issue se devine très vite. Peter se soumet aux désirs sexuels de Carla jusqu’à l’orgasme. Mais à quel prix ?
Au-delà de cette relation passionnelle qui tourne en rond, s’égare dans les rues et ruelles de Prague et s’emmêle aux mots de Kakfa, il n’existe pas de réelle intrigue, dommage. Le roman semble inachevé. J’aurais aimé plus de profondeur dans la psychologie des personnages. L’écriture est belle mais la lectrice que je suis est restée sur sa faim.

L’amant de Prague, Monique Ayoun, éditions La Grande Ourse 15, 50 €

août 25, 2015

Lien pour 'MANUEL DE DRAMATURGIE A L’USAGE DES ASSASSINS : Une couleur unique : le noir Fansten !'

12:01

MANUEL DE DRAMATURGIE A L’USAGE DES ASSASSINS : Une couleur unique : le noir Fansten !

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Graphiste puis scénariste, Jérôme Fansten travaille actuellement à plusieurs longs métrages. Il a déjà publié Les Chiens du paradis et Les Chiens du purgatoire aux éditions Anne Carrière, L’amour viendra, petite ! aux éditions Flamant Noir.

Résumé

Des jumeaux se partagent la même identité, l’entité.
Enceinte après un viol, leur mère s’est enfermée chez elle et n’en est jamais ressortie. C’est là qu’elle leur a donné naissance. Un seul d’entre eux a été déclaré à l’état civil : Jérôme Fansten. Plus de trente ans après leur naissance, ils recherchent les cinq hommes qui ont violé leur mère. Leur but : la vengeance. Rien ne peut leur arriver, ils ne sont qu’un. Mais la vie est joueuse.

Extrait

15/09/2012

Tout est rose, les fringues, les sushis, la musique, même le vin - une muqueuse high-tech géante : Pathé organise une soirée promo pour l’un de ses blockbusters. Et c’est bruyant. Le nombre de naufrages dans l’industrie cinématographique ne pousse pas les vainqueurs à la modestie. Ni les vaincus, d’ailleurs. C’est l’un des rares domaines à ma connaissance où même les losers continuent de se prendre au sérieux.
La poussière ondule dans un rai de lumière. Paraît que 80 % de ces petites merdes en suspension sont des particules de peau morte. Ou des poils. Ou des fragments d’insectes.
Mon tee-shirt est humide. Autour de moi, à vue de nez, sept tonnes huit de Parisiens. La lumière vient de lampes Soleil Foscarini, mais les squames qui voltigent dedans avec leur cortège de pellicules et de dermatoses restent d’origine inconnue : je ne connais pas la moitié des enfoirés qui se trouvent ici.
La clim est en rade. Ou alors c’est moi qui suis nerveux. Je m’éponge le front.
Je m’appelle Jérôme Fansten. Je suis scénariste et romancier. Entre autres.
Mon client N° 1 court partout, plus fébrile encore que d’habitude.
Il me dit :
-    T’as vu ce monde ! C’est pour quel film ?
-    J’en sais rien.
-    T’as ma came ?
De la cocaïne coupée avec du magnésium et du zinc, et un composé de vitamines B (B1, B2, B3, B5, B6, B8, B9 et B12). Les jours où N° 1 tombe sous les 14/9 de tension, il mélange l’ensemble avec du sérum physiologique et se l’injecte en sous-cutané dans le gras du mollet. Ça lui permet de réaliser des films et de faire courir les techniciens dans tous les sens. Je lui vends sur commande et toujours des quantités suffisantes pour ne pas avoir à le ravitailler avant dix jours.
N° 1 lève le bras et se fige. Un paratonnerre n’attend pas l’orage avec moins de rigidité. Dans le fond, un orgue synthétique balance une toccata post-rock qui fait trembler les murs.
N° 1 me dit :
-    Tu connais John Cazale ?
-    Oui.
-    Il n’a joué que dans cinq films. Conversation secrète, Le Parrain, Le Parrain 2, Un après-midi de chien et Voyage au bout de l’enfer.
-    …
-    Ce sont les seuls films dans lesquels il a joué. Rien que des chefs-d’œuvre !
N° 1 éclate de rire et me donne une grande claque dans le dos :
-    Tu te rends compte ? CE MEC A PROPORTIONNELLEMENT LA FILMOGRAPHIE LA PLUS DINGUE DU CINEMA !
Hum… ? Reprenons…
La poussière ondule dans un rai de lumière. Des fragments d’insectes. Ou des PNC, des particules de 0,5 à 30 microns… ou…
La toccata me fait mal au bide et je m’éloigne des caissons de basse. Une journaliste m’intercepte. On discute. Impossible de lui cacher les blessures d’ego du scénariste, dont personne ne peut se passer mais que tout le monde utilise comme fusible ou comme paillasson.
Je lui dis que, d’un point de vue éthologique, le scénariste se distingue par la complexité de son statut social, l’utilisation d’un langage articulé trop élaboré pour 99 % de ses interlocuteurs, ainsi que l’aptitude de son système cognitif à l’abstraction et à l’introspection - voire au je-m-en-foutisme ou à la putasserie, surtout dans le cinéma français où tout le monde se torche de dramaturgie.
Elle me dit :
-    Ça vous fait quoi de cracher dans la soupe ?
Je lui dis :
-    C’est un très bon moyen de la rallonger.
Elle sourit. C’est fun d’être fun. Juste après le sadisme, le cynisme est LE trait du hype contemporain.
Elle me dit :
-    Vous êtes drôle…
Evidemment. Je lui dis :
-    Vous connaissez Donald Westlake ?
-    Qui ?
-    Westlake.
-    Ça me rappelle quelque chose.
Elle ajoute, tout sucrée, en tortillant une mèche de cheveux :
-    Il a fait quoi exactement ?
-    Des polars.
Des polars et des romans noirs, parmi les plus corrosifs. Je lui cite du Westlake dans le texte :
« Très bien. Parlons du comique. C’est quoi, le comique ?
-    Faire rire les gens.
-    Oui, mais allons plus loin. C’est quoi le comique, vraiment ?
-    Une forme d’acceptation. L’auteur comique fait rire les gens. Alors ils ne le tuent pas. »
Elle me regarde. Je la regarde. Enfin, je regarde surtout la blonde qui passe derrière elle. Une Barbie toute de porcelaine et de silicone. La carcasse est d’occasion, le sourire, en revanche, est flambant neuf. Et trop spontané pour dissimuler les peurs de la veille : la bimbo a galéré pour arriver là, elle avance dans les strass et la lumière sans cacher son bonheur. Déjà les mâles s’échauffent la braguette à l’idée d’abuser de sa confusion.

La journaliste attend que je relance la conversation. Je l’intéresse, forcément, puisque j’ai l’air de lui donner de l’importance. Elle porte une veste de smoking en laine, et satin The Kooples et un pantalon en coton Versace - la hanche est large et donne à son cul la forme d’un porche gothique.

Mon avis

Comment vous présenter l’œuvre de Jérôme Fansten ? Si vous vous attendez à une écriture classique, vous allez être déçus. Laissez-vous faire, l’auteur va vous entraîner dans un univers noir où l’amour pourrait être l’unique porte de sortie.
Quelle plume ! Quel rythme ! Une couleur unique : le noir Fansten ! Je l’attendais. Et vous ?
Si vous n’êtes pas frileux, osez !

Manuel de dramaturgie à l’usage des assassins, Jérôme Fansten, éditions Anne Carrière 350 pages 21 €

Lien pour 'CHATIE PAR LE FEU de JEFFERY DEAVER : une nouvelle d’une efficacité redoutable !'

11:34

CHATIE PAR LE FEU de JEFFERY DEAVER : une nouvelle d’une efficacité redoutable !

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Ecrivain américain habitué aux listes de best-sellers, Jeffery Deaver est l’auteur d’une vingtaine de romans, traduits en plus de trente-cinq langues. Il a été récompensé par les prix les plus prestigieux de la littérature policière.

Il est aussi connu pour sa série mettant en scène les personnages de Lincoln Rhyme et Amelia Sachs, réunis pour la première fois dans Le Désosseur, roman adapté au cinéma dans un film où étaient réunis Denzel Washington et Angelina Jolie : Bone Collector (réalisateur Phillip Noyce).

Mon avis

Où est le vrai ? Où est le faux ? Une nouvelle où vous ne trouverez pas de meurtres sanglants ou de psychopathes mais un suspense hitchcockien. Les personnages sont tous crédibles et en paraissent d’autant plus réels. Jeffery Deaver est redoutable, vous êtes prévenus !
De quoi passer un très bon moment de lecture.

Résumé

Hermosillo, Mexique.
Alonso Maria Carillo, dit Cuchillo (le Couteau), jouit d’une réputation de parrain cruel et très efficace. On ne lui connaît qu’un seul vice : sa passion pour les livres rares. Il en possède des milliers qu’il collectionne et conserve dans une immense bibliothèque.
Quand un contrat est mis sur sa tête, Evans et Diaz, les deux hommes chargés de le tuer, trouvent la solution idéale : le brûler au milieu de tous ses livres. Mais comment approcher Cuchillo et atteindre cette bibliothèque ?

Extrait

Mercredi

Ils s’étaient rencontrés pour la première fois la veille au soir et à présent, en ce milieu de matinée, ils commençaient enfin à se laisser un peu aller, à se détendre, à se faire confiance. Presque confiance.
C’était comme ça quand on avait pour coéquipier un inconnu et que vous aviez reçu l’ordre d’éliminer une cible.
-    Il fait toujours une chaleur pareille, ici ? demanda P. Z. Evans en plissant les yeux à cause du soleil.
Ses Ray-Ban aux verres teintés ne lui étaient d’aucune utilité.
-    Non.
-    Heureusement.
-    En général, il fait encore plus chaud, répondit Alejo Diaz avec un accent chantant.
-    Sans déconner.
C’était le mois de mai et il faisait trente-six degrés. Ils se trouvaient sur Zaragoza Plaza, une place
pittoresque où trônaient les statues de deux hommes austères ; des généraux, avait appris Evans. Il y avait aussi une cathédrale.
Et puis ce soleil… brûlant comme une nappe de pétrole en feu.
Evans avait pris l’avion pour Hermosillo à Washington, la ville où il vivait quand il n’était pas en mission. Là-haut, dans la capitale, la température était agréable et avoisinait les vingt-trois degrés.
-    Il peut faire assez chaud, en été, reprit Diaz.
-    Assez chaud ? répéta Evans.
-    Amis en même temps… T’es déjà allé en Arizona ?
-    J’ai joué au golf à Scottsdale, une fois.
-    Scottsdale, c’est à environ cinq cent cinquante kilomètres au nord. Imagine. On est en plein milieu du désert ici. C’est obligé qu’il fasse chaud. Tu t’attendais à quoi ?
-    J’ai joué seulement six trous, dit Evans.
-    Quoi ?
-    En Arizona. Pour que j’arrête au bout de six trous… J’ai cru que j’allais crever. Pourtant, on avait commencé la partie à sept heures du matin. Tu joues au golf ?
-    Moi ? T’es dingue ! Il fait trop chaud ici, répondit Diaz en souriant.
Evans sirotait un coca en bouteille dont il avait soigneusement essuyé le goulot avec une lingette désinfectante. On disait qu’Hermosillo, capitale du Sonora, était la seule ville du Mexique qui traitait son eau. La glace où l’on conservait les bouteilles était donc probablement sans risques.
Probablement.
Il essuya de nouveau le goulot. Il regretta de ne pas avoir acheté une mignonette de Jack Daniels en guise de désinfectant. Les lingettes donnaient un goût dégueulasse.
Diaz, lui, buvait du café, additionné de trois ou quatre sucres. Du café chaud, pas glacé. Evans n’arrivait pas à comprendre ça. Chez lui, il était accro à Starbucks et quand il se déplaçait dans les pays du tiers-monde, il buvait toujours du café (parce qu’on n’attrapait pas la dysenterie quand l’eau avait bouilli), mais ici, il n’en avait pas avalé une goutte. Il n’imaginait même pas toucher de nouveau à une boisson chaude. La sueur coulait sous ses bras, le long de son temps et de son entrejambe. Il était certain qu’il transpirait même des oreilles.

Châtié par le feu, Jeffery Deaver, éditions Ombres Noires 128 pages 6 €
Traduction de Périnne Chambon

Lien pour 'HAMMET DETECTIVE : 8 POLARS, 1 HEROS !'

11:05

HAMMET DETECTIVE : 8 POLARS, 1 HEROS !

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En 1915, Samuel Dashiell Hammett est embauché par la Pinkerton, la plus grande agence de détectives privés américaine de l’époque. Ce nouveau job déterminera le reste de sa vie de manière décisive, puis sera la principale source d’inspiration de son œuvre future. Considéré comme le fondateur du roman noir, Dashiell Hammett est notamment l’auteur du Faucon Maltais, rendu célèbre grâce au film éponyme de John Huston.

100 ans plus tard, ce recueil lui rend hommage, à travers huit nouvelles décalées, mélancoliques, sociales, humoristiques ou politiques, mais toutes délectables.

Mon avis :

Des nouvelles à la saveur inégale dont certaines mériteraient d’être adaptées au cinéma telles que Poissons rouges, Chariot dans la neige, Jamais Plus ! et, ô combien, la très belle histoire de La fille de Big Bill Shelley.
A savourer au coin du feu, en buvant un bon whisky, par exemple.

Extrait choisi, La fille de Big Bill Shelley de Tim Willock
Titre original : The Daughter of Big Bill Shelley.
Traduit de l’anglais par Natalie Beunat

Je suis la femme la plus âgée d’Amérique, d’ailleurs c’est ce que les gens n’arrêtent pas de me seriner, comme si j’avais besoin d’être prise pour une bête curieuse. Après tout ce que j’ai vu dans ma vie, il m’est impossible de ressentir la moindre tendresse pour l’espèce humaine, même si j’avoue me souvenir d’un ou deux spécimens avec admiration.
Tu sais, je ne suis pas une de ces gentilles petites vieilles, pas plus que je n’ai été une gentille petite fille. Comme le disait mon père, « quand on est gentil, on se fait marcher sur les pieds », ce qui ne veut pas dire qu’il prônait la méchanceté, car je l’ai vu plus d’une fois partager son dernier morceau de pain avec celle ou celui qui mourait de faim. Pour ce qui est du pain, ou plutôt du sandwich, je te raconterai, en temps voulu, une autre histoire.
Quant à mon père, ils l’ont tué sous mes yeux, dans la rivière, le 6 septembre 1915, à Butte dans le Montana. Ils l’ont frappé à la tête avec le manche d’une hache. Ils l’ont encerclé et sont restés là, à rire et à boire pendant qu’ils le regardaient se noyer.
Je vais t’expliquer comment j’ai obtenu justice pour ce meurtre. Que j’y sois ou non parvenue, je te laisserai en juger, parce que moi, honnêtement, je ne sais plus. Me suis-je persuadée que j’avais réussi ? Fort heureusement, je n’aurai plus à me poser la question bien longtemps.

J’avais quatorze ans, et nous avions rejoint le Montana en grimpant dans des trains de marchandises de la Great Northern qui partaient de Saint Paul. Avant ça, nous étions remontés au nord, à Chicago, en empruntant l’Illinois Central au départ de Jackson, Mississipi, où mon père avait réorganisé le syndicat des ouvriers des abattoirs et les avait accompagnés au cours de leur première grève, courte mais sanglante. Et ils avaient gagné. Ce trajet représentait 3000 kilomètres en chemin de fer. Aujourd’hui, en avion, cela te prendrait quelques heures. Nous, il nous a fallu presque deux semaines, et ces wagons de marchandises nous secouaient les os, la cervelle et les reins sans discontinuer. Imagine-toi un peu les vigiles de la compagnie ferroviaire prêts à nous fendre le crâne chaque fois qu’on entrait en gare de triage, tandis que nous devions négocier le moindre bout de plancher avec toutes sortes de vagabonds, de desperados et de cinglés, et moi qui étais encore à apprendre à me débrouiller avec mes règles : oui, voilà ce qu’on appelle voyager à la dure.
Bon, tu dois te demander quel genre de père il était pour infliger de telles épreuves à sa fille ? Et je pourrais te répondre que ce ne sont pas tes oignons, mais je me contenterai de dire qu’il a été le meilleur père qu’une fille puisse avoir. Le meilleur de mon éducation, c’est lui qui me l’a donné, et cela bien qu’un peu plus tard je sois sortie diplômée de l’université de Stanford en Californie, avec mention très bien. A cette époque, je n’étais que la troisième femme à réussir à me hisser dans leur palmarès, juste parce que j’avais obtenu des résultats largement supérieurs à ceux de l’étudiant mâle le plus doué de la promo de cette année-là - 1924 -, ils n’avaient guère eu le choix, pas vrai ? Et je ne veux pas simplement dire par là que mon père m’a enseigné toutes les techniques de survie et comment avoir le courage de ses opinions, ce dernier point étant essentiel, et, au fond, le seul qui compte véritablement. Non. Mon père emportait plus volontiers des livres que des vivres et, dans ces wagons de marchandises, il m’a fait découvrir pas à pas les œuvres de Jack London et de William Shakespeare, de Charles Darwin et des sœurs Brontë, et, est-il besoin de le préciser, celles de Mark Twain et Karl Marx.

Hammett détective, Stéphanie Benson, Benjamin et Julien Guérif, Jérôme Leroy, Marcus Malte, Jean-Hugues Oppel, Benoît Séverac, Marc Vilard et Tim Willocks, éditions Syros 240 pages 15,90 €

août 08, 2015

Lien pour 'NOIR SEPTEMBRE de INGER WOLF : la touche particulière qu’il manquait aux thrillers scandinaves !'

13:29

NOIR SEPTEMBRE de INGER WOLF : la touche particulière qu’il manquait aux thrillers scandinaves !

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Traduite en huit langues, Inger Wolf est l’auteur de sept romans mettant en scène le commissaire Daniel Trokic, dont Nid de guêpes et Mauvaises eaux déjà parus chez Mirobole.

Résumé

Septembre touche à sa fin dans la ville portuaire d’Århus au Danemark. Un soir, Anna, une jeune mère célibataire, ne rentre pas de son jogging quotidien dans les bois. Au matin, on retrouve son corps sur un lit de feuilles mortes au milieu d’une clairière, la gorge tranchée, un bouquet de ciguë séchée étalée sur la poitrine.
Le commissaire Trokic enquête. Un brillant chercheur en psychiatrie a disparu depuis huit semaines. Les affaires seraient-elles liées ?

Extrait

La clairière qui s’étendait devant le commissaire de la police criminelle Daniel Trokic baignait dans une humidité glaciale. A chaque expiration, son souffle se transformait en un petit nuage au contact de l’air. Un silence de cathédrale s’était abattu sur la forêt dès l’instant où il avait franchi au volant de sa Peugeot la barrière route qui, d’ordinaire, préservait ces lieux des bruits de moteurs de la civilisation. Le son étouffé des basses du groupe de métal Rammstein s’échappait par sa vitre à demi baissée et se mêlait à la brume. Pourtant, aucun des hommes présents sur place ne lui fit la moindre remarque à ce propos au moment où il les rejoignit sur la scène de crime après s’être faufilé sous la bandelette en plastique bicolore. Soit parce qu’ils n’avaient pas prêté attention à la musique, soit parce qu’ils l’avaient trouvée de circonstance. Il eut l’impression de débarquer dans un endroit vierge et sauvage où aucun être humain n’avait encore mis les pieds. Cette nuit-là, il avait fait un rêve étrangement prémonitoire. A propos d’une forêt envahie par des lapins gris cendré. Un rêve désagréable et récurrent auquel il avait été arraché par la sonnerie de son téléphone lorsque l’officier de garde l’avait appelé pour l’informer qu’on venait de découvrir un cadavre. Torben Bach, le médecin légiste, portait des gants en latex et des couvre-chaussures en plastique bleu ciel, de même que les deux techniciens de la police scientifique chargés de prendre des clichés et de procéder aux relevés.
« Qui est-ce ? leur demanda Trokic.
- On l’ignore pour l’instant, répondit l’un des techniciens. On n’a trouvé aucune pièce d’identité sur elle. »
Près de Trokic, une jeune femme reposait sur le dos, ses cheveux blonds étalés telle une auréole autour de son visage. Ses yeux - l’un marron, l’autre bleu - fixaient un point perdu dans les profondeurs du bois, éteints et exsangues, comme recouverts d’une pellicule laiteuse. Trokic eut envie d’étendre une couverture sur elle.
Cependant, ce qui lui sauta aux yeux en contemplant la défunte, ce fut la poignée de fleurs blanchâtres - rassemblées de façon trop désordonnée sur sa poitrine. Cette mise en scène lui parut pitoyable et grotesque à la fois. Etait-elle censée représenter une mariée ?

Mon avis

Des thrillers danois, il en existe des flopées. Mais Inger Wolf apporte une touche particulière. Ce détail dans cette phrase qui te fait sursauter alors que tu ne t’y attendais pas. Rare dans l’univers du thriller ! Après avoir lu ces pages, tu devrais avoir moins envie d’aller te balader sur une plage isolée, en septembre. Mais pour l’heure, n’hésite pas à plonger, c’est un pur régal !

Noir septembre, Inger Wolf, éditions Mirobole 352 pages 21 €
Traduit du danois par Frédéric Fourreau

Lien pour 'LE SYNDROME DU PIRE de CHRISTOFFER CARLSSON : quand ta réalité se délite, le pire est déjà là !'

13:03

LE SYNDROME DU PIRE de CHRISTOFFER CARLSSON : quand ta réalité se délite, le pire est déjà là !

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Christoffer Carlsson est né en 1986. Titulaire d’un doctorat de criminologie, il enseigne cette discipline. En 2012, l’European Society of Criminology lui a décerné le Young Criminologist Award pour son travail de recherche sur la rédemption des anciens criminels.

Le syndrome du pire a été élu roman policier de l’année 2013 par l’Académie des auteurs du roman policier suédois. Ce prix a déjà récompensé de grands noms du polar tels Stieg Larsson, Henning Mankell, Johan Theorin ou encore Åke Edwardson.

Résumé

Stockholm, fin de l’été 2013.
Une jeune droguée, Rebecca Salomonsson, est abattue dans un foyer pour femmes. Trois étages plus haut, dans son appartement, Leo Junker est réveillé par les lumières des voitures de police. Flic, il travaille aux affaires internes, la division la plus mal vue, celle des « rats » qui enquêtent sur leurs collègues.
Suspendu depuis « L’affaire Gotland », au cours de laquelle il a commis une erreur qui a coûté la vie à un policier, rongé par la culpabilité, Leo s’étiole dans son nouveau job. Alcool, errances nocturnes, sa vie ressemble à un lent naufrage. Mais un indice le frappe dans le meurtre de Rebecca et fait resurgir dans sa mémoire des personnages troubles de son adolescence : Julia et John Grimberg.

Extrait

Je traîne devant ta porte, comme je le faisais il y a un paquet d’années. Sauf que ce n’est plus ta porte, tu n’es pas ici. Tu n’es plus ici depuis longtemps. Je le sais parce que je te suis. Je suis seul ici. Et je ne suis même pas réellement ici. Tu ne me connais pas. Personne ne me connaît. Plus maintenant. Personne ne sait qui je suis.
Tu sens que quelque chose cloche, que quelque chose est sur le point de se produire ? Tu te souviens de l’époque consignée dans ces papes, mais tu choisis de l’ignorer, pas vrai ? Je le sais, parce je suis exactement comme toi. Ces rares fois où le passé surgit dans ta vie quotidienne, tu le reconnais. Tu le reconnais parce que tu n’es pas sûr de ce qui était vrai et ce qui ne l’était pas, parce que tout devient flou au fil du temps.
Je t’écris ceci pour te dire que tout ce que tu penses est vrai, mais pas nécessairement de la manière dont tu le penses. Si je le fais, c’est pour te raconter toute l’histoire.

Mon avis

Oui, l’histoire du passé qui resurgit, on nous la déjà faite, qui plus est, mêlée à celle du flic rongé par la culpabilité. Sauf que cette intrigue t’est servie par Christoffer Carlsson, docteur en criminologie, et qu’il va t’entraîner exactement là où il le souhaite : dans les méandres de la folie.
Quelle puissance narrative ! Quelle maîtrise ! Quel plaisir !

Le syndrome du pire, Christoffer Carlsson, éditions Ombres noires 354 pages 21 €

Lien pour 'TROIS GOUTTES DE SANG ET UN NUAGE DE COKE de QUENTIN MOURON : ACERBE et NOIR !'

12:17

TROIS GOUTTES DE SANG ET UN NUAGE DE COKE de QUENTIN MOURON : ACERBE et NOIR !

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Quentin Mouron est poète, noveliste et romancier suisse et canadien. Après Au point d’effusion des égouts (2011), puis Notre-Dame-de-la-Merci (2012) et La combustion humaine (2014), Trois gouttes de sang et un nuage de coke est son premier roman publié en France.

Résumé

Watertown, banlieue de Boston, novembre 2013.

Un vieux bonhomme est retrouvé assassiné dans son pickup. Le shérif McCarthy mène l’enquête. Franck aussi. Détective cocaïnomane, avide de nouvelles sensations, il parcourt la ville en l’embrasant ici ou là.

Extrait

Le pick-up noir est stationné à l’angle de la rue Parker et de la rue Mount Auburn. Le vieux Jimmy Henderson a laissé tourner et il finit d’engloutir la part de pizza au peperoni achetée dans le resto qui fait l’angle. L’habitacle sent la friture, le sang frais, le tabac froid. Des emballages de nourriture et de boissons jonchent le sol. Un morceau de carcasse de cerf enveloppé dans du plastique est posé sur le siège passager. Un fusil de chasse – Winchester calibre 12 à pompe – est appuyé contre le tableau de bord. Suspendu au rétroviseur, un désodorisant en forme de Christ crucifié.
La rue Mount Auburn est calme. L’épicerie vient de fermer et la nuit est tombée. Dans son rétroviseur, Jimmy regarde la Première Eglise Baptiste transformée en appartements milieu de gamme. Les familles du quartier se le disputent. Il a connu l’une d’elle, les Wallace. L’époux est mort : il bricolait une vieille Corvette dans le garage d’un ami quand un coup de tournevis maladroit a fait pisser le réservoir d’essence. Il avait une clope au bec et tout a explosé. Sa veuve pleure encore. L’urne funéraire est posée sur la table. « On dîne chaque soir en tête à tête. » La Première Eglise Baptiste a été construite au début du XX^esiècle. Enorme, trapue, carrée, elle n’a ni le charme dépouillé de certains petits temples de Boston, ni la raide majesté de l’Eglise de la Sainte-Croix. C’est le décor parfait pour les drames modestes, parfait pour l’alcoolisme de celui-ci, la passion du jeu de celui-là, les tromperies, parfait pour la mère Wallace qui larmoie devant son urne. Pour le vieux Jim, depuis la rue, la scène est amusante. De l’intérieur, à la table, par les yeux de la veuve, tout change de consistance. On ne peut pas lui demander de rire.
Jimmy allume ses phares. Il va repartir quand il aperçoit la silhouette d’un homme qui remonte vers Mount Auburn depuis le bout de la rue Parker. Un homme qui n’est pas de ceux que l’on croise à Watertown. Il est têtu avec trop de soin. Ici on s’habille, bien sûr. Les grandes familles du centre donnent des cocktails et on y vient en smoking – ce n’est pas la campagne. Mais les huiles qui se rendent à ces soirées ont toujours quelque chose d’apprêté, de forcé, d’ostensible. L’homme qui s’approche est élégant. Son manteau noir est sobre mais parfaitement coupé. Son pantalon aussi. Il porte des gants. Ses chaussures sont vernies. Il se rapproche. Jimmy distingue son visage. Une trentaine d’années. C’est un bel homme. Ses cheveux sont foncés. Ses yeux clairs. Les traits sont réguliers. L’homme s’arrête à la hauteur du pick-up. « Bonsoir » balbutie Jimmy. L’homme s’incline légèrement.

Mon avis

Quentin Mouron utilise le polar pour nous faire passer de l’autre côté des fenêtres, des paravents et des masques, là où la vie et la mort des uns et des autres se jouent, surtout celles des autres. Ses personnages sont désenchantés et désespérés, les différents univers dépeints le sont mieux qu’au cinéma. Une plume acerbe comme je les aime. Encore !

Trois gouttes de sang, Quentin Mouron, éditions de la Grande Ourse 224 pages 18 €

juillet 18, 2015

Lien pour 'AU FER ROUGE de MARIN LEDUN : corruption, meurtres, sexe et drogues. UN THRILLER NOIR ET PRENANT !'

18:36

AU FER ROUGE de MARIN LEDUN : corruption, meurtres, sexe et drogues. UN THRILLER NOIR ET PRENANT !

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Marin Ledun est l’auteur d’une dizaine de romans. Il a reçu de nombreuses distinctions dont le Trophée 813 du roman français 2011 et le Grand Prix du roman noir 2012 pour Les visages écrasés. Le Prix Amila-Eckert 2014 lui a été décerné pour L’homme qui a vu l’homme.

Extrait :

Le type était encore en vie quand ils l’enfermèrent dans une valise et le larguèrent en haute mer, au large de la côte basque.
Joyeux anniversaire et retour au bercail :
Le soir même, il prévoyait de fêter ses vingt-sept ans avec sa petite amie dans son appartement de Vallecas, au sud-est de Madrid, après un aller-retour exprès de près de mille bornes Espagne-France-Espagne en Ford Mondeo. Cent cinq kilos de cocaïne étaient planqués dans les portières, le coffre et les doublures des sièges, pour une valeur marchande totale d’environ six millions d’euros.
Deux coéquipiers. Le premier avec lui, l’autre au volant d’une Clio « sentinelle » immatriculée dans les Pyrénées-Atlantiques qui ouvrait la route à deux kilomètres de distance. Le type ne les connaissait ni l’un ni l’autre et il ne voulait rien savoir sur eux. Conduire pour les autres et fermer sa gueule, c’est ce qu’il faisait de mieux.
Depuis leur départ, six heures plus tôt, il n’avait qu’une chose en tête : dix-huit mille euros de prime de risque à se partager à l’arrivée, plus le règlement de ses trois dernières livraisons.
Encaisser le pactole à Bayonne et retourner dare-dare à Madrid souffler ses bougies avant une bonne partie de baise sur un matelas de billets.
Ça, c’était le plan.
Le type était parfaitement clean. Les papiers de la Mondeo étaient en règle, il n’avait pas bu une goutte ni tiré sur un joint depuis trois jours - ¡ Muuuuy profesional, comme attitude, cabrón !
Le trajet aller se passa comme sur des roulettes. Pas l’ombre d’un flic sur la route ou à la douane, radio en sourdine, un véritable parcours de santé. Juste ce qu’il faut de nerfs à vif et d’adrénaline pour rester concentré sur le volant.
Sauf qu’il n’y eut pas de retour.
Ni pour lui, ni pour ses coéquipiers.
Les intermédiaires les attendaient à Bayonne dans un petit garage automobile. Quatre homme déterminés et sûrs d’eux, munis de deux semi-automatiques et d’un pistolet Walther P38 calibre 9. Leur attitude exprimait clairement qu’ils n’avaient jamais eu l’intention de payer quoi que ce soit. Ils nourrissaient d’autres projets pour eux, du genre ambitieux.
Ils voulaient tout : les commissions, la dope, les bénéfices futurs et aucun témoin.
Celui que les trois autres appelaient « chef » sourit :
- Fin de l’aventure pour vous, les gars.
Ils les firent monter dans une BMW aux vitres teintées, leur enfilèrent des sacs en tissu sur la tête et les emmenèrent vers le nord, jusqu’à une planque. On leur retira les sacs, ils étaient déjà prêts à vendre leur mère et faire une croix sur leur prime de risque. Ils inspirèrent un grand coup et ouvrirent grand les yeux.
En face, ils n’étaient plus quatre, mais six. Les nouveaux étaient des policiers français en uniforme. L’un d’eux était officier. Deux galons blancs trônaient sur ses épaules.
Le chauffeur de la Ford regarda autour de lui. Ils se trouvaient dans une cave d’une trentaine de mètres carrés sans fenêtre. Le mobilier se composait de trois chaises et d’une table. Les deux flics étaient appuyés contre un mur, près de la porte.
Il demanda :
- On est où, là ?
Le chef leva son index devant ses lèvres et murmura :
- Chuuut !
Le type pensa à sa petite amie, aux dix-huit mille euros et fut pris d’une furieuse envie de pisser. Il se dandina sur sa chaise en jetant des coups d‘œil nerveux en direction des rouleaux de chatterton noir et de fil électrique bleu que le plus jeune de leurs ravisseurs agitait devant son nez.
Il se méprit sur leurs motivations :
- Laissez-moi sortir d’ici. Je n’ai piqué que dix grammes, pas plus. Ils sont dans ma poche, reprenez-les ! Passez l’éponge et je vous promets de me faire oublier.
- Oooh ! railla le chef.
L’air de dire « Dix grammes, c’est mal. Vraiment très mal. »
Les cinq autres se marrèrent et commencèrent à sectionner des longueurs d’un mètre de fil électrique avec une tenaille et à préparer des bandes de ruban adhésif en prenant tout leur temps.
Le conducteur de la Clio paniqua pour de bon et se mit à brailler comme un veau.
- Allez vous faire foutre, hijos de puta !
Il gesticula et cria comme un beau diable jusqu’à ce que ceux d’en face l’immobilisent, enroulent du fil électrique autour de ses poignets et ses chevilles et lui clouent le bec avec le chatterton. Ils renouvelèrent l’opération pour le type et son passager.
Le chef dit :
- Le 18 février 2013, trois passeurs de nationalité espagnole ont été arrêtés avec cinquante kilos de cocaïne, alors qu’ils s’introduisaient sur le territoire français. A soixante euros le gramme à la revente au détail et trente au prix de gros, le montant total de la prise peut être estimé à près de trois millions d’euros.
Il marqua une pause pour apprécier l’effet d’annonce auprès des prisonniers. Il ironisa :
- J’aurais juré qu’il y en avait au moins le double, pas vous ?
Les autres s’esclaffèrent. Le chef attendit qu’ils se calment pour poursuivre.
- Au moment de l’interpellation, deux d’entre eux ont pris la fuite et le troisième a ouvert le feu sur les forces de police à plusieurs reprises pour défendre son butin, heureusement sans faire de blessés.
Le chef brandit le P38 et le pointa en direction du chauffeur de la Clio.
- Je crois que cet homme armé, c’était toi. J’ai dans l’idée que tu devrais avouer et nous donner le nom de tes complices et de tes fournisseurs. On peut t’arranger une réduction de peine.
Le chauffeur émit des paroles incompréhensibles. Il se débattit et tira sur ses liens jusqu’à ce que ses poignets soient en sang.
Le chef se tourna vers les policiers français en levant les mains au ciel.
- L’accusé refuse de coopérer, vous êtes témoins.
Les deux flics haussèrent les épaules et sortirent de la pièce en riant, comme si tout ça n’était qu’une mauvaise blague.
Dehors, une voiture démarra et s’éloigna.
Aussitôt, l’ambiance se refroidit considérablement. Les traits du chef se durcirent. Les armes, les rouleaux de fil électrique et d’adhésif disparurent dans un sac, comme par enchantement. Ses hommes s’écartèrent pour laisser les prisonniers admirer les trois grosses valises empilées dans le fond. Ces derniers écarquillèrent les yeux d’horreur et comprirent que la plaisanterie était loin d’être terminée.
Le chef sortit ensuite un flacon d’Estazolam, un autre de Secobarbital, deux puissants sédatifs, une seringue de la poche de sa veste. Il fit son petit mélange et en injecta une bonne dose dans le cou de chaque prisonnier.
L’effet fut quasi immédiat : ralentissement de leur respiration, somnolence et enfin, inconscience.
La fête était finie.
Les quatre hommes s’activèrent. Ils soulevèrent les prisonniers et les installèrent comme ils purent dans les valises.
Chacun la sienne :
Le chauffeur de la Clio dans la numéro 1, monsieur Ford Mondeo dans la 2, et son passager dans la 3.
A la tombée de la nuit, les quatre hommes chargèrent les valises à l’arrière d’une fourgonnette et les transportèrent vingt kilomètres plus loin, à proximité de Capbreton, puis ils attendirent. Vers 3 heures du matin, ils sortirent cannes à pêche, glacière, casquettes de marin et s’habillèrent comme des amis prêts pour une belle partie en mer. Ils chargèrent les valises sur le pont d’un vieux Gib’sea 28, quittèrent le port de plaisance avant les premiers pêcheurs et prirent le large.
Le soleil n’était pas encore levé quand ils les jetèrent par-dessus bord.
Le chef déclara :
- Mes amis, c’est jour de paie !
Puis ils montèrent leurs cannes et se préparèrent pour la pêche au gros.

Résumé

Le cadavre de Domingo Augusti est retrouvé dans une valise venue s’échouer sur une plage landaise. L’équipe de la P.J. de Bayonne est sur les dents. D’autant qu’elle pourrait être liée avec une autre affaire d’assassinat au Pays basque, vieille de quelques années.

Jeune recrue ambitieuse et obsédée par l’attentat du 11 mars 2004, Emma Lefebvre est déterminée à mettre au jour une organisation mafieuse dont Javier Cruz serait à la tête. Ce personnage puissant est connu en hauts lieux, des deux côtés de la frontière. Mais qui est-il ? Et quel rapport avec les manifestants écologiques installés sur le site abandonné de l’entreprise Sargentis ?

Mon avis

Deuxième volet d’une histoire qui retrace le conflit au Pays basque, la «sale guerre» entre ETA, le Groupe antiterroriste de libération (GAL), les gouvernements français et espagnols, Au fer rouge débute quatre ans après l’enquête d’Iban Urtiz sur la disparition du militant basque Jokin Sasko.

L’intrigue met l’accent sur des personnages totalement vrillés, véritables bombes à retardement : Aarón Sánchez mercenaire au service de Javier Cruz carbure à la haine du Basque ; Javier Cruz sniffe de la coke tout en compilant des dossiers sur ses hommes de main de l’antiterrorisme espagnol, les notables locaux et les policiers français corrompus et rêve de reconversion juteuse dans les opérations immobilières et la drogue ; Simon Garnier n’a aucun intérêt à ce que les coupables soient découverts et nage en eaux troubles autant qu’il picole ; chef des enquêteurs, Axel Meyer est chargé par son supérieur d’employer tous les moyens pour orienter l’enquête vers une autre piste que celles des barbouzes engagés dans la lutte contre ETA ; rescapée de l’attentat du 11 mars 2004, Emma Lefebvre est obsédée par les terroristes basques et par son amant Stéphane Boyer, procureur de la République ripoux ; et puis, Macrina la belle prostituée est prête à tout pour s’offrir une vie « normale » avec sa fillette.

Alors, oui, l’intrigue est parfois complexe de par les alliances nouées entre l’antiterrorisme français et espagnol, la pègre internationale et les notables locaux mais quelle étude fine de la psychologie des uns et des autres et particulièrement des deux femmes, Emma et Macrina ! Quels portraits ! Quelle maîtrise de l’écriture et du scénario !

Au fer rouge est un thriller dense, au rythme soutenu. J’espère un jour le voir adapté au cinéma par l’un des plus grands réalisateurs actuels tels que Oliver Stone ou Martin Scorsese.

Au fer rouge, Marin Ledun, éditions Ombres Noires 464 pages 20 €

mars 22, 2015

Lien pour 'LES LIAISONS TRES DANGEREUSES et LE MASQUE DU PLAISIR de CALI RISE'

12:18

LES LIAISONS TRES DANGEREUSES et LE MASQUE DU PLAISIR de CALI RISE

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Une fois n’est pas coutume, je vais vous parler des mes livres parus aux éditions HACHETTE.
Pour celles et ceux qui me suivent, mes deux romans romantiques et érotiques sont en vente libre en France comme à l’étranger, sur toutes les librairies en ligne.
Je vous laisse chercher les liens, il suffit de demander, entre autres, à Google.

N’hésitez pas à laisser vos commentaires sur les librairies en ligne où vous avez acheté le roman, merci !

Voici les couvertures et les résumés :

LES LIAISONS TRÈS DANGEREUSES

Ana a 25 ans. La jeune femme est mariée depuis peu à l’héritier d’une entreprise qu’elle connaît depuis l’enfance. Tous les deux sont issus de familles de la grande bourgeoisie provinciale. Ils vivent dans une belle propriété entourée d’un grand parc arboré. La jeune femme aimerait que son mari passe plus de temps avec elle mais surtout, qu’ils aient une sexualité plus pimentée.

Journaliste, Ana effectue régulièrement des allers-retours à Paris. Un matin, elle reçoit un mail de [A]. Au travers des mots qu’il lui a écrits, elle reconnaît ce blogueur avec qui elle avait échangé deux ans auparavant et qui avait disparu du jour au lendemain sans explication. Piquée par la curiosité et l’envie de le séduire, Anastasia va lui répondre. Qui se cache derrière l’énigmatique L_Etre_A ?

Parallèlement, un créateur de parfums de luxe prend contact avec elle. Alors qu’Ana lui avait demandé une date pour une interview, Alexander lui propose tout autre chose. Il a 40 ans, est marié et recherche une éveilleuse pour parcourir avec elle des chemins interdits.

Les défis s’enchaînent. Entre ceux d’[A] et ceux d’Alexander, Ana est entraînée dans un tourbillon de sensualité érotique de plus en plus dangereux. A force de jouer avec les feux de la séduction et de l’amour, ne risque-t-elle pas de se perdre ?

Les liaisons très dangereuses, Cali Rise, éditions HACHETTE

LE MASQUE DU PLAISIR

Emanuela est cheffe de projets dans la pub, métier qu’elle adore. A 25 ans, cette vierge romantique vit avec sa sœur jumelle dans un grand appartement parisien. Pour augmenter le trouble de ceux qui les fréquentent, les deux orphelines portent toujours les mêmes vêtements créés par Giulia.

Les jeunes femmes vivent à cent à l’heure et participent régulièrement à des fêtes déjantées où elles se permettent toutes les audaces. Lors d’une soirée masquée dans un château situé en banlieue, Emanuela rencontre un inconnu vêtu comme Giacomo Casanova.

Les cheveux gris, mi-longs et bouclés, l’homme pose sur elle son regard hypnotique, dès que les deux sœurs pénètrent dans la pièce où il se trouve. Moqueuse, Giulia, qui a repéré le manège, défie sa sœur : « si tu ne séduis pas cet homme, il finira dans mon lit ! » Emanuela qui la connaît par cœur sait qu’elle ne plaisante qu’à moitié : même si Giulia est lesbienne, elle ne déteste pas coucher avec des hommes quand ils lui plaisent physiquement.

Manu croit reconnaître en ce Casanova au sourire conquérant l’inconnu qu’elle a rencontré dans une fête précédente et dont elle rêve depuis toutes les nuits. Même silhouette, même voix. Mais ses souvenirs sont-ils fidèles à la réalité ?

Alors que l’homme aux cheveux gris lui promet qu’ils se reverront, il disparaît sans lui avoir demandé son prénom et encore moins son numéro de téléphone. Pour qui la prend-il ? Emanuela n’a pas l’intention d’en rester là ! Mais comment démasquer quelqu’un qui aime à ce point jouer avec l’amour et tous ses artifices ?

Le masque du plaisir, Cali Rise, éditions Hachette

février 07, 2015

Lien pour 'LES CORPS INUTILES de DELPHINE BERTHOLON : Rousseur, anesthésie et résilience'

16:54

LES CORPS INUTILES de DELPHINE BERTHOLON : Rousseur, anesthésie et résilience

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Delphine Bertholon est l’auteur de Twist, L’Effet Larsen, du très remarqué Grâce et, plus récemment, du Soleil à mes pieds, tous parus chez Lattès.

EXTRAIT CHOISIS

QUINZE ANS

Elle souriait, sifflotait même, peut-être - une chanson entendue à la radio juste avant de partir, de quitter la maison, heureuse de s’en aller, comme une grande : elle avait rarement le droit de sortir le soir, c’était exceptionnel. Mais il faisait jour encore, l’air était tiède et l’école finie. Dans deux mois, évidemment, on en reparlerait (le lycée, le changement), mais pour l’heure, c’était bel et bien terminé. Précisément, elle allait fêter cela, chez Amélie, qui avait une grande maison et des parents absents, artistes voyageurs - mais chut, c’était secret, un secret bien gardé.
Elle marchait, portait un jean, un 501 brut comme toutes les filles de son âge, de cette époque, de cette ville. Une blouse en coton lâche, verte probablement - elle adorait le vert. Des ballerines, ou des nu-pieds ; pas de talons, sûr et certain. Elle était petite - de petite taille - mais sa mère la trouvait trop jeune pour porter des talons, les talons étaient des accessoires de femme, d’adulte, aguicheurs et bruyants. Tout de même, elle s’était maquillée, en douce dans l’ascenseur (pas beaucoup, juste un nuage de blush et une pointe de noir sur les cils trop pâles), et elle marchait heureuse dans la ruelle déserte, libre et insouciante - elle trottait. La rue portait un nom d’oiseau. Elle la connaissait bien, mille fois empruntée, à deux pas de chez elle, à deux pas du collège, petite rue bien tranquille.
Sur l’instant, elle n’a pas compris.
Il fallut à son cerveau un temps d’adaptation - une fraction de seconde, sans doute, mais l’adaptation sembla durer mille ans.
- Ne bouge pas, ne crie pas. Ou je te crève.
La voix avait précédé la sensation, le contact glacé de la lame sur son cou, sur sa peau nue. Elle s’immobilisa, réflexe, au milieu du trottoir. La présence derrière elle, immense, lui faisait de l’ombre. Comme un pin parasol, pensa-t-elle. Un pin avec une arme.
[...]

TRENTE ANS

[...]
Nous étions descendus à l’accueil, où siégeait la machine. C’était un vaste hall circulaire ultramoderne, verre et béton ciré, rendu censément chaleureux par des fauteuils aux courbes féminines, couverts de nubuck rouge, moiré de velours. Ces fauteuils, je ne les aimais pas, mais alors, pas du tout. Ils me faisaient penser à des sexes ouverts aux lèvres trop charnues, reflets bleutés de viande, mais j’imagine que c’était précisément cela qu’il fallait évoquer à ceux qui venaient ici - un avant-goût, une promesse. Ces louables efforts me semblaient abusifs : la Clinique en soi était peu fréquentée, la plupart des clients commandaient discrètement sur le site Internet.
Roland insista pour m’inviter, « Si, si, ça me fait plaisir », glissa une à une dans la fente des pièces de vingt cents, qui brillaient dorées dans le soleil du matin. Je saisis le gobelet qu’il me tendait, fumant et mou. Je soufflai dessus, le passai d’une main à l’autre pour ne pas me brûler - et Rolland souriait d’un air désolé en me regardant faire. Comme d’habitude, je jouais la comédie : je voyais à la fumée que le café était trop chaud mais, sous mes paumes gantées d’invisible, il ne se passait rien - ni douleur ni chaleur.

MON AVIS

Les corps inutiles est un roman à deux voix, celle d’une adolescente de quinze ans aux longs cheveux roux qui est agressée sexuellement par un homme aux yeux bleus, « opaque et froid » et celle d’une jeune femme de trente ans à la coiffure d’Uma Thurman (« pour ressembler à quelqu’un d’autre ») qui joue la comédie au peu de personnes qu’elle fréquente encore.

Pour qui suit Delphine Bertholon, Les corps inutiles se rapproche du thème de Twist - l’enfermement -, à ceci près qu’ici, Clémence Blisson, peu à peu, s’emprisonne dans son corps et dans sa vie. Elle peut encore bouger, entendre et voir mais ne possède plus les sensations du toucher ni ne ressent de douleur.

Delphine Bertholon analyse finement les réactions, les ressentis, les possibles, les impossibles et les blocages de cette fille face à son entourage : adolescente, Clémence se tait par peur de ne pas être crue par ses parents trop aimant et trop à cheval sur « leurs fichues précautions » (Ce qui s’est passé est sa faute. D’ailleurs, l’agresseur le lui a asséné : elle ne demandait que ça) ; jeune femme, sa vie est devenue une vraie mascarade dans laquelle elle excelle au point de tromper ses parents et sa sœur chérie.

Page après page, l’écrivain narre la vie par procuration de Clémence la sauvage devenue maquilleuse de « corps inutiles » (quelle métaphore ironique !) pas si inutiles que cela : des poupées de luxe pour hommes seuls en manque d’amour. Tous les 29 de chaque mois, elle lève un inconnu dans un bar, histoire de vérifier si son corps fonctionne à nouveau. Jusqu’au jour où elle rencontre un élagueur (nouvelle belle métaphore !).

On ne connaîtra pas le nom d’oiseau de la rue où l’agression a eu lieu, comme pour le reste, Clémence le garde secret.

Avec maestria, Delphine Bertholon explore une nouvelle fois le monde complexe d’une adolescence bien loin des bombasses sucrées et autres jeux à risques des médias. Pour preuve, son personnage principal a, à l’origine, les cheveux roux, les yeux David Bowie et visionnera plusieurs fois un des meilleurs films d’Abel Ferrara, L’ange de la vengeance.

Dialogues ciselés, scénario maîtrisé, personnages « secondaires » hors du commun (le policier hors normes, le voisin simple d’esprit, l’élagueur), Les corps inutiles est un roman sensible et violent, comme je les aime. Un grand BRAVO, madame Bertholon !

A acheter dans une librairie indépendante, à offrir, mais surtout A LIRE !

Les corps inutiles, Delphine Bertholon, Editions JC Lattès 300 pages 19 €
Photographie de couverture de Anka Zhuravleva

novembre 03, 2014

Lien pour 'JIM de HAROLD COBERT : cru, chaud et rock’n'roll ! Troublant comme la vérité nue.'

18:50

JIM de HAROLD COBERT : cru, chaud et rock’n'roll ! Troublant comme la vérité nue.

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Harold Cobert est romancier. Il est l’auteur de Un hiver avec Baudelaire, L’entrevue de Saint-Cloud, Dieu surfe au pays basque et Au nom du père, du fis et du rock’n'roll, publiés aux éditions Héloïse d’Ormesson.

Mon avis

Jim. Qui était ce chanteur mythique mort à 27 ans ?

Avant de lire ce roman, je ne connaissais rien de Jim Morrison ou si peu. Jim Morrison, pour moi, c’était ce beau gosse à la mine boudeuse affiché torse nu sur de nombreux posters d’après les célèbres clichés de Joel Brodsky. Quant aux Doors dont il était l’un des créateurs, je n’avais entendu que quelques rares titres. Aujourd’hui, je ne peux plus en dire autant.
Lire Jim, c’est plonger en apnée dans la tête d’un Morrison cramé, perdu d’avoir trop donné, d’avoir trop joué à franchir ses propres limites. Pourtant, malgré les jours et les nuits passés à s’imbiber d’alcool dans les bars parisiens, Jim Morrison est pleinement conscient de ce qui l’a amené là, du chemin qu’il doit parcourir pour ne pas devenir un mythe mais être reconnu comme un poète et un producteur de films. Car la prouesse de Harold Cobert est d’avoir réussi à se transformer en ce Jim Morrison bouffi par l’alcool qui débarque à Paris comme d’autres plongent à la mer, pour y chercher l’inspiration en glissant ses pas dans ceux de Rimbaud et de Baudelaire. Oui, j’aime à croire que les mots de Cobert sont ceux pensés par Morrison pendant les derniers jours qui ont précédé sa mort, terriblement puissants et troublants.

Jim est un roman qui s’adresse à toutes celles et tous ceux qui veulent apprendre qui était réellement James Douglas Morrison, poète, artiste et chanteur.

Extraits choisis

[...]

J’aime Paris. J’étais venu en juin dernier, avant l’ouverture de ce maudit procès, à Miami, cette mascarade de justice. Comme aujourd’hui, j’étais descendu au George-V. J’aime bien cet endroit, il a des airs de bordel en peluche dans le style Nouvelle-Orléans, mais c’est surtout le bar Alexandre, juste à côté, qui me botte. C’est là que j’ai attendu Pam à ma descente de l’avion. Elle était partie en vadrouille avec sa crevure d’aristo, là, le comte Jean de Breteuil de mes deux, alors j’ai bu jusqu’à ce qu’elle se pointe. J’étais ivre quand elle a débarqué, elle était défoncée par sa saloperie d’héroïne. J’étais furieux qu’elle soit encore stone, elle était excédée que je sois encore bourré. Pourtant nous avons fait comme si de rien n’était. Qu’est-ce qu’un ivrogne peut reprocher à une droguée et une junkie à un alcoolo ? Nous sommes deux éclopés, deux araignées prises dans leur propre toile.

[...]

Le rock est mort, tu sais. Rock is dead. Tout est parti en couilles, comme moi. Tout est pourri jusqu’au trognon, comme mon corps en déliquescence.

Le rock est mort depuis des années déjà. En tout cas ce qu’il signifiait pour moi. Il y a vingt ou trente ans, le jazz était le genre de musique vers laquelle les gens allaient, et des foules entières ont dansé là-dessus. Et puis le rock’n'roll est venu remplacer ça, et une nouvelle génération est arrivée et elle a appelé ça le rock. Mais l’éclair initial s’est éteint. La chose qu’on appelle rock aujourd’hui, ce qu’on appelait rock’n'roll il y a dix ans, est en décadence. Il y a eu un renouveau incarné par les Anglais. C’est allé très loin. Ç’avait vraiment un sens. Et puis c’est devenu timide, et ça, c’est la mort de tous les mouvements. Il y a plus d’élans initial, la spirale s’est inversée, c’est désormais presque incestueux. L’énergie n’est plus là. On n’y croit plus.

[...]

Tu vois, personne arrive à comprendre le lien mystérieux qui nous unit, Pam et moi. Notre entourage a jamais réussi à savoir si nous étions en couple. On a vécu ensemble que par intermittence. On est pas mariés. On est libres d’avoir d’autres partenaires. Et même si on se dispute en permanence et si on se quitte presque une fois par jour, nous ne pouvons pas vivre l’un sans l’autre. C’est la seule, malgré les quelques aventures un peu plus sérieuses que j’ai pu avoir, que j’ai désignée comme ma légataire il y a un peu plus de deux ans. C’est la seule qui me voit tel que je suis vraiment. Elle est ma compagne cosmique. C’est elle. L’unique. Jusque dans la mort.

[...]

J’ai vraiment merdé avec Patricia, tu sais, et dans les grandes largeurs.

[...]

On avait dîné en tête à tête et elle m’avait invité chez elle. On avait débouché une bouteille de bordeaux et nos vêtements avaient rapidement volé aux quatre coins de l’appart. Une baise d’enfer. C’était aussi hard qu’avec Nico mais avec des pauses plus tendres, avec une dimension spirituelle, du sexe à la bougie façon messe noire. La tête de loup, emblème de la lignée de chamans irlandais dont Patricia dit descendre, lui allait mieux qu’une tunique de druidesse, car au pieu, c’était une putain de vraie louve. On était des bêtes, on baisait jusqu’à l’épuisement. Elle s’empalait sur ma queue et me chevauchait en la tenant bien droite pour l’enfoncer au plus profond de ses entrailles. Ride the snake. Ses lèvres se dessoudaient presque jamais des miennes, elle aspirait mon souffle, elle suçait mon âme jusqu’à l’os. Elle aimait que je la prenne à quatre pattes. Son cul ondulait avec fureur autour de ma bite. Elle psalmodiait des incantations celtiques pendant que je la défonçais. Plus elle murmurait dans cette langue archaïque, plus nos corps et nos esprits régressaient sur l’échelle du règne animal. Je lui écartais les fesses pour la pourfendre, lui donnant des coups de bélier médiéval toujours plus violents, la baisant et l’enculant indistinctement. On était plus nous. On était plus humains. On prenait un pied de damnés.

[...]

Je me suis planté face aux spectateurs et j’ai posé mes deux mains sur la boucle de mon ceinturon et j’ai commencé à jouer avec. « Pas de règles, aucune limite ! Allez, tout le monde à poil ! » J’ai marqué un temps de silence sous les cris hystériques du public. « Vous voulez voir ma queue ? » j’ai fait. La foule a rugi et j’ai déboutonné mon ceinturon et tout a basculé.

[...]

Tu vois, c’est pas étonnant que j’aie passé mon temps à pousser les limites et à défier l’autorité, surtout celle des flics et de la loi. C’était qu’une manière pour le petit James Douglas Morrison de continuer d’essayer d’attirer l’attention sur lui et d’être aimé. C’est con, je te l’accorde, c’est débile, et pourtant, pas besoin de faire dix ans d’analyse pour le comprendre.

Tout ça me dit pas ce que je vais bien pouvoir faire de moi. Ce qui est certain, c’est que je vais pas rentrer tout de suite aux Etats-Unis, je ne suis pas encore prêt, même si je pense de plus en plus à revenir à la musique. Ma poésie et mon écriture sont liées aux Doors et les Doors sont liés à mes textes. J’ai encore quelques portes à ouvrir avec Ray et les autres. C’est mon truc en fait, la matrice de mon écriture.

Jim Morrison et Pamela Courson copyright Michael Ochs Archives

Jim, Harold Cobert, éditions PLON 16,90 €

octobre 15, 2014

Lien pour 'L’APPEL DU MAL de LISA UNGER : qui pourrait interrompre la lecture de ce suspense ?'

14:47

L’APPEL DU MAL de LISA UNGER : qui pourrait interrompre la lecture de ce suspense ?

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Lisa Unger est née en 1970 à New Haven, dans le Connecticut. Ses romans ont été récompensés par les plus grands prix américains et ils sont aujourd’hui publiés dans plus de vingt-cinq pays.

Son précédent suspense, L’Île des ombres, vient de paraître au Livre de Poche.

Résumé

Lana Granger est étudiante à l’université des Hollows, une petite ville tranquille de l’état de New York. Elle accepte de devenir la baby-sitter d’un garçon psychologiquement perturbé. Quelque temps plus tard, la meilleure amie de Lana disparaît.

Avis

Quand on m’annonce un suspense psychologique, je lis et je cherche la faille. Or, L’appel du mal n’en contient aucune. Dès le prologue, Lisa Unger tient le lecteur en haleine. A qui appartient ce souvenir ? Chacun de ses personnages a vécu une histoire violente. Chacun de ses personnages peut être manipulateur et pervers.

Au fil des pages, Lisa Unger lâche quelques indices mais alors que le lecteur pourrait croire qu’il tient le coupable, l’intrigue rebondit et les questions sont toujours là : qui manipule qui ? Peut-on se reconstruire après avoir vécu l’horreur ? Naît-on psychopathe ou le devient-on ?

J’ai rarement lu un roman d’une telle intensité qui a reçu les compliments de Dennis Lehane (Mystic River, Shutter Island, Gone Baby Gone)

A déconseiller aux parents d’enfants souffrant de troubles de la personnalité. Ou à conseiller.

Extrait

Prologue

Il y a douze lames de parquet sous mon lit. Je le sais parce que je les ai comptées. Encore et encore. Undeuxtroisquatrecinqsixsepthuitneufdixonzedouze. Les murmurer me réconforte, comme une prière réconforterait un croyant. C’est incroyable ce que ça peut être fort, un murmure. Entourée par le tissu blanc immaculé de mon cache-sommier, avec le son de ma voix qui résonne à mes oreilles, j’arrive presque à ignorer les hurlements et les cris perçants. Quand, tout à coup, plus aucun son. Et c’est encore pire.
Dans le silence, qui est tombé aussi vite qu’une nuit d’hiver, j’entends le battement de mon cœur, je le sens cogner contre ma poitrine. Je reste allongée, immobile, en m’efforçant de m’enfoncer le plus possible dans le plancher, jusqu’à ne plus exister. Ça bouge, en bas. Je perçois le bruit de quelque chose de lourd qu’on traîne par terre, sur le sol de la salle à manger. Qu’est-ce qu’il fiche ?
Ce n’est pas la première fois que je me retrouve là. Ici, je me cache des disputes, fréquentes et terribles, qui émaillent le mariage raté de mes parents. Et j’écoute. Leurs voix s’infiltrent à travers les murs épais et les lourdes portes fermées. D’habitude, je ne discerne que l’intonation énervée qui perce dans leurs voix, et je ne distingue que très rarement les paroles qu’ils prononcent, même si je me doute qu’elles sont emplies de haine et truffées d’anciennes blessures et de ressentiments amers. Comme un poison dans l’air. Un nuage toxique. Undeuxtroisquatrecinqsixsepthuitneufdixonzedouze.
« Un coup de langue est pire qu’un coup de lance », comme dit le proverbe. La lance peut vous briser les os, mais les mots peuvent vous briser le cœur.
Ce soir, cependant, c’est différent. Mes paumes sont moites et chaudes. Je les retourne et je me rends compte qu’elles sont couvertes de sang. Les lignes de mes mains créent un contraste blanc saisissant par rapport au rouge, presque noir, de ce liquide épais. Je me laisse submerger par une confusion teintée de panique. Qu’est-ce qu’il s’est passé ? Je ne me rappelle déjà plus très bien ces dernières heures. Une sorte d’amnésie s’empare toujours de moi quand il s’agit des disputes de mes parents. Je m’efforce de les oublier et, bien souvent, j’y parviens. Tout va bien à la maison ? m’a demandé mon professeur il n’y a pas très longtemps. Très bien, j’ai répondu, Très bien. Je le pensais véritablement, même si, tout au fond de moi, bien enfoui, je savais que ce n’était pas vrai. J’aurais dû envoyer des signaux de détresse, mais je préférais lancer des sourires. J’aurais tellement voulu que tout soit normal. J’y avais travaillé tellement dur…
En bas, mon père a poussé un grognement d’effort. Qu’est-ce qu’il s’est passé ? J’essaie de me souvenir, mais c’est trop tard, une partie de moi se replie sur elle-même. Je revois ma main, propre, se tendre pour attraper la poignée de la porte d’entrée, j’entends le crissement du bus scolaire qui repart et ma copine Joelle qui tape contre le carreau. Je me retourne pour lui dire au revoir de la main et elle me fait signe de l’appeler plus tard.
Je me souviens de ce sentiment familier d’angoisse qui me serre la gorge quand j’ouvre la porte. Mon père n’a plus de travail. C’est un journaliste, à l’ère des supports numériques. Les gens ont été de moins en moins nombreux à bosser dans son département jusqu’à ce que, lui aussi, soit appelé un matin dans le bureau du rédacteur en chef. Au départ, il a gardé le moral. Mais, quand les mois de chômage se sont transformés en une année complète, il s’est montré de plus en plus aigri. Mes parents restaient à la maison tous les deux, toute la journée. Je ne savais jamais ce qui m’attendait en rentrant à la maison, vu qu’ils passaient d’un extrême à un autre, d’une euphorie enfantine à un sombre désespoir.
Dans mes souvenirs, après avoir ouvert cette porte, c’est le trou noir. Undeuxtroisquatrecinqsixsepthuitneufdixonzedouze. Et, maintenant, j’entends les pas de mon père s’approcher. Il sort de la cuisine pour emprunter le couloir de l’entrée, d’une foulée lente mais ferme. Comme toujours, il s’arrête devant le miroir. Je perçois ensuite le craquement familier de la première marche de l’escalier. Il monte, d’un pas lourd et fatigué. A mi-chemin, il marque une pause. Il m’appelle, mais je ne réponds pas. Mon corps tout entier tremble violemment. Je sombre dans un tunnel sans fond sans pouvoir m’arrêter, tourbillonnant dans tous les sens. Comme si on me plaçait sous un masque d’anesthésie, attenant le décompte à partir de cent et que je n’arrivais même pas à quatre-vingt-dix-huit.
Il atteint le palier et se dirige vers ma chambre. Il répète mon nom mais je ne réagis toujours pas.
Il faut qu’on parle. Pas besoin de te cacher avec moi. Tu ne pourras pas échapper à ce qui nous attend.
Le voilà dans l’embrasure de ma porte. J’entends sa respiration, semblable au bruit de la mer, ou bien à la façon dont ma mère inspire et expire quand elle fait du yoga sur le porche, à l’arrière de la maison, ou encore au vent qui balaie les feuilles devant ma fenêtre.
Et alors les hurlements recommencent et me traversent de part en part. Je mets une seconde à me rendre compte que ce n’est pas ma mère mais moi qui crie, aussi fort et aussi longtemps que le permettent ma peur et ma détresse. Mon père se laisse tomber sur les genoux et j’aperçois son visage, rendu méconnaissable par ce qu’il vient de se passer. Il tend le bras sous le lit pour m’attraper.

