Quand Caroline parle de sa sexualité, elle fronce les sourcils, se gratte la tête, pince ses lèvres, et finit par dire, embêtée :
« Non, là, vraiment, son prénom ne me revient pas. »
Soudain, une histoire éclot quelque part dans son cerveau. Une tente, des toilettes, un capot de voiture. La sortie d’un black-out, sa culotte dans la poche, son « officiel » qui tambourine à la porte alors qu’elle est dans d’autres bras.
« Et puis, il y a cette fois où... » Elle trouve une passerelle, dévie, pioche un exemple parmi sa « centaine » de relations, s’arrête, prend un air désolé : « J’en étais...