L’appel du mal, Lisa Unger, éditions Toucan 416 pages 20 €
Traduit de l’anglais (USA) par Delphine Santos

octobre 07, 2014

Lien pour 'LES PROTECTEURS de THOMAS MULLEN : COMPLEXE et BRILLANT !'

13:04

LES PROTECTEURS de THOMAS MULLEN : COMPLEXE et BRILLANT !

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Né en 1974 à Rhode Island, Thomas Mullen apparaît, en seulement trois romans, comme la figure montante de la nouvelle génération de romanciers américains. C’est la première fois qu’il est traduit en France.

Avis

Roman complexe, Les protecteurs tisse sa toile en évoquant la vie de quatre personnages principaux : un homme venu du futur, une avocate Black, un ancien espion, une domestique asiatique exploitée par ses employeurs diplomates. Qui espionne qui et pour le compte de qui ? A qui peut-on faire confiance ?
Au fil des pages, Thomas Mullen installe son intrigue brillante en se servant des peurs du lecteur. Qui dirige réellement le monde ? Peut-on changer l’avenir ou est-il déjà prévu ?

Une lecture dont on ne ressort pas indemne. Mais n’est-ce pas nécessaire à notre société ultra-connectée ? Je vous aurai prévenus.
Je lirai les prochains Mullen, c’est certain.

Extrait

Trois énormes SUV noirs progressent dans les rues, tels des buffles musculeux qui arpenteraient leur territoire. Les lumières de la ville glissent sur leurs vitres teintées - les jaunes des gratte-ciels, les blanches de la rue et les rouges dont ils n’ont que faire, vu la manière dont ils traversent les carrefours à coups de klaxon. Les gens sur le trottoir leur adressent à peine un coup d’œil.
Je traverse la rue vide dans leur sillage. La plupart des lumières de l’immeuble des Imprimeries Nationales sont encore allumées - des correspondants du monde entier s’y activent pour tenir leurs délais. Les rédactions attendent à Tokyo, les masses sont avides d’infos à Bombay, le public a le droit de savoir à Londres. Le volume d’informations qui sort de cet immeuble me sidère - le poids que ça représente, tout ce gâchis. Comme si les gens en avaient besoin.
Il est l’heure passée de dix minutes, et mon sujet se met en route. Il a un rendez-vous important - un rendez-vous avec l’Histoire, en fait, même s’il l’ignore encore. Il doit rencontrer sa source, un individu mystérieux qui l’a mis sur la piste d’une affaire en or, mais dangereuse. Un graal mythique, dont il commençait à douter de l’existence. Sa source lui a promis le graal, ce soir. A condition qu’ils se rencontrent en personne.
Mon sujet est mince, stressé. Il n’a pas l’air d’avoir beaucoup dormi ces derniers temps. Pas besoin d’un grand sens de l’observation pour s’en rendre compte : sa chemise blanche débraillée dans le dos est tachée de café, il porte un jean visiblement trop étroit qu’il est en train d’ajuster devant la glace de l’ascenseur, qui garantit bien moins d’intimité qu’on ne peut le croire. Il a trente ans, il vieillit trop vite, ses cheveux filasse commencent déjà à grisonner sur les côtés (pour autant que je puisse me fier à mon estimation des âges, ici, la faute à leur médecine désuète, à leur alimentation et à leur hygiène - tout cela fausse mes repères). Il vit avec la certitude que sa vie professionnelle, son existence même, est entièrement vouée à ce monde qu’il croit servir. Il non-important. Il n’en parle pas avec ses collègues, mais le ressasse dans le blog qu’il tient sous pseudonyme, comme dans les mémoires qu’il cache dans son ordinateur - perpétuellement corrigées, jamais publiées - ; il l’éteint au petit matin, quand il part en quête d’un peu de sommeil, après avoir écrit une histoire que peu de gens liront.
Oh, mais vous êtes important, monsieur Kharthik M. Chaudhry ! Vous n’avez aucune idée de votre valeur, ni à quel point celle-ci est terrible.
Je l’observe depuis des jours. Il parle au téléphone, assiste à des conférences de presse au cours desquelles il se retrouve relégué au dernier rang, puis se rend dans un café quelconque avec son ordinateur portable, pour y lire et pour y écrire. Encore et encore. Il y a tellement d’informations ici qu’ils passent le plus clair de leurs vies à s’y perdre. Pour ce que j’en sais, il n’a pas d’amis. Son appartement est dépourvu de toute présence féminine, pas même la photo d’une actrice, quelque idole secrète dissimulée au fond d’un tiroir. Une conséquence directe de sa dévotion au travail, du moins est-ce ce qu’il se dit. Après tout, il excelle dans son métier et ça le détournerait de sa tâche.
Quand nous nous sommes croisés dans le hall de l’immeuble, tout à l’heure, j’en ai profité pour lui coller un traceur ; je sais qu’en ce moment même, il est en train de quitter son bureau et de pénétrer dans l’ascenseur. Je sors du bar d’en face, la Source Anonyme, d’où je l’épiais en sirotant quelques verres, malgré les recommandations du Ministère.
Une fois dans le lobby, je passe devant le vieux Chinois qui vend des magazines, journaux et sucres d’orge multicolores, puis devant la boutique de cravates et le bazar pour touristes : photos encadrées de la Maison-Blanche, tasses et stylos frappés du drapeau américain. Mon sujet est en train de descendre par l’ascenseur en verre.
Le voir me confirme que je voulais vérifier - je peux donc retourner à ma voiture. Je sais où il va, et quand il y sera. Je sais aussi qu’il va prendre le métro - il ne possède pas de véhicule -, et qu’à cause d’une rame en panne sur la ligne bleue il lui faudra dix bonnes minutes de plus qu’à moi pour arriver sur place. Par souci de discrétion - une des recommandations de la Logistique -, j’ai loué une Corolla beige. Je me suis entrainé sur une réplique spécialement créée pour moi avant d’arriver ici, mais la vraie paraît bien plus difficile à prendre en main - j’espère ne pas enfreindre quelque règle tordue de leur code de la route, au risque de me retrouver hors du coup. Les vodkas que j’ai bues rendent l’ensemble encore plus irréel, ce véhicule massif et encombrant, cette extension tentaculaire de moi-même, pataude, qui semble constamment vouloir s’échouer dans ce monde que je comprends à peine.
Quelle ville ! Sa structure parfaitement géométrique, ses larges avenues, ses trottoirs impeccables, tous ces monuments qui baignent dans une lueur céleste… Les contemps qui m’entourent seraient bien en peine d’imaginer le temps qu’il faudra pour reconstruire quelque chose d’équivalent. Voient-ils la beauté qui les entoure ? Ont-ils le vertige, perchés comme ils le sont au sommet de leur civilisation vacillante ? Non -ils marchent au pas, le cou tordu sur leurs téléphones archaïques, comme des pantins. La joue droite phosphorescente.

Résumé

Zed est un agent du futur, un futur où tous les problèmes du monde ont été résolus. La famine n’existe plus, ni la guerre, ni même le désespoir. Renvoyé dans notre présent, il a pour mission de veiller à maintenir le statu quo.

Les protecteurs, Thomas Mullen, éditions J’ai Lu 13,90 €
Traduction Sébastien Guillot

septembre 29, 2014

Lien pour 'CES LIEUX SONT MORTS de PATRICK GRAHAM : Et le TRES BON THRILLER est AUSSI français !'

17:06

CES LIEUX SONT MORTS de PATRICK GRAHAM : Et le TRES BON THRILLER est AUSSI français !

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Patrick Graham est l’auteur, entre autres, de L’Evangile selon Satan, Retour à Rédemption et Des Fauves et des Hommes. Ces livres sont tous parus chez Pocket. Traduits en neuf langues, ils sont entrés dans la liste des best-sellers en France, en Allemagne, en Italie et en Espagne. Marié et père de trois enfants, il vit actuellement en région parisienne.

Extrait

Prologue

Le chasseur de prime s’appelle Warren. Il est grand, costaud, sale et chauve. Il porte un chapeau de cow-boy qui a été blanc et dont les rebords en contact avec son crâne sont devenus d’un jaune crasseux. Warren fume sans cesse des Camel et mâche des chewing-gums à la nicotine. Il a les dents aussi jaunes que les bords de son chapeau et une toux grasse encombre en permanence sa gorge et sa voix. Il est vêtu d’un jean extensible et d’une chemise de travail en polyester avec de larges auréoles de sueur sous les bras. Pour les dissimuler, Warren porte aussi une veste de costume qu’il est obligé de quitter souvent car c’est surtout elle qui donne chaud. Quand il l’ôte, il prend toujours soin de la suspendre à l’arrière, sur un cintre, avec ses autres vestes, ses autres chemises tachées sous les bras, ses autres jeans. Un brave gars du Kentucky, à ce qu’il dit. Il fait ce job pour vivre. Avant, il était agent de probation. Et puis, une ancienne détenue lui avait tourné la tête et il était devenu chasseur de primes, c’est-à-dire les molosses que les agents de probation lâchent aux trousses des fugitifs.
Warren conduit son pick-up Ford Raptor d’une main. L’autoradio braille de la country à plein volume. Le chasseur est très fier de sa bagnole qu’il conduit pied au plancher en, faisant gronder son V8 de 6,2 litres comme on fait jouir une femme. Il aime la comparaison. Il la ressort à toutes les sauces en ponctuant son propos d’un rire qui fait exploser sa toux. Il l’a choisie noire avec des chromes rutilants sur le devant et le signe Ford en rouge sur la calandre. Il se tait un moment, mâchant bruyamment son chewing-gum. Il se tourne vers le jeune homme menotté à ses côtés. Il est âgé d’une vingtaine d’années, mince, délicatement musclé. Quinze jours plus tôt, il s’est échappé d’un centre de détention expérimental dans le Dakota. Warren l’a rattrapé cinquante kilomètres après la frontière canadienne. Le genre de chasseur que les limites d’un pays ou de la loi n’arrêtent pas. Le jeune homme sortait d’un fast-food quand Warren l’a tasé en pleine rue. Après cela, il l’avait chargé sur ses épaules pour le balancer dans la cabine du Raptor. Depuis, ne s’arrêtant que pour faire le plein et dévorer des burgers huileux dont le chasseur fait une consommation astronomique, ils roulent.
-    Tu dors, gamin ?
Le prisonnier ne bronche pas. Warren imagine qu’il fait semblant de dormir. Il dépasse un camion en trombe, gratifie le chauffeur d’un long coup de klaxon, allume une cigarette.
-    Me la fais pas à l’envers. Si tu te tiens peinard, t’auras pas à goûter une nouvelle fois au taser de Warren.
C’est ça le point faible du chasseur de primes. Il ne supporte pas le silence. Le prisonnier a posé son front contre la vitre. Il observe discrètement le paysage à travers ses yeux mi-clos. Il guette une occasion. Tout plutôt que retourner là-bas. Pas après ce qu’il a vu. Pas après ce qu’il a découvert. Warren lui donne une bourrade.
-    C’est si dur que à ça, là d’où tu t’es enfui ?
Le prisonnier ne bronche pas. Le chasseur pense qu’il le ramène dans un établissement de détention conventionnel. Il ignore tout des centres Lockart. Il ne sait pas que ceux qui y sont enfermés ont une particularité qui les rend extrêmement dangereux. C’est cette particularité qu’il voudrait exploiter à la première occasion, mais Warren s’y connaît en serrage de menottes et il peut à peine remuer les poignets.
-    Le moins que l’on puisse dire c’est que t’est pas bavard. T’es pédé, non ? Y a que les pédés qui dorment en bagnole.
A nouveau ce rire. Le prisonnier pense qu’on peut tuer rien quelqu’un rien que pour un rire comme ça.
-    Qu’est-ce que tu foutais au fait avec cette clé USB dans la poche ? J’ai essayé de la lire sur mon ordinateur mais c’est crypté à mort. T’es une vermine de hacker ou quelque chose comme ça ?
Le prisonnier ne répond pas. Il sait qu’à l’heure qu’il est, la sécurité du centre Lockart a dû se rendre compte qu’il a volé des dossiers sensibles. Ils sont sur cette clé USB que Warren fait gigoter devant ses yeux au bout de son porte-clés. Il doit trouver une solution pour ça aussi. Il doit faire vite avant d’être retrouvé par ses poursuivants et exécuté sur le bord d’une route déserte. Il pense à ses codétenus qu’il a laissés là-bas. Le Raptor ralentit, s’engage sur une bretelle qui conduit à une aire de repos où un gigantesque panneau de la chaîne de fast-food A&W pivote sur lui-même.
-    On va grailler un truc avant la frontière. Un Grandpa ou un double BuddyBurger. Tu m’en diras des nouvelles.
Warren gare son Raptor devant le restaurant. Il agrippe son prisonnier par le col et l’attire contre son visage. Son haleine pue la bière et la nicotine.
-    Ne fais aucune misère à Warren et Warren ne t’en fera pas.
Warren rajuste son chapeau et claque sa portière. Ils poussent la porte du A&W. La salle est presque vide. Ils avancent entre les rangées de tables vers le fond. Ils passent devant un couple de vieux. L’homme est en train de verser des gouttes dans son verre de Coca. Le prisonnier lit « digitaline » sur le flacon que le cardiaque croit glisser dans sa poche alors qu’il roule au sol. L’occasion que le prisonnier guettait. Il bloque le flacon du bout de sa chaussure. Vif comme l’éclair, il le ramasse, rejoint Warren qui ne s’est rendu compte de rien. Le chasseur de primes commande sa nourriture que la caissière empile sur un plateau. Puis, poussant son prisonnier devant lui, il s’installe à une table à l’écart. Il dévore et mâche la bouche pleine, essuie ses lèvres grasses avec sa manche.
-    T’es sûr que tu veux rien, gamin ?
Le prisonnier secoue la tête. Warren vide sa root beer en trois aspirations. La paille émet un bruit de succion. Il étouffe un rot et allume son ordinateur portable en adressant un clin d’œil à son prisonnier.
-    Avec ce joujou et mes relations, j’ai un accès direct aux fichiers centralisés du FBI. Ce qui veut dire que je peux savoir à peu près tout sur presque tout le monde.
L’adolescent fronce les sourcils. Un sourire sardonique se dessine sur ses lèvres.
-    Tu ne me crois pas ? Vas-y, balance un nom. Une ancienne prof. Ta copine. Tes parents. N’importe qui dont tu voudrais savoir qui il est ou ce qu’il fait.
Le prisonnier se concentre. Juste avant de copier la clé USB sur un ordinateur du centre resté allumé par mégarde, il avait repéré celui qui l’intéressait par-dessus tout. Une psychiatre spécialisée dans les mineurs délinquants. Il doit la retrouver de toute urgence. La chaîne de ses menottes cliquetant à ses poignets, il griffonne son nom sur une serviette en papier qu’il tend à Warren. Après avoir saisi son mot de passe, le chasseur entre ces informations dans la base de donner.
-    Va me chercher de quoi boire en attendant que ça sorte. Et n’en profite pas pour faire le con, je t’ai à l’œil.
Le prisonnier se dirige vers les fontaines en libre-service. Il remplit un gobelet de root beer et verse dedans la moitié du flacon de digitaline. Il tend le tout à Warren qui exulte.
-    Voilà ! Rebacca Miller. Psychiatre. Vit avec un certain Dr Seal, psychiatre lui aussi, au 1508, North Camden Drive, à Beverly Hills. Pas de PV, aucune infraction. Tiens ! Elle prend l’avion la semaine prochaine. Vol United 1021 pour Denver, via Que dalle. Tu piges la vanne ? « Via que dalle », ça veut dire que c’est un vol direct. Elle a réservé cinq billets au nom de Miller et Searl. Ça t’en bouche un coin, pas vrai gamin ?
Visiblement impressionné, le jeune homme hoche la tête. Les doigts de Warren galopent sur le clavier.
-    Ça y est, j’ai logé mon prochain client. Une crapule qui va me rapporter une prime de 25 000 dollars. Avec celle que je vais toucher pour toi, je vais enfin pouvoir m’acheter le camping-car de mes rêves !
Le chasseur vide sa root beer en quelques aspirations monstrueuses, puis repose son gobelet et dit :
-    Allez, on n’est pas en avance.
Ensemble ils sortent, et le Raptor redémarre en trombe. Quelques kilomètres plus loin, le visage de Warren se couvre de sueur. Il pose sa main sur son cœur.
-    Purée, j’ai dû manger trop vite, je ne me sens pas bien.
Le prisonnier regarde le chasseur lutter contre le contractant cardiaque. Le Raptor ralentit, s’engage sur une aire de repos déserte. Warren freine brusquement. Il a posé son front sur le volant. Il se sent de plus en plus mal. Le prisonnier se défait de ses menottes et attrape son sac à dos. Il a pris les lunettes à verres miroirs de Warren qu’il cale sur son nez. Les yeux de la brute s’arrondissent. Sa bouche s’ouvre et se ferme comme celle d’un poisson. Un dernier spasme. Le prisonnier referme la portière du Raptor et rejoint la route. Une voiture approche. Il tend son pouce. Le véhicule freine. Le jeune homme monte.

Résumé

Le docteur Eric Searl est psychiatre au Good Samaritan Hospital de Los Angeles. Spécialiste du coma, il a mis au point une technique olfactive et auditive capable de rendre la mémoire aux cerveaux les plus endommagés et peut permettre à ses patients de recouvrer la vie en même temps que leurs souvenirs.

Avis

Je ne me rappelle pas avoir lu un seul roman de Patrick Graham, je ne peux donc comparer celui-ci à ses précédents mais j’avoue que Ceux lieux sont morts m’a tenue en haleine. Même si j’ai deviné assez rapidement jusqu’où l’auteur allait m’emmener et avec qui - Hannibal est passée par là -, il restait le comment.
Le rythme est celui d’un très bon thriller. Graham n’est pas de ces auteurs qui se complaisent à décrire des scènes violentes qui s’enchainent les unes aux autres, où le sang coule à flot. Si elles existent dans le roman, c’est qu’elles apportent quelque chose à l’histoire. La psychologie de ses personnages est avérée, son écriture est fluide. Cet écrivain maîtrise parfaitement son sujet : le réveil après un coma profond. Son choix des lieux, les Rocheuses enneigés ou le désert du Nevada, renforce l’ambiance de peurs et de terreur.
En clair et si vous ne l’aviez pas encore compris, ce thriller est un très bon thriller ! J’ai hâte de lire son prochain !

Ces lieux sont morts, Patrick Graham, éditions Fleuve Noir 432 pages 20,90 €

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16:20

SÉLECTION NATURELLE d’ALEXANDRE GRONDEAU : UN petit ROMAN NOIR

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Alexandre Grondeau est maître de conférences à l’Université Aix-Marseille. Il est également critique musical et écrivain. Après Génération H, Sélection naturelle est son nouveau roman.

Extrait

Lorsqu’ils décidèrent de ne pas s’arrêter devant le barrage policier, Yan, Laurent et Amed surent que leurs vies prenaient une tournure inconnue. En apercevant les agents qui leur demandaient de se mettre sur le bas-côté, ils n’eurent pas plus de quelques centièmes de seconde pour décider de se retrouver arrêtés avec plusieurs savonnettes de haschisch et près de deux cents grammes de cocaïne ou être poursuivis pour délit de fuite. Enoncé ainsi, le choix était simple. Ils n’allaient pas se priver de ce luxe.
-    Accélère, ordonna Yan.
Les pneus de la Golf bleu nuit crissèrent légèrement sous la pression du pied d’Amed, surprenant les deux agents encore en train de montrer la direction que les trois jeunes ne prendraient pas. Après les avoir dépassés, le conducteur braqua le volant vers la droite et emprunta le premier virage les menant sur la Promenade des Anglais. La nuit était claire en ce mois d’août et l’heure tardive permit aux trois garçons de prendre rapidement un peu d’avance. Il n’y avait pas foule dans les rues, les noctambules étant encore occupés à s’enivrer et à se déhancher sur les dernières musiques à la mode. Le peu de monde sur la route ne serait pourant pas d’un grand secours. Déjà, une sirène retentissait derrière eux.
-    Tourne juste avant le feu, on dépose Laurent, commanda Yan.
-    Mais… s’étonna Amed.
-    Discute pas, on n’a pas le choix.
Le bolide bleu exécuta la manœuvre et quitta le bord de mer en s’engouffrant dans la petite rue Paolenni. Dans d’autres circonstances, on aurait pu prendre l’équipage de la voiture pour de jeunes Azuréens venus dragués quelques touristes étrangères dans la chaleur du Vieux Nice. Sourires ravageurs, les crânes tondus de près, barbes de trois jours parfaitement taillées, le teint hâlé, polos Ralph Lauren pour Amed et Laurent, chemise Tommy Hilfiger pour Yan, petits bermudas tenus par une fine ceinture en cuir et baskets américaines dernier cri aux pieds. Les enceintes de la voiture crachaient un morceau de hip-hop californien qui revendiquait une vie facile où l’argent et les belles nanas étaient dus à tous les dealers et les proxénètes du ghetto. Yan baissa soudain le son du lecteur CD qui faisait trembler les vitres de la Golf et attirait inévitablement l’attention des passantes. D’ordinaire, les trois jeunes hommes ne cherchaient pas à passer inaperçus, mais là désormais ils fuyaient. Au bout de cinquante mètres, Amed exécuta à nouveau les consignes de son ami et stoppa le véhicule à hauteur de parking de nuit ouvert qui accueillait des bus pleins d’Italiens venus dépenser leurs économies sur la Riviera. Yan fit passer à Laurent son sac à dos noir.
-    Dégage, Laurent. Vite, vite ! aboya-t-il.
Le jeune homme fit claquer la portière derrière lui, emportant dans sa fuite plus de cent mille balles de drogue. Trois secondes plus tard, des sirènes hurlantes passèrent à quelques dizaines de mètres de la Golf.
-    J’y crois pas, s’écria Amed, ils nous ont ratés !
Un grand rictus de satisfaction déformait son visage sous l’effet combiné de l’adrénaline et de quelques rails de poudre blanche sniffés plus tôt chez leur dealer.
-    On les a bien mis à l’amende ! C’est trop fort ! Laurent s’est barré pour rien.
Le jeune Maghrébin n’en revenait pas du tour qu’ils venaient de jouer à la maréchaussée. Soulagé, il n’arrivait pourtant pas à se décontracter. Les battements de son cœur résonnaient encore brutalement dans ses tempes et, malgré l’éloignement du danger, la drogue empêchait son excitation de redescendre, suspendant un sourire forcé sur ses lèvres. Ses pupilles dilatées n’avaient d’égale que la crispation de ses mains sur le volant qu’elles ne voulaient pas lâcher malgré les ordres de son esprit. Amed était rassuré mais la conscience de son apaisement mental n’atteignait pas encore son corps. Pour ne rien arranger, Yan le ramena à la réalité.
-    On n’a rien fait du tout, Amed, si ce n’est sauver les savons et la coke.
Assis sur le siège passager, se rongeant les ongles avec nervosité, le jeune homme réfléchissait aux conséquences de leur fuite. La probabilité pour qu’un des deux agents ait relevé leur plaque d’immatriculation était forte. Elle pouvait expliquer leur réaction tardive et serait synonyme de perquisition dès le lendemain matin, c’est-à-dire dans moins de quatre heures, au domicile d’Amed. Bien sûr, la came était sauvée et il pourrait la dealer tranquillement dès que tout se serait tassé, mais en attendant des jours meilleurs il fallait néanmoins prévenir une éventuelle visite impromptue de la police, qui serait tout sauf courtoise pour les parents d’Amed.
-    Qu’est-ce que tu racontes, Yan ? demanda le conducteur, inquiet des propos de son ami.
-    Ils ont le numéro de ta plaque, expliqua Yan. Ils ont forcément eu le temps de le noter.
-    Quoi ? T’es sûr ? demanda Amed, qui ne souriait plus du tout.

Résumé

Ils ont 18 ans et se considèrent comme des frères. Parce qu’ils refusent d’avoir le même sort que leurs parents, ils dealent de la drogue. Yan, Laurent et Amed se prennent pour de vrais caïds.
John est avocat d’affaires internationales sur le point de devenir associé monde dans un grand cabinet parisien.
Jean est retraité. Il est revenu vivre à Nice. Ses jours sont comptés, le diagnostic médical est sans appel.
Qu’ils s’appellent John, Yan ou Jean, pourront-ils stopper la machine bien ordonnée qui tente de les broyer ?

Avis

Décidément, Alexandre Grondeau aime les univers imbibés d’alcool et de drogues. Mais si son deuxième roman (Génération H) offrait une plongée dans les milieux underground et psychédéliques des années 90, Sélection naturelle est une charge anticapitaliste de notre société.

Après avoir noté rapidement que les prénoms de ses personnages principaux étaient tous des dérivés de Jean, je me suis demandé par quel stratagème Alexandre Grondeau allait se faire télescoper leur destin. La chute m’est apparue facile. Il reste un roman qui pose à nouveau les éternelles questions : est-ce la société qui ne laisse pas le choix à l’Homme entre se faire écraser ou écraser les autres ou est-ce ancré dans la nature humaine ?
A lire. Ou pas.

Sélection naturelle, Alexandre Grondeau, éditions La lune sur le toit 232 pages 18 €

septembre 26, 2014

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17:17

KILLER COUNTRY de MIKE NICOL : UN THRILLER VIOLENT ET ENVOUTANT !

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Mike Nicol est né en 1951 et vit au Cap, en Afrique du Sud. Journaliste et écrivain, il est l’auteur de plusieurs essais et romans et anime des cours d’écriture en ligne. En 2012, La Dette s’est classé parmi les dix meilleurs livres de l’année en Allemagne durant plusieurs mois. Ce premier opus de la trilogie est paru aux éditions J’ai lu depuis le 17 septembre (8 €).

Résumé

Mace et Pylon sont deux anciens fighters reconvertis dans la sécurité. Ils offrent leurs services aux riches habitants du Cap ou aux riches touristes. Fatigués de se faire tirer dessus et de mettre leurs familles en danger, ils décident de se ranger en participant à un deal immobilier véreux. Mais ils vont devoir affronter Obed Chocho le gangster notoire, Spitz le tueur psychopathe et Sheemina Frebruary, l’avocate qui hait Mace.

Extrait

Vendredi

Prison de Pollsmoor, six heures du matin. Le gardien en chef fronça les sourcils. Pas de chant d’oiseau. Pas de cacophonie. Ça sentait le grabuge. Nul besoin d’être un fichu prophète pour le savoir. Le problème, c’est qu’il venait d’avaler un petit déjeuner digne de ce nom - tranches de bacon épaisses, deux œufs, tomate frite, banane frite, toast revenu dans la graisse. Le seul avantage de la première équipe, un petit déj pareil. Si le vieux cuistot était de service. Le vieux cuistot, un borgne condamné à perpétuité qui avait échappé à la potence quand on avait mis la pendaison au rancart. Tout ça à cause de la nouvelle constitution. Le vieux cuistot, qui aurait dû se faire buter pour tout le mal qu’il avait causé. Cela dit, il concoctait un petit déjeuner d’enfer.
-    T’entends ça ? demanda le gardien au bleu qui se trouvait avec lui, un jeune gars sorti de l’école depuis six mois. Y a eu un problème.
Le type le dévisagea, le regard éteint. Des yeux marron sans vie. Apparemment, il n’avait aucune idée de ce qu’il lui racontait.
-    Tu le sens ?
Le jeune gardien secoua la tête.
Avant même d’ouvrir la lourde porte métallique percée d’un judas, le gardien en chef avait compris qu’un gros souci l’attendait. Il passa le couloir en revue. [...]
-    Très bien. Numéro trois alors.
Il cogna contre la porte métallique avec son arme.
-    On bouge pas, compris ?
Pas de réponse. Ils la bouclaient tous, dans l’expectative.
Le gardien passa la cellule trois en revue, puis les deux qui restaient. Dans celles-ci, tous les hommes étaient debout, face à la porte. Certains avaient l’air de s’ennuyer, d’autres affichaient un sourire narquois, d’autres encore lui firent des gestes obscènes avec la langue quand ils virent son œil obscurcir le judas. Il revint lentement à la cellule trois, se demandant comment s’y prendre. Appeler du renfort ? Ou entrer ?
-    Qu’est-ce qu’il se passe ? demanda le bleu.
-    Jette un coup d’œil, répondit-il en lui montrant l’œilleton. Vas-y, mec, vérifie par toi-même.
Le jeune homme obtempéra. Puis recula, marmonnant des paroles inintelligibles dans sa propre langue. Gris comme la cendre.
Le gardien chef lui agrippa l’épaule.
-    Dure nuit là-dedans, hein ?
Il colla son œil à l’orifice. Les détenus se tenaient sur deux lignes. Treize d’un côté, douze de l’autre. Sur le sol, au milieu, une couverture. Sous la couverture, un corps. Une tache sombre au niveau de la poitrine.
-    Je vais ouvrir, d’accord ? dit-il au jeune gardien. Je vais entrer là-dedans, d’accord ? Tu restes ici, à la porte. Tu les surveilles. Le premier geste tordu, n’importe lequel, tu tires, d’accord ?
Le débutant acquiesça.
-    Dis oui.
Le jeune homme avala sa salive.
-    Oui, m’sieur.
-    Très bien, mon gars. On y va.
Le chef déverrouilla la porte, l’ouvrit en grand. Les prisonniers lui jetèrent un regard mauvais. Il leur ordonna de se retourner, face au mur, mains au-dessus de la tête. Ils obéirent. En prenant leur temps, en trémoussant du cul, en râlant tout ce qu’ils savaient, mais ils obéirent. Comme il s’y attendait, il n’était pas question d’évasion. Il était question de meurtre. Ou d’initiation.
Il déglutit pour couvrir l’âpreté du bacon dans sa bouche.
-    Le premier qui bouge, il est mort, compris ?
Il s’approcha de la couverture qui recouvrait le corps. En souleva un coin. Pendant un instant, il faut incapable de comprendre ce qu’il voyait. Puis il saisit. Le moignon sanguinolent du cou. La poitrine ouverte comme une boîte, le cœur arraché. Il se demanda si le type était encore vivant à ce stade. Combien d’entre eux en avaient mangé. Il trouva la tête dans la cuvette des w.-c. Placée là avec soin, de façon que le visage, levé vers lui, le contemple de ses yeux bleus grands ouverts.

Avis

Rarement l’Afrique du sud contemporaine n’a été aussi bien dépeinte que dans ce roman. Et pour cause, l’auteur y vit.

Qui dit nation « arc-en-ciel » dit aussi différences de cultures, opposition exacerbée des nantis et des pauvres, problèmes de racisme et de violence. Mike Nicol raconte une histoire de vengeance implacable qui se passe au milieu de paysages sublimes, ce qui la rend encore plus envoûtante. Aucun de ses personnages n’est ni tout blanc ni tout noir. Chacun possède un passé sordide qui ressurgit au fil des paysages. Chacun d’eux est, quelque part, attachant, même le tueur à gages. N’est-il pas mélomane ?

Le lecteur espérera jusqu’aux dernières pages qu’un happy end ait lieu, Nicol restant jusqu’au bout le maître du jeu, sans concession. L’envie de vivre une vie paisible prévaudrait-elle sur tout le reste ? Et quelle bande-son ! (N’hésitez pas à cliquer pour l’entendre !)

Décidément, les éditions Ombres Noires savent choisir leurs auteurs ! Un thriller à ne rater sous aucun prétexte !

KILLER COUNTRY, Mike Nicol, éditions Ombres Noires 536 pages 22 €

Traduction d’Estelle Roudet

septembre 18, 2014

17:00

Love me, someday

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Love me someday

Ce soir, je tutoie tes yeux bleus. Même s’ils sont deux.

J’ai noté cette phrase dans mon carnet, après la fin de notre échange, hier. Je souriais bêtement en dessinant les lettres à la va-vite, un peu fébrile. Peut-être qu’un jour on cherchera à comprendre ce que je voulais dire par là ? ai-je songé. J’ai ri de cette pensée arrogante. Mais je serais curieuse d’entendre les explications liées au sens de cette phrase alors qu’on ne saurait rien de moi et encore moins rien de toi.

Quand ta flamme revient embraser la mienne, mon envie de t’écrire érotique resurgit. Non pas qu’elle soit très éloignée mais je m’y abandonnerais plus facilement. « Où sont tes textes ? » m’as-tu demandé. Dans ma tête et dans mon cœur, mon amour, ne t’ai-je pas répondu. Je raconterais n’importe quoi pour te parler de moi. Pour répondre à ta question : « Comment vas-tu ? » Pour répondre à nos affirmations : tu me manques.

Mes doigts pianotent sur le clavier de mon ordinateur comme s’ils connaissaient par cœur les mots que je vais coucher sur cette e-feuille. Sur mes cuisses, la jeune chatte noire dort d’un œil. Les jumeaux, son frère et sa sœur, sont endormis l’un contre l’autre sur le tapis de la porte-fenêtre, derrière nous. Un vent chaud et hardi souffle dans les bouleaux, provoquant la chute d’une multitude de petits fruits semblables à des lentilles aux ailes de papillon. J’écris au soleil de ma terrasse dans le silence bruissant d’une après-midi d’été. Sais-tu qu’en astrologie celtique, le bouleau est inspiration ?

« Écrivain ! » m’as-tu dit hier encore. Oui, je le suis. Je viens de négocier et d’obtenir l’écriture d’un retournement final pour le deuxième roman que j’ai déjà rendu. Qu’est-ce qu’un chapitre de plus ? Tout, peut-être. Le temps oscille entre l’orage et l’accalmie. Dans le ciel grondent des avions. Les feuilles jaune et rouge du liquidambar poussées par le souffle du vent tombent sur la table ou sur le sol. L’herbe est jonchée d’un tapis doré et vivant qui rend fous les chats. Je me suis remise à boire du café, à fumer quelques cigarette. A revoir mon kiné aussi, pour quelques séances. A certaines heures, je suis tentée de rappeler Jean. J’aurais envie encore de le séduire. Et puis, ce caprice passe. Seul mon désir de toi ne s’efface pas. « Soyons doux. A bientôt. » « Soyons doux, soyons fous. A bientôt. » t’ai-je répondu. Une promesse qui n’est pas un engagement. Ma façon de te dire que tu m’es précieux, que mon silence toujours protégera ta vie. Nous nous reverrons, bientôt. A quoi bon écrire plus ? Sous mes mots coulent la baise haute-gamme, celle qui n’existe qu’entre toi et moi, celle que nous sommes capables de libérer ou de contenir dans un lieu qui n’appartient qu’à nous. Tu déclenches, j’enclenche. Ou l’inverse. Comme si nous pilotions à tour de rôle une Jaguar.

Je ne t’ai pas dit mais j’aime quand tu les évoques. Je suis friande de tout ce qui peut me parler de toi quand tu es loin de moi. Je parle peu des miens mais tu les connais, ils font partie de moi. Tu les as vus dans cette première chambre où régnait la pénombre. Peut-être les ai-je évoqués cette autre fois où tu me demandais de parler et où je t’écoutais te raconter, subjuguée par ton audace, terrassée déjà par ce silence obligé et nécessaire qui s’ensuivrait. Aujourd’hui encore je te revois retenant la porte, hésitant à nous quitter. Assise sur le lit ravagé, je n’osais esquisser aucun geste de peur qu’il te retienne auprès de moi. Tu étais revenu m’embrasser profond, avais rallumé une cigarette, l’avais fumé en parlant les mains agitées. Tu m’avais avoué combien tu brûlais d’envie de rester, d’autres choses que j’ai préférées oublier et tu t’étais échappé en m’envoyant un baiser depuis le pas de la porte, rieur et confiant, les yeux si bleus. A mon tour, j’avais fumé une cigarette, le regard perdu sur ce coin de terrasse, le cœur ailleurs. Le matin commençait tout juste à s’éveiller. Et pendant qu’ensuite tu avais erré à la recherche de ton autre toi dans les rues parisiennes, je m’étais glissée sous une douche brûlante qui me ramenait à ma vie sans et avec toi. Je m’étais endormie, le nez enfoui dans nos parfums abandonnés aux draps et aux oreillers.

Ma plus petite adore se prélasser sur la méridienne de jardin que j’ai créée. Elle y dessine ou elle y lit sous le regard bienveillant des chatons. L’heure du thé approche. L’envie de te humer grandit. Le reste suit. Une histoire de flamme.

septembre 01, 2014

Lien pour 'Le convoyeur du IIIe Reich de C. J. Box : inquiétant et surprenant !'

15:25

Le convoyeur du IIIe Reich de C. J. Box : inquiétant et surprenant !

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Avant d’être écrivain, C. J. Box a exercé de nombreux métiers (garde-pêche, manœuvre, arpenteur, journaliste). Il est l’auteur de plusieurs romans.

Aujourd’hui, il dirige la Rocky Mountain International Corporation, qui promeut le tourisme de cinq Etats des Rocheuses, et vit à Cheyenne dans le Wyoming.

Résumé

Paul Parker, un avocat proche de la retraite, s’apprête à sortir son chien dans l’aube glaciale. Deux hommes vont surgir et l’embarquer de force dans un vieux pick-up.

Extrait

Comme tous les matins, Champ, le vieux labrador sourd et aveugle de Paul Parker, se manifesta en enfouissant sa truffe dans le cou de son maître. Si Parker ne se levait pas aussitôt en écartant les couvertures, Champ aboyait jusqu’à ce qu’il cède. Le chien, autrefois, avait l’habitude de dévaler l’escalier comme un fou et de foncer vers la porte de derrière en dérapant sur le parquet du palier ; mais aujourd’hui, il descendait à tâtons, le ventre traînant sur chaque marche, en se servant de sa grosse truffe comme d’une sorte de pare-chocs. Champ s’orientait au radar. Comme une chauve-souris, pensa Parker. C’était triste. Il le suivit en bâillant et serra la ceinture de sa robe de chambre, se demandant combien de matins il restait à vivre à son chien.
Il jeta un coup d’œil à son reflet dans le miroir de la cage d’escalier. Un mètre quatre-ving-huit, des cheveux gris acier, des yeux bleus au regard froid et un menton dont la peau commençait à s’affaisser. La vie des plis lui fit horreur et il releva inconsciemment la tête pour les défroisser. En outre, il avait l’air usé, épuisé. Il faisait vieux. Ces derniers temps, les audiences au tribunal l’éreintaient. Qu’il gagne ou qu’il perde, les procès le vidaient de son énergie, et il mettait de plus en plus de temps à s’en remettre. Tandis que Champ le précédait avec difficulté, il se demanda si lui aussi se souvenait de sa jeunesse.
[...]

Avis

En partant d’une photographie de Charles Belden de 1936 - propriétaire de ranch et photographe éminent du Wyoming - C. J. Box invente une histoire qui se déroule de nos jours, dans un décor inquiétant : le Wyoming pris dans une tempête de neige. Que sont devenues les antilopes pronghorns que Belden livra au zeppelin Hindenburg LZ 129 à Lakehurst (New Jersey) pour qu’elles soient livrées au zoo de Berlin ? L’écrivain ne le sait pas et le lecteur n’en apprendra pas davantage. Mais en seulement quelques pages, C. J. Box réussit à le surprendre en retournant la situation in extremis alors que la tension qui n’avait cessé de grimper semblait n’offrir qu’une seule issue.

Pour les amoureux des histoires courtes et intenses !

Le convoyeur du IIIe Reich, C. J. Box, éditions Ombres Noires 96 pages 8 €
Traduit de l’anglais (Etats-Unis) par Aline Weill

août 28, 2014

19:22

L’angélus de Mirbeau

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Jardin de Mirbeau aux Damps de Camille Pissaro 1891

Le soleil inonde mes épaules, j’écris en terrasse, en bordure des bouleaux. La petite chatte tigrée a fini par manger la souris qu’elle avait attrapée. Son frère et sa sœur avaient depuis longtemps lâché l’affaire. L’un était étendu sur les planches, l’autre sur le pas de porte. Les deux, après avoir guetté le jeu sanguinaire, affichaient une morgue désabusée.

Il paraît que Brad a épousé Angelina en cachette alors qu’on avait annoncé leur mariage depuis des semaines. Oui, parfois, il m’arrive de lire quelques actualités people. Il paraît aussi que la France à changer de gouvernement. Mais quel gouvernement ? Le Premier ministre est toujours le même qui s’est empressé de supprimer tous ces anciens tweets pour en écrire un nouveau : « Cohérence, cohésion, clarté : trois mots d’ordre pour ce premier Conseil des ministres. Faisons avancer la France ! MV » Quel foutage de gueule quand les uns viennent de quitter le navire alors que les autres sont nommés à des ministères voisins de ceux où ils officiaient plus qu’ils n’oeuvraient ! Faut-il s’éloigner des villes et prendre plaisir à jardiner tel un Octave Mirbeau pour remarquer que la pauvreté et la colère ne se cessent de croître ? Qui se souvient de son *appel paru le 28 novembre 1888 dans le Figaro ? « Surtout, souviens-toi que l’homme qui sollicite tes suffrages est, de ce fait, un malhonnête homme, parce qu’en échange de la situation et de la fortune où tu le pousses, il te promet un tas de choses merveilleuses qu’il ne te donnera pas et qu’il n’est d’ailleurs pas en son pouvoir de te donner. » écrivait cet écrivain, critique d’art et journaliste. Loin du tournis des grandes agglomérations, je respire la liberté et elle sent bon le chèvrefeuille, les phlox et l’herbe coupée, j’écoute le chant de la nature et il sonne beau la stridulation des grillons, le gazouillis et les trilles des mésanges, des pinsons, de la fauvette à tête noire ou du pivert qui chantent l’été.

Je ne sais pas où tu es. En Normandie, en Provence, à Bud, à Pest, à New York, à Florence ou à Moscou ? Je t’avouerai que je ne me pose pas souvent la question. Il ne me reste que quelques gouttes de Bal Musqué et je ne vois toujours pas quel parfum pourrait le remplacer. J’ai presque taillé toutes mes haies, semé de la salade à couper, des radis noirs et des navets. J’ai repiqué de la menthe aquatique et de la reine des prés. J’ai aussi réparé la roue de ma brouette et bouturé des roses qu’un cousin m’avait offertes. J’hésite encore à rentrer le ficus. Aucun invité, fille ou garçon, n’a prévenu de son arrivée prochaine. Les cloches sonnent l’angélus. Le thé est bu. Je ne fumerai pas de cigarette ce soir. Il est l’heure d’arroser les massifs et de rentrer les chatons. Je poursuivrai mon écriture plus tard.

*La grève des électeurs, Octave Mirbeau

Lien pour 'À FOND DE CALE de DOMINIQUE DELAHAYE et LE PARAPLUIE ROUGE d’ANNE DE SANDRE : deux très bons petits livres parus chez In8 !'

13:12

À FOND DE CALE de DOMINIQUE DELAHAYE et LE PARAPLUIE ROUGE d’ANNE DE SANDRE : deux très bons petits livres parus chez In8 !

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Dominique Delahaye est instituteur de formation. Il est à l’origine du festival Les Ancres Noires (Le Havre). Multi-instrumentiste, il a fondé le groupe Polaroids Rocks. Il publie de courts romans noirs, des nouvelles, des scénarios de BD, des chansons et des spectacles théâtraux.

Extrait

Qu’est-ce qu’il croit, ce fils de pute ? Que j’ai pas vu son plan foireux. À chaque fois qu’il peut, il m’accroche avec ses gants et m’attire sur lui. Il profite que l’arbitre regarde ailleurs pour essayer de m’amocher en fourbe avec ses coudes. Il voudrait bien m’en mettre un coup dans la tronche.
Dans mon coin, William est au bord de l’apoplexie.
- Ecarte-toi ! Mais écarte-toi bon dieu, il est cuit, il ne tient plus sur ses guiboles ! Finis-le !
Ça vocifère tout autour. Il n’y a plus personne assis sur les bancs installés pour l’occasion autour du ring. La moitié des locataires de la prison est là, dans le gymnase. Ils gesticulent et rigolent comme des tordus. Ils hurlent à s’en faire péter les veines du cou. Les matons qui étaient adossés au mur se sont rapprochés. Il y a de l’électricité dans l’air. Je repousse Rico qui transpire comme un porc et à peine on est décollé tous les deux, je l’ajuste. Un direct du droit en pleine poire. Ça claque net et malgré le casque de protection, il est sonné. Il se recule, mou des genoux. Je fonce, mais l’arbitre s’interpose et commence à compter. Rico tente de reprendre pied. Ses épaules se soulèvent. Il cherche l’air et ses yeux sombres légèrement exorbités se troublent. On dirait une grosse carpe jetée au fond d’une barque. L’arbitre fait un signe discret et le gong retentit.
Je vais m’asseoir sur mon tabouret. William me rafraîchit le visage avec une éponge dégoulinante de flotte.
[...]

Résumé

Fils d’un couple de mariniers dédaignés par les nantis de la famille Aubourg, Thomas sort de prison après avoir purgé sa peine. Il reprend contact avec ceux de son passé.

Avis

Avec À fond de cale, Dominique Delahaye nous fait pénétrer le monde clos des mariniers propriétaires de leur péniche. Qui dit personnages enfermés dans leur milieu, dit passions exacerbées. Un roman court et noir où la rage va crescendo. Une très belle réussite !

À fond de cale, Dominique Delahaye, éditions In8 collection Polaroïd 64 pages 12 €

Anne de Sandre est libraire et vit dans le Sud-Ouest où elle anime ponctuellement des ateliers d’écriture. Avec une prédilection pour l’art du bref, elle écrit indifféremment des nouvelles, des livres pour la jeunesse et de la poésie.

Extrait choisi de Un festin en hiver

[...]
Enfant, Clara Guillaume ne voulait pas devenir institutrice. Ni coiffeuse, ni infirmière. Juste parler aux arbres et enterrer ses mèches de cheveux dans un pilulier sous des rhubarbes. Une fois, elle avait soigné un chien sans collier avec de la Bétadine : on la crut bonne pour des études de vétérinaire. Elle ne voulait pas non plus être pilote d’avion, cosmonaute ou pompier. Ni pute ni clocharde, précisait-elle à quinze ans en triplant sa quatrième de collège. Elle ne regretta pas de n’avoir pas découvert le vaccin contre la rage, créé une entreprise, fait voter une loi, tenu un journal ni même eu envie de marcher au fond de l’eau avec des cailloux dans les poches de sa robe.
On lui reprocha plus tard devant des zincs de refuser les repas chauds, les douches et les chambres collectives proposés par les centres sociaux, mais le mois dernier elle avait fui : un dortoir bruyant, des femmes avec un cran d’arrêt dans les mains, le vol de ses chaussures, un bol d’eau claire teintée, la vermine, les puces et la merde, les douches humiliantes et l’expulsion à sept heures du matin.
Pendant quelques semaines, elle avait cuit sur un réchaud à côté d’une tente des restants de coquillettes, qu’elle versait ensuite dans une assiette minuscule jusqu’au ras du bord. Trop peu de bouchées pour son estomac.
[...]

Avis

Le parapluie rouge est un recueil de 5 nouvelles : Un festin en Hiver, A la nuit, loin du Montana, L’heure dite, Et le jeudi non plus, Le parapluie rouge.
Dans cet ouvrage, le désir de vivre autre chose l’emporte toujours sur la détresse et la solitude. Le vocabulaire employé appartient quelquefois au registre soutenu, ce qui change de l’ordinaire, mais n’enlève rien à la richesse intérieure des personnages que nous livre Anne de Sandre, toute en finesse et en retenue. À lire ou à offrir !

Le parapluie rouge, Anne de Sandre, éditions In8 collection Alter&Ego 112 pages 12 €

13:12

À FOND DE CALE de DOMINIQUE DELAHAYE et LE PARAPLUIE ROUGE d’ANNE DE SANDRE : deux très bons petits livres parus chez In8 !

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Extrait

Résumé

Fils d’un couple de mariniers dédaignés par les nantis de la famille Aubourg, Thomas sort de prison après avoir purgé sa peine. Il reprend contact avec ceux de son passé.

Avis

À fond de cale, Dominique Delahaye, éditions In8 collection Polaroïd 64 pages 12 €

Extrait choisi de Un festin en hiver

Le parapluie rouge est un recueil de 5 nouvelles : Un festin en Hiver, A la nuit, loin du Montana, L’heure dite, Et le jeudi non plus, Le parapluie rouge.

Dans cet ouvrage, le désir de vivre autre chose l’emporte toujours sur la détresse et la solitude. Le vocabulaire employé appartient quelquefois au registre soutenu, ce qui change de l’ordinaire, mais n’enlève rien à la richesse intérieure des personnages que nous livre Anne de Sandre, toute en finesse et en retenue. À lire ou à offrir !

Le parapluie rouge, Anne de Sandre, éditions In8 collection Alter&Ego 112 pages 12 €

août 20, 2014

Lien pour 'L’AUTRE d’OLIVIER DESCOSSES : décevant ! AU SUIVANT !'

13:11

L’AUTRE d’OLIVIER DESCOSSES : décevant ! AU SUIVANT !

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Avocat et romancier, Olivier Descosses est aussi membre de la Ligue de l’Imaginaire. Il partage sa vie entre l’écriture et le barreau, Paris, Marseille et les Antilles.

Résumé

Julien Ducat est pilote de jet privé. A 25 ans, il est orphelin - ses parents sont morts dans un accident d’avion dont il ne garde aucun souvenir - et mène, croit-il, une vie passionnante, fréquente les célébrités et enchaîne les conquêtes féminines. Tout irait bien si son anesthésie affective ne l’empêchait pas de tomber amoureux.

Extrait choisi

[...]

-    Alors ? On est revenu sur terre ?
Blancheur minérale. Reflets de chrome. Une silhouette imprécise occupait mon champ de vision, entourée d’un halo scintillant.
-    Je suis où, là ?
Ma voix était semblable à celle d’un vieux fumeur. Mes cordes vocales me brûlaient, comme si on les avait passées à la chaux.
-    A l’hôpital Jensing. Service de toxicologie.
-    Toxicologie ?
-    Ne vous inquiétez pas. Vous allez bien.
Je déglutis en faisant la grimace.
-    J’ai la gorge en feu.
-    On a dû vous intuber un peu pendant le transport. La douleur va s’atténuer.
La forme qui me parlait devenait plus nette. Visage épais, mâchoire carrée et nez de boxeur, émergeant d’une blouse bleu ciel. L’homme était assis devant moi, à califourchon sur une chaise en plastique, les avant-bras posés sur le dossier.
-    Qui êtes-vous ?
-    Docteur Gilles Fayol. Je suis le médecin de garde.
Il me tendit sa main. Poigne ferme, contact rugueux d’un cal ancien. Il se leva et régla le goutte-à-goutte accroché à mon lit. Debout, il avait la corpulence d’un arrière du XV de France. Un beau bébé, selon le qualificatif de la région.
-    Vous vous souvenez de ce qu’il s’est passé.
-    Non.
-    Vous assistiez à la soirée de votre école. Un peu avant minuit, vous avez fait un gros malaise vagal. Accélération brutale du rythme cardiaque, chute de tension, syncope. Le SAMU vous a évacué sur notre unité.

[...]

Mon avis

Utiliser l’astral pour enquêter sur soi, pourquoi pas ? L’histoire se lit, les lieux et les paysages sont décrits de belle façon - Olivier Descosse est quand même l’auteur d’une dizaine de romans. Cependant, l’intrigue manque de rythmes et s’enroule sur elle-même devenant redondante.

Je me suis efforcée de comprendre où l’auteur voulait m’emmener exactement (est-ce un roman ou un document de vulgarisation sur la « décorporation » ?) et l’explication finale m’a laissée sur ma faim. Quoi ? Julien souffre de ne pas tomber amoureux et rien ? « Tout cela pour ça ?, ai-je pensé. Mieux vaut lire un Levy, on a l’amour et le surnaturel sans la prise de tête ». L’autre m’a déçue. Au suivant !

L’autre, Olivier Descosse, édition Delpierre 408 pages 20 €

août 18, 2014

Lien pour 'Quand as-tu vu ton père pour la dernière fois ? d’Alex Taylor : un thriller existentiel émouvant !'

12:36

Quand as-tu vu ton père pour la dernière fois ? d’Alex Taylor : un thriller existentiel émouvant !

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Journaliste et producteur, Alex Taylor a animé de nombreuses émissions. D’abord à FG puis pour France 3 (avec la célèbre émission « Continentales »), Pink TV et Arte. Journaliste à France Inter, à la BBC et à Vox (Allemagne), il a aussi été le directeur des programmes de RFI. Il a publié le Journal d’un apprenti pervers (Lattès, 2007) et Bouche bée, tout ouïe (Lattès, 2010). De septembre 2010 à juin 2011, il coprésente la tranche matinale de France Musique, avant d’animer sur cette même antenne une émission de rencontres « Voyage en moi Majeur ». Il anime sur France Inter chaque matin la revue de presse internationale.

Résumé

La vie d’Alex Taylor avait atteint son altitude de croisière, la cinquantaine tranquille, carrière de journaliste « européen » entre Paris, Berlin, Bruxelles. Jusqu’à un coup de fil qui l’oblige à tout laisser tomber pour rentrer s’occuper de son père, 90 ans, et atteint de la maladie d’Alzheimer.

Extrait

Mon père possédait de vieilles pendules. Il passait son temps à réparer le temps. Je le vois, cheveux longs et rebelles, soulever avec précaution les cadrans de ces horloges qui ont marqué les innombrables o’clock de sa vie et de ma jeunesse. Insérant une clef dans le mécanisme, il la tournait doucement, permettant au temps de poursuivre son œuvre dans le continuum des Taylor.
Souvent il récupérait ces horloges dans les écoles cornouaillaises dont il était l’inspecteur. La plupart d’entre elles étaient abandonnées ou détraquées. Souvent, il suffisait d’un peu de tendresse, de simple « T.L.C. », tender loving care, comme il disait. Parfois, c’était plus long. Un crayon niché derrière son oreille, il décalait chaque jour d’un iota leur centre de gravité contre le mur. Une petite marque, finement tracée sur le papier peint, indiquait chaque nouvel emplacement.
J’ai hérité de lui mon obstination. Il ne lâchait pas prise, tant que ces engins ne rattrapaient pas leurs heures perdues. Une fois il avait trouvé, dans une brocante, une vieille pendule française avec les mots « Saint-Denis » écrits sur le cadran. Loin de son home, Dieu sait quels aléas de la vie avaient fait qu’elle atterrisse au début des années 1970 à Morwenstow, quelque part au nord de Bude. Cette horloge avait du caractère. Si elle était restée en France, une version de mon père aurait dit qu’elle « n’était pas commode » !

Crânement, la mutine refusait d’obtempérer aux imprécations de mon géniteur, accusant des écarts de plus en plus excentriques. Il se levait le matin rien que pour vérifier l’heure qu’elle indiquait, de plus en plus éloignée de l’heure réelle. Mon père a néanmoins remporté la partie, et un beau matin l’insoumise a fini, en guise de reddition, par livrer l’heure exacte dans un enchaînement glorieux de gongs en parfait unisson avec les bips de la BBC !

Mon avis

Alex Taylor a quitté l’Angleterre il y a plus de trente ans sans vraiment de raisons et surtout, sans en chercher les raisons. Alors qu’il y revient pour accompagner son père atteint d’Alzheimer dans ses dernières semaines de vie, le journaliste se pose plein de questions. Etre Anglais, Européen et gay même, qu’est-ce que cela veut dire ? Qui est-il, lui qui se définit auprès des autres comme un déraciné à vie ?

A force de retrouver des souvenirs quelquefois bien cachés au fond de sa mémoire, Alex Taylor se rend compte d’une chose : lorsque son père ne sera plus là, il n’aura plus aucune raison de revenir dans le pays qui l’a vu naître, tous les membres de sa famille seront morts. Il se rend compte aussi, pour la première fois, des sacrifices qu’ont fait ses parents et sa belle-mère dans leurs vies, des gestes d’amour qu’ils ont eus pour que l’enfant qu’il était puisse grandir normalement, pour que l’adulte qu’il est aujourd’hui vive sans souci. Ainsi, c’est sa belle-mère qui désherbe la tombe de sa mère depuis des années, c’est elle qui lui a donné une lettre d’amour que son père avait écrite à sa mère.

Quand as-tu vu ton père pour la dernière fois ? est un essai émouvant sans être triste puisqu’il contient des anecdotes teintées d’humour. Il parlera sans aucun doute à toutes celles et ceux qui reviennent pour un temps sur les traces de leur enfance.

Quand as-tu vu ton père pour la dernière fois ?, Alex Taylor, éditions JC Lattès collection Essais et Documents 231 pages 17 €

août 13, 2014

18:43

Le parfum du divin

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Michelle Williams copyright Annie Leibovitz

Tu ne le sais pas mais parfois je t’imagine vivre avec elle. Pourtant, je ne sais rien de sa façon de bouger, de rire, de manger, de boire ou de pleurer. Je ne connais pas non plus ses envies, pas plus que ses désirs mais je te connais toi. Je sais ta force, tes fêlures, tes manies de petit garçon, ton amour du beau, ton goût pour la solitude, ta curiosité du monde, ta passion pour les femmes et pour les belles créations. Je sais aussi que tu l’aimes, celle dont tu m’avais avertie de ne jamais prononcer le prénom ou d’évoquer l’existence quand nous étions ensemble. Ou quand nous étions séparés.
Ne t’es-tu jamais demandé qui tu protégeais réellement, en posant cet interdit que je n’aurais jamais franchi ? J’aime à penser qu’elle et toi et toi et moi, nous étions tous à l’abri de l’autre dans notre bulle respective et respectée. Tu étais, nous étions, nos protecteurs. Nous le sommes toujours puisque je n’ai pas même esquissé son initiale ni évoquer ta vie.
Il n’empêche qu’à cette heure, je vous imagine. Est-ce qu’elle gémit quand tu lui caresses le sexe ? Les hanches ? Le creux des reins ? Se laisse-t-elle embrasser ou prend-elle ta bouche comme une assoiffée avalerait un verre d’eau ? T’offre-t-elle son cul ? Crie-t-elle quand l’orgasme jaillit ? Ose-t-elle guider ta main, tes lèvres ? Est-ce que sa voix se casse d’avoir trop prononcé ton prénom ? Ces questions, je les écris mais je n’aimerais pas avoir de réponses. Je vous imagine mais c’est toi que je vois.

Aujourd’hui il pleut de ces grosses averses qui laissent apparaître un coin de ciel bleu pour mieux le dévorer. J’ai racheté deux paquets de cigarettes qui décoreront une étagère pendant plusieurs mois, deux jeans aussi. Dans ma penderie, ma petite robe noire et ses sœurs sentent la noix de coco, la vanille bourbon, la cannelle et l’orange. Je n’ai plus de parfum. L’heure présente est au thé, à la lecture, au jardinage, au farniente, à l’écriture aussi. Je crée à nouveau comme je regarde à nouveau les hommes et les femmes. Pour en arriver là il a fallu que je redessine ma vie, que je panse mes plaies, que j’apprenne à lâcher prise. A trop tenter d’apprivoiser le feu, on s’en brûlerait l’âme…
Tu me manques, nos jeux surtout, ceux que nous n’avons pas encore inventé et qui n’existeront sans doute jamais mais nos jeux, c’est toi et moi alors oui, tu me manques, sans souffrance, avec ce plaisir que donnent les fruits défendus ou qui font semblant de l’être. Mes mots sont trop petits pour te parler de mes sentiments. Je sors fumer sur la terrasse. Il ne pleut plus.

Lien pour 'L’ÉTÉ DES LUCIOLES de GILLES PARIS : UN ROMAN GRACIEUX ET TENDRE'

16:35

L’ÉTÉ DES LUCIOLES de GILLES PARIS : UN ROMAN GRACIEUX ET TENDRE

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Né à Suresnes, Gilles Paris travaille depuis vingt ans dans le monde de la communication et de l’évènementiel. Il a publié son premier roman, Papa et maman sont morts en 1991.

Résumé

Victor a neuf ans et une sœur adolescente. Il va passer l’été à Cap-Martin avec ses deux mamans, Claire et Pilar. Avec son copain Gaspard il va rencontrer d’étranges jumeaux qui leur feront visiter de somptueuses villas. Mais son papa François lui manque.

Extrait choisi

[...]

Pour commencer, j’ai neuf ans. Je m’appelle Victor Beauregard.
A l’école Saint-Louis, à Bourg-en-Bresse, les méchants m’appellent Vilain Nez. C’est nul, car j’ai un joli nez en trompette comme celui de maman. Le prof de français, lui, di monsieur Beauregard. Les gentils, eux, se contentent de Victor, Alicia, papa et maman aussi.

Mes parents se sont séparés deux ans après ma naissance. Et je n’y suis pour rien. Ils ne s’aimaient plus comme avant. C’est eux qui le disent.

François, mon papa, est photographe et travaille pour des guides touristiques. Il fait rentrer dans son appareil des lacs, des forêts, des villages, des montagnes, des couchers de soleil, mais jamais d’humains, à part Alicia et moi. Et maman, mais c’était bien avant la naissance d’Alicia, ma grande sœur. Et je n’en n’ai pas de plus petite. Tant mieux, parce que les filles c’est compliqué. Ça joue à la poupée, et ça pleure pour un rien. Alicia a quatorze ans et, en dehors des photos de papa qu’elle a encadrées au-dessus de son lit, elle ne s’intéresse qu’aux garçons. Des fois, même, elle disparaît plusieurs jours avec, et maman devient « folle d’inquiétude ». Elle est incapable de rester assise et passe d’une pièce à l’autre, comme si ses pas mesuraient les mètres carrés de notre appartement à Bourg-en-Bresse. Mais Alicia revient toujours. A chaque fois, elle dit : « Ce n’est pas le bon. » Et elle s’enferme dans sa chambre. En bas, j’entends claquer sa porte comme une gifle. Maman court la rejoindre et moi je regarde un truc idiot à la télévision avec Pilar ou je joue avec ma tortue Katouta que je renverse sur le dos.

[...]

Mon avis

Encore une fois Gilles Paris a choisi de raconter une histoire du point de vue d’un enfant. Mais cela lui réussit si bien, pourquoi changerait-il de mode opératoire ?

Que peut comprendre de la vie un garçon de neuf ans ? Surtout quand il existe autour de lui des secrets de famille et des non-dits.

L’auteur nous confie le point de vue de Victor, l’enfant sage et rêveur, sur son entourage familial. Est-il vraiment si sage, ce petit bonhomme qui n’hésite pas à partir à l’aventure en compagnie de deux autres petits garçons inconnus ? A lire ses explications d’une logique enfantine empreinte d’un romanesque poétique, j’ai souri et ri. J’ai aussi pleuré, un peu.

L’écriture de Gilles Paris est gracieuse et tendre. Même s’il évoque des moments chagrins voire noirs, aucun détail sordide ou surfait n’alourdit l’ensemble.

L’été des lucioles… Encore un beau roman à votre actif, monsieur, merci !

L’été des lucioles, éditions Héloïse d’Ormesson 221 pages 17 €

août 08, 2014

Lien pour 'LES THERMES DU PARADIS d’AKLI TADJER : humour, amour et tendresse au rendez-vous !'

12:20

LES THERMES DU PARADIS d’AKLI TADJER : humour, amour et tendresse au rendez-vous !

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Akli Tadjer est l’auteur de huit romans dont trois (Le passager de Tassali, Le porteur de cartable, et Il était une fois… peut-être pas) ont été adaptés à la télévision.

Résumé

Adèle Reverdu est une jeune femme pleine de complexes et, pour comble de malheur, les hommes la fuient dès qu’elle avoue son métier : croque-morts.

Extrait

Sur le coup des cinq heures, Leïla m’a envoyé un texto pour me dire que l’on gagnerait du temps à se retrouver directement devant la station de métro Père-Lachaise à dix-neuf heures plutôt qu’à la pompe. J’ai répondu : pas de souci. J’y serai. Puis, je me suis enfermée dans mon bureau pour y faire mes comptes.
Belle journée.
Rien qu’aujourd’hui, j’ai eu cinq clients. Une retraitée, ancienne directrice d’école privée, m’a pris le cercueil Chenonceau en chêne clair aux poignées de levage en cuivre finement ouvragées, un monument funéraire en granit rose, une plaque mortuaire du même granit dédiée à son cher disparu. Pour les funérailles, elle a désiré le grand jeu avec chorale, enfants de chœur, prières récitées par un prêtre orthodoxe et rapatriement de la dépouille dans le caveau de la famille à Milhac dans le Lot - une virée au cœur de la France qui a considérablement lesté sa facture.
La petite gerbe de fleurs ceinte du ruban violet sur lequel est écrit en lettres floquées argentées « A mon époux dans mon cœur à jamais tu demeures » ; je lui en ai fait cadeau.
Les autres clients, des bobos mécréants qui habitent les nouveaux immeubles de grand standing autour des Buttes-Chaumont, sont partis sur de la crémation.
Très en vogue, ces dernières années, la crémation dans les quartiers.
Le nom du défunt, sa date de naissance, sa date de décès, gravés sur le granit noir de l’urne cinéraire, j’en ai fait cadeau, aussi. C’est le petit geste commercial de la Maison Reverdy, le supplément d’âme qui fait la différence avec la concurrence amicale mais néanmoins féroce de mes voisins et rivaux.
Juste avant que je ne ferme boutique, l’hôpital Lariboisière m’a envoyé un mail pour m’informer que leur morgue affichait complet et qu’il était urgent que je les soulage dès demain matin d’une paire de SDF, morts d’hypothermie sur un banc du square de Belleville, et d’un noyé repêché canal Saint-Martin, à l’écluse de l’Hôtel du Nord.
J’ai répondu : Pas de souci. Je vous envoie mes gars à la première heure. Bien cordialement, Adèle Reverdy.

[...]

Avis

Humour et tendresse sont au rendez-vous de Les thermes du Paradis et même si les deux personnages principaux - Adèle l’héritière des pompes funèbres du même nom et Léo l’ancien trapéziste devenu aveugle et masseur - rencontrent des difficultés pour vivre leur amour, ils réussiront à les surmonter. Avec ou sans Curly et lait concentré avalés à haute-dose !

Ce que j’aime chez Akli Tadjer, c’est son art et sa manière de nous raconter de belles histoires en nous rappelant en douceur que, contrairement à nos yeux, notre cœur voit toujours l’essentiel. Un très beau moment de lecture donc.

Les thermes du Paradis, Akli Tadjer, éditions JC Lattès 314 pages 18 €

juillet 19, 2014

Lien pour 'LE ZOO DE MENGELE de GERT NYGÅRDSHAUG : UN THRILLER cruel malheureusement TOUJOURS D’ACTUALITÉ !'

18:18

LE ZOO DE MENGELE de GERT NYGÅRDSHAUG : UN THRILLER cruel malheureusement TOUJOURS D’ACTUALITÉ !

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Vendu à plus de 150 000 exemplaires dans un pays de 5 millions d’habitants, Le zoo de Mengele a été désigné « roman norvégien le plus populaire de tous les temps » au salon de Lillehammer, devant les grands classiques de la littérature locale.

Né en 1946, Gert Nygårdhaug est un écrivain norvégien très engagé politiquement. Il a à cœur de défendre la forêt amazonienne et ses habitants. Le zoo de Mengele est son roman le plus célèbre. Il est traduit pour la première fois à l’étranger.

Résumé

La vie du jeune Milo Aquiles Portoguesa, chasseur de papillon, change le jour où tous les habitants de son village sont tués par les hommes de main d’une grande compagnie pétrolière américaine.
Milo décide d’agir contre l’homme blanc.

Extraits choisis

La colline aux magnolias au sud-est du village s’illuminait d’un vert tendre dans la lumière rasante du couchant ; la douce brise humide, presque imperceptible, apportait le parfum légèrement amer du canforeira, le camphrier. Au milieu de toute cette verdure trônaient les jacarandas en pleine floraison, tels des phares bleu porcelaine qui attiraient tous les oiseaux - depuis les vautours, les zopilotes, aux colibris, en passant par les toucans au bec si particulier.
Une nuée de Statiras, ces papillons citron, décollèrent de leur abri après la brève mais intense ondée de l’après-midi pour voleter en direction du village, attirés par les fortes senteurs du marché de fleurs et de légumes. La température torride faisait remonter de la jungle une sorte de brume.
« Va-t-en, petite canaille, sinon je vais invoquer tous les esprits des Obojos et des Kahimis de la jungle pour qu’ils se glissent sous ta couverture la nuit et t’injectent leur poison en te mordant. »
Le vendeur de coco tout frêle frappait de son chapeau loqueteux un jeune garçon pieds nus à moitié dévêtu qui s’échappait, rapide comme l’éclair, avec un rire taquin perlant.
Mino Aquiles Porteguesa avait six ans, et il avait perdu presque toutes ses dents de lait. [...]

« Pourquoi ne coupons-nous pas les arbres qui cachent le soleil ? Pourquoi n’exterminons-nous pas les mouches bleues avec de l’essence et du feu ? Nous autres, habitants de ce village, n’avons-nous pas la tête sur les épaules ? Ne valons-nous pas mieux que le chou qui reste à pourrir dans son cageot ? Regardez señor Tico, qui a monté une machete tranchante à l’une des extrémités de sa béquille et qui ne se gêne pas pour la brandir à la gorge de Cabura, chaque fois que cette ordure ose se montrer sur la place du marché ! Señor Tico, l’estropié, est-il le seul homme ici à avoir un peu de courage ? Vous avez entendu ce qu’a dit padre Macondo : les grands propriétaires terriens, là-haut, sur la fertile sabana, achètent des machines plus hautes que notre église et qui abattent davantage de travail que mille caboclos réunis. Ils nous ont pris nos terres, et maintenant prennent notre travail. Nous voilà réduits à des choux pourris puants, à de la vermine terrorisée qui court se cacher quand ils nous écrasent ! »
Debout sur deux cageots de légumes, le vendeur de coco de l’étal jouxtant la charrette d’Eusebio haranguait la foule avec de grands mouvements de bras. Le flot de paroles qu’il jeta au travers de la place du marché avant le rangement et la sieste recueillait tous les suffrages. Le vieil Eusebio agita son chapeau en riant au soleil de sa bouche édentée. Il sortit une bouteille d’aguardiente blanche, but un bon coup et la tendit à l’orateur.
« Encore, Gonzo, encore ! Vive Tico à la béquille à la machette !
-      Immonde vermine ! » La forte eau-de-vie de canne fit tousser señor Gonzo, qui poursuivit néanmoins : « Le gouvernement nous avait promis du travail, de la nourriture et des écoles ! Et qu’avons-nous reçu ? Rien. Nos maisons s’enfoncent de plus en plus dans le sol boueux, la chaux et le plâtre s’écaillent, et le bois de nos charpentes pourrit ! Nos lopins de terre sont épuisés, l’écorce des nouveaux arbres que nous avons plantés est verdâtre de moisissure, et ils ne donnent pas de fruits. Dès que nous trouvons un nouvel endroit fertile, des hommes importants débarquent aussitôt avec leurs beaux documents scellés, et los armeros vous pointent le canon de leur fusil entre les yeux pour vous ramener enchaînés dans les trous à rats de la capitale du district ! Où est passé señor Gypez ? Et señor Vasques, et son fils ?
« On les a forcés à boire l’urine de ce porc de Cabura, puis on les a poussés dans un camion qui les a emportés ! C’est toujours la même chose, et nous, nous inclinons la tête dans cette boue qui gagne de plus en plus de terrain après chaque mousson. »
Milo grimpa sur le mur du cimetière, sous les canneliers, afin d’avoir une meilleure vue sur l’effervescence qui avait gagné la place du marché. Avant de le suivre, Lucás avait posé sa tortue à un endroit sûr entre deux pierres dans le mur.
« C’est señor Gonzo qui se fâche encore, murmura Mino. Il est debout sur un cageot et mouline avec les bras.
-    Señor Gonzo n’est pas fâché, moi je le sais très bien, le corrigea Lucás en prenant un air grave. Il m’a donné une belle noix entière pas plus tard qu’hier.
-    Ce n’est pas contre nous qu’il est en colère, mais contre cette ordure de Cabura.
-    Tout le monde est en colère contre cette ordure.
-    Viens ! fit Mino tout en sautant du mur, rampons jusqu’au cageot où il se tient. Si nous l’applaudissons, il nous donnera peut-être une noix. »
[...]
Milo s’accrocha à la cuisse du vendeur le plus proche en voyant qui arrivait : le sergent Felipe Cabura en personne et deux de ses soldats. Los armeros.
Señor Gonzo s’était raidi, dans une position qui défiait les lois de la pesanteur, ses bras et l’une des jambes en train de descendre des cageots. L’instant durant lequel il resta ainsi parut à tout le monde durer une éternité.
Felipe Cabura flanqua un tel coup de pied dans le cageot inférieur que señor Gonzo tomba sur le dos dans la charrette à bras d’Eusebio, où il se retrouva parmi les noix de coco vertes et lisses, le blanc des yeux tournés vers le ciel d’un bleu tendre. Felipe Cabura alla jusqu’à la charrette, empoigna la lourde carabine par le canon et asséna de toute sa force un coup sur une noix, qui éclata en envoyant un jet d’eau de coco blanchâtre sur les spectateurs les plus proches.
« Une noix fraîche », fit-il en repositionnant la carabine pour asséner un nouveau coup.
Il fracassa une noix juste à gauche de la tête de señor Gonzo.
« Et encore une autre. »
Le troisième coup, d’une force épouvantable, atteignit señor Gonzo à peu près au milieu du nez ; une pluie de gouttelettes rouges retomba presque aussitôt sur le vendeur de fruits et légumes.
« Tiens, une noix pourrie. » Et le sergent Felipe Cabura tourna les talons, puis repartit du même pas martial avec lequel il était venu en entraînant dans son sillage ses deux soldats. Les jambes maigres de señor Gonzo, qui sortaient de la charrette, s’agitaient dans les dernières convulsions de la mort.
Mino lâcha la cuisse du vendeur et déguerpit au plus vite. Il trébucha, tomba, se releva et reprit sa course, ne s’arrêtant qu’après s’être retrouvé devant la table de travail de son père à l’ombre du bananier. Sa mère était en train de suspendre du linge sur une corde.
« Ce sa-salaud de Ca-Cabura a éclaté la tê-tête de señor Gonzo comme une noix de coco » bégaya-t-il hors d’haleine.
[...]

Avis

Richement documenté sur la faune et la flore amazonienne, Le zoo de Mengele de Gert Nygårdshaug est un thriller écologique qui ne devrait laisser personne indifférent puisque nous sommes tous concernés par nos ultra-consommations liées au progrès. Le zoo, c’est nous observés par un jeune adulte Indien.
Or, ce roman date de 1989 et rien ou presque n’a changé. Combien d’hectares de forêt pluviale détruits depuis ce plaidoyer ? Combien d’Indiens indigènes tués ?

Milo Aquiles Portuguesa est un jeune Indien qui, après avoir étudié à l’Université, livre une guerre sans merci à ceux qui détruisent la Nature. Son combat est international. Sera-t-il perdu d’avance ? Je vous invite à le découvrir mais attention ! Lire Le zoo de Mengele, c’est suivre Milo alias Morpho pas à pas dans ses aventures audacieuses, violentes et instructives, écouter ses questionnements plein de bon sens, voir l’homme Blanc au travers de ses yeux étonnés devant son comportement de prédateur sans vergogne et au final, c’est se retrouver bien démuni face à cette vérité crue que nous assénait Nygårdshaug dès 89 et malheureusement toujours d’actualité : tous les jours, nous continuons en masse de détruire notre environnement sans nous soucier de ce que nous laisserons à nos enfants.

Le zoo de Mengele est un thriller efficace qui donne vraiment à réfléchir à nos actes quotidiens mais aussi un voyage extraordinaire aux côtés d’un personnage qui ne l’est pas moins.
Vivement la parution de la suite !

Le zoo de Mengele, Gert Nygårdshaug, éditions J’ai Lu 320 pages 19,90 €
Traduction du norvégien par Hélène Hervieu et Magny Telnes-Tan

juillet 06, 2014

Lien pour 'BASTARDS d’AYERDHAL : LE thriller déjanté qui se lit comme on regarde une très bonne série TV !'

13:14

BASTARDS d’AYERDHAL : LE thriller déjanté qui se lit comme on regarde une très bonne série TV !

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Ayerdhal est un des plus grands auteurs de science-fiction français. Auteur de plus de vingt romans, il a notamment été lauréat du Grand Prix de l’Imaginaire et a reçu en 2011 le prix Cyrano pour l’ensemble de son œuvre.

Résumé

Depuis qu’il a été récompensé par le prix Pulitzer, Alexander Byrd est à court d’inspiration. Colum McCann lui conseille d’arpenter les rues en inventant des vies aux inconnus qu’il croise et il attire son attention sur un curieux fait-divers : Cat-Oldie, une très vieille dame, se serait débarrassée de ses trois agresseurs avec un sarcloir et l’aide d’un gros chat.

Byrd se balade dans les rues en rollers avec, dans sa capuche, Folksy, son chat. Ou plutôt, le chat qui le possède.

Extrait choisi

Acte I, prologue

Bien qu’elles se diluent dans notre amnésie collective, les personnes âgées n’ont pas toujours été des personnes âgées.
Avant que la succession des ans ne les courbe, les plisse, les fripe, les ralentisse, avant que le fil des saisons ne leur entaille les chairs, le souffle de et la mémoire, avant qu’elles ne soient plus aux yeux du monde que des vieillards friables à demi transparents, elles ont traversé des âges que beaucoup d’entre nous ne connaîtront pas, construit des existences que nous sommes incapables de soupçonner, riches d’expériences dont nous ne savons rien.
Qui peut dire de quoi s’est constituée la vie de cette vieille qui escalade littéralement la bouche de métro, une jambe hésitante après l’autre, une main tout en os crochetée à la rampe au bout d’un bras qui peine à la tracter, l’autre qui serre les anses d’un cabas passées à l’épaule qu’on devine décharnée ? Qui peut dire de quoi cette vie se constitue encore ? Qui peut même donner un âge à ses rides, au bleu vitreux de son regard presque opaque, aux pommettes qui saillent sous la peau trop fine de son visage jauni, à ses lèvres qui ne forment plus qu’un trait mal soudé ? Plus de 80 ans, c’est sûr, mais combien d’années avant ou après le siècle ?
Qu’importe. Si la longévité et son histoire sont indéfinissables, sa situation sociale et son pendant pécuniaire le sont moins. Pour qui s’intéresseraient aux détails, pour qui s’efforcerait de les décrypter, elle est aussi loin de la richesse que de la misère. Ses chaussures, son manteau, son cabas qu’elle presse contre elle ne sont ni onéreux ni neufs, seulement de bonne facture et peu sinon pas élimés. Ses cheveux sont entretenus par un coiffeur, ses ongles vernis, son visage discrètement poudré, son maintien plutôt droit, et la chaîne très fine qui orne son cou retient probablement une petite croix plaquée or. Elle vieillit pensionnée, avec peut-être la réversion d’un lointain défunt que doivent engloutir les chats qui peuplent la maison de ce Queens qu’elle n’a plus quitté depuis son veuvage.
Du Queens ou d’ailleurs. Qu’importe une fois de plus. Elle est là qui atteint enfin le sommet de l’escalier, qui décrispa sa main sur la rampe et la glisse dans la poche de son manteau, rajuste le cabas contre son flanc, redresse les épaules comme pour aider l’air à pénétrer ses poumons, se lance à petits pas sur le trottoir, la tête haute, le regard braqué vers un horizon qui ne doit pas excéder quelques mètres. Les ombres s’atténuent, les perspectives s’estompent, le quartier grisonne doucement entre chien et loup. Ce n’est pas précisément l’heure des braves.
Ils sont trois, assis sur un perron, qui la repèrent à la sortie du métro. Trois à se demander ce que contient le cabas, où se cache le porte-monnaie, si une poche de manteau ne recélerait pas une carte de crédit, combien vaut ce que retient le collier. Trois à s’entreregarder sans s’interroger vraiment, à la laisse s’éloigner un peu, à hausser les épaules avec une moue dubitative, à évaluer la rue presque déserte, à se lever finalement. Qui ne risque rien n’a rien, et ils ne risquent rien.
Plusieurs fois, ils doivent s’arrêter pour ne pas la rattraper trop vite. Plus loin, il y a une allée entre deux bâtiments, avec son lot de poubelles et d’escaliers de secours. La nuit, on y trouve souvent un camé, un poivrot ou un SDF. Au matin, parfois, les éboueurs y découvrent un cadavre, dans son vomi ou dans la pelure qui ne l’a pas protégé du gel. C’est rare, mais cela arrive. Au crépuscule, c’est tellement tranquille qu’on peut y pousser une vieille, la rouer de coups et prendre le temps de la dépouiller sans qu’une seule fenêtre s’ouvre.
Ce soir, presque en face, deux gosses font le pied de grue sur le trottoir pendant que leur mère gagne le loyer de la famille avec un micheton deux étages au-dessus. Ces deux gosses ne moufteront pas. Ils en ont vu d’autres. Ils connaissent le prix du caftage. Il y a même fort à parier qu’ils ont déjà compris ce qui se trame et qu’ils viendront chercher une babiole à grappiller quand leurs aînés se seront enfuis.
La vieille dodeline toujours de sa foulée tranquille mais minuscule. Le trio la rejoint simplement en allongeant le pas. Deux l’attrapent, chacun sous un bras, le troisième s’enquille derrière eux dans l’allée. Ils ne font pas un mètre.
Une heure plus tard, les enfants racontent aux policiers que la vieille a sorti la main de sa poche, que cette main tenait quelque chose qu’elle a plié le bras vers le haut pour enfoncer cette chose dans la gorge d’un des types. Il s’est effondré sur ses jambes et la vieille est tombée avec lui, presque au ralenti. Les enfants ne peuvent en jurer, mais sont presque sûrs qu’elle a profité du mouvement pour lancer son genou vers le visage de celui qui la retenait encore. Enfin… relever plutôt que lancer. N’empêche que le gars a dû avoir très mal, parce qu’il l’a lâchée en reculant. Alors, pendant que la vieille s’écrasait sur le premier type, le cabas a glissé de son épaule.
Dans le sac, il y avait le plus gros chat que les enfants aient jamais vu. Pas gros, non, plutôt fin même, mais grand, le poil long et tigré. Aussitôt libéré, le chat s’est jeté au visage du troisième type. Celui-ci s’est mis à hurler, à se débattre en faisant des gestes dans tous les sens. La vieille, elle, a pivoté sur une épaule, un peu comme le font les break dancers, et elle a fauché d’une jambe les jambes de celui qu’elle avait sonné du coude. Ce n’était pas très rapide ni très puissant, mais on sentait bien qu’elle avait été championne d’arts martiaux. Elle s’est retrouvée sur pied en même temps que le type s’affalait sur le dos et elle lui a planté son arme dans la gorge, puis elle a tiré d’un coup sec et le sang a giclé. Ensuite, elle s’est agenouillée, a ramassé le cabas, l’a ouvert et a appelé le chat.
C’était presque amusant parce qu’elle a dit : « Viens, petit, viens ! » et que le chat géant est gentiment rentré dans le sac. Ensuite, elle s’est relevée, a souri aux enfants en chargeant le sac sur son épaule et elle est partie à tout petits pas en boitant légèrement. Après qu’elle a disparu au coin de la rue, les enfants ont vu que le troisième homme aussi était à terre.
Les légistes déduiront des lacérations à la gorge que la vieille dame a utilisé un sarcloir de jardinage pour se débarrasser de deux de ses agresseurs et découvriront, grâce aux poils trouvés sur le dernier cadavre, que le troisième est mort des blessures infligées aux yeux et aux carotides par un maine coon.
Bien qu’elles se diluent dans notre amnésie collective, les personnes âgées n’ont pas toujours été des personnes âgées. L’ignorer est inconséquent.

Mon avis

Ode à l’artiste et, dans une moindre mesure, à la vieillesse, Bastards est découpé en 12 épisodes qui se terminent par un cliffhanger laissant le lecteur en haleine, avide de lire la suite. Ainsi, chaque nouvel épisode raconte une petite histoire qui s’imbrique dans la grande, beaucoup plus complexe. Comme dans une très bonne série télé, les scènes sont racontées selon différents angles.

Mêlant la mythologie égyptienne au fantastique, ce roman qui débute comme un policier classique se transforme rapidement en thriller légèrement déjanté. Tel le film de From dusk till dawn de Robert Rodriguez (scénario de Tarantino), on pourrait croire que Bastards part dans tous les sens mais il n’en est rien, tout est sous le contrôle d’Ayerdhal. Preuve en est : je n’ai même pas trouvé étrange que les écrivains Norman Spinrad, Paul Auster, Colum McCann et Jerome Charyn prêtent main forte au personnage principal.

A quand l’adaptation télévisuelle ?

Un petit conseil : évitez de lire Bastards en présence de votre chat, surtout s’il se planque sous votre lit !

Bastard, Ayerdhal, éditions Au Diable Vauvert 521 pages 20 €

juin 28, 2014

Lien pour 'USURPATION de Jean-Marc Pitte : UN THRILLER CRUEL ET PASSIONNÉ'

12:44

USURPATION de Jean-Marc Pitte : UN THRILLER CRUEL ET PASSIONNÉ

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Jean-Marc Pitte est grand reporter à la rédaction nationale de France 3. Il a été envoyé spécial à New York ainsi qu’en Haïti, Bosnie, Irak, Afghanistan, Liban, Israël. Il est le co-auteur de plusieurs essais. Après Gueule d’ange, Usurpation est son deuxième roman.

Résumé

De sa naissance à l’âge adulte, la vie de la narratrice a été jonchée de cadavres.
Un soir, elle rencontre une jeune femme qui vient de se fouler la cheville en participant aux soirées rollers à Paris.

Extrait choisi

Chapitre III : L’idée

Assise sur les toilettes, je tente de faire le point. D’abord, il y a ce monstrueux mal de tête qui m’empêche de réfléchir efficacement. Je ne sais pas ce qui, de la vodka ou de la découverte que je viens de faire, est à l’origine de cette soudaine et violente migraine. Peut-être la combinaison des deux. Aline est donc morte. De quoi exactement ? Rupture d’anévrisme, crise cardiaque, hémorragie interne à la suite de sa chute d’hier ? Je n’en ai aucune idée et les trois années que je viens de passer dans l’environnement de personnel médical ne me permettent évidemment pas de répondre à ce genre de question.
[...]

Mon avis

Usurpation est le roman de deux mises à nu, de la Normandie à Paris en passant par Haïti.
Lors de son premier roman, Jean-Marc Pitte s’était glissé dans la tête de cet adolescent normand qui avait tué plusieurs membres de sa famille. Si son deuxième a ses racines en Normandie, il évolue aussi au cœur des évènements qui se sont déroulés à Port-au-Prince, dans le bidonville la Cité Soleil, à l’époque de Jean-Bertrand Aristide, des guerres des gangs et du racisme des blancs expatriés.

Pas de fioriture dans ce thriller qui démarre avec une lenteur déconcertante, les scènes sont crues. Ce qui en renforce la cruauté et la sensualité. Pitte ne nous épargne aucun détail mais il n’en abuse pas non plus. Par certains côtés, son écriture m’a fait penser à celle du grand Maupassant. Car Usurpation n’est pas seulement l’histoire de deux destins fracassés, c’est aussi des rencontres cruelles et passionnées et surtout, un hymne à la vie. Quelle qu’elle soit.

Usurpation, Jean-Marc Pitte, éditions du Préau 235 pages 17 €

juin 25, 2014

Lien pour '911 de SHANNON BURKE : horreurs, folies et morts, LE roman NOIR !'

14:39

911 de SHANNON BURKE : horreurs, folies et morts, LE roman NOIR !

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Shannon Burke est né dans l’Illinois. Il a été ambulancier à New York. Il est scénariste et écrivain. Après Manhattan grand angle, 911 est son second roman.

Les droits d’adaptation cinématographiques ont été achetés par la Paramount. Todd Kessler (Les Sopranos, Damages) en écrit actuellement le scénario pour le metteur en scène Darren Aronofsky (Requiem for a dream, The Westler)

911 a été publié chez Sonatine sur les conseils de Patrick Raynal.

Résumé

Alors qu’il a raté le concours d’entrée en médecine, Ollie Cross devient ambulancier dans un des quartiers les plus difficiles de New York : Harlem.

Extrait choisi

[...]
Nous longions en ambulance les rangées lugubres des logements sociaux de Polo Grounds, passant devant les terrains de basket grillagés et l’aire de jeux privée de ses balançoires, pour arriver au pied de la tour la plus au nord, où une foule se massait, pointant le trentième étage, puis une forme sur le béton. Un brancardier se trouvait tout près, tenant entre deux doigts un bout de chair recourbée de la taille d’un palet de hockey. Alors que nous sortions de l’ambulance, le type lança : « Qu’est-ce que c’est que cette merde ? C’est quelle partie du corps ? » Sans même ralentir le pas, Rutkowsky répondit : « Palais osseux. Il a giclé à l’impact. »
La fille avait fait craqueler le trottoir, elle s’y était littéralement enfoncée. Une de ses jambes était repliée sous son corps. Sa tête gisait dans un angle inconcevable. Elle était complètement inerte. Rutkowsky se campa au-dessus d’elle, considéra la position dans laquelle elle se trouvait, releva les yeux vers le toit, puis les baissa à nouveau sur elle. Il se pencha pour palper le cou et la partie postérieure de son crâne, puis releva sa chemise afin d’examiner son torse, révélant ce qu’elle avait fait avant de sauter - en lettres rouges, brouillonnes, les mots VIE DE MERDE avaient été tailladés sur son ventre. Rutkowsky resta planté là pendant une dizaine de secondes. Puis, sans le moindre changement d’expression, il consulta sa montre, se retourna et dit : « 18 h 43. » Derrière nous, un flic écrivit l’heure. Rutkowsky prit un drap sur le brancard et en recouvrit la fille, calant les coins sous son corps afin que le vent ne le soulève pas. Puis nous l’avons laissée avec les brancardiers : leur formation médicale est moins complète que celle des ambulanciers, et c’est à eux qu’il incombe de rester auprès des cadavres. Rutkowsky et moi sommes retournés à l’ambulance. Tout cela n’avait duré qu’une trois minutes. Sur le tableau de bord, le dîner de Rutkowsky fumait encore, recouvrant le pare-brise de buée. Rutkowsky repassa derrière le volant, prit sa fourchette en plastique, et s’était déjà remis à manger lorsqu’une femme d’âge mûr s’avança et se planta à trois mètres de nous pour nous observer. Quand Rutkowsky lui jeta un coup d’œil, ce fut comme si elle avait reçu une décharge électrique. Elle se mit à hurler : « Regardez-le ! Il préfère manger, plutôt que de sauver ma fille ! Il mange du poulet au sésame alors que ma fille est en train de mourir ! »
Elle se précipita en avant et frappa violemment la vitre, le visage déformé par la colère.
« Ma fille est morte ! Et il bouffe son putain de poulet au sésame ! »
Rutkowky reposa son repas sur le tableau de bord, mit le contact, fit retentir une seule fois la sirène et, dès que la mère de la défunte eut reculé d’un pas, démarra. Il tourna à l’angle de la rue, gara l’ambulance et poursuivit son repas, tout ça sans un mot. Je le regardai. Rutkowsky abaissa sa fourchette.
« Quoi ? demanda-t-il.
- C’est la mère de la victime. Je sais bien qu’il n’y avait plus rien à faire, mais elle aurait voulu qu’on essaie de la réanimer. Histoire d’être sûre qu’on avait tout tenté. »
Rutkowsky ne m’expliqua pas qu’une équipe d’ambulanciers ne pouvait se permettre de s’occuper de patients condamnés. Il ne m’expliqua pas que les effectifs étaient réduits à la portion congrue, ni que le fait de perdre notre temps sur un patient mort nous attirerait des ennuis. Il se contenta de dire : « Comme si j’allais essayer de la sauver. En plein dîner. »

Mon avis

Lire 911 revient à plonger avec les urgentistes dans le Harlem des années 80, de nuit comme de jour. A cette époque, ce quartier était laissé à l’abandon. La plupart des ambulanciers ne s’y aventure même plus.

Violences, drogues, détresses en tout genre, c’est l’univers que découvre le lecteur à l’instar d’Ollie Cross qui va apprendre son job en suivant les anciens, de grands professionnels déjantés. Emaillé de scènes d’interventions livrées sans fioritures entre lesquelles s’intercale le discours flippant du chef de la station d’ambulanciers, 911 serait presque un documentaire sur Harlem livré au chaos total.

Comment peut-on continuer à avoir l’esprit serein en étant constamment plongé dans l’horreur ? Peut-on exercer ce métier pendant plusieurs années sans risquer d’y laisser sa peau ? Est-ce qu’on ne finit pas par se dire « *Qu’est-ce que j’en ai à foutre, après tout ? En quoi ça devrait me concerner ? Quelle importance ? » Voilà les questions qui vous viendront à l’esprit au fil de votre lecture sans oublier celle-ci : comment un jeune homme de 23 ans issu des beaux quartiers va s’en sortir ?

D’aucuns compareront l’écriture de Shannon Burke à celle d’Hubert Selby Junior, oui, bien sûr. Le noir lui va bien, très bien même. Je vous conseillerais juste d’oublier tous vos aprioris avant de plonger dans ce roman intense et effarant.

Pour indication, le titre américain est Black Flies telles celles qui se collent sur les cadavres.

*extrait du Prologue de 911

911, Shannon Burke, éditions Sonatine 16 €

Traduction de Diniz Galhos

juin 23, 2014

Lien pour 'LA PORTE DU MESSIE de PHILIPP LE ROY : des révélations explosives sur l’origine du Coran !'

11:29

LA PORTE DU MESSIE de PHILIPP LE ROY : des révélations explosives sur l’origine du Coran !

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Philip Le Roy est né à Toulouse. Diplômé d’une Ecole supérieure de commerce à Paris, exportateur de spiritueux à Londres, humanitaire à Manille, serveur à Atlantic City, charpentier dans le New Jersey, créateur d’une agence de voyage à New York, vendeur de signalétique à Lyon, concepteur-rédacteur publicitaire à Nice, il est aujourd’hui écrivain globe-trotteur.

Nota Bene : la plupart des faits historiques et linguistiques dont Philip Le Roy émaille son intrigue sont avérés et reposent sur les travaux d’orientalistes, de codicologues, d’historiens, de philologues, de paléographes et d’archéologues de renom qui ont consacré leur vie aux recherches sur le Coran. Les révélations historiques et théologiques contenues dans La porte du Messie ont toutes été validées par le théologien Guillaume Hervieux, diplômé et spécialiste en histoire des religions.

La Porte du Messie ou porte Dorée est l’une des huit portes qui percent les remparts de la vieille ville de Jérusalem. Elle donnait jadis directement accès à l’esplanade du Temple ou l’esplanade des Mosquées, avant d’être murées par Soliman le Magnifique en 1541. D’après les chrétiens, Jésus serait entré à Jérusalem par cette porte. Selon la tradition juive, le Messie viendra aussi par là. C’est pourquoi les musulmans l’ont murée et ont construit leur cimetière juste devant, sachant qu’un grand prêtre ne peut pas traverser un tel lieu. Cette porte est censée se rouvrir à la fin des temps.

Résumé

Simon Lange vient de perdre ses parents, tués dans un accident de la route. Son père lui a laissé des documents liés à ses origines, enfermés dans le coffre d’un hôtel de Jérusalem. Or, quand il se rend là-bas en compagnie de Markus, un ami de son père, le coffre est vide.
Le soir même, après avoir beaucoup bu, les deux hommes se rendent devant la porte du Messie. Filmé par Markus, Simon se jette contre la porte et disparaît au travers. Le lendemain, le jeune homme se réveille en cellule de dégrisement, sans aucun souvenir de ce qu’il s’est passé.
Aidé par Sabbah, un jeune Syrienne, Simon va se lancer à la recherche de Markus qui a disparu et poursuivre les investigations de son père et de son ami sur les origines du Coran.

Extrait choisi

[...]
Le Champ-de-Mars était recouvert de rosée, l’air frais pas encore vicié. Des lève-tôt joggaient avant de courir à leur travail. Des employés municipaux nettoyaient la chaussée. Un adolescent filait sur un skate-board. Un vieillard indigent poussait un caddy rouillé rempli de sacs. En attendant l’ouverture de la BnF, Simon s’installa à la terrasse d’un café, près d’un étourneau qui picorait des miettes de croissant sur une chaise. Le garçon de café chassa le sansonnet d’un geste disgracieux avec son plateau.
Impossible coexistence de la vie civilisée et de la vie sauvage.
Simon commanda un café et ouvrit le carnet de Paul dont il se servait pour rapporter les faits depuis la mort de ses parents. Sans omettre le moindre détail. Relire ses notes l’aiderait peut-être à y voir plus clair.
Une ombre glissa sur son carnet.
-    Vous vous êtes trompé de cou !
Il leva le nez.
Elle était devant lui.
La belle inconnue de la nuit.
-    Pamina ?
-    Comment m’avez-vous appelée ?
Simon laissa le berger allemand lui renifler l’écharpe.
-    Je l’ai ramassé dans l’herbe… là-bas… expliqua-t-il.
-    Vous vous appropriez toujours ce que vous ramassez ?
Simon ne savait pas quoi répondre. Alors il posa une question :
-    Comment m’avez-vous retrouvé ?
Elle désigna l’animal en train de répandre de la bave sur son jean.
-    L’odorat du chien est un million de fois plus sensible que celui de l’homme. Particulièrement celui du berger allemand. Cela explique pourquoi il sait reconnaître dans une forêt un bâton que vous lui lancer… ou l’écharpe que vous avez oubliée la veille sur la pelouse.
Simon dénoua l’étoffe précieuse et la restitua, un peu confus, à sa propriétaire.
-    Maintenant, il y a nos deux odeurs dessus, lui reprocha-t-elle.
-    Vous croyez que cela risque de perturber votre chien ?
-    Au moins, je saurai comment vous retrouver.
-    Il y a des moyens plus simples.
Il réalisa trop tard que, en ce qui le concernait, ce n’était pas le cas. Il n’avait ni adresse ni numéro de téléphone à communiquer.
-    Mais pas aussi efficace, devina-t-elle.
De près et de jour, elle était encore plus belle. Jaillie non pas de La flûte enchantée mais d’un conte des mille et une nuits. Sculptée dans le soleil oriental. A rendre poète le plus fourbe des vizirs. Cette femme dont il ne connaissait pas encore le nom et qu’il avait baptisée Pamina fit surgir en lui les vers de l’un des plus beaux poèmes de la Terre. Il ne put s’empêcher de le lui dire et de réciter deux alexandrins évocateurs pendant que le chien lui mordillait gentiment le mollet.
-    « Elle marche en déesse et repose en sultane, elle a dans le plaisir la foi mahométane ».
-    C’est beau, dit-elle.
-    Baudelaire.
-    On dirait que mon chien vous aime bien.
-    Comment s’appelle-t-il ?
-    Adolf.
Simon tiqua.
-    Pour un berger allemand, ça sonne bien, non ? fit la jeune femme.
Comme Simon restait muet, elle ajouta :
-    Je plaisante… Il s’appelle La Truffe.
[...]

Mon avis

La Porte du Messie aussi étrange que cela pourrait le paraître est un thriller. Page après page, en suivant Simon Lange dans sa quête qui le mènera de Jérusalem à Berlin, de Berlin à Paris, de Paris à Tel-Aviv, de Tel-Aviv à Maaloula, le lecteur découvrira les révélations les plus explosives jamais révélées sur le Coran et l’islam.

Tout l’art de Philip Le Roy est de mêler les explications historiques et théologiques avec une intrigue menée tambour battant. Nul doute qu’au point final, le lecteur aura envie d’aller vérifier sur place que ce qu’il a lu est vrai. Ainsi, contrairement à ce que croient les musulmans orthodoxes, le Coran ne retransmettrait pas la parole de Dieu telle qu’elle a été révélée au prophète Mohamed mais il aurait été écrit et retravaillé beaucoup plus tard dans le but d’unifier les ethnies afin de combattre Israël.

La Porte du Messie révèle les derniers secrets qui concernent l’islam. Le lire, c’est prendre le risque de voir s’effondrer vos certitudes. Etes-vous prêts ?

La Porte du Messie, Philip Le Roy, éditions Le Cherche Midi 384 pages, 19 €

juin 21, 2014

Lien pour 'CÉDRIC FABRE présente MARSEILLE NOIR : 14 nouvelles noires et inédites !'

12:59

CÉDRIC FABRE présente MARSEILLE NOIR : 14 nouvelles noires et inédites !

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« Cette anthologie n’est ni une somme, ni une compilation, encore moins une énumération des lieux emblématiques de la cité. Un anti-guide ? Peut-être. Si Marseille Noir trouve son homogénéité, c’est surtout parce que les auteurs placent la ville au cœur du récit, qu’elle y est omniprésente, tel un personnage à part entière et récurrent. » Cédric Fabre

Cédric Fabre est journaliste free-lance et écrivain. Il anime aussi des ateliers d’écriture. Son dernier polar est sorti en 2013, Marseille’s burning (éditions La Manufacture de Livres)

Extraits choisis

De Le silence est ton meilleur ami (Patrick Coulomb)

[...]

Je ne sais plus si je ou si je suis éveillé, j’ai un livre à la main, un livre comme une arme. Une bonne grosse arme. Un bon gros volume. Six cent pages au moins. Oui, à coups de pages plutôt qu’à coups de poing. Plus d’allonge. Plus de force. Taper, taper…
Non, j’ai bien l’impression que cette fois je n’ai pas rêvé. J’ai tapé et retapé, je lui ai écrasé la glotte sous la tranche épaisse du bouquin, un polar, tiens, quoi de plus normal ? Je crois bien que le mec est mort, là, à mes pieds. Je tâte son pouls, je sens rien qui bouge. Je colle mon oreille contre son cœur. Silence. J’attends. Rien ne vient, pas un mouvement, pas une respiration… J’ai suivi des cours de secourisme, il y a longtemps, je sais reconnaître la mort quand elle est là.
Elle est là.
Dingue. J’ai pas pu faire ça. Pas moi. Je suis un mec calme, tellement calme. Le plus placide des hommes. Le plus cool, le plus souple. Tout le monde le dit. J’ai pas tué quelqu’un, c’est juste impossible. Impossible.
Pourtant, pas de doute, le mec bouge plus, là, il s’est affaissé dos au mur, comme s’il avait trop picolé, il s’est avachi comme une crêpe, tout ramollo, tout raplapla, tout immobile. J’en reviens pas.
C’est quoi déjà le bouquin ? Je l’ai encore en main. J’en ai lu une cinquantaine de pages. Ou plutôt j’ai essayé. Avec ce boucan, pas moyen de lire vraiment. Random, de Mathieu Croizet. Du lourd… J’ai vu sur la quatrième de couv que l’auteur était avocat. Tiens, je pourrais l’appeler. Le quidam à mes pieds, on l’a tué ensemble, pas vrai ? S’il faut quelqu’un pour me défendre, quoi de mieux qu’un complice avocat ?
[...]

de Le problème du rond-point (Philippe Carrese)

Le problème de Kevin, c’était la table de sept. Les mathématiques en général et les multiplications en particulier. Mais surtout la table de sept. C’était ça, son vrai problème. Les soustractions, il y arrivait plutôt bien. Par exemple, taxer en douce trois doses à un dealer de la Paternelle et en retirer quatre fois le prix du marché à la livraison à son client de la rue Rodocanacchi était une opération qu’il savait faire à peu près correctement. Dans ce cas précis, la table de quatre n’était pas un problème. De même pour additionner le prix des barrettes fourguées dans la journée et recompter le nombre de billets sa poche… Mais la table de sept était son problème du moment. Les flics avaient démantelé son réseau de grossistes de la Castellane, à l’autre bout de la ville. Kevin avait dû emprunter de grosses quantités de cocaïne d’excellente qualité à sept revendeurs différents, et maintenant il devait rembourser. Sept fois. Le chiffre le dépassait, comme la situation. L’autre problème de Kevin, c’était sa pusillanimité. Et son manque de vocabulaire aussi, mais il n’en avait pas conscience.
[...]

de Joliette Sound System (Cédric Fabre)

Il avait le regard, sûr et avide, acéré et sombre, de ceux qui savent depuis longtemps que la chair est triste, sans avoir jamais lu aucun livre. Il était chauve, n’avait pas de sourcils, et sa chair à lui était blessée, ratatinée et broyée en maints endroits, sur les bras et le visage. Une balafre lui courait d’une oreille à l’autre, comme si on lui avait ouvert le crâne en deux. Il portait un tee-shirt faisant la promotion d’une de ces îles exotiques qu’à l’intuition j’aurais située dans un océan tout sauf pacifique si des gars comme lui y passaient des vacances. Je serrai les poings en observant les pieds des trois colosses assis à la table de jeu, agités de tics nerveux comme s’ils battaient un rythme de façon synchronisée. Ils devaient tous avoir dans la tête le même morceau de métal. Pas moins de 160 bpm, j’aurais dit. Malgré le vent frais qui s’engouffrait par l’un des battants ouvert, nous transpirions tous ; les parois du conteneur qui servait d’estaminet avaient chauffé sous le soleil tout l’après-midi. Le comptoir était fait d’une planche posée sur deux bidons, et des caisses de bières étaient entassées derrière. Le gros m’avait été présenté comme étant à la fois le tenancier de ce débit de boisson improvisé et une sorte de chef pour cette communauté qui fleurissait sur les docks depuis quelques semaines. Des Gitans, des truands en cavale, des dealers tombés en disgrâce, des réfugiés, des altermondialistes et de punks à chiens, mais aussi des familles ordinaires, expulsées de chez elles, qui occupaient des conteneurs abandonnés aménagés en abris provisoires. Des dizaines de « boîtes », comme disent les professionnels du transport maritime, disséminées entre l’esplanade J4 et le silo d’Arenc. Tout un village de fortune qui s’était développé sur les quais du port industriel.
[...]

de Verts, légèrement grisés (Serge Scotto)

A Paris, ce serait Montmartre. A Marseille, c’est la Plaine. Là où s’aplanit une butte, qui attire les artistes comme du papier tue-mouches. Si des hauteurs de Montmartre bien des enfants de la muse prenne leur envol, dans les bas-fonds de la Plaine ils se contentent de s’engluer. Il faudrait être capable d’en repartir… Mais la Plaine est une maladie contagieuse, qui s’attrape au comptoir de bistrots improbables où les artistes maudits refont le monde, refont le monde, refont le monde tous les jours avec la bouche, sans bientôt ne plus rien faire d’autre de leurs dix doigts que lever les verres, où le talent et la bonne volonté se noient dans la bière et le pastis. Eux qui croyaient soulever le monde… Clochards magnifiques qui se croient célèbre parce qu’ils se célèbrent entre eux, qui se croient puissants chaque début de mois parce qu’ils paient leur tournée aux collègues avec le RMI, qui se croient beaux parce qu’ils plaisent aux ivrognasses et aux drogués de l’autre sexe, qui se croient des génies parce qu’ils ne vendent rien et qui se croient drôles parce qu’ils le sont !
[...]

Mon avis

Dans Marseille Noir, ils sont quatorze auteurs à conter des quatorze histoires inédites dans cet ordre d’apparition : Christian Garcin, François Thomazeau, Patrick Coulomb, René Frégni, Marie Neuser, Emmanuel Loi, Rebecca Lighieri, François Beaune, Philippe Carrese, Pia Petersen, Serge Scotto, Minna Sif, Salim Hatubou et Cédric Fabre.

Tous les auteurs de ce recueil sont Marseillais de naissance ou d’adoption. Chacun nous entraîne dans un quartier de la ville : Endoume, Stade Vélodrome, le Panier, Château-Gombert, le Frioul, l’Estaque, Longchamp, la Belle de Mai, la Cayolle, Vieux-Port, la Plaine, Belsunce, la Solidarité et la Joliette. Chacun nous raconte un instant de vie - la mort n’est jamais loin - chacun nous dépeint aussi et surtout Marseille en noir, plus ou moins sombre. De quoi donner au lecteur l’envie de descendre là-bas visiter les rues et les ruelles pour y retrouver l’ambiance du recueil, y respirer les odeurs et les parfums, y entendre les différents accents de cette ville millénaire et cosmopolite.

Les quatre extraits que j’ai cités sont issus des quatre nouvelles que j’ai préférées. MAIS toutes mériteraient d’être choisies, toutes méritent d’être lues.

Marseille noir… Après avoir lu ce recueil, qui pourrait encore affirmer que les meilleurs écrivains habitent à Paris ?

Marseille Noir, François Beaune, Philippe Carrese, Patrick Coulomb, Cédric Fabre, René Frégni, Christian Garcin, Salim Hatubou, Rebecca Lighieri, Emmanuel Loi, Marie Neuser, Pia Petersen, Serge Scotto, Minna Sif, François Thomazeau, Asphalte éditions 256 pages 21 €

juin 16, 2014

Lien pour 'OMBRES ET SOLEIL de DOMINIQUE SYLVAIN : à ne bouder sous aucun prétexte !'

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OMBRES ET SOLEIL de DOMINIQUE SYLVAIN : à ne bouder sous aucun prétexte !

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La suite de Guerre sale a paru le 20 mars 2014 pour les 20 ans de la collection Chemins nocturnes aux éditions Viviane Hamy.

Dominique Sylvain a donné naissance à plusieurs personnages marquants tels que Louise Morvan ou les célèbres Lola Jost et Ingrid Diesel. Les deux dernières sont devenues des personnages télévisuels puisque les romans Passage du Désir et Manta Corridor ont été adaptés en épisodes.

Résumé
Lola tente de tromper l’ennui avec un puzzle lorsque le capitaine Hardy frappe à sa porte : Arnaud Mars, l’ancien divisionnaire mêlé à une sale affaire de contrats d’armement et de rétro-commissions douteuses, a été retrouvé mort en Afrique, une balle dans la tête. Le commandant Sacha Duguin, coupable idéal, est arrêté.
Lola, convaincue de l’innocence de son ami, reprend du service. Ingrid, qui avait quitté Paris pour Las Vegas, ne tarde pas à la rejoindre.

Extrait choisi
Lundi 14 janvier 2013

Le jour s’était mis à ressembler à la nuit. Du gris pâle dès le matin, du gris crasseux jusqu’au moment d’aller se coucher. Il aurait fallu allumer la lumière, la radio, laver la vaisselle, s’intéresser aux problèmes de la planète, manger autre chose que des coquillettes au jambon. Elle préférait écouter la pluie en buvant du porto. Formidables cataractes.
L’interphone. Elle quitta son fauteuil Voltaire en grognant.
-    Lola Jost ?
-    Ça dépend.
-    Capitaine Philippe Hardy, IGS. J’aimerais vous parler.
L’Inspection générale des services. Sa carrière durant, elle s’était tenue à distance des bœuf-carottes, pourquoi ce spécimen venait-il s’ébrouer chez elle ? Une fine tranche de curiosité subsistait sous la lassitude, elle actionna l’ouverture du porche.
Des pas énergiques réveillèrent la cage d’escalier. Emergea un type à l’intéressante gueule d’Irlandais. Regard clair, cheveux blond-roux ; la police des polices et ses atouts insoupçonnés.
Il abandonna son parapluie sur le palier, entra, repéra le puzzle sur la table. Le Christ Rédempteur ouvrait les bras à la baie de Rio.
-    Le Corcovado.
- Bien vu.
-    Combien de pièces ?
-    Beaucoup trop. Un cadeau de mon fils.
-    Vous devinez pourquoi je suis là.
-    Je n’essaie même pas.
-    Vous n’avez pas écouté les infos ?
-    Je n’ai rien écouté du tout, je suis en jachère pour le moment.
-    Pardon ?
-    Dites-moi ce qui vous amène sinon ça prendra plus de temps que ce foutu puzzle.
-    On a découvert le corps d’Arnaud Mars.
Son cœur fit des bêtises. Comme si un imbécile venait de la pousser du haut d’un plongeoir olympique. Hardy lui apporta un verre d’eau, ouvrit la fenêtre. Il lui apprit que le divisionnaire avait été retrouvé avec une balle dans le crâne, en Côte d’Ivoire. Un lotissement en construction dans la banlieue d’Abidjan. Le grand patron de la Crim’ réduit à l’état de squelette sur le toit-terrasse d’une maison inhabitée. On l’avait identifié grâce au numéro de série de sa montre et à la collaboration entre la police locale et l’ambassade française. Les tests ADN venaient de confirmer les faits.
-    C’est quoi votre rôle exactement ?
-    Quand le divisionnaire Mars était en cavale, j’étais chargé de l’enquête. Maintenant que son corps a été retrouvé, je suis toujours aux manettes.
-    Si vous étiez vraiment aux « manettes », vous l’auriez coffré avant qu’il ne se fasse descendre.
Il avala l’affront sans ciller. Un flic en plastique.
-    Arnaud Mars et vous étiez proches. Vous l’avez rencontré grâce à votre ami, le commandant Sacha Duguin, c’est ça ?

Mon avis
Quel retour que celui de Lola et Ingrid ! Manipulations, violences et trahisons sont au programme sous fond d’affaires nauséabondes qui ne sont pas sans rappeler certaines affaires récentes.

Dominique Sylvain nous offre une intrigue que n’aurait pas renié Machiavel tant elle nous tient en haleine jusqu’à la toute fin du roman. L’histoire aurait pu se noyer dans le glauque si elle n’était pas émaillée de dialogues percutants qui m’ont rappelée un certain Audiard.

Ombres et soleil, un bien joli cadeau paru pour fêter les 20 ans de la collection Chemins Nocturnes des éditions Viviane Hamy. A ne bouder sous aucun prétexte !

Ombres et soleil, Dominique Sylvain, éditions Viviane Hamy 297 pages 18 €

juin 14, 2014

Lien pour 'LA CLÉ AUX ÂMES de GILLES LAPORTE : des femmes, des hommes, une guerre mais surtout de l’AMOUR, de la PASSION et LA FEMME !'

21:25

LA CLÉ AUX ÂMES de GILLES LAPORTE : des femmes, des hommes, une guerre mais surtout de l’AMOUR, de la PASSION et LA FEMME !

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Gilles Laporte est né dans les Vosges, à Igney. Il est écrivain, scénariste et conférencier. Il est aussi homme de radio et de télévision. Il est notamment le créateur du magazine littéraire Pleine Page de FR3.
Ses romans ont reçu de nombreux prix.
La clé aux âmes a paru aux Presses de la Cité. Ce roman est la suite de Des fleurs à l’encre violette.

Résumé

Paul Delhuis est élevé dans le culte des valeurs laïques et républicaines par sa mère, Mathilde qui est institutrice et par son futur beau-père qui est luthier. Le père de P’tit Paul est mort de la Grande Guerre.
Devenu instituteur et franc-maçon, Paul jouera aussi du violon. Et puis, surtout, il aimera passionnément la belle Louise.

Extrait choisi

Le 15 juin, le 46^e GRDI piétinait dans la région de Baccarat. On se disait dans les rangs à cheval et à moto, tant hommes de troupe que sous-officiers, que la prochaine étape serait la rive droite de la Moselle. Mais le général Lescanne n’avait pas reçu d’instructions de l’état-major de Vincennes, le commandant Degatier pas davantage de son général, le capitaine Rouvillois, chef de l’escadront moto, pas davantage de son commandant. Sellés nuit et jours, les chevaux piaffaient ; réservoir plein, les motos tournaient de temps en temps pour entretenir la souplesse du moteur ; harnachés du matin au soir et du soir au matin, les hommes rongeaient leur frein en espérant que l’heure à venir fût décisive.
Enfin, le 16 juin, à minuit, le groupement de reconnaissance recevait l’ordre de se mettre en mouvement.
A quatre heures du matin, les cavaliers à moto ouvraient la route.
Le convoi s’ébranlait en direction du sud-ouest lorrain.
Au guidon de sa machine, le hussard de première classe Paul Delhuis voyait les panneaux indicateurs se rapprocher des villages de son pays. Il n’avait pas remis les pieds à Mirecourt, Igney, Epinal depuis la déclaration de guerre. Plus de six mois qu’il n’avait pas revu sa mère, ni son ami luthier, ni Louise… Louise surtout !
Leur échange de lettres, au moins une par semaine, lui était vital. Jamais il n’aurait imaginé être un jour dépendant à ce point des mots d’une femme. Il comprenait maintenant le calvaire qu’avait dû vivre sa mère depuis la mort de Clément, qu’elle vivait sans doute toujours, mais en silence, sans jamais se plaindre, en s’efforçant pour son fils de paraître toujours heureuse et comblée. Mais, depuis que le 3^e Hussards avait quitté ses quartiers de Wissembourg, le courrier suivait mal, de temps en temps deux lettres à la fois, dont l’une vieille de plusieurs jours. Le plus souvent rien.
A mesure que, en colonne de pelotons dispersés pour être moins vulnérables en cas d’attaques aériennes, ils avançaient dans la campagne lorraine, Paul se voyait déjà à Igney, embrassant sa grand-mère Rose-Victoire, à Mirecourt près de Mathilde dans l’atelier aux violons, à Epinal, attendant la fin de service de Louise sur le quai des Bons-Enfants, devant le Palais de la Bière.
Onze heures du matin, étape à la Verrerie de Portieux.
Le 46^e GRDI vient d’atteindre son objectif : la rive droite de la Moselle, qu’il a reçu mission de tenir. Les dernières nouvelles ne sont pas réjouissantes : on a signalé la présence des premières unités allemandes entre Mirecourt et Dompaire.
A mesure que le temps passe, la tension monte.
Nul n’ose y croire, mais le bruit circule d’un effondrement général de l’armée française et du rembarquement panique des Anglais à Dunkerque. Il se dit que le gouvernement s’est replié à Bordeaux, que le président Lebrun vient d’appeler à la présidence du Conseil le vieux maréchal Pétain, que les Anglais sont allés jusqu’à oser proposer de faire définitivement de l’Angleterre et de la France un seul Etat, que les rares troupes encore combattantes sont celles de Lorraine, dont le 3^e Hussards en position maintenant dans la vallée de la Moselle.
Des officiers d’une grande dignité aux soldats déterminés comme un seul homme, chacun à sa place dans les rangs commence à se demander comment on va pouvoir se sortir du piège tendu par l’ennemi : Allemands partout au Nord où ils sont chez eux, à l’Ouest qu’ils ont conquis à la vitesse de l’éclair durant le désormais fameux et terrifiant Blitzkrieg, à l’Est où ils s’appuient sur une Alsace tenue dans une nouvelle soumission en tous points semblables à celle de la période d’annexion, et maintenant, au Sud d’où, venant de Sedan où ils ont fait un gigantesque pied de nez à la ligne Maginot, ils opèrent un mouvement tournant du côté de Chaumont, remontent la vallée de la Saône. Les colonnes de Panzers arrivent. Leur objectif, on le sait désormais : fermer la poche des Vosges, y anéantir le bon tiers de l’armée française toujours combattante qui, trop longtemps condamnée à attendre des ordres de chefs confortablement penchés à Vincennes sur des cartes mal renseignées, s’y trouve rassemblée prête à l’action. On sait aussi que, à cause de cette impéritie du haut commandement, le rapport des forces s’est inversé. Soulagés des fronts de Pologne et d’Europe centrale, les Allemands ont pu concentrer leurs troupes en France. La vague déferlante sera incontrôlable, on le craint. On se sait maintenant pris dans une nasse, faits comme des rats. Mais, sur le terrain, chacun à son poste et dans son grade dit que le 3^e Hussards saura être fidèle à sa devise héritée de la monarchie : Il en vaut plus d’un ! Chacun s’y prépare, en son grade et qualité, sans se poser la moindre question.
Personne ne sait encore que Pétain vient de prononcer cette phrase terrible qui marquera définitivement l’histoire de France d’une honte indélébile : « C’est le cœur brisé que je vous dis qu’il faut cesser le combat. »

Mon avis

La clé aux âmes raconte l’histoire de Paul, élevé par sa mère, jeune et belle veuve institutrice. Les destins de ces deux-là sont mêlés aux bouleversements sociologiques et politiques et aux mouvements sociaux qui entraînent la France gangrénée d’après la guerre de 14-18 dans une nouvelle guerre qui apportera son lot d’horreurs.
Bien que Gilles Laporte s’attache à conter maints détails de la vie des habitants de Mirecourt, d’Igney ou d’Epinal et des environs, ce roman s’adresse à tous, car c’est aussi un roman qui évoque notre passé.
Au travers de l’histoire de P’tit Paul, c’est la destinée de Mathilde qui est mise en avant. Mathilde, la mère de P’tit Paul, qui ne laissera jamais personne décider à sa place mais aussi sa belle-sœur aristocratique qui finira par partir vivre en Afrique aux côtés du docteur Schweitzer, son amie Jeanne femme libérée qui ose couper ses cheveux courts et porter des pantalons ou conduire une automobile et puis, Louise qui aimera tellement Paul. Ce sont les vies des Françaises d’alors que Gilles Laporte dépeint, même s’il raconte magnifiquement le métier de luthier ou celui d’instituteur, les querelles de clocher, l’Ecole publique - son enseignement du respect de tous par chacun et de chacun par tous - ou les conflits politiques et les affrontements. Même si elles avaient œuvré pendant que leurs hommes mourraient sur les champs de bataille de la guerre de 14-18, après la guerre, les femmes n’avaient toujours pas leurs mots à dire, elles devaient toujours restées dépendantes et soumises aux hommes.
La clé aux âmes - qui est aussi un outil servant à placer et à mouvoir l’âme des instruments à cordes - est un roman d’une grande justesse historique et, surtout, c’est une histoire sensible, émouvante et bouleversante qui restera à jamais gravée dans ma mémoire.
Un grand merci à vous, Gilles Laporte !

La clé aux âmes, Gilles Laporte, éditions Presses de la Cité 20 €

Lien pour 'CETTE CHÈRE SYLVIA… de Dawn French : SUBTIL et DÉCAPANT !'

16:34

CETTE CHÈRE SYLVIA… de Dawn French : SUBTIL et DÉCAPANT !

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Dawn French est écrivain et comédienne de télévision. Elle fait rire les Anglais depuis trente ans. Dear Sylvia, Chère Sylvia, s’est vendu à plus de 10 000 exemplaires la semaine de sa parution.

Extrait

Il s’assoit. Il lui semble qu’on l’observe alors que, pourtant, l’observateur, c’est lui. Tout le monde s’est éclipsé, en sorte qu’il se retrouve soudain seul avec elle - ce tête-à-tête le stupéfie. Le silence prend un tour étrange : ces lieux sont faits pour que des voix y résonnent. Aucun son ne s’élève ici. Et, pour la première fois depuis bien longtemps, il se sent plus vivant qu’elle. Elle, qui s’arrange toujours pour vous jeter au contraire son énergie vitale à la figure. Elle, ô combien vivante et prenant soin de le clamer haut et fort. Elle. Vivante jusqu’au bout des ongles. Des ongles des doigts. Des doigts bouffis, en l’occurrence. Regardez-moi ça. Quelqu’un, une infirmière peut-être, a tenté de les débarrasser de leur vernis corail, mais le rouge s’est obstiné, laissant voir néanmoins les ongles, vilains et souillés de nicotine. Des doigts rouges et tachés. Des ongles jaunes.
Elle n’aimerait pas qu’il pénètre ainsi dans son intimité, alors il s’efforce de regarder ailleurs… En vain. Ce spectacle peu ordinaire l’hypnotise. Il lui semble encore qu’elle l’observe et, même si cela est faux, et même s’il s’est promis de garder devant elle la tête haute, rien à faire : il détourne les yeux.
Les voici donc à nouveau réunis. Seuls. Seuls dans la même pièce, cela ne leur est pas arrivé depuis… Depuis l’époque où ils étaient encore mariés. Soit environ… Bon sang… Depuis combien de temps ? Cinq ans ? Quelque chose comme ça.
Elle se tient là. Elle respire.
Il se tient là. Il respire.
C’est tout.
Comme dans les derniers temps de leur union, en somme. Deux personnes en train de respirer le même air. Plus rien d’autre à partager. Sinon l’oxygène. Il se rappelle l’époque où mêler leurs deux souffles les enivrait. Couché contre elle, la nuit, il humait son haleine avec bonheur. Le souffle de la vie, le souffle commun de leur vie commune.
La respiration qu’il perçoit aujourd’hui ne ressemble plus à rien de cela.
Il entend la sienne propre. Rapide, hésitante. Elle suit le rythme de son cœur, que l’angoisse fait battre trop vite, perturbé par les terrifiantes pensées qui l’oppressent.
Sa respiration, à elle, est un souffle profond, régulier, qui résonne à travers la pièce, en concurrence avec les ronflements à la fois tonitruants et poussifs de la machine. Cette dernière inspire et expire à sa place, au moyen d’un vilain gros tuyau qu’on lui a enfoncé dans la gorge.
Car Sylvia Shute, malgré l’énergie vitale dont son corps est censé déborder, se trouve plongée dans le coma.

Résumé

En réanimation après avoir chuté d’un balcon, Sylvia reçoit la visite de ses proches. Se succèdent régulièrement à son chevet : Ed son ex-mari, Jo sa sœur aînée, Tia sa femme de ménage, Cat son amante jalouse, Cassie sa fille et Jamie son fils.
A chaque visite, leurs souvenirs surgissent. Mais qui était réellement Sylvia ?

Mon avis

Alternant avec subtilité les scènes pathétiques et les scènes cocasses, Dawn French nous livre des personnages sombres et émouvants. Sylvia est plongée dans un profond coma suite à une chute mais ce sont eux qui vont tomber de haut.

Dear Sylvia est un roman qui combine l’humour noir et l’absurde. On pourrait le résumer par cette question : connaît-on réellement nos proches ? Même si on les côtoie depuis des années.

Ici, chacun visite cette femme qui, après sa chute inexplicable et idiote, ne ressemble plus à celle qu’il connaissait ou plutôt croyait connaître. Qui se trouve sur ce lit d’hôpital, branchée sous respirateur artificiel ? Une épouse au cœur de pierre ? Une petite sœur tyrannique et insensible ? Une mère infecte avec sa fille ou son fils ? Une femme égocentrique et égoïste ? Une maîtresse machiavélique ?

Au fil des pages apparaît une Sylvia bien différente de l’image que tous en avait. Sous les yeux étonnés du lecteur, le puzzle qu’était sa vie reprend forme.

Cette chère Sylvia, un livre que je conseille à toutes celles et ceux qui aiment l’humour noir décapant et émouvant. Merci Dawn French ! Et merci à Danièle Momont pour la traduction.

Cette chère Sylvia…, Dawn French, éditions L’Archipel 450 pages 19,95 €

juin 04, 2014

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21:25

LA CLÉ AUX ÂMES de GILLES LAPORTE : des femmes, des hommes, deux guerres mais surtout de l’AMOUR et de la PASSION !

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Ses romans ont reçu de nombreux prix.

La clé aux âmes a paru aux Presses de la Cité. Ce roman est la suite de Des fleurs à l’encre violette.

Résumé

Devenu instituteur et franc-maçon, Paul jouera aussi du violon. Et puis, surtout, il aimera passionnément la belle Louise.

Extrait choisi

Au guidon de sa machine, le hussard de première classe Paul Delhuis voyait les panneaux indicateurs se rapprocher des villages de son pays. Il n’avait pas remis les pieds à Mirecourt, Igney, Epinal depuis la déclaration de guerre. Plus de six mois qu’il n’avait pas revu sa mère, ni son ami luthier, ni Louise… Louise surtout !
Leur échange de lettres, au moins une par semaine, lui était vital. Jamais il n’aurait imaginé être un jour dépendant à ce point des mots d’une femme. Il comprenait maintenant le calvaire qu’avait dû vivre sa mère depuis la mort de Clément, qu’elle vivait sans doute toujours, mais en silence, sans jamais se plaindre, en s’efforçant pour son fils de paraître toujours heureuse et comblée. Mais, depuis que le 3^e Hussards avait quitté ses quartiers de Wissembourg, le courrier suivait mal, de temps en temps deux lettres à la fois, dont l’une vieille de plusieurs jours. Le plus souvent rien.
A mesure que, en colonne de pelotons dispersés pour être moins vulnérables en cas d’attaques aériennes, ils avançaient dans la campagne lorraine, Paul se voyait déjà à Igney, embrassant sa grand-mère Rose-Victoire, à Mirecourt près de Mathilde dans l’atelier aux violons, à Epinal, attendant la fin de service de Louise sur le quai des Bons-Enfants, devant le Palais de la Bière.
Onze heures du matin, étape à la Verrerie de Portieux.
Le 46^e GRDI vient d’atteindre son objectif : la rive droite de la Moselle, qu’il a reçu mission de tenir. Les dernières nouvelles ne sont pas réjouissantes : on a signalé la présence des premières unités allemandes entre Mirecourt et Dompaire.
A mesure que le temps passe, la tension monte.
Nul n’ose y croire, mais le bruit circule d’un effondrement général de l’armée française et du rembarquement panique des Anglais à Dunkerque. Il se dit que le gouvernement s’est replié à Bordeaux, que le président Lebrun vient d’appeler à la présidence du Conseil le vieux maréchal Pétain, que les Anglais sont allés jusqu’à oser proposer de faire définitivement de l’Angleterre et de la France un seul Etat, que les rares troupes encore combattantes sont celles de Lorraine, dont le 3^e Hussards en position maintenant dans la vallée de la Moselle.
Des officiers d’une grande dignité aux soldats déterminés comme un seul homme, chacun à sa place dans les rangs commence à se demander comment on va pouvoir se sortir du piège tendu par l’ennemi : Allemands partout au Nord où ils sont chez eux, à l’Ouest qu’ils ont conquis à la vitesse de l’éclair durant le désormais fameux et terrifiant Blitzkrieg, à l’Est où ils s’appuient sur une Alsace tenue dans une nouvelle soumission en tous points semblables à celle de la période d’annexion, et maintenant, au Sud d’où, venant de Sedan où ils ont fait un gigantesque pied de nez à la ligne Maginot, ils opèrent un mouvement tournant du côté de Chaumont, remontent la vallée de la Saône. Les colonnes de Panzers arrivent. Leur objectif, on le sait désormais : fermer la poche des Vosges, y anéantir le bon tiers de l’armée française toujours combattante qui, trop longtemps condamnée à attendre des ordres de chefs confortablement penchés à Vincennes sur des cartes mal renseignées, s’y trouve rassemblée prête à l’action. On sait aussi que, à cause de cette impéritie du haut commandement, le rapport des forces s’est inversé. Soulagés des fronts de Pologne et d’Europe centrale, les Allemands ont pu concentrer leurs troupes en France. La vague déferlante sera incontrôlable, on le craint. On se sait maintenant pris dans une nasse, faits comme des rats. Mais, sur le terrain, chacun à son poste et dans son grade dit que le 3^e Hussards saura être fidèle à sa devise héritée de la monarchie : Il en vaut plus d’un ! Chacun s’y prépare, en son grade et qualité, sans se poser la moindre question.
Personne ne sait encore que Pétain vient de prononcer cette phrase terrible qui marquera définitivement l’histoire de France d’une honte indélébile : « C’est le cœur brisé que je vous dis qu’il faut cesser le combat. »

Mon avis

Bien que Gilles Laporte s’attache à conter maints détails de la vie des habitants de Mirecourt, d’Igney ou d’Epinal et des environs, ce roman s’adresse à tous, car c’est aussi un roman qui évoque notre passé.

Au travers de l’histoire de P’tit Paul, c’est la destinée de Mathilde qui est mise en avant. Mathilde, la mère de P’tit Paul, qui ne laissera jamais personne décider à sa place mais aussi sa belle-sœur aristocratique qui finira par partir vivre en Afrique aux côtés du docteur Schweitzer, son amie Jeanne femme libérée qui ose couper ses cheveux courts et porter des pantalons ou conduire une automobile et puis, Louise qui aimera tellement Paul.

Ce sont les vies des Françaises d’alors que Gilles Laporte dépeint, même s’il raconte magnifiquement le métier de luthier ou celui d’instituteur, les querelles de clocher, l’Ecole publique - son enseignement du respect de tous par chacun et de chacun par tous - ou les conflits politiques et les affrontements. Même si elles avaient œuvré pendant que leurs hommes mourraient sur les champs de bataille de la guerre de 14-18, après la guerre, les femmes n’avaient toujours pas leurs mots à dire, elles devaient toujours restées dépendantes et soumises aux hommes.

La clé aux âmes - qui est aussi un outil servant à placer et à mouvoir l’âme des instruments à cordes - est un roman d’une grande justesse historique et, surtout, c’est une histoire sensible, émouvante et bouleversante qui restera à jamais gravée dans ma mémoire.

Un grand merci à vous, Gilles Laporte !

La clé aux âmes, Gilles Laporte, éditions Presses de la Cité 20 €

mars 30, 2014

Lien pour 'DU VIDE PLEIN LES YEUX de Jérémie Guez : LE PROCHAIN, S’IL VOUS PLAÎT !'

9:00

DU VIDE PLEIN LES YEUX de Jérémie Guez : LE PROCHAIN, S’IL VOUS PLAÎT !

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Après Balancé dans les cordes paru en 2013 (prix SNCF du Polar 2013), Du vide plein les yeux est le troisième roman de Jérémie Guez.

Extrait

[...]
A ma sortie de prison je ne savais pas quoi faire, alors j’ai continué à exploiter mon réseau. Les riches ont l’habitude de régler leurs problèmes de manières très policée. Bien sûr, en cas de coup dur, ils peuvent faire appel à de vrais voyous. Ça les regarde. Mais en général, ils ont peur que les types qu’ils emploient les fassent chanter une fois le travail fini, qu’ils ne comprennent pas le sens du mot discrétion ou qu’ils aient la main trop lourde. Si Morel avait payé des mecs de cité pour le petit con qui harcelait sa fille à la fac, ils l’auraient peut être battu à mort et ça aurait été le début des emmerdes. Moi, je m’étais contenté de lui mettre quelques claques dans le hall de l’immeuble haussmannien où habitaient ses parents. Ça avait réglé le problème.
J’offre à ces gens-là une solution de facilité, je comprends leurs besoins, je parle leur langue et leur garanties que les choses n’iront pas trop loin. Je fixe aussi des limites : j’ai déjà refusé plusieurs contrats de meurtres. Moi, je fais dans un boulot simple. Je suis des femmes et parfois des maîtresses pour des hommes soupçonneux. Je surveille des gosses pour des parents inquiets. A la rigueur, je menace certaines personnes à l’occasion, mais basta. Je ne suis pas un voyou et je n’en serai jamais un. Tout est question d’échelle. Pour la rue, je suis une grosse baltringue mais pour ces gens-là je suis le putain de grand méchant loup. Je règne sur une niche commerciale et jusqu’ici je suis sans concurrent, personne n’ayant eu la mauvaise idée de se positionner sur le même créneau que moi pour venir gratter quelques milliers d’euros par an.
-    Pourquoi ce rendez-vous ?
Je me doute qu’il n’est pas seulement venu pour prendre de mes nouvelles.
-    Je te l’ai dit, j’ai du travail pour toi…
-    Tu penses vraiment que je vais l’accepter ? Je ne sais pas si tu te souviens mais tu m’as envoyé en prison.
-    Justement, je m’en veux un peu. J’étais jeune, mon père m’a mis la pression pour que je porte plainte…
Je l’arrête avant qu’il me fasse chialer. Je voudrais l’envoyer chier, lui dire d’aller se faire enculer même. J’aimerais pouvoir le démolir une deuxième fois, juste pour rire, parce que j’en ai envie et que je peux le faire. Mais je m’abstiens. J’ai pas de couilles et un besoin urgent d’oseille.
-    Je prends 200 euros par jour, sans les frais.

Mon avis

Qui aura raté les romans de Jérémie Guez depuis leur apparition dans les rayons polar en 2011 ? Ce jeune romancier est talentueux, certes, je suis une des premières à l’avoir reconnu. L’auteur a gagné de nombreux prix littéraires qui étaient mérités. Ses deux précédents romans sont en cours d’adaptation pour le cinéma. Il reste que Du vide plein les yeux, après Paris la nuit et Balancé dans les cordes qui traitaient déjà des mêmes thèmes, est redondant : Paris, la drogue, la nuit, le mec paumé qui en veut.

A noter que cette fois, le terrain de l’intrigue se situe dans les beaux quartiers parisiens et les grands appartements du gotha. Ça change, un peu.
Sinon, la plume de Jérémie Guez est toujours aussi percutante et c’est tant mieux.

Du vide plein les yeux, Jérémie Guez, éditions La Tengo 224 pages 15 €
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mars 27, 2014

Lien pour 'STONE ISLAND d’Alexis Aubenque : QU’ON ME RENDE MAGNUM ET HIGGINS !'

19:13

STONE ISLAND d’Alexis Aubenque : QU’ON ME RENDE MAGNUM ET HIGGINS !

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Alexis Aubenque a publié une dizaine de romans. Celui-ci est dédié à Thomas Magnum.

Extrait choisi

[...]

Dimanche 8 juin

-    Alors, je ne vous avais pas prévenue ? demande Sam Damon, fièrement.
L’homme était pilote et louait les services de son propre appareil. Agé de 35 ans, stature d’athlète, visage carré doté d’une barbe de trois jours, il était plutôt satisfait de son physique.
Assise à ses côtés, Fiona Taylor n’avait d’yeux que pour le paysage qui s’offrait à elle.
-    Si. C’est tout simplement magnifique.
Ils avaient quitté l’Australie près de trois heures auparavant à bord de l’hydravion. Malgré le coût du voyage, Fiona n’avait pas hésité à sortir sa carte de crédit.
Tout cela était tellement improbable.
Trois semaines plus tôt, elle obtenait son diplôme d’avocate à la prestigieuse université de Yale dans le Connecticut, et à présent, elle survolait ces somptueuses îles de Polynésie.
-    Et vous n’avez encore rien vu, continua Damon. Stone Island est la perle de l’océan Pacifique. Imaginez la jungle de Vanuatu, les plages de sable blanc de Tahiti, et l’atmosphère festive de Hawaii, le tout réuni en un seul lieu.
Des images de documentaires lui virent à l’esprit.
Son imagination fit le reste.
-    Regardez, prenez les jumelles, proposa Damon en pointant du doigt l’océan.
Fiona les lui prit des mains. Le temps de localiser l’objectif et d’en faire une mise au point, elle découvrit un spectacle d’une rare splendeur.
Une colonie de dauphins fonçait vers le nord, bondissant dans un jaillissement d’écume.
-    Je vous l’avais dit, c’est le paradis, répéta Damon, toujours aussi content de lui.
Tout en gardant les commandes de l’appareil, il adorait observer les mines émerveillées de ses clients.
Un poète avait surnommé la Polynésie, les Îles de l’Eternel Sourire.
Même si Damon n’avait pas une grande estime pour les Français, il devait avouer que la citation était tout à fait pertinente.
Médusée, Fiona n’arrivait pas à détacher son regard du ballet synchronisé des dauphins.
-    Quand vous poserez le pied sur l’île, vous mesurerez encore plus sa beauté.
Fiona n’en doutait pas un seul instant.
-    On est bientôt arrivés ? demanda-t-elle en reposant les jumelles.
-    Encore une heure et demie de vol, mais si vous voulez vous reposer à l’arrière, y’a pas de problème.
-    C’est le décalage horaire, et toutes ces heures d’avion, s’excusa-t-elle.
-    Ne vous inquiétez pas, je vous réveille juste avant d’atterrir. Il faut absolument que vous voyiez depuis le ciel les lagons et la barrière de corail.
L’idée de manquer un tel spectacle fit hésiter Fiona. Mais la fatigue était trop lourde. Elle remercia Damon d’un sourire et se leva.
Elle se dirigea vers l’arrière et ouvrit la porte qui donnait sur l’habitacle intérieur, puis baissa les stores des hublots. La lumière qui passait par les interstices lui permit de se diriger sans encombre vers une des couchettes, sur laquelle elle s’endormit dans le bourdonnement du moteur à hélice.
[...]

Résumé

Stone Island est le paradis sur terre. A la suite du décès de son père biologique, Fiona Taylor, devient héritière. Au lieu de profiter de cet héritage aux Etats-Unis, elle décide de se rendre sur l’île, à la recherche de ses véritables racines.

Mon avis

Un petit roman à lire sur une plage entre deux séances de bronzage ou dans un train, entre deux arrêts. Alexis Aubenque m’avait habituée à mieux. Ou alors, je garde de trop bons souvenirs de Magnum, Higgins, la Ferrari et les deux dobermans, Zeus et Apollon.

Stone Island, Alexis Aubenque, éditions Le Toucan 9,90 €
Pensez à acheter vos livres dans une librairie

mars 24, 2014

Lien pour 'UNE SAINTE d’Emilie de Turckheim : ENNUYEUX !'

8:01

UNE SAINTE d’Emilie de Turckheim : ENNUYEUX !

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Née en 1980, Emilie de Turckheim s’est déjà inspirée de son expérience de visiteur à la prison de Fresnes pour Les pendus (2008).

Extrait choisi

[...]
Elle a grandi. Elle vit dans une ville qui ressemble à l’ancienne, mêmes ronds-points, mêmes primevères en jardinières de béton, même sentiment géographique de vivre dans une plaine, sans accident. Elle saigne chaque mois et peut regarder, prudemment, sa propriété noire, son triangle de poils. Elle ne se confesse plus. L’idée a perdu tout son délice. Bien qu’elle regrette les pénitences et les espoirs de pénitence. Elle fréquente un lycée sans chapelle et ne porte plus de blouse. Quant à Marie, l’enviée, elle a été renvoyée de l’Institut, surprise, le jour du vaccin contre l’hépatite B, dans les bras de l’infirmier.
Marie et l’héroïne sont dans le même lycée. Elles parlent et s’asseyent sur des chaises qui se touchent. Marie sera comédienne. Sur la fiche d’orientation, dans la case profession envisagée, elle écrit comédienne. L’héroïne sera sainte. Sur la fiche d’orientation, dans la case profession envisagée, elle écrit secrétaire.

Elle rend visite à sa mère. Le matin prend toujours fin dans le parfum du chou, même quand pas un chou n’est servi. La mère prend ses repas dans la chambre avec vue sur le parc. Depuis sa fenêtre, elle reconnaît les pensionnaires dans les allées. C’est Ophélie celle-là. Regarde-la déboutonner son gilet pour échauffer l’étable. Pauvre petite, perdre la tête à son âge. Et Juliette, trouble et verte à force de regarder l’étang. Juliette est un personnage secondaire que nous croiserons sept fois au cours du roman et dont les tours ne sont pas nettement marqués, au sens propre, car elle est floue. En blouson noir, c’est le fils de Juliette, un grand échalas de fils, au chômage depuis trois ans. Il vient demander de l’argent à sa mère au lieu de chercher de l’ouvrage. Avec le chapeau, le père Roméo. Le genre d’homme qui ne supporte pas de perdre aux dominos. Comment s’est passée ta semaine, maman. Il ne s’est rien passé. Il pourrait y avoir des morts mais il n’y en a de morts. Ne commence pas à me poser des questions et n’oublie jamais que je t’ai lu des contes quand tu étais petite, tous les soirs, même épuisée par mes soucis, je ne t’ai jamais refusé une histoire, alors raconte. Maman, c’est l’histoire de sainte Hélysabel. Elle vivait au siècle des dragons et se promenait de village en village, frappant aux portes et sortant juste de l’enfance. Dites-moi comment vous servir, disait Hélysabel. La joie de vous avoir aidé sera mon traitement. Une mauvaise femme refusait de lui ouvrir et la maudissait en langue basse. A travers la porte fermée, Hélysabel la bénissait, devinant son nom et chantait sur les chemins. Plus loin, une mère demandait du persil et de l’ail pour soigner la fièvre de son dernier-né. Hélysabel se pressait de trouver ail et persil, le nourrisson guérissait dans la nuit. Ailleurs, un vieil homme voulait un fils pour perpétuer son nom et lui succéder dans le commerce du vin. Hélysabel entrait dans la maison, s’étendait sur la paillasse, laissait le vieillard venir dans son ventre, grossissait, accouchait et lui donnait un fils robuste, que le vieux prénommait Bienfait. Mais voilà qu’un matin, au cœur d’une clairière, un monstre malade, mi-homme mi-dragon, trop affaibli pour courir le monde, réclama le seul remède qui lui sauverait la vie. Quel est ce remède, demanda Hélysabel. Mille soucis cueillis au sommet de mille montagnes, répondit le monstre. Hélysabel passa le restant de ses jours à gravir les monts enneigés et roides des continents. Elle avait plus de cent quinze ans quand elle retrouva l’homme-dragon au cœur de la clairière. Il respirait à peine. Seuls ses yeux n’étaient pas entrés dans le royaume des morts ; et c’est ainsi qu’il put voir Hélysabel lui prodiguer les soins. Quand Hélysabel eut finit d’appliquer le mélange de pétales de soucis et de boue sur le torse du monstre glacial, celui-ci se dressa sur ses pattes arrière et par la gueule ouverte cracha une longue flamme. D’Hélysabel, il ne resta rien.

Elle embrasse sa mère, dit qu’elle apportera la prochaine fois une galette des rois. La mère dit qu’on la vole. Chaque semaine, il manque de l’argent. Parfois, on me prend cent, parfois on me prend mille. Je crois que c’est la femme de ménage, la grise, avec un accent. Elle dit à sa mère que personne ne la vole. Tout le monde veut son bien. La mère dit qu’elle espère qu’elle aura la fève.

Mon avis

Il est certain qu’Emilie de Turckheim maîtrise la langue française et adore jouer avec les mots mais à trop jouer, parfois, l’on se perd.
Je n’ai pas retrouvé dans ce roman, la fraîcheur et le culot présents dans Héloïse est chauve.
Beaucoup de longueurs nuisent à cette histoire où se côtoient le burlesque et une tristesse collante. Dommage ! L’idée de cette fille qui rêve d’être sainte était intéressante.

Une sainte, Emilie de Turckheim, éditions Héloïse d’Ormesson 18 €
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mars 21, 2014

Lien pour 'LE SOLEIL À MES PIEDS de Delphine Bertholon : HISTOIRE DE SŒURS, HISTOIRE DE CŒURS, HISTOIRE DE VIVRE'

8:14

LE SOLEIL À MES PIEDS de Delphine Bertholon : HISTOIRE DE SŒURS, HISTOIRE DE CŒURS, HISTOIRE DE VIVRE

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Delphine Bertholon est aussi l’auteur de Twist, de L’effet Larsen et de Grâce.

Extrait choisi

[...]
Il pleut. Il pleut depuis des jours. Elle ne se rappelle même plus la dernière fois qu’il a fait sec ; on dirait la mousson, du mauvais côté de la Terre. Dehors, les trottoirs rutilent comme si jamais personne ne les avait foulés.

Quand la grande restait avec Maman durant le grand sommeil, la petit briquait/lavait/rangeait, une vraie fée du logis (du moins, croyait-elle - elle ne se servait de rien sauf de la balayette, ce n’était pas brillant…). Enfin, le ménage, c’était au début. Quand a-t-elle cessé de jouer les maîtresses de maison, elle ne sait plus très bien. A quatre ans, on n’a pas la notion du temps.
Aujourd’hui, la notion du temps tourne à l’obsession. L’affreux n’est pas qu’il passe mais qu’il ne passe pas, il se loge dans la gorge comme un noyau de pêche jusqu’à vous étouffer. Lingette antiseptique, spray anticalcaire, lotion javellisée - on l’assassine tant qu’on peut à s’en rougir les mains mais il est toujours là, sablier de gravats, plein en haut, vide en bas, avec en son milieu un larynx étranglé.

Au cinéma, le métro roulait juste au-dessus de la salle et les murs résonnaient en Dolby Stéréo. Elle s’est demandé ce qu’il arriverait si, tout à coup, le plafond s’écroulait. Impact au troisième rang. Elle a rêvé cette tragédie et vu le wagon compressé dans les fauteuils de velours rouge, le sang noir, les membres arrachés, elle a vu sa sœur en uniforme de secouriste se délecter là au milieu, la grande ramasser un par un les morceaux de la petite comme des champignons, sous le ciel déchiré des étoiles électriques.
Elle en a rêvé tant et tant qu’elle n’a même pas su de quoi le film parlait.

Maintenant elle marche, protégée par la toile d’un parapluie imprimé camouflage ; elle n’a pas fait exprès, c’était le moins cher au bazar d’à-côté. Il se retourne sans cesse à cause des bourrasques, elle se bat contre lui à chaque carrefour.
Au pied d’un immeuble posé de traviole à un angle de rue, un fourgon est garé, toutes portières ouvertes, gyrophare hurlant. On transporte un vieillard sur une civière. Elle jette un œil réflexe, mais passe vite son chemin. Ce n’est pas son domaine, les débris d’existence.
C’est le domaine de la grande.

Le soir venu, leur mère déclarait : Ma grande, aide la petite à mettre la table. Question taille pourtant, elles ne valaient guère mieux l’une que l’autre. Aujourd’hui, la petite est la plus grande des deux. Grande, très grande. Dans la rue, on lui proposait même d’être prise en photo, mais ça fait belle lurette qu’on ne l’aborde plus.
La grande, elle, est minuscule. Dodue et minuscule et toujours en noir, le visage rond, le cheveu sombre, un instrument à vent faisant office de nez, à renifler sans cesse comme une sorte de tapir. Une fois, la petite lui a rendu visite ; elle n’ira plus jamais. La grande est obsédée et conserve tout ce qu’elle trouve : elle fait les poubelles, vole les morts, fouille les décharges, rackette les sans-abri. Chez la grande, tout est sale et cassé et amoncelé, un peu comme une brocante dans un asile de fous.
La petite se dit souvent qu’elle finira là-bas en pièces détachées, amoncelée au milieu du reste.

Résumé

Deux sœurs, la grande et la petite, emberlificotés dans un secret qui les lient depuis 18 ans. Elles ont 24 et 22 ans…

Mon avis

Quand tout semble écrit, tout peut encore changer.
Du grand Berthelon, redoutable et efficace même si ce roman-ci est très légèrement en dessous de Grâce, son précédent.

Le soleil à mes pieds, Delphine Bertholon, éditions JC Lattès 16 €
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mars 18, 2014

Lien pour '13 ½ de Nevada Barr : un THRILLER PSYCHOLOGIQUE DIABOLIQUE'

8:00

13 ½ de Nevada Barr : un THRILLER PSYCHOLOGIQUE DIABOLIQUE

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Nevada Barr est née en 1952. Ecologiste militante, elle est l’auteur d’une série policière à succès mettant en scène Anna Pigeon, garde forestier dans les Rocheuses, qui lui a valu d’être élue parmi les meilleurs auteurs de thrillers du XXe siècle par l’association des libraires américains.

EXTRAITS choisis

Prologue
[...]
Un cauchemar, c’est ce qu’elle avait pensé. D’aussi loin qu’elle s’en souvienne, les cauchemars avaient déchiré ses rêves. Un poids pesait sur son dos, la plaquait contre le matelas, écrasant son visage contre l’oreiller pour l’empêcher de respirer. Un relent de whisky et de cigarette s’immisça dans son rêve, et Polly sut que c’était la réalité. Dans les rêves, elle n’avait jamais d’odorat.
C’était Bernie. Il lui avait jeté des regards brûlants et obscènes jusqu’à ce qu’Hilda soit totalement ivre et oblige Polly à se coucher avant eux. S’il restait encore plusieurs semaines avant son anniversaire, Polly savait tout de même déjà ce que voulaient dire les œillades déplaisantes et visqueuses des hommes.
Ardente comme un fer, la main s’appuya au milieu de son dos, lui brûlant la peau au travers du tissu fin de son pyjama. Comme un insecte punaisé à une planche, elle se débattit, bras et jambes s’agitant dans les draps emmêlés.
Avant autant de facilité qu’il aurait décortiqué un épi de maïs, Bernie lui arracha le bas de son pyjama.
Hilda avait dit à Polly ce qui se passerait si Bernie s’avisait d’entrer dans sa chambre la nuit. Elle lui couperait les couilles et les lui donnerait à manger.
Dans une torsion qui lui blessa le cou, Polly libéra son visage de l’oreiller et hurla.
La main gauche quitta son dos, l’empoigna par les cheveux et tira la tête en arrière. De son autre patte énorme et puante, il lui allongea une claque sur le nez et la bouche.
« La ferme. Ta mère est tellement bourrée qu’elle n’entendra rien. Tu te tais, et on va passer un bon moment. Un sacré moment. On va s’amuser. Bernie sait faire piailler les petites filles. Piou piou. Tu vas te taire, hein ? »
Polly parvient à acquiescer imperceptiblement malgré l’étau de chair qui lui enserrait la tête.
« Piou, piou », répéta-t-il. Bernie était un redoutable connard.
Il écarta sa main, et Polly, avec le peu d’air qui lui restait dans les poumons, se remit à crier. Elle s’agita et lança une ruade. Il lui arracha une mèche de cheveux, mais la douleur lui donna des forces, et elle lui planta ses ongles dans toutes les parties exposées de peau qu’elle pouvait trouver.
[...]
Bernie était nu, et son truc se dressait comme une vieille branche morte jaillissant d’un marais. Polly hurla de plus belle.
« Putain de merde ! » siffla Bernie avant de lui empoigner le visage pour lui couvrir la bouche. Elle criait et un doigt épais se faufila dans sa bouche. Polly y plongea les dents et mordit, mordit, mordit jusqu’à ce que Bernie hurle à son tour. Il la secoua, et elle se sentit soulevée du lit, mais elle tint bon. Il la projeta au sol avec une telle violence qu’elle desserra enfin la mâchoire : un morceau de chair se détacha, et du sang lui coula dan la gorge.
Elle était devenue cannibale, à présent.

Résumé

2007.
Polly est devenue professeur d’anglais respectée de La Nouvelle Orléans. Divorcée, elle vit seule avec ses deux filles, lorsqu’elle rencontre Marshall Marchand, un brillant architecte, qui œuvre à la reconstruction de la ville, détruite par l’ouragan Katrina.
Polly ne tarde pas à tomber sous son charme avant de découvrir que Marshall est hanté par le drame du Butcher boy, ce jeune garçon qui, en 1971, a massacré sa famille à la hache. Quel rapport entretient-il avec ce fait divers atroce ?

Mon avis

Nevada Barr a écrit une intrigue magistralement orchestrée. La construction de ce roman est diabolique. Jusqu’à la dernière page, le lecteur est tenu en haleine.
Traumatismes infantiles et résilience y sont abordés avec délicatesse et pertinence. Un très bon thriller psychologique.

13 1/2, Nevada Barr, éditions Le Cherche Midi
Traduction de Laura Derajinski
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mars 15, 2014

Lien pour 'RÉDEMPTION d’Amanda COETZEE : TRAVELLERS et ROAD-MOVIE'

8:00

RÉDEMPTION d’Amanda COETZEE : TRAVELLERS et ROAD-MOVIE

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Amanda COETZEE est sud-africaine. Rédemption est son deuxième roman.

Résumé

Harry O’Connor officier de police londonien panse ses blessures dans sa famille des gens du voyage, des Travellers. Il a tué son père qui était un tueur en série et sauvé le jeune garçon qu’il tentait d’assassiner.
Son amie, Emily Meadows, l’appelle au secours. Elle aimerait qu’il se rende en Albanie pour ramener une mère et sa fille.

Extrait

Eté 1986
Londres, Angleterre

Beth se réveilla dans l’obscurité avec le goût pâteux des produits chimiques sur la langue, l’empêchant de déglutir. Cependant, elle persévéra et finit par produire assez de salive pour humecter ses lèvres. Son corps, celui d’une jeune fille de quatorze ans, était douloureux comme celui d’une vieille femme, et lorsqu’elle se frotta les bras, elle remarqua des bleus qui n’existaient pas la veille. Elle regarda autour d’elle, mais la pièce et son contenu lui restaient obstinément inconnus. Les jambes tremblantes, elle se leva avec lenteur et fit courir ses doigts dans ses cheveux défaits. Elle se sentait comme un cadavre et n’avait pas besoin de glace pour savoir qu’elle devait avoir l’air encore pire.
Elle remarqua pour la première fois qu’elle était nue ; merde, combien avait-elle bu et fumé au juste hier soir ? Instinctivement, elle se couvrit d’abord avec les mains, puis en relevant et drapant la fine couverture autour d’elle. Elle fronça le nez avec dégoût ; la toile puait la sueur, et pire - pile ce dont elle avait besoin avec un estomac déjà en vrac. Elle chercha ses vêtements des yeux mais ils avaient disparu, tout comme son sac qu’elle souvenait vaguement de porter.
Fait chier.
Elle prit une profonde inspiration et se força à rester calme ; une partie des évènements de la soirée refit surface et elle se rappela subitement le nom de la femme qui l’avait hébergée la nuit dernière, Tamara. Elle essaya de recoiffer sa frange et de rire du bordel qu’était devenue sa fugue à Londres. Ça ferait une super histoire à raconter à ses potes lorsqu’elle serait de retour à Bedford. Si elle n’était pas punie pendant les trente prochaines années.
Elle traversa la pièce jusqu’à la porte en vacillant, déterminée à se donner une contenance avant d’affronter la femme plus âgée rencontrée dans le train la veille. La poignée de la porte était poisseuse et elle la tourna du bout des doigts ; comment avait-elle fait pour ne pas voir à quel point tout était sale hier soir ?
La porte résista, émit un grincement et finit par s’ouvrir sur un gros homme d’âge moyen en slip sur le canapé.
- Pas trop tôt.
Beth le regarda avec confusion puis horreur, avant de vider le contenu solide de son estomac sur la moquette déjà tachée.
D’une certaine façon - avant même que la baleine bouffie ne se lève en rugissant pour lui assener des coups sur la tête - elle savait qu’elle s’était mise dans un gros pétrin. Elle frissonna et prit conscience de la douleur alors qu’elle tombait, son bras formant un angle inhabituel lorsqu’elle atterrit sur le sol. Mais ce n’était qu’un bruit de fond comparé au hurlement dans son crâne. La couverture lui fut arrachée et elle se retrouva tirée par les cheveux sur le canapé, l’autre main comme une bidoche la frappant à coups répétés sur la tête et le visage.
- Tu me nettoieras ça plus tard, petite salope, mais d’abord, je vais te donner une bonne leçon.
Il la fit basculer et lui enfouit le visage dans un coussin avec tant de force qu’elle crut qu’elle ne pourrait plus jamais respirer.
En y repensant, elle souhaita que tel ait été le cas.

Mon avis

Une autre vision des Travellers et des personnes qui rêvent d’un monde meilleur, dure et passionnante. Tout n’est pas blanc ou noir pourrait résumer ce roman à la belle écriture.
Un bon moment de lecture.

Rédemption, Amanda Coetzee, éditions Toucan 320 pages 20 €
Traduction de Yoko Lacour
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mars 12, 2014

Lien pour 'PURGATOIRE DES INNOCENTS de Karine Giebel : POUR PUBLIC AVERTI'

8:00

PURGATOIRE DES INNOCENTS de Karine Giebel : POUR PUBLIC AVERTI

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EXTRAIT

Prologue

Je ne me souviens plus vraiment. On dirait que j’ai enterré ça quelques part, sous des mètres cubes de conscience.
Des images, des mots, des sensations, des odeurs.
Des douleurs.
Rien de précis.
Comme si ça n’était jamais arrivé.
Comme si ça ne m‘était jamais arrivé.
C’est arrivé, pourtant.
Une blessure toujours à vif, une meurtrissure qui saignera jusqu’à la mort. Une plaie aussi profonde qu’un abîme, dans laquelle je me suis perdue. Oubliée.
Dur à expliquer.
Ça a juste changé ma vie. Ça m’a transformée en je ne sais trop quoi…
Chaque femme a sa façon bien à elle de réagir à cet outrage indélébile.
Chaque femme et chaque enfant.
Ceux qui ont subi cela savent de quoi je parle. Les autres ne peuvent l’imaginer, même avec la meilleure volonté du monde.
Peu de gens peuvent comprendre. Ou beaucoup trop, malheureusement.
Mais tout le monde peut juger. Ce que je suis devenue.
Si facile de juger.
Si difficile à comprendre.
Ça ne fait pas seulement mal à en mourir. C’est bien pire. Ça vous ronge, lentement, de l’intérieur. Ça vous dévore, jusqu’à ce qu’il ne reste qu’une enveloppe vide et sèche.
J’aurais tellement voulu qu’il me tue. Qu’il m’achève. Ç’aurait été charitable de sa part. Mais il ignorait la pitié, je crois.
Et moi, j’ai oublié ce que c’était.
Il m’a tout appris, ne m’a rien laissé.
Ce jour-là j’ai compris qu’on peut mourir plusieurs fois.
Moi, je suis morte dans une chambre sordide, il y a longtemps. Tellement longtemps…
Pourtant, quelque chose a survécu. Ou plutôt, quelque chose est né ce jour-là.
Quelque chose qui marche et qui parle à ma place.

Résumé

Raphaël, son frère William et leurs deux complices viennent de dérober trente millions d’euros de bijoux. Un casse qui a mal tourné : deux morts et un blessé grave.
Le blessé, c’est William.
Ils se retrouvent en planque dans une ferme isolée où vit Sandra.

Mon avis

Un huis-clos où les scènes de tortures alternent avec le sordide. PLUS NOIR QUE NOIR.
Difficile pour un lecteur lambda de ressortir indemne psychologiquement de ce Purgatoire des innocents.
Pour public averti.

Purgatoire des innocents, Karine Giebel, éditions Fleuve Noir 592 pages 20 €
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mars 09, 2014

Lien pour 'SOIR DE CAUCHEMAR de Dean Koontz : SUSPENSE ET FANTASTIQUE'

8:00

SOIR DE CAUCHEMAR de Dean Koontz : SUSPENSE ET FANTASTIQUE

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Dean Koontz est l’auteur de nombreux best-sellers. Il vit en Californie avec sa femme et le souvenir de leur golden retriever.

Extrait choisi

[...]
-    Nickie…, murmura-t-elle.
La chienne n’inclina pas la tête de surprise, ni ne dressa les oreilles ; elle regarda simplement la jeune femme avec intensité.
Au bout d’un moment, Amy fit asseoir le garçon.
-    Passe ton bras autour de mon cou, mon chéri.
Jimmy était petit. Elle le souleva et le prit dans ses bras.
-    C’est fini. Cela ne se reproduira plus.
La chienne ouvrit le chemin vers l’Expedition. En quelques foulées, elle sauta dans le coffre.
Amy déposé le garçon sur la banquette arrière.
-    C’est fini, répéta Amy en embrassant Jimmy sur le front. Je te le promets, chéri.
Amy eut un frisson en prononçant ce serment. Ce garçon n’était pas le sien, leurs vies se sépareraient sous peu. Elle ne pouvait aider un enfant comme elle aidait les chiens. Parfois, même les chiens, elle ne pouvait les sauver…
Et pourtant, elle répéta :
-    C’est fini. Je te le promets.
Elle ferma la portière et resta immobile, à côté de la voiture, tremblant dans la nuit de septembre pendant qu’elle regardait Theresa assise non loin sur les marches du perron…
Le clair de lune semblait parer de givre le macadam de l’allée et les branches des arbres.
Amy se souvenait d’une autre nuit… une nuit d’hiver… Elle revoyait le sang sur la neige et la nuée de mouettes affolées, s’envolant d’une passerelle en un tourbillon blanc, scintillant dans le faisceau fugitif d’un phare, telle une escorte d’anges emportant vers les cieux une âme pure et innoncente.

Résumé

Amy Redwing consacre sa vie à une association de protection des golden retrievers. Pour les amis des bêtes, elle est une légende. Pour Brian McCarthy, son soupirant avec qui elle garde une étrange distance, le comportement d’Amy est encore plus troublant et cache, à ses yeux, un terrible secret.
Amy a risqué sa vie pour sauver une chienne nommée Nickie. Un lien particulier unit la jeune femme à l’animal.

Mon avis

Encore une fois, la magie Dean Koontz opère. On pourrait croire qu’à force d’écrire, l’imagination de l’auteur s’essouffle. Hors, il n’en est rien. D’un sujet banal, il tire un roman complexe où certaines scènes frôlent les meilleures scènes de films d’épouvante.

Soir de cauchemar, un roman destiné aux lectrices et lecteurs qui aiment avoir peur, sans prises de tête.

Soir de cauchemar, Dean Koontz, éditions JC Lattès 21,50 €
Traduit de l’anglais par Dominique Defert
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mars 06, 2014

Lien pour 'LEVIATHAN, LE POUVOIR de Lionel Davoust : MYSTICISME ET FANTASTIQUE'

8:00

LEVIATHAN, LE POUVOIR de Lionel Davoust : MYSTICISME ET FANTASTIQUE

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Lionel Davoust est ingénieur en halieutique de formation. Il se consacre à la littérature depuis dix ans.
LE POUVOIR est le troisième opus de la trilogie LEVIATHAN. Toute l’histoire commence par LA CHUTE, suivi de LA NUIT.

Résumé

De nos jours, les progrès scientifiques ont chassé les vieilles superstitions et l’enchantement, cédant la place à une ère de raison où même la religion chancelle. Or, dans les profondeurs de l’inconscient, les traditions antiques, les peurs ancestrales, il subsiste une porte entrouverte sur des prodiges dépassant l’entendement. Ce n’est pas de la magie ; c’est du pouvoir. Rares sont ceux à y accéder. On les a appelés prophètes, sorciers, chamanes au fil des âges. La plupart ont été exterminés sur le bûcher, mais certains ont concrétisés les rêves les plus fous de l’humanité : richesse, domination. Jeunesse éternelle. Et ils se font la guerre - en riant.
Michael Petersen, biologiste marin, fait les frais de cette guerre. Pris dans une machination dont il ignore les enjeux mais dont il est la clef, il a vu presque tout son entourage périr de mort violente ; pire, il est lui-même la cible d’une chasse à l’homme qui le contraint à vivre en paria. Andrew Leon, l’agent du FBI qui a aidé la famille Petersen à fuir les Etats-Unis, est devenu lui aussi une proie. L’inquiétant Comité compte sur son outil de cartographie de la conscience humaine pour localiser Michael. Une course contre la montre s’engage, afin de détruire le biologiste avant l’éclosion de son pouvoir, capable d’anéantir l’organisation.

Extrait

Masha Turgueniev surveillait l’océan en s’en méfiant comme d’un animal sauvage.
Pourtant, les eaux étaient enclavées, placides. En contrebas s’étendait un bras de mer d’à peine six cents mètres de large, dont la surface lisse s’embrasait de rouille dans le crépuscule terni par les lourds nuages d’hiver. Ferries et navires marchands glissaient sans plus qu’un chuintement de moteurs lointains. Mais la Russe observait le miroir embrasé dans l’espoir vain d’en percer les profondeurs.
Il y a tant de choses, songea-t-elle, que nous ignorons du monde.
Au-delà du ponton de la marina de Rushbrook, elle ne distinguait du continent canadien qu’une colline couverte de conifères denses. L’avancée des ombres entre les restes de neige et de glace la piqua d’un mauvais pressentiment et elle se tourna vivement vers son fils. A une trentaine de pas, Eric s’amusait en silence à casser avec une branche les congères grisâtres laissées sur le parking.
Rassurée, elle observa Michael, debout à côté d’elle. Son mari, l’homme qu’elle aimait, et à qui elle avait pourtant menti toute sa vie.
Les yeux marron de Michael s’étaient égarés sur l’océan. Lui ne semblait pas redouter les énigmes des profondeurs ; son expression rêveuse manifestait cette confiance aveugle en toute personne, en toute chose, dont on s’était si souvent servi à ses dépens.
« Je me demande toujours à quoi tu penses quand tu regardes l’océan comme ça », dit doucement Masha.
Le biologiste marin inclina lentement la tête sur le côté sans la regarder.
« Je me le demande aussi, répondit-il à mi-voix.
- Elle t’appelle ?
- C’est la mer, Megan, fit-il, distant. Elle ne peut pas m’appeler. »
Masha lui caressa le bras et eut un sourire tendre, teinté de nostalgie.
« Tu mens très mal. »
Il eut un léger sursaut, puis se tourna vers elle. Approchant des trente-cinq ans, Michael Petersen était solidement bâti : une carrure de joueur de football américain, une stature qui dépassait allégrement le mètre quatre-vingts, des traits robustes. Une apparence qui contrastait avec sa nature douce, souvent interprétée à tort comme de la lâcheté, et qui avait fait de lui la victime idéale d’un complot dont Masha, bien que partie prenante, ignorait tous les enjeux.
[...]

Mon avis

Le Pouvoir est un roman qui évoque le cheminement des personnages principaux vers la lumière, chacun choisissant son propre chemin, la Voie de la Main Droite ou la Voie de la Main Gauche.
Le personnage le plus marquant, pour moi, restera sans aucun doute, Dwayne de Heldadt mais j’avouerai aussi un faible pour Masha, la Mage.

De l’aventure, de l’amour, des combats à l’épée, du mysticisme et des mythes revisités, le tout réuni dans un roman à l’écriture un peu trop foisonnante parfois.

Vous l’aurez peut-être compris, LÉVIATHAN est une trilogie fantastique.
Lectrices ou lecteurs aimant les romans terre-à-terre, abstenez-vous ! A tous les autres, je conseillerai de lire les deux premiers tomes (La chute et La nuit) pour bien saisir toutes les nuances de cette histoire complexe.

LEVIATHAN LE POUVOIR, Lionel Davoust éditions Don Quichotte 542 pages 23 €
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mars 03, 2014

Lien pour 'DRAGON NOIR, KATANA 2 de JEAN-LUC BIZIEN : CHAMBARA ET SAMOURAÏS !'

8:00

DRAGON NOIR, KATANA 2 de JEAN-LUC BIZIEN : CHAMBARA ET SAMOURAÏS !

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Après un premier tome, Dragon rouge, ce deuxième clôt la série KATANA.
Jean-Luc Bizien est, entre autres, un auteur incontournable en littérature jeunesse.

Extrait

[...]
Le soleil était déjà haut dans le ciel. Au sommet de la montagne, les nuages avaient disparu, chassés au loin par la brise. Le temps semblait s’être arrêté, figeant les six personnages comme autant de statues de sel. L’air glacé des hauteurs faisait naître des kamis de brume à leurs lèvres, pour preuve qu’ils étaient tous encore en vie.
Hatanaka, les yeux mi-clos, se concentrait sur sa respiration lente et régulière. Autour de lui, les cinq jeunes gens demeuraient pétrifiés, comme pris de vertige devant l’incroyable révélation. L’aveu du yamabushi les laissait désemparé, en proie à la plus grande confusion.
Onô fut le premier à s’ébrouer.
-    Quoi ? bégaya-t-il soudain. Qu’as-tu dit ?
Le samouraï roulait des yeux, incapable d’ordonner ses pensées. Il n’osait s’approcher du vieil homme agenouillé devant lui, comme s’il se fût agi de quelques reptiles dangereux, sur le point de bondir et d’inoculer son venin mortel…
Tout comme Onô, les autres étaient à la dérive. Ils avaient baissé leurs armes, abasourdis par la déclaration du vieux guerrier.
Ichirô fixait son mentor, bouche bée.
Aiko s’était raidie, mais sa jour secouée de tics nerveux trahissait son état.
Jotarô s’était accroupi. Coudes posés sur les genoux, il regardait en tous sens, en une tentative désespérée de se persuader qu’il ne rêvait pas.
Sous l’effet de la stupeur, Buta était tombé par terre. Assis sur ses fesses, jambes écartées, il était comme frappé d’hébétude.
-    Frère et sœur ? répéta-t-il. Ce n’est pas poss… Ce serait trop…
Il fut pris de hoquets, puis, soudain terrassé par un fou rire inextinguible, il partit en arrière et roula dans l’herbe, battant des pieds et des bras en tous sens.
-    Frère et sœur ! s’esclaffait-il. Je suis le frère d’un samouraï, moi ! J’ai une sœur ninjako ! Je suis le paysan le plus chanceux de la terre !
-    Reprends-toi ! tonna Onô. A l’évidence, le vieil homme a dit n’importe quoi : il aura seulement voulu faire cesser ce combat ridicule, quitte à inventer de toutes pièces une histoire bonne pour les enfants !
Il quêtait du coin de l’œil l’approbation du yamabushi, mais ce dernier restait parfaitement calme. Nul trait de son visage ne bougeait.
-    Hatanaka ! s’emporta Onô en marchant vers lui. Je veux la vérité !
Ichirô s’arracha soudain à sa stupéfaction. D’un bond, il s’interposa, empêchant le samouraï d’approcher de son vieux maître.
-    Tu ne comprends donc pas que tout cela est vrai ? déclara-t-il avec force. Hatanaka n’a fait que nous énoncer les faits.
Onô, les yeux étonnamment rougis, ne parvenait pas à soutenir son regard. Sans doute le jeune samouraï était-il encore sous le coup de l’émotion, après sa déclaration de la veille et la terrible décision qu’il avait prise au lever du jour…
Ichirô saisit l’occasion : il lui agrippa l’avant-bras et l’obligea à plonger les yeux dans les siens.
-    Regarde ! ordonna-t-il en saisissant d’une main le revers de son kimono pour dévoiler son cou. Cette tache de naissance que je porte là. Allons ! Constate par toi-même !
Onô rua pour se dégager, mais Ichirô ne le lâcha pas pour autant. Du bout du pied, il balaya l’étoffe qui voilait la jambe du guerrier. Le tibia apparut en pleine lumière, porteur de la grue sombre qui semblait pulser sur la chair pâle.
-    Combien de temps nieras-tu encore l’évidence ? martela le jeune yamabushi. Il n’y a pas pire aveugle que celui qui ne veut pas voir, pourtant la preuve de ce qu’avance Hatanaka est bien là, inscrite sur nos peaux.
[...]

Résumé

Le jeune Ichirô, accompagné de sa sœur, de ses frères et de son maître vont affronter le dragon. Une seule arme peut vaincre le monstre : le katana de Toshirô dont la lame a été bénie par les dieux. Mais où se peut-il se trouver, s’il existe ? Et qui sera digne de le manier ?

Mon avis

Un deuxième opus empreint de plus de scènes de combat et de fantastique que le premier qui ne dessert en rien les meilleurs films japonais du genre chambara (ou du nom savant Ken-Geki) tels que Les sept samouraïs, la série Zaïtochi, Rashomon, Yojimbo ou les films consacrés à Miyamoto Musashi par Hiroshi Inagaki, pour ne citer que ceux-là.

Ce n’est un secret pour personne : la série KATANA est née parce que Jean-Luc Bizien, qui a des origines asiatiques, voulait rendre hommage à ces films pour la plupart méconnus du grand public. Dragon noir, tout comme Dragon rouge, transmet des valeurs qui plairont aux jeunes adultes.

Une bonne idée soldée par une belle réussite, Bizien est vraiment un magnifique conteur. On imagine aisément cette série être adaptée au cinéma. Qui sait ?

Dragon noir (Katana 2), Jean-Luc Bizien, éditions Le pré aux clercs
Penser à acheter vos romans en librairie.

mars 01, 2014

Lien pour 'LE DERNIER TESTAMENT de Philip Le Roy : LA NAISSANCE DE NATHAN LOVE'

14:00

LE DERNIER TESTAMENT de Philip Le Roy : LA NAISSANCE DE NATHAN LOVE

» ‎ Impudique Magazine

Né à Toulouse en 1962, Philip Le Roy a été scénariste dans la publicité et le cinéma. Le dernier testament a obtenu le Grand Prix de littérature policière en 2005.

Résumé

Judée, en 70 après J.-C. : Yehoshua Ben Yossef, dit Jésus, enterre son testament.
Fairbanks, de nos jours : des scientifiques sont massacrés dans un laboratoire clandestin. Parmi les victimes, deux prix Nobel de médecine, un agent du FBI et un cobaye humain dont l’autopsie révèle qu’il était déjà mort. Bientôt des créatures monstrueuses se mettent à rôder autour de la ville.

Extrait choisi

[...]
Nathan Love tenait entre ses mains le crâne de son épouse. Au terme d’un long face-à-face muet, il le reposa sur une étagère, à hauteur de regard. La tête de mort était surmodelée selon une technique indonésienne permettant de reconstituer le visage du défunt. Elle avait des traits féminins, un petit nez, des pommettes saillantes, des yeux en coquillages, des lèvres charnues, autrefois dotées de paroles. De son vivant, elle affichait une riche panoplie d’expressions qui égayaient l’existence de son entourage et répondait au nom mélodieux de Melany Love.
Nathan gagna la terrasse panoramique de la maison vide qu’il occupait en front de mer dans l’Etat de Washington. Le mont Olympic faisait briller sa couronne de glace à 2400 mètres tel un gigantesque phare naturel. Le brouillard venu de la mer nourrissait dès l’aube les forêts de séquoias avant de buter contre le flanc des montagnes qui gondolaient les Rocheuses. Nathan descendit sur la plage, en contrebas, désert à perte de vue, lavée par le ressac. Les premiers rayons de soleil irradiaient la surface de l’océan crevée par des rochers épars qui résistaient depuis des siècles à l’érosion. Personne n’habitait cet endroit, coincé entre des forêts de pluie, des glaciers, un océan houleux et des montagnes abruptes. Personne, excepté des phoques, des loutres et une âme solitaire.
Campé sur ses jambes légèrement fléchies, Nathan Love engagea une boxe des ombres, arrachant des lambeaux de brume, traçant des arabesques sur le sol vierge, mobilisant son énergie et son souffle, progressant lentement jusqu’à la lisière des flots. Après avoir une dernière fois caressé l’encolure du cheval, imité la position du dragon et dansé avec le cygne, il se déshabilla entièrement pour mêler son anatomie à la nature. Il entama une série de mouvements de combat qui firent voler à ses pieds le sable épais et l’eau salée. En pénétrant dans l’océan hérissé d’écume, l’eau glacée l’électrisa. Il se battit contre les vagues, le froid, sa propre force physique.
Au stade de l’épuisement, il abandonna les katas et ses figures privilégiées, oublia les réflexes conditionnées pour privilégier une totale spontanéité de la gestuelle. Le vent entrait dans ses poumons pour remonter à partir du hara, à deux centimètres au-dessous de l’ombilic, en faisant vibrer son corps dans un souffle sonore que n’aurait pas renié une femelle morse.
Il parvint au mushin, l’état de non-ego.
La puissance infinie du Pacifique le libéra des zestes de toxines qui polluaient encore son corps et son esprit. A trop vouloir, jadis, frayer avec le mal, Nathan Love en avait presque oublié l’essentiel. Son être opacifié avait négligé la vie, le yang, le sacré.
Purifié, régénéré, frigorifié, vibrant en phase avec l’univers, il sortit de l’eau en ayant la sensation que son esprit, son corps et les éléments ne faisaient plus qu’un. Il avait retrouvé l’énergie originelle, celle dont on hérite à la naissance.
Il maîtrisait le ki.
Dans un était de concentration extrême, transcendant les flagellations de brise sur sa peau mouillée, il détecta un danger. Sa glande pinéale venait d’intercepter une onde parasitant l’harmonie ambiante. Un signal électrique de quelques milliwatts. Probablement celui de son Power Book branché sur Internet. Son seul lien avec le monde.
Nathan ramassa ses vêtements et rentra sans se presser. Il prit le temps de s’essuyer, d’enfiler un sweat-shirt et un jean, de croquer une tablette de chocolat noir. Puis il entra dans son bureau, uniquement meublé d’un ordinateur portable posé sur le plancher vernis. Sa messagerie réservée au FBI affichait la réception d’un e-mail. Cela faisait trois ans qu’il les lisait sans y répondre. Trois ans qu’il avait décroché, depuis cette mission qui s’était soldée par la mort de sa femme. Il avait alors changé d’Etat et commencé à effacer son « moi ». Son adresse n’était connue que d’une seule personne, une de trop : Lance Maxwelle, le numéro deux du FBI.
Il entra son code confidentiel et attendit.
Love travaillait autrefois sans existence officielle sur des cas difficiles, souvent à caractère paranormal. A la fin du deuxième millénaire, il avait été maintes fois sollicité pour mettre hors d’état de nuire des tueurs méthodiques, des gourous impulsifs, des faux messies, des illuminés qui menaçaient l’ordre américain et donc mondial, enchaînant les missions sans prendre le temps de se débarrasser de la boue qui l’éclaboussait.
Il caressa la fenêtre tactile de l’ordinateur, tapota et lut :
Je passerai vous chercher à 12.00 a.m.
Amicalement,
Lance Maxwell

Cette fois, le boss se déplaçait en personne, sans se préoccuper d’une réponse.
[ ...]

Mon avis

J’ai déjà évoqué ici l’écriture de Philip Le Roy mais pour un livre destiné à un public jeunes adultes. Si l’auteur est doué pour inventer une histoire mettant en scène des enfants hors norme, il l’est tout autant, si ce n’est plus, pour vous envoyer valdinguer aux côtés de personnages énigmatiques tels qu’un profiler cassé, Nathan Love, ou l’enquêtrice en perte d’identité, Kate Nootak. Ajoutez à ces deux-là, une intrigue à la Hitchock auquel un Tarantino des mieux avisé serait venu prêter main forte et le tour est joué ! Vous avez entre les mains un thriller qui vous régalera.

A noter que je ne pourrai pas être tenue responsable de votre addiction, vous êtes des adultes que diable ! Car oui, il existe d’autres opus relatant les aventures de Nathan Love.

Le dernier testament, Philip Le Roy, éditions Le Point
Pensez à acheter votre roman en librairie.

février 26, 2014

Lien pour 'L’ORDRE ET LE CHAOS de Maud Tabachnik : DÉPEINDRE LA NOIRCEUR HUMAINE N’EST PLUS RÉSERVÉ AUX SEULS HOMMES'

10:30

L’ORDRE ET LE CHAOS de Maud Tabachnik : DÉPEINDRE LA NOIRCEUR HUMAINE N’EST PLUS RÉSERVÉ AUX SEULS HOMMES

» ‎ Impudique Magazine

Ancienne ostéopathe, Maud Tabachnik a publié une trentaine de romans, huit chez Albin Michel dont Le cinquième jour (2001), Mauvais frère (2002), Douze heures pour mourir (2004) et Désert barbare (2011).

Résumé

Sa mère vient de mourir après trois semaines d’agonie et elle pense que la vie s’offre enfin à elle. Elle a 44 ans et réalise son rêve de toujours : acheter un camping-car et parcourir la campagne anglaise qu’elle ne connaît pas, bien qu’elle y ait vécu jusque-là.

Extrait

Je vis avec maman depuis quarante-trois ans, c’est-à-dire depuis que je suis née dans notre petite maison avec jardin, située à la sortie ouest d’Hereford, en limite du pays de Galles.
La maison a conservé son atmosphère surannée, et c’est ce qui nous plaît car maman dit toujours : « Nous avons la chance d’habiter un intérieur qui nous ressemble.
Je n’ai jamais bien compris ce qu’elle voulait dire mais c’était bien qu’elle le dise. Maman a beaucoup souffert dans sa vie. Le jour où elle accouchait de moi, Gérald, son fils de treize ans, était écrasé par un camion et mon père venait de la quitter. Ce qui fait que je n’ai jamais connu ni mon frère ni mon père.
A la suite de ces évènements maman a fait ce que les médecins appelaient de la neurasthénie, et qui à présent est diagnostiqué comme dépression nerveuse.
« Tu dois te faire légère, m’a dit le médecin d’un ton sévère alors que j’atteignais mes douze ans. Ne pas lui poser de problèmes, elle en a bien assez. »
Je m’y suis efforcée.
[...]

Mon avis

Tout l’art de Maud Tabachnik, et il s’agit de grand Art, est de raconter une histoire sur un ton ordinaire. Les personnages semblent avoir une vie on ne peut plus banale, voire à se flinguer un soir de blues profond, et puis, sans crier gare VLAM ! tout bascule. Le flic paumé reprend du poil de la bête, la femme négligée se rebiffe. On pourrait croire que l’amour arrangerait les affaires des uns et des autres, que tout finira comme dans un conte de fée. C’est oublier que Maud Tabachnik n’est pas là pour vous raconter une nouvelle mouture de La petite poule rousse. Ceci dit, je serais très curieuse de lire cette nouvelle version.

L’ordre et le chaos, un roman qui sent bon, genre Psychose.

L’ordre et le chaos, Maud Tabachnik, éditions Albin Michel 19,90 €
Pensez à acheter votre livre chez votre libraire.

février 23, 2014

Lien pour 'PROTOCOLE 118 de Claire de Luhern : NOIR et SOMBRE'

11:28

PROTOCOLE 118 de Claire de Luhern : NOIR et SOMBRE

» ‎ Impudique Magazine

Protocole 118 est le premier roman de Claire de Luhern.
Il est inspiré d’un fait divers.

Résumé

Adrien Cipras est interné depuis trente-cinq ans dans un asile psychiatrique, suite au meurtre sanglant d’une étudiante. Il est amnésique et violent. Vingt-quatre après s’être souvenu de la nuit du crime, il est retrouvé mort.

Extrait choisi

[...]
18h30
Quai de la Rapée, Institut médico-légal, Paris XIIème.

-    Le cadavre est celui d’un homme de type caucasien, 49 ans, 1 mètre 91, et 97 kilos. Les yeux sont marrons, sans voile cornéen, dit le légiste, avec la présence de pétéchies.
Le docteur Maxence Lavet considéra le corps gigantesque où des tracés de veines bleutées apparaissaient çà et là. Il ne parvenait pas à réaliser qu’il se trouvait devant cet homme-là. Il avait beaucoup changé. L’hôpital, tout comme la rue, la violence, changeait les hommes. Il les faisait vieillir prématurément. Il gommait ce qui les rapprochait de nous. Mais ces trois cicatrices sous le menton. Ses yeux immenses et noirs… Il songea à Alice. Au tour que cet homme avait fait dans sa tête. Sa magnifique chevelure rousse poissée de sang. Son visage exsangue, encore plus blanc qu’à l’ordinaire. Il cligna rapidement des yeux. Le chef du département médico-légal de la ville de Paris ne pouvait se permettre d’être parasité par de vieux fantômes sans importance. Il inspecta rapidement la crête des tibias, le relief des hanches, la stabilité des genoux. Il souleva les chevilles et étudia les talons.
-    Etrange, murmura-t-il. L’examen superficiel montre un corps en parfait état, mais si on en croit l’état des vaisseaux de ses yeux, cet homme a subi des violences. Benjamin, vous me ferez une radio du crâne face plus profil avec les premières cervicales.
Julien Brunet, l’officier en charge des photos de l’autopsie, s’approcha, tandis que l’interne s’exécutait.
-    Des violences ?
Lavet élaborait déjà le plan ingénieux des voies qu’il allait tracer dans le corps. Il imaginait la taille des reins, le contenu de l’estomac, la couleur des poumons. Les caillots de sang coagulé dans les ventricules.
-    Oui, vous voyez ici, les petites taches de sang dans le blanc de l’œil ? C’est le signe d’une hypertension artérielle cérébrale… et vous voyez là…
Il souleva la tête de Cipras de deux doigts sous le menton. Les trois cicatrices parurent s’agiter comme le soufflet d’un accordéon.
-    La zone autour des narines…
Brunet se pencha.
-    Elle est couperosique. Ça plus les yeux, les signes caractéristiques de quelqu’un qu’on étouffe sous un oreiller.
-    Vous pensez qu’on l’a tué ?
Maxence étala les pinces sur une tablette stérile. Il compta mentalement ses compresses et détailla les portions de fil chirurgical dont il allait avoir besoin. Le diamètre adéquat. La courbure des aiguilles. Quand il eut terminé, il entailla avec précision la peau, de la clavicule au processus xiphoïde.
-    Ce que je pense importe peu, reprit-il à l’attention du policier, à côté de lui.
Brunet prit deux photos tandis qu’il creusait l’incision jusqu’au pubis.

Mon avis

Lauréate du Prix Première Impression, Claire de Luthern a vu son œuvre publiée lorsqu’elle a remporté le concours.
Protocole 118 entraîne le lecteur dans les rues sombres de Paris mais aussi dans les recoins sombres de l’âme humaine. Les personnages sont des écorchés vifs qui ont, pour la plupart, un regard désabusé sur le genre humain.
Protocole 118 est un roman à lire par beau temps, sinon vous risqueriez de choper le blues. Ceci est, bien sûr, un compliment.

Protocole 118, Claire de Luhern, éditions La Tengo 384 pages 15 euros
Pensez à acheter votre roman en librairie.

février 20, 2014

Lien pour 'LA MORT EN TÊTE de SIRE CÉDRIC : UN THRILLER PARFUMÉ AU FANTASTIQUE'

10:03

LA MORT EN TÊTE de SIRE CÉDRIC : UN THRILLER PARFUMÉ AU FANTASTIQUE

» ‎ Impudique Magazine

Né en 1974, Sire Cédric vit à Toulouse. Il est l’auteur de six romans et de deux recueils de nouvelles aux frontières du thriller et du roman fantastique. Il a reçu le prix Masterton pour son roman L’enfant des cimetières et le prix Polar (festival de Cognac) pour son thriller De fièvre et de sang.

Résumé

En banlieue parisienne, la séance d’exorcisme d’un enfant de huit ans a tourné au drame. Eva Svärta, policière à la Brigade criminelle, enceinte de quatre mois, se rend sur les lieux. Sur place, la policière rencontre Dorian Barbarossa, un journaliste à sensation qui vit depuis des années avec une balle de calibre 22 dans le crâne.

Extrait choisi

[...]
Il était un peu plus de 23 h 30 quand le téléphone carillonna sur le secrétaire. Le salon était plongé dans la pénombre bleue de la nuit et de leurs propres soupirs.
Alexandre jura dans sa barbe, haletant.
Eva glissa contre lui, délaissant l’écrin de ses bras, et se redressa, nue, couverte de sueur brûlante. Ils étaient en train de faire l’amour sur le canapé et la sonnerie du mobile venait de les interrompre. Le regard à la fois hagard et agacé d’Alexandre était un pur bonheur à contempler.
-    Dis-leur que je les déteste ! grogna-t-il en s’étirant sur les coussins écrasés.
Elle se contenta de sourire, amusée, bien que tout aussi frustrée que lui. Elle aussi aurait préféré une nuit entière avec lui. Une nuit sans travail. Mais il savait tout comme qu’elle n’avait pas le choix.
Elle se saisit du petit téléphone.
-    Svärta… Oui… D’accord… Où ça ?… Bien… Je serai là aussi vite que possible, déclara-t-elle à son interlocuteur avant de mettre fin à la communication.
Ensuite elle resta immobile, pensive, son corps nu se découpant devant la fenêtre. Sa respiration était toujours difficile. Elle ferma les yeux. S’efforça d’intégrer l’information.
-    Que se passe-t-il ? demanda Alexandre.
-    Un décès à Drancy. Le substitut du procureur est déjà sur place. La routine.
Il connaissait, oui. Son quotidien à lui aussi.
-    Quel genre, la mort ?
-    Il ne me l’a pas dit… Je verrai bien sur place.
Vauvert fronça les sourcils.
-    Et c’est tout ? Si tu voyais la tête que tu fais…
-    Qu’est-ce que tu crois ? maugréa-t-elle en revenant vers lui. Je n’ai pas envie de te quitter !
Ce n’était, après tout, qu’un demi-mensonge. Il eut l’air de gober. Tant mieux. Elle le bâillonna d’un long baiser passionné pour l’empêcher de lui poser davantage de question.
Elle ne pouvait lui dire que, oui, elle avait davantage d’informations, et que le décès en question était celui d’un enfant. Vu les circonstances… Elle préférait ne pas l’inquiéter, voilà tout.
Ou ne pas s’inquiéter elle ?
En se redressant, elle ne peut s’empêcher de poser sa main sur son ventre arrondi. Ce geste idiot. Cette évidence. Son sourire disparut.
[...]

Mon avis

Un suspense habilement écrit auquel se mêlent une dose de surnaturel, ni trop ni pas assez, et des personnages complexes. Une écriture fluide. Que demandez de plus ?
Belle découverte que ce thriller vers lequel je ne serais pas venue, arrêtée par le pseudonyme parodique de l’auteur.

La mort en tête, Sire Cédric, éditions Le pré aux clercs 19,90 €
Pensez à acheter vos livres dans une librairie.

février 17, 2014

Lien pour 'BLACK COCAÏNE de Laurent Guillaume, MALI MALICE'

20:00

BLACK COCAÏNE de Laurent Guillaume, MALI MALICE

» ‎ Impudique Magazine

Laurent Guillaume a débuté sa carrière comme commandant d’une unité de lutte contre la criminalité et les violences urbaines du Val-de-Marne. Après un passage aux stups, il part quatre ans au Mali dans le cadre de la coopération pour les affaires de stupéfiants.
Il travaille depuis 2011 à la brigade financière d’Annecy. Il est l’auteur de 4 romans et travaille aussi à des scénarii.

Résumé

Ancien des stups respecté de la profession, Solo est devenu un détective privé connu à Bamako. Il noie ses souvenirs douloureux dans l’alcool jusqu’au jour où une avocate française l’engage pour faire libérer sa sœur arrêtée à l’aéroport en possession de cocaïne. Ce dossier en apparence simple va prendre très vite une tournure inquiétante et dangereuse.

Extrait choisi

[…]
Bamako, 2009

C’était une belle matinée. Il devait être aux alentours de dix heures, autant dire l’aube. Elle m’attendait en haut de l’escalier extérieur. Je ne la remarquai pas immédiatement tant j’étais concentré à gravir les marches irrégulières. Ma dernière crise de palu datait de plusieurs semaines, mais il me fallait encore tenir la main courante rouillée, comme un petit vieux. D’autant que des margouillats téméraires ou suicidaires s’ingéniaient à galoper entre chacun de mes pas. Lorsque je relevai la tête, elle était là, dans la coursive ouverte aux rayons ardents du soleil de juin, vêtue d’une robe blanche et légère que l’harmattan, ce vent sec et chaud d’Afrique, faisait frissonner.
Elle me regardait d’un air à la fois grave et plein d’espoir. J’essuyai machinalement du dos de la main la fine pellicule de sueur qui couvrait mon front et passai devant elle en faisant mine de l’ignorer. Les jolies femmes ne m’avaient valu que des emmerdes et, à en juger par son physique, celle-là pourrait me valoir des tonnes de contrariétés. Tout en sortant une clé de ma poche, je m’avançai vers la porte sur laquelle un panonceau doré fanfaronnait : « Camara investigations ». Elle fit un pas gracieux de côté pour me céder le passage.
— Vous êtes Souleymane Camara ? demanda-t-elle dans mon dos pendant que je glissai la clé dans la serrure.
J’entrouvris la porte.
— Ça dépend, dis-je en soupirant et en me tournant vers elle.
Elle était grande – presque ma taille – et racée. Elle était manifestement originaire d’un pays du Maghreb. J’aurais parié pour le Maroc. Les muscles fins et nerveux de ses cuisses bronzées ne se trouvaient qu’à quelques centimètres de ma main et je dus me retenir de les effleurer. Ses cheveux de jais étaient captifs d’un austère chignon d’où s’évadaient quelques mèches. Loin de l’enlaidir, sa coiffure soulignait l’ovale parfait de son visage et l’intensité de son regard noir et profond qui me sondait sans indulgence. Il convient de préciser que la nuit avait été courte et que, à en croire la désapprobation que je pouvais lire dans ses yeux, les débordements auxquels je m’adonnais régulièrement depuis quelques temps me trahissaient ostensiblement. Bizarrement, cela me contrariait qu’elle me jugeât aussi sévèrement.
[…]

Mon avis

Un livre qui pourrait être résumé comme un hymne au Mali tellement le pays y est omniprésent. Vous me direz, la quatrième de couverture nous annonce Bamako, l’auteur n’allait pas nous décrire la Hollande. Certes, mais j’insiste, les paysages sont décrits de belle façon. Black cocaïne oblige, ce Mali-ci est un pays corrompu.

Quant au héros à l’américaine – solitaire, alcoolique et suicidaire, il semble être insensible aux coups et blessures au point que certaines scènes ressortiraient presque rocambolesques, on serait alors plus proche de l’atmosphère de L’Arme Fatale (Richard Donner) que de celle de French Connection (William Friedkin).

Même si ce roman comporte quelques petits défauts, il reste agréable à lire.

Black Cocaïne, Laurent Guillaume, éditions Denoël 272 pages 19,90 €
Pensez à l’acheter chez votre libraire, merci.

février 15, 2014

Lien pour 'DÉSHABILLE-MOI de Mila Braam : OSEZ LA CULOTTE EN COTON !'

8:00

DÉSHABILLE-MOI de Mila Braam : OSEZ LA CULOTTE EN COTON !

» ‎ Impudique Magazine

Mila Braam est journaliste et romancière.

Mon avis

Une fois n’est pas coutume, vous lirez ma critique avant de découvrir un extrait de ce roman érotique.
La plume de Mila Braam est vive, coquine et gaie et même si les différentes scènes amoureuses ne renouvellent pas le genre, avoir choisi une petite culotte en coton comme narrateur est on ne peut plus rafraîchissant.
Si vous l’avez loupé à sa sortie en 2013, n’hésitez pas à vous le procurer ou à vous le faire offrir, Déshabillez-moi est un roman pétillant qui devrait vous ravir seul/e ou à plusieurs. La preuve, l’auteure l’a dédié “A toutes les porteuses de culotte, à toutes celles qui oublient (parfois) d’en mettre… A tous ceux qui s’interrogent sur leurs secrets.”

Extrait choisi

[...]
Ce matin-là, tu étais en retard pour te rendre à ton travail. Tu fais un beau métier. Tu appartiens à un laboratoire de recherche qui planche sur les mécanismes de la mémoire. Mais la tâche qui t’occupe tant l’esprit que la tienne (de mémoire) est souvent défaillante. La veille, tu avais par exemple oublié de lancer une machine à laver. Et te voilà au réveil, sans culotte dans laquelle fourrer tes fesses et cette petite chatte si aimable.
-    Va voir au bazar… Je suis sûr qu’ils auront de quoi te dépanner.
Celui qui vient de te donner ce conseil avisé et qui n’en imagine alors pas les conséquences, c’est Fred. Ton compagnon. Vous n’êtes pas mariés. Vous n’avez pas d’enfants. A chaque fois que vous abordez le sujet, vous vous dites que vous avez bien le temps. Et vous l’avez encore, c’est vrai. Mais, ce matin, tu n’as pas celui de laver ton slip à la main et de le sécher ensuite.
Alors tu descends à la petite boutique de vêtements pas chers en bas de chez vous, ton pantalon de jogging à même la peau. Au fond, tu trouves plutôt agréable de te balader la zézette à l’air. Mais tu ne te sens pas d’aller ainsi au bureau toute une journée. Ça ne te ressemble pas. Ce qui te ressemble, comme je ne vais pas tarder à l’apprendre à ton contact, c’est plutôt :
1.      De dire encore zézette à ton âge, et non pas vagin, chatte ou moule ou je ne sais quel autre surnom moins enfantin.
2.      D’éviter les conversations où il est question de sexualité en général et de ton sexe en particulier (même avec Fred).
3.      De ne faire l’amour que lorsque ton amant en exprime l’envie.
4.      De refuser de faire l’amour, y compris quand ton amant en a une très grosse envie.
5.      De ne ressentir qu’une sorte de vague chaude entre les jambes en guise d’orgasme.
6.      De ne jamais te masturber (c’est une perte de temps).
7.      De fermer les yeux quand tu introduis un tampon en toi.
Ce qui te ressemble, aussi, c’est de ne pas passer des heures à choisir une culotte. Et puis, après tout, je ne serai jamais qu’un modèle de secours. Le genre qu’on ne met qu’une fois et qu’on range ensuite dans le tiroir, pour ne plus jamais l’en sortir. Tu ne fourrages pas longtemps dans les grands bacs en grillage métallique, qui débordent de petits étuis en plastiques poussiéreux.
Pourquoi te plais-je immédiatement ? Tout bêtement parce que je porte sur le devant ce petit hippocampe brodé. Et peu importe si ça non plus ne fait pas très adulte. L’hippocampe est, dans le cerveau, le siège de la mémoire épisodique à long terme. En clair, là où réside en nous le souvenir de tous les évènements passés de notre existence. Tu y vois un signe. Un signe de quoi, tu l’ignores encore.
Ton achat effectué - je ne vaux pas bien cher, quelques pièces au fond de ta poche - tu remontes chez toi, tu es déjà en retard. C’est à ce moment-là, devant le grand miroir de la salle de bains, que tu m’enfiles et que tu éprouves l’onde bienfaitrice de mon coton tout neuf. Depuis le salon, Fred s’enquiert :
-    C’est bon, t’as trouvé ton bonheur ?
-    Oui, oui !
Tu empaquettes le tout dans un vieux jean qui disparaitra bientôt sous ta blouse blanche, et fonces à l’arrêt de bus.
La journée se passe sans encombre ni évènement particulier. La routine de tes expérimentations. Tu te sens bien, avec moi contre toi. Lorsque tu vas faire pipi, à deux ou trois reprises, tu prends un soin tout particulier à t’essuyer les quelques gouttes rebelles qui s’écoulent de ton sexe. Tu veux me garder le plus propre possible. On ne sait jamais… Si d’aventure tu oubliais encore de programmer une lessive ce soir, tu dois pouvoir compter sur moi pour le lendemain. Quand on la ménage, une culotte peut bien durer deux jours, non ?
Je n’ai pas d’avis sur la question. Je ne suis qu’une culotte à la mémoire toute neuve. Juste abandonné au plaisir de frotter ta vulve à chacun de tes mouvements. Je ne sais pas si l’un de tes amants te l’a déjà dit, mais ta chatte sent bon. Quelque chose de très léger, comme du jasmin, en plus sucré peut-être.

Déshabille-moi, Mila Braam, éditions J’ai Lu 5,60 €
Pensez à acheter votre roman en librairie.

février 14, 2014

Lien pour 'THE SILENT WIFE d’A.S.A Harrison : UN THRILLER PSYCHOLOGIQUE MAGISTRAL !'

20:00

THE SILENT WIFE d’A.S.A Harrison : UN THRILLER PSYCHOLOGIQUE MAGISTRAL !

» ‎ Impudique Magazine

A.S.A. Harrison n’aura malheureusement pas pu savourer le succès inattendu que la presse et le public ont réservé à son premier thriller psychologique, elle est morte quelques mois avant sa parution.
Classé pendant plus de 70 semaines dans les meilleures ventes du New York Times, La femme d’un homme/The silent wife est en passe d’être adapté au cinéma par Nicole Kidman.

Extraits choisis

1
Elle

Septembre est arrivé. Jodi Brett prépare le dîner. De la cuisine américaine de l’appartement, elle a une vue dégagée à travers le salon, jusqu’aux fenêtres orientées à l’est et au-delà, vers une étendue d’eau et de ciel, que la lumière du soir mêle en un bleu uniforme. L’horizon, ligne fine aux nuances plus sombre, semble tout proche, on pourrait presque l’effleurer. Elle apprécie cet arc qui se dessine, il lui donne l’impression d’être entourée. Ce sentiment de protection que lui confère son nid perché au vingt-sixième étage est ce qu’elle aime par-dessus tout.
A quarante-cinq ans, Jodi se considère toujours comme une jeune femme. Elle ne pense pas à l’avenir, elle vit intensément l’instant présent, s’inscrivant dans le quotidien. Elle part du principe, sans y avoir jamais vraiment réfléchi, que son monde va continuer de tourner ainsi, de façon imparfaite certes, quoique tout à fait convenable… En d’autres mots, elle n’est en rien consciente que sa vie atteint désormais son apogée, que la résilience de sa jeunesse – lentement érodée par vingt années en couple avec Todd Gilbert – approche l’anéantissement, que ce qu’elle croit savoir d’elle-même et de la façon dont elle doit se comporter est beaucoup moins figé qu’elle ne le pense, si l’on considère qu’il suffira de quelques mois à peine pour faire d’elle une meurtrière.
Si vous lui disiez cela maintenant, elle ne le croirait pas. Le mot meurtre ne fait pas vraiment partie de son vocabulaire, c’est un concept pour elle dépourvu de sens, que l’on retrouve dans les faits divers, lié à des gens qu’elle ne connaît pas et qu’elle ne rencontrera jamais. A ses yeux, les violences conjugales semblent particulièrement invraisemblables : est-il possible que des tensions quotidiennes au sein d’un foyer puissent dégénérer à ce point ?… Il y a des raisons derrière cette incompréhension, même si l’on met de côté la retenue habituelle de Jodi. Loin d’être idéaliste, elle est persuadée qu’il faut accepter le meilleur comme le pire. Elle ne recherche jamais le conflit et ne se laisse pas facilement provoquer.
[…]

2
Lui

Il aime commencer sa journée de bonne heure, et avec le temps il a réduit sa routine du matin au strict nécessaire. Il prend une douche froide qui lui coupe toute envie de s’éterniser, et il n’utilise qu’un rasoir jetable et de la mousse à raser. Il s’habille dans la pénombre de la chambre pendant que Jodi et le chien continue de dormir. Parfois, Jodi ouvre un œil et lui dit : « Tes chemises sont revenues du pressing » ou : « Ce pantalon commence à se déformer », ce à quoi il répond : « Rendors-toi. » Il avale un comprimé multivitaminé avec une gorgée de jus d’orange, se brosse les dents de gauche à droite (ce n’est pas la technique recommandée, mais c’est la plus rapide) et, trente minutes après s’être levé, il est dans l’ascenseur qui descend au garage du sous-sol.
Bien avant sept heures, il est assis à son bureau au dernier étage d’un immeuble de trois étages installé à South Michigan Avenue, au sud de Roosevelt Road. Ce bâtiment (une structure en brique et pierre calcaire, au toit plat et aux fenêtres à cadre d’acier qui étaient du dernier cri quand il les a installées) a été la première rénovation d’envergure qu’il a entreprise, après une dizaine d’années passées à retaper des maisons et avant que la folie des appartements en copropriétés dans South Loop ait fait exploser les prix du marché. Quand il l’a acheté, le bâtiment n’était qu’un espace vide, et Todd a financé sa reconversion en bureaux à l’aide de trois hypothèques et d’une succession de crédits, tout en travaillant aux côtés des ouvriers qu’il avait engagés. Il aurait pu tout faire lui-même mais, s’il s’était retrouvé à sec, les banques auraient tout saisi. Dans ce métier, les mensualités, taxes et autres assurances confirment le vieil adage selon lequel le temps, c’est de l’argent. Le local qu’il s’est octroyé est modeste, il comprend deux bureaux, une petite réception et une salle d’eau. Il s’est installé dans le plus grand bureau, celui qui donne sur la rue. La décoration est moderne et épurée, avec des murs nus et des stores vénitiens – rien du fatras d’antiquités et de bric-à-brac auquel il aurait droit s’il laissait carte blanche à Jodi.
Il passe son premier appel de la journée au delicatessen qui lui livre son petit-déjeuner et il commande, comme toujours deux sandwichs au bacon et deux grands cafés. En attendant, il sort une vieille boîte à tabac rangée dans le tiroir de son bureau, fait sauter le couvercle et vide le contenu sur la table : du papier à rouler Bugler, une boîte d’allumettes et un petit sachet contenant une poignée de feuilles et de têtes séchées. A l’époque où il était déprimé, il s’est rendu compte que fumer un peu d’herbe dès le début de la journée le sortait de son apathie et l’aidait à se mettre en route. A présent, il a pris l’habitude de ce petit rituel : il roule et allume son joint. Il aime cette façon détendue de commencer en douceur sa journée. Il s’approche de la fenêtre et exhale la fumée vers l’extérieur. Ce n’est en aucune manière un secret qu’il aime tirer une ou deux taffes ; c’est juste que, d’après lui, TJG Holdings ne doit pas avoir la même odeur qu’un squat d’étudiants.
[…]

Résumé

Elle c’est Jodi. Lui c’est Todd.
Elle est une femme d’intérieur idéale et une psy de renom. Il a le charisme et l’assurance de ceux qui réussissent. Elle l’aime aveuglément. Il la trompe allégrement. Ils forment, en apparence, le couple parfait.

Mon avis

Quelle idée d’avoir traduit The silent wife par La femme d’un homme ?
Thriller psychologique à la construction astucieuse – dès les premières pages, on nous apprend que Jodi sera contrainte d’assassiner son mari qu’elle aime – The silent wife raconte avec minutie la descente aux enfers d’une femme jusqu’à la seule solution envisageable pour elle, solution qui lui permettra de ne pas perdre la face devant les autres.

Mais qu’est-ce qui peut pousser une femme amoureuse à mettre un terme à une vie merveilleuse qu’elle s’est construite jour après jour depuis sa plus tendre enfance ?
Jodi et Todd sont ensemble depuis 20 ans, ils ont tous les deux une belle carrière, ils s’aiment et même si Todd la trompe de temps à autre, ce n’est pas grave, ce ne sont que des passades. Qu’est-ce que cachent les apparences derrière lesquelles se pare si bien Jodi qu’elle en a oublié la véritable raison ?

Le secret de cette femme apparaitra en même temps qu’il lui reviendra à l’esprit. Mais ses mécanismes de survie mis en place sont si nombreux que le cheminement vers la vérité est lent. Mais est-ce vraiment la vérité ? C’est là, toute la subtilité du roman qui tient encore en haleine après le point final. Souhaitons que l’adaptation cinématographique soit fidèle à l’œuvre d’A.S.A. Harrison.

La femme d’un homme, A.S.A. Harrison, éditions Le livre de poche
Traduit de l’anglais (américain) par Audrey Coussy
Pensez à acheter vos livres dans vos librairies, les libraires vous en seront reconnaissants.

février 13, 2014

Lien pour 'CONCOURS : 10 PLACES À GAGNER POUR LA PIÈCE NÉE SOUS GISCARD !'

11:47

CONCOURS : 10 PLACES À GAGNER POUR LA PIÈCE NÉE SOUS GISCARD !

» ‎ Impudique Magazine

février 12, 2014

Lien pour 'VADIM ROYAL de STEPHAN GHREENER : vous ne regarderez plus les bricoleurs de la même façon !'

10:00

VADIM ROYAL de STEPHAN GHREENER : vous ne regarderez plus les bricoleurs de la même façon !

» ‎ Impudique Magazine

Du même auteur :
Saisie, Atout éditions, 2002
Le hold-up des silencieux, Fleuve Noir, 2010
Paradis à vendre, Fleuve Noire, 2011
L’été des deux pôles (French bricolo 1), SG éditions 2012
Vadim Royal (French bricolo 2), SG éditions 2013
Un nouvel opus est attendu cette année.

Résumé

Tueur à gages et acheteur compulsif d’outils de bricolage, Greg Vadim aimerait raccrocher pour se rapprocher de sa fille qui est bipolaire. Mais ses employeurs ne l’entendent pas ainsi.

Extrait choisi

[...]
Je me présente. Je vous dois bien ça. J’en conviens, ça ressemble à prendre la pose, une grenade dégoupillée à la main.
Je suis né en 1967, je n’ai pas commis de délit depuis soixante-douze heures et, après vingt ans d’une vie professionnelle avec ses hauts et ses bas, j’ai toujours, pour les statistiques administratives, un casier judiciaire vierge. J’ai eu mon premier téléphone portable en l’an 2012, c’est-à-dire hier, et une automobile à quelques semaines d’intervalle, ce qui revient à dire que je débarque de la planète Mars.
Tuer ne sera pas une grande nouveauté pour moi, loin de là. C’était même mon boulot. Mais ce sera la toute première fois que la rage fera le job à ma place. Pour la première fois de mon existence, je vais franchir cette ligne invisible qui sépare un travail régulier, réprimé par les bonnes mœurs de la société, du meurtre de sang-froid.
Je n’ai pas encore toutes les informations sur ma cible et je roule au pas dans l’allée de la propriété d’une femme que j’ai aimée, dans une autre vie. Je suis chez la mère de ma fille. Je n’ai pas eu le loisir d’accepter cette mission, elle vient de me tomber dessus, je tiens à le préciser. Je ne suis peut-être pas un saint, mais je ne suis pas du genre à accepter des propositions aussi cruelles.
Je dois manger, malgré tout, garder mon calme. Dans mon ancienne activité, j’ai compris une chose : il est plus prudent de prendre une autoroute à contresens que de tuer quelqu’un quand on est bourré d’adrénaline. Un bon tueur à gages a besoin de discipline, cela nécessite une gestion stricte des émotions. Pas d’attaches, pas de domicile, pas de pays, toujours en mouvement. Aussi à l’aise au bar d’un palace que couché en position de tir sur le toit d’un bidonville.
Depuis ma naissance, je tâtonne dans l’existence comme tout à chacun, mais je ne supporte pas les gens qui baissent les bras. Ma peur à cet instant n’a donc rien à voir avec la mort. C’est le risque d’abandonner à mon tour qui met ma cervelle à rude épreuve.
On ne repart jamais de zéro. On change de route à l’endroit où l’on s’est fracassé les dents. On recolle les morceaux, on prend acte de ce contretemps. Si j’arrive à mes fins, alors je serai un homme fichtrement heureux. Cela voudra dire que j’aurai réussi à garder le meilleur de mon passé de tueur pour avoir une vie meilleure. Ce jour viendra, je le sais. Je le veux. Quand je tiendrai une pépite entre mes doigts comme ces chercheurs d’or enfin sereins, je tournerai le dos aux mirages et aux ennuis. Je pourrai enfin lâcher prise.
Mais pour l’instant, je n’en suis pas là.
Le monde vient de s’arrêter de tourner, et mon temps de parole est écoulé. Pour l’instant, je suis d’une humeur massacrante, avec six balles dans le chargeur.
Il faudra faire avec.
[...]

Mon avis

Un livre court qu’on lit d’une traite.
Dynamique, inventif et bourré d’humour acidulé, bref, un régal. Vivement le prochain opus !

Vadim Royal (French bricolo 2), Stephan Ghreener, SG productions 10 €
Disponible dans toutes les bonnes librairies

février 10, 2014

Lien pour 'VICES PRIVÉS de PHILIP HENSHER : LA SATIRE IMPITOYABLE DE NOTRE SOCIÉTÉ'

18:59

VICES PRIVÉS de PHILIP HENSHER : LA SATIRE IMPITOYABLE DE NOTRE SOCIÉTÉ

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Philip Hensher est né à Londres en 1965. Il a fait ses études à Oxford et à Cambridge. Après L’empire du mûrier (JC Lattès), La ville derrière le mur et Le Nom de la porte (Christian Bourgois), Vices privés est son quatrième roman publié en France.

Résumé

Hanmouth, Angleterre. Une petite ville de bord de mer à la vie douce où, selon la formule consacrée, « personne n’a rien à craindre, puisque personne n’a rien à cacher ». Le jour où la petite China disparaît mystérieusement, les journalistes envahissent la place et commencent à menacer la vie privée des habitants.

Mais celle-ci ne l’était-elle pas déjà ? En effet, comme partout, les parents espionnent les adolescents ; les voisins s’épient les uns les autres ; les amis, les commerçants, tout le monde est à l’affût. Entre médias, caméras de surveillance et smartphones, il semble aujourd’hui illusoire de vivre sans témoins, garder un secret est mission impossible. Et des secrets, à Hanmouth, tout le monde en a : adultère, sexualité débridée, drogue… des vices qui, privés, sont inoffensifs mais qui, mis en place publique, deviennent meurtriers. Alors que les recherches pour retrouver China s’intensifient, la paranoïa va s’accroître, jusqu’à un dénouement inattendu.

Extrait choisi

[...]
De quelque façon qu’on la regarde, la ville bien connue de Hanmouth, sur l’estuaire de la Hain dans le nord du Devon, paraît se découper en strates. Parallèles au tracé des rails, ses quatre grandes artères se déploient entre la ligne de chemin de fer qui longe la côte et l’estuaire lui-même. D’autres voies moins imposantes - ruelles, passages couverts, raccourcis, placettes bordées d’hospices XIXe siècle aux façades blanches, culs-de-sac des années 1930, dotés de minuscules jardins - traversent perpendiculairement les quatre dignes avenues. La première de celle-ci relie sans encombre Ferry Road au nord et le Strandt au sud, serrant les quais de près, menant à trois célèbres pubs, à la plaque commémorative d’un procureur disparu de longue date, et, dans sa partie la plus onéreuse, assurant une vue imprenable sur l’estuaire et les collines au loin, couronnées d’une tour ducale, de cette sorte qu’on appelait autrefois folie. Dans cette avenue-là résident des présentateurs de télévision, de grands propriétaires fonciers, des gens qui ont gagné beaucoup d’argent dans l’informatique et les télécoms. La première maison de Hanmouth vendue 1 million de livres s’y trouvait, ce qui ne pouvait échapper aux gens du coin, qui n’y étaient pour rien. Mais sept années avaient passé, le chiffre avait perdu de son éclat, d’autres enchères ayant suivi. Suscitant des jalousies sur des kilomètres à la ronde, soit la moitié du comté, le Strandt au sud était flanqué de maisons hollandaises à pignons, roses, crème, ocre, où vivait, disait-on, « tout le monde », ce qui impliquait, bien sûr, que tout le monde n’y vivait pas.

Peu d’habitants occupaient Fore Street, la rue commerçante deuxième dans le rang. Parmi eux, l’ancien général de brigade et sa femme, dans une vaste demeure XVIIIe, longue façade de brique dénuée de profondeur, plus ouverte vers le jardin, comme si elle préférait tourner le dos aux magasins. Fore Street n’était pas en reste ; également en brique, quoique de l’entre-deux guerres, le foyer municipal allait célébrer l’an prochain son quatre-vingtième anniversaire, avec entre autres festivités une nouvelle mise en scène par les Hanmouth Players de La Chasse royale du soleil. Devant le foyer se dressait une statue de bronze d’un garçon en train de pêcher, accroupi un coude sur chaque genou, apparemment très absorbé. Commandée en 1977 pour le cinquantième anniversaire du foyer, coïncidant avec le jubilé d’argent de la reine, elle avait été dévoilée lors d’une grande fête municipale. Des tables à tréteaux sinuaient sur toute la longueur de Dore Street. On l’avait aussitôt unanimement rebaptisée le Menu-Crottant, comme le rappelait le petit guide de la ville de Hanmouth, imprimé à la main et vendu par le bouquiniste. Poursuivons sur l’avenue : en périphérie de la ville, l’ouverture du nouveau Tesco n’avait eu aucune répercussion sur les ventes de l’excellent boucher, ni sur celles du magasin de fruits et légumes, d’une qualité plus contestable. Pas d’impact non plus sur la boutique de souvenirs, sur les jeunes bijoutiers qui tentaient leur chance à côté, ni sur le Bazar oriental, tenu par deux sœurs à la retraite qui renouvelaient leur stock deux fois l’an dans les marchés du sud de l’Inde. Elles rapportaient des savons faits main, des boîtes à bijoux en argent terni, décorées et incrustées de brillants, qu’elles revendaient douze fois le prix d’achat.

A l’autre bout de Dore Street, où l’on apercevait la ligne de chemin de fer, les nombreux aspirants qui n’avaient pu s’éloigner davantage de Barnstaple occupaient de modestes maisons bien entretenues, construites pour des marguilliers du XVIIIe siècle, ou des commerçants s’avant-guerre. Elles donnaient essentiellement sur les fenêtres des voisins. Il y avait en ville une école très réputée, un marché à la française ouvert tous les quinze jours, douze magasins d’antiquités et un brocanteur, ainsi qu’un poissonnier aux arrivages presque journaliers. Egalement sept églises de différentes sortes. Dans l’une, par exemple, anglicane, on se mettait sur son trente et un et l’on tournait la tête vers l’est pendant le Credo ; tandis que dans une autre on se prosternait ostensiblement devant les manifestations de « l’esprit ». Celle-là célébrait ses offices dans un garage à motos aménagé, avec toit en tôle ondulée. Miranda Kenyon, un professeur de l’université habitant une maison à pignon du Strand, répétait souvent qu’elle se promettait un dimanche ou le suivant, d’assister à une messe dans la seconde - « chez cette bande de dingues ».

Qui souhaitait s’installer ici pensait à ce quartier favorisé, où l’on prononçait « Hanmuth » plutôt que Hanmouth. Les fenêtres incurvées des façades hollandaises, hautes et sereines, reflétaient le couchant et les collines d’en face. Leurs occupants buvaient le premier verre de la soirée dans cette douce lumière avec un œil attentif sur les échassiers parcourant les eaux luisantes de l’estuaire. Mais on pensait aussi aux édifices du XVIe siècle, chaulés, carrés, des rues avoisinantes - voire aux pavillons du début du XXe, plus éloignés, proches de la voie ferrée. Celle-ci ne servait qu’au petit train bruyant reliant la côte de Heycombe au reste de l’Angleterre, et qui, sympathique en définitve, ajoutait au style carte postale de la cité maritime. Bien tenus, les parterres fleuris de la gare annonçaient « HANMOUTH » en grandes lettres de buis. Il semblait toujours y avoir quelques veuves devant le passage à niveau, attendant patiemment, un panier d’osier, doublé de toile de vichy, au bras. A deux cent mètres de la gare, le portillon blanc et le sentier qui coupait la voie suggéraient qu’il s’agissait d’une des rares lignes secondaires de l’Angleterre ayant échappé, des décennies durant, à la suppression programmée. Tout cela était parfaitement charmant et innocent.
[...]

Mon avis

Si vous me demandez qui est capable de mener de front une intrigue palpitante et une réflexion argumentée sur l’érosion de nos libertés, je vous répondrai tout de go : Philip Hensher !

Hensher est un conteur diabolique qui ne craint pas de mettre en scène de nombreux personnages attachants pour dresser le portrait au vitriol de notre époque - plusieurs romanciers qui l’ont tenté et que je ne nommerai pas s’y sont cassés le nez et le reste.
A l’heure où la technologie a envahi notre vie quotidienne, avons-nous encore une vie privée ? Certaines histoires récentes auraient tendance à prouver le contraire au plus naïf d’entre nous. Aujourd’hui, pour quoi que ce soit, n’importe quel quidam peut se retrouver sous les feux et les piques des médias, offert en pâture à un public dopé au voyeurisme.

La plume est incisive, l’humour so british et l’histoire tragicomique. Vices privés est sans conteste un livre exceptionnel. N’hésitez pas à vous le procurer ou à vous le faire offrir !

Vices privés, Philip Hensher, éditions Le Cherche Midi 22 €
Traduit de l’anglais par Jean-Luc Piningre

Pensez à acheter votre livre chez votre libraire préféré, il ou elle en sera ravi/e. Vous pouvez aussi le commander à lalibrairie.com, vous renforcerez le lien social.

février 02, 2014

16:46

Magie de l’instant présent

» ‎ Impudique Magazine

Le jeune bâtard poilu parle en émettant des miaulements roucoulant. Il est dressé en équilibre sur le dossier de la chaise, une patte avant en appui sur la vitre, l’autre qui s’allonge et tapote au carreau, bien loin au-dessus de sa tête. Dehors, les mésanges et les moineaux le narguent. Le soleil aussi.
Les tics tacs des deux horloges de la cuisine résonnent en décalé. Par petites gorgées, je bois un Russian Earl Grey brûlant. Les parfums de citron et de citronnelle restent en bouche bien après ceux de la bergamote et du thé noir. J’ai envie d’une cigarette. Je me demande ce que tu vis en ce moment, où tu es et puis, je passe à autre chose.
Ses mots récents reviennent à mon esprit, « Non, tu n’en es pas au même point, beaucoup de choses ont changé depuis ton départ ». Des séquences accélérées de mon passé défilent. Pause imagée sur ton sexe et le souvenir que j’en ai. Ma langue qui s’amusait de ses défauts. Mon vagin qui l’épousait à la perfection. Cette plénitude qui s’ensuivait de tes pénétrations. Ta façon de te lover au creux de mes reins après ou avant, de me glisser entre tes bras. Je chasse les autres souvenirs, tes ronflements qui m’empêchaient de dormir.

J’allume une cigarette. Le goût âcre du tabac me surprend et me dégoûte un peu. Non, ce n’est plus pareil, j’ai réalisé tellement en si peu de temps.
-    Elle ne sait pas dire non. Enfin, elle met du temps à le dire.
-    Peut-être qu’elle a un modè…
-    Oui, c’est vrai. Dire stop ça suffit, ça m’a pris longtemps. Aujourd’hui, je suis capable de trancher et de dire non, je refuse parce que ce n’est pas bien pour moi, parce que ce rôle qu’on aimerait que je joue, ce n’est pas moi… J’ai commencé à écrire un roman. C’est fluide… Est-ce qu’on se transmettrait cette soumission de mère en fille depuis…?
Il a souri en entendant cela et a suggéré des exercices que nous réaliserons lors de notre prochaine fois, parce que mes envies reviennent. Je ne lui ai pas précisé que l’histoire évoquait le destin de trois femmes sur trois générations, il ne m’en a pas non plus demandé le sujet. J’ai encore parfois l’envie de le toucher. Souvent, je l’écoute parler en suivant les rides et ridules qui ont maintenant envahi son visage et je me demande s’il me voit aussi vieillie, s’il aurait encore l’envie de m’embrasser. Je lui touche l’avant-bras avant de partir, un attouchement léger, de quoi sentir sa peau et ses poils. Est-ce que sa femme et lui font encore l’amour ?

Les rayons du soleil caressent mon visage. C’est chaud et bon, je ferme les yeux. J’entends la conversation de deux femmes qui s’approchent. Elles passent devant la maison en marchant d’un pas vif. J’écrase ma cigarette avant de rentrer pour passer la deuxième couche sur cette table basse que je viens d’acheter pour aussi cher qu’un paquet de clopes. Est-ce que tu es amoureux ? J’aimerais que tu le sois. Est-ce qu’elle a des enfants ? J’aimerais que tu sois heureux.
J’ai le caractère d’un félin, chat ou panthère. La table sera peut-être moins foncée que je l’avais envisagée. J’écris. Dans les enceintes, le groupe cubain Vocal Sampling reprend a capella Hotel California des Eagles. Magie de l’instant présent.

janvier 16, 2014

Lien pour 'L’HOMME QUI A VU L’HOMME de MARIN LEDUN : UN ROMAN NOIR ET CHOC EN PAYS BASQUE'

14:03

L’HOMME QUI A VU L’HOMME de MARIN LEDUN : UN ROMAN NOIR ET CHOC EN PAYS BASQUE

» ‎ Impudique Magazine

Extrait choisi :

[...]

Le cauchemar ne s’arrête pas là :
Ça dure des heures et des heures.
Des jours et des jours.
Ils entrent, ils sortent. Ils lui donnent à boire et à manger pour qu’il tienne le coup. Ils le traînent au ruisseau et le ramènent. Ils l’obligent à faire des exercices, des pompes, des tractions, des flexions. Ils posent des dizaines de questions sur lui, le mouvement, les porte-valises. Ils lui demandent des noms, des adresses. En français, en espagnol. Le plus souvent en espagnol. Jamais en basque. Le chef joue le rôle du méchant. Le cagoulé qui pue l’après-rasage, celui du gentil. Ils le contraignent à signer des papiers que Crâne rasé est dans l’incapacité de lire tant les hématomes sur ses paupières sont volumineux et douloureux. Ils prétendent le libérer bientôt, puis le frappent encore. Ils simulent une exécution. Ils lui détachent les mains, lui enfilent de force un sac-poubelle sur la tête. Crâne rasé déchire le plastique avec les ongles pour ne pas s’étouffer. Il ne sait même plus ce qu’il fait là. Il ignore totalement ce que les cagoulés attendent de lui.
Ils recommencent.
Une fois, deux fois, dix fois.
Ils enfilent, il déchire. Ils enfilent, il déchire. Et ainsi de suite jusqu’à ce que le chef lui mette un rouleau de sacs entre les mains pour lui signifier qu’ils en ont un stock. Leur petit jeu est sans fin.
A nouveau. Une fois. Deux. Dix.
Ils enfilent, il déchire. Ils enfilent. Il déchire. Jusqu’à épuisement. Ses bras tombent le long de son corps. Sa tête bascule sur le côté. Ses muscles sont mous. Ils le retiennent de justesse. Ils retirent le sac.
Ses yeux sont vitreux.
Crâne rasé ne respire plus.
C’est à leur tour de paniquer.
Les cinq hommes ôtent leurs cagoules à l’unisson et redeviennent ce qu’ils sont vraiment.
Le sale travail est terminé.
Ils sont aux petits soins. Ils pratiquent le bouche-à-bouche et le massage cardiaque. Leurs gestes sont précis et ordonnés. Le chef réclame en espagnol qu’on lui apporte la trousse de secours. Celui qui sent le tabac se précipite jusqu’au véhicule. Quand il revient, un défibrillateur dans les mains, les autres ont dénudé la poitrine du jeune homme à terre et retiré les menottes. Des gouttes de sueur perlent sur leur front et les tempes du chef. Il arrache le plastique et place les électrodes sur le côté droit de sa poitrine et sous son aisselle gauche, puis il donne l’ordre à tout le monde de reculer. L’appareil charge, une sonnerie retentit, le corps encaisse le choc électrique. Toujours aucun pouls. Ils reprennent le massage cardiaque et la respiration artificielle.
Le cœur ne repart pas.
Ils remettent ça. Ils ne doivent surtout pas le perdre.
Ils n’ont pas le droit de le perdre.
- C’est fichu, murmure l’un d’entre eux.
Le chef hurle :
- ¡ Cállate !

[...]

Résumé

Iban Urtiz, journaliste à Lurrama, est envoyé à une conférence de presse sur la disparition de Jokin Sasko. On le menacera bientôt de garder ses distances ou de prendre position, il n’est pas Basque. Où est la vérité ? Qui a tort ou qui a raison ? A qui peut-il se fier ?

Avis

L’homme qui a vu l’homme est une chronique sociale où des personnages tourmentés évoluent dans un bourbier noir hanté par un disparu.

En 464 pages, Marin Ledun réussit à instaurer un climat de doutes, de peurs et de rages qui ne s’estompera pas même à la naissance d’une aventure amoureuse. En qui avoir confiance ? Qui dit vrai ? A qui profite la disparition de Jokin Sasko ? A quelles lois obéissent les habitants de cette région ? Faut-il être issu de parents basques pour pouvoir y vivre ? Existe-t-il des polices parallèles françaises ou espagnoles, organisées en commandos ? Mais alors, qui les finance ? Existe-t-il des journalistes capables de franchir la ligne rouge pour découvrir LA vérité ? Ont-ils ensuite la possibilité de l’offrir au public ? La République aurait-elle le pouvoir de fabriquer l’Histoire, d’interdire la diffusion d’informations ?

J’ai refermé ce livre depuis plusieurs jours et je me demande encore si cette fiction racontée par Marin Ledun n’est pas la vraie histoire. Qui sait ?
Quoi qu’il en soit, L’homme qui a vu l’homme est un roman envoûtant et choquant. Bravo et merci pour cette intelligence créative, Monsieur ! Avoir l’œil encore plus aiguisé sur le monde qui m’entoure après avoir passé un très bon moment de lecture, j’aime. Mieux, J’AIME. Vous êtes vraiment un GRAND écrivain.

L’homme qui a vu l’homme est inspiré de faits réels qui se sont déroulés au pays basque.
Le 18 avril 2009, Jon Anza disparaît après qu’il ait pris un train à Bayonne pour se rendre à Toulouse. En mars 2010, ses proches retrouvent son corps dans une morgue toulousaine. Jon Anza avait été pris en charge par le SAMU dès le 29 avril 2009 à minuit. Ni la police qui enquêtait ni l’hôpital n’ont prévenu ses proches.

L’homme qui a vu l’homme, Marin Ledun, éditions Ombres Noires. 464 pages 18 €
Pensez à acheter votre exemplaire chez votre librairie préféré qui saura vous proposer d’autres romans.

janvier 07, 2014

21:57

Bleus soleil

» ‎ Impudique Magazine

Abrazo de tango querer copyright Claudio Mirabella

Ton SMS m’a surprise. Je ne pensais plus avoir de tes nouvelles, même si elles se résument à ces deux mots rituels. Tu l’as signé de ton prénom. Comme si tu avais eu peur que j’aie effacé ton numéro de mon répertoire. Comme si j’étais cette sorte de femme, de celles qui suppriment leur amant d’un doigt rageur : clic, t’es mort. Nous oublier, ce n’est pas possible. Non, ce n’est pas possible. Cinq jours plus tard, je t’ai écrit : « Parfois, tu me manques. Comme ce soir. »
Pulp Fiction repassait à la télévision et pour une fois, j’étais devant l’écran. J’aurais aimé le regarder à tes côtés, d’abord allongée sage sur les coussins de ton canapé d’angle. Par la suite, je me serais pelotonnée contre toi ou tu m’aurais attirée à toi, entre tes bras.
Vincent Vega dansait sur le dancefloor du Jack Rabbit Slim et des images de cette soirée à l’Orangerie se sont télescopées dans ma tête. A un moment, plus fort que la chanson diffusée, tu avais sifflé pour me ramener devant toi. Dans l’euphorie de la fête, je m’étais retournée pour danser près d’un autre. J’avais adoré, ton sourire satisfait et ton corps qui s’était collé au mien.

Tu n’as pas répondu avant le lendemain matin. En éteignant ma lampe de chevet à une heure trop avancée dans la nuit, j’avais vérifié en souriant de mon geste, rien, tant pis. Je m’étais interrogée plusieurs secondes avant de te l’envoyer. Comment allais-tu réagir ?
« J’espère que des images de nous t’ont accompagnée dans ton endormissement. » Je l’avais enfin sous les yeux, ta réaction. Tu me souhaitais aussi une belle journée.
Des images de nous ? J’en ai plein ma mémoire. Je pourrais t’en décrire des pages, quitte à inventer des scénarii. Comme Rosalie, je dirais n’importe quoi pour te parler de moi. Tu n’es pas David mais tu es toujours mon O.
Dimanche, Emmaüs organise un grand bric-à-brac. Je t’y emmènerais bien, histoire de flâner avant de te faire l’amour. Nous cuisinerions ensemble. Dans cet ordre ou dans le désordre. Je relis tes mots, les aurais-je mal interprétés ? Tu me manques et en vrai, nous, c’est mieux dans le réel. J’ai une envie dingue de te toucher, de t’embrasser pendant des heures, de jouer avec ta langue qui baise la mienne, de te sucer avec lenteur. J’ai envie que tu me désarçonnes en reprenant les rennes et que tu viennes t’empaler en moi comme si tu étais chez toi. Je me souviens avec une précision si nette de la forme de ton sexe, du ballet sensuel de tes mains, du rythme de tes hanches que cela en est douloureux et excitant.
Mes bleus à l’âme disparaissent avec le gris du ciel mais j’en ai de nouveaux, à cause d’un hula-hoop d’1,3 kg. J’ai marché plus de deux heures en forêt avec elles deux cet après-midi. Ce soir, je me demande quelle sorte de promenade serait la nôtre si tu osais y voir plus clair. *Vibra mi mente al pensar En la posibilidad De encontrar un rumbo diferente…

*Extrait de Diferente, Gotan Project

Diferente, Gotan Project, album Lunatico sur Youtube

Lien pour '6 PLACES À GAGNER POUR ROMÉO ET JULIETTE !'

17:24

6 PLACES À GAGNER POUR ROMÉO ET JULIETTE !

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Lien pour 'A PARTIR DU 16 janvier 2014 : LE RETOUR DE LA PIÈCE ROMÉO ET JULIETTE !'

11:40

A PARTIR DU 16 janvier 2014 : LE RETOUR DE LA PIÈCE ROMÉO ET JULIETTE !

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janvier 06, 2014

Lien pour 'DE CE BORDEL AMBIANT QUI EST LE NÔTRE'

18:16

DE CE BORDEL AMBIANT QUI EST LE NÔTRE

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Le désespéré de Gustave Courbet

Vous avez remarqué ? Nous sommes en janvier ? C’est la nouvelle année. Dehors, le temps est doux. Les températures ne sont pas descendues jusqu’à des extrémités qui auraient provoqué la mort de quelques SDF ou de quelques vieux à la mémoire percée, sortis en balade sans personne pour leur rappeler le chemin de leur maison. L’isolement, quel fléau !
J’insiste sur la mise à l’écart de certaines personnes alors que nous sommes encore en pleine période de vœux ! Quelle vilaine fille suis-je donc ! Mais pourquoi est-ce que j’agis ainsi ? Repousser l’autre/ ne pas voir l’autre/ éviter de regarder l’autre, de lui adresser la parole ou un sourire tuera l’humain qui est en nous aussi sûrement que la Mort mettra fin à notre existence quand Elle en aura décidé.

L’être humain a besoin d’échanger avec ses semblables pour vivre ou survivre. « Tout est langage » nous a enseigné Françoise Dolto.

Il semblerait qu’à notre époque surmédiatisée on se serve des modes et réseaux de communication existants pour nous monter les uns envers les autres. Ce qui crée un climat de haine derrière lequel se cache des peurs irraisonnées.
On nous apprend à mentir, à paraître, à dénoncer, à répandre, à honnir. On nous vend le clic comme l’arme absolue. Même un petit d’homme de deux ans sait se faire obéir d’une machine en tapotant de l’index. Si à 50 ans t’es pas sur Twitter ou Facebook, t’as raté ta vie ! Qui prend encore le temps de regarder les nuages ou l’eau de la rivière trop occupé qu’il est d’envoyer un tweet ou d’alimenter son wall ? Bientôt, celle ou celui qui osera ouvrir la bouche pour dire « Bonjour ! » en entrant dans un petit commerce sera lynché par les rares qui attendent d’y être servis.
On nous abreuve d’émissions télé pour nous apprendre à cuisiner des plats ou des desserts, à éduquer nos enfants, à décorer nos maisons, à nettoyer notre intérieur, à mater l’autre enfermé volontaire ou à devenir une star.
Maintenant, quand tu es invité chez des amis, tu ne sais plus si tu es chez Paul ou chez Pierre parce que l’intérieur de Paul ressemble à s’y méprendre à celui de Pierre. Mais qu’importe puisque l’un ou l’autre t’aura confectionné LA verrine ? Et pendant que tu tenteras de planquer ta faim - les verrines à toutes les sauces, c’est joli à l’œil mais ça n’a jamais nourri son homme -, son gamin de 8 ans hurlera comme un dément les mains vissées à sa console qu’il a atteint le 48^ième niveau en ayant encore 4 vies ! Quant à sa petite sœur d’à peine 3, elle te collera des grands coups de ses vernies dans les tibias en te traitant d’« enculé de Gérard ! » sous les rires extasiés de Paul : « Oh ma chérie/ mon amour/ mon cœur ! Tu as bien retenu le prénom de l’ami de papa ! ». A quand l’émission qui nous apprendra à nous torcher le cul ?
On se gausse en montrant du doigt ces pays qui exécutent les leurs en les offrant à des chiens affamés, qui lapident leurs femmes violées, qui meurent de guerres fratricides parce que l’un d’entre eux s’est érigé comme leur dictateur ou parce qu’un petit groupe religieux s’est dressé comme leur tête bien-pensante : « Regardez loin là-bas, ces idiots sans culture ! »
On nous raconte que les politiques font de l’humour que les humoristes font de la politique. Mais, elle est où, la politique ? Il est où, l’humour ?

Devant toutes ces tensions médiatiques de plus en plus violentes, je me demande si le loin là-bas n’est pas là tout près. Voire là, tout prêt.
« Tout est langage » nous a enseigné Françoise Dolto, l’aurions-nous oublié ?
Si dans un bac à sable, le petit d’homme colle un coup de pelle à son voisin pour s’en faire un ami, à l’âge adulte, l’être humain est censé savoir dialoguer avec un autre être humain. Ça passe forcément par l’éducation, le face à face et l’écoute. L’écoute de l’autre, pas l’écoute de soi. Dès lors, il ne s’agit plus de cliquer plus vite que son ombre sans plus regarder autour de soi la beauté du monde, ou d’un « je te signale et donc je te dénonce parce que la photographie que tu publies, même si elle est signée d’un grand photographe, me choque », encore moins de laisser son jeune enfant avoir libre accès aux réseaux sociaux sans contrôle parental mais de se rappeler le mot : « Bonjour ! », sans oublier les autres petits mots magiques « s’il vous plaît », « merci », « pardon ».

Pour moi, quelle que soit sa couleur de peau, un Homme rouge, brun, noir, jaune, zébré, tigré, à fleurs, à rayures ou blanc sera toujours un Homme.

Pour ne jamais les oublier, devons-nous répéter tous les matins l’Article 4 de la Déclaration des droits de l’homme de 1789 : « La liberté consiste à pouvoir faire tout ce qui ne nuit pas à autrui : ainsi, l’exercice des droits naturels de chaque homme n’a de bornes que celles qui assurent aux autres membres de la société la jouissance de ces mêmes droits. Ces bornes ne peuvent être déterminées que par la loi. » et l’Article 11 : « La libre communication des pensées et des opinions est un des droits les plus précieux de l’homme ; tout citoyen peut donc parler, écrire, imprimer librement, sauf à répondre de l’abus de cette liberté dans les cas déterminés par la loi. » ?

Je ne poserai qu’une dernière question : « A qui profite ce BORDEL AMBIANT qui est aussi le nôtre ? »
Je vous écoute. Qui va me répondre ?

décembre 14, 2013

Lien pour 'FEMMES EN COLÈRE : ENFIN DU NOIR NOIR !'

21:45

FEMMES EN COLÈRE : ENFIN DU NOIR NOIR !

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Depuis le début de l’automne, vous pouvez trouver chez vos libraires le coffret des éditions In8 qui propose 4 nouvelles écrites par Didier Daeninckx, Marc Villard, Marcus Malte et Dominique Sylvain.

Extraits choisis :

D’abord, elle les a obligés à se déshabiller. C’était le soir, en plein hiver. Dehors, la terre gelait et dedans ce n’était guère mieux. Le hangar n’était pas chauffé. Ils se sont retrouvés nus, les deux, complètement nus, debout devant elle, à essayer de se cacher derrière leurs mains. Pudiques, tout à coup. Comme si elle ne les avait jamais vus. Ils tremblaient comme des moineaux. Comme des kikiwis, elle disait. Mais c’était autant la peur que le froid. Ensuite elle les a forcés à se fixer les chaînes aux pieds. Peut-être qu’ils ont commencé à se douter de ce qu’elle avait en tête parce qu’ils se sont mis à la supplier, à lui demander pardon. On ne les reconnaissait plus. On n’aurait pas dit que c’étaient eux. Elle, ça ne lui faisait même pas du bien de les voir comme ça. On aurait pu croire qu’elle en aurait tiré un certain plaisir, mais non. [...]

In Tamara, suite et fin, Marcus Malte

[...]

Elle entre dans le bar et commande un jaune. Sans eau, précise-t-elle. Plus tard, elle dit que le Ricard ça bouge pas, c’est du béton. Elle dit qu’il existe des alcools de pédés qui changent d’un bar à l’autre. Elle commande trois autres Ricard. À minuit, elle chante Sag Warum avec sa voix de mauvais bourbon. Puis elle glisse dans la sciure.
Allongée par terre, on dirait une petite fille mais elle vient de fêter ses 43 ans. Sa peau est trop blanche, ses cheveux trop longs et ses vêtements trop pourris. Elle s’habille chez Emmaüs. Freddy, le patron des Trois Boules se penche sur le zinc et essaie d’apercevoir ses cuisses. Mais la robe en batik s’interpose. Du coup, Freddy compose le numéro des flics : il a compris qu’elle ne paiera pas ses consommations.

[...]

In Kebab Palace, Marc Villard

[...]

La rage, c’est un sabre planté dans ton œsophage. Une lame brûlante qui irradie. Ce sabre te fait souffrir. Chaque minute, chaque seconde. Mais en échange, il te donne une grande force. Celle d’aller jusqu’au bout de ce que tu as décidé. Non, ils ne savent pas. Ni elle, ni lui. Surtout lui.
Je te connais si bien. Chaque centimètre de ta peau, et ton odeur imprimée dans ma tête. Cédric, tatoué partout, en moi. Je te porte dans mon ventre mental. Comme un enfant haï.

[...]

In Disparitions, Dominique Sylvain

Il avait plu des cordes une bonne partie des journées qui nous séparaient de notre initiative, et je n’avais pas mis le nez dehors que contrainte et forcée. Les courses, le dentiste, des papiers à fournir à l’administration, l’entretien de la tombe au cimetière. Le film de ce que j’avais prévu ne cessait de se dérouler dans ma tête, bien que je sache que dans ce genre d’aventure, rien ne se passait vraiment comme on l’avait imaginé. J’introduisais quelques variantes, je me faisais peur, je me rassurais… Le soleil avait refait son apparition dès les premières heures du mercredi, noyant dans sa luminosité le coin de cuisine où je prenais mon café. J’y avais vu un signe. Après la douche, j’avais enfilé un survêtement, lacé mes baskets, puis passé un imperméable couleur crème. Pas de sac à main, pas de papiers d’identité, rien qu’une enveloppe remplie de feuilles photocopiées. [...]

In La sueur d’une vie, Didier Daeninckx

Avis :

Dans ces nouvelles noires, pas de Femen aux corps badigeonnés de slogans chocs ou de marches revendicatives mais des histoires de femmes vraies, meurtries par la vie. A un moment donné, celles-ci osent dire stop - en bandes organisées ou seules - et donnent un nouveau sens à leurs vies en se rendant justice.

Daeninckx, Villard, Malte et Sylvain racontent du noir bien noir. Et c’est tant mieux puisque c’est ce qui est vendu par l’éditeur. Chaque auteur a choisi un axe différent : la politique espagnole contemporaine et ses dérives pour Didier Daeninckx qui base Fidelia à Santa-Maria de Cicéro ; l’alcoolisme et la pauvreté pour Marc Villard qui situe son intrigue dans un champ de mobil-homes coincés entre une bretelle d’autoroute et une cité à Ritsheim ; l’obsession d’être parent pour Dominique Sylvain qui entraîne le lecteur à Bangkok sur les traces d’Elsa la femme trompée et abandonnée ; le transgénérationnel et le racisme pour Marcus Malte qui place Tamara dans un village français.

Un grand merci à ces écrivains chevronnés pour m’avoir permis de lire des nouvelles qui m’ont prise aux tripes. Toutefois, mes préférences vont à Tamara, suite et fin et Kebab Palace, pour leur noirceur et leur violence « ordinaires » parfaitement rendues. A quand l’adaptation cinématographique ?
Quoi qu’il en soit, les fervents du noir ne devraient pas hésiter à acquérir Femmes en colères, un très beau coffret pour un très joli cadeau, à s’offrir ou à offrir.

Femmes en colère, Didier Daeninckx, Marc Villard, Marcus Malte et Dominique Sylvain, éditions In8, 18 €.
Nouvelles également disponibles à l’unité (4 €)

décembre 08, 2013

15:46

Choisir, c’est vivre.

» ‎ Impudique Magazine

Je souffre, un peu, mais j’ai choisi : je ne suis pas une femme de marin alors si tu n’as plus aucune nouvelle de moi à partir d’aujourd’hui, c’est que toi aussi tu as choisi.
Les bouleaux sont nus et j’écris. Une nouvelle est partie pour l’étranger, deux romans sont en passe d’être corrigés, je travaille sur le suivant.

L’heure n’est plus aux larmes et au mea culpa. Comme je ne peux sauver le monde entier, je ne suis pas responsable de tous nos faux pas. Pour écrire une histoire d’amour, il faut avoir envie de donner et recevoir. C’était peut-être là que le bât blessait : avoir envie de. Encore faut-il le vouloir, savoir faire, oser vivre. Rester les pieds collés au plancher du passé, se raccrocher à tout ce qui bouffe le quotidien - le travail, les enfants, les parents mais surtout le travail qui n’est jamais assez prenant, c’est bien plus simple, n’est-ce pas ? C’est souvent plus facile qu’avancer vers une nouvelle aventure. On se remplit d’habitudes pour noyer le vide qui effraye tant.
« Je ne veux pas aimer comme avant. Tomber amoureux comme avant. Je ne veux pas vivre comme avant. » avais-tu expliqué en souriant en différents instants. Moi, j’entendais ta douleur encore bien présente, ta peur de l’avenir mais ton envie de construire autre chose sans te prendre la tête. Tu voulais garder de l’espace, tu en avais besoin pour réapprendre à respirer sans t’inquiéter de ce qui pourrait arriver. Tu parlais de liberté retrouvée ; tu évoquais aussi tes épines, j’aurais parlé de chaînes d’amour. « Laissons-nous du temps » avais-tu demandé.
J’avais accepté, apprenant à jouer au silence, à me faire dévorer chaque jour un peu plus par un travail cannibalisant alors que j’étais formée pour garder le recul nécessaire. D’heure en heure, j’oubliais ma vie d’avant, mes copains, mes amis, ma famille. Je sortais de moins en moins, puis, plus du tout. J’érigeais des barreaux tout autour de moi et je criais à qui voulait l’entendre : « Je suis libre ! LIBRE ! Quel bonheur, si tu savais ! » Je pensais à te donner des nouvelles de temps en temps, je prenais soin d’espacer ces petits coucous pour ne pas t’étouffer, espérant sans te le dire que tu allais réagir. Tu répondais toujours. Parfois, je t’invitais à me rejoindre ou tu me demandais de passer. Nous savourions tous les deux ces délicieuses heures volées à notre précieuse liberté. Les lendemains matins, tu m’embrassais à pleine bouche et je repartais enveloppée d’un « Je t’appelle ! ».

Le plus étonnant est que ce fut très facile d’oublier de vivre vraiment pour revêtir aux yeux des autres le déguisement Touvabien. Tu le connais, tu le portes la plupart du temps.
Dans ma tête défilent tous nos soupirs et nos rires, toutes nos caresses et nos jouissances, tous nos petits bonheurs de rien du tout et nos parfaits accords silencieux, ce Nous que nous avions construit, aussi délicat qu’une bulle de savon. Mais c’est décidé, je pars.
Tu vois, il m’est impossible de me faire plus petite que je le suis devenue ou si, cela serait possible, il suffirait que je me tue un peu plus. Seulement, j’ai trop envie de vivre. Alors, je sors de Nous, en silence, pour ne pas troubler ton semblant de paix. Je t’aime.

*Yun

décembre 07, 2013

Lien pour 'Tous les saints vont aux chiottes plusieurs fois par jour'

18:51

Tous les saints vont aux chiottes plusieurs fois par jour

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décembre 05, 2013

Lien pour 'SIAMOISES de CANESI & RAHMANI : un thriller psychologique merveilleux !'

18:45

SIAMOISES de CANESI & RAHMANI : un thriller psychologique merveilleux !

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Canesi & Rahmani, respectivement originaires de Corse et d’Algérie, exercent en hôpital. Cet univers inspire la plupart de leurs romans. Après leur très beau roman Alger sans Mozart paru en 2012, les deux écrivains nous offrent une étrange histoire de famille : SIAMOISES.

EXTRAIT CHOISI :

Maman vient dormir dans ma chambre, elle dépose un matelas en mousse au pied de mon lit, je l’entends renifler.
- Pourquoi es-tu venue ?
- Pour rester avec toi, pour que tu ne te sentes pas trop seule.
C’est papa qui doit se sentir seul là-haut. Pourquoi n’est-elle pas avec lui ? Bientôt, Sophie vient nous rejoindre. Elle se glisse dans mon lit. Je surveille leur respiration. Maman ne renifle plus, elle doit dormir, Sophie aussi. Je regarde l’heure sur mon réveil Mickey, une heure et demie. Je me lève doucement, sans faire de bruit, j’enjambe la tête de lit et grimpe au premier, maman a encore fermé la chambre, la clé est toujours cachée sous le tapis. J’entre, ça pique encore un peu, j’ouvre la fenêtre. Il fait clair, la lune brille, elle éclaire papa. Il est allongé les bras croisés sur le ventre, je m’approche de lui, il sourit. Mon petit papa, je suis là, je ne t’abandonne pas, moi. Je m’allonge contre lui, je lui caresse les mains, les cheveux, j’aime ses mains pleines de poils et ses cheveux noirs et blancs. Poivre et sel, dit maman. Je l’embrasse sur les joues. Il pique, sa barbe a poussé.
Il n’est pas mort !
Il fait peut-être semblant de dormir.
Je t’aime, mon papa, tu es glacé, il faut que je te réchauffe, l’air du dehors est froid, je te frotte les jambes, les bras, j’enlève tes pantoufles et tes chaussettes, j’entoure tes pieds avec les miens. Je caresse encore tes cheveux, tu fais pareil quand tu me réveilles le matin, tu vas peut-être te réveiller aussi.
Tu es à moi, je défais les boutons de ta chemise, je touche ton ventre, ta poitrine, c’est doux. Je baisse la fermeture éclair de ton pantalon. La grosse dame t’a mis un caleçon de soie bleue.
Un oiseau chante, maman dit que c’est un rossignol, d’habitude il chante le printemps. Il est amoureux d’une rose ; moi aussi je t’aime, papa, je vais t’embrasser partout en chantant.
Je fredonne À la claire fontaine.
Tu ne respires plus, si je te faisais respirer, peut-être que tu te réveillerais ?
Tu as plein de coton dans la bouche, il faut le retirer, voilà, je mets mes lèvres sur les tiennes et je souffle, comme j’ai vu faire le docteur cet après-midi. Allez mon papa, respire s’il te plaît…
Tu ne veux pas respirer.
Je suis fatiguée, j’ai sommeil, je vais dormir sur ton épaule et demain on se réveillera tous les deux.
Maman m’a trouvée dans tes bras, entortillée dans le couvre-lit, elle a dit : « Oh, mon Dieu ! » en m’arrachant à toi.

Axelle Laffont évoque SIAMOISES, clip d\’Edouard Molinaro

MON AVIS :

Que j’aime retrouver l’écriture de CANESI & RAHMANI ! Leur jeu est si parfait qu’il est impossible de distinguer les raccords. Car, pour écrire à quatre mains deux têtes, il faut bien qu’un écrivain cède la place à l’autre et enchaîne l’histoire sans vouloir imposer son propre style. Or, je le répète, aucune différence n’est visible. Le tempo est juste, de la première page à la dernière, aucun mot n’est superflu. Quel travail d’orfèvre pour ce thriller psychologique !

A la suite de la mort brutale du père, Sophie trouve le réconfort auprès de sa sœur, Marie. A moins que ce ne soit l’inverse. Toutes les deux deviennent inséparables. La jolie mère dépressive retrouve la joie de vivre entre les bras d’un beau-père beaucoup trop affectueux pour être honnête.
De page en page, CANESI & RAHMANI entraînent le lecteur dans le sillage de Marie qui vit dans la terreur d’être séparée de sa sœur Sophie, comme ces deux petites siamoises Marocaines à qui on fait subir une opération pour les libérer l’une de l’autre.
Devenues adultes, chacune a choisi deux métiers différents. L’une est thanatopracteur, l’autre médecin anesthésiste. Depuis l’enfance, leur monde oscille sans cesse entre le rêve et la réalité jusqu’à la bascule finale dès lors que Marie disparaît après avoir annoncé qu’elle partait en vacances. Sophie est de plus en plus inquiète au fil des jours, elle ne peut pas vivre dans Marie. Le silence de sa sœur n’est pas normal, il se passe quelque chose. Mais quoi ?
Qui détient la vérité dans cette histoire ? Qui peut aider Sophie ? Ou Marie ?

SIAMOISES m’a rappelée certaines scènes de Lolita, Vol au-dessus d’un nid de coucou, Arizona Dream, Shutter Island… mais c’est surtout, grâce aux deux écrivains, une très belle histoire.
Ensoleillé et glauque, cruel et féérique, SIAMOISES devrait étonner et ravir plus d’un lecteur. Reste que ce thriller psychologique envoûtant pose une terrible question : à quel moment l’aidant - quel qu’il soit - doit stopper ses « soins » pour le bien-être de l’aidé ?

SIAMOISES, CANESI & RAHMANI, éditions NAÏVE 288 pages 20 €

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Une seule adresse, des centaines de points libraires !

Lien pour 'L’INDIGNATION DES CAMPAGNES MḔNE TOUJOURS À LA RÉVOLUTION'

15:00

L’INDIGNATION DES CAMPAGNES MḔNE TOUJOURS À LA RÉVOLUTION

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5 décembre 2013

Gravure de Gustave Doré, illustration de l

Un chapeau de brume recouvre la plaine. Aujourd’hui, les températures sont redevenues positives. Ce sont bien les seules. La colère gronde dans la campagne.

Celles et ceux qui ont encore un emploi s’y accrochent désespérément, jalousés par les chômeurs de longues durées qu’on traite de feignants. C’est vrai, quoi ! Ils perçoivent des Assedic pour un montant quasi aussi élevé que leur ancien salaire et ils sont même pas fichus d’aller bosser ! Quoi, ils devraient se tapent 120 km de trajet par jour dans le meilleur des cas ? Et alors, ils seraient plus à la charge de la société, non ? Les bénéficiaires du RSA, eux tiens, les vrais, hein, pas les profiteurs, ils n’ont même plus la force d’envier qui que ce soit - leurs gamins ont encore les yeux qui brillent devant les rayons de jouets qui dégueulent, mais ça va pas durer. Les Smicards leur péteraient bien la gueule, à ces enculés de nantis ! Les petits salaires et les petites retraites aussi qui se serrent encore plus la ceinture après avoir découvert l’augmentation de leurs assurances, de leur taxe foncière, de leur taxe d’habitation et de leurs Impôts. Le chef d’une petite entreprise de rénovation d’habitat tranche : « J’aurai peut-être l’URSSAF sur le dos mais je ne vais pas passer des heures à calculer les différents montants de TVA qu’on m’impose ! Si je perds du temps à calculer ce qui se rapporte à du 7 % ou du 19,6 % pour remplir la paperasse, qui sera sur mes chantiers pour faire le travail ? Et vu les charges sous lesquelles je croule, je ne suis pas prêt d’embaucher ! Après, ils se plaindront du travail au noir ! »

Y en a qui disent : « Faut partir ! » Mais partir où qui répondent, les autres ? Leur maison est finie d’être payée, ils ont mis 20 ans à se saigner aux quatre veines pour rembourser les emprunts, c’est leur refuge, le fruit de toute une vie de labeur. Maintenant, c’est vrai, faut l’entretenir et retaper ce qui commence à se déglinguer et l’Etat qui voudrait remettre au goût du jour la taxe sur les loyers fictifs ! Et pis, ailleurs, ils connaissent personne, d’abord.
Certains changeraient bien de métier mais ne savent pas lequel leur garantirait un emploi immédiat. Ceux-là vendraient bien leur maison. A perte, vu le prix de l’immobilier ! Cependant, ce serait moins risqué qu’installer des locataires dedans qui finiraient par ne plus payer le loyer ou par tout casser, ou les deux, et qu’ils ne pourraient pas expulser avant plusieurs années. Si la procédure d’expulsion allait jusqu’au bout !

Oui, la campagne gronde, de plus en plus fort.
« Tu vois, je suis de gauche même si ça ne veut plus dire grand-chose de nos jours, mais j’ai pas voté pour ce fumier ! Il est pire que Sarko ! Il nous encule sans vaseline ! Je sais pas comment on va s’en sortir. Je suis dans le rouge tous les mois. En plus de toutes nos charges fixes, je paie le loyer de mon fils, l’assurance auto de ma fille. Comment font ceux qui ont plus de deux enfants jeunes adultes en emploi ? C’est bien la peine que les miens aient réussi leurs études et obtenu des Bac + 5 ! Hollande a de la chance de ne pas être roi, il risquerait d’être décapité dans les semaines à venir, c’est moi qui te le dis ! Et qu’on arrête de nous exposer les salaires exorbitants des footballeurs ! Putain ! Ils ont à peine posé le pied en bas de leur lit qu’ils ont déjà des mille et des cents sur leur compte en banque ! Et le vieux, là, Aznavour qui avoue avoir graissé la patte de personnes haut placées pour ne pas payer ses Impôts ! Il pouvait bien organiser des campagnes pour aider l’Arménie ! Moi aussi, j’en ai bavé pendant des années pour me faire ma toute petite place au soleil et quoi ? Je peux même pas en profiter ! Je demande juste de quoi vivre décemment, c’est-à-dire, manger à ma faim. Et je mange pas beaucoup ! Aujourd’hui, même la décence est hors de prix ! »

BAM ! BAM ! BAM !

Moi, je dirais que la décence, ça fait longtemps que ceux qui mènent le monde par les couilles, le nez et les oreilles, ils ne savent plus ce que c’est. Je suis indignée, oh oui.
Oui, le peuple est en colère, il gronde. Bientôt, il marchera en masse compacte vers les responsables. Je serai à ses côtés.
Pour rappel, un extrait d’une célèbre déclaration :

Article 23 de la Déclaration universelle des droits de l’homme

1. Toute personne a droit au travail, au libre choix de son travail, à des conditions équitables et satisfaisantes de travail et à la protection contre le chômage.
2. Tous ont droit, sans aucune discrimination, à un salaire égal pour un travail égal.
3. Quiconque travaille a droit à une rémunération équitable et satisfaisante lui assurant ainsi qu’à sa famille une existence conforme à la dignité humaine et complétée, s’il y a lieu, par tous autres moyens de protection sociale.
4. Toute personne a le droit de fonder avec d’autres des syndicats et de s’affilier à des syndicats pour la défense de ses intérêts.

juin 14, 2013

Lien pour 'RED CODE de Philip Le Roy : LES FOUS ? C’EST PAS EUX, C’EST NOUS !'

20:32

RED CODE de Philip Le Roy : LES FOUS ? C’EST PAS EUX, C’EST NOUS !

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Philip Le Roy est diplômé d’une Ecole supérieure de commerce de Paris. Il est surtout écrivain, à Vence.

Extrait choisi

Méline recula dans le vide.
Elle n’avait plus que cinq orteils en contact avec le toit-terrasse.
-    Tu joues à quoi ? demanda Laurie.
Les deux adolescentes se trouvaient au sommet d’un immeuble de verre du centre d’affaires de l’Arénas de Nice.
De l’endroit où elles se tenaient, on bénéficiait d’une vue imprenable sur les préAlpes, la baie des Anges et l’aéroport construit sur la mer. Mais elles se moquaient du panorama, tout comme les deux garçons qui les accompagnaient. Moins téméraires, ces derniers s’étaient allongés au milieu du toit. Sem comptait les secondes entre deux décollages. Diego imitait une boîte à rythmes à base de scratchs et de percussions.
-    Regarde, je marche sur l’air, dit Méline à Laurie.
Dans sa combinaison blanche, elle défiait la gravité. Une rafale de vent la fit vaciller au passage d’un avion. Laurie s’approcha du bord en lorgnant l’appareil aux couleurs d’Air France.
Elle écarta les bras.
Tout vêtue de noir, des Doc Martens jusqu’aux mitaines, la jeune fille avait l’allure d’un corbeau punk.
-    J’aimerais voler.
Laurie ferma les yeux, avança les bras en croix et bascula.
Elle flotta, en suspension dans l’air, avant de réaliser qu’elle était retenue dans le dos par Diego. Doté d’une force surhumaine moulée dans un tee-shirt « Eminem Superman », le jeune trisomique l’avait saisie au vol comme une poupée de chiffon. Il l’a ramena sur le toit en grognant.
-    Pas ça Laurie !
-    Tu crains ! lui reprocha Méline.
-    C’était plus rapide par là, dit-elle.
Emprunter l’ascenseur pour rejoindre le rez-de-chaussée n’était pas la première option qui s’était présentée à l’esprit de Laurie, taxée de suicidaire dans son dossier psychiatrique.
-    Tu serais arrivée en 5 s 49/100, calcula Sem.
L’adolescent ne voyait qu’à travers des couleurs et des chiffres. Autiste savant, il portait sur le monde un regard vague qui éteignait sa beauté presque féminine. S’il n’avait pas intégré la Brigade des Fous, il aurait pu être mannequin.
-    Sans Diego, tu serais en bouillie, l’engueula Méline en reposant les deux pieds sur le toit.
-    Elle aurait percuté le sol à 203 km/h, sans compter les frottements, précisa Sem.
-    Pas ça Laurie ! scandait Diego.
-    Vous me saoulez, là, c’est bon, je prends l’ascenseur.

Résumé

Ils sont six agents qui appartiennent à la Brigade. Ils sont âgés de treize à dix-sept ans. Leurs handicaps mentaux ont été transformés en facultés grâce à un traitement psychiatrique et un entraînement spécifique du programme Noé. Ils se nomment : Sem : le cerveau, autiste savant fonctionnant comme un ordinateur ; Gwendoline : la séductrice, charmeuse bipolaire histrionique éprouvant un besoin fantasmatique de sauver la planète ; Méline : l’adrénaline, son hyperactivité est canalisée dans le combat et les sports extrêmes ; Laurie : la destruction, gothique dépressive auto-mutilatrice, insensible au danger ; Adrien : le stratège, pathologiquement dépendant aux jeux sur écran, il a développé le don d’évoluer dans des univers très hostiles ; Diego : la force, atteint de trisomie 21, il a concentré toutes ses capacités dans ses muscles.
Leur nouvelle mission ? Infiltrer des terroristes d’origine afghane.

Avis

Changer les codes, la norme.
Avec ce deuxième tome de La Brigade des Fous, Philip Le Roy tend à prouver que cela pourrait être possible si tout le monde y mettait du sien.

RED CODE est un roman qui bouscule le regard que nous posons tous sur l’autre, quelles que soient ses différences : culturelles, physiques, mentales, morales, sociétales, politiques. Vivre ensemble, c’est avant tout une question de respect. Nous l’oublions trop souvent. La Brigade des Fous, non.

« Que veux-je faire ? Que puis-je faire ? Que dois-je faire ? » Les six agents spéciaux de la Brigade répondent de manière efficace et intelligente à ces trois questions fondamentales qu’oublient certains hommes avides de pouvoir.

RED CODE est un thriller déjanté, créatif et récréatif où la *méta-éthique a la part belle.
Philip Le Roy n’a pas son pareil pour mettre en scène des personnages atypiques et ciseler des dialogues qu’il est difficile d’oublier en refermant le livre.
A quand l’adaptation cinématographique, bordel ?

*méta-éthique : analyse des normes éthiques

RED CODE, La Brigade des Fous T2, Philip Le Roy, éditions Rageot 9,90 €
N’oubliez pas le bon geste : vous cliquez sur le lien ci-dessus, passer votre commande et votre roman sera livré chez votre libraire !

juin 10, 2013

Lien pour 'KATANA de Jean-Luc Bizien : LA LÉGENDE EST NÉE !'

23:40

KATANA de Jean-Luc Bizien : LA LÉGENDE EST NÉE !

» ‎ Impudique Magazine

Avec 500 000 exemplaires vendus à son actif, Jean-Luc Bizien est aujourd’hui un auteur incontournable aussi bien dans l’imaginaire jeunesse que dans le roman policier. Il a publié de nombreux romans et reçu 2 prix : le Prix du roman d’aventures en 2002 pour La Mort en prime time (Le Masque) et le prix Lion Noir en 2011 pour La Chambre mortuaire (10-/18), les enquêtes de Simon Bloomberg, publiées dans la collection « Grands Détectives ».

Extrait choisi

Le soleil était déjà haut dans le ciel. Le vent s’était levé, balayant les collines, tandis que les hautes herbes se livraient sous ses assauts à un ballet hypnotique. Une corneille, furieuse de devoir lutter contre les bourrasques, trouva refuge au sommet d’un arbre touffu. De son abri, elle entreprit d’inspecter les environs et fut interloquée par la présence immobile de deux humains. Les hommes étaient rares en ces lieux. Ces deux-là se toisaient, semblables à des statues jaillies du néant.
Le premier était jeune, avec des cheveux d’un noir de jais. Il portait encore la frange, à la manière des enfants.
L’autre était âgé. Ses cheveux blancs étaient retenus en chonmage sur sa nuque.
Tous deux étaient vêtus de simples kimonos aux couleurs sombres. S’ils tenaient en main des bokkens, ces sabres de bois que l’on utilisait pour l’entraînement, rien dans leur attitude ne laissait entendre qu’il ne s’agissait pas d’un duel sans merci.
Lentement, ils avançaient l’un vers l’autre.
Un pied d’abord, puis l’autre, dans un glissement imperceptible. C’était à peine si leurs talons décollaient du sol, chaque combattant désirant s’assurer le meilleur appui.
Ils ne se quittaient pas des yeux, l’arme haute.
Enfin, ils se figèrent, à portée de sabre.
La corneille, fascinée, observait cet étrange ballet.
Le vent sifflait, faisait danser les mèches de cheveux et les replis des kimonos. Les deux guerriers, comme insensibles aux éléments, gardaient leurs postures roides et s’observaient, épiant le plus petit signe, la moindre faille. Le moment propice où, lançant toutes ses forces dans l’assaut, il faudrait se fendre et percer les défenses adverses.
Une seule attaque.
Une seule chance.
La victoire ou la mort, c’était la loi du kenjutsu.
Une fois le sabre dégainé, le samouraï se devait de combattre.

Résumé

Hichirô apprend que l’actuel souverain du Japon a tué ses parents. Ce Shogun tyrannique est craint de tous mais cela n’arrête pas le jeune homme : il assouvira sa vengeance.
Hatanaka, son père adoptif, va le préparer à l’impossible.

Avis

Vent rouge est le premier tome de Katana de Jean-Luc Bizien et paru dans la collection Pandore dirigée par Xavier Mauméjean, cataloguée fantasy young adult. Cela me gêne toujours un peu quand on tente de cadrer ma curiosité de lectrice, même si je comprends que d’autres aient besoin d’être guidés. J’étais d’autant plus sur mes gardes que je connais la plume de Bizien.
Or, je me suis retrouvée en totale apnée. Comme lorsque j’avais regardé Samurai de Okamoto Kihachi, Zatōichi de Kitano Takeshi ou Shichinin no samurai de Kurosawa Akira. Ce roman est digne de ces grands maîtres japonais.

Toutes les scènes de combats sont cinématographiques et japonaises : à la fois lentes et rapides, violentes et sublimes. Le vocabulaire spécifique, le code des samouraïs, le rythme des phrases tout autant que de celui des rebondissements de l’intrigue, l’humour, la tristesse, la fougue et la sagesse, tout est parfaitement maîtrisé.

Plutôt que chercher à catégoriser ce roman, je vous dirai juste qu’avec Katana, la légende est née et Jean-Luc Bizien est un sensei. Tout le reste n’est que littérature.

Katana 1- Vent rouge, Jean-Luc Bizien, éditions Le Pré aux clercs 331 pages 16 €
Couverture Eric Bizien

mai 29, 2013

Lien pour 'Où es-tu Britannicus ? de Romuald Giulivo : UN ROMAN NOIR FOU AMOUREUX DE LA VIE'

22:01

Où es-tu Britannicus ? de Romuald Giulivo : UN ROMAN NOIR FOU AMOUREUX DE LA VIE

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Architecte naval de formation, Romuald Giulivo est notamment l’auteur d’une trilogie gothique chez Bayard jeunesse et de plusieurs romans inspirés par l’actualité à L’école des Loisirs.

Extrait

Ça y est, c’est fait, mon père est mort. Hier, ou cette nuit, ou ce matin, je ne sais pas et peu m’importe. Je suis barricadé dans ma chambre, recroquevillé sur mon lit, et je ne veux plus y penser. Les gens s’agitent dans les couloirs et je me bouche les oreilles, j’appuie fort pour ne pas les entendre qui hurlent de joie quand ils devraient pleurer. Ils ne se cachent pas en passant devant ma porte, mais je ne leur en veux pas. Moi aussi j’ai les yeux secs, moi aussi je l’ai presque oublié. J’ai promis et je tiens bon pour l’instant. Parce que je m’y suis préparé, parce que j’ai beaucoup bu. Et puis surtout parce que c’est trop tôt.
Maintenant je me souviens, ça m’a fait pareil avec maman. J’avais sept ans et je n’ai pas versé une larme pendant des mois. A la maison on était intrigué par le calme avec lequel j’avais reçu la nouvelle, on s’étonnait que je ne pose aucune question. J’étais habitué à son absence et il m’a fallu longtemps pour réaliser. Mais même après, quand j’ai fini par comprendre, quand j’ai arrêté durant la nuit de guetter ses soupirs ou les râles de ses amants, je n’ai pas flanché. J’ai continué de vivre, apprendre et grandir comme si de rien n’était. Je sentais mon père très affecté et je voulais le protéger, l’empêcher de sombrer. Ça a marché puisque, dès l’hiver suivant, il était remarié. Maintenant, je ne me souviens par contre ni de la cérémonie ni du banquet, la fête a duré deux jours et il n’en subsiste pas une trace dans ma mémoire. Je me souviens seulement que c’est à ce moment-là que j’ai craqué. Je me suis effondré et j’ai laissé déborder les flots de larmes qui m’étouffaient. C’est pour ça que je n’en ai plus une seule à offrir à mon père. Mes larmes je les ai toutes données à maman.
Je fais pourtant semblant chaque fois qu’on vient frapper à ma porte. Je me mouche dans le drap, renifle, utilise le peu de vie qui subsiste en moi pour gémir et réclamer la paix. D’abord c’est ma sœur qui se présente, elle dit : « S’il te plaît, ouvre-moi », elle dit : « Tu ne dois pas rester seul, enfermé », alors qu’elle pense tout le contraire. Je l’aime beaucoup ma sœur, même si c’est devenu une sacrée conne. Un fossé s’est creusé entre nous, nos routes se sont éloignées pour prendre des directions opposées, mais je ne parviens pas à l’en blâmer. C’est comme ma belle-mère, qui la rejoint peu après. Elle joue l’éplorée, demande à se blottir dans mes bras, à m’embrasser, elle en rajoute des tonnes et je ressens à peine le désir de l’étrangler. C’est impressionnant comment elles se ressemblent ce matin. Je ne dais pas si elles s’en aperçoivent, si elles se rendent compte combien elles sont ridicules ou si, à force de geindre, elles croient à leurs simagrées. Elles refusent de lever le camp et leurs plaintes me vrillent les tympans, amplifient la douleur sous mon crâne. Je pourrais hausser le ton et leur dire d’aller se faire voir toutes les deux, ce n’est pas l’envie qui m’en manque, cependant je devine que ce n’est pas la meilleure chose à dire. Pour m’en débarrasser, je dis ce qu’elles souhaitent entendre. Je dis que je ne veux parler à personne et que je ne sortirai pas de ma chambre. Ni aujourd’hui, ni demain, ni peut-être plus jamais.

Résumé

A la mort de son père, un garçon se retrouve confronté à ses envies et ses désirs et à ceux de son entourage hors du commun. L’Histoire retiendra son surnom, Britannicus, et encore.

Avis

Qui, aujourd’hui, est capable de dire, sans mentir : « Je sais qui est Britannicus ! » ? Moi-même, j’avoue sans honte que Britannicus me renvoie à Racine, sans plus. Mon professeur de français n’avait pas souhaité que nous étudiions cette pièce ni aucune autre de cet auteur, il préférait les œuvres de Molière.
Mais revenons à ce garçon mort à l’âge de quatorze ans et dont personne ne sait s’il a été assassiné et, si ce crime a bien eu lieu, qui est ou qui sont le ou les assassins.

Ce dont les historiens sont sûrs, c’est que les parents de Britannicus étaient Claude - le petit-fils de Marc Antoine, l’amoureux transi de Cléopâtre - et Messaline. Et encore.
Issue de la haute noblesse romaine - c’est l’arrière-petite-fille de Marc Antoine, l’amoureux transi de Cléopâtre et la nièce du père de Néron -, Valeria Messalina fut assassinée en partie à cause de sa nymphomanie, à l’âge de 24 ans.
Cette mort suspecte, car à l’époque il était courant de participer à des orgies, voire de se prostituer, cette mort donc arrangea beaucoup Agrippine et son ambition.
Agrippine peut devenir la nouvelle épouse de Claude qui adoptera bientôt son fils Néron. A noter qu’elle sera aussi sa dernière épouse.
Je ne vous détaille pas plus la filiation des uns et des autres : frères, sœurs, cousins, cousines, oncles, tantes, on passerait des heures à démêler l’arbre généalogique de la dynastie julio-claudienne ! OR, si vous ne le savez pas encore, je ne suis pas professeur et, SURTOUT, il est inutile d’en apprendre davantage pour lire Où es-tu Britannicus ?

L’histoire que nous conte Romuald Giulivo est celle d’un adolescent de la Rome antique victime de crises d’épilepsie de plus en plus violentes qui, peu à peu, lui font oublier des pans entiers de sa vie.
Si je ramène ce roman à un aussi court résumé beaucoup trop succinct, c’est voulu, vous vous en doutez.
Que pourrait-il arriver de plus désastreux à un jeune homme qui n’a plus ni père ni mère, aucun véritable ami, dont le frère adoptif vient de devenir Empereur et qui est très conscient de sa mort prochaine ?
Qu’a bien pu inventer cet écrivain de si captivant pour que le lecteur n’éprouve pas l’envie de refermer le livre avant de l’avoir terminé ? Car, je vous l’assure, vous ne lâcherez pas cet ouvrage avant son point final. MAIS NE COMPTEZ PAS SUR MOI POUR VOUS EN DEVOILER PLUS SUR SON CONTENU !

Romuald Giulivo a eu l’audace et la grande intelligence d’écrire Où es-tu Britannicus ? en employant un langage et un vocabulaire très actuels qui rendent encore plus vivant ce garçon qui s’appelait Tiberius Claudius Caesar Germanicus.
S’il vous faut une comparaison, je pencherais pour L’éternel retour (réalisateur Delannoy, « adaptation de Tristan et Iseult de Cocteau) en plus noir et plus aveuglant, genre ados romantiques exacerbés et fous de la Vie et de TOUT ce qu’elle peut leur offrir.
Quoique cette citation de Nietzsche « Si le devenir est un vaste cycle, tout est également précieux, éternel et nécessaire » et cette autre de Sénèque « L’amitié est toujours profitable, l’amour est parfois nuisible » représentent elles aussi le Britannicus de Romuald Giulivo, tel que je l’ai perçu.

Vous l’aurez compris : j’ai aimé. Beaucoup. Et je pèse mes mots.
Où es-tu Britannicus ? est vraiment un très beau roman.

Et n’en déplaise à l’éditeur, ce n’est pas un roman exclusivement pour adolescents, encore moins pour adolescents décérébrés, nourris à la téléréalité. Quelle ineptie !
Libraires, s’il vous plaît, changez ce livre de rayon !

Où es-tu Britannicus, Romuald Giulivo, éditions L’école des Loisirs 9 €

mai 28, 2013

Lien pour '1502 : LE THRILLER RÉUNISSANT MACHIAVEL ET DE VINCI'

20:29

1502 : LE THRILLER RÉUNISSANT MACHIAVEL ET DE VINCI

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Michael Ennis est spécialiste d’histoire de l’art. Après Byzance, 1502 est son deuxième roman.

Extrait

Mon Giovanni adoré,
Nous habitions deux pièces dans le Trastevere. Ce quartier de Rome est situé de l’autre côté du Tibre par rapport au vieux Capitole, sur la même rive que le Vatican et le château Saint-Ange. Regroupé autour de l’église Santa Maria, le Trastevere était un village en soi, un dédale de tavernes, d’auberges, de tanneries, de cuves de teinturiers et de maisons délabrées qui étaient probablement déjà anciennes lorsque Titus Flavius revient triomphant de sa conquête de la Judée ; nombre des Juifs qui y vivaient prétendaient être les descendants de ses captifs. Mais nos voisins venaient de partout : Séville, Corse, Bourgogne, Lombardie et même Arabie. C’était un village où tout le monde était différent, de sorte que personne ne se démarquait.
Notre logis se trouvait au rez-de-chaussée d’une ancienne maison en brique en retrait d’une ruelle étroite et boueuse, enserrée de toutes parts de petites échoppes et d’autres habitations dont les balcons et les galeries étaient si rapprochés les uns des autres que nous avions toujours l’impression en sortant qu’il faisait nuit, même en plein midi. Je gardais mes livres et mes camées antiques à l’abri des regards, ne faisant étalage de rien qui puisse tenter un voleur… ou révéler qui j’étais autrefois. Cependant nous passions les murs à la chaux une fois l’an et balayions régulièrement le carrelage, et jamais tu ne dormis sur une paillasse, mais toujours sur un bon matelas de coton ; pas un jour ne passait sans que nous ayons fleurs ou verdure fraîche sur notre petite table, et nous ne manquions jamais de lard dans nos haricots.
Le soir, avant que tu t’endormes et que je sorte, je te lisais du Pétrarque ou te raconter des histoires. Comme lors de notre dernière veillée ensemble : le 19 novembre, anno Domini 1502. Ce soir-là, je te montrais ce médaillon de bronze estampé du portrait de Néron Claude César, à propos duquel je te racontai des récits que j’avais lu chez Tacite lorsque je n’étais guère plus qu’une enfant. Après avoir entendu les crimes qu’il avait commis, tu regardas le visage gravé de Signor Néron d’un œil très sévère et agitas un doigt réprobateur à son adresse, en disant :
« Même un empereur n’a pas le pou… le pou…
- Un empereur n’a pas de poux ? »
Cela te fit froncer les sourcils comme un banquier allemand, et je repris :
« Je crois que le mot que tu cherches est « pouvoir ».
- Si, Mamma, pouvoir. Même un empereur n’a pas le pouvoir d’être aussi méchant qu’il le veut. » Il y avait tant de gravité dans ta petite voix de grillon. « Nous allons donc punir Signor Néron. Privé de dessert ! Nous donnerons sa dragée à Hermès. »
Te rappelles-tu Hermès, amour éternel ? C’était notre cher bichon frisé, qui avait autant d’adoration pour toi que toi pour lui. En t’entendant dire son nom, il remua sa petite queue laineuse et lécha ton adorable main de sa petite langue rose.
Camilla était assise sur le lit avec nous, occupée à rapiécer sa jupe. C’était mon amie la plus chère et ma domestique la plus dévouée, qui t’emmenait en promenade jusqu’à la place de Santa Maria chaque jour, quand je ne pouvais pas sortir, et dormait à côté de toi chaque nuit, quand l’obscurité me permettait enfin de vaquer à mes occupation. Ta zia Camilla n’était pas réellement ta tante, mais c’était ma sœur en tout sauf par le sang, et si un jour je devais ne pas rentrer, je savais pouvoir compter sur elle pour te protéger et veiller à ce que tu deviennes un homme. Mince comme un roseau, plus grande que moi, notre Camilla adorée avait un visage pâle et grave où les yeux et la bouche faisaient comme des taches sombres, ce qui lui donnait l’air d’un ravissant fantôme, bien qu’elle soit forte comme un Turc. Elle était née à Naples, et la nature lui avait donné des cheveux d’un noir aussi intense que celui dont je teins maintenant les miens.
Je pourrais te décrire dans le moindre détail cette petite chambre dans le Trastevere, mon fils chéri, sans pour autant parvenir à te donner la mesure de l’amour dans lequel tu baignais là-bas. Et aujourd’hui je n’ai pas de plus grande peur que celle de nous voir séparés par un océan de temps, que nul mot ne pourrait traverser.
Peut-être garderas-tu de moi l’image de celle qui ne revint jamais te chercher.

Résumé

Parce qu’on a retrouvé auprès d’un cadavre de femme un indice qui permettrait de découvrir le meurtrier de son fils - Juan Borgia, le pape Alexandre VI oblige l’ex-compagne de celui-ci à mener une enquête.
A Imola, où siège la cour du prince César Borgia, le fils aîné du pape, Damiata va rencontrer Machiavel et de Vinci. Le premier est en mission secrète pour le compte de la république de Florence et le second, éminent scientifique, est au service de Borgia en tant qu’ingénieur militaire.

Avis

Vous vous rappellerez peut-être avoir lu, au siècle dernier, Il nome della Rosa d’Umberto Eco ou tout du moins avoir vu le film adapté de ce roman par Jean-Jacques Annaud, avec Sean Connery dans le rôle principal. Vous oublierez bien vite ce best-seller mondial multi-récompensé : avec 1502, Michael Ennis ne s’est pas contenté d’écrire un thriller historique, il a réalisé une œuvre d’art.

Inutile d’être féru d’Histoire pour goûter ce roman où le lecteur découvrira Nicolas Machiavel et Léonard de Vinci sous des aspects que beaucoup ignorent.

Page après page, le suspense est maintenu avec maestria et l’intrigue s’enroule autour d’une femme, Damiata, ancienne cortigiana onesta qui détient de multiples secrets. Qui manipule qui dans cette cour où les complots fleurissent plus vite que ne fond la neige ?

Enrichi de détails véridiques qui n’alourdissent en rien le style de Michael Ennis, 1502 dévoile les sombres côtés de l’homme tout autant qu’il révèle les instants où l’Humanité est passée de l’obscurantisme à l’époque moderne. Car Machiavel et de Vinci se sont effectivement côtoyés pendant plusieurs mois à la cour du prince Cesare Borgia, en Romagne. Qui sait ce que l’Homme serait devenu si ces deux génies ne s’étaient pas fréquentés alors que les Borgia, père et fils, menaient le monde ?

De cette époque mouvementée, il nous restait Le Prince, écrit de Nicholas Machiavel inspiré de la vie de César Borgia et les extraordinaires inventions de Léonard de Vinci. Aujourd’hui, grâce à Michael Ennis, nous avons 1502. Cet écrivain est un pur génie !

1502, Michael Ennis, éditions Cherche Midi
Traduit de l’anglais (Etats-Unis) par Caroline Nicolas

avril 29, 2013

Lien pour 'Au nom du père, du fils et du rock’n'roll de Harold Cobert : ON NE NAÎT PAS FILS, ON LE DEVIENT.'

19:10

Au nom du père, du fils et du rock’n'roll de Harold Cobert : ON NE NAÎT PAS FILS, ON LE DEVIENT.

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Au nom du père, du fils et du rock’n'roll est le cinquième roman de Harold Cobert.

Extraits choisis

[...]

- Lève-toi, espèce de larve !
Silence.
- Allez ! Fais voir ce que t’as dans le ventre !
Toujours pas de réponse, de réplique inutile.
- T’as pas de couilles ou quoi ?
Ne pas riposter. Il fallait y penser avant, aux gifles calleuses. A dix-sept ans, un mètre quatre-vingt-deux et soixante-quinze kilos, c’est trop tard.
- Debout, enfoiré !
Coup de pied dans la chaise du père.
Aucune réaction. A peine un regard furtif, jeté en coin sur cet enfant dans un corps d’adulte ; une main qui passe, nerveuse, sur un crâne rongé par la calvitie et les soucis.
Tous restent médusés.
Joyeux anniversaire.

A l’origine, le mois de juillet s’annonçait pourtant bien. Cap-Ferret, plage de l’Horizon, un beau duplex au pied de la dune : le paradis pour un surfeur. Il avait cherché avec patience une pareille affaire, pour offrir de belles vacances à son fils.
- Mouais, c’est pas mal, faut voir le spot, déclara sa progéniture en balançant son sac dans la chambre qui lui était destinée.
Il s’appuya contre l’encadrement de la porte. Ni merci ni merde. Rien. « C’est pas grave, pensa-t-il, c’est comme ça. »
- Attends, hasarda-t-il, c’est sympa: spacieux, près des vagues, une terrasse plein ouest, idéale pour faire sécher les combis ou prendre des apéros dans le couchant…
- Mouais, pas faux. Au fait, t’as pas oublié ?
- Quoi donc ?
- Ma combi, triple buse ! Ma combi pour mon anniversaire !
- Attends, tu verras le jour J ! éluda-t-il avec un sourire qu’il espérait complice.
Il planta les mains dans les poches, se dégagea de l’embrasure de la porte et, s’efforçant de rire, se dirigea vers sa chambre.
- C’est ça, fais le malin, entendit-il tandis qu’il traversait le couloir.
« Défaire ma valise, se dit-il, défaire ma valise. »
Accalmie du rangement.
- Bon, je vais voir ce que donne les vagues, à tout’! lui lança son fils, sa planche sous le bras, sa soi-disant vieille combinaison sur l’épaule.
- T’as appelé ta mère pour lui dire que t’étais bien arrivé ?
- Plus tard ! cria-t-il sans se retourner, déjà engagé sur le chemin de la plage. L’océan n’attend pas !
« Heureusement que c’est un passionné, murmura pour lui-même le père de cette tête de babouin, ça le sauvera peut-être… »

Résumé

Victor est un adolescent en pleine rébellion, fils de parents divorcés. Il déteste son père qu’il prend pour un raté. Ils partent tous les deux en vacances sur la côte basque afin que Victor puisse fanfaronner sur sa planche de surf auprès de ses amis et surtout, des filles.
Le fils ne sait rien de l’histoire du père.

Avis

Dans Dieu surfe au pays basque, Harold Cobert avait précédemment évoqué les difficultés d’un homme confronté à la fausse-couche de sa femme. Avec ce nouveau roman, l’écrivain a choisi de raconter les difficultés de communication qui peuvent exister entre un père et un fils après un divorce.

Oui, l’intrigue se déroule à nouveau sur la côte basque et met en scène un surfeur. Mais cette fois, il n’est pas question de Dieu, même si Victor le jeune con se prend pour Dieu lorsqu’il est debout sur sa planche de surf.

Oui, Cobert raconte encore une fois une histoire de père. Sauf qu’ici, le fils est né. Pire, il est un adolescent devant qui sa mère est en extase depuis sa naissance. Il est l’enfant d’un couple de divorcés qui se sont reconnus dans les années 60. Car ce que Victor ignore encore et que le lecteur découvrira, c’est que ses parents, Christian et Lorraine, se sont aimés passionnément sur fond de rock’n'roll.

J’ai lu Au nom du père, du fils et du rock’n'roll comme on observe la texture des vagues de l’océan Atlantique tout en écoutant une bande-son magique : l’enfance du père, les fuites en avant pour ne pas crever, les passions dévorantes, la naissance du fils, les abandons-choix successifs du père qui pensait faire au mieux, l’absence de repères pour l’un comme pour l’autre, les non-dits qui blessent autant que les paroles coupantes, les regrets, les petits bonheurs et les grandes joies, les liens qui se nouent et se dénouent, les preuves d’amour qu’on ne veut pas voir et que l’on découvre parfois beaucoup trop tard.

Que dire de plus de Au nom du père, du fils et du rock’n'roll ?
Il n’est pas aisé de se reconstruire lorsqu’on a vécu une enfance plus que douloureuse.
Il n’est pas facile d’être un [bon] père lorsqu’on n’a pas eu droit au [bon] modèle.
Il n’est pas évident d’être un fils quand le père est absent, même lorsqu’il est présent.
Comme on ne naît pas parents de, on ne naît pas enfant de, on le devient. Et certaines routes sont plus difficiles que d’autres.

Avec toujours autant de subtilité, Harold Cobert manie le verbe, mêlant habilement la tendresse, le sordide et l’humour. Il écrit l’amour et c’est beau. Tout simplement.

Au nom du père, du fils et du rock’n'roll, Harold Cobert, éditions Héloïse d’Ormesson 256 pages 17 €
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Il vous sera livré chez votre libraire qui sera ravi de vous recevoir.

avril 24, 2013

Lien pour 'Souviens-toi de m’oublier de Régis Descott : UN ROMAN QUI HANTERA VOTRE MÉMOIRE !'

20:51

Souviens-toi de m’oublier de Régis Descott : UN ROMAN QUI HANTERA VOTRE MÉMOIRE !

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Après Pavillon 38, Caïn et Adèle, Obscura, L’année du Rat, Régis Descott revient nous offrir un thriller psychologique : Souviens-toi de m’oublier.

Résumé

Iris et Max ont vécu autrefois 4 années d’amour fou mais aujourd’hui, seule Iris semble s’en souvenir.

Extrait choisi

Son regard retenu par celui du primate, Iris tendit soudain l’oreille : la rumeur de l’assemblée s’était éteinte, remplacée par une autre, peuplée de cris, de gloussements et de hululements s’élevant d’ordinaire au cœur des forêts primaires. Dénué d’artifice, tenant sur son seul sujet - un singe massif sur un à-plat beige uniforme -, le tableau représentait un univers en soi, une invitation à s’immerger dans un monde sans repères.
Intriguée, Iris visa l’étiquette sur le mur à côté du cadre : John, Macaca nigra. Le charme rompu par cette dénomination scientifique, aussitôt la jungle se tut au profit des conversations mondaines.
En dépit de son pelage, de son crâne en pain de sucre et sa gueule découvrant un croc grisâtre, le macaque arborait une expression humaine. Le peintre était parvenu à ce résultat étonnant : une animalité brute, tempérée par ces yeux chair d’oursin où l’attention revenait sans cesse. Il n’avait pas représenté la cage, et pourtant son entrave était perceptible. Les animaux avaient perdu leur liberté de mouvement. Leurs yeux racontaient ce deuil.
A côté, l’étiquette du gibbon à mains blanches arborait un point rouge. Les toiles partaient comme des petits pains. Par leur anthropomorphisme, elles dégageaient une séduction perceptible au premier regard.
Le second degré chez ce peintre l’amusait. Prise d’un rire solitaire, Iris fit se retourner un couple de quinquagénaires. Elle leur adressa un sourire radieux, mais conserva son hilarité pour elle.
Elle se demandait ce que Thomas en penserait, lui qui aimait le dessin et les reportages animaliers. L’exposition aurait toutes les chances de l’intéresser. En la voyant se maquiller devant le miroir de la salle de bains, il avait protesté. Alors tu m’abandonnes encore… Avant qu’il n’ait eu le temps de s’écarter, d’un mouvement vif elle lui appliquait son tub de rouge à lèvres entre les sourcils. Un point vermillon comme ceux des tableaux dans cette galerie. La fantaisie de sa mère ne l’avait pas fait rire, agacé, il s’était essuyé et avait tourné les talons.
Pour se faire pardonner, au risque de faire attendre Antoine, elle avait pris le temps de lui préparer des pâtes à la puttanesca, souvenir joyeux d’une aventure italienne dont elle avait conservé le goût. En découvrant l’assiette, Thomas l’avait gratifiée d’un baiser sur la joue.
Cela faisait trois soirs de suite qu’elle le laissait seul, mais Antoine avait insisté. On ne lui résistait pas, il savait se montrer si persuasif. Elle devait le rattraper, accorder à son fils davantage d’attention, sinon il finirait par s’éloigner ; un risque qu’elle ne prendrait pas.
Soudain, le macaque lui parut las. Elle chercha Antoine dans l’assistance. Avec sa tignasse, ses lunettes à monture d’écaille et son rire de crécelle, elle n’aurait aucun mal à le repérer. Après avoir dirigé deux ministères, il était sans poste, et considéré comme d’autant plus dangereux. Le pouvoir aimantait les hommes et les femmes, selon les médias sensibles à son aire vulnérable, et il en jouait. L’un des prix à payer pour vivre avec un tel personnage. Ça ne la dérangeait pas. Elle accordait sa confiance une fois pour toutes et Antoine ne lui avait jamais donné l’occasion de douter de lui.
A l’autre bout de la pièce, prêtant une oreille distraite à son interlocutrice, un homme trapu au regard pénétrant et à la cravate de laine fixait ses yeux sur elle. Elle aussi attirait les regards, parfois.
Et l’artiste ? Elle ignorait jusqu’à son nom, au peintre animalier qui réussissait si bien les primates. Elle s’était contentée de monter dans la voiture et de se laisser conduire sans écouter les directives qu’Antoine dictait par téléphone à l’un de ses collaborateurs, avec cette décontraction qui dès leur rencontre l’avait séduite. Le long des voies sur berge, elle avait laissé vagabonder son regard à la surface de l’eau noire et lumineuse, tandis qu’à côté d’elle Antoine continuait de tricoter son avenir avec des interlocuteurs dont elle n’essayait même plus de deviner les identités. Elle contemplait les façades de la rive gauche, la succession des ponts enjambant la Seine, les péniches, les navettes fluviales et les remous que leurs hélices produisaient, ce spectacles si vieux, si beau et si émouvant auquel, à force, elle ne prêtait plus guère attention.
La cravate de laine avait terminé sa conversation et se rapprochait. Un mandrill, lui apparut-il tandis qu’une trouée dans la foule dégageait en arrière-plan le portrait d’un de ces spécimens à la face colorée. Elle eut envie d’une cigarette.
S’immisçant entre les groupes, elle se dirigeait vers la sortie, évitant les pieds, les épaules et les coupes de champagne, lorsque la vision d’une nuque où foisonnaient des boucles rebelles l’arrêta.
Etait-il à ce point sorti de son esprit pour qu’elle n’ait pas eu au moins une pensée pour lui en se rendant dans cette galerie ?
Son regard embrassa l’ample courbe des épaules, la veste de lin kaki, les cheveux en désordre et, après deux pas supplémentaires dans sa direction, découvrit enfin ses traits : les yeux de chat vert d’eau, le nez légèrement épaté et le menton piqué d’une fossette. Ce visage qui s’était si souvent penché sur le sien. Puis elle vit ses mains. Celles d’un pianiste qui aurait travaillé dans la charpente, avec ses doigts longs et forts.
Max ! C’est toi tous ces tableaux ? Max ! La dernière fois tu étais si misérable !

Avis

Entamer la lecture de Souviens-toi de m’oublier, c’est accepter d’être déstabilisé/e, genre, c’est quoi ce roman d’aMOUrrr ???
Quand on ouvre un Descott, généralement, on découvre rapidement un meurtre. Or là, nulle trace de sang, aucun cadavre MAIS l’incompréhension et le malaise du personnage principal qui grandissent au fil des pages. Comment l’être avec qui elle a vécu un amour passionnel a-t-il pu oublier cette période ?

ATTENTION, je n’ai pas dit que ce roman était une bluette, bien au contraire.
Souviens-toi de m’oublier est TERRIBLEMENT BIEN DOSÉ : suspense/neuropsychologie/expérimentation scientifique/rapports humains.
Je n’ai pas dit non plus que personne ne mourrait. D’ailleurs, je pense qu’au-delà de l’intrigue inquiétante, le sujet omniprésent du livre est la mémoire et ses fonctions. La mémoire, ce phénomène qui continue de nous subjuguer. La mémoire qui coordonne toute notre activité mentale : intelligence et affectivité. Je retiens parce que j’ai compris mais aussi parce que j’aime.

Et le livre, dans tout cela ? Si vous aimez être surpris et avoir peur, vous devriez vous retrouver piégés jusqu’aux toutes dernières pages.

Régis Descott est décidément un des maîtres du thriller psychologique. BRAVO !

Souviens-toi de m’oublier, Régis Descott, éditions JC Lattès 19 €
Vous cliquez sur le lien ci-dessus et vous commanderez votre roman via lalibrairie.com. Il sera livré chez votre libraire. Et hop !

avril 21, 2013

Lien pour 'L’atelier des miracles de Valérie Tong Cuong : ET VOUS CROIREZ À NOUVEAU EN L’HOMME !'

20:35

L’atelier des miracles de Valérie Tong Cuong : ET VOUS CROIREZ À NOUVEAU EN L’HOMME !

» ‎ Impudique Magazine

Auteur de nombreux romans et notamment de Providence, du très beau L’ardoise magique, du trop court La battle, l’écrivain scénariste Valérie Tong Cuong revient avec L’atelier des miracles.

Résumé

Professeur d’histoire-géo, Mariette est au bout du rouleau. Rongée par le passé, la jeune Millie est prête à tout pour l’effacer. Quant au flamboyant Monsieur Mike, ex-militaire installé sous un porche, le voilà mis à terre par la violence de la rue.
Au moment où Mariette, Mike et Millie heurtent le mur de leur existence, un homme providentiel surgit et leur tend la main - Jean, qui accueille dans son atelier les âmes cassées.
Jean, dont on dit qu’il fait des miracles.

Extrait

Millie

L’odeur âcre, violente, s’insinuait dans chaque espace libre de mon corps, me piquait le nez et la gorge, assaillait mon cerveau englué de sommeil de ses rafales hargneuses.
Je refusais de me réveiller. Je voulais dormir jusqu’au bout de la nuit et, tant qu’à faire, jusqu’au bout du week-end. Passer directement du vendredi soir au lundi matin, sans respirer, sans rêver, sans penser, d’une seule traite, d’une seule lutte.
Comme un enfant maladroit traverse la piscine sous l’eau, poussé par le maître nageur et les huées de ses camarades, épuisant ses ultimes réserves d’air pour atteindre le bord opposé, caressant la mort, l’admettant déjà. Puis soudain, agrippant de ses doigts tendus la pierre poreuse, regonfle ses poumons et surgit en s’ébrouant, à la fois étourdi et reconnaissant d’avoir survécu.
La toux brûlante m’arrachait à la nuit. J’ai entrouvert les yeux. Face à moi, une longue langue de fumée sombre se mouvait en silence à travers la fenêtre entrebâillée, léchant le papier peint jauni jusqu’au plafond.
Le feu ! Mon corps s’est soulevé dans un spasme, je n’étais plus sûr d’être éveillée, j’avais l’esprit scindé en deux, une moitié cirant, Eh bien voilà, Millie, c’est l’heure des comptes, l’heure de vérité, celle de payer et de les rejoindre car après tout se rebellant, refusant, Ne pas faire de lien hâtif, fuir les signes, les concordances, la psychologie de comptoir, cet incendie est le fruit du hasard, forcément, un accident, une pure coïncidence, alors se concentrer et agir, puisque le feu tue.

Avis

Sous prétexte de nous raconter l’histoire « simple » d’un homme-dieu qui surgit dans la vie des plus paumés pour les remettre sur les rails, Valérie Tong Cuong met l’accent sur ce qui se cache vraiment derrière l’envie maladive qu’ont certains êtres : aider les autres à tout prix.
L’atelier des miracles, c’est aussi et avant tout la résilience de personnages qui se reconstruisent grâce à des rencontres inattendues. Les autres, parfois, aident à se relever. Encore faut-il accepter de s’ouvrir à eux et s’accepter soi.

Au fil des ans, l’écriture de Valérie Tong Cuong s’est ciselée, la psychologie de ses personnages s’est approfondie, le rythme du récit a gagné en suspense.

L’atelier des miracles, un roman qui donne envie de croire en l’Homme !

L’atelier des miracles, Valérie Tong Cuong, éditions JC Lattès 17 €
En cliquant sur le lien ci-dessus, vous pourrez commander le roman et vous le faire livrer chez votre libraire. Adoptez le bon réflexe : lalibrairie.com !

avril 20, 2013

Lien pour 'LaLIBRAIRIE.com : LES LIBRAIRIES INDÉPENDANTES RESTERONT DEBOUT !'

14:28

LaLIBRAIRIE.com : LES LIBRAIRIES INDÉPENDANTES RESTERONT DEBOUT !

» ‎ Impudique Magazine

Parce qu’en France, il existe de nombreux spécialistes capables de vous conseiller, vous, lectrices et lecteurs, de vous dénicher la perle rare parmi tous les ouvrages qui paraissent et d’organiser des animations culturelles de quartier, je parle de NOS EXPERTS, NOS LIBRAIRES, lalibrairie.com est née !

Lalibrairie.com, qu’est-ce que c’est ?
Une idée qu’elle est très bonne !
Plus de 800 000 titres en une seule librairie !
Les lectures recommandées par VOS libraires, des zooms sur une thématique, un éditeur, une collection, un auteur…

Il était grand temps que les libraires indépendants réagissent et se rassemblent pour contrer Amazon et Cie au lieu de rester à pleurnicher seuls dans leurs coins « je sais plus quoi faire, y a plus rien à faire, c’est trop tard, je ferme » !

Plus de 800 librairies ou maisons de la presse déployées sur tout le territoire français se sont regroupées en créant un site qui combine un savoir-faire technologique à une plate-forme logistique : lalibrairie.com.
Ce chiffre est amené à augmenter ! Pourquoi ?
Parce que nous, vous comme moi, lectrices et lecteurs passionnés, vous allez changer vos comportements. Au lieu de rester figés sur votre ancien réflexe « jefilecommandersuramazon », vous allez prendre l’habitude de vous rendre sur lalibraie.com afin d’acquérir l’ouvrage que vous rêvez de lire et dont vous parlerez ensuite avec votre précieux libraire.
Parce que nous, vous comme moi, allons parler de lalibrairie.com à notre libraire si elle ou il ne le connaît pas encore afin qu’elle ou il rejoigne les rangs, aux membres de nos familles, à nos amis et à nos copains, à nos collègues et à nos voisins et tout ce petit monde diffusera à son tour l’information autour de lui.
REGROUPONS-NOUS POUR PROMOUVOIR LA DIVERSITÉ CULTURELLE DANS NOTRE PAYS !

Et avouez que participer au « lien social plutôt qu’à l’évasion fiscale », c’est plus que kiffant !
Lalibrairie.com, j’en parle autour de moi, alors pourquoi pas vous ?

A noter : en plus d’être des experts passionnés, les libraires de lalibrairie.com participent aussi au développement durable.

Tous ensemble, changeons nos habitudes !
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Et si vous n’avez encore pas trouver l’adresse du site, cliquez ICI !

avril 05, 2013

Lien pour 'L’ÉTÉ DES DEUX PÔLES DE STEPHAN GHREENER : WOO N’A QU’Á BIEN SE TENIR !!'

19:34

L’ÉTÉ DES DEUX PÔLES DE STEPHAN GHREENER : WOO N’A QU’Á BIEN SE TENIR !!

» ‎ Impudique Magazine

Ecrivain et scénariste, Stephan Ghreener est né en 1975, à Dieppe. Après un premier roman, Saisie, paru en 2002, il a publié, en 2010, Le Hold-Up des silencieux puis Paradis à vendre en 2011 chez Fleuve Noir.
L’été des deux pôles est le premier opus de sa série noire French Bricolo.

Extraits choisis

Regardez bien cet homme en train de débarquer d’un Zodiac, à l’extrême ouest de la crique. Tournez la tête. Encore.
Voilà.
Ici, à quelques kilomètres au sud de Porto Cervo. Vous et moi dans le même espace-temps. Sur une plage de Sardaigne. Et l’individu qui foule le sable à cet instant n’est rien d’autre qu’un lien accidentel entre votre repos et mon intervention.
Beaucoup le connaissent, sans pour autant être en mesure de mettre un nom sur son visage. Il est probable que vous-même travailliez pour lui sans le savoir. Vous payez peut-être un abonnement de téléphonie, et une partie du bénéfice finit dans la poche de son bermuda. Ou alors, vous roulez dans un modèle de voiture conçu par un constructeur qui a changé trois fois de nationalité en dix ans et dont il détient un peu moins de 5 % du capital. Il fait partie du top 50 des fortunes européennes. Depuis votre serviette, en train de parfaire votre bronzage, vous fouillez l’horizon pour distinguer la silhouette de son palace flottant. Je suis en mesure de vous le confirmer, il est bien le propriétaire du yacht qui vous bouche la vue. Coïncidence ou problème d’aiguillage, allez savoir, il atterrit sur la planète du tourisme en pension complète. Il cherche par tous les moyens à ne pas se faire trop remarquer, mais c’est raté.
Tournez maintenant la tête sur votre droite, dans la direction opposée. Un homme en maillot de surfeur, trente, trente-cinq ans, est en train de lire un mensuel spécialisé dans les voitures haute performance. J’insiste sur la présence de ce figurant pour vous apporter la preuve que nous sommes bien au même endroit. Il est accompagné de son amie. Il n’est pas marié. Sa relation avec sa voisine de plage dure depuis moins d’un an. Où ai-je eu cette information ? L’observation et la déduction font partie de mon métier. J’étais sur le même vol, ce qui aide, je vous le concède, à être indiscret. Assis dans la même rangée, j’ai eu tout le loisir de profiter de leurs conversations. Ce sont leurs premières vacances ensemble. Ils ont opté pour la Sardaigne après avoir conclu que la Corse était un peu trop chère pour eux. D’ici ce soir, la jeune femme aura deux ou trois coups de soleil et lui, un mal de cheveux carabiné. Ce garçon a un penchant pour les boissons alcoolisées à base de rhum, les seules capables d’accentuer cette sensation fugace d’un séjour à la mer parfait. Dans l’ordre : mojito et piña colada.
Si j’attire votre attention sur eux, c’est pour vous donner une idée de ma position. Ne me cherchez pas, je ne suis pas parmi vous. Je suis cent vingt mètres en retrait, sur les hauteurs, coincé contre un rocher et dissimulé par la végétation. Il fait 35°C à l’ombre et il suffirait d’une allumette pour tout faire flamber. J’ai une vue panoramique sur la baie. J’aperçois même le maître-nageur qui roupille sous son parasol. Trois minutes plus tôt, il a déplacé le catamaran rouge avec l’inscription en lettres blanches : Salvataggio. Sans doute pour se dégourdir les jambes. Depuis, il a rangé les rames sous un abri de fortune.
C’est vraiment une belle journée, et je m’adresse à vous par la pensée. Si je baisse les yeux, vous êtes pile dans mon champ de vision.

[...]

J’enfilai ma tenue de marin du dimanche. Cela les fit marrer de me voir me désaper. J’expliquai que pour tester mes armes, je préférais ne pas froisser mon costume demi-mesure. Surtout du Super-Cent.
- Tu vas faire quoi avec ton matos ? C’est pas une arme, ça ! Tu veux aller où comme ça ? Sur un casse ?
Je ne répondis pas.
Je bloquai le disque sur la meuleuse, je mis les gants et les lunettes de protection. Kevin, le propriétaire de la Clio, insista, sur le ton du meilleur ami qui tient à participer à la tombola. Il se projetait déjà dans l’avenir.
- Si tu as un plan avec de la fraîche au bout, on est partant, tu sais.
Je jetai mon dévolu sur la portière d’une Honda, juste derrière lui, posée sur les restes rouillés d’une Super 5. Je voulais voir si je pouvais passer au travers.
Je n’eus aucun mal à dessiner une entaille d’une trentaine de centimètres. J’étais fasciné par la combustion du métal, sa chaleur et la gerbe d’étincelles qui éclairaient sa progression. J’étais enfin en mesure de réfléchir à la situation telle qu’elle était. Deux 9 mm et un fusil calibré 22 long rifle : ou Périllat se foutait de ma gueule et il crachait mon exigence et mes besoins, ou il y avait eu un gros couac dans la précision helvète.

[...]

- Tu vois, Kevin, ce que j’arrive à faire avec du matériel disponible chez Casto?
Je me positionnai pile entre les deux banquettes et je visais au-dessus de sa tête en direction de la voiture japonaise. Six, huit, douze coups. Impressionnant. Mais pas autant que mon perce-béton. Je rendis le fusil à Kevin.
- Ça fait du bruit, et en plus, tu peux te blesser. Avec ma perceuse, c’est une autre histoire, tu ne crois pas, Kevin ?
Je le voyais dans son attitude. Le travail manuel était dénigré, pas assez noble, trop usant. Son frère Mickael se redresse, l’air goguenard.
- Pour faire un casse, c’est quand même limite, ton truc.
Je me penchai et repris ma perceuse.
- Bien au contraire, Mickael.
Je le braquai en posant la mèche contre son front.
- File-moi le fric ! Plus vite que ça, tocard !
Kevin éclata de rire devant mon numéro. J’appuyai sur la gâchette et traversai le crâne de son cadet. Ça rentrait comme dans du beurre, sans effort. Mickael était tétanisé. Son cerveau mourrait. Les réflexes se firent violents pendant une fraction de secondes. Je me baissai en direction du bidon en tôle qui faisait office de table basse et empoignai le Beretta. J’étais droitier, mais j’avais appris à me servir de ma main gauche. Je visai le thorax de Kevin.
- Quand un charpentier a besoin d’un marteau, il se sert d’un marteau, pas vrai ?
Kevin acquiesça. Je le voyais dans ses yeux, il hésitait entre détaler et attraper le fusil.
Je repris ma démonstration.
- Si je veux un fusil d’assaut Schnmeisser, c’est que j’en ai l’utilité. Je ne suis pas un dealer de quartier qui veut calmer les velléités de son revendeur, tu comprends ?
Je n’avais pas de territoire à défendre. Juste un travail à faire. Il fallait qu’il se rentre ça dans la caboche. Kevin tremblait. Il perdait pied, et rien n’indiquait qu’il était encore capable de suivre mon raisonnement.
- Tu as tué mon frère.
- Exact.
- Tu as tué mon frère, bordel ! insista-t-il, les larmes aux yeux.
- Je suis désolé.
Je pris ma respiration et lui tirai une balle de 9 mm Parabellum en plein cœur.

[...]

Résumé

Après 99 contrats réussis, Greg Vadim, tueur à gages, est prêt à changer de vie. Surtout qu’il vient de reprendre contact avec sa fille.
Surnommé French Bricolo pour sa créativité professionnelle, Greg rêve d’une vie plus calme. Mais tout le monde ne semble pas ravi de son annonce.

Avis

Etre publié dans différentes maisons d’édition ne suffisait pas à Stephan Ghreener qui aime relever les challenges. SG est née.
SG est une collection qui propose ses nouveaux romans à plus ou moins de 10 €. Le premier de la collection est L’été des deux pôles. Le suivant sortira courant mai 2013.

Entamer la lecture de L’été des deux pôles, c’est se plonger dans l’univers d’un tueur à gages très différent de ceux que l’on connaît au travers de films tel celui d’un Jef Costello (Delon dans Le samouraï, Jean-Pierre Melville 1967) ou celui d’un Arthur Bishop (Bronson dans Le Flingueur, Michael Winner 1972), par exemple. Quoique.
Pour planifier ses contrats, Greg Vadim, ex tireur d’élite de l’armée, aime fréquenter les magasins de bricolage, s’acheter le meilleur matériel qui existe et l’utiliser. Jusqu’à présent il a tué 99 cibles à la demande de ses commanditaires et a toujours réussi à les exécuter sans laisser de traces. Il est censé éliminer les personnes qui font de l’ombre à d’autres ou ne « jouent » pas comme elles devraient, sans états d’âmes.

L’art de Stephan Ghreener : mélanger les univers en toute impudeur.
Une violence stylisée à la John Woo côtoie l’humour décalé d’un Tarantino, le tout mâtiné de l’omniprésence de la Nature et d’une analyse sociologique de notre société de plus en plus en proie au virtuel.
« C’est presque une métaphore, une mise en avant du savoir-faire manuel » explique l’auteur. Et qu’est-ce qui est plus concret aujourd’hui qu’utiliser ses mains, ne pas hésiter à se les salir ni à se fatiguer pour obtenir ce que l’on souhaite ?

L’écriture de Ghreener est cinématographique, les scènes s’enchaînent sans temps morts pour aller crescendo et laisser le lecteur affamé, désireux de connaître la suite. Aucune hésitation à avoir, L’été des deux pôles est un très bon thriller court et vif.
French Bricolo est né. Longue vie à lui !

L’été des deux pôles, Stephan Ghreener, collection SG, 212 pages 9,70 €
Vous pouvez cliquer sur le lien ci-dessus pour accéder au site Lalibrairie.com. et commander le roman.
Une seule adresse, des centaines de points libraires !

A noter :
Stephan Ghreener sera présent au Printemps littéraire romillois le 7 avril à Romilly-sur-Andelle
Vous trouverez tous les renseignements sur le salon en vous rendant sur leur site.

avril 02, 2013

Lien pour 'LA GRIFFE & LE SANG : FRANÇOIS LARZERM, UN SEIGNEUR CONTEUR'

20:14

LA GRIFFE & LE SANG : FRANÇOIS LARZERM, UN SEIGNEUR CONTEUR

» ‎ Impudique Magazine

Illustration Benjamin Carré

Auteur jeunesse ayant remporté de nombreux prix littéraires, François Larzem est aussi connu sous le pseudonyme d’Ephémère.
La griffe & le sang vient de paraître dans la toute nouvelle collection des éditions le Pré aux Clercs, PANDORE, dirigée par Xavier Mauméjean.

Résumé

Au XVIIIème siècle, Mina et sa mère abandonnent Craiova dévastée par la guerre pour rejoindre la Transylvanie en roulotte. Réfugiées dans un village de la vallée des Carpates, elles sont contraintes de porter un manteau à capuchon rouge, marque d’infamie qui les désigne comme sorcières.
Bien vite, Vlad, le chevalier à l’armure écarlate, envahit ses rêves. Alors qu’elle cherche à comprendre qui est cet homme, un autre surgit dans sa vie : un mercenaire vêtu de noir.

Extrait choisi

[...]
Prenant appui sur l’éboulis de pierres, le loup-garou se redressa.
- Mina ! grogna-t-il.
Son ton caverneux me fit sursauter. Pourtant ce cri ressemblait davantage à une plainte qu’à une menace.
- Je ne voulais pas la tuer… poursuivit l’animal.
Sa voix tremblait désormais. Il s’avança lentement vers moi.
- J’aimais Liuda comme je n’ai jamais aimé aucune autre femme. Mais le monstre qui me domine est plus fort. Pardonne-moi, Mina. Ne m’abandonne pas.
Dans une répugnante métamorphose, ni homme, ni bête, le meurtrier était devant moi. Blessé, traqué, affaibli.
Comme je restais muette, il poursuivit.
- J’aurais voulu avoir la force de Dvorek, vaincre cette créature qui me ronge. Pourtant, lune après lune, elle me possède un peu plus. Bientôt, elle ne craindra plus le soleil, et l’homme en moi périra. Si tu m’aides à m’enfuir, je disparaîtrai, je t’en fais la promesse. Loin des hommes, là où les forêts sont profondes, où les bêtes peuvent être sauvages. Sauve-moi de ces villageois qui veulent ma mort, Mina.
- Qui te dit que je ne veux pas te voir mourir, moi aussi ?
- Je t’en prie… murmura-t-il. Souviens-toi de tout ce que nous avons vécu ensemble. Nos nuits auprès du feu, les histoires que je te contais, nos moments de bonheur, tu ne peux pas oublier ça.
A l’évocation de ces souvenirs, Viorel reprenait peu à peu visage humain. Ses belles boucles brunes couvraient à nouveau ses épaules, je le revoyais tel que je n’aurais jamais dû l’oublier.
- Je t’ai toujours protégée, Mina. Je t’aime, et tu le sais.
Les cris des villageois résonnaient dans toute la colline. Comme des fourmis qui dépouillent un cadavre, ils envahiraient bientôt le piton rocheux, et leur haine ravagerait tout sur son passage. Peu leur importerait alors que je sois coupable ou non, j’étais déjà condamnée. Leur fureur serait sourde. La violence d’une bête n’était-elle pas plus excusable que la barbarie des hommes ?
Viorel semblait avoir lu dans mes pensées quand il reprit :
- Ce sont eux qui sont mauvais. Ils voudraient me voir mort, mais il ne faudrait pas grand-chose pour qu’ils te brûlent toi aussi. La différence leur fait peur. Fuyons ensemble, Mina, murmura-t-il en s’approchant de moi. A deux nous saurons leur résister.
Il déposa un baiser sur ma joue. Je retrouvais l’homme que j’avais connu. Celui qui m’avait toujours protégée. Puis il me serra dans ses bras, s’écarta pour me contempler de son doux regard.
- Je t’aime, me répéta-t-il.
L’instant d’après, sa bouche effleura la mienne. Dans un réflexe, je m’écartai précipitamment. Ses yeux étaient tendres, il me souriait. Alors, je baissai la tête, glissai mon pouce dans ma bouche et m’abandonnait dans ses bras.
Délicatement, il attrapa ma main pour l’écarter de mon visage puis se pencha pour m’embrasser. Lorsqu’il goûta à nouveau mes lèvres, le parfum de sang qu’il exhalait me fit frissonner. Je sentis sa bouche s’entrouvrir et, sans qu’il n’y puisse plus rien, je crachai violemment dans sa gorge la bague d’argent que je venais d’ôter de mon pouce. D’abord surpris, il recula brutalement en écarquillant les yeux, puis il se mit à tousser avec frénésie, se raclant la gorge pour tenter de recracher l’objet. Mais il était trop tard, l’anneau descendait déjà dans son estomac, entamant son lent travail de mort. [...]

Avis

Dans ce roman de fantasy, François Larzem revisite la légende du comte Dracula créée d’après l’existence de Vlad III Basarab, prince de Valachie - autrement appelé Vlad Tepes, Vlad l’Empaleur en roumain, fils de Vlad II Dracul, Vlad le Dragon - et le mythe des loups-garous à laquelle il mêle la destinée d’une jeune Tzigane.
J’entends déjà certains commentaires acerbes : « Encore des vampires ! » auxquels je répondrai sans férir : « Fermez vos bouches, ouvrez le livre et lisez-le ! Ensuite, on en reparle. »

Non seulement il faut être couillu mais il faut aussi posséder un sacré talent de conteur pour oser créer une telle histoire.
François Larzem est de cette race-là, celle des Seigneurs, celle dont fait partie Serge Brussolo pour ne citer que lui.
Loin de la mièvrerie d’une Stephenie Meyer, la plume de Larzem est tout à la fois rude, poétique et noire. Excepté le très court passage qui m’a quelque peu agacée - la jeune fille s’imagine aller porter une miche de pain à sa grand-mère (« Tu ne vas pas me rejouer le conte, tire la chevillette et la bobinette cherra ! »), le récit m’a embarquée pour un voyage vieux de plusieurs siècles et pas assez long à mon goût. Quand c’est bon, j’ai tendance à devenir gourmande.

A noter que ce roman destiné à des jeunes adultes contient des scènes dont la violence rappelle les films Deliverance (Délivrance de John Boorman d’après le roman éponyme de James Dickey) et Interview with the Vampire: The Vampire Chronicles (Entretien avec un vampire de Neil Jordan d’après le roman d’Anne Rice) : nature envoûtante et cruelle, viols, survie au milieu de personnes à la culture différente.

Au-delà des mythes, La griffe & le sang est surtout un plaidoyer de très belle facture en faveur de la différence et de la liberté.
Je me plais à espérer que François Larzem délaisse les rayons jeunesse et young adult pour plonger dans le rayon adultes.
Once upon a time… What else ?

La griffe & le sang, François Larzem, éditions Le Pré aux Clercs, 312 pages 16 €

4 autres titres à paraître dans la même collection (Pandore) en mai, septembre et octobre 2013

mars 31, 2013

Lien pour 'JUSTIN CASE : LE JUSTICIER MILLIONNAIRE EST ARRIVÉ !'

23:01

JUSTIN CASE : LE JUSTICIER MILLIONNAIRE EST ARRIVÉ !

» ‎ Impudique Magazine

Jean-Luc Bizien est l’auteur de nombreux romans catalogués dans divers genres littéraires parus chez différents éditeurs (comme, par exemple, la série La cour des miracles aux éditions 10-18, La trilogie des ténèbres aux éditions du Toucan et plus de 40 titres aux éditions Gründ).

Les aventures de son nouveau personnage, JUSTIN CASE, sont destinées à être lues dès l’âge de 12 ans et contiennent des cahiers de jeux en couleurs.

Extrait choisi de TERMINUS NEW YORK CITY #01

Prologue

Lamar Dawson se réveilla en sursaut. Comme toutes les nuits depuis son incarcération, il se redressa sur son lit, balayant le drap d’un brusque revers de la main. Il demeura hébété, les yeux ronds, la bouche ouverte sur un cri muet. L’espace d’un instant, il chercha de tous côtés. Où était-il ? Chez lui ? Dans une chambre d’hôtel ? Il tâta le lit, découvrit la couche froide et dure. Sa femme n’était pas à ses côtés…
Il n’était pas à la maison.
Quand la réalité d’imposa, il eut l’impression qu’une chape de plomb lui alourdissait les épaules. Les battements de son cœur accélérèrent la cadence. Lamar libéra un gémissement de bête traquée.
La pièce était plongée dans la pénombre.
Seule une veilleuse, fixée dans le mur au-dessus de la porte, jetait une clarté blafarde dans la cellule. Lamar passa une main fébrile sur son visage et la ramena poissée d’une sueur âcre. Il étouffa le sanglot qui lui compressait la poitrine et s’efforça au calme.
« C’est un cauchemar, ne cessait-il de se répéter. Un simple cauchemar. Quand je me réveillerai, la vie reprendra son cours. Je serai libre. J’aurai mon travail, ma maison. Ma famille. »
A la seule évocation des siens, il fut submergé par l’émotion et retomba sur le lit, déclenchant les grincements des ressorts hors d’âge.
Le détenu resta un instant immobile, recroquevillé en position fœtale, incapable d’ordonner ses pensées. Il se remémorait les conseils de June, son épouse : « Tu n’es plus le voyou que j’ai connu, le sermonnait-elle. Terminés, les petits délits. Tu as trouvé un vrai travail, tu es un père de famille honorable aujourd’hui et je ne peux que t’en féliciter. Je suis si fière de toi… »
Soudain, l’œilleton s’ouvrit dans la porte de métal.
Lamar fixa l’œil qui scrutait les ténèbres, sa pupille monstrueusement déformée par la lentille de verre. Le cercle de fer obstruant l’ouverture retomba bientôt et la cellule fut avalée par les ténèbres.

Résumé

Condamné à mort pour un double meurtre, Lamar Dawson a toujours clamé son innocence. Alors qu’il attend son exécution dans le couloir de la mort, son avocat lui apporte une carte de visite où seul un prénom et un nom apparaissent en lettres capitales : JUSTIN CASE. Peut-il espérer un miracle ?

Avis

HELENA CARTER-LEE COPYRIGHT ERIC BIZIEN

L’histoire du premier tome comme son titre l’indique se déroule à New York, la deuxième se passe au Mont Saint-Michel. Cette collection prévoit de nombreuses destinations à travers le monde entier. D’ores et déjà, l’Egypte et la Chine sont programmées.
Bien que les opus soient destinés aux dix/douze ans, leur lecture n’est pas interdite aux plus grands ni aux adultes. Parents ou pas.
Les deux cahiers de jeux inclus dans chaque ouvrage invitent le lecteur qui le souhaite à mener l’enquête aux côtés de Justin Case.

« Moi, je lirais du roman-jeu pour des dix-douze ans alors que j’ai toujours fui ce genre de livre ? Faut pas déconner ! J’ai d’autres livres à me mettre sous les yeux !… Mais Jean-Luc Bizien en auteur pour préados, je suis curieuse. Alors je vais tenter. » ai-je pensé. Avant.

J’ai lu TERMINUS NEW YORK CITY d’une traite, en dédaignant les jeux.
Ben quoi ? Quand je lis, je lis.
Moins complexe que celle d’un roman pour adultes, l’intrigue n’en est pas pour autant simpliste. Les quelques notes de bas de page relèvent d’un choix judicieux et instruiront les enfants. Rien d’anormal, donc. Aucun mensonge sur la marchandise.
Pour m’amuser, une fois ma lecture terminée, j’ai tenté de résoudre une ou deux énigmes.
Y a un problème ? Je n’ai pas respecté le mode d’emploi ? N’à faire, c’est mon Justin Case d’à moi ! Déjà qu’on voulait me l’emprunter pour le lire alors que je venais juste de l’entamer !
Et donc ? Mon avis.

MATTHEW SLIDES COPYRIGHT ERIC BIZIEN

TERMINUS NEW YORK CITY est écrit comme une série policière actuelle, très visuelle, très rythmée. Le suspense est maintenu jusqu’à la dernière page.
Jean-Luc Bizien a su créer de nouveaux personnages hauts en couleur qui « tiennent la route » et s’étoffent au fil des pages.
Tout d’abord, le principal, JUSTIN CASE. Né dans les années 80, il est devenu milliardaire en même temps qu’orphelin. Depuis, il recherche le ou les véritables coupables de la mort de ses parents tout en aidant les personnes condamnées à tort à prouver leur innocence. Dans le monde entier.
Pour rouvrir des dossiers dérangeants, JUSTIN CASE a su s’entourer de spécialistes : Helena Carter-Lee - combattante redoutable, adepte des arts martiaux, elle est aussi pilote d’hélicoptère et chauffeur de la Maserati Quattroporte -, Sonny Noland surnommé Sonny Boy - ce hacker cloué dans un fauteuil roulant est capable de pénétrer n’importe quel système informatique - et Matthew Slides - ancien avocat d’affaires du père de Justin, il se balade dans les rues de New York sans jamais se séparer de sa canne-épée dont le pommeau représente une tête de mort.
AUCUNE HÉSITATION À AVOIR, ÇA SE DÉVORE.
Et c’est bien là que le bât blesse : c’est beaucoup trop court !
Il est vrai que, je me répète, je n’ai plus dix ans. Ni douze. Mais, Monsieur Jean-Luc Bizien, si vous pouviez écrire un roman pour grandes personnes où figurent Slides et ses comparses, avec un JUSTIN CASE un peu plus… vieux, je suis preneuse. Genre quadra, quoi.

Sinon, TERMINUS NEW YORK CITY est un roman policier participatif à offrir aussi bien aux filles qu’aux garçons. JUSTIN CASE. Les adultes ont eu James Bond, les préados et les ados auront CASE. JUSTIN CASE !

TERMINUS NEW YORK CITY tome 1, Jean-Luc Bizien, éditions Gründ 232 pages 12,95 € L’ARCHANCE ET LE DÉMON #2
Illustrations Eric Bizien
Couverture et maquette intérieure Axel Mahe

mars 12, 2013

Lien pour 'LE DIABLE D’ABORD de FRANCK HERIOT : personne n’échappe à son passé'

19:01

LE DIABLE D’ABORD de FRANCK HERIOT : personne n’échappe à son passé

» ‎ Impudique Magazine

Après La femme que j’aimais dont les droits audiovisuels ont été achetés, La vengeance du djinn, voici le troisième roman de Franck Hériot : Le diable d’abord.

Extrait (choisi)

Tuer le temps. C’était devenu une habitude à chacun de ses rendez-vous. Une mauvaise habitude. Elle s’était installée sournoisement. L’idée d’être en retard lui avait toujours paru insupportable. Il n’aurait jamais expliqué pourquoi, tant il est vrai que cette manie d’arriver toujours en avance répondait plus à une angoisse profonde qu’à une règle de savoir-vivre. Jeune, il se donnait toujours une marge d’une quinzaine de minutes. Peu à peu, cela lui avait semblé insuffisant et le quart d’heure s’était transformé en demi-heure puis en heure sans qu’il y prenne vraiment garde. C’était ainsi et pas autrement. Le pli était pris. Il est vrai que son métier lui permettait une grande souplesse dans ses horaires. Critique littéraire dans un hebdomadaire, un « new magazine », il n’était pas débordé par le travail, prétextant qu’il lui fallait bien prendre le temps de lire la masse considérable de livres qu’il recevait chaque semaine avant d’en faire la critique. Aussi ses articles n’encombraient-ils pas les pages de son journal. Personne n’y trouvait à redire, pas plus son rédacteur en chef - celui-ci qualifiant sa prose d’inutilement vacharde, rares étant les écrivains qui trouvaient grâce à ses yeux - que les lecteurs qui ne semblaient pas s’en plaindre. C’est en tout cas ce que pouvait supposer le peu de courrier dont il était le destinataire. Cette situation lui convenait parfaitement, lui permettant de dégager suffisamment de temps libre pour se consacrer à l’écriture de son roman. Et du temps, au rythme où il allait, il lui en faudrait beaucoup avant d’arriver au terme de cette tâche, de cet Everest qu’il se refusait à croire infranchissable ! Pourtant, après plusieurs années d’un acharnement certes louable mais totalement stérile, il n’avait toujours pas franchi le cap du premier chapitre. Ce n’est pas tant la plume qui lui faisait défaut que l’histoire. Mais avait-il seulement quelque chose à raconter ? Il avait fini, malgré tout, par se poser la question, ne désespérant pas cependant de débusquer, un jour, la trame d’un récit susceptible d’attirer l’attention d’un éditeur, les louanges de la critique et les suffrages du plus grand nombre de lecteurs. En attendant, les feuillets, au lieu de s’empiler sur son bureau, remplissaient sa corbeille ; il faut préciser qu’il restait un farouche partisan de la plume et du papier, se faisait un point d’honneur à ne jamais poser les doigts sur le clavier d’un ordinateur.
Qu’il trouve ou pas une bonne histoire, il lui manquerait toujours cette denrée essentielle au métier de romancier qu’est l’imagination. Et sa vie, monotone et sans saveur, ne suffisait pas à réunir les ingrédients nécessaires à remplir les cases vides. Et elles étaient nombreuses.
Ce matin-là, il n’avait pas failli à son habitude. Arrivé avec une heure d’avance, il allait devoir à nouveau « tuer le temps » avant de rencontrer un jeune écrivain dont il envisageait de faire le portrait.

Résumé

Des corps décapités sont retrouvés accompagnés de messages adressés au commandant Gorin. Alors qu’il cherche à comprendre le pourquoi du comment, la Crim’ à laquelle il appartient a un autre dossier à traiter. Gorin se retrouve confronter à son ex-compagne devenue agent de la Direction Centrale du Renseignement Intérieur.
Son passé qu’il pensait à jamais enterré refait surface.

Avis

Franck Hériot journaliste spécialisé dans les enquêtes judiciaires et politico-financières est très doué pour semer le trouble dans ses romans jusqu’à la scène finale.
Le diable d’abord voit le retour du commandant Gorin, un taiseux, apparu dans La vengeance du djinn. Un personnage dont personne ne connaît le passé. Au fur et à mesure que l’histoire se déroule, que les enquêtes avancent et s’entremêlent, une partie de la vérité se dessine.

Le diable d’abord. Un voyage en enfer dont on dit qu’il est pavé de bonnes intentions.
C’est oublier que la vie est toujours pleines de surprises, ce que nous démontre magistralement Franck Hériot.
Même les meilleures intentions peuvent conduire aux pires résultats : il ne suffit pas de couper tous les liens qui rattachent tout à chacun à son enfance pour que ceux-ci disparaissent aussi facilement que certains souvenirs s’effacent.
PERSONNE N’ÉCHAPPE À SON PASSÉ

Le diable d’abord, Franck Hériot, Le Cherche Midi, 432 pages 19 €
Disponible aussi en format numérique

A noter : La femme que j’aimais chez Pocket depuis janvier 2013

mars 04, 2013

Lien pour 'LE MANUEL DU SERIAL KILLER de FREDERIC MARS : COMMENT ?'

20:11

LE MANUEL DU SERIAL KILLER de FREDERIC MARS : COMMENT ?

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Frédéric Mars est un écrivain qui a plus d’une quarantaine de livres à son actif dans divers genres littéraires.
Le Manuel du serial killer est son septième roman.

Extrait choisi

Dans deux ou trois heures tout au plus, ce garçon sera mort.
Raide comme une batte. Vidé ou presque de son sang, écrasé comme un insecte sur le carrelage immaculé de la cuisine familiale. Petit cafard renvoyé au paradis des parasites. Sa mère glapira de détresse. Le chien aboiera son effroi. On appellera le médecin, les voisins, et bientôt les flics. Mais tout ce beau monde sera aussi impuissant que vous et moi. Un enfant de dix ans aura quitté ce monde. D’un coup de vent sec. Pfut.
Regardez-le, pourtant, sortir du stade, le sourire aux lèvres, bras dessus bras dessous avec son grand frère. C’est ce dernier qui lui a offert sa boisson multivitaminée, celle qu’on ne boit que les jours de match. Celle qu’ils achètent au petit stand ambulant qui stationne toujours à la porte B, pile en face de la grande statue de bronze qui glorifie les héros de Fenway Park. « Tema Mates », dit la plaque. Les copains de l’équipe. Il lui a confié la monnaie nécessaire et l’a laissé s’approcher seul de la buvette, comme un grand.
Aussi loin qu’ils s’en souviennent tous les deux, et leur père et leur grand-père avant eux, cette roulotte a été là. Fidèle au rendez-vous. Déjà le jour du sacre historique de 2004, après quatre-vingt-six ans de disette, quand le petit n’était encore qu’un bébé hissé sur les épaules de son papa. Les jours de triomphe comme eux, hélas plus nombreux, des cuisantes défaites.
Le gamin aux reflets roux sirote son jus frais et acidulé, ballotté par la foule qui se rue hors de l’arène. Ça lui fait tant de bien. L’automne a pris un peu de retard, cette année. Il faisait si chaud dans l’enceinte bourrée à craquer.
- T’en veux ?
Il tend l’emballage cartonné à son aîné.
- Non, merci… Après, j’aurai trop envie de pisser dans le métro.
De Fenway jusqu’à South Boston, ils en ont pour une petite heure de transport, compressés entre des brochettes de supporters, dans des vieux wagons surélevés de la ligne D. Pas les plus confortables du réseau, loin de là, mais dont le bringuebalement familier leur est si doux, promesse des joies à venir dans un sens, souvenir des émotions passées de l’autre.
Quand ils passent les portillons de la station, entièrement habillée aux couleurs des Red Sox, le petit est pris d’une sorte de hoquet. Comme un haut-le-cœur soudain.
- Ça va pas ? s’inquiète le plus grand.
- Si… Je crois juste que j’avale trop vite. Ça me gonfle le ventre.
- Vas-y mollo.
- Oui, mais j’ai tellement soif !
Alors il continue de boire. Il tire sur la paille avec avidité, jusqu’à produire ce drôle de petit gargouillis au fond de la boîte qui signale qu’il est arrivé à la dernière goutte. A mesure que le métro progresse, ce bruit et les autres - crissements de rails, claquements de portes automatiques, beuglements des passagers enivrés par la victoire - se fondent dans un même bourdonnement continu. Un grondement qui emplit peu à peu tout l’espace.
- J’entends plus rien, se plaint le petit.
- Quoi ?
- Mes oreilles…
Il les désigne d’un geste affolé.
Le grand le tire par la manche et l’extrait de la rame. De toute façon, ils ont à Park Street. C’est là qu’ils doivent changer. Le rouquin aux traits si régulier chancelle dans les couloirs de correspondance, arrimé au bras fraternel comme un navire en perdition à son remorqueur. Lorsqu’ils parviennent à la station de Broadway, leur destination, il ne s’agit plus de le soutenir mais bel et bien de le porter, poupée flasque dont les jambes survolent l’asphalte. Sur l’avenue, les passants se retournent sur ce duo qui tangue d’une étrange manière. A deux ou trois reprises, le grand lâche sa prise, et son cadet tombe à genoux. D’abord quelques gouttes écarlates font floc-floc sur le trottoir, puis son nez n’arrête plus de pisser un sang presque surnaturel tant le rouge est vif. Il sème ainsi ses flasques de vie jusqu’à leur bicoque, aussi modeste que l’est tout le quartier.
[...]

Résumé

Orphelin de père et de mère, Thomas Harris est étudiant en lettres à Harvard. Propulsé stagiaire au service des manuscrits de la maison d’édition Killin Publishing, Tom est chargé d’effectuer un premier tri. A la fois horrifié et fasciné par sa lecture du Manuel du serial killer, déposé anonymement, il décide d’en rejeter le texte.
Or, quelques jours plus tard, Le Manuel du serial killer est édité sous son propre nom.

Avis

Après deux de ses œuvres parues en 2011 que j’ai lues, un thriller historique, Le sang du Christ et Non Stop, un thriller dont l’intrigue se déroule à Manhattan juste avant la date anniversaire du 11 septembre 2012, Frédéric Mars revient avec un roman choc, Le Manuel du serial killer.
Avec une agilité certaine, Mars soumet au lecteur plusieurs angles de vue : celui de Thomas Harris, celui d’un psychiatre et surtout celui du Manuel du serial killer. En effet, ce livre est une vraie mise en abyme : il contient un roman racontant certains faits qui se déroulent dans le roman.
La syntaxe est irréprochable. Les scènes s’enchaînent à un rythme soutenu, distillant ça et là des indices qui aiguillent le lecteur vers des pistes qui peuvent se révéler fausses. Ou pas. Aucune longueur, aucun superflu.
Frédéric Mars a su instaurer un climat de tensions psychologiques dans laquelle des personnages troublants évoluent au sein d’une ambiance pour le moins étrange. Le plus perturbant étant sans nul doute, l’arme choisie et les victimes élues.
Pour moi, Le Manuel du serial killer s’adresse à toutes celles et tous ceux qui ont l’envie de se perdre dans les méandres tortueux de l’esprit d’un tueur en série et de répondre à cette question : comment ?

Le Manuel du serial killer, Frédéric Mars, éditions Black Moon 18 €

janvier 30, 2013

Lien pour 'LES FILLS MONKEY REVIENNENT !'

18:43

LES FILLS MONKEY REVIENNENT !

» ‎ Impudique Magazine

Vous avez été nombreux à suivre les FILLS MONKEY, ce duo de batteurs déjanté et leur spectacle musicalo-humoristique “Incredible drum show”. Et bien, bonne nouvelle : après avoir affiché complet au Sentier des Halles fin 2012 et tout en poursuivant tambour battant leur tournée à travers la France, ils reprennent au Sentier des Halles à partir du 5 février pour 27 dates exceptionnelles !

Produits par Flèche Prod/ Claude François Jr, mis en scène par Gil Gaillot (Pascal Legitimus, Anne Roumanoff), les FILLS MONKEY (Yann Coste & Sebastien Rambaud) et leur spectacle original & humo-rythmique “Incredible Drum Show” ont marqué la 1ère édition des Francos Gourmandes en juin dernier, et triomphé au Zoofest/ Montreal (CA) cet été !

AGENDA

Février 2013:

01/02: Espace Keraudy - Plougonvelin (29)
05/02: Le Sentier des Halles - Paris (75)
09/02: Le Sentier des Halles - Paris (75)
10/02: Le Sentier des Halles - Paris (75)
12/02: Le Sentier des Halles - Paris (75)
16/02: Le Sentier des Halles - Paris (75)
17/02: Le Sentier des Halles - Paris (75)
20/02: La Vapeur - Dijon (21) Festival A Pas Contés
21-22 & 23/02: Salon Musiques & Danse - Montmorency (95)
24/02: Le Sentier des Halles - Paris (75)
26/02: Le Sentier des Halles - Paris (75)
27/02: Théâtre Pierre de Roubaix - Roubaix (59) (jeune public + spectacle)

Mars 2013:

02/03: Le Sentier des Halles - Paris (75)
03/03: Le Sentier des Halles - Paris (75)
05/03: Le Sentier des Halles - Paris (75)10/03 : Le Sentier des Halles - Paris (75)
11 & 12/03: La Lune des Pirates - Amiens (80) (jeune public + spectacle)
14/03: Le 6par4 - Laval (53) (jeune public + spectacle)
15/03: Festival Handiclap - Nantes (44)
16/03: Le Sentier des Halles - Paris (75)
17/03: Le Sentier des Halles - Paris (75)
19/03: Le Sentier des Halles - Paris (75)
22/03: Café Music - Mont de Marsan (40) (jeune public + spectacle)
23/03: La Griotte - Cerizay (79)
26/03: L’Autre Canal - Nancy (54) (jeune public + spectacle)
27/03: Festival La Nuit des Loups - Marcy l’Etoile (69)
29/03: Festival Panoramas - Morlaix (29)

Avril 2013:

02/04: Le Sentier des Halles - Paris (75)
06/04: Espace Rabelais - Chinon (37)
09/04: Le Sentier des Halles - Paris (75)
10/04: La Coopérative de Mai - Clermont-Ferrand (63) (jeune public + spectacle)
11/04: Le Silex - Auxerre (80) (jeune public + concert)
12/04: Festival Drôles de Zèbres - Strasbourg (67)
13/04: Le Sentier des Halles - Paris (75)
16/04: Le Sentier des Halles - Paris (75)
23/04: Le Rio Grande - Montauban (82) (jeune public + spectacle)
30/04: Le Sentier des Halles - Paris (75)

Mai 2013:

03/05: Festival Juste Pour Rire - Bruxelles (BE)
06 & 07/05: Omega Live - Toulon (83) (jeune public + spectacle)
11/05: Festival Les Rues Joyeuses - Tourcoing (59)
14/05: Le Sentier des Halles - Paris (75)
18/05: Festival Tambours en Fête - Charleville-Mézières (08)
21/05: Le Sentier des Halles - Paris (75)
25/05: Le Sentier des Halles - Paris (75)
28/05: Festival Rire à Lourdes - Lourdes (65)

Juin 2013:

04/06: Le Sentier des Halles - Paris (75)
05 & 06/06: Festival Performance d’Acteur - Cannes(06)

11/06: Le Sentier des Halles - Paris (75)

15/06: Le Sentier des Halles - Paris (75)

18/06: Le Sentier des Halles - Paris (75)
22/06: Théâtre de Verdure - Betton (35)

25/06: Le Sentier des Halles - Paris (75)

janvier 03, 2013

Lien pour 'LE SONGE D’UNE NUIT D’ETE SHAKESPEARE - NICOLAS BRIANCON'

19:28

LE SONGE D’UNE NUIT D’ETE SHAKESPEARE - NICOLAS BRIANCON

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Lien pour 'LA DEMANDE EN MARIAGE & L’OURS TCHEKHOV - SOPHIE PAREL'

19:18

LA DEMANDE EN MARIAGE & L’OURS TCHEKHOV - SOPHIE PAREL

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novembre 05, 2012

Lien pour 'Au temps pour moi : LE TALENT VIENT DU SUD, il s’appelle SCOTTO !'

20:12

Au temps pour moi : LE TALENT VIENT DU SUD, il s’appelle SCOTTO !

» ‎ Impudique Magazine

Instit défroqué, vieux punk, peintre, musicien et maître du célèbre chien Saucisse, Serge Scotto est arrivé à la littérature par des chemins de traverse.
Il a commencé sa carrière en 2000, avec Le crapaud qui fume signant depuis chez divers éditeurs une vingtaine de romans, recueils de nouvelles ou de chroniques, bandes dessinées…

Extrait

- Ha! te voilà, toi !… Tu veux des pieds et paquets ?
Je suppose que c’est sa façon de me dire bonjour… Il n’y a plus que mon oncle et mon ami Maurice pour énoncer correctement des « pieds et paquets », à l’ancienne, plutôt que des pieds paquets, comme tout le monde le dit… et qui ne veut rien dire : à part désigner un joueur de l’OM, que pourrait signifier un « pied paquet » ?
Personnellement, dans les pieds et paquets, ce que je préfère, ce sont les paquets, gonflés de leur farce aillée trempée de sauce, tandis que je n’ai guère de plaisir à sucer les os…
- Bonjour quand même… Volontiers trois paquets, si tu veux bien! lui réponds-je en l’embrassant.
Pour un mafieux, mon oncle Tonin n’a pourtant jamais eu le goût des embrassades : je sais qu’il souffre un peu de ses familiarités, car mon tonton ne veut surtout pas avoir l’air sentimental, mais il s’y prête de bonne grâce car je suis son neveu préféré. Je suis même plus que son neveu, son filleul ; ce qui fait de lui mon parrain, un terme qui lui va aussi bien que son Borsalino enfoncé sur la tête !…
- Oh, branleur, hurle-t-il à Roger, tu fais une assiette pour le petit!
Roger est serveur au Quai des Brusques depuis si longtemps qu’on peut lui faire confiance et parler devant lui. Plus qu’un CDI, un engagement à vie… J’entends la vaisselle dans la cuisine. « Le petit » : je vais tout de même avoir cinquante ans, il faudrait que je songe à le dire à mon oncle… Evidemment, il n’a aucunement tenu compte de mes considérations et oublié de préciser que je ne voulais que des paquets… Je n’insiste pas.
- Alors, ça s’est bien passé ? me demande-t-il en me tapotant la joue, le seul geste d’affection dont cet être viril soit capable de lui-même.
- A ton avis, tonton ? le taquiné-je.
- Je sais bien que ça s’est bien passé, je lis les journaux…, on parle que de ça! Mais toi, tu vas me raconter un peu, non ?
Je m’y engage, s’il me laisse le temps de respirer et de prendre de ses nouvelles. « Tout va bien, Dieu garde ! » si ce n’est qu’avec les années, ses vieilles blessures le font souffrir davantage la bise venue, « notamment la balle que tu m’as logée dans les fesses… » n’oublie-t-il pas de remarquer perfidement. Ce n’est pas pour se plaindre, juste pour le plaisir de la conversation. « Du coup, on a rentré la terrasse, que ces jours-ci, je te dis pas, ça soufflait concarin… ! Ça a failli m’emporter le auvent ! Y avait un de ces mistrals… qui te tranchait le jambon comme une lame de glace ! » mime-t-il lyriquement du tranchant de la main.
Pour son âge et pour un homme qui a survécu à vingt-deux coups de revolvers, moi je trouve qu’il porte encore beau, mon tonton Tonin !

Résumé

Malgré sa phobie de l’avion, Herbert Turaive accepte un nouveau contrat de son oncle parrain : abattre la femme avec qui DSK a couché. Revenu vivant de New York, Turaive découvre qu’on assassine ses amis écrivains.

Avis

Au temps pour moi est la seconde aventure de l’enquêteur Herbert Turaive apparu dans Gagnant à vie. Dans cette histoire, DSK est introduit aussi vite qu’il est sorti et c’est tant mieux ! Marseille, le bon usage de la langue française, le monde de l’édition, la société contemporaine, l’humour et le suspense sont mis à l’honneur par Serge Scotto.
Mordant, cynisme, tendresse et polar font bon ménage chez ce subtil et talentueux auteur trop peu reconnu à mon goût.
N’hésitez pas à ajouter Au temps pour moi à votre bibliothèque ou à l’offrir ! Un pur délice !

Au temps pour moi, Serge Scotto, éditions de L’écailler 210 pages 17 €

octobre 22, 2012

Lien pour 'INTERVIEW de ANGIE DOLL : 3 min 26, c’est suffisant !'

20:31

INTERVIEW de ANGIE DOLL : 3 min 26, c’est suffisant !

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octobre 04, 2012

Lien pour 'DANS LE VENTRE DES MERES de MARIN LEDUN : A ETRE TERRORISEE D’ÊTRE UNE FEMME !'

21:56

DANS LE VENTRE DES MERES de MARIN LEDUN : A ETRE TERRORISEE D’ÊTRE UNE FEMME !

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Marin Ledun est docteur en sciences de l’information et la communication. Installé dans les Landes, il a choisi de vivre de sa plume en cultivant son jardin. Il est, entre autres, l’auteur de Les Visages écrasés (Seuil 2011), Zone Est (Fleuve Noir) 2011), La guerre des vanités (Gallimard Série Noire 2010), Un singe en Isère (Baleine Le Poulpe) et Le Cinquième clandestin (La Tengo Mona Cabriole).

Résumé

En Ardèche, le village de Thines est détruit par une mystérieuse explosion.
Dépêché sur place, le commandant de police Vincent Augey découvre 90 cadavres qui n’ont plus vraiment une apparence humaine. Leurs corps sont modifiés, comme mélangés avec le minéral et le végétal. Le médecin légiste n’a jamais rien vu de tel.
Quelques jours plus tard, une survivante est repérée dans les décombres. Cette jeune femme s’enfuit. Augey va la poursuivre, persuadé qu’elle est responsable de tous ces morts.

Extrait

Prologue

Riesi, Sicile, 15 août 2008.

Sous les assauts du vent, l’herbe haute frémit autour du bruit de Laure Dahant. Le chant assourdissant des cigales couvre le bruit de ses pas. Son corps s’offre à ce moment attendu depuis si longtemps. Elle sourit. Une esquisse sous un soleil de plomb. Pantalon de toile, baskets, chemise noire. Légère, très légère. Une goutte de sueur perle le long de son cou. Une veine, presque palpitante de vie.
Durer, faire durer.
Ses bras délicats, ouverts, en croix, le tissu légèrement froissé au niveau de la taille, le noir. L’échancrure révèle la naissance d’un sein rond et ferme. Sous la poussière, une fine pellicule de sueur. Une odeur forte de pin et de fougère. Une fragrance légère de lavande. Un parfum de vengeance. Le tonnerre gronde, à quelques kilomètres. Bientôt là.
Durer, c’est la règle imposée.
Sa silhouette est gracile. Sa jeunesse, éternelle. Ses cheveux de jais balaient son visage par vagues successives. Elle se tient au milieu d’une clairière et peu importe le jour, peu importent l’heure et le moment : belle dans sa gangue solaire, désirable dans ce noyau de nature, gorgée de chaleur. Comme le sont toutes les femmes de son âge.
Comme le sont toutes les mères qui s’apprêtent à embrasser leur enfant pour la première fois.
Sa fille.
Envie d’exploser. Elle frissonne. Elle chasse un insecte de la main, puis un autre. Elle a l’impression qu’ils sont des centaines autour d’elle. Sur elle. En elle. Elle promène le dos de l’index sur son ventre, infinie de douceur. Puis son doigt rencontre une protubérance spongieuse et elle souvient. A partir de là, ses yeux grands ouverts sur le ciel ne voient plus que les flammes de l’enfer. Celui de son trouble, le souvenir de sa virginité volée et les expériences de Peter Dahan sur son corps au cours des vingt-huit dernières années. Les violences, la folie et les visages déformés par la douleur. Son équilibre est instable mais il perdure. Les puces à ADN implantées dans son tronc cérébral et son système nerveux s’agitent un bref instant, mais elle parvient à rester maîtresse de ses cellule. Presque femme, pas tout à fait machine. Humaine. Ou plutôt : mi-humaine. Etre de chair et de sang puisant à la source du Progrès. Utopie calcinée. Elle voit la pourriture, les taches brunes sur son abdomen et le long de ses cuisses. Elle est consciente de la destruction progressive de son système immunitaire sous les coups de boutoir des nanomachines. La lente dégradation de ses organes vitaux, en même temps que son cortex connaît une expansion vertigineuse. Elle sait qu’il ne lui reste plus longtemps.
Elle ne doit pas craquer.
Pour elle.
Pour sa fille.
Pour la serrer enfin dans ses bras.
Sa fille dont elle ne connaît même pas le prénom.
Elle surmonte une nouvelle bouffée d’angoisse et reprend sa progression en direction d’un massif de ronces d’où émergent des pins parasols. Après un rapide coup d’œil jeté en arrière, elle escalade le tronc du pin le plus imposant. Moins de vingt secondes plus tard, elle laisse glisser de l’autre côté des broussailles, dans la partie la plus escarpée de la propriété de Ralph et Sophia Bishop.
Un seul objectif en tête quand elle s’élance sur la pente : reprendre sa fille. Et trouver un moyen de la mettre à l’abri, là où ils ne la retrouveront jamais.
Ni eux, ni personne.

Avis

Si Zone Est, projetait le lecteur dans un monde futuriste, Le ventre des mères l’amène à regarder le présent et l’avancée du « progrès », notamment dans la biotechnologie.

Définition de l’OCDE (Organisation de Coopération et de Développement Economique), organisation internationale regroupant des pays pour la plupart développés qui ont un système de gouvernement démocratique et une économie de marché :
La biotechnologie est l’application des principes scientifiques et de l’ingénierie à la transformation de matériaux par des agents biologiques pour produire des biens et services.

La biotechnologie, c’est la technologie de la bioconversion, le mariage entre les êtres vivants (biologie) et tout un ensemble de techniques telles que la biochimie, la biologie moléculaire, l’informatique, la génétique, la microbiologie et j’en passe.
Que pourrait-il se passer si on implantait des puces électroniques contenant, entre autres, un virus dans le corps d’êtres humains ? Quels humains en particulier ? Les femmes, les filles. Parce qu’elles sont le noyau de la guerre. Ce sont elles qu’on torture et qu’on viole pour faire plier tout un peuple, ce sont elles qui donnent la vie.
Les chercheurs internationaux ont la possibilité de mettre en place cette idée.
Qu’est-ce qui empêche aujourd’hui les gouvernements des pays développés de se servir de la nanotechnologie couplée à la biotechnologie pour asservir d’autres pays ? Peut-on être certain que cette guerre n’a pas déjà commencé ?

La force de Marin Ledun, c’est de raconter une histoire complexe avec des mots simples.
Nul besoin d’être ingénieur pour lire Dans le ventre des mères. Ni de dictionnaire pour chercher la signification d’un terme difficile. L’intrigue est si captivante qu’une fois la lecture commencée, le lecteur n’a envie qu’une envie : la terminer !

Ecriture cinématographique, rythme soutenu, Dans le ventre des mères est un des meilleurs thrillers que j’ai lus si ce n’est LE meilleur depuis plusieurs mois.

Etant une femme, depuis, certains jours, je flippe à mort ! Merci Marin Ledun !
Merci à Ombres Noires !

Dans le ventre des mères, Marin Ledun, éditions Ombres Noires 464 pages 18,90 €

octobre 02, 2012

Lien pour 'VOLPONE : HUMOUR NOIR SALVATEUR !'

22:07

VOLPONE : HUMOUR NOIR SALVATEUR !

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VOLPONE ou LE RENARD de BEN JONSON (1572 - 1637)
VOLPONE a été représentée pour la première fois à Londres en 1606.

Dramaturge anglais de la Renaissance, Ben Jonson était l’ami et le rival de Shakespeare.

Mise en scène de Nicolas Briançon
Adaptation de Nicolas Briançon et Pierre-Alain Leleu

Avec Roland Bertin Volpone
Nicolas Briançon Mosca
Anne Charrier La prostituée
Philippe Laudenbach Le juge
Grégoire Bonnet Corvino
Pascal Elso Voltore
Yves Gasc Corbaccio
Barbara Probst La jeune épouse de Corvino
Matthias Van Khache Le fils de Corbaccio
Les 3 danseurs

Décors Pierre-Yves Leprince
Lumières Gaëlle de Malglaive
Costumes Michel Dussarat

Résumé de la pièce :
Volpone, un riche bourgeois sans héritier naturel, feint d’être à l’article de la mort pour attirer les prétendants à sa succession et s’en moquer.
Mosca fait tour à tour saliver l’avocat Voltore, le vieux gentilhomme Corbaccio et le marchand Corvino en faisant croire à chacun qu’il est l’unique héritier de la fortune colossale de son maître.

Bertin, Elso et Briançon

Avis :
Décidément, Nicolas Briançon aime surprendre en revisitant des classiques !
Après sa trépidante mise en scène de Songe d’une nuit d’été, j’ai eu la chance d’assister à une représentation de sa nouvelle adaptation : Volpone ou Le Renard.

Une mise en scène ciselée avec pour écrin un décor haut et noir dans lequel s’ouvrent de nombreux coffres contenant la fortune de Volpone et contre lequel grimpent des échelles menant à des balcons où évoluent les danseurs, anges noirs en tutus, et certains acteurs. Ce décor actuel ne dénature pas les beaux costumes des comédiens, bien au contraire. Il les met en valeur, aidé en cela par un éclairage parfaitement minuté et ciblé.
Ici, je me permettrai de mettre l’accent sur la magnifique tenue que porte Anne Charrière.

Après que Philippe Laudendach tout tremblant de trac (touchant quand on connaît sa carrière !) ouvre le rideau, les spectateurs découvre un Roland Bertin en plein milieu de la scène, alité. Arrive quelques minutes plus tard, Nicolas Briançon. GRANDIOSES ! Tous les deux.

Agé de 82 ans, Roland Bertin est drôle, cynique, émouvant. Il réussit à rendre Volpone attachant à la scène finale ! Quel visage éloquent ! Quelle maîtrise ! Quelle leçon ! Et tout cela en restant pratiquement allongé pendant 1h45.

Nicolas Briançon joue à la parfaitement son rôle de serviteur parasite et rusé : joyeux quand il s’adresse aux charognards pour les rouler dans la farine, il se montre aussi très inquiétant et froid ou séducteur et charmeur (avec Anne Charrière, notamment). Diction et gestes impeccables. Sa précision est telle que son jeu est perfection. Oui, j’ose le dire !

Je n’oublie pas les trois affreux cupides, rôles tenus par Pascal Elso, Grégoire Bonnet et Yves Gasc. Quels odieux personnages que ces trois-là ! Ne sont-ils pas prêts à achever Volpone (Voltore), offrir une jeune épouse (Corvino) et déshériter un fils (Corbaccio) pour crouler sous l’or ? Formidables dans leurs jeux respectifs : calme et vicieux pour Elso ; agité, colérique et pervers pour Bonnet ; vieux, branlant et sourd pour Gasc.

Les méchants sont si monstrueux que les deux êtres purs, Barara Probst et Mattias Van Khache, en paraîtraient « presque » invisibles ! Ils finiront d’ailleurs par être condamnés alors qu’ils sont les seuls à être innocents. Il faut dire que le juge, magnifiquement joué par Laudendach, est si égaré par les explications des uns et des autres qu’il ne devine pas la vérité. Et que dire de la présence scénique d’Anne Charrière si ce n’est qu’elle est fabuleuse et sonne juste à chaque fois ?

Encore une fois, Nicolas Briançon a su s’entourer de comédiens de valeur dont le jeu est maîtrisé du lever au tomber de rideau. BRAVO !

Alors VOLPONE ?
Roman noir et comédie italienne, cynisme et drôlerie, humour féroce et ravageur, réflexion sur les mensonges et les faux-semblants, sur l’illusion théâtrale et les masques que nous portons tous.
VOLPONE est une pièce moderne qui évoque notre société où il importe de posséder, de jouir et de jeter pour soi-disant vivre heureux.
Du grand Ben Jonson, du grand BRIANÇON, de grands Acteurs et une sacrée leçon de Théâtre ! A voir absolument !
MERCI !

Depuis le 12 septembre au Théâtre de la Madeleine
19 rue de Suresnes Paris 8
20h30 du mardi au samedi
17h le samedi et le dimanche

Durée : 1h45 sans entracte
Tarifs : De 17 € à 54 € selon la catégorie

septembre 30, 2012

Lien pour 'Soudain trop tard de Carlos Zanón : UN BIJOU NOIR DONT L’ECRIN EST BARCELONE.'

16:01

Soudain trop tard de Carlos Zanón : UN BIJOU NOIR DONT L’ECRIN EST BARCELONE.

» ‎ Impudique Magazine

Carlos Zanón est né à Barcelone. Poète reconnu dans son pays, il est aussi parolier, critique littéraire et scénariste.
Soudain trop tard est sa première incursion dans le domaine du roman noir et sa première traduction en français.

Résumé

Au petit matin, dans un bar de Barcelone, Epi Dalmau tue son ami Tanveer à coups de marteau puis s’enfuit retrouver Tiffany Brisette. Alex, le frère aîné d’Epi a assisté au meurtre. Il va tenter de l’aider en accusant un autre homme. Mais Alex est schizophrène

Extrait

A la télé, on raconte qu’à l’époque il y avait des gens qui gagnaient ainsi leur vie. En lisant l’avenir dans les fleuves, les étangs et les miroirs. Salva, le patron du bar, entend tout sans vraiment écouter. Il secoue la télécommande face à l’écran plasma, comme s’il s’agissait d’une baguette magique dont les pouvoirs, de façon inexpliquée, ont disparu.
Dans son dos, au comptoir, scotché à un cognac, se trouve Tanveer Hussein. Il vient d’arriver, accompagné d’Epi, après une nuit bien mouvementée. Il semble à présent avoir tout oublié et être de bonne humeur. L’air narquois, il regarde Salva qui essaie de faire marcher sa carte piratée. Il lui demande s’il a besoin d’aide. Il prétend avoir installé des antennes paraboliques à une époque. Salva ne répond pas. Il soulève ses lunettes. Il les relève sur son front. Il rapproche la télécommande de ses yeux car, depuis tôt ce matin, il ne cesse de douter de tout. Il y a des touches jaunes, des rouges, des vertes. Toutes identiques, toutes absurdes.
Lorsqu’Epi et le Rebeu sont entrés dans le bar, Alex était assis à l’une des tables du fond. Epi a traversé la salle à grandes enjambées tout en jetant, oh ça oui, un œil à sa machine de martiens préférée. La voir éteinte l’a calmé, à l’image d’un mari jaloux qui voit sa femme dormir toute seule. Ensuite, il est allé aux cabinets, muni d’un sac de sport sur lequel on lisait « Moscou 1980 » ?
Des lanceuses de poids bulgares, a alors pensé Alex de manière automatique. Epi, son frère, n’a même pas esquissé un geste à son attention en entrant. Il se peut qu’il ne l’ait pas vu. Des aisselles tchèques, poilues, des yeux slaves, bleus, tristes, égraine Alex de ses souvenirs télévisuels des Jeux olympiques du boycott ricain. Derrière ses yeux se faufile une envie de dormir, comme si, après avoir consulté sa montre, il s’étonnait d’être là et non au lit. Il n’a jamais mis les pieds dans le bar de Salva avant sept heures. Cette nuit, il a mal dormi. Il n’avait pas de tabac. Pas de café non plus. Il a dû affronter héroïquement le fait de s’habiller et de descendre au bar qui venait à peine d’ouvrir. Devant lui se dresse à présent un gros shot flambé. Il va lui falloir un bon moment avant qu’il puisse le prendre. En même temps, rien ne le presse aujourd’hui.
Tanveer et Epi. Epi et Tanveer. Alex a entendu dire qu’ils marchaient à nouveau ensemble, bien que son petit frère ne lui en ait pas pipé mot. Rien de bon ne peut découler de cette union. Tout le monde le sait. Tout le monde sauf Epi, bien évidemment. Alex tire deux fois d’affilée sur sa clope et tente de reprendre le fil de l’émission, car il se rappelle que ce genre de documentation plaisait beaucoup à son père.
Une sommité d’une lointaine université assure à l’écran qu’on n’existe pas sans le regard des autres. Quelle lapalissade. T’as un sac sur la tête. Peu importe, quoi que tu fasses, quoi que tu vailles. Sans des yeux braqués sur toi, il n’y a pas d’histoire. Ni avant, ni après. Il n’y a pas de retour possible car personne ne se rappellera que t’étais là.
C’est la déprime, ces rabat-joie, se dit Alex en lui-même. Comme si quelqu’un l’avait entendu, l’image, soudain, disparaît. Salva émet alors ce qui ressemble à un cri de victoire. Mais c’est alors qu’apparaissent des carabines, habits de camouflage, des gilets remplis de munitions, des hommes prêts à tirer. Ensuite, des oiseaux volent, une caille, suivie d’autres, une bande de stupides cailles. Des tirs dans les nuages : quelque chose tombe du ciel tel un fardeau et, dans la foulée, la mesquinerie profiteuse des chiens.
Alex préfère les Grecs aux chasseurs mais personne ne va rien lui demander. Il ne proteste pas non plus. Par contre, ça oui, il rapproche la main de son verre. Match nul.
Epi est dans les toilettes, dans le noir. Il a le regard rivé sur le bouton rouge de l’interrupteur. Il est tellement sous tension qu’il remarque jusqu’à la sciure sous ses pieds. Où les gens peuvent-ils trouver la force de faire ça ? Comment font-ils pour nettoyer le sol tous les jours, organiser leur vie, faire des choses comme il faut ?
Un Pakistanais s’invite dans la scène. Il entre le sourire aux lèvres et pointe du doigt le fond de la salle. Salva, au comptoir, lui lance que les toilettes sont pour les consommateurs uniquement. Mais le gars ne comprend pas ou feint de ne pas comprendre, agrandit son sourire de six dents et se met à la recherche de la bonne porte. Salva maudit le Dieu des Chrétiens et les armées de Croisés de ne pas avoir terminé ce qu’ils avaient commencé, puis retourne à ses moutons : en quête des buts de la veille.
« Laisse cette chaîne, mec, laisse-la, moi ça me plaît, ce truc avec les oiseaux, lui dit Tanveer avec insolence. Regarde un peu ça, ils en sont maintenant au porc.
- Au sanglier, abruti, au sanglier…
- Ben moi, je suis pas aussi doué en català com tu…»
Le Paki pousse la porte des toilettes et Epi, qui n’a pas mis le verrou, retient le battant avec son bras. L’autre s’excuse, recule d’un pas et se prépare à attendre le temps nécessaire. Il se tourne vers Alex. Il conserve bien sûr, son sourire. Mais le frère d’Epi ne réagit pas. Les Européens, souhaiterait-il dire, on est comme ça : dès emmerdeurs dès le pied levé. Ça doit venir de la Révolution française, mon gars.

Avis

L’amitié, l’amour, la folie.
Trois thèmes éternels qui s’entremêlent et mille et une fois exposés dans des romans avec plus ou moins de bonheur.

Le récit d’une journée dans un quartier populaire de Barcelone où règnent le chômage, une jolie môme et des hommes. Voilà le portrait sans retouches de Soudain trop tard.
Alors que William Gay avait pris le parti de faire poursuivre son personnage principal - un tout jeune frère - par un tueur psychopathe (cf. article La Mort au crépuscule), Carlos Zanón a choisi de faire courir le sien derrière le jeune frère, devenu assassin par amour.

Avec subtilité, Zanón évoque les différents liens qui peuvent unir ou désunir les êtres au-delà des drames que la vie s’ingénie à placer sur leurs routes comme il entraîne le lecteur dans les méandres des pensées chaotiques d’un schizophrène bien décidé à jouer son rôle d’aîné, en aidant son benjamin à se sortir du merdier dans lequel il s’est fourré.
Brassage d’existences sordides et mélanges savamment nuancés d’émotions, Soudain trop tard est un roman aussi noir et poétique que La Mort au crépuscule.
Le travail d’écriture de *Carlos Zanón est beaucoup plus profond et riche que celui de *Leonardo Oyolo, plus tarantinesque.
Après avoir lu les deux, je peux vous dire que Soudain trop tard est un bijou noir, Chamamé une amusade, certes réussie, mais quand même une simple amusade.

Soudain trop tard, Carlos Zanón, *éditions Asphalte 21 €
Traduit de l’espagnol par Adrien Bagarry

Lien pour 'CHAMAMÉ de Leonardo Oyola : VIOLENCE = VIE'

14:26

CHAMAMÉ de Leonardo Oyola : VIOLENCE = VIE

» ‎ Impudique Magazine

Leonardo Oyola est né à Buenos Aires. Auteur de Golgotha, lui aussi publié chez Asphalte, il a reçu pour Chamamé le prix Dashiell Hammett de la Semana Negra, qui récompense le meilleur roman noir écrit en langue espagnol. Il collabore actuellement à l’édition argentine du magazine Rolling Stone.

Résumé

Perro et le Pasteur Noé sont deux amis, pirates de la route. Leur univers est violent et amoral. Le jour où le Noé le trahit, Perro se met en chasse, bien décidé à le tuer.

*Chamamé : chanson et danse de la région de Corrientes, situé dans le **littoral argentin. Ce mot signifie en guarani « agir sans réfléchir ». Sans plan, sans méthode, de façon improvisée.
**Le littoral est la région qui comprend les provinces de Rios, Misiones et Corrientes.

Extrait

Ils ne commencent jamais.
Ils explosent.
D’un coup.
Ils sont comme ça, mes rêves.
Je ne sais pas ce que signifie dormir sur deux oreilles.
Je n’arrive à fermer l’œil qu’après avoir descendu une bouteille de J&B.
Et depuis que le pasteur Noé m’a arnaqué, chaque fois que je ferme les yeux, c’est la même chose.
Chaque fois.
Grosso modo.
Ils ne commencent jamais.
Ils explosent.
D’un coup.
Ils sont comme ça, mes rêves.
D’abord mes mains jointes.
Comme si je priais.
Ensuite je les écarte pour ouvrir le rideau de perles qui tintent.
J’entre au Mogambo.
Le dernier bouge de Misiones.
Le dernier bordel du pays avant de passer la frontière avec le Brésil.
J’entre dans un enfer, l’Enfer plutôt, et j’adore me vautrer dans ses flammes.
Me mettre le feu pendant que je cajole les doyennes.
Azucena, Samantha et Claudia.
Leur mettre le feu, ma fièvre, même les plus jeunes y ont droit.
Eli, Romina, la blonde Jessica et Mónika avec un k.
Ça ne commence jamais.
Ça explose.
D’un coup.
Les « filles ».
A part Romi, elles me sautent toutes dessus, espérant que je vais les suivre dans une chambre.
Et je sais très bien qu’elles font exprès de tomber sur le client en meute, histoire qu’au milieu de toute cette agitation Samantha ou Eli, qui sont mère et fille et qui connaissent bien leur affaire, puissent glisser une main sans que tu t’en rendes compte pour te faucher ton portefeuille.
Ça ne commence jamais vraiment.
Ça explose.
D’un coup.
Cette chanson date de plusieurs années.
Malgré ça, elle continue de me faire kiffer.
Claro qu’on peut pas être rock’n'roll vingt-quatre heures sur vingt-quatre, Guns N’Roses.
Alors je me laisse aller, avec le one-hit wonder de Corona.

Avis

Sans foi ni loi ne s’applique pas à Chamamé.
Si les deux personnages principaux sont totalement déjantés et vivent en dehors du système, chacun d’eux est guidé par sa propre morale et au final, tous les deux cherchent leur rédemption. Aucun plan bien défini ne régit leurs actes : ils foncent, persuadés qu’au bout de la route ils trouveront une vie meilleure.
Un peu trop d’extraits de chansons à mon goût. Même s’ils contribuent à sublimer les états d’âmes des deux protagonistes.

Avec Chamamé, Leonardo Oyola signe un roman où la rage de vivre reste omniprésente, quelles que soient les situations auxquelles sont amenés à être confronté ces deux hommes.
Existe-t-il une leçon de morale dans ce road movie ultra-violent ? Si tant est qu’Oyola ait cherché à en délivrer une.
Drapés dans leurs propres notions du bien et du mal que leur ont forgé leur société et leur mode d’existence, Pero et Noé ne connaissent qu’une seule doctrine : leur amitié. Aussi vicelarde soit-elle.

Chamamé, Leonardo Oyola, éditions Asphalte 224 pages 18 €
Traduit de l’espagnol (Argentine) par Olivier Hamilton

août 26, 2012

18:33

*I Was Made For Lovin’ You

» ‎ Impudique Magazine

Gene Simmons, 63 ans aujourd'hui

Ici, je peux lire qu’Armstrong est parti sur la lune. Là, que Kidman exhibe la sienne. Question d’esthétique, je préfère voir ses fesses plutôt que celles d’Aubry. Ou de Hollande. Même si toutes les photos de magazines ne sont qu’illusion retouchée. Tout ce matraquage d’images et d’infos du n’importe quoi. Même le rêve deviendrait tarifé. On te montre la voie, inutile de faire preuve d’imagination.
Dans de telles conditions, il devient de plus en plus difficile d’expliquer à des petits d’homme qu’être, ce n’est pas paraître. Que les véritables étoiles sont celles qui sont au-dessus de nos têtes, mortes depuis bien plus longtemps que leurs trisaïeuls. Qu’à trop s’approcher des projecteurs, on se crame les ailes. Que si Icare avait écouté les conseils de son père, il ne serait pas mort noyé.
A cet instant, si tu viens de tenter l’expérience, tu peux avoir plusieurs réactions, variables selon l’âge de ta progéniture.
- Oh non! Ycare, le chanteur de la Nouvelle Star est DCD?
Je t’ai dit, faut balancer la télé !
- Tu fais hièch avec tes histoires de dinosaures avariés! De toute façon, je réussirai ma vie mieux que toi!
Et pan dans les dents ! En même temps, ça prouve qu’il ou elle a la niaque.
- Parce que tu vois, moi, je ne signerai pas de CDI à moins de 3000 € net par mois et j’attendrai pas 20 ans pour me retrouver directeur!
Ouch ! Syndrome Iznogoud. T’inquiète pas ! La vie se chargera de lui botter le cul balle au centre. Et c’est rassurant. Il ou elle a au moins un rêve !
- Papa, tu me racontes la mite d’Icare?
C’est choupi, non ?, s’exclamerait l’une de mes filles.

Certaines explications sont un peu plus délicates à traiter. Genre sexualité : les diversités de comportements sexuels selon les normes établies par les religions et la construction de la personne, la différence entre l’érotisme et la pornographie, entre baiser et faire l’amour, la prévention contre les maladies ou les infections sexuellement transmissibles, les fantasmes, le désir, les premières sensations, l’orientation, la législation, l’agression.
Tu peux avoir droit à des questions franches, style : « C’est quoi cette bouteille de lait ? », ou plus déguisées comme : « Moi, mes règles, elles ne sont pas bleues ! » ou « Moi, de toute façon, j’aime pas le chocolat ! Tu l’as rencontrée comment maman ? ». Pas évident de se jeter à l’eau quand l’autre parent se défile. Surtout si l’enfant n’est pas du même sexe que toi.
Quoi qu’il en soit, arrivera le moment où tu t’étonneras : « Je leur ai donné la même éducation, pourquoi sont-ils aussi différents ? ». Tous les parents s’interrogent un jour sur ce sujet. A part ceux qui ne se remettent jamais en question. Ou qui ne sont papas ou mamans parce que socialement, c’est mieux.
J’ai remarqué que, bien souvent, de gros clashs arrivent quand la fratrie est adulte et leurs père et mère très malades. Terminé les accolades et les fous rires fraternels. Place aux colères, aux rancœurs, aux mots-vengeurs. Chacun se raccroche à ses souvenirs. Et t’as beau avoir vécu au même endroit pendant des années, tu ne te rappelles pas des mêmes évènements. Voire, tu nies des faits que des personnes étrangères à votre famille pourraient te certifier exacts.
C’est ce qu’il s’est passé récemment dans ma vie. Jusqu’à son dernier souffle ma mère aura attendu mon frère qui n’est jamais venu. Ma sœur a tout juste réagi assez tôt. C’est triste. Mais lors des trois cérémonies qui ont eu lieu en sa mémoire, nous étions là tous les trois, dignes et soudés. Comme autrefois. Seule notre douleur était différente.
« C’est un peu tard, vous ne trouvez pas ? » leur ai-je dit la première fois.
De même qu’il est faut de croire qu’on est obligé d’aimer son fils ou sa fils parce qu’on l’a mis au monde, il est utopique de se persuader que l’amour fraternel est éternité.
L’être humain est toujours seul au monde, n’est-ce pas ?
- Je veux bien être seule avec toi. Et la prochaine fois que vous vous engueulez, tu ne traverses plus les voies. Avec ou sans valise. P’tit con !

Gene Simmons, Kiss

* I was made for lovin’ you, titre d’une chanson de Kiss.

août 25, 2012

20:26

L’odeur du foutre

» ‎ Impudique Magazine

Par derrière la fenêtre, j’observe les arbres qui dansent au gré du vent. Des nuages gris bousculent les blancs dans un ciel encore bleu. La couleur en serait différente si j’étais dans un endroit moins pollué.
Les heures fondent au soleil.
J’écris comme d’autres, rares, éjaculent. Des mots qui s’enchaînent et se déchaînent tels de multiples orgasmes.
Je prends mon temps. Comme lorsque nous faisons l’amour.
Parfois, j’invente des histoires, en rouge et noir, qui pourraient plaire à un éditeur allemand, moins frileux qu’un éditeur français.
DECHIRURES est l’une d’entre elles.
Quand je pense qu’un type aux idées aussi courtes qu’il a les cheveux longs prétend que j’ai besoin de lui pour corriger mes textes… C’est à mourir de rire.
J’ai pas envie de mourir.

DECHIRURES

« Aimer jusqu’à la déchirure »
Jacques Brel, La Quête

Lentement, il promène la lame sur son ventre nu.
Elle ne prononce pas un mot. Attendant la première morsure comme une délivrance.

Depuis qu’ils sont arrivés, elle sait ce qui l’attend. Avoir à ce point foi en l’avenir, ce n’est même plus de l’espérance, c’est juste de l’évidence.
Ils se tiennent tous les deux dans cette pièce. En totale communion.
Lui avec son fantasme inassouvi jusqu’alors et elle avec son envie d’aller toujours plus loin qui lui colle autant au cœur qu’au cul. Ce dépassement de soi auquel elle aspire depuis tant d’années, elle va enfin le vivre. Ils s’étaient bien trouvé finalement tous les deux. Comme quoi, le hasard n’existe pas mais le Destin, si. Le Destin que d’autres nomment la Fatalité. Les cons !
Leur liaison n’aura été qu’une suite de rapprochements et de ruptures.
Il était parti plusieurs fois pour mieux revenir. Ou mal. Oui, plutôt mal revenir au début. Jusqu’à ce que ses hésitations disparaissent. Il avait fallu qu’il accepte d’être un salaud. C’était son expression à lui.
Elle le voyait différemment. Comme son double mais reflété dans un miroir, l’inverse d’elle-même en quelque sorte, mais pas vraiment non plus. Si quelqu’un lui avait posé la question, elle aurait répondu qu’il était son complément d’âme. Pas son supplément.

La tension sexuelle qui avait toujours régné entre eux avait augmenté jour après jour.
Nuit après nuit. Inexorablement.
Oui, entre eux deux, il avait toujours existé plus que des orgies de baises intenses. C’était animal et cérébral. Voire beaucoup plus mystique pour elle. Même si elle avait fait tout son possible pour l’amener sur la Voie, elle savait que son amant devrait encore parcourir un long chemin avant de l’atteindre un jour. Peut-être.

Malgré tout, aucune autre fin que celle qu’ils vont écrire ensemble dans les minutes à venir n’aurait été possible. Ni l’un ni l’autre ne l’ont même jamais envisagée.
Depuis leur première rencontre, à un concert de Sopor Aeternus & The Ensemble of Shadow, elle avait jeté et les calendriers et les montres. Elle avait simplement vécu dans l’attente de ses retours. Ses amis, sa famille, son boulot, tout avait disparu.
La jeune femme connaissait tous les albums de Sopor Aeternus.
Anna-Varney Cantodea, la chanteuse asexuée de ce projet musical, avait puisé dans sa profonde dépression pour créer une musique karmique aux influences dark-folk, gothiques et néoclassiques. Ecouter son œuvre en boucle, c’était s’offrir un avant-goût d’une catharsis sacrée. Ce transsexuel non opéré était un véritable génie.
Lui, il n’appréciait vraiment que Gainsbourg mais goûtait quand même Bashung. Il était là par erreur, lui racontera-t-il plus tard. La fille brune avec qui il couchait à l’époque l’avait traîné à ce show.
A l’entracte, ils avaient découvert qu’ils fumaient les mêmes cigarettes. Elle était sortie sur le trottoir, devant la salle, la tête en transe. Lui commençait à kiffer cette musique étrange.
Elle lui avait pris la main.
Il avait abandonné sa brune sur le champ.

S’ils avaient mis du temps à l’accorder, leur symphonie sado-spirituelle allait maintenant connaître son point d’orgue.
Bien sûr, ce serait un chef-d’œuvre.
Il est photographe.
Minutieux.
Obsessionnel.
Elle est son modèle.
De très rares fois, il l’a présentée à des inconnus comme sa Muse.
La plupart du temps, il l’a tue.
Il ne lui a jamais dit un seul mot d’amour.

* *

De l’extérieur, la maison ne payait pas de mine.
L’endroit était aussi isolé que la bicoque avait l’air inhabitée depuis des lustres. Les persiennes, qui s’accrochaient encore aux murs, pendaient de guingois. La peinture qui les recouvrait était écaillée et délavée. Certaines fenêtres avaient des carreaux cassés. Sur le toit, la cheminée avait quasiment rendu l’âme. Un seul des quatre pans originaux tenait encore debout. Des tuiles jonchaient le sol couvert d’herbes folles et jaunes.
Elle l’avait regardé, d’abord étonnée.
Etait-ce une nouvelle de ses lubies ?

Il avait garé sa voiture à l’ombre d’un bouquet d’arbres sauvages et lui avait souri en lui ouvrant la portière. A cet instant, elle avait compris.
L’Eternité, c’était aujourd’hui.
Elle lui avait rendu son sourire, heureuse et sereine, comme elle ne l’avait jamais été.
Il l’avait guidée jusque devant l’entrée.
La porte ouverte, la jeune femme avait découvert l’intérieur de la maison.
Enfin, ce qu’il en restait.
Les cloisons avaient été abattues à la hâte, laissant apparaître des pierres cassées ici ou là. La masse qui avait servi à ce carnage gisait sur le vieux plancher. Aucun meuble n’arrêtait le regard. A part une chaise.
Ce qui rendait le dénuement des lieux encore plus total.
Leurs pas avaient soulevé une fine poussière qui voletait dans les rayons du soleil. Une sorte de rideau noir habillait le mur d’en face. D’authentiques vieilles poutres de chêne couraient sur le plafond. De son œil exercé, elle y avait repéré des crochets, plantés à divers endroits. Elle avait ressenti un très léger pincement au cœur lorsque la porte s’était refermée sur ce jour. Sur ce qui avait été jusque là son semblant de vie. Sa curiosité avait été bien plus forte.
Oserait-il ?

Après avoir posé son sac de voyages qu’il portait à l’épaule, le photographe avait allumé des bougies disséminées de-ci, de-là, sur le rebord des fenêtres. Leurs flammes vacillaient au gré des courants d’air.
Sans qu’il ait eu besoin de le lui demander, elle avait ôté ses vêtements, un à un, sans empressement. Elle avait même pris soin de les poser délicatement sur la chaise. Elle avait terminé son strip-tease volontaire en enlevant son string et s’était retournée vers son amant pour lui tendre ses deux poignets réunis.
Il lui avait passé des menottes qui avaient cliqueté lorsqu’il l’avait rapprochée tout contre lui pour baiser ses lèvres, façon cannibale. Elle avait frémi quand ses dents s’étaient plantées dans la pulpe fragile et l’avaient déchirée sans vergogne.
Ce qui avait augmenté son excitation d’un cran.
Ce goût métallique du sang sur sa langue… Elle aimait ça.
Il l’avait tirée alors un peu brusquement, pressé peut-être ou angoissé à l’idée de ne pas être à la hauteur. Les mains de la modèle avaient été élevées au-dessus sa tête, les menottes maintenues par une chaîne glissée dans un des fameux crochets, bien sûr.

* *

- Ainsi offerte, tu es très belle.
- Je ne sais pas. Je ne peux pas me voir.
- Je te montrerai les photos…
Elle remarque seulement l’appareil, posé sur son trépied.
Est-ce parce qu’habituellement il le porte en bandoulière ou à la main qu’elle ne lui a pas prêté attention jusqu’à présent ?
Le photographe dépend les tentures noires et un grand miroir apparaît qui la reflète entièrement. Elle découvre une jeune femme mince aux cheveux courts ébouriffés, suspendue telle une étrange ballerine. Sans tutu.
Ses pieds touchant à peine le sol.
Son regard empli d’une curiosité rieuse.

Son souffle s’accélère un peu.
L’attente, tout particulièrement cette attente-là, qui commence à peine, lui paraît déjà interminable.
Clic clac.
L’écho de la première prise renvoyé par la glace la surprend. Le deuxième beaucoup moins. Elle ne réagit plus aux suivants.
Son compagnon vient lui montrer les photographies.
Une inconnue aux lèvres tuméfiées.
Images en noir et blanc.
La lumière est parfaite.
- Tu es vraiment doué.
- Le modèle y est peut-être pour quelque chose?
Elle ne répond pas.
Ne sourit pas non plus.
Elle n’a pas envie d’entamer une conversation qui s’éterniserait, un débat stérile qui virerait au monologue de l’artiste : « Tu es ma nouvelle Muse. Ensemble, nous allons révolutionner le genre. »
Et d’une, elle ne supportait plus ses logorrhées emplies de contre-vérités - à une époque, elle s’était demandé s’il n’était pas bipolaire - et de deux, l’heure n’était plus aux promesses. Surtout qu’elle le connaissait suffisamment pour savoir qu’à peine disparue, elle serait remplacée.
Il n’était pas homme à rester sans femme.
Et dans sa vie. Et, particulièrement, dans son lit.
Modèle ou pas.
Muse ou prétendue muse.

Il repose son appareil photo sur le trépied, va fouiller dans son sac, revient vers elle, muni d’une tige en bambou. A sa vue, elle ne ressent aucune peur. Juste cette sourde envie qui grandit.
La baguette fend l’air avec un bruit qui la ravit.
Plusieurs fois, elle tente d’esquiver les coups.
Par jeu. Pour faire durer le plaisir.
Clic clac.
Nouvelles photos.
Cette fois, la jeune femme en noir et blanc a les yeux plus brillants.
Il avance vers elle, caresse du bout des doigts les boursouflures qui redessinent son corps. Sa peau n’a pas encore craqué.
Elle gémit.
Leurs langues s’emmêlent.
Des pinces viennent agrémenter la pointe de ses seins. Il serre lentement les vis. L’acier broie ses tétons. Brûlures exquises.
Habilement, il ajoute deux balles noires aussi grosses que des balles de ping-pong, mais bien plus lourdes. Elles pendent au bout d’une chaînette.
D’une chiquenaude, il les fait se balancer.
S’en amuse quelques minutes.
Leurs bouches se mangent à nouveau pendant que sa main fouille son entrecuisse.
- Tu es trempée.
- Grâce à toi.
Il titille son clitoris qu’elle a plus grand que la plupart des femmes. Cette différence lui a immédiatement plu. Il l’appelait parfois sa petite bite. Il l’avait rarement sucée. Ceci expliquant peut-être cela. S’il les avait parfois imaginés avec un autre partenaire, c’était toujours avec une femme. Il n’aurait pas supporté de toucher un autre homme.
De son autre main, son amant photographe saisit la bougie la plus proche et lentement déverse la cire chaude sur ses seins déjà meurtris.
Le plaisir augmente. Encore.
- Je vais te faire jouir.
- Oui. Oh oui…
Les photos suivantes la montrent comme habitée d’une forte fièvre.
Il utilisera d’autres sextoys sur elle qu’il aura sortis de son fameux meuble chinois, situé dans l’unique chambre de son appartement, dans un immeuble classé d’un vieux quartier parisien. Des vibromasseurs.
Des godemichés.
Des grands.
Des petits.
Des simples.
Des ultra-perfectionnés.
Il lui confectionnera aussi un harnais de corde aux motifs Karada, prenant bien soin de laisser sa croupe entièrement dégagée. Pour le fouet.
Les lanières de cuir strieront puis fendront la peau de ses fesses. Le manche entrera et sortira de son con jusqu’à ce qu’elle jouisse dans de longues éclaboussures, tout à la fois crémeuses et liquides.
Il la débarrassera de sa résille en utilisant un couteau. Il n’avait jamais apprécié les ciseaux à bondage. Mais il était vraiment un maître en Kinbaku-bi et savait utiliser les points de shiatsu qui décuplaient le plaisir.
Ces photos-ci la montreront femme fontaine, exaltée.

Pendant tout le temps que durera cette séance sadomasochiste, jamais il ne la pénétrera. Non pas qu’il ait des problèmes d’érection.
Bien au contraire.
Il est capable de bander beaucoup plus longtemps que la plupart des hommes. Tout du moins, il bande ferme des heures durant, comme tous les meilleurs amants qu’elle a pu avoir. Même s’ils n’ont pas été très nombreux.
Mais à l’inverse d’eux, il est avare de son sperme et n’aime pas gaspiller sa semence.
C’est ce qu’il lui a répété. En boucle.
Depuis le début.
Tout au long de leur relation, il n’aura éjaculé qu’une seule fois dans sa bouche, de longs jets dont elle est capable, aujourd’hui encore, de se remémorer le goût.
C’est sa madeleine à elle.
Cette unique fellation éjaculatoire avait duré des heures et des heures. Elle le suçait toujours jusqu’à en avoir des crampes aux mâchoires et aux doigts. Il adorait qu’elle l’encule pendant que sa langue et ses lèvres montaient et descendaient sur sa queue, jusqu’à la garde, et sans qu’elle oublie de lécher et de gober ses couilles.
Quelques rares autres fois, il avait giclé dans son vagin.
Il avait juté un peu plus souvent dans son cul.
Comme quoi, ce n’était pas une question de prodigalité.
Elle le soupçonne de souffrir d’anéjaculation.
Il était capable de jouir et d’éjaculer quand il se masturbait. Seulement il stimulait sa verge de pressions manuelles très fortes qu’aucun vagin ne pourrait jamais reproduire. Il lui reprochait de ne pas serrer assez quand elle le branlait.
Ou il se retenait à cause de ce mauvais apprentissage de la sexualité.
Ou il avait peur de perdre tout contrôle. Cette inhibition collait d’ailleurs avec sa personnalité rigide et compulsive.

Douleurs et jouissances.
Jouissances et douleurs.
A chaque nouvel orgasme, elle grimpe un nouveau palier.
Elle commence à fatiguer aussi.
Cela se remarque sur les derniers clichés.
Le photographe abaisse un peu la chaîne du plafond, afin qu’elle puisse reprendre son souffle, les pieds posés au sol.
A cet instant précis, la jeune femme perçoit que la suite des évènements va prendre une nouvelle tournure.
Son esprit va quitter son corps.
Elle est prête pour cet ultime voyage.
Depuis bien plus longtemps que lui.

* *

Lentement, il promène la lame sur son ventre nu.
Elle ne prononce pas un mot, attendant la première morsure comme une délivrance.
Il est derrière elle à nouveau suspendue, la pointe des pieds touchant à peine le sol.
L’appareil photo est posé sur son trépied, le déclencheur programmé.
- Tu prendras des photos, après?
Elle s’en veut d’avoir posé une question aussi conne. Bien sûr qu’il continuera à la shooter ! Jusqu’aux premiers signes de la rigor mortis. Le fait qu’elle soit pendue et qu’il utilise un couteau ralentirait sa venue.
Cette conclusion avait abouti lors d’une des rares discussions qu’ils avaient eues.
Ces nuits-là, il avait vraiment été à l’écoute de son envie.
C’est même à cause de sa trop grande motivation qu’il était parti de nombreuses fois. Cependant, il était toujours revenu. Parce qu’en fait, ils voulaient la même chose tous les deux : atteindre le nirvāṇa.
Elle serait enfin délivrée de son ego qui n’en faisait qu’à sa tête et dont elle n’avait jamais réussi à se débarrasser.
Il connaîtrait la gloire après laquelle il courrait depuis des lustres et deviendrait sans doute LE photographe à la mode.
Celui que les stars réclament en se roulant par terre.
Celui que les amateurs idolâtrent.
Celui que les autres artistes exècrent.
Ce qui, mais elle ne lui avait jamais dit, était beaucoup plus vulgaire et n’avait aucun rapport avec sa recherche à elle, purement spirituelle.

La légende urbaine voulait qu’il existât des snuff movies.
Des journalistes, Interpol ou le FBI mettaient en doute ces films pornographiques où un ou des acteurs étaient torturés et tués sous l’œil de la caméra. Sans aucun trucage.
Tous les deux avaient décidé qu’ils allaient créer un snuff pictures.
Les meilleurs tirages seraient exposés dans les galeries les plus cotées.
Une sorte d’hymne à l’amour absolu.
Après tout, il était sadique.
Et elle était résolument maso.
Elle pouvait entièrement se donner à un homme. Corps et âme.
Il était né pour être dominant. Elle l’avait su avant lui.

« Tu prendras des photos, après ? »
Juste un relent de son putain d’ego ! C’est vrai, elle ne verrait jamais les dernières photos. Et alors ? D’autres les contempleraient. Rien n’est immuable. Surtout pas une existence humaine.

Leurs yeux se croisent dans le miroir.
Il lit dans les siens l’attente gorgée de plaisirs.
Elle voit dans les siens l’excitation suprême, celle qu’un être humain ressent lorsqu’il tient une vie entre ses mains. Celle qui a dû faire bander Dieu.
Là, il jubile de détenir son droit de vivre ou de mourir. Son érection mentale est pareille à celles d’un Dionysos et de satyres sortis d’un thiase interdit : PRIAPIQUE.
Ose, bordel !

Une première estafilade survient.
Il amène la lame à ses lèvres.
Elle lèche.
De la pointe de son couteau, il joue avec sa langue.
Clic clac.
Une deuxième coupure, tout aussi légère.
Clic clac.
Une troisième, plus profonde.
Puis, une quatrième.
Après, elle ne comptera plus. Elle sentira seulement les brûlures de cette dentelle écarlate dont il lui revêt entièrement le corps.
Sur les derniers clichés qu’elle est encore capable de voir, elle distingue les coulures de son sang qui se mélangent à celles de la cire. Seule la lumière indique à son œil averti que le relief est différent.
Ensuite ?
Elle n’aura pas vraiment conscience de ses derniers instants.
Les coups de lame se feront plus profonds, les plaies plus larges.
Le sang coulera jusque sur ses longues jambes, puis sur ses chevilles et s’étalera sous la pointe de ses pieds.
Il l’embrassera lorsque le couteau pénétrera juste entre la cinquième et la sixième côte, et qu’il donnera un quart de tour à l’arme pour les écarter.
Ensuite, il fera aller et venir sa main à l’intérieur de sa cage thoracique, comme s’il s’agissait de son sexe : il caressera son cœur comme il branlerait sa queue. A l’écraser.
Elle expirera dans un « je t’aime » qu’il n’entendra jamais.
Car, râlant et jouissant au même instant, il maculera son cul de grandes giclées de sperme.
Clic clac.

* *

Une jeune femme aux cheveux auburn entre dans la salle d’exposition.
Beaucoup de monde pour ce vernissage annoncé comme LE vernissage de l’année. A ne surtout pas manquer !
Les plus grands médias sont là.
Les plus grands critiques aussi.
Pas mal de curieux. Et de jaloux.
Ça roucoule. Ça jacte.
Ça s’horrifie. Ça s’extasie.
Avant de revenir se poser à Paris, la ville lumière, et après avoir voyagé jusqu’au Japon et aux Etats-Unis, l’exposition s’est baladée dans les plus grandes villes d’Europe.

DECHIRURES, snuff pictures

L’AMOUR A MORT

Partout dans le monde, des spécialistes de la photographie cherchent à comprendre le mystère de ces compositions. Des étudiants écrivent des thèses. Des enquêteurs spécialisés tentent de découvrir le moindre indice qui pourrait les aider à faire tomber ce salopard, cet immonde salaud. Cet Artiste hors du commun plusieurs fois récompensé par les prix les plus prestigieux.

Elle contemple les photos une à une, avec soin. Pendant de longues minutes.
De très près ou avec beaucoup de recul.
Elle sourit toute seule. Puis sort fumer.
- Vous avez déjà songé à poser ? lui demande-t-il en allumant sa cigarette.
Elle pose sa main sur la sienne, pour abriter la flamme, aspire la première bouffée et l’expire en le regardant droit dans les yeux.
Il frissonne de gourmandise.
Elle n’a pas retiré la main de sur la sienne.
Alors, il l’emmène.

FIN

Le soleil commence à baisser les rideaux.
Je vous imagine, là-bas, sur une plage de sable chaud. Rires et papouilles au programme. Veinards !
Ne me fais pas trop attendre, hombre ! L’ironie du sort, on peut toujours tenter de lui niquer la gueule.
- Tu savais que les langues de putes pouvaient être masculines ?

août 24, 2012

Lien pour 'L’inventaire à la Prévert à l’envers'

18:53

L’inventaire à la Prévert à l’envers

» ‎ Impudique Magazine

Anna Parillaud, Nikita, Jean-Luc Besson

« Si je te dis que je j’ai envie de te sucer ? Mais pas que. »
Bip.
« ;) J’essayerai de ne pas y penser pendant ma réunion de 10 h. »
Bip.
J’aime ton clin d’œil. J’aime mon rire qui pouffe en lisant ta réponse. Qui de nous deux a évoqué un kilt cette nuit ? Depuis, j’ai des flashs pornographiques qui mitraillent ma salle de ciné privé. Dans ma tête, tu mouves.
Dans ma tête, j’te louve.
J’éprouve toujours un pur plaisir animal à me glisser dans ton dos, à plaquer mon ventre contre ton cul en reniflant ta nuque. Par perversité, je retiens mes mains qui crèvent d’envie de te toucher. Mon désir monte encore d’un cran lorsque ma langue lèche ta peau et encore d’un autre quand mes dents te croquent. Et tout mon corps érogène. Oublions Freud, ses délires et ces pervers manipulateurs. Mes doigts caressent le haut de tes cuisses. Je te veux. Maintenant ! Ça te fait rire.
Je deviens Nikita et tente de t’imposer ma loi. « Sexy baby, laisse-toi faire, je te mange. Je te dévore, même. » Tu, un peu. Avant de reprendre les rênes. En me soulevant. En me retournant. En m’écrasant sous ton poids. On inverse. On se renverse. On s’invente. Ta langue me rend folle. Et je n’ai pas encore parlé de ton sexe ni des ratons laveurs…

Une vie sans Jeanne des maux passants
Un écrivain normand et syphilitique un Prunier un Valmont des Chaudrons-du-Diable
Des nouvelles et des romans
Un manuscrit des éditeurs des synopsis
Des couleurs rouges des forêts d’automne au Canada
Un buggy au milieu des dunes de sable blond
Un chat noir aux yeux verts et à la tache médaillon blanc
Un orage au bord de mer des éclairs qui ragent des parfums espagnols
Des rendez-vous manqués une voisine du dessus qui pleure un animateur télé décédé
Des éclats de rires du facteur des sœurs aveuglées volontaires
Un café à 16 h un Ceylan à 17
Un couple d’amoureux à la longue robe blanche
Une canne courant après une vieille qui la mène
Un môme à la baguette battant fantômes et dragons
Un dessin d’enfant aux milles couleurs posé sur un canapé
Un mot d’amour d’une petite fille brune à son père aux yeux bleus
Un papa-maman au cœur aussi grand que l’océan
Des pétales de rose flottant sur l’eau d’un étang
Des rideaux à changer un plancher à poser des peintures à rafraîchir
Un apéritif au jardin des tomates-cerises au goût de miel
Une liberté qui étouffe des vides qui affolent
Des prénoms à peine dits des couacs et des couics à effacer
Des cacahuètes des Mac des Quick un McQueen une Marilyn
Des balais chasseurs de feuilles mortes
Une lune claire
Un diapason un ocelot panthère des neiges ibérique
Des cigarettes un alcool fort une musique silencieuse
Des corps nus des peaux brûlantes des murmures
Un avion des jours des nuits
Et des…

Il pleut doux sur le temps qui coule.
Tu m’appelles ?

août 23, 2012

20:28

L’enfer, c’est les autres…

» ‎ Impudique Magazine

« L’enfer, c’est les autres, dis-tu. On subit tous. »
Je n’ai jamais lu Sartre. Encore quelque chose que tu ne sais pas…
Je n’aime pas ce verbe, subir.
Pour tout ce qu’il me renvoie de moi.
Cette enfance qui n’en était pas une, sauf les jours où je fuyais chez mes grands-parents. Cette adolescence qui n’aura duré qu’une fulgurance. Pourtant, là encore, énoncer ces phrases sans explication frôle le mensonge. Tout n’est pas si simple. Blanc ou noir. La violence n’était pas toujours présente. Physiquement. Elle surgissait tel l’éclair. BAM ! Nos rires jaillissaient aussi, certaines fois en cachette, c’est vrai. Nos fous rires, son rire à elle résonnent encore en cascade dans ma tête. Le rire, ça peut être la [sur]vie.
Je pourrais te raconter les coups de poings qui veulent anéantir, les mots qui cherchent à tuer et qui y réussissent plus sûrement qu’une kalachnikov. Cette relation qui finit par s’établir : tu me bats/j’en redemande. Ne frappe pas les autres. De toute façon, je les protège de mon corps. Tape-moi. Seulement moi. Mais je saurai dorénavant pressentir tes failles et les élargir avec une délectation perverse : « T’as pas bu, toi ? Tu sens la vinasse à plein nez. ». Oui, ce centième de seconde qui fait que tout peut basculer de l’autre côté, je le reconnais chez l’autre. Je l’ai souvent désiré à une époque. Au point d’être en manque, peut-être. La provoque était ma vicieuse sœur jumelle. C’était ma normalité à moi. La seule que je connaissais. La même qui fera toujours répondre un enfant battu ou violé, ou les deux, à la question d’un juge : « Non, je veux y retourner. C’est chez moi. »
Longtemps je me suis jugée avec les moyens que les autres m’ont fournis. Et quoi que je dise sur moi aujourd’hui, le jugement d’autrui est toujours dedans, quelque part, heureusement amoindri. Je n’ai pas lu le philosophe mais je peux t’affirmer maintenant que si tu restes totalement dépendant aux regards des autres, tu es en enfer. J’ai choisi de briser les miroirs. J’en ai aussi traversés. C’est une autre histoire.

« Prends-soin de toi.
- Je sais pas faire. Les autres sont plus importants.»
Ce n’est pas pour autant que j’oublierai de vivre.
Même au plus sombre de l’histoire, tu trouveras toujours un point de lumière.
Je ne suis pas toutes les femmes.
Je ne suis pas non plus celle qui t’a cruellement blessé. J’aimerais être celle qui t’apaise. Quelle prétention ! J’aimerais être celle qui t’embraise aussi. Avec lenteur. Ou pas.
Ta bouche qui baise la mienne jusqu’à ce que mon ventre te supplie de le prendre, j’aime.
Tes mains qui explorent mon corps en inventant des caresses insensées, j’adore.
Et si on s’apprivoisait encore ? Dis…

20:21

Plus que l’amour…

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20:06

Etoiles filantes

» ‎ Impudique Magazine

août 13, 2012

Lien pour 'L’eau des rêves de Manu Causse : interdit aux coincés du bulbe !'

21:36

L’eau des rêves de Manu Causse : interdit aux coincés du bulbe !

» ‎ Impudique Magazine

Né en banlieue parisienne, Manu Causse a grandi dans le sud-ouest et vit aujourd’hui à Toulouse. Longtemps enseignant, il choisit en 2005 de se consacrer à l’écriture et à l’art en général ; depuis, il traduit et écrit, pour la radio, la presse, la bande dessinée et le théâtre. Peintre et musicien, il se passionne également pour les formes hybrides où se mêlent son, texte et image.

L’eau des rêves est son premier roman.

Extrait

[...]

Il se réveille, les lèvres sèches. Le cœur battant. Il meurt de soif.
Tout va bien. Ce n’était qu’un rêve. Un cauchemar.
Il rentrait du travail comme chaque jour. Ouvrait le coffre de sa voiture, déchargeait les commissions, entrait dans la cuisine pour ranger les courses dans le réfrigérateur.
La poignée d’un sac en plastique se déchirait, comme au ralenti. Le contenu se répandait sur le carrelage - lait, miel, œufs, vinaigre, verre et plastique. Un désastre. Sa faute. Plus rien à faire, sinon éponger.
Mais déjà la tache inondait le sol de la cuisine, rampait le long des murs, avalait ses pieds ; impuissant, il s’y enfonçait, s’y fondait, traversant le carrelage, la dalle en béton, les fondations de la maison puis la terre argileuse, s’infiltrant dans les couches profondes, parmi la roche et le magma jusqu’au noyau de la terre.
Alors, le monde explosait.
Il se réveille, les lèvres sèches. Regarde autour de lui, tente de percer l’obscurité, cherchant les contours familiers de la chambre, la fenêtre, la femme qui dort auprès de lui, la porte.
Il cligne des yeux, respire. Tout va bien. Il meurt de soif. Son cœur bat la chamade. Le plus discrètement possible, il se lève. Surtout, ne pas la réveiller.
Juste un cauchemar. Il sort de la chambre, avance dans le couloir à tâtons jusqu’à trouver l’interrupteur. Déclic. Le monde réapparaît. L’escalier, la porte des toilettes, les chambres. Descendant à la cuisine, il ouvre le robinet, avale un verre d’eau. Un deuxième. La soif ne le quitte pas.
Il s’efforce de respirer calmement. Ce n’était qu’un rêve. Il regarde les casseroles qui sèchent près de l’évier, la faïence du plan de travail, les cadres sur le mur de la cuisine. Par la fenêtre, la pleine lune éclaire le marronnier, les champs de blé, la route en contrebas. Sur la table du salon, des feuilles à dessin, des crayons, un bouquet de fleurs des champs dans un verre. Le canapé en cuir exhale une odeur de neuf. Il hésite un instant à s’asseoir, à allumer la télévision, à saisir un livre ou un carnet. Renonce ; il a du travail, demain. Il doit dormir encore.
Il remonte l’escalier, prenant soin de ne pas faire craquer les marches. Ses jambes tremblent. A nouveau, il a soif.
Il entre dans la salle de bains. Lumière vive. Les yeux fermés, il fait couler de l’eau dans un verre de plastique, le vide d’un trait. Eclaboussures sur le menton, son torse. Il lève les yeux, se regarde dans la glace.
C’est alors qu’il me voit.
C’est alors qu’il voit mon visage, mes yeux semblables aux siens, ma peau rougie, tendue d’une seule pièce entre mon nez et mon menton. L’absence de ma bouche.
C’est alors qu’il devient moi.
[...]

Résumé

Au milieu des années 60, un homme se donne la mort au milieu de sa vigne. Trente ans plus tard, son petit-fils - le narrateur - s’aperçoit que sa bouche a disparu.
Dès lors, incapable de communiquer, il s’enferme chez lui.
Lorsque sa grand-mère décède, le narrateur se rend en train à l’enterrement. Il rate son arrêt et se perd dans les collines. Une jeune femme anglaise le prend en stop et l’amène jusqu’au cimetière. Après l’enterrement, le narrateur éclate : personne n’a jamais parlé du suicide de son grand-père, préférant parler d’un accident !
Etre devenu celui qui a osé étaler le secret au grand jour, ce petit-fils qui ressemble tant à l’aïeul décédé ne sait plus qui il est.
Commence alors une descente aux enfers, à peine éclairée par le souvenir fugace de cette anglaise providentielle.

Avis

Plonger dans L’eau des rêves, c’est entreprendre un voyage intérieur qui appartient à un autre. L’impact est saisissant.
Tour à tour, j’ai été prise dans des tourbillons glauques dus aux excès d’alcool et de drogues du narrateur puis dans les descentes vertigineuses qui découlent de ces abus avant de me retrouver piégée dans les méandres de sa paranoïa et de flirter dangereusement avec sa mort.
La mise en page reflète l’état d’esprit du personnage, le rythme des mots bat aux sons de sa raison qui se noie.
Manu Causse mène le Je jusqu’à l’extrême limite, jusqu’à l’autre.

L’eau des rêves est un roman à l’écriture déroutante.
Arriver au point final, c’était avaler, enfin, une belle goulée d’espérance en lui, le narrateur-auteur, en moi. En nous.

L’eau des rêves, Manu Causse, éditions Luce Wilquin 192 pages 19 €

juillet 31, 2012

Lien pour 'Alger sans Mozart : un hymne d’amour pour l’Algérie, LE ROMAN DE L’ETE !'

21:43

Alger sans Mozart : un hymne d’amour pour l’Algérie, LE ROMAN DE L’ETE !

» ‎ Impudique Magazine

Michel Canesi & Jamil Rahmani sont originaires des rives nord et sud de la Méditerranée, la Corse et l’Algérie.

Leur premier roman, Le Syndrome de Lazare (éditions du Rocher), parlait d’amour au temps du sida débutant, il a été adapté au cinéma par André Téchiné (Les Témoins).
Avides d’explorer tous les genres littéraires, Canesi & Rahmani ont commis, en 2010, un thriller décalé, La douleur du fantôme (Phébus), profondément français, refusant de sacrifier à la mode ambiante américano-suédoise.
Dans chacun de leurs livres, ils s’attachent à souligner la place de l’art dans nos vies : la peinture dans le Syndrome de Lazare, la danse et l’architecture dans la Douleur du Fantôme, le cinéma dans Alger sans Mozart.

Extrait

Louise

La tragédie de ma vie s’est jouée dans un décor somptueux.
Une ville si blanche qu’elle éblouit dans le soleil, si blanche qu’elle brûle les yeux de ses murs immaculés en procession immobile vers la mer, si blanche qu’elle boit, les jours de pluie, tout le ciel et la lumière.
Des montagnes au loin encerclent la baie et ses collines, bleu sombre au printemps, enneigés l’hiver, obscurcies par les incendies d’été, elles sont frontières ; au-delà, le bled : terres arabes ou berbères, étendues hostiles et meurtrières. La mer, autre frontière, enchâssée dans une baie en cercle parfait, s’évanouit loin vers le nord. Tous les jours, je guette les bateaux qui nous lient à Marseille, à cette France étrangère et lointaine, à ce pays qui s’éloigne chaque jour un peu plus, oubliant qu’autrefois son cœur battait ici.
Face à ma fenêtre, je me souviens…
Des femmes voilées de blanc, assises à même le sol, près de l’église Saint-Charles, main droite recroquevillée, extraite de haïks sales et déchirer, honteuse de quémander.
Fatma - mais s’appelait-elle vraiment Fatma ? - la vendeuse de dioul, accroupie sur une marche d’escalier, de ceux qui descendent très raides au boulevard Saint -Saëns à la rue Michelet, ses feuilles de brick posées sur un linge impeccable, séparées en douzaines d’un bout de papier rectangulaire et pelucheux.
Un douro, elles valaient à peine un douro, une misère !
Maman, pourquoi ne portes-tu pas de voile ?

Rue Michelet, sur la faïence bleue de La Princière - ma pâtisserie préférée - le saint-bernard des chocolats Suchard, son tonnelet de rhum autour du cou, guettait les rescapés. Je tirais maman par la manche et la suppliait d’acheter un roulé au citron, génoise fourrée d’une onctueuse crème acidulée ; du sucre glace l’enrobait, j’aspirais le poudre blanche les yeux fermés et toussais comme une tuberculeuse, ravie d’inquiéter mes parents.
La Princière a cédé la place à un magasin de fripes et le saint-bernard de la façade bleu azur fracassée par les barbares ne sauvera plus personne. D’horribles pancartes de plexiglas aux couleurs criardes ont remplacé la porcelaine.
Les statues de Jeanne d’Arc, du maréchal Bugeaud, du duc d’Orléans qui ponctuaient nos promenades dominicales, le monument aux morts du plateau des Glières, les noms des places et des rues : Michelet, Burdeau, Clauzel, Dumont d’Urville, les terrasses de café où filles et garçons se mêlaient, les magasins opulents et parfumés, tout a disparu.
Mort.
La nuit, les bruits du port parviennent toujours, lourdes masses tombant sur les quais, chaînes d’acier raclant le béton, sirènes de navires, cris de dockers. Leur écho s’estompe dans l’air humide des collines. Sur le balcon, dans les bras de mon père, je regardais les lumières tremblées de l’été, sa peau était moite, légèrement citronnée. Le phare du cap Matifou tournait dans le noir. « Compte jusqu’à cinq, il reviendra », disait papa, et s’il ne revenait pas, il fallait aller jusqu’à vingt.
L’invasion des sauterelles…
Elles obscurcissaient le ciel, s’abattaient sur les trottoirs et les pavés, sur les arbres qu’elles dévoraient jusqu’à l’écorce. Leur abdomen gavé éclatait en purée verte sous les pieds des passants, les roues des carrioles ou les pneus des voitures. Les Arabes les mangeaient grillées, disait-on. Un frisson de dégoût me hérissait. Ces hommes bruns, maigres, sales et malodorants pour la plupart, étaient-ils vraiment des hommes ?
Des chimères sans doute, mi-bêtes sauvages mi-êtres humains.
J’en avais peur ; adolescente, dans les rues désertes, je traversais pour ne pas les croiser. En 1945, du côté de Sétif, ils étaient sortis des gourbis, armés de longs couteaux et avaient égorgés des colons dans leur lit. Une terrible répression s’était abattue, aveugle, indigne.

Résumé

La santé de Louise, qui a refusé de quitter l’Algérie, se dégrade de jour en jour. Oubliée de tous, Louise se souvient.
Lorsque Sofiane, un jeune Algérois, entre dans sa vie, elle lui raconte la vie d’avant, ses espoirs déçus, son neveu Marc, célèbre metteur en scène.

Avis

Alger sans Mozart, publié à l’occasion du 50^ième anniversaire de l’Indépendance de l’Algérie, est un roman qui retrace l’Histoire intimement liée des Algériens et des Français, quelles que soient leurs origines.

D’une très belle écriture, Alger sans Mozart est un hymne d’amour pour l’Algérie, un roman à plusieurs voix qui devrait intéresser les Français et les Algériens, les Kabyles et les Berbères, les pieds-noirs qui ont fui l’Algérie comme ceux qui y sont restés.

Alger sans Mozart, c’est d’abord la voix de Louise qui est restée vivre en Algérie par amour pour son mari Kader qui a appartenu au FLN et par amour pour cette terre où elle est née, où elle a grandi, où elle a aimé, où elle a rêvé que les Algériens et les Européens d’Algérie pourraient vivre ensemble en harmonie s’opposant ainsi à sa famille et à sa belle-famille ; c’est la voix de Marc dont le frère et le père sont morts et enterrés en Algérie - son père qui avait choisi de défendre la terre de ses ancêtres en rejoignant l’OAS ; c’est celle de Sofiane l’Algérois de 19 ans qui a soif de vivre comme il l’aimerait et qui se sent prisonnier dans son propre pays.

Alger sans Mozart, c’est un magnifique portrait de femme qui raconte l’histoire de sa vie, sans concessions. Une femme qui évoque ses amours, ses incompréhensions face aux attitudes haineuses des uns ou des autres, ses déchirures et ses folles espérances, l’abandon de sa famille qui ne lui pardonne pas d’être restée alors qu’ils ont tout laissé. C’est aussi les très beaux portraits d’hommes blessés et meurtris par l’amour et par la vie.

Alger sans Mozart. Une fois n’est pas coutume, je suis du même avis que les jurés du Prix Goncourt : ce livre doit faire partie de votre sélection de romans à lire cet été !

Alger sans Mozart, Canesi & Rahmani, éditions Naïve 400 pages 18 €

juillet 26, 2012

Lien pour 'Mapuche de Caryl Férey : la douche écossaise !'

20:54

Mapuche de Caryl Férey : la douche écossaise !

» ‎ Impudique Magazine

Caryl Férey est écrivain et scénariste, auteur d’une dizaine de romans, d’une trentaine de pièces radiophoniques, de textes, de nouvelles et de chansons.
En 2005, il a obtenu le Prix SNCF du Polar pour Utu.
En 2008 et 2009, Zulu est récompensé par dix prix littéraires dont le Grand Prix de Littérature Policière, le Grand Prix des Lectrices de Elle, le Prix du Roman Noir du Nouvel Obs’.

Extrait

Le vent noir hurlait par la portière de la carlingue. Parise, sanglé, inclina son crâne chauve vers le fleuve. On distinguait à peine l’eau boueuse du Rio de la Plata qui déversait depuis l’embouchure.
Le pilote avait mis le cap vers le large, en direction du sud-est. Un vol de nuit comme il en avait fait des dizaines dans sa vie, bien des années plus tôt. L’homme au bomber kaki était moins tranquille qu’à l’époque : les nuages se dissipaient à mesure qu’ils s’éloignaient des côtes argentines et le vent redoublait de violence, secouant le petit bimoteur. Avec le vacarme de la portière ouverte, il fallait presque crier pour se faire entendre.
- On va bientôt sortir des eaux territoriales! prévint-il en balançant sa tête vers l’arrière.
Hector Parise consulta sa montre-bracelet ; à cette heure, les autres devaient avoir expédié le colis… Les crêtes des vagues miroitaient sur l’océan, ondes pâles sous la lune apparue. Il s’accrocha aux parois de la carlingue, géant chancelant sous les trous d’air. Le « paquet » reposait sur le sol, immobile malgré les soubresauts de l’appareil. Paris le fit glisser jusqu’à la portière. Six mille pieds : aucune lumière ne scintillait dans la nuit tourmentée, juste les feux lointains d’un cargo, indifférent. Sa sangle de sécurité battait dans l’habitacle exigu.
- O.K. ! rugit-il à l’intention du pilote.
L’homme dressa le pouce en guise d’assentiment.
Le vent fouettait son visage ; Parise saisit le corps endormi par les aisselles et ne put s’empêcher de sourire.
- Allez, va jouer dehors, mon petit…
Il allait basculer le paquet sur la zone de largage quand une lueur jaillit des yeux ouverts - une lueur de vie, terrifiée.
Le colosse tangua dans la tourmente, pris de stupeur et d’effroi : shooté au Penthotal, le paquet n’était pas censé se réveiller, encore moins ouvrir les paupières ! Etait-ce la Mort qui le narguait, un jeu de reflets nocturnes, une pure hallucination ?! Parise empoigna le corps avec des frissons de lépreux, et le précipita dans le vide.

Résumé

Rubén Calderon est détective pour les Mères et les Grands-Mères de la Place de Mai.
En 78, il est sorti vivant des geôles clandestines de l’ESMA (Escuela Superior de Mecánica de la Armada ; Ecole Supérieure de Mécanique de la Marine). Son rôle est de retrouver les tortionnaires et les enfants de disparus adoptés lors de la dictature
Jana, d’origine Mapuche, est sculptrice. Un soir, Paula, sa seule amie, l’appelle. Luz a disparu. Tout comme Paula, Luz est un travesti qui se prostitue sur les quais.

Avis

Le matraquage médiatique autour d’un livre, cela me procure toujours le même effet : il faut que je vérifie.
Mapuche, le dernier roman de Caryl Férey paraît en librairie fin avril 2012.
A peine sorti, les critiques l’encensent. Au fil des mois, d’autres le descendent. C’est de bonne guerre.
En juin, Mapuche décroche le Prix Landerneau Polar 2012. L’effet boule-de-neige s’amplifie, d’un côté comme de l’autre. On adore ou on déteste.
Férey par-ci, Mapuche par-là, ça suffit ! Je veux comprendre quoi-t-est-ce ?

Je n’ai jamais lu de roman de cet écrivain, comme je n’ai lu aucune critique de Mapuche, juste les titres. Je suis donc vierge de Férey, m’sieur le juge ! Mais je ne supporte pas l’injustice. Cela dit, je ne suis pas Batman non plus (version femme, merci), je ne vais pas poursuivre les méchants (qui seraient ceux qui idolâtrent ou ceux qui kalashnikovent ???) et s’il faut le préciser à nouveau : personne ne m’obligera jamais à parler d’un roman si je n’en ai pas envie ; je n’évoquerai jamais un roman que je n’ai pas lu de la première à la dernière page ; je ne clouerai pas au pilori un auteur parce que c’est tendance.

Alors Mapuche ? Documentaire sur l’Argentine ou thriller ?
Généralement, l’éditeur se charge d’inscrire l’œuvre dans une catégorie pour que le lecteur en ait une vision plus ou moins stéréotypée. Gallimard lui a collé l’étiquette thriller.
Je peux vous garantir qu’il n’est ni à classer dans le rayon Poésie ni dans le rayon Théâtre. Mais je ne peux décemment pas le reconnaître comme un thriller : Mapuche oscille constamment entre le documentaire journalistique et le roman à suspense, tous les deux mal ficelés.

Les rares fois où Caryl Férey réussissait à m’embarquer, j’étais larguée, quelques lignes plus tard. A croire que l’écrivain n’a pas su se décider ! Peut-être aurait-il été bon qu’il choisisse entre rapporter son voyage en Argentine et au Chili, ses rencontres avec « *les Argentins de Paris échappés des geôles des prisons clandestines lors de la dictature, leurs descendants, la communauté Mapuche en France et en Amérique du Sud, les Grands-Mères de la Place de Mai » ou écrire un thriller pervers où auraient été mis en scène des êtres torturés qu’on torture sadiquement et qui torturent de la même façon ?
Est-ce qu’un élagueur couperait la branche sur laquelle il est assis ? Est-ce qu’un alpiniste grimperait au sommet en chaussons de danse ?

A moins que Férey n’ait tenté d’inventer un nouveau genre littéraire ? Le docu-thriller-lessiveuse ? Une lessiveuse est utile pour laver le linge très sale. Je m’essaye à la métaphore, quoi : il s’est passé des choses dégueulasses en Argentine et aujourd’hui encore des familles en souffrent, d’où ma proposition de lessiveuse…

Ce n’est pas avec Mapuche que j’en saurai plus sur l’Histoire de l’Argentine, ni sur celle des Mapuches d’ailleurs.
Je veux bien suivre pas à pas deux personnages forts d’un passé traumatisant, deux êtres proches de la folie qui commettent des actes d’une violence inouïe alors même qu’ils viennent de subir des tortures qui tueraient n’importe quel humain. Oui, je suis capable de me laisser emmener si l’écriture est belle et s’il existe un tempo.
1 - Quand un auteur a écrit des dizaines de romans, je m’attends à un travail d’écriture soigné.
2 - Je ne supporte pas qu’on me coupe l’herbe sous les pieds ! C’est comme si on m’invitait à déguster un sorbet chez Bertillon et que celui qui m’invite la mange devant moi.
Faut pas déconner, bordel !
Dès le chapitre 0, ça coince aux entournures.
Parise commence à jouer la chochotte en avion parce qu’il a pris de l’âge (cf. « L’homme au bomber kaki était moins tranquille qu’à l’époque : les nuages se dissipaient à mesure qu’ils s’éloignaient des côtes argentines et le vent redoublait de violence, secouant le petit bimoteur », « géant chancelant sous les trous d’air »). Soit, soit.
« Six mille pieds : aucune lumière ne scintillait dans la nuit tourmentée, juste les feux lointains d’un cargo, indifférent ». Pourquoi évoquer les feux lointains d’un cargo pour aussitôt me signaler que ce cargo est indifférent ? Oui, je chipote, prix littéraire oblige.
Sa victime ouvre des yeux terrifiés et voilà que Parise a les foies au point de tanguer « dans la tourmente, pris de stupeur et d’effroi ». Tu parles d’un colosse !
Mais le type réussit à balancer un corps dans le vide. « avec des frissons de lépreux ». Je n’ai toujours pas compris cette expression.
Et le roman foisonne de ces tics d’écriture que je pardonnerais plus facilement, peut-être, à un débutant.

Donc, j’ai lu Mapuche jusqu’au point final et je reste sur ma faim.
Y a tromperie sur la marchandise, je dis. Voire arnaque.
C’est vraiment Caryl Férey, l’écrivain aux multiples récompenses, qui a commis Mapuche ? Wow.
Possible que j’ose la lecture de la deuxième partie « *qui n’est pas une suite » mais qui « *se déroulera au Chili, plus spécifiquement autour des Mapuche et des lois anti-terroristes dont ils font l’objet. »
Possible ne veut pas dire probable, n’est-ce pas ?

J’aurais mis un « s » à « des Mapuches » comme on marque le pluriel pour « des Bretons ». Mon professeur de français agrégé en lettres classiques m’a appris qu’on utilisait « deuxième » si la série comprenait plus de deux éléments.
Une troisième partie serait-elle prévue ?
Cela dit, Littré a toujours contesté la distinction entre « second » et « deuxième » et le Service du Dictionnaire de l’Académie française reconnaît qu’aujourd’hui « second » appartient à la langue soignée.
Langue soignée… Soin… Ça me laisse songeuse…
Et de m’interroger : quel va être le titre du prochain roman de Caryl Férey « autour des Mapuches » ???

A noter :
Sur son *site, Caryl Férey explique que Mapuche est le livre pour lequel il se sent « le plus investi, possédé, affectivement, moralement, politiquement ».

Mapuche, Caryl Férey, éditions Gallimard

juillet 18, 2012

Lien pour 'Le Dieu de New York de Lyndsay Faye. 1845 en live !'

20:31

Le Dieu de New York de Lyndsay Faye. 1845 en live !

» ‎ Impudique Magazine

Lyndsay Faye est une New Yorkaise d’adoption. Après des études en anglais et en art du spectacle, elle exerce un temps le métier de comédienne, avant de publier son premier roman, Dust and Shadow, en 2009.
Le Dieu de New York est son premier titre à paraître au Fleuve Noir. L’auteur travaille à la rédaction de la suite.

Extrait

[...]
Timothy Wilde, c’est moi, et laissez-moi vous le dire, ça ne vous renseigne en rien sur mon compte. Que dalle. Toute ma vie, j’ai fait du dessin au fusain, pour m’occuper les mains, pour desserrer l’étau qui étreint ma poitrine. Une feuille de papier d’emballage montrant une maison éventrée, au squelette noirci, vous en apprendrait plus sur moi que cette simple phrase.
Toutefois, mes rapports sur les crimes et délits s’améliorent à présent que je porte mon étoile de policier. Et Dieu fait tant de victimes par le biais des conflits locaux. Il fut un temps, j’imagine, où se dire catholique signifiait laisser l’empreinte de votre botte sur le cou des protestants, mais le passage des siècles et la traversée d’un aussi vaste océan aurait dû diluer ce genre d’inimitiés - si la chose est possible. Hélas non, et me voilà assis, aujourd’hui, à rédiger un rapport sur des faits terribles. Tous ces enfants, et pas seulement les enfants, mais aussi les Irlandais et les Américains adultes, et je ne sais qui encore, qui ont eu le malheur de se trouver pris entre deux feux : j’espère juste que ce rapport aura au minimum la vertu de préserver leur mémoire. Quand j’aurai noirci assez de pages, les écorchures laissées par les détails seront, je l’espère, un peu moins douloureuses. Je pensais déjà que les odeurs boisées du mois d’octobre, la manière subtile dont le vent s’engouffre dans les manches de mon manteau, auraient contribué à effacer les cauchemars de mois d’août.
Je me trompais. Mais j’ai commis des erreurs plus graves.
Voilà comment tout a commencé. A présent que la fillette en question est en sécurité, je peux écrire cette histoire en tant qu’homme et pas seulement en tant que flic.
Dans la nuit du 21 août 1845, une enfant s’est enfuie.
La petite était âgée de dix ans, pesait 28 kilos et elle était vêtue d’une chemise de nuit raffinée, au col ourlé avec soin d’une bande de dentelle. Ses boucles auburn étaient ramenées en chignon lâche sur le sommet de son crâne. Ce soir-là, la brise tiède qui entrait par la fenêtre ouverte lui caressait l’épaule, là où se chemise avait glissé. Elle se tenait pieds nus sur le plancher. Soudain, elle s’est demandé s’il n’y avait pas quelque part dans le mur de sa chambre un petit trou aménagé pour l’observer. Aucun des garçons et des filles n’en avait jamais trouvé, mais c’était tout à fait le genre de chose dont l’autre était capable. Ce soir-là, chaque souffle d’air était tel un soupir sur sa peau, qui faisait de ses gestes un mol élan liquide.
Pour s’évader, elle a noué trois bas de dame qu’elle a fixés aux volets d’acier. Puis elle a soulevé sa chemise de nuit trempée. Elle lui collait à la peau et ça lui donnait la chair de poule. Elle est passée par la fenêtre sans regarder, en s’accrochant aux bas, puis s’est laissée glisser le long de cette corde de fortune sous la caresse de la brise d’été, avant d’atterrir sur un tonneau de bière vide.
Elle a quitté Greene Street en empruntant Prince Street, puis est tombée sur le flot bouillonnant de Broadway. En chemise de nuit, elle suivait l’ombre des murs comme un fil d’Ariane. Vers 10 heures du soir, sur Broadway, tout devient flou. La fillette bravait un torrent de soie. Des messieurs désinvoltes en gilet de velours noir se précipitaient dans des établissements couverts de miroirs du sol au plafond. Des portiers, politiciens, négociants, un groupe de crieurs de journaux, cigare éteint vissé entre leurs lèvres roses. Mille paires évanescentes d’yeux aux aguets. Mills façons de se faire prendre. Et à l’heure où le soleil se couche, le fragile maillage féminin s’étend jusqu’au moindre recoin : putains aux gorges blanches, le teint désespérément blême malgré le rouge, regroupées par cinq ou six, alliances formées dans les bordels, par le fait qu’elles arborent des diamants, ou bien ne peuvent s’offrir que de misérables répliques jaunissantes et craquelées.
La petite fille a su faire instantanément la distinction entre les dames et les filles des rues, même parmi les plus riches et florissantes.
Dès qu’elle a aperçu une brèche dans le flot incessant des voitures et des chevaux luisants, elle s’y est engouffrée comme un papillon de nuit sortant de l’ombre, regrettant de ne pas être invisible pour traverser la grande artère. Ses pieds nus s’enfonçaient dans la crasse visqueuse, semblable à du goudron, qui s’accumulait au-dessus des pavés, et elle a trébuché sur un épi de maïs à demi rongé.
Son cœur a bondi dans sa poitrine en un sursaut de panique. Si elle tombait, ils la verraient et tout serait terminé.
Les autres gosses, ils les ont tués vite fait ou en prenant leur temps ?
Mais elle s’est redressée. Les lumières des voitures réverbérées sur mille plaques de verre étaient à présent derrière elle, et elle filait à nouveau. Dans son sillage, elle laissait quelques soupirs de fillette et un cri d’alarme.
Nul ne la pourchassait. Ce qui n’est guère étonnant dans une ville de cette taille. C’était là l’expression de l’inhumanité de quatre cent mille personnes, mêlée en une masse d’indifférence bleu-noir. Je crois que c’est pour ça que nous existons, nous, les flics à l’étoile… Nous sommes les seuls à nous arrêter pour regarder ce qui se passe autour de nous.
Plus tard, elle a raconté qu’elle voyait tout comme des tableaux mal peints : grossiers, en deux dimensions, les bâtiments de briques dégoulinants de couleur. J’ai moi aussi expérimenté cet état, quand on n’est pas vraiment présent. Elle se souvenait d’avoir vu un rat ronger un morceau de queue de bœuf sur la chaussée, et puis rien d’autre. Des astres dans le ciel d’été. Le léger fracas métallique de l’omnibus New York/Harlem qui s’arrêtait en ronronnant sur ses rails, avec ses deux chevaux de traction écumants, leur robe humide et huileuse dans la lumière des becs de gaz. Un passager au chapeau en tuyau de poêle, regardant d’un air absent le paysage qui s’éloignait, promenait sa montre sur le rebord de la vitre du bout des doigts. La porte s’est ouverte devant une menuiserie maculée de sciure, où s’entassaient des cabinets à demi achevés et des barreaux de chaises démembrées, le tout aussi sens dessus dessous que ses pensées à elle.
Nouveau caillot de silence, à ne plus rien voir. La fillette a soulevé une fois de plus sa chemise de nuit qui lui collait toujours au corps.
Puis elle a filé dans Walker Street, croisé un groupe de dandys dont les boucles huileuses et luisantes encadraient le monocle, et qui sortaient frais et revigorés des bains de marbre de chez Stoppani. Ils ne lui ont guère prêté attention, parce qu’elle courait à toutes jambes vers le cloaque de la 6^e circonscription, où elle devait par conséquent habiter.
Après tout, elle avait l’air irlandaise. Donc, elle l’était forcément. Et quel homme sain d’esprit irait s’inquiéter de voir une petite Irlandaise rentre chez elle en courant ?
Eh bien, moi.
Une grande partie de mon cerveau se consacre aux enfants abandonnées. Je m’intéresse de près à la question. D’abord, parce que j’en ai été un moi-même, ou presque. Ensuite, parce que la police a pour mission d’attraper ces gamins malingres et crasseux quand elle le peut, de les rassembler, comme du bétail, puis de les entasser dans des voitures verrouillées qui remontent Broadway en grondant, jusqu’au Refuge. Dans notre société, un gosse des rues vaut moins qu’une vache du New Jersey, et celles-ci sont plus faciles à regrouper que les mômes égarés. Quand les flics les coincent, les mioches les dévisagent d’un regard à la fois vulnérables et fiévreux, trop brûlant pour être mauvais… Je le connais, ce regard. Aussi, jamais, quelles que soient les circonstances, jamais je ne m’en prendrai à eux comme ça. Même si mon poste en dépendait ! Si ma vie en dépendait ! Et jusqu’à celle de mon frère !
Mais dans la nuit du 21 août, je ne songeais guère aux gosses des rues. J’ai traversé Elizabeth Street, aussi vaillant qu’un sac de sable. Une demi-heure plus tôt, j’avais balancé mon étoile de flic contre un mur. A présent, elle était au fond de ma poche, où elle appuyait douloureusement contre mes doigts, tout comme mes clefs, et en moi-même je maudissais mon frère en une espèce de prière réconfortante. Je vis beaucoup mieux la colère que la confusion.
Va te faire foutre, Valentin Wilde, me répétais-je, toi et toutes tes brillantes idées !
C’est alors que la fillette s’est précipitée sur moi sans me voir, comme une feuille emportée par le vent.
Je l’ai saisie par le bras. Malgré le clair de lune brouillé, son regard sec et fuyant d’un gris pâle m’a transpercé comme les fragments d’une aile de gargouille tombés d’un beffroi. Son visage était inoubliable, carré comme un tableau, avec des lèvres sombres et gonflées, et un petit nez parfait. Sur ses épaules, une constellation de taches de rousseur. Pour une fille de dix ans, elle était petite, mais elle se mouvait avec une telle souplesse que, dans mes souvenirs, elle m’apparaît plus grande qu’en réalité.
Cependant, la seule chose que j’ai remarquée, quand elle est venue percuter mes jambes ce soir-là, juste devant chez moi, c’est qu’elle était couverte de sang.

Résumé

Août 1845. New crée enfin son département de police. Ancien barman, Timothy Wilde intègre le NYPD, grâce à son frère.
Quelques jours plus tard, lors d’une de ses rondes, Tim est bousculé par une petite fille vêtue d’une chemise de nuit couverte de sang. Elle lui raconte qu’elle fuit un homme au capuchon noir qui découpe les enfants en morceaux.

Avis

Quand tu entames la lecture de ce livre, tu as forcément les images de Gangs of New York derrière les rétines. Si tu as vu le film de Scorsese qui est l’adaptation du roman d’Herbert Asbury (The Gangs of New York: An Informal History of the Underworld), bien sûr.

Le réalisateur a axé son film sur le Manhattan de 1863 et la vengeance d’un fils.
Lyndsay Faye raconte le New York de 1845 grâce aux réflexions d’un jeune homme devenu flic par accident et confronté à des morts sordides.
New York, cette année-là, c’est :
- Ses bas-fonds où viennent s’entasser les plus pauvres, notamment les Irlandais qui débarquent tous les jours de plus en plus nombreux, chassés de leur île par la grande famine, et les Noirs.
- La violence, le manque d’hygiène, la pauvreté, la corruption, les rivalités politiques et religieuses, les pompiers volontaires, le racisme, les théâtres créés par des vendeurs de journaux, les bordels…
- La création de sa police (NYPD) mise en place par George Washington Matsell. C’est bien ce premier commissaire qui écrivit le dictionnaire d’argot, The secret language of crime: vocabulum or rogue’s lexicon, qui recensait tous les mots utilisés par les voyous.

Le Dieu de New York, c’est :
- Une intrigue à rebondissements.
- Une plume.
- Un rythme.
- Une réelle maîtrise des détails historiques.
- Une fidèle retranscription de l’argot de l’époque.
- Des personnages marquants.
- Un magnifique travail de traduction réalisé par Carine Chichereau.
En bref, un grand, grand moment de lecture !

(Sinon, tu auras remarqué que la couverture ne tient pas compte de ce que l’auteur décrit dans son roman « elle était couverte de sang ».)

Le Dieu de New York, Lyndsay Faye, éditions Fleuve Noir 528 pages 20, 90 €
Traduit par Carine Chichereau

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